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Krimi-Serien

Dieses eBook enthält die jeweils
ersten Folgen der beliebten Krimi-Serien:

Kloster, Mord und Dolce Vita
—
Mydworth – Ein Fall für Lord und Lady Mortimer
—
Taxi, Tod und Teufel
—
RACHE

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beTHRILLED

Digitale Erstausgabe

»be« – Das eBook-Imprint der Bastei Lübbe AG

Copyright © 2020 by Bastei Lübbe AG, Köln

Covergestaltung: Guter Punkt, München unter Verwendung von Motiven © STILLFX / Getty Images | © trigubova / Getty Images | © picsfive / Adobe Stock | © ArnaPhoto / Getty Images

eBook-Erstellung: Jilzov Digital Publishing, Düsseldorf

ISBN: 978-3-7517-0614-8

www.luebbe.de

www.lesejury.de

Inhalt

Cover

Kloster, Mord und Dolce Vita – Die Serie

Über diese Folge

Die Protagonisten

Über die Autorin

Titel

Impressum

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

In der nächsten Folge

Kloster, Mord und Dolce Vita – Die Serie

Benvenuto a Santa Caterina! In dem malerischen Dorf im Herzen der Toskana lebt, arbeitet und betet Kloster-Schwester Isabella. Doch wie aus heiterem Himmel muss sie plötzlich in einem Mordfall ermitteln! Von da an macht es sich die neugierige Nonne zur Lebensaufgabe, die großen und kleinen Verbrechen der Dorfbewohner aufzuklären. Carabiniere Matteo ist froh über diese himmlische Hilfe, denn schließlich hat er als einziger Polizist von Santa Caterina alle Hände voll zu tun …

Über diese Folge

Es ist Mittag im Kloster von Santa Caterina – und Schwester Isabella wundert sich: Die Glocken läuten nicht zum Gebet. Als Isabella der Sache nachgeht, macht sie eine furchtbare Entdeckung: Schwester Raffaela liegt leblos im Hof des Klosters. Die lebensfrohe Nonne muss vom Glockenturm gestürzt sein. Aber war es wirklich ein Unfall, wie die Mutter Oberin felsenfest behauptet? Isabella kann das nicht glauben! Und was hat die Zahl zu bedeuten, die neben der Toten in den Staub gemalt ist? Gemeinsam mit dem jungen Carabiniere Matteo ermittelt Isabella auf eigene Faust und kommt schon bald einem dunklen Geheimnis auf die Spur … Jetzt hilft nur noch göttlicher Beistand!

Die Protagonisten

Schwester Isabella

Die Ordensschwester ist 35 Jahre alt und heißt mit bürgerlichem Namen Isabella Martini. Schon früh wusste sie, dass sie Nonne werden möchte, und trat in ein kleines Nonnenkonvent in Kalabrien, im Süden Italiens, ein. Nachdem dieses geschlossen wurde, verschlägt es sie nach Santa Caterina, wo sie durch das Lösen von Kriminalfällen ihre wahre Berufung findet. Sie öffnet sich dem Dorf und dem weltlichen Leben – und fängt ganz nebenbei auch noch Verbrecher.

Matteo Silvestri

Schwester Isabella hilft dem 29-jährige Carabiniere des Ortes bei seinen Ermittlungen – oder ist es eher andersrum? Als Polizist ist Matteo noch unerfahren und wird von Isabella unter ihre Fittiche genommen.

Äbtissin Filomena

»Der Herr gibt es, der Herr nimmt es.« – Nach dieser Maxime lebt die 63-jährige Äbtissin Filomena. Noch nie hat man sie ohne Habit gesehen. Ihr gesamtes klösterliches Leben hat sie in Santa Caterina verbracht, und sie wird es auch hier beenden. Dem Schutz des Klosters und »ihrer« Nonnen hat sie sich mit Leib und Seele verschrieben.

Duccio Lenzi

Duccio Lenzi ist Bürgermeister des Dorfes und versteht sich als Patron von Santa Caterina – großzügig, fördernd, aber auch unnachgiebig, wenn ihm etwas nicht passt. Seiner Meinung nach muss nicht immer alles an die Öffentlichkeit gelangen – doch Schwester Isabella sieht das leider allzu oft anders …

Über die Autorin

Valentina Morelli schreibt seit vielen Jahren Romane. Mit »Kloster, Mord und Dolce Vita« setzt sie der Heimat ihres Herzens ein Denkmal und fängt das unvergleichliche Lebensgefühl der Toskana ein. Krimis sind für sie ein Mittel, zutiefst menschliche Geschichten zu erzählen.

V A L E N T I N A M O R E L L I

Tod zur Mittagsstunde

Originalausgabe

»be« – Das eBook-Imprint der Bastei Lübbe AG

Copyright © 2020 by Bastei Lübbe AG, Köln

Textredaktion: Anne Pias

Lektorat/Projektmanagement: Lukas Weidenbach

Covergestaltung Christin Wilhelm, www.grafic4u.de
unter Verwendung von Motiven © Shutterstock: Misao NOYA |
NorSob | Rolau Elena | Massimo Santi | S.Borisov

eBook-Erstellung: hanseatenSatz-bremen, Bremen

ISBN 978-3-7325-8770-4

www.be-ebooks.de

www.lesejury.de

1

»Che merda, bei dieser brütenden Hitze schickt man nicht mal einen Esel aus seinem Stall!« Schwester Maria Alessia fluchte und gab sich gar nicht erst die Mühe, ihre wilden Schimpftiraden vor Äbtissin Maria Filomena einzustellen. Auch nicht, als diese ihr erst einen strengen Blick und dann Möhrengrün ins Gesicht warf, damit sie endlich Ruhe gab.

Maria Isabella grinste in sich hinein – wenngleich ihr selbst die Knochen wehtaten und sie das Gefühl hatte, dass sich ihr Rücken beim Unkrautjäten und Ernten der überreifen Tomaten durchbog. Außerdem schwitzte sie unter dem dicht gewebten Habit im Schweiße ihres Angesichts.

Die Sonne des toskanischen Frühsommers war gnadenlos. Ganz besonders zur Mittagszeit, wenn sich sogar die spärlichen Schatten der Olivenbäume zurückzogen und die Schwestern bei der Gartenarbeit gänzlich ungeschützt waren. Schnaufend warf Maria Isabella einen Blick auf ihr linkes Handgelenk … und sah nichts. Natürlich, ihre Armbanduhr hatte sie in ihrer Zelle auf dem Nachttischschränkchen liegen lassen, gleich neben ihrer zerlesenen Bibel, die sie von ihrer Großmutter zur ersten Heiligen Kommunion geschenkt bekommen hatte. Es war ein ganz besonderes Buch. Nicht kostbar im herkömmlichen Sinne, aber für sie von unschätzbarem Wert, ein Erbstück ebendieser Oma, deren Namen sie trug: Maria Estrella. Sie war eine stolze Frau gewesen, die niemals eine andere Meinung hatte gelten lassen als die eigene. Und schon gar nicht hatte sie es sich nehmen lassen, ihr diese Bibel zur Heiligen Kommunion zu schenken.

Isabella wusste dieses Geschenk mehr als zu schätzen. Und das nicht nur wegen der zehn Fünfzigtausend-Lire-Scheine, die ihre Oma zwischen die Seiten gesteckt hatte und die auf Isabella wie ein Geldregen heruntergeprasselt waren, als sie sich das Buch verkehrt herum über den Kopf gehalten hatte.

Diese Bibel war ein Familienerbstück, und das bereits seit fünf Generationen.

Isabella liebte dieses alte in mattschwarzes Leder gebundene Büchlein, mit den so edel aussehenden goldverzierten Seitenrändern auch, weil dieses Geschenk sie in ihrem Glauben gestärkt hatte. Nicht, dass er hätte gestärkt werden müssen. Der Glaube zu Gott war immer schon in Isabella verankert gewesen. Aber die Ergebenheit, am Richtigen festzuhalten, das hatte dieses Geschenk oder vielmehr der darin niedergeschriebene Inhalt bewirkt. Bereits als junges Mädchen wusste sie, was das Schicksal für sie bereithalten würde, stand ihre Zukunft förmlich zwischen dem Ledereinband dieses Buches geschrieben. Es gab nie eine Alternative. Nie einen anderen Lebensplan.

Daran konnte auch diese – möge Gott ihr verzeihen – teuflische Hitze nichts ändern. Zu dumm nur, dass sie nicht wusste, wie lange es noch bis zur wohlverdienten Mittagspause dauerte.

Aus der Küche konnte sie bereits den Kohleintopf von Schwester Maria Hildegard riechen, der so herrlich nach Thymian und frischem Knoblauch duftete. Ihr Magen wollte gar nicht mehr aufhören zu grummeln. Und auch gegen ein Gläschen Chianti aus eigenem Anbau hätte sie nichts einzuwenden. Wer hart arbeitete, durfte auch Wein trinken. Da waren sich alle Schwestern einig.

Sie wischte sich den Schweiß von der Stirn und sah zum Himmel. Sie musste gegen die Sonne anblinzeln.

Maria Isabella war ziemlich gut darin, sich am Stand der Sonne zu orientieren. Das hatte sie bei den Scautismi gelernt, den Pfadfindern. Und nach ihrer Einschätzung war die Mittagszeit schon weit fortgeschritten.

Warum läuten die Glocken nicht?

»Was sagt denn die Uhr?«, fragte sie die neben ihr kauernde Schwester Alessia, die aufgrund ihrer Körperfülle noch mehr unter der anstrengenden Tätigkeit bei dieser Hitze zu leiden hatte. Aber die Äbtissin war gnadenlos und forderte Gleichheit für alle. Selbst der ältesten unter ihnen, Schwester Immaculata, wurde ein Besen in die Hand gedrückt, um den gepflasterten Turmhof zu fegen. Und zu fegen gab es im Kloster immer etwas.

Unaufhörlich wehte der Wind den Sand des Strandes durch die Luft, trug ihn viele Kilometer mit sich, bis zu den Klostergemäuern, wo er sich in einer feinen Staubschicht niederließ – sofern man ihn gewähren ließ. Der Sand hat seinen eigenen Kopf, pflegte die Äbtissin zu sagen. Isabella kam es eher so vor, als hätte stattdessen die Äbtissin ihren eigenen Kopf.

»Warum?« Schwester Alessia schnaubte missmutig auf. »Bist du etwa schon müde? Es wird gearbeitet, bis die Glocken läuten.«

Isabella nickte kurz. Schließlich kannte sie die Regeln. Doch sie hielt inne. »Aber sie läuten nicht.«

»Weil es noch vor zwölf Uhr ist«, mischte sich die Äbtissin ein und rupfte ein dickes Büschel Löwenzahn aus der Erde.

»Sieh nach!«, forderte Isabella die Nonnenvorsteherin auf, die sie überrascht ansah. Maria Filomena war es nicht gewohnt, Befehle zu erhalten. Dennoch hob sie den linken Arm und schaute erst auf die Uhr, dann Isabella ins Gesicht. Mit großen Augen. Langsam richtete sich ihr Blick wieder auf die Uhr. Zunächst ungläubig, dann irritiert.

»Wie spät ist es?«, hakte Isabella nach.

»Gleich halb eins.«

Nach und nach hielten die umstehenden Schwestern in ihrer Arbeit inne und warfen sich fragende Blicke zu.

»Aber …«, sagte eine.

»Kam mir gleich so lange vor«, murmelte eine andere.

Mit einem Mal drehten sich alle Köpfe langsam in Richtung des kantigen Glockenturms, der erhaben über ihnen ragte. Und stumm. Vor allem stumm.

»Wer hat Dienst?« Die Vorstehende hatte einen vorwurfsvollen Ton angeschlagen.

»Schwester Maria«, sagte Maria Alessia sofort.

»Welche Maria?« Maria Filomena stöhnte missmutig. Mit zusammengekniffenen Augen betrachtete sie Maria Alessia. Die Gereiztheit war ihr nicht zu verübeln. Der Zufall wollte es so, dass die Hälfte der hier ansässigen Schwestern Maria mit Vornamen hieß. Der wohl heiligste Name, dem man einem Mädchen verpassen konnte. Oder aber, den man sich selbst geben konnte, wie es Tradition bei vielen Schwestern war, die in das Klosterleben eintraten. Immer wiederkehrende nervende Verwechslungen waren somit an der Tagesordnung, was die Äbtissin dazu bewegt hatte, mehr und mehr auf die ersten Namen zu verzichten und die Mitschwestern mit Zweitnamen anzureden.

»Maria Raffaela«, erwiderte Maria Alessia kleinlaut.

»Typisch«, platzte es aus der Äbtissin raus. »Hat sich bestimmt wieder am Grappa vergriffen. Dabei weiß doch jeder, dass es eine Sünde ist, vor der Mittagsruhe zu trinken.«

Eine der umstehenden Schwestern bekreuzigte sich.

Soweit sich Isabella daran erinnern konnte, stand nichts dergleichen in der Bibel. Weder im Alten noch im Neuen Testament. Aber sie ging nicht darauf ein, sondern streckte ihr Kreuz durch und stemmte die Hände in die Hüften.

»Ich geh mal nachsehen«, erklärte sie den anderen. »Vielleicht gibt es ja Probleme mit dem Seil.«

Zustimmendes Gemurmel.

Es kam immer wieder vor, dass sich das Glockenseil verhakte und deshalb nicht mehr geläutet werden konnte. In diesem Fall konnte eine helfende Hand sicherlich nicht schaden.

Der Weg zum dreiundvierzig Meter in die Höhe ragenden Glockenturm führte sie durch den mit Gemüse- und Kräuterbeeten übersäten Innenhof, vorbei an den Hühnerställen, aus denen es munter aufgackerte und gurrte, weil die Tiere dachten, es gäbe was zu fressen. Für das Federvieh waren Frauen in schwarz-weißer Schwesternrobe gleichbedeutend mit Futter. Manchmal beneidete Maria diese Tiere um ihr einfaches Gemüt. Sie mussten weder Unkraut jäten noch darüber nachdenken, ob man vor dem Mittagessen etwas Wein trinken durfte.

Als sie um die Ecke der Stallungen bog, fiel ihr Blick auf die von Arkaden umgebene Steinbank, die im Schatten des Glockenturms stand.

Darauf saß Immaculata. In sich zusammengesunken. Daneben der Reisigbesen, mit dem sie sich an diesem Morgen unter den Argusaugen der Äbtissin davongeschlichen hatte.

Isabella sah sie besorgt an. Die alte Frau bewegte sich nicht. Vorsichtig trat Isabella an sie heran und stupste sie. Erst zaghaft. Als immer noch keine Regung zu erkennen war, etwas fester. Schwester Immaculata kippte einfach zur Seite.

»Bitte nicht!«, entfuhr es Isabella. Vor Schreck hielt sie den Atem an, als ein inbrünstiges Schnarchen ertönte.

So laut, dass die Brust der alten Frau bei jedem Atemstoß erzitterte.

Erleichtert trat Isabella näher an sie heran, sah in das von Falten zerfurchte Gesicht. Sie spielte kurz mit dem Gedanken, sie zu wecken, entschied sich dann aber dagegen. So, wie sie dasaß, das Kinn auf die Brust gelegt, hatte sie beinahe etwas Kindliches. Wer konnte ihr da böse sein, dass sie mal ihre Pflicht vernachlässigte.

Behutsam hob Isabella Immaculatas linken Arm aus der Sonne und legte ihn auf deren Schoß, damit sie sich keinen Sonnenbrand einfing.

Das bedeutete wohl, dass das Kehren des Innenhofs an ihr hängen bleiben würde, wenn sie nicht wollte, dass die alte Schwester Streit mit der Äbtissin bekam.

Doch zunächst musste sie sich um die Glocken kümmern. Sie vermutete, dass Schwester Raffaela im Turm versuchte, das Schlamassel zu lösen, also setzte sie ihren Weg dorthin fort und freute sich sogar, denn sie mochte diesen Ort. Die Höhe des Turms bot ihr eine Möglichkeit, näher an Gott zu sein.

Natürlich war Gott immer bei ihr, aber dort oben eben noch ein Stück näher.

Wäre es nicht so heiß gewesen, hätte sie die Gelegenheit genutzt, um ganz nach oben zu steigen. Vom Plateau der Turmspitze aus hatte man einen atemberaubenden Blick weit über San Commaditás terrakottafarbene Dächer, über den sich dahinschlängelnden Serchio bis zum beinahe unnatürlich wirkenden Azurblau des ligurischen Meeres. Auf der anderen Seite wellte sich eine Myriade von Hügeln bis zum Horizont, bedeckt von Weingärten und Olivenhainen, die zum Großteil dem Kloster gehörten.

Sie war schon lange nicht mehr am Strand gewesen und versprach sich, dieses Versäumnis schnellstmöglich nachzuholen. Was war das Leben schließlich wert, wenn man nicht die Wunder dieser Welt genoss.

Mit gerafftem Rock tappte sie auf den Glockenturm zu. Sie schaffte drei Schritte, bis sie erneut innehielt. Da war etwas, das ihre Aufmerksamkeit weckte. Ein Schatten auf dem Boden. Nein, kein Schatten. Eine Gestalt. Schwester Isabella wusste es zunächst nicht einzuordnen. Als hätte jemand einen Lumpen Kleider achtlos da hingeworfen. Doch dann erkannte sie ihren Fehler. Es waren keine Kleiderlumpen. Es war ein Mensch.

Sie versuchte, das Bild einzuordnen, während sie näher herantrat. Dann wusste sie endlich, was sie da vor sich hatte – oder vielmehr wen.

Sie sah Raffaela vor sich auf den Pflastersteinen liegen. Das rechte Bein und der Hals in einem ungewöhnlichen Winkel verdreht. Ihre Augen standen offen, und es schien, als würde sie sie klagend ansehen. Einst sprühten diese Augen voller Leben und Glanz. Doch nun waren sie trüb und leer.

Das Gesicht glich einer verzerrten Maske.

Es war nicht das erste Mal, dass Isabella von einem toten Menschen angestarrt wurde.

Aber sie würde sich niemals an diesen Anblick gewöhnen.

2

»Sie ist tot.« Der Mann im hellblauen Kurzarmhemd nickte so vehement, dass das weiße Bandelier auf und ab ging und ihm die tiefblaue Schirmmütze weit in die Stirn rutschte. »Sie ist eindeutig tot.«

»Gut, um das festzustellen, hat es aber nicht die Carabinieri gebraucht.« Schwester Isabella stand mit verschränkten Armen zwischen dem jungen Mann mit der Schirmmütze und der toten Raffaela und musterte ihn.

»Ich verstehe noch immer nicht, warum Sie hier sind«, gestand Isabella.

Es gab momentan allerdings so einiges, was sie nicht verstand. Sie wollte noch immer nicht wahrhaben, dass Schwester Raffaela nicht mehr unter ihnen weilte. Erst gestern noch hatten sie gemeinsam die Laudes zum Morgengebet miteinander verbracht, bevor sie getrennte Wege gegangen waren. Raffaela zu ihrem Dienst auf der Piazza, wo sie den Klosterstand auf dem Caterina-Markt betreute, und Isabella hatte den frühen Anbruch des Tages genutzt, um eine ausgiebige Runde durch die Weinberge zu joggen.

Dass sie jetzt nicht mehr lebte, schien ihr so … unwirklich.

Sie waren nicht die besten Freundinnen, aber sie mochten und schätzten sich. Raffaelas Tod war ein schwerer Verlust für das Kloster. Sie war eine von ihnen gewesen, und die Treue zu Gott und der Gemeinschaft stand über allem.

»Ich kann die Skepsis von Ihren Augen ablesen, Schwester. Aber glauben Sie mir, meine Anwesenheit ist unabdinglich. Wenn jemand auf diese Weise zu Tode kommt«, sein Blick richtete sich auf den Glockenturm, »muss ein Fremdverschulden ausgeschlossen werden. Da ist es völlig normal, dass der Notarzt auch die Polizei verständigt.«

»Und wo ist der Notarzt?«

Der Polizist senkte das Kinn und sah dann wieder zu ihr auf. »Nun, es ist ja nicht so, dass es hier um Leben und Tod geht.« Er versuchte sich an einem Lächeln, das kläglich scheiterte. »Es gab einen schlimmen Unfall auf der Via Statale 12. Ein Lkw und ein Reisebus … es kann dauern, bis ein Rettungswagen hier ist.«

Isabella hörte ihm nur halbherzig zu. Sie stand noch immer zu sehr unter Schock.

Gleich nach dieser schrecklichen Entdeckung war sie in den Gemeinschaftsraum geeilt, um den Rettungsdienst zu verständigen.

Erst hatte sie die Feuerwehr am Apparat, weil sie vor Aufregung die falsche Nummer gewählt hatte. Auf die Frage hin, wo es denn brenne, war sie so perplex gewesen, dass sie einfach aufgelegt hatte. Erst dann war ihr die Nummer des Rettungsdienstes eingefallen. Wenngleich sie sich fragte, was dieser noch ausrichten sollte, denn in diesem Punkt hatte Matteo Silvestri recht. Schwester Raffaela war tot. Daran könnten auch ein Dutzend Notärzte nichts ändern.

Mit Filomenas Hilfe hatte sie zumindest dafür sorgen können, dass nicht alle Schwestern zum Turm gerannt kamen und ihnen so der Anblick ihrer toten Mitschwester erspart blieb. Nur Schwester Immaculata saß noch immer auf der Bank und schlief. Schwerhörigkeit konnte manchmal doch ein Segen sein.

Während sie telefoniert hatte, war die Äbtissin so gnädig gewesen und hatte eine Decke über den Körper der Toten gelegt.

Isabella starrte die Konturen an und konnte noch immer nicht fassen, dass unter dem Tuch tatsächlich Schwester Raffaela lag. Eine der wenigen Personen, mit denen sie ihr Leben und ihren Glauben teilte. Gerade einmal achtzehn Schwestern bewohnten und bewirtschafteten das altehrwürdige Kloster Convento di Nostra Cara Regina Maria. Dann korrigierte sie die Zahl um eine Person nach unten und sprach ein stilles Stoßgebet für Schwester Raffaela.

Dabei spürte sie den Blick des Carabiniere Matteo Silvestri auf sich ruhen.

Der sah ihr wohl ihre Nachdenklichkeit an und nahm die Schirmmütze ab. »Wissen Sie, ich kannte Schwester Raffaela auch. Vom Markt.« Er nickte versonnen. »Hin und wieder hat sie mir einen selbst gebrannten Grappa ausgeschenkt. Der ist wirklich fantastisch.« Er führte seine geschlossene Hand zum Mund, deutete einen Kuss an und öffnete sie wie eine Blume. »Ein Gedicht.«

»Den können Sie kaufen. In unserem Hofladen.«

Matteo Silvestri schüttelte unwirsch den Kopf, als könnte er selbst nicht fassen, worüber sie sich da gerade unterhielten. In seine Züge schob sich der Anflug von Ernsthaftigkeit.

»Glauben Sie, dass es ein Unfall war? Dass sie sich – womöglich im angetrunkenen Zustand – beim Läuten der Glocken zu weit über die Balustrade gebeugt hat und dann …« Er ließ das Ende seines Satzes unausgesprochen. Doch wieder hob sich sein sanftmütig geschnittenes Kinn und senkte sich, als würde er in Gedanken Maria Raffaelas Absturz nachverfolgen.

Isabella dachte darüber nach. Sie hatte sich bis zum Eintreffen des Carabiniere dieselbe Frage gestellt. Immer und immer wieder. Schwester Raffaela hatte gern mal einen über den Durst getrunken und sich nicht um die passende Tageszeit geschert – ganz egal, ob man nun etwas darüber in der Bibel lesen konnte oder nicht. Sie wusste nicht, wie arg es um ihr kleines Alkoholproblem gestanden hatte. Doch nie hatte sie ihr gegenüber den Eindruck vermittelt, so viel getrunken zu haben, dass sie sich nicht mehr unter Kontrolle hatte.

»Schwer vorstellbar«, sagte sie schließlich. »Zumal das Glockenseil im Inneren des Turms hängt.« Sie hielt kurz inne, weil ihr wieder etwas eingefallen war. »Außerdem hatte es ja gar nicht geläutet. Deshalb war ich doch auf dem Weg, um nach dem Rechten zu sehen.«

Der Polizist nahm ein in dunkles Leder gebundenes Büchlein zur Hand, klappte es auf und zog einen Kugelschreiber aus seiner Brusttasche. »Sie haben Schwester Raffaela also gefunden.«

»Ja, genau hier.« Unnötigerweise richtete sich ihr Finger auf die Leiche. Sie sah dabei zu, wie er sich Notizen machte.

Dann warf er einen Blick auf sein Handy und schrieb eine Zahl in das Buch.

Sie hob ihre Brauen an. »Was machen Sie denn da?«

»Ich schreibe mir die Temperatur auf, für den Polizeibericht.«

»Und wozu soll das gut sein?«

Er zuckte mit den Achseln. »Das machen wir halt so. Als sie die Tote gefunden haben, ist Ihnen da noch irgendetwas Merkwürdiges aufgefallen?«

Isabella blinzelte gegen die Sonne an, als sie ihm in die Augen sah: »Sie meinen außer der Leiche auf dem Boden.«

»Si.«

Sie wollte schon verneinen, als sich plötzlich ein Bild in ihre Gedanken schob, das sie in all dem Trubel verdrängt hatte. Da war tatsächlich etwas.

»Schwester? Alles in Ordnung mit Ihnen?«

Erst jetzt wurde sie sich darüber bewusst, dass sie den Mann noch immer mit großen Augen anstarrte. Langsam nickte sie, nur um im nächsten Moment heftig den Kopf zu schütteln. Überhaupt nichts war in Ordnung! Und weshalb war ihr das zuvor nicht aufgefallen? Sie brauchte Gewissheit, dass die Fantasie ihr keinen Streich spielte.

»Was machen Sie da?«, fragte Matteo, als sie in die Hocke ging und behutsam die Decke wegzog. Sie zwang sich dazu, den Blick nicht abzuwenden, während sie so pietätvoll wie möglich Raffaelas Leichnam freilegte.

»Der Arm«, sagte sie schließlich. »Sehen Sie sich die Hand an.«

Es war schlimm, noch einmal Raffaelas Anblick ertragen zu müssen.

Matteo beugte sich neben sie, dann verstand er. »Sie hat den Zeigefinger ausgestreckt. Es sieht aus, als würde sie auf etwas deuten.«

Isabella nickte. Tatsächlich war es ihr bereits ganz am Anfang aufgefallen. Dieser merkwürdige Winkel, in dem Raffaela lag. Er resultierte nicht nur aus dem Sturz. Sie musste noch einen kurzen Augenblick gelebt und den Finger ausgestreckt haben.

Sie konnte sehen, wie Silvestri sich so platzierte, dass sein Blick der Richtung des Fingers folgen konnte.

Sie rollte kaum merklich die Augen. Dabei war es doch offensichtlich. Schwester Raffaela deutete auf den Glockenturm. Die Frage war bloß: warum?

Um uns mitzuteilen, dass sie vom Turm gestürzt war? Das war augenscheinlich. Nein! Isabella verwarf den Gedanken. Das musste einen anderen Grund haben.

Während sie dem Carabiniere dabei zusah, wie er die Position der Hand ganz genau studierte, fiel ihr etwas ins Auge. Sie beugte sich ein Stück über Schwester Raffaela – tunlichst darauf bedacht, sie nicht zu berühren. Tatsächlich erkannte sie etwas im sandigen Staub, der die Pflastersteine dort bedeckte, wo Schwester Immaculata noch nicht gekehrt hatte. Unmittelbar unterhalb der Position, wo Raffaelas Arm verweilte.

»Signore …« Sie musste sich räuspern, da ihr Hals auf einmal ziemlich trocken war. »Signore Silvestri. Schauen Sie doch, unter der Hand. Dort im Staub.«

Der Carabiniere sah erst sie an, dann die besagte Stelle. »Mia Madre«, entfuhr es ihm.

Isabella schloss eine Sekunde lang die Augen. Er erkannte es also auch.

Behutsam hob er Raffaelas Handgelenk an und legte es ein paar Zentimeter weiter nach oben ab.

Nun war es offensichtlich.

»Sie hat etwas gezeichnet.« Die Stimme des Polizisten klang ungewöhnlich rau.

»Einen Kreis«, erwiderte Isabella, verbesserte sich aber sogleich. »Nein, eine Zahl.«

»Eine neun.«

»Oder eine sechs. Je nach Blickwinkel.«

»Sie haben recht. Aus Sicht der Toten definitiv eine sechs. Aber was hat das zu bedeuten?«

Isabella blieb ihm eine Antwort schuldig, während sie die Züge der Toten musterte.

Raffaela war eine schlanke Frau mit weichen Zügen und gelocktem mahagonibraunem Haar, das unter dem verrutschten Velan geradezu hervorquoll.

Matteo machte sich eifrig Notizen in sein Büchlein, und sie konnte sehen, wie er versuchte, die Sechs ganz genau nachzuzeichnen. Ihre Stirn legte sich skeptisch in Falten. Ein Foto wäre womöglich die bessere Beweissicherung gewesen.

Als er mit seinem Werk zufrieden schien, sah er sie bedeutungsvoll an. »Wofür könnte die Sechs stehen?«

Sie blieb ihm weiterhin eine Antwort schuldig, doch in ihrem Kopf ratterte es. Isabella hatte kein ausgeprägtes Zahlenverständnis. Aber sie wusste, dass die Sechs die kleinste zusammengesetzte Zahl mit verschiedenen Primfaktoren ist, außerdem die vierte hochzusammengesetzte Zahl und die vierte Dreieckszahl. Ebenso wusste sie, dass ein Würfel aus sechs gleichen Flächen besteht und dass Gott die Erde in sechs Tagen erschaffen hatte. Sie dachte an das Hexagramm, einen Stern aus sechs Strahlen, der aus zwei übereinandergelegten gleichseitigen Dreiecken besteht. Der Davidstern, das Symbol des Judentums.

Ihr stockte der Atem, als ihr eine weitere Assoziation mit der Zahl Sechs im Gehirn herumspukte: Sechshundertsechsundsechzig. Laut Offenbarung des Johannes die Zahl des Antichristen.

Isabella bekreuzigte sich hastig und ging die Fakten durch. Schwester Raffaela war vom Glockenturm gestürzt. Das war eindeutig. Aber wie und warum? Oder war sie nicht gestürzt und hatte sich gar auf diese schaurige Weise das Leben genommen? Nein! Das war für Isabella nicht vorstellbar, schließlich war Raffaela die Ehe mit Gott eingegangen, und bei gläubigen Katholiken galt Selbstmord als schwere Sünde. Vielleicht war es ein Unfall? Doch was hatte sie da oben zu suchen gehabt? Hatte sie womöglich auch die Aussicht genießen wollen? Die Luft war süß und klar, kein Wölkchen trübte den Blick. Diese Option lag also durchaus im Bereich des Möglichen. Andererseits fiel man nicht einfach so vom Turm. Der gemauerte Aufsatz war brusthoch, man musste schon auf den Zinnen balancieren, um von dort herunterzufallen, und Isabella sah keinen einzigen Grund, der diesen Verdacht rechtfertigen würde.

Nein, die Antwort des Rätsels lag vor ihr im Staub.

Die gezeichnete Sechs hatte etwas zu bedeuten. Etwas dramatisch Wichtiges. Schließlich galt ihr Raffaelas letzter Gedanke. Und das schloss Isabellas Ansicht nach beide Optionen aus.

Aber es gab noch eine andere Möglichkeit …

»Mir ist einfach nicht klar, was Schwester Raffaela uns damit mitteilen wollte.« Matteos Stimme stoppte ihr Gedankenkarussell.

»Ich weiß es auch nicht«, gestand sie. »Aber eines können wir mit Sicherheit festhalten.«

»So, und was?«

Sie sah ihn scharf an.

»Es war Mord.«

3

Obwohl Isabella erst seit wenigen Monaten im Convento di Nostra Regina della Pace lebte, liebte sie die Beständigkeit, die dieses beschauliche Kloster zu etwas ganz Besonderem machte.

Dabei war es hier an diesem Ort so gänzlich anders als in ihrem ersten Kloster, einem kleinen Nonnenkonvent in Kalabrien. Dort hatte sie zwölf Jahre gelebt und war felsenfest davon ausgegangen, in diesem Kloster alt zu werden und zu sterben – wie ihre weitaus älteren Mitschwestern. Doch die hatten Isabellas Wunsch wörtlich genommen und waren tatsächlich im Lauf der Jahre der Reihe nach verstorben, bis Isabella eine der wenigen Verbliebenen war. Leider kamen auch keine neuen Novizinnen mehr hinzu, sodass der Konvent irgendwann vom Vatikan aufgelöst wurde und Isabella ihre neue Heimat in Santa Caterina fand.

Gott war ihr dabei immer nahe gewesen. Bereits als Kind hatte sie seine Anwesenheit gespürt. Doch erst im Orden der Comunità delle suore di Nostra Regina della Pace hatte sie ihre wahre Heimat gefunden. Das Leben in der Abtei gab ihr noch einmal ganz anders Gelegenheit, mit Gott und sich selbst in Berührung zu kommen. Zuvor hatte sie höchstens bei ihren allmorgendlichen Laufrunden die Stille erlebt, nach der sie sich so sehr gesehnt hatte. Doch im Kloster war diese allgegenwärtig, wie sie es bereits in jungen Jahren als Novizin in Kalabrien erfahren durfte.

Schon immer hatte sie ihre eigene Vision von Gott, ihre spezifische Vorstellung davon, wie man ihm begegnen musste, um ihm ganz nahe zu sein.

Im Kloster erlebte sie, wie Glauben bei jedem anders funktionierte. Sie beobachtete ihre Mitschwestern, lernte von ihnen, wie sie mit Gott umgingen – wie auch sie womöglich von ihr lernten.

So wichtig ihr die enge Gemeinschaft war, wesentlich für ihr inneres Seelenleben war gleichbleibend der heilige Ort. Die Stabilität einer Gottesstätte. In einem Kloster zu wohnen, es zu gestalten, wie es Schwestern vor ihr seit Jahrhunderten auf dieselbe Art getan hatten, hatte etwas beinahe Mythisches. In Kalabrien war sie eins mit dem Kloster gewesen, und sie konnte es kaum erwarten, so auch im Konvent in Santa Caterina zu empfinden und das Gefühl mit den Schwestern zu teilen.

Sie mochte nicht alle Schwestern gleichermaßen, aber sie liebte sie dennoch. Ausnahmslos und vorurteilslos.

Schwester Raffaela kannte sie nicht lange genug, um wirklich sagen zu können, wie tief sie für sie empfand. Sie mochte sie, hatte sie als angenehmen Menschen schätzen gelernt, in dessen Nähe sie sich gerne aufhielt.

Empfand sie Trauer über Raffaelas jähes Ableben? Zweifellos. Doch als Gläubige wusste sie, dass sie nun an einem guten Ort war. Gleichwohl verspürte sie den Verlust einer Schwester, die in dieser kleinen Glaubensgemeinschaft eine schmerzlich klaffende Lücke hinterließ. Sie hatte für sie gebetet, gemeinsam mit den anderen bei den Stundengebeten. In der Kirche, in den Gärten, allein in ihrer Zelle. Denn manche Dinge ließen sich eben nur mit sich selbst und Gott ausmachen. Zumal sie der Gedanke nicht mehr losließ, dass Raffaela keines natürlichen Todes gestorben war. Der junge Carabiniere Matteo Silvestri war trotz der Beweislage skeptisch geblieben. Er hatte es nicht direkt ausgesprochen, aber sie hatte es seinen Augen angesehen.

Und diese Skepsis hatte auch sie unsicher werden lassen.

Bildete sie sich womöglich alles nur ein? Zog sie die falschen Schlüsse? Sie war Ordensschwester. Nicht Sherlock Holmes. Doch um diese Fragen beantworten zu können, musste sie die Aufklärung selbst in die Hand nehmen. Und was lag näher, als hierfür ein wenig in Raffaelas Habseligkeiten herumzustöbern?

Es war ein schwerwiegender Entschluss, und Isabella hatte lange mit sich gerungen. Die Zelle einer Ordensfrau ist gänzlich privat und darf von anderen nur in einem Ausnahmefall betreten werden. In erster Linie sind ihre Zellen der ganz persönliche Ort der Begegnung mit Gott. Und wie alle anderen Schwestern berücksichtigte Isabella dies. Bis zu diesem Moment.

Schlechtes Gewissen hin oder her: Raffaela war tot und nun an einem Ort, an dem irdische Bedürfnisse keine Rolle spielten. Wohl auch nicht das Bedürfnis von Privatsphäre. Außerdem schnüffelte sie aus gutem Grund herum. Waren ihre Befürchtungen berechtigt, hätte Raffaela genau das gewollt. Warum sonst hätte sie im Augenblick ihres Todes mit dem Finger in den Staub einen letzten Hinweis gemalt. Unglaublich, dass dieser Matteo sich so sehr sträubte, das Offensichtliche zu sehen.

Doch sie konnte nicht so ohne Weiteres Schwester Raffaelas Zelle aufsuchen. Sie musste den richtigen Zeitpunkt abpassen, wollte sie nicht bei der Äbtissin in Ungnade fallen.

Im Convento di Nostra Regina della Pace herrschte ein streng geregelter Tagesablauf, in dem sich genau festgelegte Essens-, Arbeits- und Gebetszeiten miteinander abwechselten.

Das Kloster erwachte in aller Herrgottsfrühe zum Leben, weit vor dem ersten Krähen des Leghorn-Hahns, noch ehe die Sonne ihre zaghaften, tastenden Fühler über die bilderbuchhaften sanften Hügel bis zu den Dächern des Klosters streckte.

Ebenso kam das Kloster weit vor Anbruch der Dunkelheit zur Ruhe. Spätestens um acht Uhr hatten sich alle Nonnen in ihre Zellen zum Nachtgebet zurückgezogen.

Isabella wartete bis neun, um ganz sichergehen zu können, und stahl sich dann mäuschenstill hinaus durch den angenehm kühlen Flur bis zu Raffaelas Kammer. Ihr Herz klopfte hart und schnell in ihrer Brust, als sie die Hand auf den kalten Messinggriff legte. Die Tür war unverschlossen, jedoch musste sie sie ganz langsam aufziehen und dabei anheben, damit sie nicht zu laut knarzte.

Die Wände des Klosters waren zwar dick, hatten aber dennoch Ohren.

Sie schlüpfte durch den schmalen Spalt und zog die Tür ebenso leise hinter sich zu.

Auch wenn die Nacht noch nicht gänzlich angebrochen war und ein wenig Tageslicht durch die beiden schmalen Bogenfenster hereinfiel, knipste Isabella das Licht der Zelle an, um sich ausführlich umschauen zu können. Auf den ersten Blick war nichts Ungewöhnliches zu erkennen.

Der Raum war ebenso spartanisch eingerichtet wie ihre eigene Zelle. Ein Waschbecken, aus dessen Hahn nur kaltes Wasser kam. Dazu ein dunkler Holztisch mit einem Stuhl, ein schmales Holzbett, das weitaus gemütlicher war, als es aussah. Unter dem Fenstersims stand eine zweckmäßige Kommode aus Kirschholz.

Zudem besaß Isabella einen kleinen Fernseher, der an der Wand über dem Bett hing. Die Fernbedienung lag auf dem Nachttischschränkchen neben dem Bett – auf Raffaelas Bibel.

Isabella betrachtete alles eingehend. Die Nachttischlampe, das noch halb volle Wasserglas neben der Lampe.

Die Wände waren kahl. Kein Bild war aufgehängt, nur ein kleines bronzenes Kreuz hing über dem Türrahmen.

Während sie sich ausgiebig umsah, dachte sie über ihre tote Mitschwester nach. Sie wusste nicht allzu viel über sie, hatte aber stets das Gefühl, dass die anderen Schwestern sie sehr gemocht hatten. Gut, hin und wieder eine verbale Auseinandersetzung, meist mit der herrischen Schwester Hildegard. Aber darüber hinaus war es ein umgängliches Miteinander mit Schwester Raffaela gewesen. Warum nur hatte es solch ein unrühmliches Ende mit ihr nehmen müssen?

Sie ging auf die Kommode zu und betrachtete die Porzellanfiguren, die vor einem gehäkelten Platzdeckchen drapiert waren. Es waren die Abbilder heranwachsender Kinder mit übergroßen Augen, roten Pausbäckchen und übertriebenen Grübchen. Sie waren allesamt bunt bemalt und wirkten nicht nur wegen ihrer altmodischen Kleidung aus der Zeit gefallen. Isabella zählte sie durch. Es waren neunzehn Stück an der Zahl. Sie betrachtete die Figuren eingehender. Eine Skulptur stellte zwei Kinder auf altmodischen Schulbänken dar, auf denen Schiefertafeln lagen. Eine andere zeigte ein speckiges Mädchen mit kurzem Rock und Kniestrümpfen, das sich einem Vogel zuwandte, der neben ihm auf der Bank saß. Ein Rotkehlchen.

Sie waren nett anzusehen, trafen aber überhaupt nicht Isabellas Geschmack.

Ihr Blick fiel auf die Schubladen darunter.

Kurz rang sie mit sich, ob sie es wirklich wagen sollte, die intimen Habseligkeiten durchzuwühlen. Aber das Gefühl, das Richtige zu tun, gewann schließlich die Oberhand. So zog sie Schublade um Schublade auf und tastete sich durch den Inhalt. Doch sie fand nichts weiter als Raffaelas Wäsche und zwei Flaschen Klostergrappa. Die eine war noch verschlossen, die andere zu drei Vierteln leer. Aus einem Impuls heraus öffnete Isabella die angebrochene Flasche und roch daran. Der starke Alkoholgeruch ließ sie das Gesicht verziehen. Schnell legte sie die Flasche zurück und schob die Schublade wieder zu. Noch einmal betrachtete sie die Porzellanfiguren und hob eine an. Sie war vielleicht fünfzehn Zentimeter hoch und schwerer, als sie aussah. Sinnierend wiegte sie sie hin und her, betrachtete sie aus Mangel an weiteren Ideen, wonach sie noch suchen könnte, von allen Seiten. Unter dem Sockel las sie die Prägung:

Manufactura Mazza, Lucca

Der Name war ihr nicht unbekannt. Die Keramikmanufaktur Mazza war ein regionaler Familienbetrieb, der regelmäßig auf dem Caterina-Markt seine Produkte anbot. Mazza war für sein hochqualitatives Geschirr weit über die Region hinaus bekannt. Dass dort auch derartige Figuren hergestellt wurden, war ihr hingegen neu.

Sie wusste nicht, dass Schwester Raffaela eine Liebhaberin dieser Objekte gewesen war, fand es aber auch nicht abwegig, da sie für den Marktdienst eingeteilt gewesen war und sich vermutlich im Laufe der Zeit mit den Betreibern des Keramikstandes angefreundet hatte. Sie runzelte die Stirn. Über Geschmack ließ sich bekanntlich nicht streiten.

Eine gewisse Enttäuschung machte sich in ihr breit. Sie wusste nicht, was sie erwartet hatte. Aber in Raffaelas Zelle war nichts, was auch nur den Hauch einer Spur hätte darstellen können. Wie sollte sie so ihr Todesrätsel entschlüsseln?

Vorsichtig stellte sie die Figur exakt an die Stelle, von der sie sie angehoben hatte. Die zu finden war leicht, weil ein sauberer Kreis sich von der Staubschicht abhob.

Genau da fiel ihr etwas auf. Direkt neben der Figur gab es noch einen weiteren kreisrunden Abdruck. Dieser war nicht ganz staubfrei, aber längst nicht mit so einer dicken Schicht bedeckt wie der Rest der Kommode. Das konnte nur bedeuten, dass vor wenigen Tagen hier ebenfalls eine Figur ihren Standort gehabt haben musste. Also waren es zwanzig an der Zahl. Aber wo war sie nun?

Sie betrachtete den Abdruck ganz genau, als würde er allein dadurch sein Geheimnis preisgeben, weil sie es wollte. Er tat es natürlich nicht. Beim Anblick der Staubpartikel musste sie an die in den Sand gemalte Sechs denken. Ihr Herz wurde schwer. Raffaela, was wolltest du uns bloß damit mitteilen?

Sie zuckte zusammen, als es hinter ihr aufknarzte.

»Was machst du hier?« Der scharfe Tonfall zerriss die Stille. Panisch fuhr Isabella herum, und es verschlug ihr den Atem, als sie Schwester Hildegard im Türrahmen stehen sah. Ihr Blick war feindselig und misstrauisch.

»Was hast du in Raffaelas Zelle zu suchen?«, fragte sie noch einmal. »Das sag ich der Äbtissin!«

4

… wurde Schwester Raffaela, mit gebürtigem Namen Raffaela Carla Russo, geboren in Bologna, tot im Kloster Convento di Nostra Regina della Pace aufgefunden. Die Identität des Opfers ist somit klar feststellbar. Beim Auffinden der Leiche waren es einunddreißig Grad, exakter Zeitpunkt des Eintreffens: zwölf Uhr vierundfünfzig. Entdeckt wurde die Leiche von Schwester Isabella, gebürtiger Name Isabella Martini, auf dem Vorplatz des Glockenturms. Der Leichnam wies schwere Kopfverletzungen auf. Als vermutliche Todesursache scheint der Sturz vom Glockenturm als faktisch.

Ein Unfall ist sehr wahrscheinlich, Fremdverschulden nicht offensichtlich, kann jedoch zum jetzigen Zeitpunkt des Ermittlungsstandes nicht ausgeschlossen werden. Des Weiteren muss auch Suizid in Betracht gezogen werden.

Sonstige Auffälligkeiten: …

»Hm …« Matteo Silvestri hörte auf zu tippen.

Er fächerte sich frische Luft mit einer Broschüre über Einbruchschutz zu und spürte, wie das Hemd unangenehm am Rücken klebte. Wie sehr er dieses Berichteschreiben hasste.

Mit kleinen Augen starrte er das leere Feld im elektronischen Formularbogen an, das ihn blinkend dazu aufforderte, ausgefüllt zu werden.

Sonstige Auffälligkeiten …

Er könnte es sich natürlich einfach machen und die Botschaft, die Schwester Raffaela augenscheinlich kurz vor ihrem Tod im Staub hinterlassen hatte, einfach verschweigen. Kein Hahn würde danach krähen – von Schwester Isabella einmal abgesehen. Aber die würde es nie erfahren. All der Papierkram, den er sich damit ersparen würde. Und selbst wenn er seine Vermutungen – oder vielmehr die von Schwester Isabella – im Bericht erwähnte, hieß das noch lange nichts. Schließlich war es Sache der Staatsanwaltschaft, einen strafrechtlich relevanten Hintergrund zu erkennen. Und so wie Matteo den zuständigen Staatsanwalt bisher kennengelernt hatte, erkannte der nur, was er erkennen wollte.

Er ließ sich zurück in den altersschwachen Drehstuhl fallen, der dies mit einem wehen Aufächzen quittierte. Er musste den Stuhl unbedingt ölen. Resigniert verschränkte er die Arme hinter dem Kopf und betrachtete die kahlen Wände seines schmucklosen Arbeitsplatzes, an dem er sich noch immer nicht so recht heimisch fühlte.

Die Polizeistation war kaum mehr als ein Büro mit veralteter Ausstattung und einer kleinen Arrestzelle, die im Laufe der Jahre, in denen sie nicht benutzt wurde, als Abstellkammer für kaputte Möbel und noch älteres Computerinventar zweckentfremdet wurde.

Sein Vorgänger Paolo Maggiore hatte nicht viel Wert auf Raumgestaltung gelegt und bevorzugte allem Anschein nach eine praktische Nüchternheit. Obwohl Matteos Dienstantritt in Santa Caterina bereits über ein Jahr zurücklag, war er noch immer nicht dazu gekommen, es sich im Polizeipräsidium gemütlicher einzurichten.

Es musste ja nicht gleich eine Komplettsanierung sein.

Ein neuer Anstrich. Ein, zwei hübsche Bilder, vielleicht gerahmte Hochglanzfotos seiner Lieblings-Alfa-Modelle. Und natürlich ein neuer Bürostuhl. Vielleicht einer dieser Chefsessel mit Armlehnen und gepolsterter Nackenstütze. Aber der bloße Gedanke an das Ausfüllen der Flut an Anträgen und Formblättern lähmte seinen Tatendrang.

Er verwarf diese Gedanken und versuchte, sich auf das Protokoll zu konzentrieren, das er endlich fertigbekommen wollte.

Was hatte er denn wirklich gesehen? Eine tote Frau, die irgendetwas in den Staub gekritzelt hatte, was mit gutem Willen als eine Zahl zu erkennen war. Nüchtern betrachtet war das nun wirklich nichts, was man in einem offiziellen Polizeibericht erwähnen musste. Diese Zahl oder was auch immer es darstellen sollte, konnte genauso gut rein zufällig entstanden sein … beim Sturz … oder so. Schwester Isabella interpretierte da vermutlich viel zu viel hinein und hatte ihn mit ihrer Verschwörungstheorie angesteckt.

Und überhaupt: Er konnte und wollte sich einfach nicht vorstellen, dass jemand eine Nonne tötete. Nicht in dieser Welt und schon gar nicht in einer beschaulichen Kleinstadt wie Santa Caterina. Basta!

Noch einmal ließ er seine Augen halbherzig über den halb fertigen Bericht fliegen und erschauderte angesichts seines schlechten Schreibstils.

Aber es war auch viel zu heiß zum Arbeiten, ja, sogar zu heiß zum Denken. Vielleicht sollte er sich doch endlich der Renovierungsanträge annehmen. Ein Traum wäre eine Klimaanlage. Oder zumindest ein Deckenventilator, den er auch aus eigener Tasche bezahlen würde.

Himmel, er war Polizist, kein Schriftsteller. Wie sehr er diesen Part der Polizeiarbeit verabscheute.

Sein Blick fiel auf das Wort Suizid. Er konnte sich nicht helfen, aber es sah falsch geschrieben aus.

Sicherheitshalber schlug er im Dizionario nach.

»Ich störe Sie doch nicht etwa beim Mittagsschläfchen?!«

Matteo zuckte so heftig zusammen, dass ihm das dicke Wörterbuch aus der Hand fiel, ausgerechnet auf die Tastatur.

Ruckartig fuhr er herum und sah einen älteren, solide gebauten Mann mit Schnäuzer im Türrahmen stehen, der sich mit einem Stofftuch über die vom Schweiß glänzende Halbglatze fuhr.

»Herr Lenzi.«

Matteo sprang auf, um dem Bürgermeister von Santa Caterina die Hand zu schütteln.

Duccio Lenzi hatte einen kräftigen Oberkörper – weniger vom Sport, dafür mehr von deutschem Bier und Pasta. Er trug einen feinen zementgrauen Anzug, darunter ein, wie Matteo fand, unpassendes signalviolettes Hemd.

»Ich bin gerade dabei, einen Bericht zu schreiben … über den Tod von Schwester Raffaela.«

Der Bürgermeister nickte mitfühlend. »Ja, ich habe davon gehört, eine äußerst tragische Sache.«

Er zog den Schnäuzer glatt. »Denken Sie etwa, sie hat sich umgebracht?«

Matteo dachte an die Höhe des Glockenturms und an die Statistiken über Selbstmord, die sie einst in der Polizeischule durchgegangen waren. Wenn er sich recht erinnerte, lag Freitod durch Sturz in die Tiefe auf Platz drei der häufigsten Selbstmordmethoden. Dicht hinter Arzneimittelmissbrauch und Erhängen. Damals war es für ihn nichts weiter als eine nüchterne Tabelle gewesen. Aber nun, mit der toten Raffaela vor Augen, war die Statistik grausam real geworden.

Angestrengt schluckte er die Erinnerung an diesen unschönen Anblick weg.

»Auszuschließen ist das nicht. Man weiß nie, was in Leuten vorgeht.«

»Ja, aber … sie war eine Nonne. In den Augen der Kirche wäre das doch eine Sünde.« Dieser Gedanke beschäftigte Matteo bereits die ganze Zeit. Wie wahrscheinlich war es, dass sich eine Ordensschwester freiwillig in den Tod stürzte?

»Also ein Unfall«, beschloss der Bürgermeister.

Matteo schwieg. Unaufgefordert sprang ihm die in den Staub gemalte Zahl in den Sinn.

Lenzis Blick ruhte intensiv auf ihm. »Sie glauben nicht, dass es ein Unfall war, hab ich recht?«

Matteo rieb sich den schweißnassen Nacken. »Ich bin noch jung und längst nicht so lange im Dienst, wie es mein Vorgänger gewesen ist. Aber man fällt nicht einfach so von einem Glockenturm. Ich war dort oben, hab es mir angeschaut. Man muss sich schon ganz schön anstrengen, um über die Brüstung zu stürzen.«

»Hm.«

Damit fasste der Bürgermeister ziemlich trefflich das zusammen, was Matteo selbst von diesem Fall hielt – sofern es denn überhaupt einer war. Nach wie vor waren noch immer alle Möglichkeiten offen.

Lenzi musterte den Carabiniere eindringlich. »Aber wenn es kein Unfall war, dann kann es ja nur Selbstmord gewesen sein.«

Matteo ließ sich Zeit mit seiner Antwort. Hauptsächlich deshalb, weil er gar nichts wusste, wie ihm beim Schreiben des Berichts deutlich geworden war. Im Grunde war nichts auszuschließen.

Und ehe er wusste, wie ihm geschah, hörte er sich selbst mit wichtigtuerischer Stimme sagen: »Das ist leider noch nicht so klar, wir ermitteln noch.«

Mit wir meinte er sich. Im Singular. Die Polizeiwache von Santa Caterina bestand aus einem einzigen Polizisten. Ihm selbst. Ein Umstand, über den der Bürgermeister am besten Bescheid wusste. Trotzdem klang es einfach besser und irgendwie auch gewichtiger, in Sachen Ermittlungsarbeit im Plural zu sprechen.

Zumindest tat Lenzi ihm den Gefallen, es unkommentiert zu lassen. »Oder glauben Sie, dass die Möglichkeit besteht, dass jemand eine Nonne …?«

Matteo rang sich ein zaghaftes Nicken ab. »Zumindest kann diese Möglichkeit nicht gänzlich ausgeschlossen werden. Die Umstände am Tatort lassen Rückschlüsse in viele Richtungen zu.«

Matteo hätte dem Bürgermeister von der Botschaft im Staub erzählen können, von der ausgestreckten Hand, die zum Kirchturm zeigte. Aber er tat es nicht. Im Grunde ging das den Lenzi überhaupt nichts an. Es war ein Tatbestand der Ermittlungsarbeit, und die gehörte in den verhassten Polizeibericht, nicht in die Ohren des Bürgermeisters.

»Nun ja«, erwiderte dieser gedehnt. »Schwer vorstellbar ist das ja schon, hier in unserer beschaulichen Stadt.«

»Eben«, sagte Matteo. »Wir müssen jedoch alle Möglichkeiten ausschließen, bevor wir …«

Der Bürgermeister winkte ab und tupfte sich noch einmal über die Stirn.

»Sie machen das schon. Aber deshalb bin ich auch gar nicht hier. Ich komme wegen der Via Madonna delle Grazie.«

Matteos ohnehin schon angeschlagene Laune verkrümelte sich nun endgültig in den Keller.

»So …«

»Ich habe Ihnen doch gesagt, wie der Sachverhalt hier ist.«

Matteo nickte lahm.

»Ich war gerade dort, und es hat sich überhaupt nichts getan.«

»Nun ja«, erwiderte Matteo ausweichend. »Es ist nicht so, dass ich hier Däumchen drehen und mich langweilen würde. Kürzlich wurde in Petrozzas Tankstelle eingebrochen. Vorgestern gab es einen Verkehrsunfall an der Piazzo Cristo Re. Zum Glück nur ein Bagatellschaden, aber dennoch musste alles für die Versicherungen dokumentiert werden. Und jetzt auch noch der Todesfall von Schwester Raffaela …«

»Ja, ich weiß, Sie sind ein sehr beschäftigter Mann, Signore Silvestri. Aber verstehen Sie mich. Ich muss mich vor dem Gemeinderat rechtfertigen. Und als Bürgermeister ist es meine Pflicht, die Belange der Gemeinde ernst zu nehmen. Und dazu gehört es eben auch, mich darum zu kümmern, dass Gemeindebeschlüsse in die Tat umgesetzt werden. Subito! Wenn Sie verstehen, Signore Silvestri.«

Matteo verstand. Tatsächlich schob er es schon eine ganze Weile vor sich her, die Via Madonna delle Grazie gebührenpflichtig zu machen. Schließlich war es die einzige Straße in der unmittelbaren Nähe des Marktplatzes, in der die Anwohner und Marktbesucher frei parken konnten. Außerdem wohnte er selbst in der Nähe und stellte seinen Lancia Delta regelmäßig in dieser Straße ab. Obendrein war ihm vollkommen klar, gegen wen sich der Zorn der Bevölkerung richten würde, sobald die ersten Parkautomaten Einzug hielten. Gegen ihn!

»Also, Signore Silvestri. Wann gedenken Sie, hier aktiv zu werden?«

»Ich äh …«

Es kam selten vor, aber diesmal tat ihm das Telefon den Gefallen und klingelte ausnahmsweise genau im richtigen Moment.

»Entschuldigen Sie bitte, da muss ich drangehen. Könnte ja wichtig sein.«

Matteo räusperte sich und nahm das Gespräch entgegen. »Posto di polizia Santa Caterina? Oh, Sie sind es, Schwester Isabella.« Er legte eine Hand auf die Muschel und flüsterte Duccio Lenzi mit gesenkter Stimme zu: »Schwester Isabella, vom Kloster.«

Dieser nickte schmallippig.

»Ja, hm … natürlich, ich höre zu.«

Um das ungeduldige Nicken des Bürgermeisters nicht mehr sehen zu müssen, wandte Matteo den Blick ab und schaute aus dem Fenster, während er zuhörte, was Schwester Isabella ihm zu erzählen hatte.

Es fiel ihm schwer, ihren Worten zu folgen, da just in diesem Augenblick eine junge Frau direkt am Präsidium entlanglief. Er hob die Gardinen ein Stück weit an. Sie trug ein kurzes Sommerkleid voller bunter Blümchen, das ihre tief gebräunten Schenkel umschmeichelte. Er kannte die Frau sowie die Beine, bloß das Kleid hatte er an ihr noch nie gesehen.

Sie war atemberaubend attraktiv. Mit ihren glatten kastanienbraunen Haaren, die in der Mittagssonne schimmerten, und den Augen, die zwischen grün und blau changierten – je nachdem, zu welcher Tageszeit er sie antraf –, zog sie ihn bei jeder zufälligen Begegnung sofort in ihren Bann.

Er hatte sie in letzter Zeit öfters in der Stadt getroffen. Eine Frau solchen Schlages fiel eben auf. Doch er wusste nichts von ihr. Weder wie sie hieß, noch was sie nach Santa Caterina verschlug. Aber eines wusste er ganz bestimmt: Sie war eine Frau, die das Zeug hatte, sein Herz im Sturm zu erobern – und das, obwohl sie bis auf das ein oder andere Hallo keine Worte miteinander ausgetauscht hatten. Noch nicht.

Unverhofft hob sie den Kopf und schaute nach oben. Direkt in seine Richtung. Mit dem unangenehmen Gefühl, ertappt worden zu sein, blieb Matteo mit dem Hörer in der Hand stocksteif stehen. Die junge Frau hielt den Blickkontakt und lächelte breit. Matteo lächelte zurück, und es fühlte sich so verkrampft in seinem Gesicht an, dass er sich gar nicht ausmalen wollte, wie dämlich es aussah. Wie von selbst hob er die Hand und winkte. Es war kein besonnenes, männliches Winken, sondern das einer englischen Königin.

Das Lächeln der Frau verwandelte sich in ein ungehemmtes Kichern. Belustigt warf sie den Kopf nach hinten und schwebte weiter über den Bürgersteig.

»Was für ein Hintern«, fuhr es leise aus Matteo heraus. Er konnte einfach nicht den Blick abwenden.

»Bitte was?«, fragten der Bürgermeister und Schwester Isabella gleichzeitig.

»Nein, ich meine doch nicht Ihren Hintern, Schwester Isabella … ich … da war gerade … ach …«

Matteo zog die Gardinen zu und ließ sich schwerfällig auf den Bürostuhl fallen. Das war so gar nicht sein Vormittag.

»Natürlich bin ich ganz Ohr. Was denn, jetzt gleich? Und Sie finden, das kann nicht warten, bis … nein, natürlich nicht. Ich komme. Ciao!« Als er den Hörer auflegte, durchbohrte ihn der Blick des Bürgermeisters.

»Die Via Madonna delle Grazie«, holte dieser ihn ins Hier und Jetzt zurück.

»Kümmere ich mich drum«, versprach Matteo. Er sprang auf, ging zur Garderobe und schnappte sich seine Mütze. »Aber jetzt muss ich los, eine Ordensschwester darf man schließlich nicht warten lassen.«

5

»Das heißt, Sie haben noch überhaupt nichts herausgefunden?« Ein vorwurfsvoller Ton schwang in Isabellas Stimme mit. Dabei musste sie dem Polizisten hoch anrechnen, dass er keine fünf Minuten nach ihrem Anruf bei ihr war.

Nun saßen sie auf einer Steinbank im Klostergarten und genossen den Schatten der Schirmpinie, die sich über ihnen spannte.

»Was denken Sie? Ich kam noch nicht mal dazu, den Polizeibericht fertigzuschreiben. Ständig ist irgendwas, und dann kam auch noch der Bürgermeister reingeschneit mit irgendwelchen abstrusen Aufforderungen.«

Die Schwester sah ihn verständnislos an. In ihren Augen gab es einfach nichts, was wichtiger sein konnte, als Schwester Raffaelas Todesrätsel zu lösen.

Sie sah, wie Matteo sich mit einem Esslöffel in der Hand über seinen Bartschatten rieb. Er wirkte müde. Und hungrig.

»Aber was gab es denn nun so Dringendes, dass wir es nicht am Telefon besprechen konnten?«

»Ach!« Isabella strich eine Rockfalte glatt. »Dringend ist vielleicht etwas übertrieben. Aber ich telefoniere eben nicht so gerne und finde, dass ein persönliches Gespräch einfach … netter ist.«

Sie betrachtete den jungen Polizisten eingehend. Auf seinem Schoß ruhte ein Suppenteller, bis zum Rand gefüllt mit Hildegards kalter Tomaten-Melonen-Suppe, die vom Mittagessen übrig geblieben war und in Matteo einen dankbaren Abnehmer fand. Zwischen ihnen stand ein Körbchen mit Brotscheiben und Schinken-Tramezzini-Spießen.

»Mia Madre, die ist wirklich fantastisch.« Er griff neben sich, steckte sich eines der Spießchen in den Mund und kaute andächtig.

»Aber sie müssen doch mit ihren Ermittlungen begonnen haben.« Sie tippte ungeduldig mit den Fingern auf die Steinplatte, was den Polizisten zumindest dazu brachte, schneller zu kauen und angestrengt zu schlucken.

»Was denken Sie denn? Bevor ich irgendetwas tun kann, muss ich abwarten, wie die Staatsanwaltschaft die Sache einschätzt. Ob tatsächlich ein mögliches Motiv dafür besteht, dass jemand das Opfer, also Schwester Raffaela, vorher geschlagen oder vielleicht betäubt hat.«

Isabella sah ihn verwirrt an. »Wieso die Staatsanwaltschaft? Die war doch überhaupt nicht dabei, als wir die Leiche gefunden haben.«

»Das muss sie auch nicht.« Matteo lächelte milde. »Dafür schreiben wir ja einen Polizeibericht.«

Mit schräg gehaltenem Kopf sah sie ihn argwöhnisch an. »Sie haben in ihrem Bericht aber ausführlich klargemacht, dass es nur eine einzige Möglichkeit geben kann.«

Matteo sah der Schwester nicht direkt in die Augen, als er zögernd erwiderte: »Ich habe mich selbstverständlich an die Fakten gehalten und … weitestgehend alles so geschildert, wie es vorgefunden wurde.«

Der Blick der Schwester ruhte lange auf ihm, dann schüttelte sie sich. »Wie schrecklich! Nicht vorzustellen, dass sie tatsächlich geschlagen oder gar betäubt wurde.« Ihre Hände deuteten flink ein Kreuz an, und sie sah Matteo ein stummes Amen hinzufügen.

»Ja, aber ehrlich gesagt, bin ich mir überhaupt nicht sicher, ob wir es hier wirklich mit einem Mordfall zu tun haben.«

Ihr Blick zuckte zu ihm hinüber. »Sie haben es doch selbst gesehen. Die eindeutigen Indizien. Die Zahl!«

Matteo hob abwehrend die Hände. »Ich weiß, was ich gesehen habe. Und das war nicht gerade viel.«

Isabella nahm einen tiefen Atemzug. Wieder war da diese Unsicherheit, ob sie sich nicht womöglich doch zu viel einbildete.

»Wenn wir wenigstens ein Motiv hätten. Irgendwas. Ist Ihnen vielleicht in letzter Zeit doch etwas Merkwürdiges in direktem oder indirektem Zusammenhang mit Schwester Raffaela aufgefallen?«

Isabella dachte nach. Eine Sache gab es da, aber sie rang mit sich, ob sie dem Polizisten wirklich davon erzählen sollte. »Vielleicht war da was«, sagte sie schließlich.

Der Polizist sah sie aufmerksam an.

»Nicht viel. Womöglich ist es überhaupt nicht der Rede wert.«

»Erzählen Sie schon.«

»Nun, ich habe einen Streit mitbekommen. Zwischen Schwester Raffaela und Schwester Hildegard.« Sie senkte den Blick. »Es war ein wirklich derber Streit, durchzogen von Vorwürfen und Anschuldigungen. Ich weiß auch überhaupt nicht, was die genaue Ursache des Streits war.«

»Sie sagten, in dem Streit ging es um Anschuldigungen.«

»Richtig. Schwester Raffaela hatte Schwester Hildegard vorgeworfen, dass sie sich in Angelegenheiten einmischte, die sie nichts angingen. Und auch von einer Verletzung der Privatsphäre war die Rede. Schwester Raffaela war wirklich aufgebracht und fuchsteufelswild wegen Schwester Hildegard – wie man so schön sagt.«

Matteo Silvestri betrachtete nachdenklich den Suppenteller. »Wirklich weiter hilft uns das nicht. Ein Streit macht noch kein Motiv.«

Schwester Isabella nickte besonnen. »Nein, wohl nicht.«

»Was könnte Schwester Raffaela mit der Verletzung ihrer Privatsphäre gemeint haben?«

Isabella wusste zunächst nicht, was sie antworten sollte, dann aber hellte sich etwas in ihr auf. Sie hatte gestern eindeutig die Privatsphäre von Schwester Raffaela verletzt. Auf einmal dämmerte es ihr wieder, dass sie beim Eintritt in die Zelle die Tür hinter sich zugezogen hatte. Von außen konnte also niemand sehen, dass sie in der Zelle war. Schwester Hildegard musste deshalb mit derselben Absicht eingetreten sein. Warum hatte sie die Zelle ihrer toten Mitschwester aufgesucht?

Sie wurde das untrügliche Gefühl nicht los, vielleicht dem Ansatz einer Spur nahegekommen zu sein. Sie schloss die Augen, um besser nachdenken zu können. Mit einem tiefen Seufzer lehnte sie sich zurück und genoss die Sonnenstrahlen auf ihrer Nasenspitze.

Ein lauer, von den Weinbergen kommender und durchaus angenehmer Windstoß wehte ihr den Geruch von Lavendel in die Nase. Sie liebte diesen Platz, fernab des Klostertrubels – sofern man davon überhaupt sprechen konnte. Der Duft der Wildkräuter und Zitronenblüten und der Blick auf die spitz zusammenlaufenden Zypressen, die majestätisch über die Klostermauern ragten.

Für sie war es der schönste Ort im Kloster. Hier konnte sie Gott besonders leicht begegnen. In den Blüten, den Kräutern, den bunten Vögeln – und manchmal sogar im Wind.

»Dennoch … ich meine, Schwester, was haben wir denn wirklich gesehen? Einen ausgestreckten Arm, irgendwas in den Sand Gekritzeltes. Himmel, das könnte alles bedeuten.«

Isabella betrachtete den Polizisten schmallippig, blieb aber stumm.

»Ich glaube ja auch nicht, dass es ein Unfall war.« Er drehte den Kopf in Richtung des Turms. »So dumm kann sich da oben ja wirklich niemand anstellen. Aber betrachten wir doch weiter das Offensichtlichste.«

»Und das wäre?«

»Na, Selbstmord.«

Als sie ihn erschrocken anstarrte, schickte er ein eiliges »Gott behüte!« hinterher.

»Ausgeschlossen«, erwiderte sie sofort.

»Weil Sie eine Nonne war?«

»So ein Unsinn! Wir Dienerinnen Gottes sind in erster Linie auch nur Menschen.« Sie schüttelte den Kopf. »Nein, das ist es nicht. Aber ich kannte Schwester Raffaela, sie war ein lebensbejahender Mensch. Da waren keine inneren Dämonen, mit denen sie sich rumschlug.«

»Sind Sie sicher?«

Sie nickte entschlossen. »So sicher man sich sein kann. Wir Schwestern leben hier auf engem Raum zusammen. Da hätte ich es gemerkt, wenn Schwester Raffaela einen inneren Kampf ausgefochten hätte, der sie in den Freitod getrieben hätte.« Tatsächlich hatte Isabella ein naturgegebenes Gespür für das Empfinden von Menschen. Als Kind hatten Ärzte bei ihr Hochsensibilität vermutet. Schon immer nahm sie Sinnesreize viel eingehender wahr und reagierte stärker auf die Stimmungen ihrer Mitmenschen. Ihre Oma hatte es scherzhaft das dritte Auge genannt, weil man ihr nie etwas vormachen konnte. Isabella wusste stets, wo sie bei ihren Eltern dran war, ihren Freundinnen, Lehrern und Klassenkameraden. Litt jemand in ihrer Nähe, blieb ihr das nicht verborgen. Doch sie hatte so ein Gefühl, dass sie das dem jungen Polizisten erst einmal besser nicht erklärte.

»Gut«, sagte dieser schließlich. »Nehmen wir also an, es war Mord. Dann fehlt uns aber das Motiv.«

»Aber das muss es geben. Und es hat etwas mit der Zahl zu tun, die Schwester Raffaela uns mit auf den Weg gegeben hat.« Sie schloss die Augen und bekreuzigte sich.

Als sie sie wieder öffnete, sah sie den Polizisten eindringlich an. »Ich war in ihrer Zelle, auf der Suche nach irgendwelchen Hinweisen.«

Matteo sah sie scharf an: »Das ist Hausfriedensbruch.«

»Verhaften Sie mich jetzt?«, fragte sie in spielerischem Tonfall.

Doch der Polizist seufzte nur ergeben. »Und was haben Sie gefunden?«

»Nichts. Zumindest nichts Auffälliges. Jede Menge Kinderfiguren aus Porzellan. Ziemlich kitschig, wenn Sie mich fragen.«

»Sind sie selten? Womöglich sogar wertvoll?«

»Schwer vorstellbar.«

»Schade, Habsucht ist immer ein gutes Motiv für einen Mord.«

»Ich glaube jedoch, dass eine Figur fehlt. Jedenfalls war da ein Abdruck zu erkennen.« Sie dachte an den staubfreien Kreis, schüttelte dann aber den Kopf. »Keine Ahnung, ob das was zu bedeuten hat.«

»Hm.« Matteo sah sie nachdenklich an.

»Die Manufaktur befindet sich hier in der Gegend, und ich weiß, dass sie ebenfalls einen Stand auf dem Caterina-Markt hat. Ich werde mich dort mal umhören. Ich glaube zwar nicht, dass uns das auf eine Spur bringt. Aber einen Versuch ist es wohl dennoch wert.«

Noch einmal schloss sie die Augen und atmete schwer. Genügend Gelegenheit dazu hätte sie ja jetzt. Dank ihrer Unvorsichtigkeit, dass sie sich von Schwester Hildegard hatte ertappen lassen, war sie von der Äbtissin zum Standdienst auf dem Markt verdonnert worden, der dreimal die Woche stattfand. Bislang hatte diese Aufgabe Schwester Raffaela oblegen. Für Filomena war es natürlich ein gefundenes Fressen und Begründung dafür, nun Isabella diese Arbeit aufbrummen zu können. Damit war es jetzt also vorbei mit ihren regelmäßigen morgendlichen Jogging-Einheiten. Dennoch: Es hätte schlimmer kommen können. Sie hätte auch für den Putzdienst in der Sakristei eingeteilt werden können. Sie hasste putzen.

»Besteht die Möglichkeit, dass Schwester Raffaela Feinde innerhalb des Klosters hatte? Ich meine, außer dem Streit mit dieser Schwester …«

»Hildegard.«

»Genau.«

Isabella durchforstete ihr Gedächtnis. Diese Frage hatte sie sich auch schon gestellt.

»Kaum«, meinte sie schließlich. »Alle mochten sie. Manche mehr, manche weniger. Aber niemand hegte einen Groll gegen sie, der zu einem Mord führen könnte.« Sie dachte noch einmal über ihre Worte nach, nickte dann fest entschlossen. »Nein.«

»Gut.« Ein weiterer Löffel verschwand im Mund des Polizisten.

»Dann war es wohl jemand von außerhalb. Wer hat alles Zugang zur Abtei?«

»Unser Haus steht allen Seelen offen.«

»Natürlich.« Der Polizist stöhnte leidvoll auf. »Das macht es nicht leichter. Und von welchen Seelen sprechen wir hier?«

»Hin und wieder haben wir Gäste, die nächteweise bei uns einkehren, um das Klosterleben kennenzulernen.«

»Das ist doch schon mal was. Gab es in letzter Zeit Übernachtungsgäste?«

Isabella dachte nach. »Nein, seit Wochen nicht mehr.«

Das Convento di Nostra Cara Regina Maria war ein kleines Refugium und wurde nicht auf den gängigen Reiseportalen im Internet aufgeführt. Menschen, die zu ihnen kamen, um sich eine Auszeit von ihrem Alltag zu nehmen, kamen entweder aus den umliegenden Dörfern oder auf Empfehlung zu ihnen.

Niemand hatte etwas dagegen. Im Gegenteil: Für das Kloster war es wichtig, den Raum für Außenstehende offen zu halten, und Isabella mochte es sehr, wenn Besuch von draußen kam.

»Dann führt uns diese Spur auch nicht weiter.«

Der letzte Spieß fiel Matteos Hunger zum Opfer.

Schweigend saßen sie auf der Bank und hingen ihren Gedanken nach.

Ein hübsches Rotkehlchen landete auf einem Zweig des angrenzenden Zitronenbaums und putzte sich das Gefieder. Isabella dachte wieder an die Porzellanfiguren in Raffaelas Zelle.

»Verzeihen Sie, Schwester?«

Isabella nahm den Blick vom Vogel und sah am Rande des Kräuterbeets eine Frau, die sie neugierig musterte.

Sie war jung, vom Aussehen her wirkte sie nicht älter als zwanzig. Blond gefärbtes Haar, heller Teint und intensiv blaue Augen. Sie war schlank, geradezu hager und hatte ein auffallend schönes Gesicht, mit hohen Wangenknochen, Stupsnase und vollen, rot geschminkten Lippen, die sich zu einem vorsichtigen Lächeln bogen.

»Ich bin auf der Suche nach jemanden und muss mich hier in diesem Garten verlaufen haben.«

Isabella merkte, wie sich der Polizist neben ihr aufrichtete und sich wie beiläufig das Hemd zurechtzupfte, was sie zum Schmunzeln brachte.

»Wo möchten Sie denn hin?«, fragte sie freundlich.

»Ich wollte Sie wirklich nicht stören.« Die junge Frau kam auf sie zu und reichte erst Isabella dann dem Polizisten die Hand. Ihr Druck war zart, beinahe zerbrechlich. »Aurora, ist mein Name. Aurora Rossi. Ich bin auf der Suche nach Schwester Raffaela. Können Sie mir vielleicht sagen, wo ich sie finde?«

Isabella und der Polizist tauschten einen betretenen Blick aus. Sie versuchte sich an einem tapferen Lächeln, als sie erwiderte: »Schwester Raffaela weilt leider nicht mehr unter uns.«

Die junge Frau war nicht in der Lage, darauf etwas zu erwidern. Sie riss ihre Augen weit auf, und ihr Blick wanderte beinahe panisch zwischen ihr und Matteo hin und her.

»Aber …«, stammelte sie schließlich.

»Es tut mir wirklich leid.« Aus einem inneren Reflex heraus griff Schwester Isabella nach der Hand des Mädchens und strich zärtlich darüber. »Standen Sie sich denn nahe, Sie und Schwester Raffaela?«

Ihre Blicke trafen sich, und es versetzte Isabella einen Stich ins Herz, als sie absolute Fassungslosigkeit darin las.

Die junge Frau zog die Hand zurück und wandte sich ab. »Haben Sie Dank, Schwester …«

»Isabella. Ich bin Schwester Isabella.«

Die junge Frau lächelte freundlich, doch es wirkte auf Isabella ein wenig gehetzt.

»Es hat mich sehr gefreut, Ihre Bekanntschaft gemacht zu haben. Dennoch … ich muss los.«

Hohe Absätze klackerten hektisch über das Pflaster.

»Das war jetzt aber mal echt merkwürdig.«

»Ich denke, ich kenne diese Frau«, erwiderte Matteo zögernd. »Ich habe sie schon öfter im Dorf gesehen, am Markt.«

Dass er hin und wieder Flirtversuche gestartet hatte, verschwieg er der Schwester jedoch. Es war auch nichts dabei. Marcello mochte es einfach, gut aussehenden Frauen schöne Augen zu machen, und freute sich diebisch darüber, wenn sein harmloses Geschäker erwidert wurde. Ihm war selbst klar, dass dieses Mädchen viel zu jung für ihn war. Doch ebenso wenig scheute er davor zurück, mit älteren Frauen zu flirten, ohne wirkliche Hintergedanken zu haben. Vielmehr sah er es als Übung an. Denn leider war es so, dass er bei Frauen, mit denen er es ernst meinte, nicht mal einen geraden Satz über die Lippen bekam. »Was wissen Sie über sie?«

»Nicht viel«, gestand Matteo. »Aber ich glaube zu wissen, wo sie arbeitet. Wenn Sie möchten, höre ich mich mal um.«

Isabella nickte dankbar. Genau das wollte sie hören.

Der Polizist stellte den ratzeputz leer gelöffelten Suppenteller neben sich auf die Bank und erhob sich.

»Schwester Isabella, es war mir wieder ein Vergnügen, Ihre Gesellschaft genießen zu können.«

»Herr Silvestri, warten Sie noch.«

»Bitte, nennen Sie mich Matteo.«

»Also schön, Matteo. Gestatten Sie mir, Ihnen ein Geschenk zu machen?«

Die Augen des Carabiniere wurden groß. »Ich … äh …«

Isabella lächelte sanft. »Bitte, es ist nur eine Kleinigkeit.«

Sie schob ihre Hand in die Seitentasche des Habits und zog einen mit einem Tuch umwickelten Gegenstand heraus.

Es gefiel ihr, den Polizisten dabei zu beobachten, wie er das Tuch vorsichtig entfernte.

»Ein Kreuz?«, fragte er überrascht.

»Ein Marienkreuz. Es soll Ihnen Glück bringen.«

»Oh, na dann.« Der Carabiniere schmunzelte umständlich, und Isabella fragte sich, ob sie mit ihrem Gottesgeschenk womöglich eine Spur zu weit gegangen war.

»Und Sie melden sich, wenn Sie etwas Neues in Erfahrung gebracht haben.«

Wieder lächelte Matteo. Und diesmal wirkte es aufrichtig. »Versprochen, aber erhoffen Sie sich nicht zu viel davon. Wie gesagt, ich glaube nicht, dass die Indizien reichen, damit die Staatsanwaltschaft einen Mordverdacht hegt.«

»Ich bin mir sicher, Sie werden Ihr Bestes tun, um überzeugend zu wirken.«

Matteo lächelte, doch dann seufzte er verdrossen. »Aber bevor ich die Staatsanwaltschaft kontaktiere, werde ich ein paar Verbotsschilder aufstellen müssen.«

6

Matteo lag mit seiner Einschätzung richtig, die Staatsanwaltschaft sah in der Tat keinen Grund für weitere Ermittlungen. Eben erst hatte ihn die Antwort erreicht. Demnach würde auch keine Obduktion bewilligt werden, und man ging nun hochoffiziell von einem Freitod aus, was Matteo innerlich brodeln ließ, als er sich auf den Weg zum Hotel La Vetta machte.

Entgegen seiner Idee hatte er in seinem abschließenden Bericht sehr wohl die Hinweise erwähnt. Raffaelas ausgestreckte Hand in Richtung des Kirchturms, die in den Staub gekritzelte Sechs. Er wusste selbst, dass es alles andere als eindeutige Indizien waren. Aber, Himmel, es waren welche!

Das ließ sich doch nicht von der Hand weisen. Er ging die Möglichkeiten durch, die ihm blieben, um die Staatsanwaltschaft doch noch davon zu überzeugen, dass im Falle Raffaela weiterermittelt werden musste. Doch dafür brauchte er, nun ja, handfestere Indizien. Und das wiederum bedeutete, dass er zunächst auf eigene Faust würde weiterermitteln müssen. Wenigstens das war er der toten Ordensschwester und Isabella schuldig.

Sein Weg führte ihn die kleine Pappelallee entlang durch die noch immer gebührenfreie Via Madonna delle Grazie, wo er sich kurz von dem tadellosen Lackzustand seines Lancia Deltas überzeugte, der im Schatten einer besonders großen Pappel parkte. Er genoss die etwas abgekühlte Luft. Ein lauer, angenehm kühler Wind zog durch die Straßen und trug den Duft von Guiseppes Pizzeria an ihn heran. Spontan entschloss er sich dazu, heute seine Mittagspause dorthin zu verlegen. Er hatte zwar aufgewärmte Lasagne dabei, die seine Nachbarin ihm gestern Abend rübergebracht hatte, doch heute stand ihm eher der Sinn nach Guiseppes berühmter Quattro Stagioni.

Der Verstand sagte ihm, dass der Hotelbesuch eine Zeitverschwendung sei und es dort nichts zu ermitteln gab, weil es eben auch keinen Fall gab. Aber irgendetwas hatte die Antwort der Staatsanwaltschaft in ihm ausgelöst. Vielleicht eine Trotzreaktion? Sein Bauchgefühl sagte ihm, dass er erst seinen inneren Frieden zurückerlangen würde, wenn die Suche nach einem Motiv ergebnislos blieb. Zweifellos fand er es ebenso merkwürdig, dass dieses junge Ding ausgerechnet Schwester Raffaela sprechen wollte. Und das auch noch kurz nach ihrem tragischen Ableben.

Das La Vetta, ein schmuckes Boutique-Hotel der Oberklasse, war eine historische Villa direkt am Marktplatz, in der früher das Rathaus untergebracht gewesen war. Jedoch hatte man das angrenzende Grundstück erweitert um einen Panoramapool und einen romantischen Blumengarten, den man durch einen aufwendig gefertigten hohen schmiedeeisernen Zaun von der Straße aus bewundern konnte.

Da es kaum Touristen in Santa Caterina gab, diente das La Vetta hauptsächlich als Tagungshotel und Herberge für Geschäftsreisende, die das Hinterland den Großstädten Lucca und Pisa vorzogen.

Für Matteo stand dieses Hotel für eine Welt, die nicht in seine passte. Die einzigen Hotels, die er von innen kannte, waren Bettenbunker in überlaufenen Tourismusregionen Spaniens, wo er als Jugendlicher mit seinen Freunden wilde Urlaube verbracht hatte.

Er glaubte nicht, dass er hier mehr über Raffaela in Erfahrung bringen konnte, wollte es aber auch nicht unversucht lassen. Vielleicht wusste dieses Mädchen etwas, das ihn bei seinen Ermittlungen helfen konnte. Ein Hinweis, eine neue Spur. Irgendwas.

Als sie gestern im Klostergarten aufgetaucht war, hatte er sie sofort erkannt. Ein solch hübsches Mädchen springt einem Mann eben unweigerlich ins Auge. Er wusste, dass sie im La Vetta arbeitete, weil er sie oftmals in ihrer Arbeitskleidung gesehen hatte. Ein weißer Faltenrock mit passendem Hemd und einer auffallend himmelblauen Weste, auf die das goldene Logo des Hotels gestickt war.

Noch einmal dachte Matteo über das wortkarge Antwortschreiben der Staatsanwaltschaft nach. Im Grunde war er selbst der Auffassung, dass der Mord an einer Nonne abwegig war. Doch wie konnte sich die Staatsanwaltschaft so sicher sein? Immerhin gab es keine Anzeichen dafür, dass sich Schwester Raffaela das Leben hatte nehmen wollen. Sie hatte nicht mal einen Abschiedsbrief hinterlassen.

Als er unmittelbar vor dem Hotel stand, blickte er noch einmal auf den geschwungenen Schriftzug über dem Eingangsbereich und trat ein.

Die eisige Kälte einer auf Hochtouren laufenden Klimaanlage ließ die Haare auf seinen Unterarmen sich aufrichten, als er durch die Schiebetüren das Foyer betrat.

Er war überrascht über das moderne Design und förmlich eingeschüchtert davon, wie vornehm und edel hier alles wirkte. Von außen war das La Vetta ein liebevoll restauriertes Villengebäude, wie es sie zu Aberdutzenden in der Toskana gab. Etwas überladen und zugleich einen Hauch marode wirkend.

Sich im stilvoll eingerichteten Empfangsbereich umblickend, schritt er auf die ausladende Rezeption zu.

»Willkommen im La Vetta! Was darf ich für Sie tun?«

Der Rezeptionist, ein junger braun gebrannter Mann, ebenfalls mit himmelblauer Weste und aufwendiger Fönfrisur, sah ihn freundlich an.

Matteo erwiderte das Lächeln. »Buongiorno, Matteo Silvestri ist mein Name. Ich bin beruflich hier.« Zur Verdeutlichung tippte er sich gegen die Schirmmütze.

Die Freundlichkeit wich aus seinen Zügen und machte Unsicherheit Platz.

Das Namensschild an der Reversweste des Rezeptionisten wies ihn als einen gewissen V. Cattaneo aus. Matteo fragte sich, wofür das V stand. Valentino? Vico? Vincenzo?

»Ich hätte gerne Aurora Rossi gesprochen.«

Erleichterung machte sich im Gesicht von V. Cattaneo breit. Wahrscheinlich froh darüber, dass Matteo nichts von ihm wollte.

»Bedaure, sie hat heute frei.«

Das traf Matteo unvorbereitet. »Hm, ist denn vielleicht der Besitzer dieses Hotels zu sprechen?«

Der Rezeptionist schwieg eine Sekunde, dann nickte er.

»Einen Augenblick bitte.« Er griff zum Telefon und wandte sich leicht ab.

Matteo entfernte sich diskret ein paar Schritte von der Rezeption und sah sich interessiert weiter um. Sein Blick fiel auf eine Sitzgruppe aus wuchtigen Ledersesseln. Er widerstand dem Drang, sich in einen der Sessel hineinzupflanzen, um herauszufinden, ob sie genauso bequem waren, wie sie aussahen.

Wie wohl die Zimmer eingerichtet waren? Er stellte sich vor, ebenfalls ein Gast dieses Hotels zu sein und die Annehmlichkeiten zu genießen.

Er liebte seine Zweizimmerwohnung mit Balkon, auf der er seine grün wuchernden Kübelpflanzen hegte und pflegte. Sie war klein, aber gemütlich. Genau das Richtige für ihn. Dennoch: Hin und wieder mal ein kleiner Ausbruch in eine Luxushöhle wie diese könnte durchaus seinen Charme haben. Kein Abwasch, kein Bettenmachen. Ein netter Gedanke.

Ob er sich aus Spaß einfach mal den Luxus gönnen sollte?

Eine zuschlagende Tür sorgte dafür, dass er sich umdrehte.

Ein schlanker Mann mit längerem zurückgelegtem Haar, gepflegtem Bart und stolzem Gesichtsausdruck kam auf ihn zu. Er trug einen ziemlich vornehmen Anzug mit Goldmanschetten.

»Bongiorno, Davide Valentini, ich bin der Hotelier. Wie kann ich behilflich sein?« Er reichte Matteo die Hand. Ein angenehm fester Händedruck.

»Ach, wissen Sie, es ist nichts Besonderes. Vielmehr geht es um eine Angestellte von Ihnen.« Matteo machte eine kurze Pause, da er die neugierigen Blicke des jungen Rezeptionisten auf sich spürte.

Der Hotelier verstand sofort und legte seine Hand auf Matteos Schulter. »Lassen Sie uns zur Bar gehen.«

Der Hotelier führte ihn an der Rezeption vorbei in einen weitläufigen Raum mit kirschroten Sofas und noch mehr Ledersesseln. Sie stellten sich an die Bar, hinter der ein älterer Mann mit silbergrauen Schläfen mit großer Ernsthaftigkeit über die Chromarmaturen eines sündhaft teuer wirkenden Siebträgers wischte.

Obwohl kein einziger Gast anwesend war, spielte leichte Musik im Hintergrund.

Der Hotelier hielt zwei Finger in die Höhe, und keine Minute später wurden zwei Espressi serviert.

»Wie schon gesagt, eigentlich ist es nichts. Aber ich hätte da ein, zwei Fragen zu einer Ihrer Mitarbeiterinnen, Aurora Rossi.« Beim Erwähnen des Namens bemerkte Matteo, dass sich die Brauen des Hoteliers zusammenzogen. »Sie arbeitet doch bei Ihnen, richtig?«

Davide Valentini nickte knapp und senkte den Blick.

»Si. Sie absolviert ihre Ausbildung bei uns.«

»Können Sie mir ein wenig von ihr erzählen? Was sie genau für Aufgaben in Ihrem Haus erledigt … solche Sachen.« Matteo befürchtete schon, dass Valentini erst konkreter wissen wollte, was es mit den Fragen auf sich hatte, aber er schien sich keine sonderlichen Gedanken zu machen und sprach freiheraus: »Ich habe sie für die Rezeption eingestellt.« Er hob das Kinn und blickte auf einen unbestimmten Punkt über Matteo. »Vor knapp einem halben Jahr war das.«

»Und?«

»Was und?«

»Sind Sie zufrieden mit ihr? Macht sie einen guten Job?«

Der Hoteldirektor zögerte kurz. »Anfangs ja. Keine Frage. Sie hat ein offenes Wesen und versteht sich wirklich gut auf den Kundenkontakt. Allerdings ist sie seit einiger Zeit, nun ja, nicht so recht bei der Sache.«

»Inwiefern?«

»Nun, Sie vernachlässigt Ihre Arbeit, verschwindet einfach während ihrer Schicht und lässt die Rezeption unbeaufsichtigt.« Matteo konnte sehen, wie sich die Miene des Hoteliers verfinsterte. »Ehrlich gesagt würde ich sie am liebsten hochkant rausschmeißen. Das ist doch keine Arbeitseinstellung.«

Matteo nickte verständnisvoll. »Warum tun Sie es nicht?«

Valentini zögerte. »Ach, Sie wissen doch, wie das ist.«

Matteo neigte den Kopf. Er wusste es nicht.

»Ich kenne ihren Vater gut. Er ist Handwerker, müssen Sie verstehen. Und obendrein mein Vetter.«

Matteo verstand nicht.

»Wissen Sie, das La Vetta ist ein altes Gebäude. Er hat mir das Angebot gemacht, unsere Bäder quasi zum Selbstkostenpreis zu erneuern, wenn wir im Gegenzug eine Anstellung für seine Tochter finden. Das sagt man doch nicht Nein, verstehen Sie?«

Matteo nickte. »Aber sicher.« Er atmete tief ein und musste sich zur Ruhe besinnen. Es war so typisch. Wie sehr er diesen Nepotismus verachtete. Es zählte nicht, was man konnte, sondern zu wem man Verbindungen hatte. Vielleicht lag seine Abneigung aber auch schlicht daran, dass er aus einer zwar großen, aber verhältnismäßig unbedeutenden Familie stammte und er sich alles, was er erreicht hatte, hart und vor allem selbst hatte erarbeiten müssen.

»Doch leider ist ihr Vater genauso unzuverlässig.« Davide Valentini seufzte. »Er hat noch immer nicht mit der Arbeit angefangen. Dabei sollte es bereits vor einem Monat mit der obersten Etage losgehen. Tja, Sie wissen ja.« Er lachte unlustig auf: »Der Apfel fällt nicht weit vom Stamm.«

»Sie sagten, dass Signora Rossi die Rezeption während ihres Dienstes vernachlässigt?«

Valentini nippte am Espresso und nickte eifrig. »Unvorstellbar, nicht wahr? Verschwindet einfach so.«

»Und wohin? Zigarettenpause?«

Der Hotelier dachte nach. »Nein, soweit ich weiß, hat sie vor einiger Zeit das Rauchen aufgegeben. Sie geht zum Marktplatz, direkt gegenüber.« Er zeigte in Richtung des Ausgangs.

»Zum Marktplatz?« Diese Antwort überraschte den Carabiniere.

»Si! Ich hab sie selbst schon einige Male von dort wieder eingesammelt. Dachte erst, sie würde ihre Einkäufe während der Arbeitszeit erledigen wollen. Das war aber nicht der Fall, stattdessen trieb sie sich immer an diesem Stand herum. Dieser, na …« Er schnippte mit den Fingern, um seinen Gedanken auf die Sprünge zu helfen. »Wie heißt das noch gleich …?«

Matteo probierte seinen Espresso. Er schmeckte wunderbar. Viel zu schade, um ihn sofort hinunterzukippen.

»Klosterstand! Den meinte ich. Dort, wo sie diesen raffinierten Grappa verkaufen.«

Matteo starrte den Mann mit aufgerissenen Augen an, verschluckte sich beinahe am brühend heißen Espresso.

»Sie meinen, sie hat ihren Job aufs Spiel gesetzt, um sich mit den Nonnen am Klosterstand zu unterhalten?«

»Eigentlich ist da ja immer nur eine Nonne. So eine ziemlich hagere. Ich kann Ihnen auch nicht sagen, was sie von der wollte. Vielleicht dem Kloster beitreten?« Er lachte unschön auf.

Matteos Gedanken ratterten. Bei der beschriebenen Person könnte es sich um Schwester Raffaela handeln. Aber was hat eine junge, weltliche Frau mit einer Schwester am Hut? Es gab wohl nur eine Person, die ihm diese Frage beantworten konnte. Aurora Rossi selbst.

»Signore Valentini, vielen Dank für Ihre Auskunft, Sie haben mir sehr geholfen. Wenn Sie mir schließlich noch sagen können, wann ich Signorina Rossi wieder hier antreffe, bin ich schon weg.«

Wenige Augenblicke später, mit der Visitenkarte des Hoteliers in der Hand, stand Matteo mit dem Rücken zum Eingangsbereich des Hotels und fühlte sich einem Hitzschlag nahe, als ihn die Schiebetür aus dem Eiszeitklima in die brütende Mittagssonne entließ.

Wie er erfahren hatte, wohnte Aurora Rossi im Nachbardorf und hatte heute ihren freien Tag. Matteo überlegte kurz, ihr einen Besuch abzustatten, entschied sich dann aber doch dagegen. Wenn er sich nicht bald der Falschparker in der Via Madonna delle Grazie annahm, würde der Bürgermeister wohl einen Tobsuchtsanfall bekommen. Zudem hatte er von Valentini erfahren, dass sie morgen mit der Frühschicht dran war. Also würde er ihr einfach dort einen Besuch abstatten und sich einem weiteren dieser hervorragenden Espressos hingeben. Er war noch immer nicht davon überzeugt, dass diese Frau im direkten Zusammenhang mit Schwester Raffaelas Tod stand, wollte aber alles ausschließen. Schließlich hatte er es Schwester Isabella versprochen.

Gedankenversunken schlenderte er die Gasse am Markt entlang, als ihn erst ein Stoß aus dem Tritt brachte und schließlich etwas abartig Heißes seine Brust verbrühte.

Er stieß einen überraschten, dann einen äußerst schmerzvollen Fluch aus. Kochend heißer Kaffee hatte ihn an der Brust erwischt. Es fühlte sich an, als hätte man seine Haut mit einem Bügeleisen malträtiert.

»Oh, das tut mir leid!«

Matteo sah von seinem besudelten Hemd auf und blickte in ein Paar Augen, das ihn bedauernd musterte. Diesmal waren sie von intensivem Blau.

Die Frau klemmte sich eine kastanienbraune Strähne hinters Ohr, zog ein Stofftuch aus ihrer Handtasche und betupfte Matteos Hemd, der sofort reflexartig die Brust anspannte.

»Ach, halb so schlimm. Ist doch bloß Kaffee.« Er lächelte sie an, vergessen war der Schmerz.

Sie lächelte zurück.

»Außerdem muss es mir leidtun«, erwiderte Matteo tapfer. »Jetzt haben Sie ja gar keinen Kaffee mehr. Kommen Sie, ich lade Sie zu einem neuen ein, das ist das Mindeste!«

7

Schwester Isabella war frühes Aufstehen gewohnt, aber diese Uhrzeit war unmenschlich. Weit vor dem ersten Hahnenschrei hatte sie der Wecker erbarmungslos aus dem Schlaf geschubst. Normalerweise genoss sie die Ruhe des anbrechenden Tages, wenn nur der Ruf der Zwergohreule vom Kirchturm zu vernehmen war, vermischt mit dem morgendlichen Konzert der Zikaden.

Doch an diesem Morgen kam es ihr so vor, als wäre gerade erst der Schlaf über sie gekommen, als sie geweckt wurde.

Der Caterina-Markt öffnete um sieben. Das bedeutete, dass sie eine Stunde früher im Dorf sein musste, um alles vorzubereiten. Wie auch der Ort verdankte der Markt seinen Namen der heiligen Katharina, Patronin der Jungfrauen. Isabella kannte die sagenumwobene Geschichte um die Schutzheilige. Demnach soll sie in einer Disputation fünfzig heidnische Gelehrte besiegt haben. Tragischerweise wurde sie im Zuge ihres Martyriums enthauptet, und aus ihren Wunden soll Milch anstelle von Blut geflossen sein. Sie wusste nicht so recht, was sie davon halten sollte, hatte an diesem Morgen aber weder die Zeit noch die Lust, sich eingehender mit Katharinas Heiligenmythos zu beschäftigen. Schließlich musste bis zur Eröffnung alles aufgebaut und dekoriert sein. Die Schwestern hatten ihr gestern Abend ausführliche Anweisungen und viele gut gemeinte Ratschläge gegeben – was jedoch nichts daran änderte, dass sie sich nun um alles alleine kümmern musste.

So stand sie seit dem tiefsten Morgengrauen hinter dem Bretterstand, auf dem fein säuberlich alle Klostereierzeugnisse drapiert waren: Weine, Schnäpse, Olivenöl aus eigenem Anbau, Marmeladen, selbst gebackenes Brot und mindestens ein Dutzend Pestosorten.

Und all dies nur, weil sie sich von Schwester Hildegard in Raffaelas Zelle beim Herumstöbern hatte erwischen lassen.

Andererseits war sie nicht gänzlich undankbar über ihren neuen Aufgabenbereich. Denn außerhalb der Klostermauern konnte sie viel besser recherchieren.

Von Matteo hatte sie erfahren, dass die junge Frau, die auf der Suche nach Schwester Raffaela war, im Hotel La Vetta arbeitete. Und dieses Hotel lag ausgerechnet direkt gegenüber der Piazza, sodass Isabella nahezu freie Sicht auf den Eingangsbereich hatte.

Zwar wusste sie, dass Matteo dem Hotel bereits gestern einen Besuch abgestattet hatte, aber auch, dass dieser erfolglos verlaufen war. Also musste sie es wieder einmal selbst in die Hand nehmen. Sie seufzte tief. Wo war denn da der Vorteil, einen Carabiniere zur Seite zu haben, wenn dieser mit seinen Ermittlungen einfach nicht weiterkam? Nachdem sie gestern den ganzen Tag nichts von ihm gehört hatte, war es wieder an ihr, nach dem Hörer zu greifen und sich nach dem aktuellen Ermittlungsstand zu erkundigen. Sie konnte sich nicht helfen, aber immer mehr beschlich sie das Gefühl, dass Matteo diese Sache nicht sonderlich ernst nahm.

Immerhin: Der Blick auf das Hotel konnte von ihrem Stand aus nicht besser sein. Schoben sich die Türen auf, hatte sie eine hervorragende Sicht auf den Empfangsbereich. Dort sah sie auch seit einer Stunde eine junge, hübsche Frau mit auffallend blonden Haaren hinter der Theke stehen: Aurora Rossi. Ebenjene, die sich vorgestern nach Schwester Raffaela erkundigt hatte.

Bislang gab es jedoch nichts Interessantes zu sehen. Leute gingen gelegentlich ein und aus, trugen Koffer in das Hotel oder schleppten sie raus.

Dafür herrschte am Stand reger Betrieb. Sie hätte es nicht für möglich gehalten, dass die Leute so wild auf die Klostererzeugnisse waren. Gerade erst war der zweite Reisebus eingetroffen mit Touristen aus Holland. Oder Polen. So sicher war sie sich da nicht, und anhand der Sprache hörte sie keinen Unterschied heraus. Marmeladengläser und eine Grappaflasche nach der anderen wurden als Reisesouvenir gekauft. Mit gebrochenem Englisch und Händen und Füßen beriet Isabella ihre durchweg sehr netten Kunden.

Der Verkauf war eine Aufgabe, die ihr Spaß machte und sich komplett von ihrem normalen Klosteralltag unterschied. Sie konnte gut verstehen, warum Schwester Raffaela solch einen Spaß an dieser Arbeit gehabt hatte und sich stets freiwillig einteilen ließ.

Für die meisten ihrer Mitschwestern war bereits die Vorstellung ein Graus, so viele Stunden außerhalb der Abtei verbringen zu müssen. Die geregelten Arbeits- und Gebetsabläufe hinter den Mauern waren ihnen heilig. Isabella sah das nicht ganz so eng und hatte gegen ein wenig Abwechslung überhaupt nichts einzuwenden.

Zumal sich der Klosterstand direkt in der ersten Reihe des quadratisch angelegten Marktes befand und sie mittendrin im turbulenten Geschehen des Dorflebens war.

Direkt neben ihr gab es einen wunderschönen Stand einer hiesigen Hippiekommune, die ihre bunten Handwerkskünste feilbot. Dazu jede Menge Batiktücher und Patchworkdecken, die nicht direkt Isabellas Geschmack trafen, aber wirklich hübsch anzuschauen waren. Sie brachten Farben mit sich, die beinahe exotisch wirkten und den Markt einen Hauch aufregender machten. Links vom Klosterstand gab es einen großen Obst- und Gemüsestand, dessen Besitzer seine Tomaten so lauthals anbot, als ginge es um sein Leben.

Isabella sog das hektische und laute Treiben geradezu auf. Den Lärm der Autos, die im Schritttempo die Via del Romagna entlangtuckerten und umständlich um wild parkende Lieferwagen herummanövrierten – stets mit fürsorglichem Gehupe darauf bedacht, nicht die unvorsichtigen Marktlieferanten umzufahren. All die Menschen, die sich in so vielen unterschiedlichen Sprachen unterhielten. Schwester Raffaela hatte mehrfach davon berichtet, dass manchen im Dorf die Touristenmassen, die die Busse dreimal die Woche zum Caterina-Markt ankarrten, ein Dorn im Auge waren. Isabella konnte das nicht nachvollziehen. Tatsächlich sorgten sie doch dafür, dass die kleinen Handwerksbetriebe und Manufakturen florierten und Arbeitsplätze schufen. Und davon profitierten schließlich alle.

Isabella reichten die wenigen Stunden, um zu wissen, dass sie die Marktarbeit liebte.

Wäre da nur nicht diese Hitze gewesen. Die Standmarkise hielt zwar die direkten Sonnenstrahlen fern, dennoch staute sich die Wärme unter ihrer dunklen Tracht. Um nicht komplett in Schweiß auszubrechen, vermied sie jede noch so unnötige Bewegung und war tunlichst darauf bedacht, nicht aus dem Schatten zu treten.

Gerade stand ein älteres Pärchen vor ihr und beriet sich in einer Sprache, die sie nicht verstand, vermutlich darüber, welche Pestosorten sie mitnehmen sollten. Isabella folgte dem Gesprächsverlauf nur halbherzig, da sich etwas vor dem Hotel tat. Ein ziemlich nobel wirkender Mann in einem gut sitzenden Anzug betrat das Foyer. Er hatte längeres Haar mit grauen Schläfen und einen dunklen Bart. Auf Isabella wirkte seine Gesamterscheinung – ihr fiel kein besseres Wort ein – verwegen.

Zudem stach ihr der Mann sofort ins Auge, weil er die erste Person war, die in das Hotel ohne Koffer oder Reisetasche hineinspazierte.

Als sich die Türen aufschoben, konnte sie erkennen, wie er schnurstracks auf die Rezeption zuging. Irgendetwas alarmierte sie an seinem Gang. Er bewegte sich ruckartig und entschlossen, ja, geradezu stürmisch.

Isabella blinzelte angestrengt, um Auroras Gesicht besser erkennen zu können. Bislang hatte sie jeden Gast mit einem breiten Lächeln begrüßt, nun aber war ihre Miene wie versteinert – ihre Züge wirkten beinahe ängstlich.

Viel zu schnell schob sich die Eingangstür wieder zu. Schwester Isabella fluchte innerlich auf und bekreuzigte sich schnell, um so den eilig ausgestoßenen Fluch wieder rückgängig zu machen.

Das Pesto-Pärchen erforderte ihre Aufmerksamkeit und bat sie darum, die Zutaten in eine Übersetzungs-App auf dem Smartphone einzugeben. Zwischen den Buchstaben versuchte Isabella, immer wieder einen Blick in das Hotelinnere zu erhaschen. Doch die Glastüren blieben geschlossen, sodass nichts zu erkennen war.

»Levistico?«, fragte der Mann in gebrochenem Italienisch. »Che cos’é quello?«

Isabella versuchte es auf Englisch. »Lovage.« Ohne zu wissen, ob dies wirklich der englische Begriff für Liebstöckel war.

Der Mann übersetzte das Ergebnis seiner Frau, was in Isabellas Ohren klang wie »Larven«, woraufhin diese noch verständnisloser dreinschaute. Wieder richtete er das Wort an sie, doch Isabella hörte gar nicht hin, da sich just in diesem Moment die Türen des Hoteleingangs wieder auseinanderschoben.

Sie stellte sich auf die Zehenspitzen, um zwischen den Schultern des Pärchens hindurchsehen zu können. Tatsächlich bekam sie etwas geboten.

Der Mann und Aurora stritten äußerst gestenreich und so laut, dass einzelne Fetzen bis zu ihrem Stand getragen wurden. Natürlich konnte sie nichts verstehen, aber es klang wütend und gar nicht nett. Allerdings war es ausschließlich der Mann, der schrie, Aurora hingegen wirkte ziemlich eingeschüchtert und den Tränen nahe.

»Gut, wir nehmen es.«

Sie schaute über die Schultern des Pärchens hinweg, um die Situation weiter beobachten zu können.

Der elegant gekleidete Herr wandte sich mit einer unschönen Geste ab und ließ eine völlig aufgelöste Aurora stehen. Isabella hatte sich nicht geirrt. Sie war den Tränen nahe gewesen, und nun heulte sie hemmungslos drauflos.

Das arme Ding, dachte sie mitleidig. Am liebsten wäre sie sofort zu ihr geeilt, um sie zu trösten – und dabei zu erfahren, was ihr so zusetzte.

Der Mann stürmte förmlich aus dem Hotel und überquerte die Straße, ohne auf den Verkehr zu achten. Ein Wagen hupte wütend auf und bekam eine weitere unschöne Geste präsentiert.

»Wir nehmen es.«

»Bitte, was?«

»Sie sagen, sie nehmen es!« Eine belustigte Stimme näherte sich von hinten ihrem Ohr. »Mit solch einer Dienstleistungseinstellung werden wir das Kloster nie zu Wohlstand bringen.«

»Ach, Schwester Agnieszka, du bist es. Ich war gerade abgelenkt.«

»Hab ich gesehen. Hätte ich geahnt, dass du den Standdienst derart auf die leichte Schulter nimmst, hätte ich kein gutes Wort bei der Äbtissin eingelegt, damit sie Milde walten lässt.«

»Du warst das?«

Agnieszka schmunzelte. »Einer muss ja ein gutes Wort für dich einlegen.«

Peinlich berührt kassierte Isabella das ältere Pärchen ab und packte noch eine kleine Olivenölflasche als Dankeschön obendrauf. Der Mann und die Frau bedankten sich überschwänglich dafür und winkten ihr im Gehen noch lange hinterher. Nun war die Sicht auf die Rezeption frei, doch Auroras Streithammel hatte sich ebenfalls in Luft aufgelöst. Kurz spielte sie mit dem Gedanken, Agnieszka zu fragen, ob sie für einen Moment den Standdienst übernehmen könne. Sie hätte sich zu gerne mit Aurora unterhalten. Aber die Ordensschwester kam ihr zuvor.

»Wir brauchen dringend einen Ersatz für Raffaela. Es kann nicht angehen, dass ich nun zu meinen Verwaltungsaufgaben auch noch die Einkäufe erledigen soll. Und um die Klosterbücherei muss ich mich schließlich auch noch kümmern. Hast du eine Ahnung, wie anstrengend das ist?« Sie schnaufte übertrieben auf und wischte sich nicht vorhandenen Schweiß von der Stirn.

»Es ist ja nicht so, dass ich alles auf dem Markt vorfinde, ich muss auch noch die Geschäfte in der Innenstadt abklappern. Und das alles zu Fuß.«

Isabella sah sie überrascht an. »Du hättest dir doch ein Fahrrad nehmen können.«

»Sei nicht so gemein, du weißt ganz genau, dass ich nicht Rad fahren kann.«

Isabella legte eine entschuldigende Miene auf. Sie hatte überhaupt nicht daran gedacht, weil es in ihrem Kosmos einfach unvorstellbar war, dass es Menschen gab, die nicht Fahrrad fahren konnten.

»Und bei alldem muss ich mich abhetzen, damit ich rechtzeitig zurück in der Küche bin, damit Schwester Hildegard mit den Zutaten das Mittagessen zubereiten kann.« Sie sah Isabella scharf an: »Und du weißt, wie unleidig sie ist, wenn man sie warten lässt.«

Mitfühlend legte Isabella die Hand auf Agnieszkas Schulter. »Ich bin sicher, dass du rechtzeitig da sein wirst.«

Sie musste sich ein Lächeln verkneifen, weil sie wusste, dass jede weitere Erwiderung Agnieszka nur noch mehr in Fahrt bringen würde. Doch eigentlich war es genau das, was Isabella so sehr an ihrer Mitschwester mochte. Dass sie ihren Stimmungen freien Lauf ließ und sagte, was sie dachte.

»Tja, dann mache ich mich mal wieder auf den Weg.« Mit einem übertriebenen Aufstöhnen packte sie die beiden prall gefüllten Flechtkörbe und ließ Schwester Isabella allein am Stand zurück.

Während sie Schwester Agnieszka nachschaute, beschloss sie, ihr das Fahrradfahren beizubringen. So schwer konnte das doch nicht sein.

Sie wollte gerade nach ihrem Smartphone greifen, um Matteo vom beobachteten Streit zu erzählen, als sich noch einmal die Türen des Hotels aufschoben. Diesmal war es Aurora Rossi, die geradezu herausstürmte und davonlief. Tränenüberströmt.

8

Wie konnte ein Mann ein Date so verbocken? Matteo Silvestri hämmerte das schlichte Holzkreuz an die Wand. Es war nicht so, dass er sich als besonders gläubigen Menschen betrachtete, aber ein Kreuz, das man von einer Ordensschwester geschenkt bekam, konnte nicht einfach so in die hinterste Schublade verbannt werden. Ein derartiges Sakrileg ließ sich mit seinem Glauben nun wirklich nicht vereinbaren.

Seine Gottesgläubigkeit ging jedoch nicht weit genug, um es in seiner Wohnung aufzuhängen. So war die Stelle über dem Türrahmen des Präsidiums ein ziemlich guter Kompromiss, wie er fand.

Zufrieden betrachtete er das Ergebnis. Er hatte eine gute Stelle für dieses Geschenk ausgewählt. Nicht so präsent, dass es einem direkt ins Auge fiel, aber dennoch gut sichtbar. Er würde noch etwas Spachtelmasse besorgen müssen, da er für das Anbringen des Kreuzes drei Versuche gebraucht hatte, deren Spuren sichtbar neben dem Kreuz von seinen handwerklichen Künsten zeugten. Andererseits waren die Wände des alten Gebäudes, in dem sich die Polizeistation befand, so porös und pockennarbig wie alte Basaltsteine. Matteo vermutete, dass man damals beim Bau an Zement gespart und stattdessen mehr Sand verarbeitet hatte. Für Touristen mochte die Morbidität der alten italienischen Bauwerke ja charmant sein, musste man aber in diesen leben oder arbeiten, war daran überhaupt nichts mehr anmutig.

Er musste sich eingestehen, dass er sich dem Kreuz auch nur annahm, um sich abzulenken. Da hatte er ein Date mit einer absoluten Traumfrau. Das Schicksal hatte ihm ein Full House beschert, einen Elfmeter, und er, Matteo Silvestri, hatte es gründlich verbockt. Nicht einen geraden Satz hatte er von sich geben können, ohne nicht debil vor sich hin zu stammeln. Anstatt sie ausreden zu lassen, war er ihr unentwegt über den Mund gefahren und hatte wie ein eitler Pfau um ihre Gunst gebuhlt, indem er ihr die wildesten Geschichten aus seinem Leben erzählt hatte. Gott, war ihm das im Nachhinein peinlich! Er konnte nur hoffen, dass sie ihm eine zweite Chance einräumte. Zur Wiedergutmachung.

Nein, es war eindeutig nicht seine Woche. Zudem war er mit seinem Latein in Sachen Ermittlungsarbeit am Ende.

Irgendetwas an dieser Aurora kam ihm zunehmend merkwürdiger vor. Er wollte sich gerade auf den Weg zu ihr ins La Vetta machen, als er einen Anruf von Schwester Isabella erhielt, die ihm von einem Streit mit einem nobel gekleideten Mann berichtete, woraufhin die junge Frau aus dem Hotel geflüchtet sei.

Matteo verstand überhaupt nichts mehr, und es ließ ihm einfach keine Ruhe. Es grummelte sogar so sehr in seiner Magengegend, dass er nicht wusste, ob es von der inneren Anspannung stammte oder er schlichtweg Hunger hatte. Dabei hatte er gut gefrühstückt. Zwei noch warme Croissants, die er sich von Galettis Panetteria besorgt hatte. Dick bestrichen mit Butter und Himbeermarmelade, und dazu einen doppelten Espresso aus seiner geliebten Gaggia Baby.

Dennoch. Was hatte es mit dem von Schwester Isabella geschilderten Streit auf sich? War diese hitzige Auseinandersetzung der Grund, warum die junge Frau vorzeitig nach Hause gegangen war?

Er hatte weder Indizien noch Beweise, geschweige denn ein Motiv. Aber Matteo war Polizist mit Leib und Seele und bildete sich selbst ein, ein detektivisches Gespür zu haben. Immerhin hatte er damals aufgedeckt, wer die verantwortlichen Hintermänner der Fahrraddiebstähle in der Via del Mare waren. Es waren zwei Fahrradhändler, die so ihr nur mäßig laufendes Geschäft ankurbeln wollten.

Damals hatte er gespürt, dass etwas mit den beiden Männern nicht stimmte. Und auch an dieser Geschichte mit Schwester Raffaelas plötzlichem Dahinscheiden war etwas faul.

Sein Blick fiel auf die Visitenkarte von Davide Valentini, die er gestern auf den Schreibtisch gelegt hatte.

Er ließ sich auf den Schreibtischstuhl fallen, schob den Hammer neben die Tastatur und griff zum Telefonhörer.

»Buongiorno, Signore Valentini. Matteo Silvestri hier«, stellte er sich vor. »Ich war gestern bei Ihnen. Sie haben doch gesagt, dass ich mich an Sie wenden darf, wenn ich noch weitere Fragen hätte.«

»Si. Selbstverständlich.«

»Nun, eine Frage hätte ich da tatsächlich noch. Sie wird Ihnen vielleicht ein wenig merkwürdig vorkommen. Aber heute Morgen war ein Mann in Ihrem Hotel.«

Matteo gab noch einmal die Beschreibung wieder, wie er sie von Schwester Isabella mitgeteilt bekommen hatte. »Können Sie mir sagen, wer dieser Mann war?«

»Signore Silvestri, Sie stellen wirklich außerordentlich merkwürdige Fragen.«

»Das mag sein. Und vielleicht ist das alles auch gar nicht bedeutend, aber wenn Sie so freundlich wären, mir diese zu beantworten.«

»Hm, elegant gekleidet, sagen Sie. Längeres Haar, Bart?«

»So in etwa, ja. Kommt Ihnen das irgendwie bekannt vor?«

»Si, das klingt für mich ganz nach Nicolò Sorrentino.«

»Können Sie den Namen wiederholen?« Matteo schrieb mit. Doch der Name sagte ihm überhaupt nichts. Also war es niemand aus Santa Caterina.

»Doch, das muss er gewesen sein. Ich wüsste wirklich nicht, auf wen diese Beschreibung sonst passen sollte.« Der Hotelier legte eine Denkpause ein. »Interessant, dass er heute da war. Nicht, dass ich einen Termin mit ihm verschwitzt habe, das wäre mir wirklich peinlich.«

»Und inwiefern haben Sie beziehungsweise Ihr Hotel mit diesem Mann zu tun?«

Es entstand eine unheilvolle Stille in der Leitung.

»Hat er denn etwas angestellt?«

»Nein«, erwiderte Matteo rasch. »Überhaupt nicht, es ist nur …« Er hielt inne, da er selbst nicht wusste, wie es denn war.

Glücklicherweise nahm Valentini den Faden wieder auf und sprach unbeirrt weiter. »Tatsächlich ist er ziemlich häufig bei uns zu Besuch. Er ist nämlich der Leiter der Keramikmanufaktur Mazza, müssen Sie wissen, und über diese beziehen wir seit Jüngstem unser komplettes Service. Erst kürzlich haben wir auf neue Sets und Geschirr umgestellt. Alles Handanfertigungen von hervorragender Qualität. Ziemlich teuer, aber eben auch sehr exklusiv.«

»Aha.« Dies war ein Themenfeld, auf dem Matteo überhaupt nicht bewandert war. Sein gesamtes Essgeschirr stammte von IKEA und aus dem Nachlass seiner Uroma.

»Wir haben es zum Sonderpreis bekommen, dafür haben Geschäftspartner der Manufaktur einen Rabatt auf Übernachtungen in unserem Haus. Sie verstehen.«

»Si«, erwiderte Matteo brummig. Er verstand.

»Allerdings waren einige Teller der Lieferung fehlerhaft, da gab es Rechtschreibfehler in unserem Hotelnamen, weshalb Signore Sorrentino und ich ein wenig aneinandergeraten waren.« Er ruderte sofort zurück. »Das war wirklich keine große Sache. Nach einem klärenden Gespräch war er sofort um Wiedergutmachung bemüht – vermutlich war das auch der Grund, warum er mich heute Morgen aufgesucht hat.«

Matteo ließ seine Gedanken schweifen. All das klang logisch. Weniger logisch war, weshalb es dieser Sorrentino nur bis zum Empfang geschafft und dabei einen handfesten Streit mit der Rezeptionistin vom Zaun gebrochen hatte. Darauf wollte er eine Antwort.

»Eine Frage hätte ich noch, Signore Valentini. Wenn dieser Sorrentino der Chef der Mazza-Keramiken ist –«

»Wie kommen Sie denn darauf?«, unterbrach ihn der Hotelier.

Matteo war verwirrt. »Aber Sie sagten doch, er sei der –«

»… Leiter, nicht der Chef«, korrigierte Valentini ihn. »Aber er wäre es gern, zweifellos.« Der Hotelier lachte herzlich auf. »Sorrentino ist kein dummer Mensch und hat sich bei den Mazzas ins gemachte Nest gesetzt, indem er die Tochter geheiratet hat. Ihr gehört die Manufaktur. Sie müssen wissen, die Mazzas sind ein äußerst traditionsbewusster Clan – selbst für toskanische Verhältnisse. Das geht sogar so weit, dass in dieser Familie die Kinder den Namen der Frau behalten, damit dieser nicht ausstirbt.«

»Ah, das ist ja ungewöhnlich.«

»Und ziemlich hart für einen eitlen Pfau, wie Sorrentino es ist. Andererseits wäre er ohne das Geld seiner Frau noch immer ein zweitklassiger Immobilienmakler in Lucca.« Er lachte laut auf, verstummte aber sofort. »Das haben Sie aber nicht von mir.«

»Vielen Dank, Signore Valentini, Sie haben mir sehr geholfen.«

»Jederzeit wieder. Und wenn Sie selbst einmal eine stilvolle Nacht in unserem Hotel verbringen möchten – vielleicht sogar in unserer Penthouse-Suite –, preislich können wir uns da bestimmt einigen.«

Matteo horchte auf. »Ach, wirklich? Das, ähm, würde gehen?«

»Selbstverständlich. Schließlich ist die Polizei unser Freund und Helfer. Und wer weiß … wenn sich im Gegenzug mal der eine oder andere Strafzettel in Wohlgefallen auflöst, hätten doch beide Parteien etwas davon …«

Matteo legte auf.

In seinem Gehirn hatte sich etwas in Gang gesetzt. Es war nicht das erste Mal, dass er von den Mazza-Keramiken gehört hatte – und dann fiel es ihm wieder ein. Die Porzellanfiguren, die Schwester Raffaela sammelte. Stammten sie nicht ebenfalls aus der Mazza-Manufaktur? Zumindest hatte ihm Isabella genau das erzählt. Und auch, dass die Manufaktur einen eigenen Stand auf dem Caterina-Markt hatte.

Er lehnte sich zurück und streckte die Arme von sich. Sein Blick fiel auf das Kreuz an der Wand. Es hing leicht schief.

Ihn beschlich das untrügliche Gefühl, dass er den ersten losen Faden einer echten Spur in der Hand hielt.

9

»Verdammt!«

Isabella fuhr zusammen, als sich Schwester Agnieszkas Silhouette aus der vorbeiziehenden Menge gelöst hatte und die Nonne wütend vor ihr stand.

»Verdammt! Verdammt!«

Eine Passantengruppe in bunter Allzweckkleidung, teilweise mit Strohhüten, blieb stehen und schaute erst irritiert, dann belustigt drein.

»Bitte, reiß dich zusammen!« Isabella verpasste ihrer Mitschwester einen leichten Hieb in die Seite. »Meinetwegen kannst du fluchen wie ein Rohrspatz. Aber bitte nicht am Klosterstand, wo dich Gott und die Welt hören kann. Wie sieht das denn aus?«

Schwester Agnieszka war keine zwei Minuten weg, da stand sie schon wieder vor Isabella.

»Aber es ist zum Fluchen, verdammt noch mal! Ich habe das Hartweizenmehl für die Ravioli vergessen.«

»Und?«

»Wie: Und? Galettis Panetteria ist fünf Straßen von hier entfernt. Ich habe wirklich keine Lust darauf, den ganzen Weg noch einmal zurückzulegen. Es reicht, dass ich den Heimweg zum Kloster zu Fuß antreten muss.« Sie ließ sich auf einer Bretterkiste nieder, streifte den rechten Schuh ab und rieb sich die Fußsohle. »Meine Füße bringen mich um. Verdammtes Hühnerauge. Verdammtes!«

»Agnieszka!«

»Ist doch wahr!«

»Ich kann für dich gehen«, schlug Isabella spontan vor. Und noch während sie sprach, fand sie das die beste Idee des Tages. Bis um eins war sie an den Stand gebunden. Nun aber tat sich ihr eine Gelegenheit auf, den Standdienst an Schwester Agnieszka zu übertragen und damit ihren Ermittlungen nachzugehen. Außerdem war das Hartweizenmehl wirklich wichtig. Denn niemand wollte auf Hildegards Ravioli mit Spinat-Ricotta-Parmesan-Füllung verzichten. Zumal die Alternative derbe Deutsche Hausmannskost war, wie ihre allseits gefürchteten Pellkartoffeln mit gebratener Leberwurst, die sie immer dann kredenzte, wenn ihr die Kochideen ausgingen. Und darauf hatte definitiv niemand in der Abtei Lust.

Agnieszka sah sie abwägend an. »Das würdest du tun?«

Isabella nickte belanglos. »Klar. Nach dem langen Rumstehen kann es nicht schaden, wenn ich mir ein wenig die Beine vertrete.«

»Hm.« Ihre Augenbrauen zogen sich konzentriert zusammen. »Vielleicht ist das wirklich keine schlechte Idee. So, wie du mit den Kunden umgehst, richtest du hier mehr Schaden an, als es gut für uns alle sein kann.« Agnieszka zwinkerte ihr zum Scherz zu.

Isabella spielte mit: »Ja, ich muss noch viel lernen und gelobe Besserung.« Sie faltete ihre Hände und senkte den Kopf, was beide aufkichern ließ. »Bis gleich, ich beeile mich.«

Es fühlte sich tatsächlich befreit an, hinter dem Stand hervorzutauchen und die ersten Schritte ihrer neu gewonnenen Freiheit zu tätigen. Nicht, dass der Dienst ihr keinen Spaß bereitet hätte – im Gegenteil: Der direkte Kontakt mit den Dörflern und Touristen gefiel ihr sehr. Sie hatte herzliche Gespräche geführt – weniger über Gott, mehr über weltliche Dinge – und viel gelacht. Aber mehr als alles andere brannte es ihr unter den Nägeln, sich im Hotel nach Aurora zu erkundigen. Vielleicht erfuhr sie von einem Angestellten den Grund für deren überstürzte Flucht. Zielstrebig wuselte sie durch das Marktgetümmel in Richtung Hotel und ließ die Eindrücke auf sich wirken. Einmal mehr verstand sie, warum dieser Markt so viele Touristenbusse anzog. Hier gab es keinen billigen Ramsch made in China. Sämtliche Waren auf diesem Markt stammten aus der Region, handgefertigt mit Liebe und von höchster Qualität.

Die unterschiedlichsten Düfte strömten auf sie ein. Wohlriechende wie die von den Lavendelkissen, die der Stand der Kreativen Bäuerinnen an sie herantrug. Der Geruch der fruchtigen Röstaromen der kleinen Kaffeerösterei Mazzetti am Ende der malerischen schmalen San-Rossore-Gasse. Strenge Noten vom Parmesan aus der ortseigenen Biokäserei, die auch das Kloster belieferte, und über allem waberte der würzige Duft von Zypressen, der so verheißungsvoll den bevorstehenden Sommer ankündigte.

Am liebsten hätte sie die Augen geschlossen und sich von ihrer Nase leiten lassen.

Sie hielt kurz inne, als sie etwas aus dem Augenwinkel wahrnahm, das ihre Aufmerksamkeit auf sich zog. Es war ein dickes Kind mit blonden Zöpfen und roten Pausbäckchen mit einem Korb voll Äpfel unter einem Baum. Isabella blieb stehen und betrachtete die Porzellanfigur eingehender. Es war die gleiche, die Schwester Raffaela auf der Kommode stehen hatte.

»Gefällt sie Ihnen?«

Isabella sah auf und erntete das freundliche Lächeln der Standverkäuferin, eine Mittfünfzigerin mit tiefdunklen langen Haaren. Sie trug ein blaues Leinenkleid und ein bunt gemustertes Tuch über den Schultern, um sich vor der Sonne zu schützen. »Das ist Greta, unser Verkaufsschlager.« Sie deutete auf die Porzellanfigur. »Ist sie nicht putzig?«

Isabella stimmte andächtig zu. »Ja, das ist sie.«

Sie ließ ihren Blick über die Waren des Standes schweifen, der übersät war mit Porzellanfiguren, Vasen, Tellern und Geschirr.

»Mazza-Keramiken«, sagte sie mehr zu sich selbst, als sie das in der Mitte angebrachte Keramikschild las.

»Genau!« Die Verkäuferin strahlte. »Alles originale Handarbeit aus unserer Manufaktur in Lucca. Unsere Figurenserie ist übrigens sehr begehrt bei Sammlern.«

»So?« Isabella wandte sich der Frau zu und sah sich alles ganz genau an. »Darf ich?« Sie streckte vorsichtig die Hand aus.

»Gern.«

Behutsam hob sie die Apfelbaum-Porzellanfigur an. Auf dem Boden war ein handbemaltes Preisschild aufgeklebt, auf dem »Fünfunddreißig Euro« stand. Nicht gerade ein Schnäppchen, aber nun auch wieder nicht wirklich teuer.

»Es gibt also einen Sammlermarkt für diese Figuren?«

»Oh ja. Sogar weit über unsere Region hinaus. Sofia, die Figur, die Sie in der Hand halten, entstammt unserer aktuellen Frühlingskollektion. ›Unbekümmerte Landkindheit‹ heißt diese Serie und stößt bei unseren Kunden auf große Beliebtheit.«

Isabella nickte andächtig und stellte die kleine pummelige Sofia behutsam zurück. »Werden Sie denn irgendwann so richtig wertvoll, ich meine …« Sie hielt inne. »Verzeihen Sie, wie unhöflich von mir. Ich bin Schwester Isabella. Drüben vom Klosterstand.«

Sie reichten sich die Hände, und die Frau stellte sich als Giorgia Martini vor.

»Das ist immer schwer zu sagen und von Reihe zu Reihe unterschiedlich«, erklärte sie. »Die Mazza-Manufaktur hat erst vor wenigen Jahren diese Porzellanfiguren ins Sortiment aufgenommen. Seitdem erfreuen sie sich zunehmender Beliebtheit. Aber ob sie irgendwann einmal richtig wertvoll werden?« Ihre Schultern schoben sich nach oben. »Wer weiß! Warum nicht? Schon jetzt erzielen manche Unikate aus der ersten Sonderserie mehrere Hundert Euro.«

Isabella sog anerkennend die Luft ein.

»Aber das sind Peanuts im Vergleich zum Heiligen Gral, wie wir ihn nennen.« Giorgia Martini senkte verschwörerisch die Stimme.

Isabella unterbrach sie nicht.

»2013 schuf der damalige Firmeninhaber Antonio Mazza eine Sonderserie zu Ehren des Papstes Franziskus, der als erster Papst überhaupt dem Orden der Jesuiten angehört – wie auch Antonio Mazza. Er war ein sehr religiöser Mensch, müssen Sie wissen.«

»War?«

»War. Er ist vor zwei Jahren gestorben.«

»Oh!«

Sie winkte ab. »Er war schon alt, ist friedlich im Kreise seiner Liebsten eingeschlafen und nicht mehr aufgewacht. Eben so, wie wir es uns alle wünschen.«

Aha, dachte Isabella und musste beinahe schmunzeln. Der Tod des alten Firmenchefs war für die Verkäuferin nichts weiter als eine Randnotiz, die in ihrer eigentlichen Geschichte keine Rolle spielte.

»›Die sechs Päpste‹ heißt diese Serie – und wie der Name schon verrät, besteht sie aus den sechs letzten Päpsten.« Sie hob die Hand und zählte ab: »Johannes der Dreizehnte, Paul der Sechste, Johannes Paul der Erste und Zweite, Papst Benedikt der Sechzehnte.« Ihr Gesicht erhellte sich, als sie den Daumen der linken Hand streckte: »Und schließlich der amtierende Papst Franziskus. Es war eine außerordentlich hübsche Serie. Sehr liebevoll gestaltet.« Sie seufzte – für Isabellas Geschmack ein wenig zu theatralisch.

»Und was hat das nun mit dem Heiligen Gral auf sich?«

»Ich bin ja noch nicht fertig. Diese Serie wurde extra für den Vatikan gefertigt, für den Papst persönlich. Antoni Mazza hat es sich damals nicht nehmen lassen, die Figuren persönlich dort abzuliefern.« Reflexhaft hob sie die Schultern. »Allerdings wurde die Serie dann irgendwann getrennt, und nun stehen die Figuren in einer Privatsammlung. Aber nicht komplett. Es heißt, dass eine Figur verschwunden ist. Wie vom Erdboden verschluckt.«

Nun ja, dachte Isabella sich. Dann war eben eine Porzellanfigur verschwunden.

»Man erzählt sich, dass die richtigen Sammler für diese verschollene Figur, ohne mit der Wimper zu zucken, einen höheren fünfstelligen Betrag zahlen würden.« Die Frau beugte sich nach vorn, flüsterte nun beinahe. »Von dreißigtausend Euro ist die Rede.«

Isabellas Brauen schoben sich ungläubig zusammen. »Für eine Porzellanfigur?!«

Die Verkäuferin nickte belustigt. »Sie müssen bedenken, dass diese Sammlung einst Papst Franziskus gehört hat. Heiliger geht es doch gar nicht mehr.«

Darüber musste Isabella nachdenken. Sie selbst hatte noch nicht das Vergnügen gehabt, den Papst kennenzulernen. Aber sie war ja noch jung.

»Und was weiß man über den Verbleib dieser Figur?«

»Nichts«, kam es prompt über Giorgia Martinis stark geschminkte Lippen. »Nach dem Vatikan verliert sich die Spur von Paul dem Sechsten. Sie könnte überall sein.«

Überall. Isabella rechtes Augenlid zuckte auf, während sie das Wort in ihrem Kopf nachhallen ließ. Der sanfte Staubabdruck auf Schwester Raffaelas Kommode schob sich ihr in den Sinn. Allem Anschein nach fehlte eine Figur in ihrer Sammlung. Aber wie hoch war die Wahrscheinlichkeit, dass es sich bei dieser ausgerechnet um den verschollenen Papst Paul den Sechsten handelte? Sie hätte ihn sicherlich nicht offen auf einer Kommode hingestellt. Wenn aber doch, und die Figur war nun fort, gäbe es ein Motiv für ihre Ermordung, was selbst Matteo nicht abstreiten könnte.

Die Verkäuferin senkte den Blick und sah Isabella beinahe schüchtern an. »Schwester, darf ich Sie etwas fragen?«

»Selbstverständlich.«

»Ich habe gehört, dass eine ihrer Mitschwestern im Kloster bei einem tragischen Unfall ums Leben gekommen ist …«

Isabella senkte den Kopf und faltete ihre Hände ineinander.

»War es Schwester Raffaela? Ich habe sie schon seit Tagen nicht mehr am Stand gesehen, und nun sind Sie da, und …«

Isabella hob das Kinn und sah der Frau fest in die Augen. »Ja, sie war es. So leid es mir tut, Ihnen das bestätigen zu müssen.« Nur schwer kamen ihr die Worte aus dem Mund, und sie musste schlucken, als sie die Trauer im Gesicht der Verkäuferin las.

»Ich habe es befürchtet.« Isabella konnte sehen, wie sich einzelne Tränen aus ihren dunkel geschminkten Augen lösten.

»Kannten Sie sie gut?«

»Das wäre zu viel gesagt. Ich kannte sie eben vom Markt her. Schwester Raffaela liebte diese Figuren, müssen sie wissen. Sie hat sie selbst gesammelt. Und so kamen wir im Laufe der Zeit ins Gespräch und haben uns auch ein wenig angefreundet. Sie war eine wirklich lustige Person. So gar nicht, wie man sich eine Ordensschwester vorstellt.«

Isabella wollte lieber nicht wissen, wie sich die Verkäuferin Ordensschwestern vorstellte, aber indirekt bekam sie das Bild bestätigt, das sie selbst in der kurzen Zeit ihres Lebens im Convento di Nostra Cara Regina Maria von Schwester Raffaela gewonnen hatte. Sie war ein froher und positiver Mensch gewesen.

»Sie hat die Figuren also bei Ihnen gekauft.«

»Hm, nicht direkt.« Die Verkäuferin zwinkerte Isabella verschwörerisch zu. »Es war eher so eine Art … Tauschgeschäft.«

»Tauschgeschäft?« Isabella horchte auf.

»Nun ja, hin und wieder haben wir eine Figur gegen eine Flasche Grappa getauscht.« Die Verkäuferin lachte erst vorsichtig, dann herzhaft, als Isabella einstimmte.

Eine derartige Verschlagenheit hatte sie Raffaela gar nicht zugetraut, und irgendwie gefiel ihr die Vorstellung dieses unkonventionellen Schwarzhandels.

Die Verkäuferin beugte sich nach vorn. »Sie finden nicht zufällig auch Gefallen an diesen Figuren?«

»Nun, ähm.«

»Ach, schon gut. Dann werde ich den Grappa eben fortan kaufen müssen.«

»Isabella!« Die schrille Stimme von Schwester Agnieszka warf sich in ihren Rücken. »Du bist ja immer noch hier! Würdest du dich endlich in Bewegung setzen und das Mehl besorgen? Ich muss zurück zum Kloster, sonst reißt Schwester Hildegard mir den Kopf ab.«

»Ja doch. Bin schon unterwegs.«

»Schwester Isabella, es war mir eine Freude, Sie kennenzulernen.«

»Ganz meinerseits. Ich hoffe, wir sehen uns wieder.«

»Das werden wir. Ganz bestimmt.«

Lächelnd wandte sich Isabella ab.

»Ach, übrigens, Schwester?«

Sie drehte sich verwundert um. »Ja?«

»So selten ist die Sammelleidenschaft unserer Figuren übrigens auch hier in der Region nicht. In Ihrem Kloster zum Beispiel scheint man sich brennend für unsere Porzellanlieblinge zu interessieren.« Ein diebisches Grinsen überzog ihre roten Lippen. »Erst kürzlich war eine Schwester bei mir und wollte alles darüber wissen.«

»Ach. Und Sie kennen nicht zufällig ihren Namen?«

Die Verkäuferin schüttelte den Kopf. »Nein, aber ich habe auch ein unglaublich schlechtes Namensgedächtnis. Es war so eine Dickliche mit ziemlich ernsten Zügen und starkem Akzent.« Sie überlegte kurz. »Vielleicht deutsch.«

»Isabella, nun komm schon!«, hörte sie Agnieszka rufen.

Ohne ein weiteres Wort wandte sie sich ab und wusste noch nicht, wie sie diese neue Information zu verarbeiten hatte.

10

In gleichmäßigem Tempo joggte Isabella durch die endlos wirkenden Weinberge und lauschte den Vögeln in den Bäumen und Sträuchern, die den neuen Tag begrüßten. Sie lief täglich morgens fünf bis sieben Kilometer. Bei Wind und Wetter. Das Laufen war für sie weitaus mehr als eine sportliche Betätigung. Das rhythmische Ein- und Ausatmen, den Weg Schritt für Schritt zu bewältigen, all dies war viel mehr eine meditative Tätigkeit und hatte sich als fester Teil ihres Gebetslebens etabliert.

Ihre gestrige Laufeinheit war dem Standdienst zum Opfer gefallen.

Und heute, an diesem heißen Donnerstag, waren es eher fünf als sieben Kilometer, da ihr das Wetter ordentlich zu schaffen machte. Um der schlimmsten Hitze zu entgehen, war sie eine geschlagene Stunde früher aufgestanden, hatte ihr Morgengebet allein in der Stille der noch schlafenden Abtei in der Klosterkirche verrichtet und sich dann aufgemacht.

Manche Mitschwestern verbrachten die stille Zeit nach den gemeinsamen Gebeten gern mit Meditation. Isabella lief.

Denn die Laufeinheiten vermittelten ihr eine Nähe zu Gott, die sie sonst nur in langen Gebeten fand.

Als sie aus den Schatten der Weinberge trat und das letzte Stück, die nahezu schattenlose Auffahrt zum Kloster, bewältigte, war es ihr, als würden ihr die warmen Strahlen der Sonne die Haut entzünden. Vielleicht sollte sie in den sauren Apfel beißen und in den Sommermonaten noch eine Stunde früher aufstehen, um der Hitze der Sonne beim Laufen zu entkommen. Andererseits sorgte ihr neuer Dienst auf dem Caterina-Markt ohnehin dafür, dass sie in aller Herrgottsfrühe rausmusste und nur noch jeden zweiten Tag joggen konnte.

Sie streckte ihr Gesicht der Sonne entgegen, atmete tief durch und konzentrierte sich voll und ganz auf das Brennen in ihrer Lunge, das mit jedem weiteren tiefen Atemzug gemildert wurde.

Glücklich, mit sich selbst im Reinen, betrat Isabella das Klostergebäude. Sie brauchte eine Dusche und wollte sich im Anschluss sogleich in das Leben hinter den Mauern stürzen.

Der gestrige Markttag hatte dafür gesorgt, dass ihre Gebete zu kurz gekommen waren. Dies wollte sie heute unbedingt nachholen und sich außerdem mit Matteo treffen, um die jüngsten Ergebnisse ihrer Ermittlungsarbeit durchzugehen. Das Gespräch mit der Standverkäuferin der Mazza-Keramiken hatte womöglich etwas Licht in den Fall gebracht. Viel war es nicht, aber vielleicht half irgendein Detail davon ja dennoch.

Die Fliesen im Eingangsbereich glänzten vor Nässe. Schwester Giovanna, die in dieser Woche für den Putzdienst verantwortlich war, war also bereits fleißig gewesen.

Das war etwas, an das sie sich nur schwerlich gewöhnen konnte. Der ausgeprägte Ordnungsfimmel ihrer Mitschwestern. Klar mochte sie es auch sauber und hatte überhaupt kein Problem damit, selbst den Putzlappen zu schwingen. Zumindest wehrte sie sich nicht und tat, was eben nötig war. Aber manche ihrer Schwestern übertrieben es bei Weitem. Dabei wusste sie, dass es für sie ebenfalls eine Art der Meditation war, ihr Weg, um Gott ganz nahe zu sein. Nein, da hielt sie sich doch viel lieber ans Laufen.

Sie streifte sich die Laufschuhe ab, nahm sie in die Hand und ging den Weg auf Socken weiter, auch wenn dies zur Folge hatte, dass diese an den Sohlen klitschnass wurden.

Mitten im Foyer hielt sie inne. Irgendetwas irritierte sie.

Es war immer noch verdächtig ruhig im Gebäude. Und überhaupt: Wo waren alle?

Ein ungutes Gefühl machte sich in ihr breit. Sie dachte fieberhaft nach, hob die Hand und zählte an den Fingern die Wochentage ab. Sie erkannte ihren Fehler, als sie den kleinen Finger bog. Es war Freitag. Nicht Donnerstag, wie sie fälschlicherweise angenommen hatte.

»Verflucht!«

Der Standdienst hatte ihren Wochenrhythmus gänzlich durcheinandergebracht.

Das wiederum bedeutete, dass sie alle bei der Wochenbesprechung in der Sakristei waren. Wie jeden Freitagmorgen. Ihr fuhr ein Schock durch die Glieder, als sie einen hastigen Blick auf die Uhr warf. Es war bereits Viertel nach sieben. Somit war die Wochenbesprechung bereits in vollem Gange. In Gedanken verabschiedete sie sich von der erfrischenden Dusche und schlitterte mehr über den frisch geputzten Boden, als dass sie lief, in Richtung Klosterkirche.

Als sie vor der schweren doppelflügeligen Holztür der Sakristei stand, konnte sie bereits die dumpfe Stimme von Äbtissin Filomena hören.

Isabella nahm all ihren Mut zusammen, atmete tief ein, klopfte fest gegen das Holz und trat ein.

Sämtliche Köpfe drehten sich in ihre Richtung. Ihre Mitschwestern saßen versammelt auf zusammengeschobenen Holzstühlen im Halbkreis in der Mitte der Sakristei und sahen sie an.

Sie alle in gemeinschaftlicher Runde zu sehen, war für Isabella immer wieder ein erhabener Anblick und gab ihr dieses tiefe Gefühl der Zugehörigkeit. Innerlich wie auch optisch. Im Orden trugen sie die gleichen dunklen Habite als Zeichen der Gemeinschaft und dass sie alle vor Gott gleich waren. Nun stand sie jedoch in ihren durchgeschwitzten Laufsachen im Raum und fiel damit gehörig aus der Reihe.

Und auch die Äbtissin hatte einen Weg gefunden, sich optisch von ihren Mitschwestern abzuheben. So trug sie stets ein goldenes Kreuz mit schwerer goldener Kette über ihrem Habit, was ihr in der Tat ein gebieterisches Erscheinungsbild verlieh.

»Schwester Isabella«, begrüßte diese sie nun in sprödem Tonfall. »Wir haben dich beim Morgengebet vermisst.«

»Nun, ich war joggen und habe dabei die Zeit vergessen.«

Äbtissin Fiolomena spitzte missbilligend die Lippen und bedeutete ihr mit einem kurzen Nicken, sich hinzusetzen.

Isabella schämte sich einmal mehr, als ihre nassen Socken auf dem Weg zum Stuhl bei jedem Schritt einen schmatzenden Laut von sich gaben.

Sie setzte sich auf den freien Platz neben Schwester Agnieszka und vermied tunlichst den Blickkontakt mit der Äbtissin.

»Also schön, nun, da wir alle vollzählig sind, können wir zur Verteilung der Aufgaben kommen.« Die Äbtissin griff in ihren Habit und zog ihre Lesebrille hervor. Mit einer ruckartigen Bewegung nahm sie die Blätter Papier, die auf ihrem Schoß lagen zur Hand und begann zu lesen.

Filomena war eine Person, die gern alles schriftlich festhielt, damit auch nichts vergessen wird, wie sie stets zu sagen pflegte. Denn das Verteilen der Klosteraufgaben war eine heikle Angelegenheit. Es gab Arbeiten, die gern verrichtet wurden, wie der Büchereidienst oder die Betreuung der Gäste, von denen es derzeitig aber niemanden gab. Hausarbeiten, Erledigungen in der Verwaltung, im Obstgarten oder die Pflege des weiträumigen Klosterbereichs gehörten zu den weniger begehrten Pflichten. Und gehasst wurde generell alles, was mit außerklösterlichen Aufenthalten zu tun hatte.

»Schwer haben wir mit dem Verlust von Schwester Raffaela zu kämpfen«, begann die Äbtissin. »Sowohl menschlich als auch logistisch. Da sie nicht mehr unter uns weilt, müssen ihre Aufgaben unter euch übrigen Schwestern verteilt werden. Das bedeutet für euch alle mehr Arbeit.«

Isabella sah sich neugierig um, blickte in die Gesichter ihrer Mitschwestern, die keine Regung zeigten. War sie wirklich die Einzige gewesen, der aufgefallen war, dass sich die Äbtissin bei den Mehrarbeiten nicht selbst miteinbezog?

»In der Hauptsache geht es um den Dienst dreimal die Woche am Marktstand. Schwester Isabella hat diesen Dienst bereits verrichtet, und ich wüsste nicht, was dagegenspricht, wenn sie dies auch für die kommende Woche weiter übernehmen würde.«

Ein zustimmendes, ja geradezu erleichtertes Raunen ging durch den Raum.

»Hrm.« Jemand hinter Isabella hustete gekünstelt auf. Sie drehte sich um und sah Schwester Hildegard, die tunlichst darauf bedacht war, den Blickkontakt zu vermeiden.

»Ich finde nicht, dass Schwester Isabella die Richtige für diese verantwortungsvolle Aufgabe ist.«

»So?«, fragte die Äbtissin voller Neugier.

Für Isabellas Geschmack klang ihre Stimme ein wenig zu überrascht.

»Und warum nicht?«

»Immerhin repräsentiert uns dieser Stand in der Öffentlichkeit. Und, nun, Schwester Isabella lässt ein wenig das feinfühlige Händchen im Umgang mit der Kundschaft vermissen.«

»Inwiefern?«, fragte die Äbtissin scharf.

Schwester Hildegard druckste herum. »Sie ist, nun ja, unfreundlich den Kunden gegenüber.«

Isabella lachte belustigt auf. »Wie kommst du denn bitte schön darauf?«

»Schwester Agnieszka hat es mir erzählt. Gestern beim Küchendienst. Sie hat sie dort beobachtet.«

Sofort sprang Schwester Agnieszka neben ihr auf. »Aber das habe ich doch überhaupt nicht so gesagt. Das war doch vollkommen anders!« Ihre Wangen glühten auf.

Schwester Hildegard funkelte sie zornig an: »Hast du nicht erzählt, dass sie das Pärchen nicht bedienen wollte?«

Einige Schwestern begannen zu tuscheln.

»Nein, ich meine … das war doch nur im Scherz, aus der Situation heraus. Du stellst das völlig falsch dar.«

Schwester Isabella fasste Agnieszka am Arm und bedeutete ihr, sich wieder hinzusetzen.

Sie spürte den prüfenden Blick der Äbtissin auf sich ruhen.

Natürlich hätte sie sich verteidigen können, allen erklären, dass es doch um so viel mehr ging als darum, Pesto an dieses Pärchen zu verkaufen. Genau zu diesem Zeitpunkt hatte doch der Streit von Aurora und diesem Geschäftsmann stattgefunden.

Doch schon allein, um Schwester Agnieszka nicht mit hineinzuziehen, blieb sie stumm.

»Nun«, hob die Äbtissin an. »Ich stimme zu, dass es mit dem Pflichtempfinden von Schwester Isabella noch nicht weit her ist.«

Isabella sah auf.

»Das zeigt die Nichtanwesenheit beim gemeinschaftlichen Morgengebet.«

»Aber sonst bin ich doch immer dabei. Und ich dachte, das wäre freiwillig! Zumindest in meinem alten Kloster in Kalabrien war es das.«

Die Äbtissin ließ ihren Einwand unkommentiert.

Schwester Giovanna, die ihre Zelle gleich neben Isabellas hatte, meldete sich zu Wort. »Sie ist noch nicht lange bei uns, und nicht jedes Kloster ist wie das andere. Sie muss sich eben erst an das streng, ich meine, gut geregelte Leben hier gewöhnen.«

Einige Schwestern stimmten wohlwollend zu, was Isabellas Herz mit Dankbarkeit flutete.

»Dennoch«, befand die Äbtissin. »Ich finde, sie muss endlich mit ihren Aufgaben wachsen.«

Isabella hasste es, wenn man in ihrer Anwesenheit über sie hinweg sprach.

»Ich wäre ja dafür, dass sie sich zunächst um die Tageseinkäufe kümmert«, schlug Hildegard vor.

»Hm.« Die Äbtissin schien tatsächlich darüber nachzudenken. »Das klingt vernünftig. Zumindest für die kommenden Wochen. Danach sehen wir weiter.«

Isabella verspürte den Drang, aufzuspringen, sich gegen diese Ungerechtigkeit zur Wehr zu setzen. Aber es reichte ein Blick in die zusammengezogenen Augen der Äbtissin, um zu wissen, dass sie es damit bloß noch schlimmer machen würde. Die Oberschwester hatte sich auf sie eingeschossen, und jedes weitere Wort würde bloß zu noch mehr Strafarbeiten führen. Also rang sie sich ein Lächeln ab und nickte zustimmend.

»Sehr wohl, Schwester Filomena.«

Schwester Isabella hielt den Blickkontakt so lange, bis sich die Äbtissin von ihr abwandte.

»Und nun wollen wir gemeinsam die Laudes singen. Im Anschluss wird Schwester Isabella die Stühle zusammenstellen und die Sakristei auf Vordermann bringen. Die hat es ja wirklich mal nötig.«

11

Isabella hatte bereits einen angenehmen Lauf durch die Weinberge absolviert, das Morgengebet hinter sich gebracht, die Sakristei auf links gekrempelt, die Pflastersteine des Innenhofes von Unkraut befreit und endlich geduscht. Derart erfrischt waren die Temperaturen halbwegs auszuhalten, und sie genoss ihren, wenn auch unfreiwilligen, Ausflug in das Dorf.

Isabella hatte nichts gegen ausgedehnte Ausgänge einzuwenden, fragte sich aber dennoch, warum man nicht einfach einen Lieferservice beauftragte, der all die Dinge, die sie im Kloster zum täglichen Leben brauchten, vorbeibrachte.

Zumindest war sie geistesgegenwärtig genug, mit dem Fahrrad ins Dorf zu fahren. Nach zig Stationen waren die beiden Satteltaschen und der am Lenker angebrachte Korb bereits ziemlich gefüllt – dabei hatte sie gerade erst die Hälfte der von der Äbtissin und Schwester Hildegard in Auftrag gegebenen Besorgungen absolviert.

Der nächste Punkt ihrer von der Äbtissin höchstpersönlich handgeschriebenen Einkaufsliste führte sie am Markt in die Via Madonna delle Grazie.

In jedem Morgen lag für sie ein neuer Zauber. Der Anbruch eines neuen Tages war stets etwas Verheißungsvolles. Sie hatte ihre Rituale, mit denen sie den neuen Tag begrüßte, aber danach war sie für alles offen, und sie saugte alle Eindrücke in sich auf, als wäre sie ein riesiger Schwamm. So war es auch, als sie ihren ersten Standdienst gehabt hatte. Noch immer nährte sie sich von den Eindrücken, die dieser Tag mit sich gebracht hatte. Den Menschen, denen sie begegnet war, den Gesprächen, die sie hatte führen dürfen. Manche über Gott, aber restlos alle über das Leben. Viele belächelten sie, weil sie sich für das Leben als Ordensschwester entschieden hatte. Sie sagten es ihr nicht ins Gesicht, aber sie spürte die Blicke. Isabella verurteilte niemanden für seine Ansichten und wollte niemanden bekehren.

Diese Einstellung konnte man wohl nur haben, wenn man Menschen mochte. Isabella liebte sie. Ausnahmslos. Selbst jene, die unbescholtenen Bürgern Strafzettel verpassten.

»Matteo!«

Der Mann mit der großen Mütze hielt in der Bewegung inne. In das zunächst irritierte Gesicht zauberte sich ein wohlwollendes Lächeln. »Schwester Isabella! Wie schön!«

Sie sah ihm dabei zu, wie er einen Zettel aus einem schwarzen Gerät zog und ihn unter den Scheibenwischer eines Lieferwagens klemmte.

Anschließend trat er auf sie zu. »Was machen Sie denn hier im Dorf?«

Sie deutete auf den gefüllten Korb und die Satteltaschen. »Einkäufe erledigen. Strafarbeiten von der Äbtissin für meinen Ungehorsam.«

Matteo runzelte die Stirn.

»Sie mag keine Widerworte und noch weniger, wenn man sich nicht an ihre Regeln hält.«

Er sah sie abschätzend an. »Wegen der Herumschnüffelei in Schwester Raffaelas Kammer?«

Isabella grinste verhalten. »Zumindest hatte es damit angefangen.«

»Nun ja, so ist das eben mit seinen Vorgesetzten. Oder glauben Sie, ich würde das hier freiwillig machen?«

»Tja, da bin ich allerdings auch ein wenig überrascht. Ich bin ja keine Autofahrerin, hatte aber stets in Erinnerung, dass das Parken in der Via Madonna delle Grazie gebührenfrei wäre. Schon allein des heiligen Namens wegen.« Sie blickte sich um. »Wo kommen denn auf einmal die Verbotsschilder her?«

Der Polizist musterte sie taxierend. »Ohne Ihnen zu nahe treten zu wollen, aber daran tragen Sie doch eine gewisse Mitschuld.«

Isabella runzelte die Stirn. »Ich verstehe nicht.«

»Die Abstimmung«, erklärte Matteo.

»Welche Abstimmung?« Isabella spürte förmlich, wie ihr die Verwirrung ins Gesicht geschrieben stand. »Worauf wollen Sie hinaus?«

»Na, der Bürgermeister hat mir erzählt, dass das Kloster abgestimmt und sich dazu entschlossen hat, die Via Madonna delle Grazie fortan gebührenpflichtig zu machen.« Matteo kannte nicht den genauen Hintergrund, aber irgendwann einmal vor unendlich vielen Jahren, sollte der Legende nach ein Autofahrer in dieser Straße eine Marienerscheinung gehabt und dadurch einen Unfall mit einem Schulbus verhindert haben. So ganz genau bekam Matteo diese Legendenbildung nicht mehr zusammen. Auf jeden Fall hatten sich das Dorf und das Kloster daraufhin verständigt, der Straße den Namen der heiligen Madonna zu geben und sie für die Bürger fortwährend gebührenfrei zu lassen. Zumindest bis zum heutigen Tage …

Isabella schüttelte den Kopf. »Wirklich, davon höre ich zum ersten Mal. Es gab keine Abstimmung. Daran könnte ich mich doch erinnern.«

»Aber der Bürgermeister hat doch gesagt, dass die Äbtissin …« Er hielt mitten im Satz inne, öffnete den Mund, schloss ihn wieder. Eindringlich betrachtete er Isabella, deren Lippen sich düster zuspitzten.

»Ein abgekartetes Spiel«, sagte er schließlich. »Die Abstimmung. Der Gemeindebeschluss. Alles erstunken und erlogen.«

»Trauen Sie ihm das zu?«

Matteo zögerte keine Sekunde mit seiner Antwort. »Ihm? Ohne mit der Wimper zu zucken. Aber er würde es doch niemals wagen, sich über die Äbtissin hinwegzusetzen und …« Wieder brach er ab, und Isabella verstand nur zu gut, welche Richtung seine Gedanken einschlugen.

»Sie wird wohl involviert gewesen sein«, sagte sie und wusste einfach, dass sie mit dieser Vermutung richtiglag.

Sie traute es der Äbtissin zu, dass sie ihr eigenes Wohl über das der Allgemeinheit stellte und über ihre Köpfe hinweg entschied. Dabei nahm sie es ihr nicht mal übel. Schon oft hatte sie erlebt, wie Menschen sich selbst verloren, wenn man ihnen Macht gab.

Matteo sah Isabella nachdenklich an. »Sie meinen also, dass der Bürgermeister und die Äbtissin unter einer Decke stecken?«

»Ich gebe nur zu bedenken, dass es im Bereich des Möglichen liegt. Sie suchen doch so gerne nach Motiven. Hier ist eines: Die Straße soll gebührenpflichtig werden, um die chronisch klamme Gemeindekasse aufzufüllen. Vermutlich wird Filomena einen entsprechenden Obolus für die Instandhaltung des Klosters ausgehandelt haben, wenn sie dem zustimmt.«

Mit dem merkwürdigen Gerät in seiner Hand kratzte Matteo sich am Rücken.

»Mann, Mann, Mann, wie ich diesen Job hier manchmal hasse. Hätte ich doch auf meinen Vater gehört und etwas Anständiges gelernt.«

Er machte einen Schritt an ihr vorbei und widmete sich dem nächsten parkenden Auto.

»Was hatte denn Ihr Vater für Sie im Sinn?«

Matteo grinste sie an. »Er wollte, dass ich Anwalt werde. Wegen meinem ausgeprägten Sinn für Gerechtigkeit. Witzig nicht? Und jetzt muss ich Befehle von Menschen entgegennehmen, die damit allem Anschein nach am allerwenigsten am Hut haben.«

Das Grinsen erstarb, als er dem Gerät einen weiteren Zettel entriss und ihn unter das Wischblatt eines weiteren Autos klemmte.

Isabella beobachtete ihn eine Weile bei seiner Arbeit.

»Und das müssen Sie wirklich tun?«, fragte sie schließlich. Strafzettel um Strafzettel druckte er mit dem Gerät aus und klemmte sie unter die Wischblätter der parkenden Autos.

»Ich hab das schon viel zu lange aufgeschoben. Einen Tag länger, und der Bürgermeister hätte mir richtig Dampf unterm Hintern gemacht.«

»Eine Schande ist das.«

»Wem sagen Sie das.« Er blieb vor einem dunkelroten Lancia Delta stehen, betrachtete lange den Wagen, dann das Gerät in seiner Hand. Zögernd begann er zu tippen, doch Isabella konnte sehen, wie er immer wieder die Korrekturtaste betätigte.

»Alles in Ordnung?«

»Si … es ist nur.«

»Ja?«

»Das da.« Er zeigte auf den sportlich aussehenden Wagen. »Der gehört mir. Das ist mein Auto.«

»Oh!«

»Streng genommen müsste ich mir also selbst einen Strafzettel verpassen. Fürs Falschparken.«

»Äußerst unangenehme Situation.« Sie schenkte Matteo ein aufmunterndes Lächeln, dieser jedoch starrte zurück wie ein geprügelter Hund.

»Ich habe Neuigkeiten«, fuhr es schließlich aus ihr heraus. »Was die Porzellanfiguren von Schwester Raffaela angeht.«

Sie erzählte ihm von ihrem Marktgespräch mit der Verkäuferin und dass allem Anschein nach Schwester Hildegard sich ebenfalls nach den Figuren erkundigt hatte. Matteo schien die Strafzettelsache daraufhin wirklich zu vergessen und berichtete seinerseits, dass er mit seinen Recherchen nur herausbekommen hatte, wer der Mann gewesen war, mit dem sich Aurora Rossi diesen erbitterten Streit geliefert hatte.

»So richtig schlau werde ich aus alldem aber immer noch nicht«, gestand er. »Die Porzellanfiguren schienen eine gute Spur zu sein. Sofern sie einen gewissen Wert gehabt hätten.«

Isabella schüttelte den Kopf. »Haben Sie nicht. Zumindest nicht so viel, dass es einen Mord rechtfertigen würde.«

»Aber was hat es nun mit dieser Aurora und dem Chef der Manufaktur auf sich?«

Isabella zuckte die Schultern. »Vielleicht gar nichts?«

Matteos weitere Worte wurden von dem jäh aufklingenden Geläut der Pfarrkirche übertönt, die sich in der Nebenstraße befand und deren spitzer Turm über den Häuserreihen thronte.

»Die Hochzeitsglocken von San Giuseppe.« Isabellas Miene erhellte sich. Sie liebte Hochzeiten.

Nur kurz darauf erklang jubelnder Beifall, und eine Prozession aus feierlich gekleideten Menschen schob sich in die vor ihnen liegende Straßenkreuzung. Autos hupten, Kinder sprangen laut lachend umher, warfen schon jetzt mit Reis um sich.

Gedankenversunken sahen die beiden dem bunten Treiben zu.

»Eine hübsche Braut, nicht wahr?«

Matteo nickte. »Das ist Giada Calabrese, die Nichte meiner Nachbarin. Ich habe sie bereits gekannt, da war sie noch so klein.« Er hielt sich eine Hand über das Knie. »Unglaublich, wie schnell die Zeit vergeht.«

»Sind Hochzeiten nicht etwas Wundervolles?«

Matteo lehnte sich gegen den Kotflügel seines Deltas und betrachtete das Geschehen verträumt.

Isabella beobachtete ihn von der Seite und hätte zu gern seine Gedanken gelesen. Ob er womöglich gerade daran dachte, wie es war, selbst zu heiraten? Alt genug war er schließlich. Doch soweit sie wusste, hatte er keine Freundin, was sie verwunderte. Matteo war ein gut aussehender und netter Mann mit einem soliden Job. Für ihn sollte es doch kein Problem darstellen, eine anständige Frau kennenzulernen.

Es war eine große Prozession, die sich vom Rathaus aus zur Kirche bewegte. Isabella hatte gut und gerne Lust, der Trauung beizuwohnen, wollte aber keinesfalls ein Donnerwetter von Schwester Hildegard und der Äbtissin provozieren, wenn sie mit ihrer Lebensmittellieferung zu spät kommen würde.

Dabei mochte sie die Kirche sehr. Sie war gewiss eine der schönsten der gesamten Gegend, mit wunderschönen Malereien, die die steinernen Wände zierten. In ihr befanden sich viele aufwendig geschnitzte Holzfiguren wie die weit über die Region hinaus bekannte schwarze Madonna.

»Kennen Sie die Legende von San Giuseppe?«

Matteo sah sie verdutzt an. Anscheinend hatte sie ihn tatsächlich aus einer tiefen Gedankenwelt gerissen. »Mit San Giuseppe meinen Sie die Kirche?«

Sie nickte. »Die Geschichte erzählt man sich im Kloster«, erklärte sie. »Es heißt, dass einst eine Hochzeit durch einen Blitzeinschlag in den Kirchturm verhindert wurde, weil dieser die Glocken mitten in der Zeremonie zum Schweigen brachte. Alle hielten das für ein böses Omen, sodass die Hochzeit unterbrochen wurde.«

Matteo lächelte überheblich. »Klingt nach typischem Aberglauben.«

Isabella hob die Arme. »Wer bin ich, das zu beurteilen. Aber kurz darauf stellte sich heraus, dass die Braut das sechste Gebot gebrochen hat und somit also niemals hätte heiraten dürfen.«

Matteo lachte kurz auf, hielt dann aber inne. »Verzeihen Sie. Ich müsste es wahrscheinlich wissen. Aber was ist denn das sechste Gebot?«

»Du sollst nicht Ehe brechen.«

»Oh, das ist natürlich ein schweres Vergehen.«

Sie konnte ihm ansehen, wie er sich gedanklich an den neun anderen Geboten versuchte. Hauptsächlich deshalb, weil er seine Hände fürs Zählen zu Hilfe nahm, was sie zum Schmunzeln brachte.

»Das war ganz sicher das sechste? Ja? Nicht das fünfte?«

Isabella sah ihn belustigt an. »Wollen Sie wirklich mit einer Frau Gottes über die Reihenfolge der zehn Gebote streiten?«

Matteo schwieg und schüttelte den Kopf.

Sie begann zu zählen. »Du sollst keine anderen Götter haben neben mir.«

»Eins.« Er streckte den Daumen in die Höhe.

»Du sollst den Namen des Herren, deines Gottes, nicht missbrauchen.«

»Zwei.« Er ließ den Zeigefinger folgen.

»Du sollst den Feiertag heiligen.«

»Drei. Und das vierte ist: Du sollst deinen Vater und deine Mutter ehren.« Er bekreuzigte sich.

Isabella nickte zustimmend. »Du sollst nicht töten.«

»Fünf.« Er streckte ihr die volle Hand entgegen.

Ein triumphierendes Grinsen stahl sich in Isabellas Gesicht »Und sechs: Du sollst nicht ehebrechen.«

Matteo sah sie missmutig an und reckte zähneknirschend den Daumen der linken Hand nach oben. »Bene. Sie haben recht. Das ist das sechste Gebot.«

»Sag ich doch.« Sie schmunzelte. Doch dann fror das Lachen in ihrem Gesicht ein, als hätte man ihr einen Eimer Eiswasser übergekippt.

»Schwester Isabella. Alles in Ordnung?« Matteo starrte sie unsicher an.

Sie nickte zaghaft. »Es lag die ganze Zeit vor uns, und wir haben es nicht gesehen.«

»Was haben wir nicht gesehen? Ich verstehe Sie nicht.«

»Die Sechs. Die Lösung. Das Motiv. Die Botschaft, die Schwester Raffaela uns im Angesicht ihres Todes mitteilen wollte.«

»Himmel, wovon sprechen Sie?«

Sie riss sich vom Anblick der feierlichen Prozession los und sah Matteo ernst an.

»Sechs. Die Zahl, die Schwester Raffaela in den Staub geschrieben hat. Damit wollte sie uns auf die fehlende sechste Figur hinweisen: Papst Paul den Sechsten.«

»Ich verstehe überhaupt nichts mehr«, gestand Matteo.

Isabella erzählte ihm von dem Gespräch mit Giorgia Martini, der Standverkäuferin, und was es mit den sechs Päpsten auf sich hatte, dem Heiligen Gral der Porzellanfiguren.

»Mia Madre!« Matteo fuhr sich mit der Hand über das Kinn, blieb schließlich an den Bartstoppeln hängen. »Ich gebe zu, dass dies ein Motiv sein könnte und sich damit der Zusammenhang ergibt, nach dem wir die ganze Zeit gesucht haben. Aber dennoch …«

Isabella ließ keinen Einwand gelten. »Der Streit mit Schwester Hildegard. Dabei muss es um die Figur gegangen sein. Schwester Raffaela hatte also tatsächlich eine dieser wertvollen Keramiken in ihrer Sammlung gehabt: den verschollenen Paul den Sechsten.«

Matteos Hand wanderte zum Nacken, den er gedankenverloren massierte. »Es ist eine sehr gewagte These ohne jegliche Beweislast.«

»Sie sind der Polizist. Sorgen Sie für Beweise.«

Er riss die Arme hoch. »Wie?«

Isabella baute sich vor ihm auf, sah ihm tief in die Augen. »Besorgen Sie sich einen Durchsuchungsbefehl für Schwester Hildegards Zelle. Wenn wir die Keramik dort finden, haben wir auch Raffaelas Mörder.«

»Schwester Isabella, das ist eine sehr schwere Anschuldigung.«

»Und Mord ist ein äußerst ernstes Vergehen.«

»Aber … ich kann doch nicht einfach so einen Durchsuchungsbefehl für ein Kloster beantragen. Ich meine …« Er gestikulierte wild. »Ich benötige einen richterlichen Erlass, eine Befugnis …«

Sie hielt ihm die Arme fest. »Dann besorgen Sie, was auch immer Sie brauchen, und lassen Sie uns endlich den Fall lösen!«

»Ich … ich weiß nicht. Gut, ja. Wenn man alles zusammenfügt, ergibt es tatsächlich ein erkennbares Muster. Ich werde gleich zur Wache gehen und mich um alles kümmern … den Durchsuchungsbeschluss … sobald ich mit meinen Strafzetteln hier fertig bin.«

»Versprochen?«

»Natürlich.«

Sie sah ihm tief in die Augen, so lange, bis sie sich sicher war, dass sie auf sein Wort zählen konnte.

»Rufen Sie mich an, wenn das erledigt ist.«

Ohne ein weiteres Wort schob sie das Fahrrad an ihm vorbei, um ihre letzten Besorgungen in Angriff zu nehmen.

Als sie noch einmal einen Blick zurückwarf, sah sie, wie er einen Zettel aus dem Gerät riss und gerade dabei war, ihn unter den Scheibenwischer seines Wagens zu klemmen.

Als er auf dem Absatz kehrtmachte und Richtung Polizeiwache wetzte, drehte Isabella sich zufrieden um. Endlich würde die Sache ihren Lauf nehmen.

12

Der angenehme Morgen hatte sich in einen drückend heißen Vormittag verwandelt. Die spitzen Zypressen, die den schmalen asphaltierten Weg bis zum Kloster säumten, vermochten nur wenig Schatten zu spenden. Mit möglichst geringer Anstrengung radelte Isabella gegen einen stärker werdenden Wind an, der die Wirkung eines Föhns auf sie hatte. Am Himmel waren rasch heranziehende dunkle Wolkengebilde zu sehen. Schon bald würde das Wetter umschlagen. Allein deshalb wollte sie so schnell wie möglich das Kloster erreichen.

Doch ein bunter Farbfleck am Wegesrand, genau zwischen zwei hochgewachsenen Zypressen, ließ sie innehalten. An der Sitzbank sah sie eine blonde Frau in einem bunten Sommerkleid. Aber sie saß nicht auf der Bank, sondern kniete davor, die Ellbogen auf dem Holzbrett der Sitzfläche abgestützt und die Hände zum Gebet gefaltet. Die Augen der Frau waren geschlossen, doch die Lippen bewegten sich stumm und schnell.

Isabella erkannte sie sofort. Es war die Rezeptionistin aus dem Hotel. Aurora Rossi.

Einmal mehr glaubte sie an eine Fügung Gottes. Warum sonst sollte dieses Mädchen ihr auf diesem Wege begegnen.

Sie bremste und stieg ab – was gar nicht so leicht war, da das Fahrrad mit allen Einkäufen im Korb und in den Satteltaschen ziemlich schwer geworden war.

»Buongiorno.«

Die Frau schlug die Augen auf und sah Isabella befremdlich an. Als sie sie erkannte, zog sich ein zaghaftes Lächeln über ihre wirklich wundervoll geschwungenen Lippen. Isabella bemerkte, dass sie geweint haben musste. Ihre Augen waren gerötet.

»Darf ich mich zu Ihnen setzen?«

Aurora erhob sich und strich sich über das Kleid. »Bitte. Es wäre mir eine Ehre.«

So saßen sie nebeneinander auf der morschen, von der Sonne ausgebleichten Holzbank und schwiegen. Der Ausblick zeigte Isabella die hübsche Eintönigkeit der Chianti-Weinberge, die sich über die Hügel und das flache Land wellten. Sie atmete tief durch. Der Geruch von Regen lag bereits schwer in der Luft.

Das Schweigen war nicht unangenehm, nicht für Isabella. Sie wusste, dass manche Dinge Zeit brauchten. Und es dauerte nicht lange, da hörte sie die junge Frau neben sich aufseufzen.

»Ich habe auf Sie gewartet, Schwester Isabella.«

Isabella schwieg.

»Ich weiß einfach nicht, an wen ich mich sonst wenden soll.«

Isabella blickte sie an. »Sie meinen, nun, da Schwester Raffaela nicht mehr da ist?«, fragte sie leise.

Aurora nickte stumm. Eine dicke Träne bildete sich in ihrem Augenwinkel, die sie mit dem Handrücken wegwischte. »Ich habe ein riesiges Problem und weiß einfach nicht weiter.«

Isabella nahm der Frau die Hand aus dem Gesicht und legte sie auf ihren Schoß. Behutsam strich sie darüber, ermutigte Aurora so, ihr zu erzählen, was ihr so sehr auf der Seele brannte.

Sie konnte Aurora ansehen, wie sie mit sich rang. Und endlich öffneten sich ihre Lippen: »Ich bin schwanger.«

Isabella war kurz verwirrt, doch dann strahlte sie. »Aber das ist doch eine wundervolle Nachricht. Was kann es Schöneres geben, als das Wunder des Lebens in sich zu tragen?«

»Nein, es ist schrecklich.« Weitere Tränen rannen Aurora die Wangen runter. »Der Vater des Kindes möchte nichts davon wissen.«

»Oh, das tut mir leid. Aber warum?«

»Weil er bereits verheiratet ist.«

Isabella hörte auf zu lächeln. Das war in der Tat ein komplizierter Umstand. Sie konnte Aurora ansehen, wie schwer es ihr fiel, darüber zu sprechen.

Es war so etwas wie eine innere Eingebung, denn plötzlich hatte Isabella einen Verdacht. »Sagen Sie, ist der Vater der Mann, mit dem sie neulich einen Streit an der Rezeption hatten?«

Die junge Frau sah Isabella mit großen Augen an.

»Handelt es sich um Nicoló Sorrentino?«

»Woher wissen Sie das?«

»Ich habe es gesehen, vom Marktstand aus.«

Aurora senkte den Blick. »Ja, das war schlimm. Er hat mir nahegelegt, das Kind wegmachen zu lassen. Dass es dafür noch nicht zu spät sei.« Sie schlug langsam die Augen auf und sah Isabella an. »Können Sie sich das vorstellen?«

Leider konnte sich Isabella eine ganze Menge vorstellen.

»Außerdem …« Aurora wandte den Blick ab und sah betreten zu Boden. »Nicoló ist ein guter Mann«, ruderte Aurora sofort zurück. »Herzensgut und wirklich sehr charmant. Aber manchmal ist er ein wenig … impulsiv.«

Isabella sagte nichts dazu, dachte aber an den Streit im Hotel zurück, den sie unfreiwillig mitbekommen hatte. Ja, impulsiv traf es wohl ganz gut.

»Er ist ein leidenschaftlicher Mann und hat sich manchmal selbst nicht unter Kontrolle.«

»Mir steht es nicht zu, mir eine Meinung über diesen Mann zu bilden. Ich kenne ihn nicht.«

Dessen ungeachtet sprach Aurora weiter, als wären Isabellas Worte überhaupt nicht zu ihr durchgedrungen. »Ich weiß, dass wir beide eine von der Kirche verbotene Beziehung führen, und ich schäme mich dafür, bete jeden Tag zu Gott, dass er mir verzeiht.«

Isabella glaubte Aurora.

»Aber ich liebe ihn. Mehr, als ich je etwas auf der Welt geliebt habe. Und es treibt mich in den Wahnsinn, dass er eine andere Frau an seiner Seite hat. Mich plagen die Gewissensbisse, und doch kann ich nicht aufhören, ihn zu lieben, ihn zu sehen, zu …«

Sie hielt inne, als müsste sie sich zügeln, nicht ihren Gefühlen freien Lauf zu lassen.

»Niemand darf von unserer verbotenen Liebe erfahren.« Ihre Stimme wurde dunkler. Ernster. »Das versteht sich von selbst. In all der Zeit unserer geheimen Beziehung durften wir es nicht riskieren, erwischt zu werden. Aber in unserer Leidenschaft zueinander wurden wir unvorsichtig. Schwester Raffaela hat uns gesehen, wie wir uns hier auf dieser Bank geküsst haben.«

Das war es also, dachte Isabella. Das fehlende Bindeglied zu Aurora.

»Sie hat uns nicht verraten«, sagte Aurora sofort. »Im Gegenteil, sie ist einfach weitergegangen, als hätte sie uns nicht bemerkt. Aber ich weiß, dass sie uns gesehen hat. Wir haben uns eine volle Sekunde in die Augen geblickt, und ich konnte ihre Vorwürfe darin lesen. Damit konnte ich nicht leben. Also habe ich sie am nächsten Tag aufgesucht, um … ich weiß nicht, warum.«

»Um sich von ihrer Schuld reinzuwaschen?«

»Nein … ja! Ich meine … vielleicht. Ich bin eine sehr gläubige Person, und … ich musste mich einfach jemandem anvertrauen. Also bin ich am nächsten Tag zu ihr, habe ihr die Liebe zu diesem verheirateten Mann gestanden – und auch, dass ich von ihm schwanger bin.«

»Ich bin mir sicher, dass Schwester Raffaela eine sehr gute Vertrauensperson war.«

»Ja«, sagte Aurora sofort. »So war es auch.« Ihr Blick senkte sich wieder. »Doch Nicoló hat mitbekommen, dass ich zur Schwester gegangen bin. Er wollte den Grund wissen. Ich habe natürlich alles abgestritten, ihm auch nichts von der Schwangerschaft erzählt – aus Angst, wie er darauf reagieren würde. Mia Madre, ich wusste ja selbst überhaupt nicht, wie ich darauf reagieren sollte.«

»Freuen sollten Sie sich«, bestärkte Isabella sie. »Leben auszutragen ist ein Geschenk Gottes.«

»Aber doch nicht von einem verheirateten Mann.«

Isabella schwieg. Das war in der Tat ein Problem.

»Auf jeden Fall ist Nicoló am nächsten Tag nicht wie verabredet zu unserem geheimen Treffpunkt in den Weinbergen erschienen. Ich habe versucht, ihn telefonisch zu erreichen, aber er ging nicht an sein Smartphone. Als ich auf dem Rückweg ins Dorf war, habe ich gesehen, wie er aus dem Kloster kam.«

Isabellas Augen weiteten sich. Nicoló Sorrentino war im Kloster gewesen? »Wann war das?«

»Ich … ich weiß es nicht mehr so genau.« Sie sah Isabella aus gehetzten Augen an. »Als wir uns das nächste Mal trafen, wusste er von meiner Schwangerschaft. Und es gab nur eine einzige Person, der ich mich anvertraut hatte.«

»Schwester Raffaela.«

Aurora nickte und zog die Nase hoch. Sie drehte sich mit ihrem Oberkörper zu Isabella und sah ihr tief in die Augen.

Plötzlich traf Isabella der Schlag der Erkenntnis.

Sie war eine Ordensfrau durch und durch. Doch das war nicht gleichbedeutend damit, dass sie ohne Weiteres an göttliche Fügungen glaubte. Sie vertrat die These, dass Gott ihr immer nahe war. Wenn sie betete und ein gottesfürchtiges Leben führte, eben noch ein Stückchen näher. Und manchmal, so versuchte sie es sich zumindest selbst zu erklären, war er ihr so nahe, dass er ihre Gedanken lenkte. Dies war so ein Moment.

Sie begriff es endlich. Die ganze Zeit über hatte sie falschgelegen. Die Zahl Sechs galt nicht der sechsten Keramikfigur, sondern dem Gebot, wie sie es bereits an der Kirche San Guiseppe folgerichtig genannt hatte: Du sollst nicht ehebrechen. Damit ergab sich ein neues Motiv, das einfach alles änderte.

Und sie war so gar nicht überrascht, als Aurora sagte:

»Schwester Isabella. Ich glaube, Nicolò hat etwas ganz Schlimmes getan.«

13

Matteo war der Frustration nahe. Wie konnte es sein, dass seine oberen Instanzen einfach alle Anträge ablehnten, die über das Falschparken hinausgingen? Er und Isabella konnten doch unmöglich die Einzigen sein, die erkannten, dass Schwester Raffaelas Tod kein Unfall gewesen war. Und nun servierte er dem zuständigen Richter ein erstklassiges Motiv quasi auf dem Silbertablett und wurde mit einer rüden E-Mail abgespeist, dass allein aus einem losen Verdacht heraus keine Hausdurchsuchung durchgeführt werden konnte. Schon gar nicht in einem Kloster. Und was er sich überhaupt dabei dachte, einen Durchsuchungsbeschluss für eine Schwesternzelle zu beantragen. Weiter hatte Matteo die Mail gar nicht erst gelesen.

Loser Verdacht … Davon konnte doch wirklich nicht mehr die Rede sein. Man musste doch bloß ein wenig um die Ecke denken, und dann leuchteten einem alle Hinweise in Blinkschrift entgegen.

Was sollte er tun? Er konnte Schwester Hildegards Zelle unmöglich auf eigene Faust auf links krempeln.

Den Kopf tief in den Händen vergraben, kauerte er an seinem Schreibtisch und überlegte fieberhaft, wie er nun vorgehen sollte. Er spürte, dass er ganz nah dran war an der Auflösung seines ersten großen Falls. Das durfte er doch nicht vermasseln.

»Himmel, schlafen Sie etwa?«

»Was?« Matteo fuhr auf und stieß sich das Knie an der Schreibtischplatte. Ein scharfer Schmerz breitete sich fächerartig aus. »Bürgermeister! Herrje! Vielleicht klopfen Sie das nächste Mal einfach an?!«

Der Bürgermeister ging über seinen Einwand hinweg. »Ich war in der Via Madonna delle Grazie.« Seine Stimme brummte missmutig.

»Und?«, fragte Matteo herausfordernd.

»Es ist ja noch immer nichts geschehen.«

»Aber ich habe die Straße kontrolliert und ordnungsgemäß Strafzettel verteilt.«

»Aber ich habe nur Strafzettel auf den ersten dreißig Metern gesehen. Die Via Madonna delle Grazie ist rund dreihundert Meter lang.«

Matteo hob hilflos die Hände. »Was erwarten Sie? Ich bin ganz alleine in diesem Ort. Ich habe auch noch andere Dinge zu tun, als Strafzettel zu schreiben.«

»Was denn? In diesem Örtchen hier passiert doch so gut wie nie irgendwas, das einen Polizeieinsatz rechtfertigt. Da ist es ja wohl das Mindeste, dass Sie dem Wunsch der Gemeinde und des Klosters nachkommen und aus dieser Straße endlich eine parkgebührenpflichtige Zone machen.« Lenzi trat einen Schritt in den Raum und legte ganz plötzlich eine wohlwollende Miene auf. »Ich möchte nicht unfair sein, ich weiß ja, dass Sie ein viel beschäftigter Mann sind.« Der Bürgermeister lächelte, aber es war ein Lächeln, das nicht seine Augen erreichte. Erst jetzt bemerkte Matteo, dass er etwas in den Händen hielt und ihm nun entgegenstreckte.

»Was ist das?«

»Ein Katalog für Parkuhren, sieht man doch. Ich habe bereits die angekreuzt, die mir besonders gut gefallen. Sehen Sie.« Beherzt schlug der Bürgermeister den Prospekt auf und hielt Matteo eine Seite unter die Nase, die mit einem pinkfarbenen Post-it versehen war. »Hier, dieses Modell finde ich außerordentlich hübsch. Das würde doch hervorragend zu unseren Gussleuchten und Straßenlaternen passen.«

Matteo runzelte die Stirn. »Es gibt Kataloge für Parkuhren?«

»Natürlich! Sie als Carabiniere müssten das doch besser wissen als ich. Manchmal frage ich mich wirklich, was Sie die ganze Zeit so anstellen.«

»Ich habe doch bereits Verbotsschilder …« Er verstummte. Denn schlagartig wurde Matteo klar, dass er mit dem Aufstellen der Schilder zu voreilig gewesen war. Die dort Parkenden hatten ja noch überhaupt keine Gelegenheit, Parktickets an irgendwelchen Automaten zu ziehen.

»Alles in Ordnung mit Ihnen?« Der Bürgermeister sah ihn besorgt an. »Sie sehen so blass aus.«

Matteo platzte der Kragen. Auf einmal sah er sich wie aus der Vogelperspektive in der Via Madonna delle Grazie stehen und sich selbst einen Strafzettel geben. Was stimmte eigentlich nicht mit ihm, dass er sich von diesem Schnösel so unterbuttern ließ?

»Ich weiß, dass Sie lügen!« Innerlich brodelnd blieb er äußerlich ruhig. Er verschränkte langsam die Arme vor der Brust und ließ den Bürgermeister nicht aus den Augen.

»Ich habe Nachforschungen angestellt«, log er, »und herausgefunden, dass es im Kloster überhaupt keine Abstimmung gegeben hat.« Mit jedem Wort, das seine Lippen verließ, wuchs die Zuversicht.

Der Unterkiefer des Bürgermeisters klappte nach unten, doch er hatte sich schnell wieder unter Kontrolle und blinzelte ihn wütend an.

»Und ich stelle auch den von Ihnen erwähnten Gemeindebeschluss infrage.«

»Was erlauben Sie sich!«, empörte sich der Bürgermeister.

Matteo winkte auffordernd mit der Hand. »Ich will ihn sehen. Zeigen Sie ihn mir!«

»Mein Wort wird ja wohl reichen!«, stellte Lenzi mit hochrotem Kopf klar.

»Ich will ihn sehen.« Matteos Stimme blieb ruhig und fest, wie er es selbst gar nicht von sich gewohnt war. Vielleicht, weil er wusste, dass er im Recht war. »Zeigen Sie ihn mir!«

»Ich … äh. Das werde ich!«, schrie der Bürgermeister. »Darauf können Sie sich verlassen. Und dann …« Er hob die Hand, streckte ihm den Zeigefinger entgegen, doch die Drohung blieb unausgesprochen.

»Ich bitte Sie, jetzt zu gehen, Herr Bürgermeister. Ich habe Wichtigeres zu tun, als mich von Ihnen herumschikanieren zu lassen. Und wenn Sie sich über mich beschweren möchten, können Sie das sehr gerne bei meinen Vorgesetzten tun. Aber dann versichere ich Ihnen, dass ich öffentlich nach den Beschlüssen fragen werde. Verstehen wir uns?«

Beide lieferten sich ein stummes Blickgefecht, und Matteo erlebte ein Gefühl der totalen Genugtuung, als Lenzi den Blick abwandte. Er hatte dem Mann erstmals Paroli geboten, und es fiel ihm schwer, sich ein triumphierendes Grinsen zu verkneifen.

»Sie …« Der Bürgermeister bebte förmlich vor Wut. »Ein derart respektloses Auftreten hätte sich ihr Vorgänger niemals erlaubt.«

»Das mag sein, aber ich bin nicht Signore Maggiore.«

»Nein.« Lenzis Blick verhärtete sich. »Beileibe nicht.«

»Das reicht. Ich bringe Sie nun hinaus, Herr Bürgermeister.«

Matteo erhob sich und machte einen entschiedenen Schritt auf den Mann zu.

»Ich finde alleine raus!«

»Ich möchte sichergehen.«

»Das ist eine Unverschämtheit!«

Schweigend und sich gegenseitig zornig anfunkelnd, traten sie aus dem Flur.

Als Matteo die Tür nach draußen aufzog, setzte für eine lange Sekunde sein Atem aus, und sein Herz fing an zu rasen. Wie aus dem Nichts stand sie da.

»Du?«, fragte er atemlos.

»Hallo«, sagte sie.

Sie war es, die Frau, der er in letzter Zeit immer wieder über den Weg lief und die ihn mit jeder Pore verzauberte. Beim letzten Gespräch, als er den Mut gefunden und sie auf einen Kaffee eingeladen hatte, war er kaum dazu in der Lage gewesen, etwas Sinnvolles von sich zu geben. Er wollte, nein, er musste es nun einfach besser machen.

Er spürte, wie ihm die Hitze in die Wangen stieg. Was sollte er tun. Sie hereinbitten?

»Signora, es freut mich sehr, Sie hier zu sehen. Wie kann ich Ihnen denn …?«

»Hallo, Papa.«

»Ciao, Nina, was machst du denn hier?«

»Papa?« Matteos Stimme verkam zu einem heiseren Krächzen. Hatte er das gerade richtig gehört?

»Himmel, Papa! Alles in Ordnung mit dir?« Sie setzte einen Fuß auf die oberste Treppenstufe und drückte den Handrücken gegen die Stirn des Bürgermeisters. »Du glühst ja förmlich.«

»Ach, das.« Der Bürgermeister blinzelte Matteo aus den Augenwinkeln an. »Das ist … nichts. Bloß die Hitze.«

Die bildhübsche Frau erklomm die letzte Treppenstufe und gab dem Bürgermeister einen zärtlichen Kuss auf die Wange. Matteo fühlte sich wie in einem schlechten Film.

»Nina, das ist Matteo Silvestri. Der Carabiniere, wie unschwer zu erkennen.«

Matteo konnte Lenzi ganz genau ansehen, dass er sich beherrschen musste, ihn anständig vorzustellen. Die beiden gaben sich die Hand. »Wir kennen uns bereits«, räumte Matteo ein.

Nina grinste ihn an. »Stimmt«, gab sie zu. »Wir haben neulich einen Kaffee zusammen getrunken.«

»So.« Ganz kurz zogen sich die buschigen Brauen des Bürgermeisters noch einmal bedrohlich zusammen, als er Matteo einen fragenden, nein, warnenden Blick schenkte.

Matteo schluckte trocken. Das entwickelte sich gar nicht gut.

»Warum bist du hier, Engelchen? Hattest du nicht Termine in der Stadt?«

Sie nickte. »Eigentlich war ich mit dem Leiter der Keramikmanufaktur Mazza verabredet – wegen der Datierung der historischen Römervase, die am Ufer des Serchio gefunden wurde, von der ich dir erzählt habe. Du erinnerst dich?«

»Si, natürlich«, erwiderte Lenzi so schnell, dass selbst Matteo klar wurde, dass es eine Lüge war.

»Meine Tochter ist Antiquitätenhändlerin, müssen Sie wissen.«

»Das ist ja interessant.« Matteo bekam sein Dauergrinsen einfach nicht in den Griff.

»Tja, aber die Sekretärin des Herrn Sorrentino musste mir leider mitteilen, dass der werte Herr eilig aufbrechen musste.« Sie zuckte mit den Schultern. »Also war der ganze Weg von Lucca bis hierher völlig umsonst.«

Lucca. Matteo speicherte diese Information ab. »Sie wohnen in Lucca?«

»Nein, Nina wohnt in unserer Ferienwohnung.«

»Aber ich arbeite in Lucca. Mein Geschäft befindet sich dort.«

»Ich liebe Antiquitäten«, behauptete Matteo. Dabei war die einzige Antiquität in seinem Besitz eine originale Asterix-Comic-Ausgabe aus dem Jahr 1983.

Plötzlich kam ihm ein Gedanke. »Moment. Sagten Sie Sorrentino?«

»Genau.«

»Nicoló Sorrentino?«

»Sie kennen ihn?« Nina lächelte ihn neugierig an.

»Flüchtig.«

Ohne zu wissen, warum, fand Matteo es äußerst merkwürdig, schon wieder mit diesem Mann konfrontiert zu werden.

»Also, dachte ich mir«, hörte er Nina sagen, »warum nicht aus der Not eine Tugend machen und die verpasste Chance dazu nutzen, um mit meinem Lieblingspapa Mittag essen zu gehen? Deine Sekretärin hat mir erzählt, dass ich dich hier bei der Polizei finde.« Kaum hatte sie das Wort ausgesprochen, wirkte sie verunsichert. »Es ist doch alles in Ordnung?«

»Ja«, sagten Matteo und der Bürgermeister wie aus einem Mund.

Schnell fügte Lenzi hinzu: »Hin und wieder muss der Bürgermeister sich ja auch mal mit dem Polizisten über dies und das unterhalten. Nicht wahr?«

Matteo lächelte zerknirscht. »Si.«

»Sagen Sie, Herr Carabiniere.«

»Silvestri«, korrigierte Matteo die Tochter des Bürgermeisters: »Für Sie bitte Matteo. Nur Matteo.«

»Also, Matteo.« Ihm gefiel, wie sie seinen Namen aussprach. Er verliebte sich augenblicklich in den Klang. »Haben Sie nicht Lust, sich uns zum Mittagessen anzuschließen?«

»Ja!«, erwiderte Matteo, ohne nachzudenken.

»Nein!«, ereiferte sich Lenzi. »Ich meine, Matte–, Herr Silvestri muss doch womöglich noch dringend wohin und sich um eine wichtige Angelegenheit kümmern. Habe ich recht? Oder etwa nicht? Ich meine, Sie sind natürlich herzlich eingeladen, sich uns anzuschließen.«

Matteo wollte gerade zu einer Antwort ansetzen, als ein lauter Knall aus dem Flur zu ihnen durchdrang.

»Was war denn das?«, fragte Nina.

»Keine Ahnung«, sagte der Bürgermeister ebenso überrascht.

Matteos Achseln zuckten auf. »Ich gehe mal nachsehen.«

Es fiel ihm wirklich schwer, sich vom Anblick der bildschönen Tochter des Bürgermeisters zu lösen. Nina. Die Erleuchtete, wie er wusste. Denn seine Oma hatte denselben Namen. Wenn das keine Fügung war. Nicht, dass Matteo ein besonders spiritueller Mensch war, aber bei Gott, das musste doch etwas bedeuten.

Als er im Büro ankam, schaute er sich um, auf der Suche nach der Ursache des Krachs. Zunächst fiel ihm nichts Ungewöhnliches auf, doch dann sah er es. Das Marienkreuz hatte sich mit einem großen Stück Putz von der Wand gelöst und war auf den Fliesenboden geknallt.

»Verdammte Bruchbude«, fluchte Matteo leise.

Doch dann hielt er den Atem an. Eine innere Unruhe erfasste ihn so plötzlich, dass ihm schwindelig wurde. Eine Unrast, wie er sie noch nie zuvor erlebt hatte. Nicht einmal, als er kurz davorstand, die Fahrraddiebe dingfest zu machen. Ein Gedanke drängte sich nach vorn, schlug ihm förmlich gegen die Innenseite seiner Stirn. Isabella, hallte es zwischen seinen Ohren. War das Kreuz womöglich nicht rein zufällig von der Wand gefallen? Wollte ihm irgendwer einen Wink geben? Mit diesem »irgendwer« meinte er Gott, aber selbst in seinen Gedanken wagte er es nicht, dies, nun ja, zu denken. War dies etwa ein Zeichen? Eine … göttliche Fügung? War Schwester Isabella womöglich in Gefahr?

Auf einmal wurde es dunkel im Büro. Matteo trat zum Fenster und sah, dass sich der eben noch strahlend blaue Himmel mit dichten Wolken zugezogen hatte.

Die Anspannung schlug in eine beinahe greifbare Panik um. Er schnappte sich den Autoschlüssel vom Schreibtisch, nahm die Dienstpistole aus der Schublade und stürmte geradezu aus der Polizeiwache.

»Was ist denn nun?«, fragte ihn der Bürgermeister ungehalten. »Kommen Sie jetzt mit uns essen, oder nicht?«

»Leider keine Zeit. Bin im Einsatz.«

Er hielt in der Bewegung inne, drehte sich um und schob sich umständlich die Mütze auf den Kopf. Nina schenkte er ein Lächeln, von dem er hoffte, dass es ganz besonders charmant wirkte. »Aber ein andermal liebend gern.«

Sie lächelte zurück. Zumindest das wertete er als ein gutes Zeichen.

14

Isabella musste sich sputen, wenn sie es trockenen Fußes und noch halbwegs rechtzeitig zum Kloster schaffen wollte, damit Schwester Hildegard das Mittagessen zubereiten konnte. Dabei brach es ihr beinahe das Herz, die arme Aurora allein zurückzulassen. Doch in ihrer derzeitigen Situation konnte Isabella nur wenig helfen, was jedoch nichts daran änderte, dass sie es ganz bestimmt versuchen würde. Viel dringlicher aber war, dass es nun endlich ein Motiv zu ihrer Mordtheorie gab. Sofern sie das Donnerwetter der Äbtissin und Schwester Hildegards überleben würde, musste sie sich unbedingt mit Matteo in Verbindung setzen. Denn nun gab es den letzten schlagenden Hinweis, der diesen Nicoló Sorrentino endgültig verdächtig machte.

Um Zeit zu sparen, bog sie mit dem Rad von der Straße ab und folgte dem unbefestigten Weg durch die Weinberge. Er war zwar mühsam auf Rädern zu bewältigen, dafür aber führte er auf direktem Wege zum Kloster.

Isabella hatte den Lenker fest im Griff, damit sie mit dem vollen Korb und den gefüllten Gepäcktaschen nicht das Gleichgewicht verlor. Konzentriert wich sie den größten Steinen und hervorblinzelnden Wurzeln des Holperweges aus. Es war eine beschwerliche Fahrt, und der Schweiß rann ihr den Rücken hinab.

Vereinzelte Sonnenstrahlen schnitten sich durch die Reben, und nervöse Schatten zuckten auf dem Weg umher. Isabella warf einen Blick auf die Uhr, schon kurz vor zwölf. Sie würde definitiv zu spät kommen und konnte nur erahnen, welche weiteren Strafmaßnahmen die Äbtissin ergreifen würde. Vermutlich würde sie sich den Standdienst für die nächsten Monate abschminken können.

Und wenn schon, dachte Isabella. So hatte sie wieder Zeit für sich und ihre Gebete, die sie zugegebenermaßen in den letzten Tagen ein wenig vernachlässigt hatte. Unter anderen Umständen hätte sie sich nun bekreuzigt, aber sie wagte es nicht, den Lenker loszulassen. Sie war eine sichere Radfahrerin, aber mit dem schweren Gepäck ließ sich das äußerst betagte Damenrad ohnehin schwer lenken.

Sie fragte sich, was sie tun konnte, um Aurora zu helfen.

Ob es vielleicht das Beste für sie wäre, erst einmal im Kloster Zuflucht zu finden?

Ein lautes Rascheln ließ sie aufhorchen. Sie hielt im Tritt inne und lauschte, blickte nach links und rechts. Als sie wieder nach vorn schaute, traute sie ihren Augen nicht. Vor ihr, direkt auf dem Weg, stand breitbeinig ein Mann. Er trug einen hellblauen Anzug und war außerordentlich gut gekleidet. Er hätte beinahe nett gewirkt – wäre da nicht der schwere Stock in seinen Händen gewesen.

Ein eisiger Schauer durchfuhr sie, als ihr klar wurde, wer da vor ihr stand. Es war der Mann, den sie erst kürzlich im Hotel gesehen hatte: Nicoló Sorrentino.

Sie bremste ab und brachte das Fahrrad unmittelbar vor ihm zum Stehen. Sofort wurde sie sich der Gefahr bewusst, in der sie sich befand.

Der Mann neigte den Kopf, grinste ebenso schräg und blickte sie abschätzend an.

»Ich habe auf Sie gewartet, Schwester.«

Isabella stellten sich die Nackenhaare auf.

»Eigentlich war ich mit Aurora verabredet. An der Sitzbank am Aussichtspunkt. Aber dort war sie nicht allein, sondern sie hat sich mit Ihnen unterhalten.«

»Das ist richtig.« Isabella wollte diesem Mann nicht mit Angst begegnen. Schließlich war Gott auf ihrer Seite. »Aurora hat mir von Ihrem Verhältnis erzählt. Und davon, dass sie schwanger ist. Von Ihnen.«

Nicolòs Miene zeigte keine Regung.

»Sie hat mir auch erzählt, dass Sie auf eine Abtreibung drängen.«

»Was geht Sie das an?«, fragte er herausfordernd.

»Nichts. Aber dass Sie Schwester Raffaela vom Glockenturm gestoßen haben. Das geht mich sehr wohl etwas an.«

Die Gesichtszüge des Mannes entgleisten.

Isabella machte sich auf Nicolòs Reaktion gefasst, rechnete mit allem.

»Ich habe sie nicht gestoßen. Es war ein Unfall! Ich wollte das nicht.« Er fuhr sich über das Gesicht. »Sie wollte mir die Pistole auf die Brust setzen, hat mich dazu aufgefordert, reinen Tisch bei meiner Frau zu machen. Wenn ich es nicht tun würde, würde sie es tun, hat sie gesagt. Ich habe versucht, auf sie einzureden, dass sie sich nicht in Auroras und meine Angelegenheiten einmischen soll.«

»Raffaela hatte keine andere Wahl«, nahm Isabella ihre tote Schwester in Schutz. »Aurora hat sich in der Not an sie gewandt. Sie musste helfen.«

Nicoló Sorrentino verzog die Lippen. »Wie auch immer. Ich gebe zu, dass ich handgreiflich geworden bin, sie zum Schweigen bringen wollte. Und dann …« Den Rest des Satzes ließ er unausgesprochen.

Ein greller Blitz durchzuckte den Himmel. Kurz darauf grollte es bedrohlich.

»Sie stecken in großen Schwierigkeiten.«

»Vielleicht. Vielleicht auch nicht.«

»Schwester Raffaela hätte sich nicht in unsere Angelegenheiten einmischen dürfen.« Er blinzelte sie an. »Ebenso wenig wie Sie.«

Isabellas Blick sank zu den Händen des Mannes.

»Deshalb der Knüppel? Um mich auch zum Schweigen zu bringen? Wie Schwester Raffaela?«

»Sie verstehen das nicht! Sie haben keine Ahnung, was dies für meine Karriere bedeutet, wenn die Mazzas von meiner Liaison mit Aurora erfahren – geschweige denn Wind davon bekommen, dass sie schwanger ist. Ich wäre am Ende.«

»Aurora trägt Ihr Kind aus.«

»Das weiß ich.«

»Sie braucht sie! Mehr denn je!«

»Sagen Sie mir nicht, wer mich braucht oder was ich zu tun und zu lassen habe. Ich habe bereits eine Frau.«

»Lieben Sie Ihre Frau denn?«

»Das tut überhaupt nichts zur Sache.«

Dicke Tropfen fielen vom Himmel.

»Natürlich tut es das! Und Sie haben eine Verantwortung Aurora gegenüber.«

»Ich warne Sie!« In Sorrentinos Augen funkelte es entschlossen auf.

Als er die zitternde Hand mit dem Stock anhob und mit einem unerbittlichen Gesichtsausdruck auf sie zutrat, schloss Isabella die Augen und begann ein stummes Gebet.

15

»WO IST SCHWESTER ISABELLA?« Matteos Lungen brannten, so sehr war er außer Atem. Der Regen tropfte von seiner Schirmmütze.

Mit dem Polizeiwagen war er den Weg zum Kloster abgefahren, doch er fand keine Spur von Schwester Isabella. Nun stand der Wagen vor der Hofeinfahrt des Klosters und schnurrte im Leerlauf. Die letzten Meter bis in den Klostergarten war er gerannt, wo einige Nonnen trotz des Regenwetters ihrer Gartenarbeit nachgingen.

Ein halbes Dutzend Augenpaare starrte ihn überrascht an.

Eine Schwester, die er vorher noch nicht hier gesehen hatte, trat auf ihn zu. Sie war dürr wie ein Nagel mit einer unglaublich jung klingenden Stimme. »Hier ist sie nicht, vielleicht drinnen, in der Abtei?« Sie wischte sich die mit nasser Erde verschmutzten Hände an ihrer nicht minder nassen Schürze ab. Sie wirkte aufgebracht und musterte Matteos Uniform gründlich. »Himmel, ist denn etwas passiert?«

»Nein, ganz bestimmt nicht«, sagte er, um einen ruhigen Tonfall bemüht. »Es ist nur …« Matteo brach ab, was sollte er dieser Frau erzählen? Dass ein Marienkreuz von der Wand gefallen war und er glaubte, dies sei eine Fügung Gottes, und es sei seine Aufgabe, seine Mission, Schwester Isabella vor einer schlimmen Gefahr zu warnen?

Er versuchte sich an einem saloppen Lächeln, das sich recht verkrampft anfühlte. Dann wandte er sich ab und spürte förmlich die beunruhigten Blicke der Schwestern in seinem Rücken, während er den Innenhof verließ und die Abtei betrat.

Eine angenehme Kälte umfing ihn innerhalb der dicken Mauern.

Vereinzelt drang Licht durch die kleinen Fenster im dunklen Gang.

Matteo sah sich um, entdeckte aber niemanden, den er nach Isabella fragen konnte.

Er ging den Flur entlang, vorbei an verschlossenen Türen, bis er eine angelehnte Tür passierte, durch die er etwas hörte. Vielleicht ein Summen?

»Hallo?«

Keine Antwort.

Matteo blieb stehen und lauschte. Er hörte eindeutig eine weibliche Stimme, die vor sich hin summte.

Zögernd schob er die angelehnte Tür auf und lugte ins Innere.

Vor dem Fenster sah er eine ihm mit dem Rücken zugewandte Frau in dunkler Schwesterntracht stehen.

»Schwester Isabella?«

Die Frau fuhr ruckartig zusammen und drehte sich rasch zu ihm herum. Matteo bemerkte sofort seinen Fehler, als er die ausladende Gestalt in der Tracht erkannte.

»Oh, Entschuldigung! Ich suche eigentlich nach Schwester Isabella.«

»Sie ist nicht hier!«

Matteo zuckte innerlich zusammen, weil ihn die Frau so barsch anfuhr.

»Ja, das sehe ich. Tut mir leid, ich wollte wirklich nicht stören.« Behutsam schob er den Kopf zurück und wollte gerade die Tür ins Schloss ziehen, als ihn ein Gedankenbild davon abhielt. Noch einmal zog er die Tür auf und erntete den missmutigen Gesichtsausdruck der Ordensschwester. Nichtsdestotrotz setzte Matteo einen entschlossenen Schritt in den Raum.

»Was wollen Sie?«, fuhr ihn die Frau übellaunig an.

»Was ist das hinter Ihrem Rücken?«

»Das geht Sie nichts an!«

»Hm, das sehe ich anders.« Entschlossen schritt er auf die Schwester zu und drängte sie sanft, aber bestimmt zur Seite.

Er spürte Genugtuung in sich aufsteigen. Seine Gedanken hatten ihm also keinen Streich gespielt, und er hatte es richtig gesehen. Auf der Kommode stand eine Porzellanfigur, die aussah, als würde sie aus der Mazza-Manufaktur stammen.

Sein Pulsschlag erhöhte sich, als ihm die Bedeutung dieses Fundes bewusst wurde.

Er betrachtete die Schwester näher. Sie war kräftig gebaut, ihr Habit spannte an ihren Hüften.

»Sie sind Schwester Hildegard!«

Sie sah ihn konsterniert an. »Kennen wir uns?«

Matteo sah die Ordensschwester ernst an. »Kann es sein, dass Ihnen diese Figur nicht gehört?« Er baute sich herausfordernd vor der Schwester auf.

»Ich habe sie nicht gestohlen«, erklärte sie aufgebracht.

Er packte sie an der Schulter, schob sie leicht zur Seite, um endlich einen Blick auf die Figur werfen zu können. »Und wie ist es dann zu erklären, dass die verschollene Figur von Papst Paul dem Sechsten bei Ihnen … Oh!«

Während er sprach, betrachtete er die Figur eingehender.

Die Keramik stellte einen Jungen mit Strohhut dar, der eine Angel hielt, an deren dünner Schnur ein silbergrauer Porzellanfisch hing. Es war definitiv kein Papst. Schon gar nicht Paul der Sechste.

Matteo fiel auf, dass dem Jungen ein Arm fehlte. »Sie ist kaputt!«

»Deshalb repariere ich sie ja auch!«

Matteo erkannte, dass durch das Porzellangesicht feine Risse verliefen. Er verstand überhaupt nichts mehr.

»Ja, sie gehörte Raffaela«, erklärte Schwester Hildegard mit belegter Stimme. »Sie ist mir heruntergefallen, als ich in ihrer Zelle war, um …«

»Um was?«, fragte Matteo forschend.

Schwester Hildegard straffte sich und sah ihn fest an. »Um einen kleinen Hinweis bei ihrem Alkoholvorrat zu hinterlegen. Ich habe einen anonymen Zettel geschrieben, dass Gott alles sieht und sie an ihre Gesundheit denken soll. Ich wusste, dass sie ein paar Flaschen Grappa in ihrer Zelle gebunkert hat. Und mit Alkohol ist ja nun wirklich nicht zu spaßen.« Sie sah Matteo bestürzt an. »Ich habe mir Sorgen um sie gemacht. Als ich auf der Suche nach den Flaschen war, ist mir diese Figur heruntergefallen. Also habe ich die Scherbenteile aufgesammelt und bin schnell raus aus ihrer Zelle, bevor sie mich erwischt. Aber ich war zu spät, und sie hat mich wohl gesehen. Ich habe natürlich alles geleugnet, und dann hat sie mich des Diebstahls bezichtigt. Ich war so aufgebracht, dass ich gar nicht wusste, wie ich reagieren sollte. Und ehe ich die Sache klarstellen konnte, ist sie …« Sie musste den Satz nicht zu Ende sprechen. Matteo verstand, was sie meinte.

»Und was haben Sie nun mit dieser Figur vor?«

Schwester Hildegard wischte sich über das Gesicht, und Matteo erkannte, dass sie weinte.

In Matteos Hals bildete sich ein fetter Kloß.

»Ich mache sie wieder ganz und lege sie ihrem Grab bei. Ich weiß, dass es ihre Lieblingsfigur war. Das bin ich ihr schuldig.« Aus Schwester Hildegard war sämtliche Härte verschwunden, als hätte sie eine Maske abgestreift. »Darf ich nun erfahren, wer Sie sind und was Sie hier möchten?«

Matteo erzählte es ihr, auch, dass er in Sorge um Schwester Isabella war, die irgendwie auf dem Weg vom Dorf zum Kloster verloren gegangen sein musste.

»Es ist aber auch gut möglich, dass sie die Abkürzung durch die Weinberge genommen hat«, äußerte Schwester Hildegard ihre Vermutung. »Womöglich wurde sie vom Platzregen überrascht und hat in einer der Weinberghütten Unterschlupf gesucht.«

Sie wedelte unwirsch mit der Hand. »Ich an Ihrer Stelle würde mir da keine großen Sorgen machen.«

Das sah Matteo anders. Er verging vor Sorge. Als würde ihn eine innere Stimme antreiben. Beinahe so, als würde etwas unentwegt von innen gegen seine Stirn klopfen.

Unwillkürlich schob sich ihm die schöne Bürgermeistertochter ins Gedächtnis. Wie rüde er ihr eine Abfuhr erteilt hatte. Dann war da wieder das von der Wand gefallene Marienkreuz. Gut, die Wände des Präsidiums waren porös. Er erinnerte sich daran, wie sie ihm erzählt hatte, dass sie Kunsthändlerin sei und einen Termin mit Nicoló Sorrentino hatte. Ausgerechnet mit ihm. Und dass dieser aber nicht da gewesen war, weil er eine äußerst dringende Sache zu erledigen hatte, wie ihr seine Sekretärin mitgeteilt hatte.

Er hielt inne. Und was, wenn diese wichtige Sache … Schwester Isabella war?

Ohne ein Wort der Verabschiedung machte er kehrt und rannte zurück zum Polizeiwagen, klemmte sich hinter das Steuer und wollte den Rückwärtsgang einlegen, als ihm bewusst wurde, dass er mit dem Wagen nicht weit kommen würde. Er kannte den Weg durch die Weinberge. Dieser war so begrenzt, dass man ihn nur mit einem dieser Schmalspurtraktoren befahren konnte. Wütend über sich selbst knallte er die Handflächen auf das Lenkrad und stellte den Motor ab. Seine innere Stimme drängte ihn zur Eile. Doch der Weg durch die Weinberge war mehrere Kilometer lang. Zu Fuß würde er ewig brauchen.

Sein Blick fiel auf die vor dem Eingang des Klosters stehenden Fahrräder.

Vielleicht ist das ja doch eine Fügung Gottes, dachte er beim Aufsteigen und beruhigte sich mit dem Gedanken, dass es kein Diebstahl war, sondern er sich das alte Herrenrad lediglich auslieh.

Keine zwanzig Meter die Asphaltstraße hinab, führte der Weg in die Weinberge. Er nahm die Kurve so eng, dass das Hinterrad unter dem nassen Schotter wegrutschte und er sich beinahe der Nase nach hingelegt hätte.

Doch schnell hatte er den alten Drahtesel wieder unter Kontrolle und trat in die Pedale. Es war schon eine ganze Weile her, dass er das letzte Mal auf einem Fahrrad gesessen hatte. Entsprechend wackelig gestaltete sich das Vorankommen.

Hätte es nicht in Strömen auf ihn herabgeregnet, hätte er vielleicht einen Blick für die Schönheit der Natur gehabt, die ihn förmlich einhüllte wie ein grüner Kokon. Die Weinreben trugen ihre ersten Früchte, die aussahen wie kleine grüne Erbsen. Doch sie versprühten schon jetzt den Geruch von intensiver Süße.

Ungeachtet dessen legte Matteo sich in die Pedale und hielt Ausschau nach Isabella. Jedoch ließ der starke Regen keine weite Sicht zu. Er versuchte es mit Rufen, hörte im Windgetöse aber kaum seine eigene Stimme.

Als er die Hoffnung schon aufgeben wollte, erkannte er tatsächlich etwas.

Direkt vor sich sah er eine Gestalt im dunklen Habit im Gras kauern. Isabella! Und sie war nicht allein. Ein Mann in einem auffallend blauen Anzug saß dicht vor ihr.

Er verlangsamte seine Fahrt und wischte sich den Regen aus dem Gesicht, versuchte die Szene zu verarbeiten, die sich vor ihm auftat.

»Schwester Isabella«, rief er ihr auf halbem Weg entgegen. »Alles in Ordnung?«

Er erhielt keine Antwort.

Mit klopfendem Herzen brachte er das Fahrrad unmittelbar vor dem ungleichen, triefnassen Pärchen zum Stehen und ließ es aufgrund des fehlenden Ständers achtlos in das hohe Gras fallen.

Seine Hand ging wie automatisch zum Pistolenholster.

Doch er zog seine Dienstwaffe nicht, denn als er näher herankam, erkannte er endlich, welches Bild sich ihm offenbarte. Der Mann kniete vor Isabella und hatte seine Hände wie zu einem Gebet gefaltet, während die Ordensschwester ihre Handflächen auf seine Stirn gedrückt hielt und etwas vor sich hin murmelte. Matteo verstand sofort. Sie nahm diesem Mann, bei dem es sich nur um Nicoló Sorrentino handeln konnte, die Beichte ab.

Er blieb auf Abstand und sah schweigend zu, bis sich beide bekreuzigten und aufstanden.

Schwester Isabella wirkte überhaupt nicht überrascht, als sich ihre Blicke trafen.

»Matteo. Darf ich vorstellen, das ist Nicoló.«

Matteo näherte sich den beiden – die Hand noch immer auf dem Holster seiner Dienstwaffe.

Der Mann im nassen blauen Anzug reichte Matteo die Hand und nickte ihm unsicher zu.

»Signore Sorrentino hat einiges zu erzählen, das ausschließlich für polizeiliche Ohren bestimmt ist.«

Über ihnen donnerte es so laut, dass Matteo heftig zusammenzuckte.

Doch Schwester Isabella strich sich nur den pitschnassen Habit glatt und ging mit einem gütigen Lächeln auf den Lippen an ihm vorbei.

»Ich sollte mich jetzt wirklich sputen und die Einkäufe ins Kloster bringen. Nicht, dass meine Mitschwestern noch einen qualvollen Hungertod sterben müssen.«

Verdutzt sah Matteo dabei zu, wie sie auf das Damenrad stieg und gemütlich durch den immer stärker werdenden Regen radelte. Nach ein paar Metern betätigte sie die Klingel und hob winkend den Arm. »Signore Carabiniere.«

Matteo musste sich vom Anblick der davonradelnden Schwester förmlich losreißen. Verwirrt wandte er sich Nicolo Sorrentino zu, der ihn fordernd ansah.

»Ich möchte ein Geständnis ablegen.«

Matteo stöhnte innerlich auf. Er sah sich bereits die Arrestzelle frei räumen.

16

»Ist das nicht ein wunderbarer Chianti?«

Schwester Isabella und Matteo Silvestri saßen im Klostergarten, mit dem Rücken an die westliche Mauer gelehnt und genossen den Ausblick auf die Weinberge, deren Reben in der Abenddämmerung goldrot glänzten. Nach dem starken Regenguss war die Natur förmlich explodiert.

»Aber ich verstehe es noch immer nicht.« Matteo schwenkte versonnen den blutroten Chianti.

»Ich verstehe es selbst nicht«, entgegnete Isabella.

Matteo seufzte in sich hinein. Er konnte sich nicht daran erinnern, wann er das letzte Mal solch einen hervorragenden Wein genossen hatte.

Es war ein schwerer und intensiver Tropfen mit atemberaubend fruchtiger Note, der die gesamte Sonne der Toskana eingefangen zu haben schien. Die Schwestern verstanden das Handwerk des Weinanbaus wirklich.

Er betrachtete Isabella von der Seite, die ihren Blick in die Ferne gerichtet hatte. »Wie haben Sie es bloß geschafft, dass Nicoló Sorrentino alles gestanden hat? Es gab weder Zeugen noch Beweise. Wir hätten ihn niemals für den Mord an Schwester Raffaela drankriegen können.«

Isabella lächelte vielsagend. »Sie unterschätzen die Macht des Gewissens. Außerdem war es kein vorsätzlicher Mord, sondern eher Mord im Affekt.« Isabella dachte an Nicolós Geständnis. Als dieser mit dem erhobenen Stock auf sie zugekommen war, hatte sie die Augen geschlossen und ein stummes Gebet gen Himmel gesandt. Doch dann war der erwartete Schlag ausgeblieben. Stattdessen vernahm sie ein Schluchzen, und als sie die Lider wieder öffnete, hatte Nicoló den Knüppel ins nasse Gras geworfen und sich die Hände vors Gesicht gehalten. Sie konnte nicht anders, als ihn in den Arm zu nehmen. Er hatte sich an ihrer Schulter ausgeweint. Lange und ausgiebig. Und dann hatte er zu reden begonnen.

Matteo dachte kurz nach und nickte knapp. »Das wird sich natürlich positiv auf das richterliche Urteil auswirken.«

»Das wäre für Nicoló zu wünschen. Es wartet eine große Verantwortung auf ihn, wenn er seine Schuld gesühnt hat.« Isabella schloss kurz die Augen, um die Wärme der Sonne auf ihrer Haut zu genießen. »Heute Morgen hat mich Aurora am Marktstand besucht. Sie hat mir erzählt, dass sie sich dafür entschieden hat, das Kind auszutragen.«

Matteo strahlte. »Das ist eine wundervolle Nachricht.«

Isabella stimmte in sein Lächeln ein. »Das ist es wirklich. Und damit sie ihre Hotelausbildung trotzdem beenden kann, wird sie es bei ihren Eltern großziehen. Ich finde, das ist eine vernünftige Entscheidung.« Sie seufzte. »Ich kann nur hoffen, dass sich Nicoló Sorrentino seiner Verantwortung stellen und sich später um sein Kind kümmern wird.«

Matteo betrachtete die Schwester nachdenklich. »Das wird noch eine ganze Weile dauern. Ob Absicht oder nicht: Der Mord an Schwester Raffaela ist ein wahrlich schweres Vergehen. Ich schätze, dass er eine lange Haftstrafe wird absitzen müssen.«

Beide hingen ihren Gedanken nach, ließen den Wein und die weitläufige Aussicht auf sich wirken. Trotz der Ernsthaftigkeit ihres Gesprächs musste Matteo schmunzeln. Hier hatte alles angefangen. Direkt hinter ihnen, am Glockenturm, wo sie gemeinsam Schwester Raffaelas Leichnam inspiziert hatten.

Er konnte sich nicht helfen, aber diese Frau im dunklen Habit hatte sein Leben nicht nur gehörig auf den Kopf gestellt, sie hatte es auch bereichert. Als hätte sie dafür gesorgt, dass er endlich mehr zu sich selbst finden konnte. Er hatte ihr seinen ersten echten Fall zu verdanken, den sie gemeinsam gelöst hatten und der ihm sogar den Respekt des Bürgermeisters eingebracht hatte. Er war nicht mehr länger der duckmäuserische Carabiniere, der Strafzettel verteilte. Nun war er ein waschechter Polizist, der auch Mordfälle zu lösen wusste.

»Übrigens freut es mich sehr, dass die Äbtissin Sie wieder für den Marktstand eingeteilt hat.«

Isabella grinste. »Und mich erst. Sie haben keine Ahnung, wie viel Freude mir diese Aufgabe bereitet.« Dann blinzelte sie schelmisch. »Aber es ist ja nicht so, als hätte sie eine andere Wahl gehabt.«

Matteo sah sie mahnend an. »Sie haben sie erpresst.«

Isabella hob abwehrend die Hände. »Ich bitte Sie. Ich habe sie nur gefragt, was die anderen Schwestern wohl davon halten würden, wenn sie erführen, dass eine Ordensentscheidung getroffen wurde, ohne sie miteinzubeziehen. Da hat sie es wohl für eine ganz gute Idee gehalten, ein wenig einzulenken, um mich zum … sagen wir, zum Schweigen zu bringen.«

Matteo hob sein Glas und stieß mit Isabella an.

»Trinken wir auf meinen Dienst am Marktstand und ihre öffentliche Belobigung vom Bürgermeister – dafür, dass Sie einen hochoffiziellen Mordfall gelöst haben.«

»Wir, Schwester Isabella, wir haben ihn gelöst.«

»Auf jeden Fall finde ich, dass wir beide ein vorzügliches Team abgegeben haben«, räumte sie ein.

»Dieser Meinung kann ich mich nur anschließen.«

Matteo bekam das Grinsen einfach nicht aus dem Gesicht. Die öffentliche Belobigung hatte nicht nur zur Folge, dass er im Dorf endlich mit anderen Augen wahrgenommen wurde, sondern auch, dass er der Bürgermeistertochter nähergekommen war. Der Zufall wollte es so, dass sie beim anschließenden Abendessen im Rathaus nebeneinandersaßen und den ganzen Abend Gelegenheit hatten, sich näher kennenzulernen – ein Umstand, der dem Bürgermeister überhaupt nicht gefiel. Aber das war Matteo egal. Er war drauf und dran, sich in die Antiquitätenhändlerin mit dem wunderschönen Namen Nina zu verlieben.

Matteo nahm einen großen Schluck und ließ den Wein langsam auf der Zunge zergehen. Er spürte bereits, wie der Chianti seine Gedanken schwer machte. Er würde seinen Lancia Delta am Kloster stehen lassen und den Weg nach Hause zu Fuß bestreiten müssen. Aber das waren die Stimmung und der Wein wert. Mit einem Mal überkam ihn ein Gefühl der absoluten Vollkommenheit. Dieser Abend. Das Wetter. Die Gesellschaft. Hier und jetzt wünschte sich Matteo an keinen anderen Ort.

»Und wissen Sie, was das Beste daran ist?«

Sie sah ihn neugierig an.

»In der Via Madonna delle Grazie ist fortan wieder freies Parken erlaubt. Keine Strafzettel mehr. Keine Parkuhren.«

»Prost!«

Ende

In der nächsten Folge

Der alte Landstreicher Gaetano und sein treuer Hund Caesar sind gern gesehene Gäste in Santa Caterina. Doch eines Tages entdeckt Carabiniere Matteo den liebenswürdigen Mann in seinem Bauwagen am Fluss – kaltblütig erschlagen! Das Dorf ist fassungslos: Wer konnte solch einer freundlichen Person derart Schlimmes antun? Und wo ist der Hund abgeblieben? Auch Schwester Isabella ist tief betroffen, als sie von dem Mord hört. Gemeinsam mit Matteo geht sie den Spuren nach. Und entdeckt, dass Gaetano nicht der war, der er zu sein vorgab …

Inhalt

Cover

MYDWORTH – Ein Fall für Lord und Lady Mortimer. Die Serie

Über diese Folge

Die Hauptfiguren

Über die Autoren

Titel

Impressum

Prolog Sussex, England 1929    

1. Heimkehr nach England    

2. Die Sussex Downs    

3. Willkommen in Mydworth    

4. Ein Todesfall im Herrenhaus    

5. Die Ankunft des Constable    

6. Der Schütze    

7. Das Ende der Befragung    

8. Die Jagd nach dem zweiten Mann    

9. Die Herrschaft und das Personal    

10. Geheimnisse werden gelüftet    

11. Der Hilfsgärtner    

12. Weitere Enthüllungen    

13. Markttag    

14. Die Wahrheit über Alfred Coates    

15. Zeit für Cocktails    

16. Bereit zum Dinner    

17. Gepackte Koffer    

18. Drinks auf der Terrasse    

In der nächsten Folge

MYDWORTH – Ein Fall für Lord und Lady Mortimer. Die Serie

Ein glamouröses Ermittlerduo, ungewöhnliche Verbrechen, schnelle Autos, schicke Kleider und rauchende Revolver – das ist Mydworth, die neue Serie von Matthew Costello und Neil Richards, den Autoren der britischen Erfolgsserie Cherringham. Sir Harry Mortimer, ehemaliger Spion im Dienste ihrer Majestät, ermittelt zusammen mit seiner umwerfenden Ehefrau Kat, die es mit jedem Bösewicht aufnehmen kann! Mydworth ist eine spannende Zeitreise ins England der 20er Jahre – für Fans von Babylon Berlin, Downton Abbey, und Miss Fishers mysteriösen Mordfällen.

Über diese Folge

England, 1929: Mydworth – ein kleiner verschlafener Ort im ländlichen Sussex. Hier geschieht selten etwas Aufregendes… Aber das ändert sich, als der junge Adlige Sir Harry Mortimer zusammen mit seiner amerikanischen Frau Kat in seinen Heimatort zurückkehrt. Kaum sind die beiden in Mydworth angekommen, werden bei einer Party im Herrenhaus Mydworth Manor kostbare Juwelen gestohlen. Die beiden Täter kann man auf frischer Tat ertappen: einer wird erschossen, aber der andere kann fliehen. Lady Lavinia – die Hausherrin und Harrys Tante – will einen Skandal vermeiden und bittet ihren Neffen um Hilfe. Auch die örtliche Polizei ist mit dem Verbrechen überfordert, daher beginnen Kat und Harry auf eigene Faust zu ermitteln …

Die Hauptfiguren

Sir Harry Mortimer (32) kehrt nach langer Zeit im Ausland in seinen Heimatort Mydworth zurück. Der Sohn der wohlhabenden englischen Adelsfamilie hat als Pilot im Ersten Weltkrieg gekämpft und war danach zehn Jahre offiziell im diplomatischen Dienst tätig – in Wirklichkeit aber arbeitete Harry für den britischen Geheimdienst. Bei einem Einsatz in Kairo trifft er die wunderschöne Amerikanerin Kat Reilly, die ebenfalls verdeckt für ihre Regierung arbeitet. Die beiden verlieben sich und heiraten nach einer stürmischen Romanze. Das ungleiche Paar beschließt, zusammen nach England zu ziehen, um zur Ruhe zu kommen und sich dort ein beschauliches Leben aufzubauen. Aber es kommt anders als geplant …

Kat Reilly (32) kommt aus einer anderen Welt als ihr adliger Ehemann. Sie stammt aus New York und ist in ärmlichen Verhältnissen in der Bronx aufgewachsen. Aber sie ist tough, intelligent und abenteuerlustig. Sie erkämpft sich ein Stipendium an der Universität, arbeitet im Ersten Weltkrieg als Krankenschwester auf den Schlachtfelder Frankreichs und wird dann vom amerikanischen Außenministerium rekrutiert. Ihr scharfer Humor und ihre modernen Ansichten bringen frischen Wind in das verschlafene Mydworth. Aber an ihre Rolle als Lady Mortimer muss sie sich erst noch gewöhnen …

Über die Autoren

Matthew Costello ist Autor erfolgreicher Romane wie Vacation (2011), Home (2014) und Beneath Still Waters (1989), der sogar verfilmt wurde. Er schrieb für verschiedene Fernsehsender wie die BBC und hat dutzende Computer- und Videospiele gestaltet, von denen The 7th Guest, Doom 3, Rage und Pirates of the Caribbean besonders erfolgreich waren. Er lebt in den USA.

Neil Richards hat als Produzent und Autor für Film und Fernsehen gearbeitet sowie Drehbücher für die BBC, Disney und andere Sender verfasst, für die er bereits mehrfach für den BAFTA nominiert wurde. Für mehr als zwanzig Videospiele hat der Brite Drehbuch und Erzählung geschrieben, u. a. The Da Vinci Code und, gemeinsam mit Douglas Adams, Starship Titanic. Darüber hinaus berät er weltweit zum Thema Storytelling. Bereits seit den späten 90er Jahren schreibt er zusammen mit Matt Costello Texte, bislang allerdings nur fürs Fernsehen.

Seit 2013 schreiben das transatlantische Duo Matthew Costello und Neil Richards die Serie CHERRINGHAM, in der inzwischen 34 Folgen erschienen sind. MYDWORTH ist ihr neues gemeinsames Projekt.

MATTHEW COSTELLO
NEIL RICHARDS

Bei Ankunft Mord

Aus dem Englischen von Sabine Schilasky

Deutsche Erstausgabe

»be« – Das eBook-Imprint der Bastei Lübbe AG

Für die Originalausgabe:

Copyright © 2019 by Bastei Lübbe AG, Köln

Titel der britischen Originalausgabe: »Mydworth Mysteries – A Shot in the Dark«

Für diese Ausgabe:

Copyright © 2019 by Bastei Lübbe AG, Köln

Textredaktion: Julia Feldbaum

Lektorat/Projektmanagement: Kathrin Kummer

Covergestaltung: Kirstin Osenau unter Verwendung von Motiven © 9548315445 / Shutterstock | © Richard Jenkins Photography | © maodoltee / Shutterstock

E-Book-Produktion: 3w+p GmbH, Rimpar (www.3wplusp.de)

ISBN 978-3-7325-7317-2

www.be-ebooks.de

www.lesejury.de

Prolog
Sussex, England 1929

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Lady Lavinia Fitzhenry blätterte um. Sie las den neuesten Roman des Amerikaners – Hemingway.

Immer wieder witzig, ein Buch von jemandem zu lesen, den man persönlich kennt – und mit dem man sogar den ein oder anderen Drink genommen hat.

Sie saß in ihrem Bett – Mydworth Manor war friedlich, und das Personal unten ging lautlos seinen Aufgaben nach.

So war Lesen eine reine Freude.

Lavinia hatte sich ein Glas Portwein mit hoch genommen, das leider schon leer war. Zudem war es spät genug, um allmählich das Licht zu löschen. Morgen stand ihr ein geschäftiger Tag bevor, denn bald würden Wochenendgäste aus London anreisen.

Was für ein Spaß! Klatsch, Musik und jeden Abend Cocktails vor dem Dinner!

Sie legte ihr Buch auf den Nachttisch und knipste das Licht aus. Sofort war das Schlafzimmer in Dunkelheit getaucht, und Lavinia schlummerte über dem Plänemachen fast ein. In diesem Moment …

Ein Geräusch.

Sie schlug die Augen auf.

Noch ein Geräusch: ein Rattern. Nicht nahe, sondern eindeutig irgendwo am anderen Ende des breiten Flurs hier oben im ersten Stock.

Und es klang wie eine Tür oder ein Fenster, die von einem Luftzug durchgerüttelt wurden. Nur dass es eigentlich eine ruhige Nacht war, in der sich kaum ein Lüftchen regte.

Da war es wieder! Ein lauteres Rattern.

Lavinia war niemand, der dasaß und abwartete. Ihr Leben lang hatte sie auf dieselbe Weise auf beängstigende Dinge reagiert: Wenn du dich vor etwas fürchtest, stelle dich ihm.

Sie schaltete das Licht wieder ein, war mit einer flinken Bewegung aus dem Bett, zog ihren Morgenmantel über und ging hinaus auf den Flur.

Sie stand regungslos vor ihrem Schlafzimmer und horchte.

Das Geräusch war verklungen.

Langsam bewegte sie sich den dunklen Korridor entlang und lauschte aufmerksam. Vorbei an der breiten Treppe, die hinunter in die Eingangshalle führte, in der den ganzen Abend Licht brannte – warm und beruhigend.

Sie ging weiter zu der Reihe von Gästezimmern, die ihre Besucher in wenigen Tagen bewohnen würden.

Hier blieb sie stehen. Alles war still.

Zeit, zurück ins Bett zu gehen, dachte sie und drehte sich um.

Da war ein Knacken. Das scharfe, spröde Geräusch von etwas, das im Zimmer gleich rechts von ihr einrastete.

Die Tür war geschlossen.

Natürlich war sie das – so, wie es sein sollte. Diese Zimmer waren schon seit Tagen geputzt und vorbereitet.

Lavinia griff nach dem Türknauf. Er fühlte sich kalt an.

Ein Drehen, ein hörbares Klicken, und die Tür ging auf. Lautlos trat sie ins Zimmer.

Ihre Augen hatten sich bereits an die Dunkelheit gewöhnt, sodass sie kein Licht machen musste, um festzustellen, dass hier alles in Ordnung war.

Die Tür zur Ankleide stand halb offen. Vage nahm Lavinia einen kühlen Luftzug aus dem Raum wahr. Eine Kälte, die dort nicht hingehörte.

Nachdem sie einmal tief Luft geholt hatte, öffnete sie die Tür weiter, ging hinein und sah … dass das Fenster sperrangelweit offen stand. Sie eilte hin, um es zu schließen und dieses nächtliche Abenteuer zu beenden.

Als sie das Fenster zuzog, blickte sie zum Rasen hinunter. Der Mond lugte zwischen zwei Wolken hervor.

Und Lavinia erstarrte.

Eine Gestalt ging langsam vom Haus weg auf den Wald zu.

Und während sie hinschaute, blieb die Gestalt stehen. Drehte sich um. Blickte zu ihr nach oben …

Lavinias Herz, das eben noch ruhig geschlagen hatte, pochte schneller. Sie wich vom Fenster zurück, dachte fieberhaft nach, welche Erklärung es hierfür geben könnte. Ihr fiel keine ein.

Sie trat erneut ans Fenster und spähte nach draußen.

Nun überkam sie beim Blick in die Dunkelheit eine unheimliche Vorahnung. Ein Gefühl, dass dieses Wochenende kein Spaß werden würde …

1. Heimkehr nach England

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Kat Reilly beobachtete, wie ihr Mann Harry seine Augen gegen die Morgensonne abschirmte und das Entladen der Kanalfähre an der Pier von Newhaven betrachtete. Sie kannte ihn gut genug, um zu bemerken, dass er besorgt war.

Die Pride of Sussex hatte eine Stunde zu spät angelegt, und in der Hektik, die eingetreten war, als man versucht hatte, das Schiff zu wenden, hatte Kat bereits gesehen, dass ein Stück kostbare Fracht aus dem Netz gekippt und auf dem Kai zerschellt war.

Während das Dampfschiff schwarze Wolken in den Himmel rülpste, schwärmten lauter Lastwagen, Pferde- und Handkarren über den Kai, riefen Passagiere Anweisungen und versuchten Zöllner, das Geschehen zu dirigieren.

So viel zu der berühmten englischen Höflichkeit und dem Anstand, die sie bei dieser ersten Reise nach England erwartet hatte!

Sie musste jedoch zugeben, dass Sir Harry Mortimer wie immer ganz der ruhige, unerschütterliche britische Gentleman war – groß, schlank, das schwarze Haar länger denn je, das Jackett lässig über eine Schulter geworfen, ein weißes Baumwollhemd und dazu eine grellrote Krawatte. Es fehlte nur noch ein Tennisschläger, um das Bild abzurunden.

Oder vielleicht eher … ein Cricketschläger?

Er drehte sich zu ihr um. »Hm … ich spreche mal kurz mit diesen Burschen da drüben. Damit sie, ähm …«

Sie grinste. »Und wie willst du das machen?«

Harry lächelte umwerfend und nickte. »Meinst du, sie werden meinen Rat nicht dankend annehmen?«

»Oh doch, mit offenen Armen, ohne Frage. Das oder mit geballten Fäusten.«

»Nun, es ist mein Wagen, den sie gleich auf die Pier fallen lassen werden.«

»Dein Wagen?«

»Ah, richtig, verzeih. Die Macht der Gewohnheit. Ich meine, unser Wagen. Er mag zwar kein Bugatti sein, aber dieser Alvis ist mir verdammt viel wert.«

»Viel Glück. Also in New York legt sich keiner mit Schauerleuten an.«

»Tja, ich schätze, hier drüben sind wir ein klein wenig zivilisierter, hm?«

»Zivilisierter? Es ist neun Uhr, und ich warte immer noch auf den Kaffee, den du mir versprochen hast.«

»Wie wäre es, wenn wir en route an einem Wirtshaus halten und meine Rückkehr in die Heimat sowie deinen ersten Besuch hier mit einem richtigen Frühstück feiern?«

»Gibt es auch falsches Frühstück?«

»Ich vergesse immer, dass du noch nicht ganz in unserer Sprache zu Hause bist. Ich meine ›opulent‹. Mit allem Drum und Dran.«

»Klingt köstlich.«

Er grinste, und sie sah ihm nach, als er zu einem Mann mit Mütze und blauem Overall ging. So, wie der Mann die Hände in die Hüften stemmte, könnte er der Vorarbeiter sein – oder wie immer man hier jemanden nannte, der das Sagen hatte.

Nun gestikulierte Harry in Richtung ihres Wagens – dem wunderschönen, edlen Exemplar englischer Automobilbaukunst –, der in diesem Moment aus der Ladeluke gehievt wurde und bedenklich in den Seilen und Ketten schwankte.

Der Mann mit der Mütze nickte. Kein Lächeln. Doch Kat vermutete, dass Harry tat, was sie schon so oft bei ihm erlebt hatte. Ein paar Worte hier und da, und auf einmal wollten die Leute ihm helfen.

Kat war nicht sicher, ob er sich als »Sir« vorgestellt hatte, fragte sich jedoch, ob dieser :»Lord und Lady«-Kram bei den Hafenarbeitern gut ankommen würde.

Harry kehrte zu ihr zurück. »Alles astrein, ähm, ich meine, geregelt. Ich habe ihm eben erklärt, was unter der Plane versteckt ist, und gefragt, ob sie schon einmal solch einen Wagen ausgeladen haben.«

»Und?«

»Anscheinend zieht er Bentleys vor. Rolls-Royces auch, wenn es sein muss. Obwohl er sagte, falls ich ihm eine Probefahrt anbieten würde, würde er nicht ablehnen.«

»Ein Witzbold, hm?«

»Sehr bodenständig.«

»Tja, ich hätte ihm einfach etwas Geld zugesteckt.«

»Oh ja, hätte ich mir denken können. Das würde hier niemals wirken. Ein gestandener Profi wie er? Er würde das als Beleidigung auffassen.«

Was Kat bezweifelte. Zehn Jahre in den amerikanischen Botschaften von Istanbul bis Tokio hatten sie eines gelehrt: Eine Handvoll Dollar, und alles auf der Welt lief reibungslos.

Sie wandte sich um und sah, wie ihr Sportwagen ruhig heruntergelassen wurde. Und langsam, wie sie erfreut feststellte. Nun gab es also keinen Grund mehr zur Sorge.

Sie drehte sich wieder zu Harry, der beobachtete, wie ihre Gepäcktruhen ausgeladen wurden, um per Lastwagen nach Mydworth gebracht zu werden.

Anschließend würden sie zu ihrem neuen Zuhause fahren. Zumindest für Kat war es neu, für Harry nicht. Er war in Mydworth aufgewachsen und kannte jene Welt, ganz gleich, wie lange er fort gewesen war.

Plötzlich überwachte Harry das Ausladen nicht mehr.

»Hm«, brummelte er.

»Was ist?«, fragte sie, als er zu der Stelle sah, an der Wagen und Droschken vorfuhren, um Passagiere abzuholen.

Dort stand ein elegantes Auto. Kein Taxi, sondern ein sehr seriös wirkendes Gefährt. Und aus ihm stieg ein Mann in einer Chauffeursuniform, der nun in ihre Richtung blickte.

»Stimmt etwas nicht?«, fragte sie ihren Mann.

»Weiß ich nicht. Aber ich denke, das werden wir gleich herausfinden.«

Der Fahrer hielt einen weißen Briefumschlag in den Händen. Er kam direkt auf sie zu, nein, er eilte sogar.

Harry bildete sich einiges auf sein gutes Gespür ein. Es hatte ihm 1918 am Himmel über Belgien gute Dienste geleistet, wie auch bei seinen diversen Auslandseinsätzen für das Außenministerium. Mehrmals hatte es ihn schon vor Schaden bewahrt. Einmal sogar … vor dem Tod.

Nun sagte ihm selbiges Gespür, dass der Umschlag, den der Mann brachte, eher keine guten Neuigkeiten enthielt.

»Sir Harry Mortimer?«

Es war weniger eine Frage als eine Bestätigung.

Harry nickte kurz. Er bemerkte, wie auch Kat alles interessiert beäugte. Vermutlich fragte sie sich, worum es hier gehen könnte.

Der Chauffeur hielt Harry den Umschlag hin. »Dringendes aus Whitehall, Sir. Ich soll warten.«

Harry nahm den Umschlag und grinste Kat verhalten zu. »Warten, hm? Und worauf?«

Er zog die eingesteckte, aber nicht verklebte Umschlaglasche auf und holte ein einzelnes Blatt heraus. Sowohl das Wappen als auch die Adresse waren ihm bekannt. Die Nachricht war erbärmlich kurz, allerdings auch sehr klar.

»Was ist das, Harry?«

Ihm entging nicht, dass seine Frau ein wenig besorgt klang. Als sie sich dem Hafen von Newhaven genähert hatten, hatte Harry ihr geschildert, wie ihr künftiges gemeinsames Leben in seiner Heimat aussehen würde. »Kein Umherziehen mehr für mich«, hatte er gesagt. »Eine nette, ruhige Bürotätigkeit in der Stadt, nur ein paar Tage die Woche am Schreibtisch, Lunch im Klub, und um fünf bin ich zu Hause, keine Hals-über-Kopf-Aktionen …«

Worauf sie mit »Das wage ich zu bezweifeln« geantwortet hatte.

Er holte tief Luft und überlegte, wie er sich vor dem drücken konnte, was man laut diesem Brief von ihm wollte.

Es tat sich keine Lösung auf, also drehte er sich zu Kat um.

Sie sah seinem Blick an, dass Harry nicht glücklich war. Es hatte nur Sekunden gedauert, den Brief zu lesen, doch was darin auch stehen mochte, ihr Mann war … nicht erfreut.

»Dringende Besprechung. Es klingt ein wenig kopflos, aber anscheinend wollen sie mich dabeihaben.«

»Ach ja? Wann?«, fragte sie. Obwohl … Da der Chauffeur schon hier war, konnte sie sich die Antwort denken.

»Jetzt gleich, wie es scheint.« Er wedelte mit dem Brief herum. »Hier steht etwas von ›Krise‹, und die Herren im Ministerium gehen mit derlei Ausdrücken gewöhnlich sparsam um. Also …«

»Jetzt?«

Sie schaute sich um und sah, dass in diesem Moment ihr Alvis auf der Pier aufsetzte. Zwei Männer begannen, die schweren Persennings abzunehmen, die den Wagen auf der Reise geschützt hatten. Ein Stück des Lacks in British Racing Green blitzte im Sonnenlicht.

»Wir wollten doch zusammen zu unserem neuen Zuhause fahren, oder nicht? Die Laster bringen alles andere.«

»Na ja, rein theoretisch stehe ich immer noch – du weißt schon – im Dienste Seiner Majestät.«

»Ja, und du solltest dich in einigen Wochen melden. Aber auch dann nicht für einen Vollzeitposten.«

Harrys Blick wanderte nach rechts. Seine unglückliche Miene brachte Kat beinahe zum Nachgeben. Beinahe.

»Sag diesem charmanten Herrn, dass wir Dinge zu erledigen haben. Du kannst sie morgen treffen.«

Und nun tat Harry etwas, womit er stets ihre kleinen Meinungsverschiedenheiten beendete.

Er trat einen Schritt auf sie zu, lächelte verhalten, aber äußerst warmherzig – genau wie an dem Silvesterabend in der britischen Botschaft in Kairo, als wir uns kennengelernt haben. Und er legte eine Hand auf ihre Schulter.

Für einen Moment gab es nur sie beide auf der Pier.

»Ich weiß. Aber was, wenn es um dich ginge? Zurück in New York? Irgendein Bursche vom Ministerium?« Er stockte, die Hand nach wie vor auf ihrer Schulter – und Kat wusste, wie es ausgehen würde. »Was würdest du tun? Was könntest du tun?«

Und langsam erwiderte sie sein Lächeln, während sie auf seine Hand an ihrer Schulter klopfte.

»Schon okay, Harry. Ich verstehe es. Die Pflicht ruft.«

»Genau. König und Vaterland. Da steht es uns nicht zu, nach dem Warum zu fragen. Und keine Sorge, wir nehmen die Limousine in die Stadt, und ich lasse uns von Archy wieder herfahren, sobald die Besprechung zu Ende ist.«

Archy musste noch jemand aus Harrys Leben sein, den sie bisher nicht kennengelernt hatte. Sein – wie hatte er ihn genannt? – »Offiziersbursche« während des Krieges.

Jemand der, wie Harry gesagt hatte, absolut loyal war und alles für ihn tun würde, sogar, ihnen ihr Londoner Quartier zu beschaffen.

»Höchstens ein paar Stunden, dann kommen wir gleich wieder her, holen unseren Wagen und fahren los. Mit ein bisschen Glück ist die Krise dann überstanden.«

Das war also Harrys Plan. Doch Kat hatte noch nie viel vom Herumsitzen und Warten gehalten. Nicht, wenn es etwas zu erledigen gab.

»Nein«, sagte sie lächelnd. »Ich habe eine bessere Idee.«

Nun war es an Harry, überrascht zu sein. »Hast du?«

Und Kat nickte.

2. Die Sussex Downs

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Harry kannte Kat gut genug, um zu wissen, dass sie durchaus ihre eigenen Vorstellungen von den meisten Dingen hatte. Und ihr war jede Scheu fremd, sie zu äußern.

»Steig du in den Wagen, fahr nach London und geh in deine Besprechung«, sagte sie. »Löse die Krise.«

Er lachte. »Hier neigen wir dazu, uns Zeit zu lassen mit dem Regeln von Krisen.«

Er sah hinüber zu dem wartenden Fahrer, dann zu dem Lastwagen, der mit ihrem Gepäck beladen war und gerade losfuhr.

»Und ich«, sagte sie langsam, »fahre zu unserem neuen Heim.«

Das hätte ich ahnen müssen, dachte Harry. Der Alvis … »Ja, ähm … gut. Aber es ist Folgendes, Kat …« Sie sah ihn mit ihren unglaublich blauen Augen an. »Die Straßen hier sind teuflisch«, sagte er. »Höllisch eng, verstehst du? Und hin und wieder haben wir diese vertrackten Tunnel – und Eisenbahnbrücken, weißt du? Nur eine Spur und mit Gegenverkehr. Man riskiert Kopf und Kragen …«

Kat legte eine Hand auf seinen Arm. Und mit dieser Berührung hatte er die Diskussion schon verloren.

»Harry, ich bin auf Landstraßen rund um Kairo, Istanbul und Rom gefahren. Ich denke, ich werde mit euren Straßen hier zurechtkommen. Die Karte ist im Handschuhfach, stimmt’s?«

Er nickte, fand allerdings, es wäre einen letzten Versuch wert. »Und wir fahren auf der linken Seite. Bist du jemals links gefahren?«

»Links, rechts, ist doch alles dasselbe, nicht wahr? Ich finde zum Haus. Und ich sorge dafür, dass alles richtig ausgeladen und eingeräumt wird. Vielleicht lerne ich sogar diese Haushälterin kennen, von der du so viel erzählst.«

»Die liebe Maggie. Du wirst sie mögen.«

»Sicher, das werde ich. Also ist es entschieden.«

Für einen Moment stand Harry da. Er hatte hin und wieder verirrte Amerikaner auf den hiesigen Straßen gesehen. Ein Furcht einflößender Anblick.

»A-aber auf dem Land sind die Hecken und, nun ja, es gibt ein gewisses Protokoll, wer wen vorlässt …«

»Protokoll? Mit Protokollen kenne ich mich aus.«

Nun kam sie näher an ihn heran und senkte die Stimme. Eine Stimme, die ihn an ihre erste Begegnung erinnerte. Als er sich verliebt hatte.

»Ich schaffe das.«

Harry nickte, denn offenbar war die Diskussion beendet. »Na schön, tja, ich gehe dann lieber, hm? Pass auf dich auf. Ich nehme den ersten Zug nach Mydworth, den ich bekomme, und ein Taxi vom Bahnhof. Hoffentlich bin ich nicht allzu lange nach der Cocktailstunde zu Hause.«

»Oh ja, das hoffe ich auch … Der erste Abend im neuen Heim. Ich hatte mich darauf gefreut.«

»Ich mich auch. Tja …« Er sah zu dem Alvis und zurück zu Kat. Und küsste sie. Ihn kümmerte nicht, wer es sah. »Na gut. Ich muss mich beeilen.« Mit diesen Worten drehte er sich um und eilte zu dem offiziellen Wagen, wo bereits die Tür für ihn geöffnet worden war.

Als er sich auf die Rückbank setzte, konnte er Kat lächelnd an der Pier stehen sehen.

Ein letztes Mal winkte er ihr zu, dann fuhr der Wagen von der Pier weg und in Richtung London.

Irgendwo zwischen Newhaven und Mydworth fuhr Kat an den Straßenrand, um zu verschnaufen. Sie hatte Harrys Warnungen entschieden zu wenig ernst genommen.

Zunächst war es wie immer aufregend gewesen, am Steuer des großen Wagens zu sitzen. Die Straßen waren ausreichend breit, die Sonne schien am blauen Himmel, und das Meer glitzerte, als sie die Küste entlang westlich in Richtung Brighton fuhr. Es herrschte kaum Verkehr, abgesehen von langsam tuckernden kleinen Wagen, Lieferfahrzeugen, Bussen und Pferdefuhrwerken.

Alle fuhren gelassen an ihr vorbei und hupten kurz zum Gruß.

Dann kam Brighton, die Promenade mit den eleganten Hotels und Villen auf der einen Seite. Dort drehten sich die Leute zum kehligen Röhren des Alvis-Rennmotors um.

Sie liebte es. Der Wagen machte Eindruck.

Dies war England. Das England, von dem sie als Kind gelesen und das sie in zahlreichen Filmen gesehen hatte. Und sie, Kat Reilly – Tochter eines Barbesitzers aus der Bronx – fuhr nun in einem glänzend grünen Sportwagen durch die berühmten Orte wie ein Filmstar, mit Sonnenbrille und dem fliegenden Haar im warmen Wind.

Kat Reilly!

Bin ich noch Kat Reilly? Oder höre ich jetzt auf den Namen … Lady Mortimer? In der heutigen Zeit? Hm …

Darüber sollten sie sich später unterhalten. Vielleicht nach den Cocktails.

Dann aber, als sie ein wenig schneller als angemessen durch einen gemauerten Tunnel fuhr, hätte sie um ein Haar den Kühler des Sportwagens in den eines entgegenkommenden Busses gerammt. Der Fahrer funkelte sie erbost an, als er mit quietschenden Reifen auswich und sehr dicht an ihr vorbeisauste. Der kostbare Alvis war nur noch Zentimeter von der Mauer entfernt gewesen.

Mit klopfendem Herzen war Kat danach strikt auf der linken Seite geblieben. Hinter ihr hatte der Bus dichten Qualm ausgestoßen, und die Fahrgäste hatten sich zu ihr umgedreht. Ist der Wagen womöglich ein noch selteneres Phänomen als eine Frau am Steuer?

Nun, dachte sie beim Blick über ein Weizenfeld in der spätnachmittäglichen Sonne, eine Lektion habe ich schon mal gelernt: Eisenbahnbrücken in England können heikel sein.

Dann löste sie die Handbremse, trat aufs Gaspedal, schwang das Lenkrad herum und bog zurück auf die Straße. Im Rückspiegel saß sie Staubwolken, die von den hinteren Reifen aufstoben.

Harry schaute zum Parlamentsgebäude, als der Wagen über die Westminster Bridge glitt. Big Ben schlug eben fünf Uhr. Wie Kat sagen würde, »eine höllische Zeit für eine Besprechung«. Auf den Straßen wimmelte es bereits von Büroangestellten und Geschäftsleuten, die auf dem Weg nach Hause und ins Wochenende waren.

Harry war schon seit ein paar Jahren nicht mehr in London gewesen – sein Posten in Kairo war immer wieder um sechs Monate verlängert worden.

Und jetzt, als er die Busse mit den offenen Oberdecks sah, die sich zwischen den Taxis, Automobilen, Lastwagen, Motorrädern und Pferdefuhrwerken zum Parliament Square drängten, empfand er ein wohliges Kribbeln, weil er wieder Teil des Gewusels war.

Es gab viele großartige Städte auf der Welt, doch keine (bisher!) war so aufregend wie London. Zeitungsjungen riefen die Abendausgabe der Post aus. Ein alter Soldat spielte auf einer Zigeunergeige, seine Kappe umgedreht vor sich auf dem Pflaster. Ein Botenjunge sprang auf die hintere Plattform eines vorbeifahrenden Busses. Eine Gruppe kichernder Mädchen kaufte Eiskrem an einem Straßenkarren.

Wie er diese Stadt liebte!

Er konnte es nicht abwarten, sie seiner frisch angetrauten Frau zu zeigen – den ganzen hektischen Spaß hier, die Bars, Klubs, Restaurants, Theater, Cafés, die Oper, die Tanzveranstaltungen …

Kat würde das alles genauso lieben, das wusste er.

Und hatten sie sich erst in Mydworth eingelebt, würde er mit ihr herreisen und eine ganze Woche an seinem kleinen Wohnsitz in Bloomsbury verweilen, einige Partys besuchen und das Beste aus seinem neuen Leben des Teilzeitmüßiggangs machen.

Mit London und Mydworth hatten Kat und er das Beste zweier Welten gewonnen. Perfekt!

»Sir«, sagte der Fahrer – und Harry erkannte, dass sie in der King William Street angekommen waren, dem Haupteingang zum Außenministerium. Auch hier bewegte sich bereits ein steter Strom von Büroangestellten nach Hause.

Harry stieg flink aus. Zum Abschied nickte er dem Fahrer zu und blickte dem wegfahrenden Wagen nach, während er sich Jackett und Krawatte richtete. Beides war nicht so streng wie seine übliche Bürokleidung gehalten, aber damit mussten sie sich hier eben abfinden.

Er drehte sich um und schaute an dem enormen Gebäude nach oben, das sich von der Parliament Street bis zur Horse Guards Parade erstreckte.

Das Parlament und Downing Street konnte man vergessen … Dies hier war die wahre Schaltzentrale des British Empire.

Und nun, rein theoretisch, für die nächsten Jahre sein Arbeitsplatz.

Er stieg die Stufen hinauf, in entgegengesetzter Richtung zu den herausschwärmenden Angestellten, und grinste einem bekannten Polizisten zu, der am Eingang Wache hielt, die Hände auf dem Rücken verschränkt.

»Guten Abend, Arthur!«

»Sir Harry! Wie schön, Sie wieder bei uns zu sehen!«

»Ja, es ist wunderbar, zurück zu sein.« Abermals betrachtete Harry das Gebäude. »Dies hier hat mir fürwahr gefehlt. Und wie geht es Marjory und den Sprösslingen?«

»Ich kann nicht klagen, Sir.« Er schmunzelte. »Jedenfalls nicht zu sehr! Die Kleinen halten mich jung.«

»Oh ja, das tun sie gewiss.« Harry lächelte und ging durch die Drehtür in die prächtige Eingangshalle.

Mit ein wenig Glück, dachte er, bin ich um halb sieben hier raus, erwische den Sieben-Uhr-Zug von Victoria aus und bin um acht in Mydworth. Dann gibt es Gin-Tonics mit Kat im Garten des Dower House – dem kleineren Landhaus ganz nahe beim Herrenhaus der Familie, Mydworth Manor.

Kat musste gestehen, dass sie sich hoffnungslos verfahren hatte.

Die Straße, die sie genommen hatte, hatte sich in ausschweifenden Kurven immer höher in die dunkel bewaldeten Hügel gewunden, bis schließlich Lücken zwischen den Bäumen aufgetaucht waren und ein schwindelerregendes Plateau von hohem, fruchtbarem Farmland freigegeben hatten. Das Meer war ungefähr dreißig Meilen weit weg – ein Silberstreif in der Ferne.

Doch irgendwie war es falsch. Dies war auf keinen Fall die Strecke nach Mydworth.

Sie fuhr an den Straßenrand, schaltete den Motor aus und saß in der wohlig warmen Stille. Vorübergehend vergaß sie die Fahrt, die vor ihr lag, und ließ sich ganz von der englischen Landschaft einnehmen. Nur für ein paar Minuten, dachte sie.

Ihr fielen die Augen zu.

Hoppla, Kat, wach auf!

Sie schüttelte den Kopf und stieg aus dem Auto. Dann nahm sie die Karte vom Vordersitz und breitete sie vollständig auf der niedrigen Motorhaube aus, um zu ergründen, wie sie fahren musste.

Nach Mydworth konnten es nicht mehr als zehn Meilen sein, oder? Leider sahen die Straßen auf der Karte eher wie verdrehte Maschen in einem schlecht gestrickten Pullover aus, der sich aufzuribbeln begann.

Auf einmal hörte sie ein Grollen. Irgendeine Maschine.

Sie blickte von der Karte auf in die Nachmittagssonne. Für ein Land, von dem sie gehört hatte, es wäre ständig bewölkt und trübe, war der Himmel erstaunlich blau. Recht schön.

Die »grollende« Maschine kam in Sicht. Sie tauchte aus einem Feld mit hohem Weizen auf, nur wenige Meter von Kat entfernt.

Ein alter Traktor, rot mit rostiger, abblätternder Farbe. Er zog einen Holzkarren, in dem ein Schäferhund stand und über die Kante spähte. Der Traktor stieß graue Rauchwolken gen Himmel, und als er näher kam, nickte der Fahrer Kat zum Gruß zu.

Sie lächelte dem Mann mit der Mütze, dem Stoppelbart und der zweifelnden Miene zu. »Verzeihung, aber, ähm, ich frage mich …« Sie wies zu der Karte. Es war schwierig, sich über den Motorlärm verständlich zu machen. Lauter sagte sie: »Können Sie mir vielleicht … ähm … erklären …« Erneut zeigte sie auf die Karte und wurde noch lauter. »Ich will nach Mydworth!«

Der Mann, der sehr hoch über ihr saß, verlangsamte den bereits kriechenden Traktor, bis er stehen blieb. Dann schaltete er den Motor mit einem pfeifenden Keuchen aus.

»Amerikanerin, was?«, fragte er. »Was machen Sie denn hier?«

»Äh, ja, Amerikanerin, und was ich hier mache, ist … Ich versuche, nach Mydworth zu gelangen.«

»Mydworth?«, fragte er, als hätte er noch nie davon gehört. »Mydworth?«

Typisch, dachte Kat. Ich gerate an einen Mann, der noch nie seine Farm verlassen hat.

Sie wartete, während er sie musterte.

»Ist es weit?«, fragte sie. »Wenn Sie mir nur zeigen könnten …«

»Weit? Nein, ist nicht weit.« Der Mann schnaubte und blickte sich nach seinem Hund um, als wollte er sich vergewissern, dass der ihrer Unterhaltung folgte. »Aber Sie fahren in die falsche Richtung, so viel steht fest.«

Nicht gerade der hilfreichste Einheimische, den ich jemals getroffen habe, konstatierte Kat.

Dann jedoch kletterte er von seinem Traktor, bedeutete ihr mit einem Kopfnicken, ihm zu folgen, und ging auf die andere Straßenseite. Kat schaute zu dem Hund, der beschlossen hatte zu schlafen, und ging dem Farmer hinterher.

Er blieb am Straßenrand stehen und wies mit ausgestrecktem Arm über ein Weizenfeld zu einem Tal, das nur eine halbe Meile weit weg lag.

»Sehen Sie das da?«, fragte er. »Das ist Mydworth.«

Kat folgte seinem Arm mit ihrem Blick und sah hinunter ins Tal. Dort, zwischen sanften Hügeln, lag ein klassischer englischer Ort. Wie aus dem Bilderbuch.

»Das könnten Sie in fünf Minuten zu Fuß schaffen«, sagte er. »Wäre da nicht Ihr Automobil, was?«

Sie betrachtete den kleinen Ort: eine Ansammlung von Häusern und Straßen, ein paar Kirchtürme und in den Wiesen am Rand einige prächtige Herrenhäuser. Ein Fluss mäanderte träge hinunter ins Tal.

Etwa eine halbe Meile von der Ortsmitte gab es einen Bahnhof, aus dem in diesem Moment ein Zug in Richtung Hügel ratterte und dabei Dampf- und Rauchwolken in die Höhe schickte.

Das also ist Mydworth, dachte sie. Mein neues Zuhause.

Und plötzlich machte es ihr gar nichts mehr aus, dass sie sich verfahren hatte.

3. Willkommen in Mydworth

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Harry sah den langen Konferenztisch hinab. Die Luft war von Zigarren verqualmt. Zwanzig oder mehr Außenpolitik-Experten jedweder Couleur waren hier, die Mienen ausnahmslos streng, die Stimmung gedämpft.

Das Durchschnittsalter ist mindestens fünfzig, dachte er. Womit ich der Jüngste im Raum wäre!

Am anderen Tischende las einer der Fernost-Handelsexperten laut aus einer Analyse der Kautschuk-Exporte und britischen Investitionstrends der letzten zehn Jahre vor.

Ist das ihr Ernst? Das soll dringend sein?

Würde sein Arbeitstag von nun an so aussehen? Endlose, langweilige Politikbesprechungen in fensterlosen, verqualmten Räumen?

Das will ich nicht hoffen! Falls doch, schmeiße ich das Ganze gleich wieder hin!

Verstohlen blickte er zu seiner Rolex Oyster. Beinahe sechs Uhr. Diese »Krisensitzung« ging jetzt schon seit einer Stunde, und bisher hatte er keine Ahnung, warum er hergebeten worden war.

Anscheinend gab es Gerüchte über einen kommunistischen Aufstand in Malaysia. Falls sie stimmten, würden die britischen Investitionen in der Gegend schnell in sich zusammenfallen, und es könnte Millionenverluste geben.

So, wie es aussah, gingen an der Börse bereits Gerüchte von einem Notfall um.

Doch Harry war Nahostexperte. Das Einzige, was er über Kautschuk oder Gummi wusste, war, dass sein geliebter Alvis mit Michelin-Reifen fuhr.

Was hat all dies mit mir zu tun, dachte er.

Er sah hinüber zu Sir Carlton Sinclair, dem Vorsitzenden – und Harrys Chef. Carlton bemerkte seinen fragenden Blick und hüstelte laut.

»Verzeihen Sie, Gentlemen, ich fürchte, Mortimer und ich haben eine weitere Besprechung in zehn Minuten. Daher müssen wir Sie bald verlassen.«

Harry nahm ein winziges Flackern in Carltons Augen wahr.

Noch eine Besprechung? Davon hat Carlton nichts erwähnt.

Doch auf einmal kam Harry der Gedanke, dass der wahre Grund, weshalb er nach London zitiert worden war, bald enthüllt werden würde.

»Sir Harry ist kürzlich aus Kairo zurückgekehrt, wo er – unter anderem – die Aufgabe hatte, ähm, nationalistische und kommunistische Vereinigungen im Auge zu behalten. Ich habe ihn in der Hoffnung hergebeten, dass wir alle von seiner Erfahrung profitieren können, auch wenn er sie in anderen Gefilden sammelte. Sir Harry, ich glaube, Sie haben eine kurze Vergleichsanalyse angefertigt …«

Oh nein, habe ich nicht, dachte Harry. Und das weißt du auch.

»Vielleicht könnten Sie uns kurz aufklären, bevor wir zu unserer nächsten Besprechung eilen?«

Harry lächelte und hoffte, dass er auf die Weise einige Sekunden schinden konnte, um seine nicht existente Analyse vorzubereiten. »Natürlich, Sir Carlton – und ich danke Ihnen vielmals für Ihre einleitenden Worte.«

Er schlug sein Notizbuch auf einer Seite auf, die eng beschrieben war (ein Vergleich von forellenhaltigen Flüssen nahe Mydworth, die er Kat im Herbst zeigen wollte), und strich einmal mit dem Finger über das Geschriebene, als müsste er sich an die besonders wichtigen Punkte erinnern.

»Meine Herren, ich würde gern mit ein wenig Hintergrundinformationen beginnen, sofern ich darf. Ich bin 1925 als diplomatischer Attaché nach Kairo gekommen …«

Kat fuhr langsam nach Mydworth hinein, wo das tiefe Brummen des Alvis in den engen Straßen hallte.

Die Bürgersteige waren beinahe leer, alle Läden geschlossen, die Rollos heruntergezogen und die Markisen eingeklappt.

Sie vermutete, dass die meisten Leute bereits zu Hause beim Abendessen saßen. Dem Dinner? Oder wie heißt das hier drüben?

Einige Automobile und hin und wieder ein Pferdekarren fuhren vorbei.

Sie gelangte zu einer kleinen Kreuzung. Nach links führte eine Kopfsteinpflasterstraße abwärts zu einem ferneren Flussufer.

Nach vorn verlief die Straße an einem Pub vorbei und verschwand hinter einer Biegung.

Beim Pub – dem King’s Arms – standen die Türen weit offen, und einige Arbeiter tranken Pints, genossen eine Pfeife und beobachteten nun neugierig die Fremde in dem grünen Sportwagen.

Da muss ich mal mit Harry hin, dachte sie. Jetzt gerade wäre ein Ale oder was immer sie dort für ein Bier trinken, genau das Richtige.

Sie schaute nach rechts: ein Marktplatz, wie es aussah, umgeben von mehreren Läden – Café, Bäckerei, Zeitungsladen. In einer Ecke befand sich eine Wassertränke für Pferde, außerdem eine Wasserpumpe. Und am anderen Ende stand ein hohes Gebäude, fast so hoch wie die Kirchtürme. Eine Art Rathaus, vermutete Kat.

Sie hielt kurz an, denn auf der Straße war es ruhig. Draußen vor dem Pub war niemand. Nun kramte sie die handgezeichnete Skizze hervor, die Harry ihr vor rund einem Monat angefertigt hatte – wobei er nicht damit gerechnet hatte, dass Kat sie nutzen würde, um allein zu ihrem neuen Heim zu finden!

Danach legte sie den Gang ein, fuhr über den Platz und eine andere Kopfsteinpflasterstraße einen sanften Hügel hinauf. Auf der anderen Seite sah sie noch mehr Geschäfte. Sie stellten die Grundausstattung dar, die man für das hiesige Leben brauchte: Metzger, Bäcker, Schuster, Schmied, Fischhändler, Milchgeschäft …

Die Häuser waren zweigeschossig mit winzigen Fenstern im ersten Stock und teils ein bisschen schiefen Giebeln. Sie wirkten sehr mittelalterlich.

Oben kam noch eine Kreuzung. Geradeaus ging es zu einer großen Kirche mit Friedhof. Und an einer Ecke befand sich noch ein Pub (natürlich). Das Green Man sah ein wenig vornehmer aus. Die Eingangstür war breit genug, dass man mit einem Auto hineinfahren könnte, und es gab sogar ein Restaurant.

Noch ein Blick auf Harrys Mappe, dann bog sie nach links und gleich wieder rechts auf einen Feldweg, der hinten um die Kirche herum und einen kleinen Hügel hinauf aus dem Dorf führte.

Falls sie die Karte richtig gelesen hatte, ging es hier zum Dower House. Und mit ein wenig Glück hatte Harrys Haushälterin Maggie alles vorbereitet, die Betten gelüftet, vielleicht ein Feuer gemacht und Kaffee auf dem Herd.

Kat lächelte. Schon jetzt fühlte sie sich wie zu Hause.

Harry wich den frühen Theaterbesuchern auf der Victoria Street aus und rannte in Richtung Bahnhof.

In zwei Minuten fährt der Zug! Oh Gott!

Vorbei an den Bussen, der Reihe wartender Taxis und in den Bahnhof Victoria Station, wo es von Leuten wimmelte. Die Luft stand vor Dampf und Rauch, die Zeitungsverkäufer und Gepäckträger riefen laut, Zugräder kreischten und Loks pufften.

Harry suchte die Gleisnummer auf der Anzeigetafel raus und rannte wieder los, durch die Menge der Pendler, im Bogen um einen fülligen Gepäckträger herum und musste beinahe eine Hockwende über einen leeren Karren machen.

In dieser Situation zahlte sich aus, dass er jahrelang Rugby gespielt hatte.

Wieder schaute er zur Uhr. Eine Minute noch.

Mit dem Ticket in der Hand rannte Harry auf den Bahnsteig, als eben der Pfiff ertönte. Die großartige Dampflok zischte, ruckelte und setzte sich in Bewegung.

Harry raste den Bahnsteig entlang, griff nach der ersten Tür, die er erwischte, riss sie auf und sprang. Von drinnen packte ihn jemand und half ihm nach oben.

Und nun war er drin, zog die Tür an dem Lederriemen zu und schloss das Fenster, um den Rauch und Dampf auszusperren.

Geschafft!

Er blickte sich in dem Abteil um und quetschte sich in eine Lücke auf dem modrigen Polster, wobei er den anderen Fahrgästen und dem alten Mann neben sich zunickte, der ein Stück rückte, um ihm mehr Platz zu machen.

»Danke, alter Knabe!«, sagte er zu dem Pendler mit Melone, der ihn ins Abteil gezogen hatte.

»Das war ziemlich knapp«, antwortete der Mann, nahm die Times hervor und faltete sie sorgsam auseinander.

Ja, offensichtlich. Ich muss mich erst wieder an die Eigenarten meiner Landsleute gewöhnen. Ist eine Weile her, dachte Harry. »Meine Frau bringt mich um, wenn ich nicht zum Dinner zu Hause bin«, sagte er.

Wie oft hatte er diesen Satz als Junggeselle von anderen Männern gehört und doch nie geglaubt, er würde ihn eines Tages über die Lippen bringen!

Ich bin verheiratet. Ist das nicht interessant? Und auch noch mit einer Amerikanerin!

»Du liebe Güte, ja«, sagte der alte Mann neben Harry. »Es ist erstaunlich, wie wenige solcher Morde je vor Gericht kommen.«

Offensichtlich genoss der Mann es, seine Zeitung zu lesen und dabei hin und wieder Kommentare dazu zum Besten zu geben.

Die anderen Passagiere lachten höflich, und Harry lächelte ihnen zu – doch sie hatten die Nasen bereits wieder in ihren Abendblättern vergraben.

Er wandte sich zum Fenster, um den vertrauten Weg seiner Heimkehr zu verfolgen.

Der Zug fuhr jetzt über die Themse, vorbei an der Chelsea Bridge. Zur einen Seite war Battersea Park zu sehen, wo Familien entspannt die frühabendliche Sonne auskosteten. Zur Linken befand sich eine enorm große Baustelle – vermutlich das Fundament für Londons großartiges neues Kraftwerk.

Und während er all das Neue und das Alte auf sich wirken ließ, dachte er an Sir Carltons Worte in der kurzen Besprechung, die sie in seinem Büro abgehalten hatten.

Anscheinend hatte das Außenministerium eine Menge geplant, wie man Harry an seinen zwei bis drei Tagen wöchentlich einsetzen wollte.

»Keine öden Besprechungen, Harry. Ein Mann wie Sie … Ihre Talente und Fähigkeiten sollten bestmöglich genutzt werden.«

Und das Faszinierendste war folgender Satz gewesen: »Ich kann nicht genau sagen, was sich ergeben wird. Aber eines verspreche ich Ihnen: Sie werden sich nicht langweilen.«

Sir Carltons Worte waren, nun ja, recht erstaunlich gewesen.

Was würde sich wohl »ergeben«? Was für eine Arbeit? Zweifellos geheim, soweit Harry hatte entnehmen können. Und wichtig.

Und vielleicht, schätzte Harry, sogar gefährlich.

Kat stand da und betrachtete das Dower House.

Okay, dachte sie, es sieht … sehr englisch aus.

Dichte Rankgewächse mit ausladendem Laub und lila Blüten zogen sich an den beiden kleinen Säulen seitlich vom Eingang und die Fassade hinauf bis zu den drei Fenstern im Obergeschoss. Unten befand sich zu beiden Seiten der großen Haustür je ein Fenster.

Indes gab es ein Problem. Die Läden waren … sämtlich geschlossen. Das Haus war leer und verriegelt. Und an der Tür hing eine Nachricht: »Reisetruhen ins Depot gebracht. Neue Lieferung am Montag um acht Uhr.«

Folglich war der Lastwagen vor ihr hier gewesen, hatte niemanden angetroffen und war ins Wochenende entschwunden.

Wie nett.

Und was war mit Maggie Dingsda – Harrys »unglaublicher« Haushälterin? Sollte sie nicht nach der Reise von Kairo her mit einem Willkommensmahl bereitstehen? Zehn Tage mit Schiff und Automobil – und nicht einmal eine Tasse Kaffee zur Begrüßung?

Kat zuckte mit den Schultern.

Sinnlos, sich deswegen zu ereifern. Dumme Sachen passieren.

Vielleicht lag ein Missverständnis vor. Es könnte sein, dass das Telegramm mit den geänderten Reiseplänen, das Harry in Marseille aufgegeben hatte, die Haushälterin nicht erreicht hatte.

Kat trat einen Schritt zurück und sah auf ihre Uhr.

Hm – halb acht. Wann wurde es hier dunkel? Sie schaute hinauf zum Himmel, wo die Sonne beinahe untergegangen war.

Bald.

Ihre Außendienstausbildung übernahm die Regie: Geh deine Möglichkeiten durch, prüfe sie und handle.

Und was waren ihre Möglichkeiten?

Nummer eins: auf Harry warten. Hm – kalt – und es könnte lange dauern.

Nummer zwei: ein Hotelzimmer im Ort buchen. Wäre möglich, hätte ich ein Hotel gesehen. Aber das habe ich nicht. Dennoch musste es hier eines geben, oder nicht?

Nummer drei: Pub? Einige Drinks mit den Einheimischen nehmen und auf Harry warten. Verlockend, aber wahrscheinlich nicht die Heimkehr, die Harry erwartete.

Nummer vier: Harrys Tante in deren Haus aufsuchen und – tja – die Verwandtschaft kennenlernen!

Sie überlegte einen Moment. Ja, auf jeden Fall!

Nummer vier war doch offensichtlich. Wozu waren Verwandte da? Und wohnte Tante Lavinia – Lady Lavinia, erinnerte sie sich – nicht in einem prächtigen Herrenhaus gleich die Straße hinauf?

Kat nahm ihre zerknüllte Kartenzeichnung hervor, strich sie glatt und sah sie an.

Dort war ein Weg eingezeichnet, der von der Rückseite des Hauses über ein paar Felder direkt zur Haustür des »Mortimer-Landsitzes« führte, wie Harry es bezeichnet hatte.

Mydworth Manor.

Es klang wahrlich nach jener Art Haus, in dem eine Frau einen anständigen Drink und ein Essen bekommen konnte, wenn sie es brauchte, nicht wahr?

Und Kat brauchte eindeutig beides.

Sie nahm sich ihre Jacke von der Rückbank des Alvis und befestigte das Verdeck des Wagens, falls es Regen gab. Denn regnete es nicht immerfort in England?

Anschließend schrieb sie eine Nachricht für Harry und befestigte sie an der Haustür.

Eventuell war er in einer Stunde zurück, und sie konnten gemeinsam eine kleine Familienzusammenkunft mit Tante Lavinia abhalten. Harry würde die Hausschlüssel suchen, und anschließend könnten sie wieder herkommen und ein wenig schlafen.

Auf dem Weg durch den Garten blieb Kat kurz stehen, um an einem überaus üppigen Rosenstrauch zu riechen, bevor sie durch die niedliche kleine Gartenpforte schlüpfte und über eine große Weide wanderte.

Nach fünf Minuten hielt sie inne, zog erneut die Zeichnung hervor und studierte sie sorgfältig.

Sie hatte gedacht, dass das Herrenhaus inzwischen zu sehen wäre, doch Kat konnte nichts außer einer fernen Hügelkette ausmachen.

Was nichts bedeuten musste. Die Weide führte sanft bergan, also war das Mortimer-Anwesen vermutlich in dem Tal dahinter.

Tante Lavinia wird überrascht sein, mich zu sehen, dachte Kat in der einsetzenden Dämmerung.

Allerdings wusste sie auch, dass Überraschungen bisweilen nicht willkommen waren.

4. Ein Todesfall im Herrenhaus

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Harry knallte die Tür zum Abteil zu und beobachtete, wie der Zug langsam den Bahnhof von Mydworth verließ, hinaus in die Dunkelheit und in Richtung Küste.

Dann folgte Harry den anderen Pendlern am Kartenschalter vorbei und um das Gebäude herum zu dem winzigen Vorplatz, auf dem manchmal Taxis warteten.

Heute Abend jedoch war der Platz leer. Im Licht der einzigen Straßenlaterne schaute Harry auf seine Uhr.

Warten lohnte sich nicht. Am besten ging er zügig durch den Ort und nach Hause.

Es dürfte nur zwanzig Minuten dauern, sagte er sich und machte sich auf den Weg den Hügel hinauf.

Kat stieg über einen Zaun, rutschte aus und landete der Länge nach mit dem Gesicht im nassen Gras.

»Verdammt«, fluchte sie laut. »Verdammt, verdammt, verdammt!«

Dann stand sie auf und klopfte sich den Schmutz von ihrer kakifarbenen Hose und dem passenden Oberteil. Beides hatte sie ausgesucht, um den Stil eines ihrer großen Idole nachzuahmen – der fantastischen Amelia Earhart.

Nun jedoch war das Ensemble von Schlammflecken besudelt.

Ach, und wenn schon.

Eine halbe Stunde war sie bereits unterwegs – so viel zu Harrys berühmten Zeichenkünsten. Bisher hatte sie einen Bach überquert, eine Kuhherde weitläufig umrundet und in einer Hecke einen Schuh verloren. Ihr verbliebener Schuh, der nun schlammbedeckt war, nützte ihr wenig.

Ganz so hatte sie sich diesen Abend nicht vorgestellt.

Aber es kann nur noch besser werden, dachte sie und ging weiter über die Weide. Dabei gab sie acht, nicht in die Kuhfladen zu treten.

Zum Glück war ein Halbmond aufgegangen und spendete genug Licht, um genau das zu vermeiden.

Und dann hörte sie in der Ferne Musik – vertraute Musik.

Fats Waller!

Die Stimme hallte klar erkennbar über die Weide … »Ain’t Misbehavin‘. Saving all my love for you.«

Außergewöhnlich! Fats höchstselbst, hier inmitten der englischen Idylle!

Kat lief dem Klang entgegen. Minuten später erreichte sie den Hügelkamm und sah – unten in dem Tal, nur ein paar Hundert Meter entfernt – ein großes Herrenhaus.

Daneben wirkte das Dower House wie eine Hütte.

»Wow!«, entfuhr es ihr – diesmal mit gesenkter Stimme –, als sie stehen blieb und den unerwarteten Anblick und die Klänge in sich aufnahm.

Das Haus duckte sich recht klobig und quadratisch hinter makellosen Rasenflächen mit klassischen Statuen – umgeben von Wald.

Kat konnte auch mindestens ein Dutzend Fenster in den oberen Stockwerken sehen, wo das Gemäuer von dichtem Efeu bewachsen war; einen prachtvollen Eingang mit leuchtenden Laternen sowie eine geschwungene Kiesauffahrt, die aus dem Wald kam und um einen Springbrunnen führte, auf dem sich ein Engel mit Pfeil und Bogen befand.

Und sogar von hier oben war zu erkennen, woher die Musik erklang: aus einem im Erdgeschoss gelegenen großen Wohnzimmer – oder wie immer sie es hier nannten –, das sich über die gesamte Seite des Hauses erstreckte und dessen Glasflügeltüren weit geöffnet waren. Etwa ein Dutzend Leute standen dort, alle in Abendgarderobe, plauderten und lachten. Und trinken Cocktails!

Die Musik verstummte kurz, bevor das Grammofon eine neue Schallplatte spielte. Es war ein Lied, das Harry und Kat in Kairo über alles geliebt hatten: Let’s Do It, Let’s Fall in Love.

Und das haben wir getan, dachte sie.

Auch wenn es ihrer Meinung nach weniger eine bewusste Entscheidung gewesen war als vielmehr … unvermeidlich.

Oh ja, das trifft es eher. Ein aufgeregtes Kribbeln durchfuhr sie und machte die verrückte Wanderung über die matschigen Weiden wieder wett. Der erste Abend in England, und wir gehen auf eine Party, Kat!

Sie strich sich einen verirrten Strohhalm aus dem Haar und wischte sich die schmutzigen Hände an ihrer Jacke ab.

Hm, ich werde mir wohl etwas zum Anziehen ausleihen müssen. Und unbedingt ein Paar Schuhe.

Beschwingten, barfüßigen Schrittes lief sie den Hang hinunter auf das Haus zu.

Kat überquerte den schattigen Rasen von Mydworth Manor und beobachtete die elegant gekleideten Gäste, die höflich von dem Wohnzimmer in ein formelles Esszimmer geführt wurden: Hohe Fenster gaben den Blick auf eine lange Tafel mit blitzenden Kerzenleuchtern, Glas und Silber frei. Bedienstete standen bereit, das Dinner zu servieren.

Na, das ist doch mal was, dachte Kat.

Plötzlich wurde sie gewahr, dass sie in ihrem schmutzigen Aufzug eventuell nicht ganz so herzlich willkommen geheißen würde, wie sie es sich erhofft hatte.

Sollte sie lieber zum Dienstboteneingang gehen und jemanden um Hilfe bitten?

Ich will Tante Lavinia nicht erschrecken – oder ihre vornehmen Gäste!

Sie ging etwas näher zum Haus und versuchte, die Anlage des Anwesens einzuschätzen. Zu einer Seite des Hauses gab es ein Nebengebäude und, wie sie vermutete, Ställe – in der Dunkelheit konnte sie lediglich die Umrisse von Automobilen sehen, die in einer Reihe geparkt waren.

Als sie seitlich um das Herrenhaus herumging, auf der Suche nach dem Dienstboteneingang, blickte sie hinauf zu den Fenstern im oberen Stockwerk.

In einem von ihnen bemerkte sie etwas – einen Umriss und sich bewegende Schatten.

Es muss jemand sein, der zu spät zum Essen kommt. Wer es auch sein mag, sollte sich lieber beeilen, denn es duftet köstlich. Solch ein Mahl möchte man nicht versäumen!

Dann jedoch, während sie noch hinsah, erschien ein Mann am Fenster, dessen Umrisse vom Licht drinnen nachgezeichnet wurden. Kat beobachtete, wie er an den Fensterrahmen griff und sich hochstemmte!

Nun hörte sie durch das offene Fenster laute Stimmen aus besagtem Zimmer.

Was ist hier los?

Sie sah, wie der Mann sich umdrehte, als wollte er aus dem Fenster klettern, und mit dem Fuß Halt in dem Efeu und dem Rankgitter suchte. Inzwischen kehrte er Kat den Rücken zu – eine Hand am Fensterrahmen, die andere nach dem Efeu ausgestreckt.

Ein schriller Schrei ertönte aus dem Zimmer, der durchdringende, Angst einflößende Schrei einer Frau.

Und dort, direkt am Fenster, blitzte ein Mündungsfeuer auf, während gleichzeitig ein Schuss ertönte – der hier im Garten sehr laut zu hören war.

Der Kletterer fiel rückwärts, als wäre er gestoßen worden. Sein Kopf kippte nach hinten, er fuchtelte mit den Armen, trat mit den Beinen in die Luft und brauchte ewig, bis er unten ankam. Kat wusste, dass er aus der Höhe sehr hart landen würde.

Mit einem entsetzlichen dumpfen Knall schlug er auf dem Boden auf.

Kat stand regungslos da, den Mund offen vor Schreck, und konnte eine Sekunde lang weder etwas sagen noch tun. Ein anderer Mann erschien an dem Fenster, einen Arm erhoben, einen Revolver in der Hand und …

Peng!

Der zweite Schuss wirkte irgendwie lauter – als hätte der erste die Welt verstummen lassen. Auch das Mündungsfeuer blitzte heller …

Peng!

Und nun ein dritter.

Kat fühlte mehr, als sie hörte, wie die Kugel nahe bei ihr durch die Luft sauste, und begriff, dass sie in der Schusslinie stand. Zum zweiten Mal an diesem Tag übernahm ihr Instinkt die Führung, und sie lief geduckt in die nächste Deckung: hinter ein milchig weißes Steinpodest, auf dem eine behelmte Figur mit einem Schwert in einer Hand und einem Kopf in der anderen stand.

Hinter dem Podest stolperte sie, fiel – und stieß grob mit der Schulter gegen jemanden, der daraufhin rückwärts gegen das Podest kippte und laut ausrief …

»Was zum Teufel …?«

»Harry?«, fragte sie, packte den vertrauten Arm und hörte, wie zwei weitere Schüsse abgefeuert wurden.

Peng! Peng!

Und ein Marmorfragment platzte über ihren Köpfen ab.

»Kat? Kann ich dich nicht einen Nachmittag allein lassen, ohne dass ein Krieg ausbricht?«

»Den hier habe ich nicht angefangen.«

»Freut mich. Ähm, hast du eine Ahnung, was hier los ist?«

»Nicht die geringste. Aber es ist ein Mann am Boden, dort drüben bei den Sträuchern. Er ist aus dem Fenster gestürzt.«

»Ein ungeladener Gast vielleicht? Übrigens habe ich deine Nachricht bekommen.«

»Ja, dachte ich mir.«

Peng!

Kat sah einen Grasklumpen von ihren Füßen in die Dunkelheit wirbeln. Prompt zog sie die Beine etwas weiter ein.

»Okay, ich komme ein bisschen zu spät zu dieser Party«, sagte Harry. »Nur aus reinem Interesse, der wievielte Schuss ist das?«

Kat überlegte eine Sekunde. »Der sechste, glaube ich.«

»Du glaubst?«

»Nein, ich bin mir sicher.«

»Gut«, sagte Harry. »Dem Klang nach ist es ein gewöhnlicher Webley-Revolver. Er muss nachladen.«

Kat beobachtete, wie ihr Mann sich aufrichtete und seinen Anzug glatt strich, bevor er zum Fenster hinaufrief: »Sie da! Würden Sie das bitte lassen? Hier könnte jemand zu Schaden kommen.«

Peng!

»Ah«, sagte Kat verwirrt. »Entschuldige! Das muss der sechste gewesen sein.«

»Tja, zählen kann in solchen Momenten ein Problem sein.«

Auch Kat stand auf, schnappte sich ihren verbliebenen Schuh und blickte hinüber zum Haus. Dort brannten nun mehr Lichter als zuvor, und Leute scharten sich an den Fenstern unten. Überdies war Rufen und Schreien aus den oberen Zimmern zu hören.

»Harry, der Mann, der gestürzt ist …«, begann sie, wohl wissend, dass Sekunden über Leben und Tod entscheiden konnten. »Komm mit!«

Harry war ihr dicht auf den Fersen, als sie zum Haus lief.

Dort, in den Sträuchern und Blumen unter dem Fenster, aus dem die Schüsse abgegeben wurden, konnte sie einen dunklen Umriss sehen. Den Körper eines Mannes, auf dem Rücken liegend, regungslos. Die Gliedmaßen in unnatürlichen Winkeln abgespreizt.

Sie hockte sich neben ihn und griff auf der Suche nach einem Puls an seinen Hals. Seine Haut war noch warm, die Augen starrten blind nach oben. Ein junger Mann. Eine dunkle Locke hing ihm in die Stirn.

Harry stand neben Kat. »Spürst du was?«

Ich hasse es, wenn ich nichts tun kann. »Nein«, antwortete sie. »Er ist tot.«

5. Die Ankunft des Constable

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Kat trat zurück, und Harry hockte sich hin, um den Toten zu inspizieren.

»Ein recht tiefer Sturz«, sagte er, wobei er zum Fenster oben nickte. Dann neigte er behutsam den Kopf des Mannes, und die Haarlocke glitt zur Seite. »Aber ich denke nicht, dass der ihn getötet hat.«

Nun erkannte Kat eine Schusswunde an der Schläfe des Mannes. Das Blut schimmerte sogar im Dunkeln.

Als junge freiwillige Krankenschwester hatte sie 1918 in Frankreich genug Opfer gesehen, um zu wissen, dass solch eine Wunde so gut wie sicher tödlich war.

Sie spürte Harrys warme Hand an ihrem Arm, seinen Körper neben ihrem, und wusste, dass er verstand, was in ihr vorging. Sie beide hatten den Krieg miterlebt. Und in Momenten wie diesem kehrte die Erinnerung ohne Vorwarnung zurück, grausam und bildgewaltig.

Kat stand auf – Harrys Hand lag noch auf ihrer Schulter – und drehte sich um, als eine Frauenstimme laut die Stille durchschnitt.

»Gütiger Gott! Harry? Bist du das?«

Plötzlich schien aus der Dunkelheit ein Taschenlampenkegel auf Harry und Kat, und eine Gruppe von Gestalten eilte auf sie zu. »Hallo, Tante Lavinia«, sagte Harry, der seine Augen abschirmte.

Als der Lichtstrahl gesenkt wurde und sich die Gruppe näherte, sah Kat eine große, elegante Frau, deren bunter japanischer Seidenschal den Mondschein perfekt einfing.

Das ist also die berühmte Lady Lavinia, dachte Kat und musterte die Frau aufmerksam. Harry hatte ihr so viel von seiner Tante erzählt – jedoch nicht, wie umwerfend sie war.

Groß wie Harry und mit einer Art lässiger Trägheit in ihren Bewegungen.

Ihr Haar war dunkel und modisch kurz, mitsamt diesen kecken Locken, die man sonst nur bei jüngeren Frauen sah. Ihre Kleidung war elegant, und ihre Züge waren klar konturiert – hohe Wangenknochen und kaum Make-up.

Sie sieht aus wie … wie ein … Leopard, dachte Kat.

Abrupt blieb Lavinia stehen, sichtlich schockiert, Harry zu sehen, und umso mehr, die Leiche zu seinen Füßen zu entdecken. »Ach du meine Güte«, sagte sie und richtete den Lampenstrahl auf den Toten, ehe sie nach Harrys Hand griff, als bräuchte sie Halt. »Armer Junge. Ist er … tot?«

»Ich fürchte, ja«, antwortete Harry. »Kennst du ihn?«

Kat beobachtete, wie Tante Lavinia sich nach unten beugte und rasch wieder aufrichtete.

»Oh Gott, es ist Coates. Mein Fahrer.«

»Tut mir aufrichtig leid«, sagte Harry. »Hast du eine Ahnung, was geschehen ist?«

»Wir hörten einen Schuss. Wie es aussieht, denke ich, dass Cousin Reggie ihn erschossen hat«, sagte Lavinia, die zu dem nach wie vor erleuchteten Fenster oben blickte. »Aber warum? Ich kann es dir beim besten Willen nicht sagen.«

»Ich glaube, das weiß ich vielleicht«, entgegnete Harry. Nun zückte er ein Taschentuch, hockte sich neben die Leiche und griff in die Jackentasche des Mannes … um ein aufwendig gearbeitetes Diamantkollier hervorzuholen.

Als er wieder aufstand, glitzerte der Schmuck in dem Licht, das vom Haus herstrahlte. Kat hörte, wie die kleine Menge der Schaulustigen hinter ihr nach Luft rang.

»Wie außergewöhnlich«, sagte Lavinia.

»Es ist nicht alles.« Harry nickte zum Blumenbeet. Und jetzt konnte Kat sehen, wie sich Licht in anderen Schmuckstücken verfing, die auf der Erde verstreut lagen: einzelne Edelsteine, Armreife, Ringe …

Der Mann musste sie in der Hand gehabt haben, als er stürzte.

Kat bemerkte, wie Harry das Taschentuch um die Halskette faltete und in seine Hosentasche steckte. Dann zog er sein Jackett aus und legte es sanft über die Leiche.

Nach wenigen Sekunden richtete er sich erneut auf und drehte sich zu der kleinen Gruppe in Abendkleidung um, die sich nun dichter zusammendrängte.

»Wir können nichts für ihn tun«, sagte er und dirigierte Lavinias Gäste behutsam weg vom Schauplatz. »Ich schlage vor, dass wir alle zurück ins Haus gehen und die Polizei rufen.«

Kat beobachtete, wie sich Tante Lavinia und ihre Gäste umdrehten und zum hell erleuchteten Hauseingang gingen. Dann legte Harry den Arm um Kats Schultern, und sie folgten ihnen.

»Harry, ich habe wirklich sechs Schüsse gehört«, sagte Kat leise.

»Oh, ich glaube dir. Zahlen sind deine Stärke.«

»Seltsam, findest du nicht?«

»Sehr sogar. Nun nimmst du ein heißes Bad, danach bekommst du einen Whisky, und wir reden, einverstanden? Doch zunächst …« Harry blickte zu der Menge, die ins Haus ging. »… behalten wir das für uns, hm?«

Kat nickte. Sie hatte dasselbe Gefühl.

»Mein lieber Harry«, sagte Lavinia, kaum dass die Gäste im Haus und nur noch sie drei draußen waren, wo sie auf die Polizei warteten. »Es ist eine Freude, dich wieder daheim zu haben. Aber was in aller Welt tust du im Garten?«

»Ach du meine Güte, hast du mein Telegramm nicht erhalten? Es wurde ziemlich langweilig in Marseille, deshalb habe ich den alten Alvis verladen lassen und Kurs nach England genommen, um …« Er stockte kurz und blinzelte noch ins grelle Licht. »… dir meine Frau vorzustellen.«

Lavinia drehte sich zu Kat um.

Dieser Blick … nicht überbordend freundlich, fand Kat.

Lag es an dem fehlenden Schuh? An dem Schlamm auf ihrer zerrissenen Kleidung?

Im hellen elektrischen Licht blickte Kat an sich hinunter. Rasch wechselte sie ihren Schuh von der rechten in die linke Hand und wischte sich über die Jacke.

»Freut mich sehr, Lady Lavinia«, sagte sie und hoffte, dass sie Harrys Tante korrekt angesprochen hatte. Sie streckte ihr die Hand hin.

Lavinia musterte sie skeptisch, als würde ihr ein nasser Fisch angeboten, nahm sie aber schließlich.

»Die Freude ist ganz meinerseits«, sagte Lavinia, obwohl Kat sich des Eindrucks nicht erwehren konnte, dass die Dame sich zu dieser »Freundlichkeit« zwingen musste.

Umso froher war Kat, dass sie von einer nahenden Glocke gerettet wurde.

Zu Hause in der Bronx bedeutete dieses Geräusch, dass der Eismann kam. Doch Kat wusste aus ihrer Zeit in Kairo, dass die britischen Polizeiwagen mit Glocken-, nicht mit Sirenenklang anrückten.

Sie stand neben Harry und beobachtete, wie sich die Automobilscheinwerfer durch die Bäume näherten und Schatten über den dunklen Rasen huschten.

»Nicht ganz die Heimkehr, die ich erwartet hatte«, raunte Harry leise, als Lavinia zur Seite trat, um mit einem Butler zu sprechen, der aus dem Haus gekommen war.

»Ich auch nicht«, sagte Kat.

»Übrigens gefällt mir dieser Stil sehr«, flüsterte er. »Du solltest häufiger Stroh tragen.«

Harry beobachtete, wie seine Tante dem Butler ruhig Anweisungen gab und danach wieder zu ihm kam.

»Harry, macht es dir etwas aus, mir hierbei zu helfen? Mit der Polizei und allem?«

Wie es klang, galt diese Bitte nicht seiner eben vorgestellten Braut. Doch er antwortete leise: »Selbstverständlich, Tante Lavinia. Am besten bleiben deine Gäste drinnen, solange wir uns um alles kümmern, nicht wahr?«

Er warf Kat einen Blick zu, der besagte: »Wir« schließt dich mit ein, Kleines.

Lavinia nickte. »Ich glaube – trotz der unglücklichen Ereignisse –, die verlängerte Cocktailstunde wird sie beschäftigt halten. Und es gibt ja nun keinen Mangel an Gesprächsstoff, sollte man meinen.«

Nach einem letzten Blick zu ihren Gästen, die untereinander tuschelten, als Benton sie mit einem frischen Tablett Drinks zurück ins Wohnzimmer führte, trat Lavinia vor zu dem Polizeiwagen, der schlitternd auf der Kieseinfahrt vor Mydworth Manor anhielt.

Zwei Officer stiegen aus dem Wagen und gingen mit angemessen ernster Miene auf Harrys Tante zu.

Einer von ihnen war eher groß und stattlich mit einem gepflegten Schnauzbart. Der andere – kleiner und erheblich dünner – trug eine Miniaturversion selbiger Oberlippenzier.

»Mylady«, sagte der Stattliche, »wir sind so schnell wie möglich gekommen.«

»Ja, sehr prompt, Sergeant.« Lavinia drehte sich zu Harry und Kat um, die nur einen Schritt hinter ihr waren. »Dies sind mein Neffe, Sir Harry Mortimer, und seine Frau, ähm, Lady Mortimer.«

Das kam ihr aber schwer über die Lippen, dachte Kat.

Der Sergeant starrte Kat an, sichtlich verblüfft ob ihres Aufzugs.

Wahrscheinlich hält er mich für die Gärtnerin.

Als er sich gefangen hatte, tippte er höflich an seine Mütze. »Sergeant Timms, Sir, und …«, ein vages Nicken zu dem anderen Officer, »… Constable Thomas.« Für einen Moment schienen alle unsicher, was genau sie als Nächstes tun sollten. »Nun denn, vielleicht sehen wir uns das Opfer an?«

Mit einem kurzen Blick zu Harry warf Lavinia ihm den Ball zu.

»Ähm, ja«, sagte er. »Hier entlang. Es ist kein schöner Anblick, fürchte ich.«

Kat folgte ihrem Mann, der die örtliche Polizei zu der Stelle führte, an der die Leiche lag.

Harry hob sein Jackett von der Leiche, und sowohl der Sergeant als auch der Constable richteten ihre Taschenlampen nach unten, wo sie den Strahl vom blutigen Kopf zu den Füßen und wieder zurückbewegten.

Sehr seltsam, dachte Kat, hier neben einem Toten zu stehen.

Abermals sagte keiner etwas.

»Und wer ist der Mann, Mylady?«

»Alfred Coates, mein Fahrer.«

Kat beobachtete, wie sich der Constable sichtlich neugierig vorbeugte. Dies könnte die erste Leiche sein, die er je gesehen hatte.

»Ihm wurde in den Kopf geschossen, Mylady«, sagte der Constable, während er sich wieder aufrichtete, als hätte er soeben eine sagenhafte Entdeckung gemacht.

»Anscheinend«, bestätigte Lavinia.

Sergeant Timms räusperte sich, nahm ein Notizbuch und einen Schreiber hervor und begann sich Notizen zu machen.

»Also … Alfred Coates? Mit ›e‹, nehme ich an?«

Kat sah Tante Lavinia nicken. Der Polizist stellte offensichtlich ihre Geduld auf die Probe.

»Danke«, sagte Timms. Dann fuhr er fort: »Dem Anschein nach«, er wies zur Leiche, »ist schwer zu sagen, ob ihn der Schuss getötet hat oder der darauf folgende Sturz.«

Kat war versucht, ihm zu erklären, dass eine Kugel in den Kopf für gewöhnlich tödlich ist. Doch sie hielt den Mund.

»Wie dem auch sei«, sagte Lavinia und schwenkte die Hand zu dem Toten, »er ist tot, der arme Kerl. Und, nun ja, dies ist alles recht ungewohnt für mich. Was tun wir jetzt?«

Kat bemerkte, dass Harry, der sonst nie um Worte verlegen war, ziemlich still blieb. Dies war eine Seite von ihm, die er sonst nur bei der Arbeit zeigte, wie Kat wusste. Für ihn war das Leben eine große Tollerei, bis die Dinge ernst wurden. Dann jedoch – war er allem gewachsen.

»Wir rufen den Leichenbeschauer, Mylady. Falls es sein muss, klingeln wir ihn aus dem Bett. Er soll sich um das hier kümmern. Ich, ähm, werde mit allen reden müssen, versteht sich. Ihren Gästen. Um herauszufinden, was passiert ist.«

Nun mischte sich Harry leise und direkt wieder in das Gespräch ein.

»Sie sind alle drinnen«, sagte er. »Einschließlich des Mannes, der ihn erschossen hat.«

»Ah, demnach haben Sie den Schuldigen bereits dingfest gemacht?«, fragte Constable Thomas.

»Ich würde Cousin Reggie kaum einen ›Schuldigen‹ nennen«, sagte Lavinia.

»Reggie?«, fragte Timms.

»Wenn ich dürfte«, sagte Harry. »Das, ähm, Opfer wurde von einem Gast meiner Tante erschossen, Lord Tamworth, als Coates anscheinend aus dem Fenster steigen wollte.« Er zeigte nach oben.

Timms nickte und machte sich mehr Notizen, während Harry weitersprach.

»Mit diesen Sachen bei sich.«

Hier holte Harry das Taschentuch hervor und faltete es auseinander, um das Diamantkollier zu zeigen.

»Das war in Coates‘ Jackentasche.«

Timms beäugte die Juwelen mit offenem Mund. »Gut.«

»Es ist noch mehr Schmuck um die Leiche herum verteilt«, sagte Harry. »Von dem Sturz.«

»Ja, das sehe ich.«

»Ich gehe davon aus, dass Sie hier jemanden zur Bewachung abstellen werden, Sergeant, nicht wahr?«

»Sir?«, fragte Timms abwesend. »Ah, ja, natürlich. Damit über Nacht nichts angerührt wird.« Er nickte Constable Thomas zu. »Zuerst müssen wir Fragen stellen … ähm … die Namen aufnehmen …«

Kat hatte den Eindruck, dass der Sergeant sich den Ablauf in diesem Moment gerade erst ausdachte.

Lavinia machte einen Schritt auf den Mann zu. »Oh, ich danke Ihnen, Sergeant. Es ist eine abscheuliche Angelegenheit. Äußerst verstörend für alle. Aber ich verstehe vollkommen, dass Sie tun, was Sie tun müssen.«

»Vielen Dank, Mylady! Ich muss selbstverständlich noch den genauen Tathergang ermitteln. Wie es dazu kam, dass Ihr Fahrer … ähm … aus dem Fenster oben fiel. Und warum es … ähm … für nötig erachtet wurde, ihn zu erschießen. Constable Thomas und ich werden zunächst zu unserem Funkgerät im Automobil gehen und, wie ich schon sagte …«

»Ich weiß. Der Leichenbeschauer.«

Lavinia ging hinüber zu Harry und Kat und wies zu den breiten Eingangsstufen des Herrenhauses.

»Wollen wir?«

Und während die beiden Polizisten zu ihrem Wagen eilten, dessen grelle Scheinwerfer noch brannten, kehrte Lavinia mit Harry und Kat ins Haus zurück.

Zum ersten Mal übertrat Kat die Schwelle von Mydworth Manor und nahm die staunenswerte Einrichtung in sich auf. Schwarz-weiße Fliesen erstreckten sich über sechs bis neun Meter in jede Richtung. Oben an der Decke hing ein prachtvoller Kronleuchter, in dem elektrisches Licht funkelte.

Und weiter vorn schwangen sich zwei Treppen mit polierten Handläufen hinauf zu einer Galerie und wer weiß wie vielen Korridoren zu den oberen Zimmern.

An den Wänden hingen Porträts der Ahnen. Bei einigen erkannte Kat eine gewisse Ähnlichkeit mit Harry auf Anhieb – die gleichen dunklen, eindringlichen Augen.

Ein junges Dienstmädchen stand unten an der Treppe.

Kat sah, dass das Mädchen geweint hatte – die Augen waren gerötet und blutunterlaufen. Sie beobachtete, wie Lavinia auf das Mädchen zuging, leise einige Worte mit ihm sprach und ihm dann ihren Schal gab. Das Mädchen nickte, lächelte matt und schlüpfte durch eine Tür, von der Kat annahm, dass sie nach unten führte.

Vor Jahren hatte Kat selbst in Manhattan bei einer wohlhabenden New Yorker Familie gearbeitet.

Sie konnte sich vorstellen, welch ein Schock der plötzliche, gewaltsame Tod eines Mitbediensteten für das Personal war.

»Harry«, sagte Lavinia, als sie sich zurück zu ihnen wandte, und berührte sein Handgelenk. »Behalte bitte Sergeant Timms im Blick, ja? Wir sollten wissen, was er in Erfahrung bringt.«

»Sehr gern, Tante Lavinia.« Harry nickte. »Und Kat passt natürlich auch mit auf.«

Kat sah, wie Lavinias Augen größer wurden – als hätte Harry vorgeschlagen, dass sie sich alle nackt auszogen und im Springbrunnen tanzten.

Na, das wäre doch eine Idee, dachte sie.

»Ihr beide?«, fragte Lavinia. »Ich meine, hältst du das für angemessen?«

»Durchaus«, antwortete Harry grinsend. »Ach, und übrigens, da das Dower House abgesperrt ist und unser Gepäck nicht vor Montag ankommt, mangelt es uns an einem Bett für die Nacht …«

»Natürlich! Ich lasse die Haushälterin ein Zimmer herrichten für dich und …«

Ach, sie ist ratlos, dachte Kat. Wie wird sie mich wohl nennen?

»… deine … Frau. Und Wechselgarderobe vielleicht?«

Das wird nicht leicht!

Lady Lavinia liebte Harry eindeutig, und Kat wusste, dass Harry genauso für sie empfand.

Nun wird meine Aufgabe darin bestehen, mich irgendwie hier einzufügen. Andererseits … Ich habe Herausforderungen ja schon immer gemocht.

Kat übernahm es, darauf zu antworten. »Vielen Dank, Lady Lavinia! Das ist sehr freundlich.«

Lavinia entgegnete todernst: »Es ist mir ein dringender Wunsch. Und, bitte«, hier blickte sie Harry kurz an, »nennen Sie mich Lavinia.«

Nun ist es so weit. »Ich bin Kat. Die Kurzform von Katherine.«

»Wie schrecklich … modern … Ah, Sergeant Timms«, sagte Lavinia, wandte sich von den beiden ab und schwebte über den Marmorboden zur Haustür, wo der Polizist wieder erschien.

Kat beobachtete, wie er sich die Schuhe an der Fußmatte sauber machte, ehe er seine Mütze abnahm und sie vorsichtig auf einen kleinen Tisch legte.

Wahrscheinlich nicht die Sorte Haus, die er in seinem Beruf häufiger betritt.

»Die Gäste sind gleich hier, Sergeant«, sagte Lavinia und zeigte zu einer Doppeltür, die Benton weit geöffnet hatte. Dann gingen alle in den großen Salon, aus dem ihnen Stimmengewirr und das Klimpern von Eiswürfeln in Gläsern entgegenkam.

6. Der Schütze

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Harry wartete, während seine Tante zu ihrem Butler ging, um alles zu arrangieren.

Die Gäste standen in einer kleinen Gruppe am anderen Ende des ausladenden Raumes zusammen – und sprachen zweifellos über die ungewöhnlichen Ereignisse des Abends. Harry erwiderte das dezente Nicken von einen oder zweien, obwohl er keines der Gesichter wiedererkannte. Von hier waren diese Leute nicht. Gewiss Londoner Freunde von Tante Lavinia, dachte er. So viel zu einem friedlichen Wochenende auf dem Lande.

Bevor er zu dem Sergeant ging, sagte er zu Kat: »Zumindest haben wir einen Schlafplatz für heute Nacht, hm?« Kat lächelte. Sie erträgt all das hier mit Fassung. »Auch wenn es nicht ganz der gemütliche Abend ist, den ich im Sinn hatte«, ergänzte Harry.

»Nein. Und eindeutig nicht – wie war das Wort noch gleich? – das ›beschauliche‹ alte England, das ich mir vorgestellt hatte.«

»Ah, nun … Du wirst feststellen, dass Beschaulichkeit nie ins Spiel kommt, wenn es um meine Tante geht.«

»Ich glaube, sie mag mich nicht.«

»Tja, wahrscheinlich nicht. Noch nicht. Sie ist durch und durch Engländerin. Hier drüben braucht man eine Zeit, um Leute zu mögen. Und sie hat dich ja eben erst kennengelernt, nicht? Aber ich denke, mit der Zeit wirst du erkennen, dass du mehr mit ihr gemein hast, als du glaubst.«

Er sah, dass Kat zu dem Sergeant zeigte, der ein kleines schwarzes Notizbuch aus seiner hinteren Tasche zog.

»Wie es aussieht, beginnt jetzt die ›Ermittlung‘«, sagte sie. »Und wir trotten einfach mit ihm mit, richtig?«

Harry nickte. Nun sprach der Sergeant nochmals mit Tante Lavinia, die auf ein Paar zeigte, das dicht nebeneinander auf einem aufwendig gearbeiteten kleinen Sofa aus rotem Brokat mit Goldverzierungen saß, welche die funkelnden Lichter des Kronleuchters einfingen.

Der Sergeant bejahte stumm und ging langsam auf die beiden zu. Das Paar hielt sich bei den Händen, saß vorgebeugt da und wirkte wie in Schockstarre.

Harry wusste, wer sie waren, obwohl er ihnen nur einmal vor langer Zeit bei einem Familienbegräbnis begegnet war: Cousin Reggie und seine Frau Claudia. Lord und Lady Tamworth. Er nickte Kat kaum merklich zu, und sie schlenderten – wie aus rein beiläufiger Neugier – in Richtung des Paares, das erst jetzt zu dem korpulenten Sergeant direkt vor ihnen aufblickte.

Sergeant Timms schien es nicht zu stören, dass Harry und sie dicht hinter ihm gingen und auch Lavinia ganz in der Nähe war.

»Ähm, Lord und Lady Tamworth?«, fragte Timms. »Eine furchtbare Sache, was da passiert ist. Ich muss Sie leider bitten, mir noch heute Abend einige Fragen zu beantworten, wenn Sie gestatten.«

Kat sah sich die Frau an – Lady Tamworth – sehnig, groß mit modisch kurzem, dunklem Haar. Ihre Augen waren weit aufgerissen vor Entsetzen ob dessen, was immer sie gesehen haben mochte. Allerdings schaute sie zu ihrem Mann, Lord Tamworth, damit er antwortete.

Äußerlich war er nicht auf Augenhöhe mit ihr. Auf dem kleinen Sofa sitzend wirkte Reggie eher klein. Aber seine Augen waren riesig, als stünde er ebenfalls noch unter Schock.

Es kommt ja nicht jeden Tag vor, dass man einen Mann erschießt, der aus dem eigenen Schlafzimmerfenster klettert.

»Natürlich«, sagte Reggie. »Selbstverständlich.«

»Ähm, vielleicht können Sie mir erzählen, was genau heute Abend geschehen ist?«

»Sergeant, ja, nun, es war kurz vor dem Dinner. Wir nahmen alle Drinks, hier unten. Es muss gegen Viertel vor acht gewesen sein. Irgendwann sagte meine Frau mir, dass sie noch mal rauf in unser Zimmer müsse.«

»Eigentlich gab es keinen wirklichen Grund«, sagte Claudia, »aber wäre ich nicht nach oben gegangen …«

Lord Tamworth tätschelte rasch ihre Hand. »Ist schon gut.« Dann sah er den Polizisten wieder an. »Ich habe mich weiter mit Leuten unterhalten – Sie wissen schon. Lady Lavinias Freunde sind wahrlich anständige Leute. Alle hatten einen famosen Abend, nichts Außergewöhnliches. Jedenfalls sagte Benton, das Dinner wäre bereit, und, nun ja, ich bemerkte, dass Claudia noch nicht zurück war, also bin ich schnell nach oben, um nachzusehen, ob alles in Ordnung ist …«

Kat sah, dass Lord Tamworth wartete, während Sergeant Timms eifrig mitschrieb.

»Jedenfalls … Sobald ich mich dem Zimmer näherte, vernahm ich Stimmen – ziemlich böse Stimmen.«

»Böse?«, fragte Timms.

»Hässlich. Drohend. Ich stieß unsere Zimmertür auf – aber da war niemand. Die Stimmen kamen aus der Ankleide nebenan. Und die Tür war geschlossen, verstehen Sie?«

»Ja«, sagte Timms. »Ich verstehe.«

»Ich habe gleich erkannt, dass etwas Übles vor sich geht. Also habe ich den alten Armee-Revolver aus meinem Koffer gezogen, die Tür zur Ankleide geöffnet …«

Kat bemerkte, dass inzwischen alle verstummt waren. Sie konnte die Gästegruppe auf der anderen Seite des Raumes sehen – Gläser in den Händen, große Augen und aufmerksam der dramatischen Erzählung lauschend.

»Und was genau haben Sie gesehen, Sir?«

»Ein ziemlich furchtbarer Anblick, kann ich Ihnen sagen! Claudia lag auf dem Boden, weinte sich die Augen aus. Sie war in einer schrecklichen Verfassung! Und zwei Männer in dem Raum! Der eine noch am Schmuckkasten meiner Frau, der andere, ein großer dunkelhaariger Bursche, floh schon durchs Fenster! Ich habe ihn nur sehr flüchtig gesehen.«

»Und beide Männer raubten Sie aus? War das Ihre Vermutung?«

Timms mag offensichtliche Fragen, dachte Kat.

»Na, was denken Sie denn, Mann? Selbstverständlich haben die uns ausgeraubt! Der Bursche hatte ein Schmuckkästchen mit Juwelen von meiner Frau in der Hand«, fuhr Tamworth fort. »Deshalb habe ich den alten Webley auf den Burschen gerichtet und ihn angeschrien: Hände hoch, oder ich schieße! Etwas in der Art. An die exakten Worte erinnere ich mich nicht.«

Kat fühlte, wie Harry ein wenig näher rückte. Und sie dachte: Mein Mann will sich der Party anschließen.

»Ähm, Cousin Reggie. Ist eine Weile her, hm? Oh, dies ist meine Frau. Kat.«

Nun blickten Reggie und seine Frau zu ihnen beiden auf, erst recht verwirrt.

»Was? Ah, ja, Harry. Stimmt. Ich hatte gehört, dass du in Nahost bist, mein Junge. Gerade zurück? Da hast du dir ja einen Abend ausgesucht!«

»Tja nun. Wir sind gerade angekommen, und es tut mir schrecklich leid, dass euch das passieren musste. Noch dazu in Mydworth Manor. In was für Zeiten leben wir nur?«

Kat beobachtete diesen kleinen Austausch höflicher Floskeln inmitten Reggies Aussage, wie es dazu kam, dass nur Minuten zuvor einem Mann in den Kopf geschossen wurde.

»Mich wundert nur eines«, sagte Harry. »Gewiss ist es praktisch, eine Waffe zu besitzen, aber hast du sie immer dabei, wenn du verreist?«

Hier merkte Sergeant Timms auf, und seinen geschürzten Lippen nach zu urteilen, war er wenig entzückt, dass seine Befragung unterbrochen wurde.

»Na ja, ja. Ich meine, später in der Woche reise ich weiter nach London, und heutzutage sind da so viele verzweifelte Menschen unterwegs. Vorsicht ist die Mutter der Porzellankiste, sage ich immer zu meiner lieben Claudia.«

Kat sah, dass Lord Tamworth‘ Frau – besagte Claudia – nickte. Allerdings schaute sie auch sehr gezielt Harry an.

Ein bisschen zu direkt, fand Kat.

Timms räusperte sich. »Demnach … haben Sie den Mann gewarnt?«, fragte er in der Hoffnung, die Geschichte wieder in die richtige Bahn lenken zu können.

»Oh durchaus. Ich habe ihm verflucht klar gesagt, was ich beabsichtige: Stehen bleiben, oder ich schieße!«

»Und was hat er getan?«

»Er hat mich vollkommen ignoriert! Verdammter Narr! Hat einfach den Schmuck in seine Tasche gestopft und ist zum Fenster gelaufen!«

»Und Ihre Frau, Sir?«

»Oh, ich habe dafür gesorgt, dass Lady Tamworth aus dem Weg war. Der erste Mann war bereits weg, ist mit der Hälfte des Schmucks über das verdammte Rankgitter geflohen. Und der zweite war auf der Fensterbank. Ich konnte ihn nicht entkommen lassen. Da habe ich geschossen.«

»Auf seinen Kopf?«, fragte Timms.

Und wieder eine Frage, deren Antwort allenthalben bekannt ist.

»Aber ja doch. Außer seinen Händen, mit denen er sich an den Fensterrahmen klammerte, war der leider das einzige Ziel.«

»Und Sie haben gleich beim ersten Schuss getroffen, Mylord?«

Reggie nickte und lächelte verhalten. »Im Krieg habe ich mir einen Ruf als guter Schütze erworben, kann ich Ihnen sagen.«

Kat sah, dass Harry ihr einen Blick zuwarf. Etwas … interessierte ihn.

»Und die anderen Schüsse?«

Claudia öffnete den Mund, als wollte sie etwas sagen, doch ihr Mann kam ihr zuvor.

»Ich bin zum Fenster gelaufen, das ist ja wohl klar. Der Mann, auf den ich geschossen hatte, lag am Boden, aber da war dieser andere Knabe, der sich ebenfalls Schmuck gegriffen hatte, und er war unten, rannte durch den Garten.«

»Und Sie waren sich sicher, dass dieser zweite Mann auch Ihren Schmuck genommen hatte?«, fragte Timms.

»Vollkommen sicher. Ich weiß doch, wie die Schmuckkästchen meiner Frau aussehen.«

»Demnach sind die beiden Kerle mit recht viel Beute davongekommen, Sir?«

An dieser Stelle bemerkte Kat, dass Claudia zu schluchzen anfing.

»Der Erste hatte fast alles«, heulte sie. »Alles!«

Reggie legte eine Hand auf ihr Knie und klopfte es sanft.

»Ja – alles ist weg.«

»Wie entsetzlich für euch beide«, sagte Harry. »Nur aus reiner Neugier: Reist ihr immer mit dem gesamten Schmuck?«

»Guter Gott, nein«, antwortete Reggie. »Aber die Sache ist die … Wir sind hier quasi auf der Durchreise zu einem Staatsbankett für den König und die Königin von Afghanistan – am Dienstag. Da mussten wir die funkelnden Diamanten mitnehmen. Bei solch einem Anlass hält man sich nicht zurück! Das ganz große Geschütz! Frack, Diademe, der ganze Kram.«

Kat hatte eine Frage zu dieser Geschichte. Genau genommen gingen ihr einige Fragen durch den Kopf. Aber da Harry und der Sergeant fürs Erste genügten, hielt sie sich zurück.

»Richtig. Und dieser Schmuck, vermute ich, war sehr wertvoll?«, fragte Harry vollkommen gelassen.

Diesmal antwortete Lady Tamworth mit wenigen Worten, die sie indes sehr ernst und grimmig aussprach.

»Er war ein Vermögen wert.«

»Ein Vermögen«, wiederholte Timms, während er sich Notizen machte. »Ich nehme an, Sie können das nicht genauer sagen, Mylord? Mylady?«

Reggie sah zu Claudia, die mit den Schultern zuckte, bevor sie das Gesicht in den Händen vergrub.

»Hm«, sagte Reggie. »Beide Kästchen. Diademe. Halsketten. Ohrringe. Alles reine Diamanten!«

»Vergessen wir nicht, Sir, dass wir eines der Kästchen retten konnten«, sagte Timms.

»Ah, ja, natürlich. Das andere Kästchen. Wenn ich schätzen müsste – zehntausend?«

»Zehntausend Pfund, Sir?«, wiederholte Timms und ließ beinahe sein Notizbuch fallen.

»Guineas, natürlich.«

Kat bemerkte, dass alle im Raum verstummt waren. Was wenig verwunderte. Diese Zahl war – enorm. Kein Wunder, dass Lord Tamworth mit einer Waffe auf die Diebe losgegangen war.

Sie sah zu Harry, der dezent eine Augenbraue hochzog. Und sie fragte sich, ob er dasselbe dachte wie sie.

Dies war kein zufälliger Diebstahl.

Er musste geplant gewesen sein. Jemand musste gewusst haben, dass der Schmuck dort war. Dieser Diebstahl war im Auftrag von jemandem geschehen, ganz gewiss.

7. Das Ende der Befragung

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»Was ist mit dem anderen Mann, der entkommen konnte?«, fragte Harry. »Hast du den richtig sehen können?«

»Ja«, stimmte Timms ein, »was ist mit ihm?«

Kat wusste, was die beiden dachten. Es müsste eine Fahndung ausgerufen werden – doch zunächst brauchten sie eine Beschreibung.

»Der ist in der Dunkelheit auf und davon. Ich habe geschossen, so gut ich konnte. Aber er ist im Zickzack gelaufen, mal in die eine Richtung, mal in die andere. Und er war fast nicht zu sehen!«

Nun konnte Kat sich nicht mehr zurückhalten.

»Aber Sie haben auf die Statue geschossen. Hinter der war ich nämlich in Deckung gegangen.«

»Ah, verstehe. Sie waren das? Hm. Tut mir entsetzlich leid, meine Liebe. Im Dunkeln sah ich nur, dass sich etwas bewegte, und ich dachte, der Schurke hätte sich hinter der Statue versteckt. Ich habe Ihnen hoffentlich keine Angst gemacht.«

Das leuchtet ein, dachte Kat. Auch wenn es ihr – für einen hervorragenden Schützen – eigenartig vorkam, wie wild die Kugeln durch die Luft geflogen waren.

»Ganz und gar nicht, Lord Tamworth.«

»Reggie, bitte«, sagte er lächelnd.

»Und Sie haben den Mann nicht erkannt, Sir?«, fragte Timms. »Hatten ihn nie zuvor gesehen?«

Reggie schien zu überlegen. »Nein, ich denke nicht.«

Dann sah er seine Frau an. »Du, meine Liebe?«

»Nein, noch nie«, sagte sie kopfschüttelnd. »Groß. Schrecklicher Mann. Dunkles Haar.«

»Alter?«, fragte Timms. »Jung? Alt?«

Reggie und Claudia sahen einander achselzuckend an.

»Natürlich habe ich ihn nur sehr flüchtig gesehen, aber – in den Dreißigern?«, sagte Reggie. »Vielleicht in den Vierzigern?«

Timms schrieb in sein Notizbuch. Kat fiel auf, dass er ziemlich gereizt wirkte.

Diese Beschreibung trifft auf die Hälfte der Männer im Land zu.

»Und dieser Bursche – dieser Coates – war er Ihnen während Ihres Aufenthalts hier aufgefallen?«, fragte Timms.

»Inwiefern ›aufgefallen‹, Sergeant?«, erwiderte Claudia.

»Ich meine, der Mann war Lady Lavinias Fahrer hier in Mydworth. Also frage ich mich, ob Sie ihn jemals im Haus gesehen hatten. Vielleicht, wie er sich in den oberen Stockwerken aufhielt – wo er nicht sein sollte? Irgendetwas Verdächtiges?«

»Nein«, antwortete Claudia. »Er mag hier der Fahrer gewesen sein, aber ich hatte ihn noch nie im Leben gesehen.«

»Ich auch nicht«, stimmte Reggie ein. »Und – das kann ich Ihnen sagen, Sergeant – ich bin froh, dass ich es nie wieder muss.«

An der Tür bewegte sich etwas, und Kat sah den jungen Constable hereinkommen. Benton begleitete ihn zu Sergeant Timms.

Dort beugte sich der Constable nahe zu seinem Vorgesetzten und flüsterte ihm etwas zu.

Lavinia kam zu ihnen und berührte Lady Tamworth‹ Schulter. »Reggie und Claudia, ihr müsst furchtbar erschüttert sein. Kann ich irgendwas für euch tun? Egal was.«

Kat fragte sich, ob Lavinia sich für diesen Raub verantwortlich fühlte. Oder für die Schüsse?

Dies hier ist ihr Haus. Es war ihr Fahrer.

Bisher schien sie allerdings nicht erschüttert. Indes vermutete Kat, dass Leute ihres Standes in diesem Land wahre Meister des Bluffs waren.

»Nein, ich hoffe nur, die Polizei findet diesen Unhold!«, antwortete Reggie.

»Und holt unseren Schmuck zurück«, ergänzte Claudia.

In diesem Moment drehte Timms sich wieder zu ihnen. Seine kurze Unterhaltung mit dem Constable war vorbei.

»Der Leichenbeschauer ist unterwegs. Wie auch ein weiterer Constable, der heute Nacht im Garten Wache halten wird. Also«, sagte er und schaute in sein Notizbuch, »vielleicht noch ein oder zwei letzte Fragen, dann lasse ich Sie in Ruhe.«

»Natürlich«, sagte Reggie, stockte kurz, und fuhr fort: »Übrigens, ich bekomme doch keine Schwierigkeiten, oder? Sie wissen schon, wegen …«

Kat beobachtete, wie Timms sein Notizbuch zuschlug. »Oh, das bezweifle ich sehr, Sir. Für mich deutet alles auf einen Raubüberfall hin. Und Sie haben getan, was jeder Gentleman unter diesen Umständen tun würde.«

Reggie sah erleichtert aus. Kat bemerkte, wie Claudia nach seiner Hand griff und sie drückte.

Beide standen noch sichtlich unter Schock.

Und Kat dachte: Griffbereiter Revolver … Wehe dem, der die englische Oberklasse zu bestehlen versucht. Das kann nicht gut ausgehen.

Tante Lavinia hatte Benton und das Personal angewiesen, endlich das Dinner zu servieren. Und obwohl Harry ausgehungert war, blieb er mit Kat zurück, während seine Tante sich um alles kümmerte.

»Geht es dir gut, Kat? Dies ist ja nicht direkt ein idealer Einstieg in das ruhige englische Landleben, hm?«

»Nun, zieht man den Schmuck, die Mylords und Myladys ab, hat man einen ziemlich normalen Samstagabend in der Bronx meiner Kindheit.«

»Ja, das glaube ich dir sofort. Und ich nehme an, wenn du damals deinem Vater geholfen hast im – wie hieß das noch gleich?«

»The Lucky Shamrock.«

»Ja, ich nehme an, da hast du die fragwürdigen Seiten des Lebens kennengelernt.«

»Und ob. Habe ich dir jemals erzählt, wie ich zwei Betrunkene rausgeworfen habe, weil sie die Bar als Boxring benutzt hatten?«

»Ja, und von dem vielen Reiten im New Yorker Park. Sportlich. Und es erweist sich immer wieder als praktisch, hm?«

Er war froh, dass Kat hierüber lachte. Oft dachte er, dass es, abgesehen von all ihren anderen sagenhaften Eigenschaften, ihr Lachen war, das ihn letztendlich erobert hatte.

Dann kam Lavinia zurück. »So, alles geregelt. Ich denke, die Ente ist ein wenig trocken, aber das Gemüse – nun, bei gekochten Erbsen und Möhren kann nicht viel passieren. Und nach all den zusätzlichen Cocktails und dieser schaurigen Geschichte werden sie sicher nichts merken.«

Sie blickte sich zum Esszimmer um.

»Ach, Harry«, begann sie und wurde langsamer, »und Katherine, in was für ein Chaos ihr hier geraten seid.«

»Solche Sachen haben wir schon gesehen, Lavinia.«

»Ja, nun, ich habe die Haushälterin gebeten, ein Zimmer für euch herzurichten. Und eines der Dienstmädchen hat Wechselkleidung für dich gefunden, Katherine, meine Liebe. Ich glaube, da ist auch ein Paar Schuhe dabei.«

»Sehr freundlich, danke, Lavinia«, sagte Kat.

»Es sind bloß schlichte, abgelegte Sachen, gestehe ich, aber gewiss werden sie für heute Abend ausreichen.«

Harry wechselte einen Blick mit seiner Tante und wandte sich lächelnd zu Kat.

»Wie ich Lavinia kenne, wird es sich bei diesen, ähm, abgelegten Sachen um Haute Couture aus Paris handeln.«

»Und Nachtwäsche und dergleichen«, ergänzte Lavinia, ohne auf Harrys Bemerkung einzugehen. »Geh dich frisch machen, und komm dann gleich wieder nach unten zum Essen.«

Harry sah Kat lächeln. »Das wäre fantastisch. Es war ein unglaublich langer Tag.«

»Gewiss doch. Aber eines noch, ehe ich zu meinen Gästen zurückgehe …«

»Ja?«

»Dieser Raubüberfall und der Erschossene. Mein Fahrer! Und, nun, ich habe unsere hiesige Polizei schon bei der Arbeit erlebt …«

»Er hatte immerhin ein Notizbuch!«, sagte Harry.

Lavinia schmunzelte nur sehr verhalten.

»Ich fürchte lediglich, die Dinge könnten nicht so vonstattengehen, wie ich es mir wünsche. Und dieser andere Räuber, den sie vielleicht finden, vielleicht auch nicht. Meine Sorge ist, dass womöglich …«

»Jemand vom Personal in die Sache verwickelt ist?«, beendete Harry den Satz seiner Tante für sie.

»Genau. Ich mag mir nicht ausmalen, was es für unseren Namen bedeuten würde, unsere … Reputation.«

Harry ahnte, worauf sie hinauswollte. »Soll ich mir die Sache mal näher ansehen? Die weitere Entwicklung im Blick behalten?«

Lavinia ergriff seine Hand. »Oh, Harry, würdest du?«

»Ja, und Kat ebenfalls.« In diesem Punkt war Harry unsicher, ob Lavinia zustimmte, doch er beugte sich näher zu ihr. »Meine Frau kann sehr gut auf sich aufpassen, musst du wissen. Bei ihrer Tätigkeit für das amerikanische Außenministerium in Kairo ging es nicht nur um das Beschaffen von Champagner und Kanapees.«

Harry hielt es für das Klügste, vorerst auszusparen, wie sehr sie ihrem Vater im Lucky Shamrock geholfen hatte.

Lavinia nickte.

Und unwillkürlich wurde Harry daran erinnert, wie sehr ihm diese Frau am Herzen lag. Sie hatte ihn aufgezogen – nachdem seine Eltern gestorben waren –, als er noch ein Junge gewesen war. Ich würde alles für sie tun.

»Ja, gewiss, ich helfe sehr gern«, bestätigte Kat.

»Na gut, abgemacht. Dinner in zwanzig Minuten? Und hoffentlich ziehen sich danach alle beizeiten zurück.«

Hiermit drehte sich Lavinia um und ging ins Esszimmer, wo – dem Gläser- und Besteckklimpern auf Lavinias Porzellan nach zu urteilen – die Party irgendwie weiterging.

Harry wandte sich zu Kat. »Zwanzig Minuten, was? Denkst du, du kannst deinen eigenen Rekord in Sachen Umziehen brechen?«

»Zeig mir das Zimmer, und ich bin in zehn Minuten fertig. Allerdings kann ich nicht versprechen, dass ich dann besonders sauber bin.«

»Was für eine Romantikerin du doch bist, Kat!« Harry nahm ihren Arm und führte sie die Treppe hinauf.

»Streng dich ein wenig an, und ich gebe mir eventuell besondere Mühe – zupfe vielleicht das ganze Stroh aus meinem Haar.«

8. Die Jagd nach dem zweiten Mann

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Kat kam aus dem Ankleidezimmer in das großzügige Schlafzimmer, wo Harry auf dem Bett saß und in einem Buch las, das er sich von einem der Regale genommen hatte. Sie blieb am Fußende stehen, während er weiterschmökerte.

Schließlich räusperte sie sich. Nur ein ganz leiser Laut.

Und er schaute auf.

»Na, das ist mal eine Augenweide! Sogar noch mehr als das Kleid von Lavinia, das du zum Dinner getragen hast.«

Lavinias Hausmädchen hatte den Pyjama auf dem Bett ausgelegt, und er entsprach nicht einmal annähernd dem Stil, den Kat bisher getragen hatte.

»Ich muss schon sagen, in diesem Ding komme ich mir vor wie in der Verbotenen Stadt, nicht wie in Sussex.«

»Ja, ich schätze, ›Chinoiserie‹ ist dieser Tage der letzte Schrei. Und ich muss zugeben, dass du aussiehst, als würdest du recht hübsch ins frühere Peking passen.« Harry betrachtete sie einen Moment stumm. »Und ich gestehe auch, dass es … sehr reizvoll aussieht.«

Kat ermahnte sich im Geiste. Dies ist Lavinias Haus. Überall in den umliegenden Zimmern wohnen Gäste. Dennoch ist dies unsere erste Nacht in meiner künftigen Heimat …

»Na dann«, sagte sie und trat einen Schritt näher, da klopfte es an der Tür.

Harry sprang vom Bett und lief hin, um zu öffnen.

»Benton?«, fragte er.

Vor der Tür stand der Butler mit einem Silbertablett, auf dem sich zwei Kristallgläser, ein Soda-Siphon und ein kleiner Behälter mit Eis befanden.

Kat ging in ihrem Seidenensemble in wirbelndem Rot und Grün zu Harry und stellte sich neben ihn.

»Lady Lavinia, Sir«, sagte Benton und neigte den Kopf zum Tablett, »bat mich, Ihnen und Lady Mortimer zwei Whiskys zu bringen.«

»Ah, ja«, antwortete Harry und öffnete die Tür weiter. »Es war solch ein Tag. Wie fürsorglich. Ähm, stellen Sie das Tablett bitte dort drüben auf den Tisch am Fenster.«

Er sah Kat an und sagte: »Meine Tante kümmert sich immer um die wahrhaft wichtigen Dinge.«

Nachdem er das Tablett auf besagtem Tisch abgestellt hatte, kehrte Benton zur Tür zurück. »Haben Sie sonst noch einen Wunsch, Sir?«

Und wie es der Zufall wollte, hatte Harry eine Idee. Wenn seine Tante wünschte, dass er sich die Sache mal näher ansah … sollte er lieber keine Zeit vergeuden.

»Da wäre fürwahr etwas. Dürfte ich …« Harry trat näher zur Tür und schloss sie. »… Ihnen ein paar Fragen stellen?«

Er beobachtete den Butler aufmerksam, um zu sehen, ob der Mann eventuell überrascht war.

Doch der allzeit stoische Benton antwortete schlicht: »Sehr wohl, Sir.«

Harry warf Kat einen Blick zu. Wenn sie dies hier zusammen machten, wäre es gut, sie an seiner Seite zu haben. Schließlich hatten die Vereinigten Staaten einen guten Grund gehabt, sie in die Botschaften auf der ganzen Welt zu schicken. Um eine Formulierung zu benutzen, die er von ihr gelernt hatte: Sie ist ein helles Köpfchen – daran besteht kein Zweifel.

Kat erriet, was Harry vorhatte. Wenn jemand vom Personal einen Gast ausraubte – und erschossen wurde –, war ein guter Anfang die Befragung desjenigen, der den Haushalt führte.

»Ich habe heute Abend einige neue Gesichter unter dem Personal gesehen. Zum Beispiel diesen armen Kerl Coates. Wurde er erst kürzlich eingestellt?«

»Ja, Mylord. Mit den üblichen exzellenten Empfehlungen der Agentur und Referenzen vorheriger Arbeitgeber.« Benton klang verschnupft, und Kat fragte sich, ob er die Frage als unterschwelligen Vorwurf deutete.

»Und die anderen? Wer ist sonst noch neu?«

»Ich glaube, Mylord, dass Lady Lavinias Zofe, Alice Comeley, zum Haushalt kam, während Sie in Übersee waren. Dann stellten wir letztes Jahr ein neues Hausmädchen ein, Jenny. Ziemlich jung, aber sie ist ausgesprochen gut.«

Kat erinnerte sich an ein Hausmädchen, das geweint hatte.

War sie vielleicht … Jenny?

»Und die gute alte Woodfine ist noch da?«, fuhr Harry fort.

»Mrs Woodfine ist weiterhin die Haushälterin, oh ja. Sie hatte für eine kurze Weile Urlaub genommen, als ihr Ehemann starb, übernahm ihre Tätigkeiten danach aber wie gehabt. Und der Koch … McLeod … Ich glaube, ihn kennen Sie auch, nicht wahr, Sir?«

Harry grinste. »So gut, wie jemand einen schottischen Koch kennen kann, der alles verachtet, was sich nicht kochen, brühen oder braten lässt.«

Kat glaubte, einen Hauch von Widerwillen bei der Erwähnung des Kochs wahrzunehmen.

»Mr Benton«, sagte sie, »für die Gartenanlage draußen muss es auch eine Crew geben, nicht wahr?«

»Eine Crew, Mylady?«

»Verzeihung, das ist wohl die falsche Bezeichnung. Einige Leute?«

»Ah, verstehe. Mr Grayer, der Gärtner, ist dort zuständig. Sein Gehilfe, ein Mr Huntley, ist noch nicht allzu lange bei uns. Ein junger Bursche, der vor ungefähr einem Jahr eingestellt wurde.«

»Und ich habe einen Stall gesehen«, sagte Kat.

»Ja, Mylady.« Mylady … Daran muss ich mich erst gewöhnen.

»Die tägliche Pflege von Garten, Stall und sonstigem obliegt Huntley. Er kommt aus dem Ort. Natürlich zählt die Wartung der Fahrzeuge nicht zu seinen Pflichten. Für die war der verstorbene Mr Coates zuständig.«

Kat entging nicht, dass Harry sie ansah. Entweder ist er verwundert, weil ich das Fragen übernommen habe, oder … Nein. Er wartet auf mehr.

Nur hatte sie wiederum das Gefühl, sie müsste sich besser mit ihrem Mann unterhalten, bevor sie tiefer in die inneren Angelegenheiten des Haushalts eindrang. Insbesondere, was den Toten anging.

»Nun, würden Sie bitte Lady Lavinia unseren herzlichen Dank für den Schlummertrunk ausrichten? Er ist wahrlich willkommen.«

Und hiermit fand Kat, dass sie den Butler hinreichend vornehm entlassen hatte, zumal für eine Frau, die ganz neu hier war. Benton verstand den Wink und verneigte sich leicht. »Werde ich, Mylady.«

Dann drehte er sich zur Tür.

Sobald die hinter ihm ins Schloss gefallen war und sie beide allein waren, sagte Kat: »Wie wäre es, wenn du ein bisschen Soda und ein oder zwei Eiswürfel in die Gläser gibst?«

Harry grinste. »Wasser und Eis zu einem Single Malt? Welch‘ Blasphemie!«

»Hey, vergiss nicht, dass es in diesem Land sehr wenige Frauen geben dürfte, die einen Drink im Schlaf mixen können! Du solltest dankbar sein, mich zu haben.«

»Oh, das bin ich, Lady Mortimer.«

Sie saßen an dem Tisch im Erkerfenster, hinter dem der Halbmond nun hoch über den Bäumen am Himmel stand und milchig-weißes Licht auf die Rasenfläche vor dem Haus warf.

Harry stieß mit Kat an.

»Eine recht großzügige Menge, muss ich sagen«, stellte er fest.

»Wenn dies das Hausmaß ist, bin ich jederzeit dabei!«

Harry lächelte, stand auf und blickte aus dem Fenster.

»Was ist?«, fragte sie.

»Da draußen hat sich etwas bewegt.«

Kat erhob sich gleichfalls und schaute hinaus.

»Ah, es ist der Polizist, den sie als Wache abgestellt haben«, sagte sie und nickte zu der Stelle, an der ein Constable zu sehen war, der auf dem Rasen auf und ab schritt.

»Lord und Lady Tamworth‹ Zimmer ist übrigens nur zwei Türen den Korridor entlang«, merkte Harry an.

»So nahe sind wir der Aussicht, die Reggie hatte, als er die Schüsse abfeuerte?«

»Mich wundert nicht, dass er keine Ahnung hatte, worauf er schoss«, antwortete Harry. »Selbst im Mondlicht ist es teuflisch, irgendetwas zu erkennen.«

Er trat von dem Fenster zurück und zog die Vorhänge zu.

»Hm, was hältst du davon, wenn wir uns morgen noch einmal mit Reggie und Claudia in ihrem Zimmer unterhalten? Alles noch einmal durchgehen.«

»Du denkst, dabei könnten Erinnerungen wieder wach werden? Sachen, die sie ausgelassen haben?«, fragte sie.

»Wir brauchen auf jeden Fall eine bessere Beschreibung des Burschen, der davongekommen ist. Ein Jammer, dass wir ihn nicht gesehen haben.«

»Ich glaube, mir war wichtiger, in Deckung zu gehen«, sagte Kat. »Obwohl …« Sie überlegte, erinnerte sich an die Gestalt am Fenster, an die Schüsse. »Trotz allem: Ich meine, ich habe die ganze Zeit in alle Richtungen gesehen … natürlich. Da hätte ich es doch bemerken müssen, wenn jemand über den Rasen gelaufen wäre.«

«Könnte er dicht an der Hausmauer geblieben sein?«, fragte Harry. »Wir sehen morgen bei Tageslicht nach Fußspuren.«

»Gute Idee.«

Sie setzte sich wieder, und er kam zu ihr.

»Harry, du bist dir gewahr, dass wir gestern um diese Zeit noch in Dieppe waren, oder?«, fragte sie. »Mir scheint es so viel länger her zu sein.«

»Ja, wirklich. Wie war eigentlich die Fahrt hierher?«

»Ein Kinderspiel«, antwortete Kat. Dann grinste sie. »Meistens. Bis auf die Tunnel.«

»Ich wusste, dass du es schaffst«, sagte Harry lächelnd und erhob sein Glas. »Auf uns!«

»Auf uns!«

Kat nahm einen Schluck. Eine torfige Note. Nicht ihre erste Wahl, aber überaus wohltuend.

»Harry, ich wollte über morgen reden.«

»Schieß los! Ups, eine ungeschickte Wortwahl. Fahr fort, Liebling.«

»Anscheinend werden wir bis Montag hierbleiben.«

»Betrüblicherweise ja.«

»Und deine Tante hat dich gebeten, dir alles …«

»Sie hat uns gebeten. Uns beide.«

»Okay. Sie hat uns gebeten, uns Coates und den Einbruchdiebstahl anzusehen und nach Möglichkeit herauszufinden, wer sein Komplize ist.«

»Leider hapert es an ihrem Vertrauen in die hiesige Polizei.«

»Ich habe nachgedacht. Hast du gewusst, dass ich nach dem Krieg für kurze Zeit in New York für einen Strafverteidiger gearbeitet habe?«

»Ah, ja, dein Mentor, ich erinnere mich. Der großartige Sean O’Driscoll war es, der dir den letzten Anstoß gab, wieder die Schulbank zu drücken.«

»Stimmt, und er ließ mich auch Leute befragen, außergerichtliche Aussagen aufnehmen. Ähnlich dem, was du vorhin gemacht hast, als du Benton nach den Bediensteten gefragt hast.«

»Und?«

»Du versuchst herauszubekommen, mit wem wir über Coates reden sollten, stimmt’s?«

»Ins Schwarze getroffen. Fahr fort.«

»Ich nehme an, das schließt auch Benton mit ein. Obwohl ich mir vorstellen könnte, dass man sich an ihm die Zähne ausbeißt.«

»An Benton? Oh ja, ganz gewiss. Der Mann ist eine harte Nuss.«

Sie lachte darüber, wie er es aussprach. »Aber wir sollten mit allen reden, oder?«

»Unbedingt. Und schnell. Wir können nicht erahnen, wer etwas über einen möglichen Komplizen von diesem Coates weiß. Oder gar selbst in den Diebstahl verwickelt ist.«

»Gut, also … nun die große Frage: Da ich bekanntlich nicht mit den Umgangsformen auf englischen Landsitzen vertraut bin, wie stelle ich das an?«

Sie beobachtete, wie Harry einen Schluck von seinem Drink nahm und ihn genoss, um Zeit zu schinden.

»Die Sache ist die, Kat. Wenn ich das Personal befrage, dann geht das so: ›Sir Harry dies‹ und ›Sir Harry das‹. Ich bin und bleibe nun einmal Lavinias Neffe.«

»Ja, verstehe.«

»Du hingegen … nun … Obwohl du de facto Lady Mortimer bist, denke ich, dass sich die Leute unten dir gegenüber freier äußern werden. Ich könnte in der Zwischenzeit mit Reggie und Claudia sprechen.«

»Ja, das klingt sinnvoll. Und was noch?«

»Wir müssen mit dem Gärtner und seiner … Crew reden, hm?«, fragte Harry grinsend. »Mal sehen, ob einem von ihnen etwas Seltsames an unserem Freund Coates aufgefallen ist.«

Hierüber musste Kat lachen und hatte sogleich ein schlechtes Gewissen. Heute Abend ist hier ein Mann gestorben.

»Und was unsere Chancen betrifft, irgendwas über den flüchtigen zweiten Mann zu erfahren? Die schätze ich gering bis nicht vorhanden ein, zumal wir keine Beschreibung von ihm haben.«

Kat nickte. »Wenigstens können wir herausfinden, ob jemand aus dem Haus darin verwickelt war.«

»Hm. Und – das ist nur so ein Gefühl – ich fürchte fast, dass es so sein könnte.«

»Demnach ist deine Tante zu Recht besorgt?«

Harry trank noch einen Schluck Whisky. »Das denke ich. Wir sollten es auch sein. Zehntausend Guineas? Bei Gott, solch eine Summe lockt das Schlimmste im Menschen hervor.«

Kat nickte. Der warnende Unterton, der in Harrys Worten mitschwang, entging ihr nicht.

Es könnte gefährlich werden.

»Tja, zumindest mangelt es uns jetzt nicht an Beschäftigung für das Wochenende. Und am Montagmorgen geht es in aller Frühe in unser neues Zuhause.«

»Endlich!«

Sie beobachtete, wie Harry sein Glas leerte.

»Anscheinend bin ich hier fertig. Und ich denke, es ist Zeit, schlafen zu gehen, hm?«

Kat stand auf. Langsam gewöhnte sie sich an den Seidenpyjama mit den leuchtenden Farbwirbeln.

»Na, das ist eine hervorragende Idee.«

Und sie ging auf das Bett zu, wobei sie sich eher wie in einem geheimnisvollen Hotel vorkam, nicht wie im Haus von Harrys Verwandten.

9. Die Herrschaft und das Personal

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Harry stand am Brunnen in der Kiesauffahrt und schaute zu, wie ein Konvoi von Polizeiwagen wegfuhr.

Beim Anblick des Hauses war schwer zu glauben, welche dramatischen Ereignisse sich hier gestern Abend zugetragen hatten.

Die Leiche war weggebracht, die Beete abgesucht und einiges von dem Schmuck wiedergefunden worden, sodass der einzige Hinweis auf den Raub die Furche im Efeu an der Wand unter dem Fenster war, wo der arme Coates die Pflanzen in seinem Todessturz ausgerissen hatte.

Bevor sie wegfuhren, hatte Sergeant Timms gesagt, dass im ganzen Land wegen Coates‘ Komplizen Alarm geschlagen und eine Warnung an alle Kanalhäfen ausgesandt worden war.

Falls es sich um Profis handelte, war die Zeit ein entscheidender Faktor – und Harry fürchtete, dass sie bereits zu spät sein könnten.

Er drehte sich um und ging zum Haus zurück. Es würde ein geschäftiger Tag werden.

Kat nahm sich Rührei und Bacon von dem Sideboard im Esszimmer, schenkte sich Kaffee ein und setzte sich zu Reggie und Claudia an den Tisch.

»Guten Morgen!«, sagte sie.

»Guten Morgen, Kat!«, antwortete Reggie mit einem erstaunlich breiten Strahlen. »Famoses Frühstück – wie immer in Mydworth Manor!«

Verblüffend, dass der Mann erst vor zwölf Stunden jemandem eine Kugel in den Kopf gejagt hat und sich jetzt über – wie heißen die noch? – Kippers hermacht.

Sie sah zu Claudia neben ihm, die sehr matt lächelte und weiter an dem trockenen Toast auf ihrem Teller zupfte. Hatten sie die Geschehnisse stärker erschüttert als ihn?

»Eigentlich hätte ich eine voll besetzte Tafel erwartet«, sagte Kat und blickte sich zu den freien Stühlen um.

»Oh, die sind alle schon früh aufgestanden und ausgeritten«, erklärte Reggie. »Lavinia wollte unbedingt, dass es bei der Planung für heute Vormittag blieb.«

»Verständlich«, sagte Kat. »Aber Sie beide wollten nicht?«

Reggie warf seiner Frau, die noch mit ihrem Toast spielte, einen Blick zu. »Oh, Reiten ist nichts für uns. Wir ziehen den Bentley vor, was, Liebling?«

Claudia nickte und zeigte ein zaghaftes, sehr flüchtiges Lächeln.

Sie zumindest war über die Schießerei noch nicht hinweg.

Dann beugte Reggie sich vor, als wollte er etwas Delikates preisgeben. »Ich denke, Lavinia wollte die Gäste auch aus dem Weg haben, solange die hiesige Gendarmerie das, ähm, Chaos beseitigt.«

»Stimmt, das ist naheliegend«, sagte Kat.

»Guten Morgen allerseits!«, ertönte Harrys Stimme von der Tür. Kat drehte sich zu ihm um. Er schenkte sich einen Tee am Sideboard ein und kam zum Tisch, wo er neben ihr stehen blieb.

»Ich hoffe, ihr konntet ein wenig schlafen«, sagte er zu Reggie und dessen Frau, bevor er einen Schluck Tee trank.

Wie lässig er in dieser prächtigen Umgebung wirkt. Kein bisschen eingeschüchtert. Wie heißt das noch: hochwohlgeboren? Andererseits war dies hier ja auch so viele Jahre sein Zuhause …

»Ein wenig«, antwortete Reggie und legte eine Hand auf den Arm seiner Frau, als müsste er ihr Halt geben.

»Sehr gut«, sagte Harry. »Ich muss dich nämlich um einen Gefallen bitten, Reggie, alter Knabe. Dich auch, Claudia, so leid es mir tut.«

»Schieß los.«

»Tante Lavinia hat mich gebeten, in ihrem Auftrag noch einmal alles durchzugehen. Sozusagen aus erster Hand zu erfahren, was vorgefallen ist – ohne dass die Polizei im Weg steht, falls ihr versteht?«

Reggie stockte. »Nein, so ganz verstehe ich es nicht«, antwortete er mit einem unsicheren Lächeln.

Kat glaubte, eine gewisse Zurückhaltung wahrzunehmen.

»Nun, die Sache ist die«, sagte Harry, senkte die Stimme und blickte sich um, als wollte er sich vergewissern, dass sie nicht belauscht wurden. »Sie ist in Sorge, dass jemand vom Personal irgendwie darin verstrickt sein könnte, und sie denkt, dass ich euch vielleicht helfen kann, euch an irgendwas … Verdächtiges zu erinnern.«

»Ah, verstehe«, sagte Reggie. Dann wandte er sich zu seiner Frau. »Claudia, was meinst du, meine Liebe? Fühlst du dich dem gewachsen?«

»Wenn es hilft, diesen furchtbaren Mann zu fangen. Ja, ich werde mein Bestes tun.«

»Nach dem Frühstück?«, fragte Harry.

»Hervorragend!«, antwortete Reggie. Dann faltete er seine Serviette zusammen und stand auf. Kat sah, dass Claudia zu ihrer halb vollen Teetasse schaute, bevor sie sich ebenfalls erhob.

»Wir sind in unserem Zimmer. Klopf einfach, wenn du so weit bist.«

»Werde ich«, sagte Harry.

Nun zog er einen Zettel aus seiner Tasche und reichte ihn Reggie.

»Oh – ich habe heute Morgen Timms gesehen. Sie haben den Schmuck, den sie gefunden haben, zum Revier mitgenommen, um ihn auf Fingerabdrücke überprüfen zu lassen. Er bat mich, dir diese Liste ihrer Funde zu geben, damit du bestätigst, was fehlt.«

»Ah, guter Mann!«, sagte Reggie und nahm das Blatt entgegen. »Mach ich. Ich brauche das ja auch für die Leute von der Versicherung!«

Kat beobachtete, wie Reggie den Arm seiner Frau umfing und sie aus dem Esszimmer führte, sodass Harry und Kat allein zurückblieben.

»Solltest du mich jemals so hastig von meinem Frühstück wegjagen wie er gerade seine Frau, schlage ich dich, Harry Mortimer.«

»An dem Tag, an dem ich dich ein derart spartanisches Frühstück essen sehe, ertrage ich es mit Fassung.«

Er setzte sich neben sie und stibitzte sich ein Stück Bacon von ihrem Teller.

»Hey! Eine Lady muss essen. Und, falls du es schon vergessen hast – ich bin jetzt eine richtige Lady.« Mit diesen Worten nahm sie ihm das Stück Bacon wieder weg und legte es zurück auf ihren Teller. »Also sei lieber vorsichtig.«

»Ich freue mich jetzt schon«, sagte Harry grinsend. »Übrigens gefällt mir dein Aufzug. Sehr … wie nennt man das noch?«

Kat blickte hinab zu der ausgeblichenen Bluse und der weiten Hose, die Lavinias Zofe ihr bereitgelegt hatte.

»Ja, Harry, wie heißt es noch gleich?« Sie fixierte ihn mit einem eiskalten Blick.

»Ähm … interessant?«, meinte er und konnte sich das Schmunzeln kaum verkneifen. »Ja, das ist es. Sehr … interessant.«

»Pass auf, mein Lieber!«

»Ah, ich glaube, Lavinia hatte früher etwas ganz Ähnliches an, wenn sie im Garten arbeitete.«

Kat drückte einen Finger auf seine Lippen.

»Oh«, sagte Harry und nahm ihre Hand. »Ich soll aufhören, hm?«

»Das würde ich dir dringend raten.«

»Und wie immer befolge ich deinen Rat.«

Er beugte sich vor und küsste sie. »Nun, wie sind deine Pläne für heute Vormittag, Lady Mortimer?«

Kat trank einen Schluck Kaffee. »Während du oben die vornehmen Leute befragst, rede ich unten mit den normalen Menschen.«

»Perfekt«, sagte Harry. »Treffen wir uns zur Elf-Uhr-Pause? Draußen im Garten?«

»Elf-Uhr-Pause? Ähm – und was ist das?«

»Oh, entschuldige. Ein zweites Frühstück am Vormittag, gewöhnlich gegen elf Uhr eingenommen, deshalb …«

»Als Amerikanerin brauche ich vielleicht ein Wörterbuch für britische Besonderheiten, um mich hier einzuleben.«

Harry lachte. »Die meisten unserer Wörter gleichen sich, wie dir vielleicht schon aufgefallen ist. Also … Treffen wir uns dann?«

»Abgemacht.«

Er stand auf, neigte sich zu ihr und küsste sie.

»Ich liebe dich – sehr«, sagte er, stibitzte sich wieder das Stück Bacon und ging zur Tür. »Ach, und falls dir nach Gärtnern ist, sag Bescheid. Ich zeige dir, wo die Schubkarre steht.«

»Dafür wirst du bezahlen«, entgegnete Kat.

»Ich kann es nicht erwarten«, hallte seine Stimme aus dem Flur, und er war fort.

Harry klopfte dezent an die Tür von Lord und Lady Tamworth‹ Gästezimmer.

»Herein«, rief Reggie von drinnen.

Harry ging hinein, schloss die Tür hinter sich und blickte sich im Zimmer um. Es war eines der größeren Gästezimmer mit einem breiten Doppelbett, zwei hohen Fenstern, Sofa, Tisch und Waschkommode. Eine Seitentür führte ins Ankleidezimmer.

Reggie stand am Fenster, und Claudia, die immer noch blass wirkte, saß auf dem Sofa.

»Sehr freundlich, dass ihr dem hier zustimmt«, sagte Harry. »Dieser Rahmen ist ein wenig angenehmer, nicht? Und ich mache mir keine Notizen!«

»Wohl wahr«, stimmte Reggie zu, der die Hände auf dem Rücken verschränkte. »Übrigens ist es wunderbar, dich wiederzusehen, lieber Junge. Es muss Jahre her sein!«

»Mindestens zehn«, sagte Harry. »Kurz nachdem es vorbei war, hm?«

Reggie nickte.

Was genau sein Cousin während des Krieges gemacht hatte, wusste Harry nicht. Jedenfalls kam er ihm nicht wie ein Kämpfertyp vor.

»Und sieh dich jetzt an!«, fuhr Reggie fort. »Wie ich höre, bist du beim Außenministerium. Ein ziemlicher Aufstieg!«

»Oh, da wäre ich mir nicht so sicher. Ich arbeite dort nur wenige Tage die Woche als Berater.«

»Wir müssen uns mal unterhalten«, sagte Reggie und neigte sich verschwörerisch vor. »Dann erzählst du mir mal, was so in Fernost los ist, hm? Du verstehst, was ich meine? Immerhin habe ich Geld in Malaysia angelegt. Und aus der Gegend wird man schwer schlau.«

»Malaysia? Ist nicht mein Fachgebiet, Reggie«, sagte Harry, den Reggies direkte Bitte überraschte. »Tut mir leid, alter Knabe.«

»Ach nicht?« Reggie sah enttäuscht aus. »Ah, na gut.«

Harry beobachtete, wie er quer durchs Zimmer ging und sich die Stirn rieb.

»Wie können wir dir helfen?«, brach Claudia das Schweigen.

Sie klang matt und erschöpft. Aber sie kommt zum Punkt, dachte Harry.

»Richtig, ja, ihr werdet sicher Lavinias Sorge verstehen – was das Personal betrifft.«

»Vollkommen«, antwortete Reggie, der sich wieder ihm zuwandte. »Frag nur, mein Junge.«

»Nun, als Erstes: Sind hier Bedienstete im Haus, denen ihr früher schon begegnet seid?«

»Nicht eine Seele«, sagte Reggie und sah zu Claudia, die nickte.

»Also kann es nicht um einen alten Groll gehen?«

»Herr im Himmel, nein.«

»Und ihr habt seit eurer Ankunft nicht bemerkt, dass sich jemand verdächtig benahm?«

Wieder wechselte das Paar einen Blick, und Reggie antwortete: »Na ja, hm, nicht unbedingt verdächtig, aber heute Morgen fiel mir etwas wieder ein.«

»Und was?«

»Dieser Bursche … Coates? Er hatte dem Diener mit unserem Gepäck geholfen.«

»Hm, interessant«, sagte Harry. »Dann war er hier oben in euren Räumen und hat gesehen, wohin alles gebracht wurde?«

»Ich glaube, ja.«

»Und beim Auspacken?«

»Nein, ich habe selbst später ausgepackt«, sagte Claudia. »Das Hausmädchen – das jüngere – hat mir geholfen.«

Harry nickte. »Ihr selbst habt keine Bediensteten mitgebracht?«

Abermals sahen die beiden sich an.

»Äh, nein«, sagte Reggie. »Wir sind im Moment ein wenig knapp. Ich bin auf der Suche nach einem neuen Kammerdiener – ist verteufelt schwer, dieser Tage gute Leute zu finden.«

»Und wir mussten meine Zofe entlassen«, ergänzte Claudia. »Erst letzte Woche.«

»Ach ja? Aber das hat hoffentlich nichts mit dem jetzt erfolgten Diebstahl zu tun, oder?«, fragte Harry.

»Äh, nein«, antwortete Reggie.

Harry wartete auf eine Erklärung, die nicht kam.

Interessant. Einen Bediensteten zu verlieren ist ein Problem, aber zwei … Das kommt einer Katastrophe gleich.

»Was ist mit diesem jungen Hausmädchen, das dir nach eurer Ankunft geholfen hat, Claudia? Hältst du sie für vertrauenswürdig?«

»Nun ja, ich kenne sie kaum, aber, doch, sie schien mir ein anständiges Mädchen zu sein. Wie heißt sie noch? Jenny, glaube ich. Höflich und hilfsbereit.«

»Und könnte sie gesehen haben, wo dein Schmuck war?«

Harry beobachtete sie aufmerksam. Ein Ausdruck von Nervosität huschte über Claudias Züge.

»Na ja … ich …«

»Hat sie, Claudia?«, fragte Reggie.

»Ich möchte nicht, dass sie Schwierigkeiten bekommt«, antwortete Claudia. »Aber möglich wäre es.«

»Du liebe Güte«, sagte Reggie. »Ich wusste doch, dass wir alles in dem Safe des Butlers hätten verschließen sollen, gleich bei unserer Ankunft.«

»Warum habt ihr es nicht getan?«, fragte Harry.

»Es war meine Schuld. Ich bin früh nach unten zu den Drinks gegangen, war abgelenkt. Und ich hatte ja keinen Kammerdiener, der mich daran erinnern konnte. Ich hatte mich auf einen Cocktail gefreut, alle zu sehen, mich zu unterhalten, du weißt schon.«

Harry nickte. Leute treffen, aber den Schmuck nicht wegschließen … Etwas stimmt hier nicht, dachte Harry. Aber was?

Kat saß Mrs Woodfine im Büro der Haushälterin gegenüber, trank ihre dritte Tasse Tee heute Morgen und hatte ihr Notizbuch aufgeschlagen vor sich auf dem Tisch. Durch die Glasscheiben hinter der Haushälterin konnte Kat in die Küche sehen, wo der Koch und die Küchenhilfen mit den Vorbereitungen fürs Mittagessen beschäftigt waren.

Mrs Woodfine schien nichts dagegen zu haben, mit Kat zu reden, konnte ihr bisher jedoch wenig Nützliches erzählen.

Anscheinend war Coates selten im Haus gewesen, sondern hatte die meiste Zeit allein in seinem kleinen Zimmer über dem Stall verbracht. Und wenn überhaupt, hatte er wenig zu seinen vorherigen Stellungen oder seiner Herkunft gesagt.

»Demnach konnten Sie sich kaum ein Bild von dem Mann machen?«, fragte Kat.

»Oh, das habe ich so nicht gesagt.«

Kat neigte sich interessiert vor. »Fahren Sie bitte fort.«

Mrs Woodfine schaute sich über die Schulter um, als könnte das Küchenpersonal sie belauschen. »Er hatte diese Art an sich, verstehen Sie? So ein überhebliches Auftreten.«

»Hm, nicht sehr angenehm also?«

»Genau. Ich meine, ich möchte ungern schlecht über einen Toten reden, aber …«

Kat neigte sich weiter vor.

»Er hat sich Freiheiten bei den Hausmädchen herausgenommen. Und dann diese Uniform! Die Lederstiefel, die Handschuhe, Sie wissen schon. Er hat sich Lady Lavinias Chauffeur genannt, also wirklich.«

»Ein bisschen anmaßend, für einen Fahrer, was?«

»Anmaßend, ja, das ist der richtige Ausdruck.« Die Haushälterin senkte ihre Stimme. »Bat sogar um eine Lohnerhöhung!«

»Wirklich?«

»Er war kaum einen Monat hier, und schon war die Bezahlung nicht mehr gut genug? Ich bitte Sie!«

Kat machte sich eine Notiz und sah, wie die Haushälterin besorgt auf die Buchseiten blickte.

»Keine Bange, Mrs Woodfine«, sagte Kat. »Es ist alles vertraulich. Doch es könnte helfen, den Mann zu finden, der mit dem restlichen Schmuck entkommen konnte.«

»Oh, das hoffe ich sehr.«

»Erinnern Sie sich sonst noch an etwas Mr Coates betreffend?«

»Nun ja, wenn wir Gäste hatten, wurde er auch gern ein wenig zu vertraut mit den Damen.«

»Hm. Und wie genau hat er das angestellt? Wissen Sie das noch?«

»Ach, mit Kleinigkeiten«, antwortete Mrs Woodfine. »Hat mit dem Gepäck geholfen, den Wagen besonders gründlich geputzt, solche Dinge. Ihnen angeboten, sie in den Ort zu fahren, ihre Einkäufe für sie zu tragen. Aufmerksamkeiten dieser Art, verstehen Sie?«

»Dann war er bei den weiblichen Gästen beliebt?«

»Oh, bei einigen durchaus. Er war ja auch hinreichend gut aussehend.«

»Wie sah es beim Personal aus? Hat er eine Liebste hier gehabt? Jemand Besonderes?«

»Sie kennen doch sicher die Regel ihrer Ladyschaft. Es ist eindeutig nicht erlaubt. Ganz und gar nicht erlaubt.«

Kat nickte, obgleich sie die Regeln in englischen Herrenhäusern wahrlich nicht kannte.

»Ja, das verstehe ich, doch wir alle wissen, dass es vorkommt, Mrs Woodfine. Die menschliche Natur, nicht?«

»Hm, mag sein.«

Kat erkannte, dass die Haushälterin ihr etwas zu sagen hatte. Etwas Wichtiges.

Aber dazu brauchte sie noch einen Stups. Zeit, auf Risiko zu gehen.

»Tja, ich denke, wir wissen inzwischen alle, Mrs Woodfine, dass Coates ein schlimmer Finger war«, sagte Kat. »Und charmant obendrein, wie es sich anhört. Sie und ich sind erfahren genug, um solche Männer zu durchschauen. Aber ein junges Mädchen? Ein Mädchen wie Jenny? Die lassen sich leicht täuschen nicht?«

»Oh!« Mrs Woodfine sah erschrocken aus. »Dann wissen Sie schon von ihr?«

Kat nickte. Es hat gewirkt.

»Was für ein dummes Mädchen sie doch ist. Ich habe ihr gesagt, dass sie sich nicht mit ihm einlassen soll. Ich hatte sie gewarnt.«

»Aber sie hat nicht auf Sie gehört?«

»Zum einen Ohr rein, zum anderen wieder raus.«

»Wann hat es angefangen?«

»Kaum ein oder zwei Wochen, nachdem Coates hier zu arbeiten begonnen hatte. Bis dahin war Jenny eher dem Hilfsgärtner zugetan gewesen. Ein netter Bursche aus dem Ort. Er ist ganz niedergeschlagen deswegen.«

»Folglich haben Sie Coates und Jenny häufig zusammen gesehen?«

»Sie haben versucht, es vor Mr Benton und mir zu verbergen, aber ich habe es bemerkt! Dauernd steckten sie die Köpfe zusammen, haben miteinander geflüstert und dergleichen«, sagte Mrs Woodfine und stockte, als hätte sie eben bemerkt, was sie sagte. »Oh nein, was rede ich nur? Der Mann ist tot!«

Ja, was? Kat wusste nun, mit wem sie als Nächstes reden musste. »Ist Jenny heute Vormittag hier?«, fragte sie. »Ich habe sie noch nicht gesehen.«

»Es ist ihr freier Tag«, antwortete Mrs Woodfine. »Was unter den gegebenen Umständen auch gut so ist. Sie wird bei ihrer Mutter im Ort sein, vermute ich.«

»Ah«, sagte Kat. »Macht nichts. Ich spreche morgen mit ihr.«

Kat hatte keineswegs vor, bis morgen zu warten. Sobald sie sich mit Harry besprochen hatte, wäre der nächste Halt Mydworth. Falls Coates Hilfe aus dem Haus gehabt hat, ist Jenny nun eine der Hauptverdächtigen.

10. Geheimnisse werden gelüftet

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Harry hielt den Webley-Revolver, und die Waffe wog schwer in seiner Hand. Auch schwer von Erinnerungen. Als er 1917 zu den Feldern von Flandern abhob, hatte er die gleiche Waffe in seinem Halfter gehabt. Bereit, sich zu verteidigen, sollte er eine Bruchlandung hinlegen. Oder, schlimmer noch, mir selbst das Leben zu nehmen, wäre ich im brennenden Flugzeug abgestürzt. Der Albtraum eines jeden Piloten.

»Du hast gegen Ende gedient, oder?«, fragte Reggie.

Harry nickte. »Royal Air Force.«

»Wie ich hörte, war es für dich ein ziemlich guter Krieg, Junge«, fuhr Reggie fort und klopfte ihm auf die Schulter. »Du hast überlebt. Wie ich auch. Gut gemacht.«

Ein guter Krieg? So hatte Harry ihn nicht in Erinnerung. Sechs Monate beängstigender Einsätze – dann weitere sechs, um sich von seinen Verletzungen zu erholen, nachdem er abgeschossen worden war.

Danach die Verpflichtung zum militärischen Nachrichtendienst – er hatte all seine Kameraden zurücklassen müssen, die an der Front weiterkämpften, während er hinter seinem Schreibtisch saß, Informationen durchging und gefangene Offiziere verhörte.

Er löste die Sicherung des Revolvers, um nach der Trommel zu schauen – obwohl ihm das Gewicht bereits verriet, dass sie vollständig geladen war.

»Hältst du ihn immer geladen?«, fragte er.

»Lieber auf Nummer sicher gehen, nicht?«, sagte Reggie.

Harry wickelte den Revolver wieder in das Tuch ein und gab ihn Reggie, der ihn zum Nachtschrank brachte und dort in die oberste Schublade legte.

»Nur aus reiner Neugier – könntest du mir zeigen, wo du genau warst, als du geschossen hast?«, fragte Harry. »Du musst schnell gewesen sein.« Vielleicht macht Reggies Eitelkeit ihn gesprächiger.

Nun ging Reggie zu der Tür des Ankleidezimmers.

»Mal überlegen – richtig. Ich konnte hören, dass Claudia in Schwierigkeiten steckte«, sagte Reggie und öffnete die Tür. »Also bin ich rein – zackig.«

Harry folgte ihm.

»Natürlich hatte ich meine Waffe schussbereit. Der erste Kerl war schon am Fenster und – wie der Blitz – weg. Ich wusste, dass ich da keinen ordentlichen Schuss hinbekomme … und ich hatte ja noch nicht richtig begriffen, was vor sich ging.«

Harry wandte sich zu Claudia. »Und wo warst du?«

Sie zögerte merklich. »Oh, das weiß ich nicht genau. Es war alles so furchteinflößend. Vielleicht … hier?«

Sie wies zur einen Seite des Raumes und sah Reggie an.

»Ja, stimmt«, sagte er. »Ich habe sie gleich da unten liegen sehen. Es war nämlich so, dass Coates sie gestoßen hatte. Ich denke, sie war hingefallen. Und natürlich benommen. Dann ist Coates zum Fenster gerannt.«

Harry schwieg, denn er versuchte, sich alles bildlich vorzustellen. Ihm war bekannt, wie schwer es Zeugen fallen konnte, sich an Einzelheiten zu erinnern.

»Aber du hast den Schmuck gesehen?«, fragte er.

»Und ob ich den gesehen habe! Der Bursche hatte ja eine ganze Handvoll gepackt, und die Taschen quollen ihm auch über!«

»Und da hast du die Warnung gerufen?«, fragte Harry.

»Ja! Der verdammte Narr hat nicht auf mich gehört, obwohl ich eine Waffe in der Hand hatte. Ist aus dem Fenster geklettert … hat sich umgedreht …«

»Und du hast geschossen.«

»Direkt zwischen die Augen gezielt!«, sagte Reggie. »Musste ich ja – verfluchter Dieb!«

Harry überschlug die Entfernung. Sechs Meter.

»Ungefähr von hier?«, fragte Harry.

Reggie nickte. »Guter Schuss, hä?«

»Extrem gut«, pflichtete Harry ihm bei. Und drehte sich zu Claudia. »Wo wurde der Schmuck aufbewahrt?«

Er beobachtete, wie sie zu einer kleinen Truhe ging, die gerade eben noch unter einem großen Kleiderschrank zu sehen war. Die zog sie hervor und öffnete sie.

Harry konnte sehen, dass die Truhe leer war.

»Ich frage mich …«, sagte Harry. »Wussten die beiden Männer, wo der Schmuck versteckt war? Ich meine, sind sie direkt zu der Truhe gegangen?«

»Weiß ich nicht«, antwortete Claudia. »Es ist ja so, dass ich reinkam, und da waren sie bereits hier.«

»Und hatten die Truhe geöffnet?«

»Ja, auf dem Tisch dort. Ich glaube, sie haben den Schmuck untereinander aufgeteilt.«

»Und was war, als du hereingekommen bist?«

»Der Größere … hat mich gepackt. Mir den Mund zugehalten und mich umgeworfen.«

»Hat einer von ihnen etwas gesagt?«, fragte Harry. »Irgendwas?«

»Ich glaube, er hat … Also der Größere hat gesagt: ›Halt den Mund, sonst …‹ Etwas in der Art? Ich stehe immer noch unter Schock. Es ist nicht leicht, mich richtig zu erinnern.«

»Das verstehe ich. Aber all das ist sehr hilfreich. Ich vermute, du erinnerst dich nicht an seinen Akzent?«

Er sah ihr an, dass sie angestrengt nachdachte, und plötzlich leuchteten ihre Augen auf. »Doch! Der klang sehr nach London. Ich meine, nach East End.«

»Keine gebildete Ausdrucksweise?«

»Nein, nein, gar nicht. Eher grob. Schroff. Entsetzlich.«

Harry schaute zu, wie sie schwankte und ihr ein Schluchzen entfuhr.

»Ist ja gut, meine Liebe«, sagte Reggie, ging auf sie zu und nahm sie in die Arme.

»Oh, Reggie! Wärst du nicht gekommen … Ich wage nicht daran zu denken, was sie mit mir getan hätten!«

»Keine Angst, meine Liebe! Bei mir bist du immer sicher!«

Reggie blickte hinüber zu Harry, als wäre er froh, dass er in seiner Beschützerrolle wahrgenommen wurde.

Für Harry indes war dies alles ein wenig zu inszeniert.

»Ich würde sagen, alter Knabe, das reicht für jetzt, einverstanden?«, fragte Reggie.

Harry nickte.

»Natürlich«, antwortete Harry. »Was wir besprochen haben, hat schon sehr geholfen. Es muss schaurig für euch gewesen, alles noch einmal zu durchleben. Also … vielen Dank!«

Reggie bejahte stumm. Harry ging zur Tür, dann hinaus auf den Korridor, wo er stehen blieb.

Er nahm an, dass er vorerst alles hatte, was er brauchte.

Und er war allemal schlauer als beim Frühstück.

Der zweite Mann ist nicht aus dieser Gegend. Reggie ist ein ausgesprochen guter Schütze. Immerhin hat er nur Sekunden für den tödlichen Schuss gehabt.

Und da war noch etwas. Eher ein Gefühl als eine Tatsache.

Sowohl Lord als auch Lady Tamworth logen. Die Frage war nur, in welchem Punkt?

Kat saß auf einer Schaukel seitlich vom Haus, trank Kaffee und genoss den warmen Sonnenschein, während sie sanft hin- und herschwang.

Von ihrem Platz aus konnte sie die Weiden sehen, über die sie den Abend zuvor gewandert war. Und durch die Bäume zur anderen Seite war der Kirchturm von Mydworth auszumachen.

Der Ort selbst war anscheinend nur eine halbe Meile entfernt.

Wie oft hatte sie sich ihr erstes Wochenende in Mydworth ausgemalt? Gemütliches Schlendern durch den Ort, die kleinen Läden erkunden, Lunch mit Harry in einem Pub am Fluss, ein geruhsamer Nachmittag im Garten, an dem sie Pläne für die gemeinsame Zukunft schmiedeten, danach vielleicht ein Dinner in einem Restaurant.

Stattdessen plante sie hier einen Ausflug, um eine Verdächtige in einem Juwelenraub zu befragen! Es gab keinen Zweifel, welche von beiden Varianten sie vorzog. Und da war noch etwas, das sie umtrieb: sieben Schüsse. Sie hatte eindeutig sieben Schüsse gehört, keine sechs. Von hinten legten sich zwei warme Hände über ihre Augen.

Harry.

»Einen Penny für deine Gedanken«, sagte er.

»Ich habe über die Schüsse nachgedacht.«

»Komisch.« Harry setzte sich zu ihr auf die Schaukel und legte einen Arm um sie. »An die dachte ich auch.«

»Du zuerst«, sagte sie.

»Reggie und Claudia. Eben habe ich mit ihnen gesprochen, und ich habe das seltsame Gefühl, dass sie etwas verschweigen. Nein, ich bin mir sogar sicher.«

»Aber warum? Sie sind die Opfer.«

»Stimmt, sind sie. Aber … ich nehme Reggie seine Version der Schießerei nicht ab.«

»Und da wäre der zusätzliche Schuss.«

»Eben«, sagte Harry. »Du hast gesagt, dass es eine lange Pause zwischen dem ersten Schuss und den anderen gab.«

»Richtig.«

»Deshalb frage ich mich, ob Reggie den Täter vielleicht doch nicht gewarnt hatte. Ob er direkt auf Coates gefeuert hat.«

»Warum sollte er?«

»Aus Wut«, sagte Harry. »In der Hitze des Moments. Es könnte sein.«

»Und jetzt will er es vertuschen?«

»Claudia auch. Falls es wahr ist – ist es eine üble Geschichte. Die Polizei mag es noch nicht rausbekommen haben, aber wenn sie es tut, sitzt Reggie richtig in der Patsche. Ihm droht eine Anklage.«

»Ja, das ist wahrscheinlich.«

»Es könnte natürlich sein, dass er gesteht – aber ich kann mir nicht vorstellen, dass Reggie das tut. Wie wäre es, wenn wir versuchen, so viel wie möglich über diesen Raub herauszufinden? Was hast du in Erfahrung gebracht?«

Und so saßen sie auf der Schaukel, tranken Kaffee, und Kat erzählte ihm von Coates‘ Ruf und von Jenny, dem Hausmädchen.

»Wie es klingt, ist Jenny der Schlüssel«, sagte Harry, nachdem er Kat von der Schmucktruhe erzählt hatte.

»Vielleicht wusste sie von dem Raub. War sie seine Komplizin? Das würde einen Sinn ergeben! Willst du sie besuchen?«

»Das habe ich vor. Aber ich denke auch, dass wir uns mal Coates‘ Zimmer über dem Stall ansehen sollten.«

»Gute Idee. Ich kann es machen, solange du im Ort bist«, sagte Harry. »Aber, um ehrlich zu sein …«

»Und ihr Engländer seid immer so ehrlich!«

»Du hast mir heute Morgen gefehlt. Es ist schließlich unser erster Tag in der alten Heimat.«

»Du mir auch«, sagte Kat. »Wollen wir es zusammen machen?«

»Wie zwei Cops in einem Krimi, hm?«

»Solange ich die Erbarmungslosere sein darf.«

»Ach, du hast den ganzen Spaß?« Harry stand lachend auf, sodass die Schaukel ins Wackeln geriet. »Worauf warten wir?« Kann ein Mann mehr Glück haben, als mit Kat Reilly verheiratet zu sein?

11. Der Hilfsgärtner

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Kat sah Harry lächelnd den Kopf schütteln, als sie aus dem kleinen Gewächshaus hinter dem Herrenhaus kamen.

Der Gärtner, Mr Grayer, hatte keinerlei Hemmungen gehabt, Harry innig zu umarmen. Zwischen den beiden gab es schon mal keine Förmlichkeiten.

Ich mag ihn, dachte Kat.

Auf dem Weg zu den Stallungen sah Harry hinüber zu der Stelle, wo sie laut Grayer den Hilfsgärtner Huntley bei der Reparatur des alten Traktors finden würden, den er wieder zum Laufen bringen wollte.

»Grayer? Ich kann dir sagen, der ließ mich alles Mögliche machen, als ich noch ein Kind war. Ich weiß mehr über Mulchen und Ausschnitt als jeder durchschnittliche Adlige in diesem Königreich, so viel steht fest.«

Grayer hatte indes nichts zu Coates zu sagen gehabt, hatte er den doch lediglich am Steuer von Lavinias Automobil gesehen.

»Er wirkte auf jeden Fall froh, dass du zurück bist«, sagte Kat.

»Ich weiß! Er ist inzwischen in einem Alter, in dem er eigentlich aufhören könnte zu arbeiten, und meine Tante würde für ihn sorgen. Aber ich bezweifle, dass er jemals in den Ruhestand gehen wird.«

Als sie sich den Ställen näherten, sah Kat einige Wagen, die in einer Reihe parkten, einschließlich einer silbernen Limousine, die so ziemlich das größte Automobil sein dürfte, das Kat jemals gesehen hatte.

»Hey, ist das Reggies und Claudias Wagen? Wow!«

»Ja, ein Bentley. Neuestes Modell. Hm …«

»Was?«

»Was meinst du mit ›Was?‹?«

»Ich glaube, ich habe eben ein ›Hm‹ gehört.«

»Hast du.« Harry blieb bei dem Bentley stehen. »Solch ein Automobil ist nicht billig.«

»Kann ich mir vorstellen.«

»Und, na ja, normalerweise reist man in solch einem Gefährt mit Fahrer.«

»Aber sie haben überhaupt kein Personal mitgebracht?«

»Stimmt.«

»Sie haben gesagt, dass sie Mühe haben, Leute zu finden.«

»Zofe, Kammerdiener und jetzt auch noch der Fahrer? Das sind eine Menge Personalprobleme.«

»Denkst du, da stimmt etwas nicht?«

»Weiß ich nicht, Kat. Es könnte auch nichts weiter sein. Doch es kommt einem ein wenig, nun ja, eigenartig vor, nicht? Wie dem auch sei, hören wir uns an, was der Gärtnergehilfe von dem verstorbenen Mr Coates hielt.«

»Hallo?«, rief Harry, der nur ein Beinpaar unter einem kleinen Traktor hervorlugen sah.

Gegenwärtig war der Stall leer, da sämtliche von Lavinias Pferden mit den Gästen unterwegs waren. Harry nahm an, dass sie noch einige zusätzliche Tiere hatte herbringen lassen, um genug für die Wochenendgesellschaft bereitzuhalten.

Er wartete mit Kat an seiner Seite. Sonnenstrahlen fielen durch die hohen Fenster herein, in deren Licht Staubflocken tanzten.

Schließlich rutschte Huntley unter dem Traktor hervor, einen Schraubenzieher in einer, einen Schraubenschlüssel in der anderen Hand.

»Ja?«

Harry blickte kurz zu Kat, dann lächelnd zu dem Mann. »Ich bin Lady Lavinias Neffe. Dürften wir uns kurz mit Ihnen unterhalten?«

Für einen Moment rührte der Mann sich nicht, als müsste er sich die Bitte erst einmal durch den Kopf gehen lassen.

Wahrscheinlich ist er gerade mitten in einer komplizierten Motorreparatur, dachte Harry.

Dann legte Huntley seine Werkzeuge hin und richtete sich auf.

»Harry Mortimer«, stellte Harry sich vor und reichte ihm die Hand. Huntley wischte seine ölgeschwärzten Hände vorn an seinem Overall ab und schüttelte Harrys Hand. »Meine Frau, Lady Mortimer.«

Huntley schien verwirrt. Lag es an dem Handschlag? Der entsprach, mit dem Personal ausgetauscht, nicht unbedingt der Etikette. Oder war es, weil Harry das »Sir« beim Vorstellen ausgelassen hatte? Gefolgt von dem »Lady Mortimer«, an das sich vermutlich selbst Kat noch gewöhnen musste.

»W-wie kann ich Ihnen helfen?«, fragte Huntley. »Ich versuche, dieses alte Ding zum Laufen zu bringen.«

»Sind Sie auch Mechaniker?«

»Nicht offiziell«, antwortete Huntley achselzuckend. »Aber ich tue, was ich kann. Obwohl ich sagen würde, dieser Traktor hat es hinter sich.«

Harry nickte und holte Luft.

»Nun, wir würden gern mit Ihnen über Alfred Coates sprechen.« Nach einer kurzen Pause fügte er an: »Den Mann, der gestern Abend erschossen wurde.«

Und nun … verstummte Huntley.

Als Harry zu sprechen begonnen hatte, war Kat ein Gedanke gekommen. Der zweite Mann, Coates‘ Komplize, könnte irgendjemand sein. Sogar dieser Bursche hier.

Sie bemerkte, dass Harry seine Fragen eher beiläufig formulierte.

»Sie haben Coates doch gekannt, oder?«

Ein Nicken. »Habe ich. Ich meine, er war der Fahrer. Manchmal hat er Hilfe mit dem Automobil gebraucht. Er saß gern hinterm Steuer – aber er hatte keinen Schimmer von der Technik.«

Seinem Tonfall war deutlich zu entnehmen, dass er Alfred Coates nicht gemocht hatte.

»Verstehe … Ich frage mich«, sagte Harry, »ob Coates sich jemals verdächtig geäußert – oder benommen – hat. Haben Sie vielleicht mal etwas gesehen, das Sie stutzig machte, was den Mann anging?«

Ein rasches Kopfschütteln. Dann aber war es, als würde Huntley innehalten. »Augenblick mal. Da war eine Sache. Er hat sich immer Zeit mit den Damen genommen, verstehen Sie? Einer von diesen Typen. Und das gleich von seinem ersten Tag an – die ganze Zeit.« Huntley rieb sich das Kinn. »Hat mir nicht gefallen.«

Kat erkannte eine Chance, das Gespräch in eine andere Richtung zu lenken.

»Was ist mit dem Hausmädchen, dieser Jenny? Haben Sie die beiden mal zusammen gesehen?«

Hierauf fühlte Kat sogar aus einigen Schritten Entfernung, wie Huntley erstarrte. Und die Fäuste ballte.

»Oh ja. Da hat er nicht getrödelt.«

Kat bemerkte, dass Harry auf weitere Fragen von ihr wartete. Und trotz der Umstände und der offensichtlichen Wut des Mannes, dachte sie unwillkürlich: Mit Harry zusammen macht das ziemlichen Spaß. »Waren Sie … mit Jenny befreundet? Ich meine, bevor Coates hier anfing?«

Huntley kratzte sich an der Stirn und sah aus, als hielte er Kats Worte für eine Fangfrage. Er atmete tief durch die Nase ein.

Da habe ich einen Nerv getroffen, dachte Kat.

»Bevor er herkam, haben Jenny und ich uns gut verstanden. Wir mochten uns, wissen Sie? Haben über Sachen geredet.«

»Über Sachen geredet?«

Huntley nickte. »Was wir vielleicht mal machen wollen. Dass sie irgendwann nicht mehr Dienstmädchen ist, dass ich mir etwas Eigenes zulege – einen kleinen Hof.«

Kat empfand Mitleid mit dem Mann.

»Also haben Sie und Jenny gemeinsam Pläne geschmiedet?«

»Na ja, irgendwie schon. Einen Schritt nach dem anderen. Aber dann … dann …« Wieder ballte er die Fäuste. »Kreuzte dieser Mistkerl hier auf. Und das war es dann.« Huntley fing sich. »Verzeihung, Mylady.«

Kat sah zu Harry.

Sie vermutete, dass ihr Ehemann dasselbe dachte wie sie: Dieser Mann war kein Komplize.

Allerdings war auch offensichtlich, dass sich Huntley und Coates nicht grün gewesen waren.

Sekundenlang herrschte Stille, ehe Harry, der abgewartet hatte, bis sich der Mann beruhigt hatte, sehr gefasst fragte: »Wissen Sie von jemandem, der mit Coates befreundet war? Vielleicht jemandem, der ihm geholfen haben könnte – bei dem Juwelendiebstahl?«

Doch Huntley schüttelte den Kopf. »Mir kam es vor, als hätte er – abgesehen von Jenny – zu niemandem näher Kontakt gehabt. Viele Freunde hatte der nicht. Jedenfalls nicht hier auf dem Anwesen.«

»Nun, wir suchen nach einem Hinweis zu diesem anderen Mann, der Coates geholfen hat, anscheinend durch den Garten weggelaufen ist und in der Dunkelheit …«

Aber Huntley schüttelte bereits wieder den Kopf. »Kann nicht sein.«

Harry hielt inne, also sprang Kat ein. »Was kann nicht sein, Mr Huntley?«

»Mr Grayer hat gesagt, dass ich nach dem Garten sehen soll, den Blumenbeeten uns so, weil jemand da durchgelaufen ist. Da müssten die übel zugerichtet sein.«

»Und?«, fragte sie.

»Keiner ist durch die Beete gelaufen, Mylady. Ich habe sie alle gleich heute Morgen durchgesehen. Wenn da einer durchtrampelt, Blumen platt drückt und große Fußspuren hinterlässt, sieht man das. Aber da war nix. Überhaupt nix, glauben Sie mir.«

Kat sah Harry an. Das ergibt nun gar keinen Sinn.

Harry lächelte sie an und wandte sich wieder Huntley zu. »Und falls derjenige in die andere Richtung gelaufen ist, um das Haus herum?«

»Nicht durch die Blumenbeete, meinen Sie?« Huntley rieb sich das Kinn. »Hm, tja, möglich wäre es, schätze ich. Er könnte sich auch zurück ins Haus geschlichen haben.«

Kat beobachtete, wie Huntley nachdachte, was das heißen könnte.

»Vielen Dank für die Informationen, die Sie uns gegeben haben, Mr Huntley«, sagte Harry. »Gewiss müssen Sie jetzt weiter an dem Traktor arbeiten.«

Huntley schaute sich nach dem Gefährt um. »Wie viel das noch nützt, weiß ich nicht, Sir.«

Harry nickte. »Ich bin sicher, dass Sie Ihr Bestes tun. Eines noch. Coates hatte ein Zimmer hier, nicht wahr?«

Huntley nickte. »Ja. Gehen Sie raus und dann nach hinten. Da ist eine Treppe nach oben zu seinem Zimmer. Direkt über dem Stall.«

»Danke! Wir sehen uns dort mal um.« Er drehte sich zu Kat. »Na gut. Und, Mr Huntley, sollte Ihnen noch etwas einfallen, das von Nutzen sein könnte, geben Sie uns bitte Bescheid, ja?«

Huntley nickte, und die beiden gingen aus dem Stall und um ihn herum zu Coates‘ Zimmer.

12. Weitere Enthüllungen

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Das Zimmer war oben an einer schmalen Holztreppe. Wahrscheinlich handelte es sich um einen ehemaligen Lagerraum oder einen Heuboden, der zu einer kleinen Wohnung für den Fahrer umgebaut worden war.

Harry drehte den Türknauf, doch es war abgeschlossen. Er sah zu Kat, die neben ihm auf dem kleinen – und wackligen – Treppenabsatz stand. »Ach schade. Jetzt müssen wir warten, bis Lavinia zurück ist. Sie müsste einen Zweitschlüssel haben.«

Aber Kat grinste. »Harry, haben sie dir denn gar nichts beigebracht, als du durchs Empire gehüpft bist?«

Und so wurde Harry Zeuge, wie Kat an ihren Hinterkopf fasste, wo ihr Haar aufgesteckt war, und … eine schwarze Haarnadel hervorzog. Die bog sie auf und sagte: »Sieh gut hin. Du wirst jetzt etwas sehr Praktisches lernen.«

Brav beugte er sich nach unten und beobachtete, wie seine Frau die Haarnadel ins Schlüsselloch steckte und sie hin und her zu bewegen begann.

»Du hast das schon mal gemacht, nehme ich an?«

»Oft!«

»Interessant. Tja, diese Fertigkeit konnte ich mir im Dienst des diplomatischen Corps Seiner Majestät nicht aneignen.«

»Ach nein? Wie sich herausstellte, musste ich bei meinen Einsätzen recht viele geschlossene Türen überwinden.«

»Mittels typisch amerikanischer Improvisationskunst, hm?«

Es erklang ein Klicken, und die Tür ging auf.

»Das ist wahrlich beeindruckend«, konstatierte Harry.

Sie lächelte. »Ich kann dir eine Menge beibringen, Harry Mortimer.«

»Oh, darauf würde ich wetten«, sagte Harry und ließ ihr den Vortritt.

»Ein recht armseliges Zimmer«, stellte Harry fest, als er sich in dem karg möblierten Raum umschaute: ein Kleiderschrank, eine Kommode, ein Einzelbett, wenige Schränke. In einer Nische sah er ein kleines Waschbecken und einen Gaskocher mit einem einzelnen Kochfeld, auf dem ein Kessel stand. Darüber hingen ein paar Regale mit Dosen und Schraubgläsern. Und an einer Wand stand ein schwarzer Ofen. Harry ging hin und berührte das Metall – noch warm.

Er bemerkte, dass Kat inzwischen zu einer kleinen Kommode gegangen war und die Schubladen öffnete.

Sie begann mit der untersten, die sie durchsuchte, dann überprüfte sie die darüber und schließlich die oberste.

So wie ein Profi ein Zimmer durchsuchen würde, dachte er. Ihm gefiel der Gedanke, dass seine Frau noch eine weitere unerwartete Fähigkeit aufwies.

Kat sprach nicht allzu viel darüber, worin genau ihre Tätigkeit für die Pass- und Visaabteilung der amerikanischen Botschaft bestanden hatte.

Doch allmählich begann er zu erahnen, dass es mit Pässen eigentlich nicht viel zu tun gehabt hatte.

Allerdings behielten beide bislang die Geheimnisse ihrer jeweiligen Länder für sich. Und Harry war es recht so.

»Einige Kleidung, aber nicht viel«, sagte sie. »Als hätte Coates kaum hier gewohnt.«

Harry dachte darüber nach, ging zum Bett und hob die Überdecke hoch, um unter das Gestell zu sehen.

Aha!

Er zog einen abgewetzten Lederkoffer hervor.

»Vielleicht hatte er schon für seine Flucht gepackt«, sagte er, hievte den Koffer aufs Bett und klappte ihn auf.

Gleichzeitig kam Kat zu ihm, und gemeinsam gingen sie ein zusammengefaltetes Kleidungsstück nach dem anderen durch, bevor sie es sorgsam aufs Bett legten. Viel war es nicht. Hosen, Hemden, Unterwäsche, Schuhe …

Aber alles sehr elegant. Von hoher Qualität. Nur keinerlei Hinweis darauf, wohin Coates gewollt hatte.

»Er wollte mit leichtem Gepäck reisen«, sagte Kat, die eines der Hemden berührte. »Ich tippe auf … warme Gefilde.«

»Würde ich auch sagen.«

Harry drehte den Koffer um – nichts fiel heraus. Dann drehte er ihn wieder zurück und betrachtete die Gepäckaufkleber, die zumeist ausgeblichen und rissig waren, ein paar jedoch noch leserlich.

»Er ist auf jeden Fall in der Welt herumgekommen.«

Er beobachtete, wie Kat die Aufkleber inspizierte. »Paris, St. Moritz, Istanbul, Biarritz. Kein schlechtes Leben. Ich meine, für jemanden, der bloß Chauffeur englischer Adliger ist.«

»Und er hat sich so einen exquisiten Geschmack angeeignet«, sagte Harry, der einen Anhänger vom Koffergriff löste und ihn studierte. »Hotel Negresco«, las er. »Mein Lieblingshotel an der Riviera.«

»Ich kann es nicht erwarten, dass du mit mir hinreist.«

»Oh, das steht eindeutig auf der Liste«, sagte Harry augenzwinkernd.

Nun drehte sie sich um und blickte abermals durchs Zimmer, ließ ihren Blick über sämtliche Oberflächen wandern.

Harry entging nicht, dass sie auf einmal sehr still wurde.

»Was ist, Kat?«

»Weiß ich nicht. Es ist, ähm, nur so ein … Gefühl. Irgendetwas übersehen wir.«

Harry nickte zu dem spartanischen Raum. »Viel mehr gibt es hier nicht zu entdecken, würde ich sagen.«

Kat erwiderte das Nicken, ging indes zu der winzigen Kochnische und musterte die Regale. Während Harry zusah, nahm sie die Dosen und Gläser nach und nach herunter, öffnete sie und schüttete den Inhalt ins Waschbecken.

Trockenmilch. Zucker. Tee.

»Aha«, sagte sie und zog einen zusammengefalteten Umschlag aus dem staubigen Haufen Teeblätter.

Harry gesellte sich zu ihr, als sie den Umschlag vorsichtig öffnete und hineingriff.

»Eine Zugfahrkarte«, sagte sie. »Genauer gesagt, eine Reservierung. Für eine Person. Der Nachtzug von Paris nach Nizza.«

Sie gab Harry die Papiere. »Le Train Bleu – nächsten Freitag.«

»Coates allein?«, fragte Harry. »So oder so hatte er offenbar vor, gestern Abend mit den Juwelen hierher zurückzukehren und abzuwarten, bis sich die Dinge beruhigt hatten.«

»Oder bis sie die Überprüfung der Häfen beendet hatten«, ergänzte er nach einem kurzen Moment, faltete die Papiere zusammen und steckte sie ein.

»Schlau«, sagte er. »Das war also kein spontaner Diebstahl.«

Nochmals schaute er sich um und stellte sich Coates vor, der seine letzten Pläne schmiedete. Der Mann war fraglos verschlagen – und peinlich genau. Sehr ordentlich überdies.

Harry kehrte zum Fußende des Bettes zurück. Dort stand ein kleiner Tisch ohne Schubladen, daneben ein winziger Papierkorb. Er sah hinein – leer.

»Weißt du, was fehlt?«, fragte er Kat.

Sie überlegte eine Sekunde … und lächelte. «Papiere«, sagte sie – und beide sahen zum Ofen.

Kat kniete dicht neben Harry vor einem Haufen geschwärzter Asche am Ofen, die sie eben ausgekippt hatten. Coates hatte offensichtlich jede Spur seiner Identität verbrannt, jeden Brief, jede Quittung, alles.

»Siehst du etwas?«, fragte Harry, als Kat behutsam durch die Asche strich und nach irgendwas suchte, das nicht vollständig verbrannt war.

»Nichts«, antwortete sie. Die Asche in ihren Fingern war nichts als Puder. »Er war gründlich.«

Sie sah, wie Harry in den Ofen griff und den unteren Rost herausnahm. Dann krempelte er seinen Ärmel hoch und langte erneut hinein.

»Niemand ist vollkommen«, sagte er und hielt grinsend einen zerknüllten, angesengten Umschlag in der Hand, den er ansah und Kat gab, bevor er sich die Hände an einem Lappen abwischte.

»Adressiert an Coates, hier im Herrenhaus«, sagte er.

Kat sah die Fragmente der Beschriftung auf dem Umschlag an. Nur wenige Buchstaben in Tinte auf versengtem Papier, kaum ausreichend, um eine Handschrift zu entziffern.

Obwohl das »C« von »Coates« auffällig geschwungen war – was Kat sich gleich einprägte. Sie strich den Umschlag glatt und öffnete ihn.

»Und?«

»Leer.«

Harry rückte näher zu ihr. »Darf ich mal sehen?«

Sobald Kat ihm den Umschlag gegeben hatte, drehte er ihn in der Hand hin und her.

»Man kann noch vage einen Poststempel erkennen«, sagte Harry. »Datiert von vor einer Woche. In Salisbury.«

»Ist das weit von hier?«

Harry schüttelte den Kopf. »Ungefähr fünfzig Meilen.«

»Könnte wichtig sein. Es lohnt sich nachzuforschen, welche Verbindung Coates zu dem Ort hat.«

»Stimmt«, bestätigte Harry. »Obwohl der Brief auch irgendwo im Umkreis von circa fünf Meilen von der Stadt aufgegeben worden sein könnte.«

»Aha.«

»Und du wirst feststellen, dass Südengland gesprenkelt ist mit kleinen Orten und Dörfern, von denen teils nicht einmal die Einheimischen je gehört haben.«

Hierüber musste Kat lachen.

»Übrigens, nur nebenbei, Harry, aber nach meinem bisherigen Kontakt mit deinen hiesigen Landsleuten glaube ich fast, dass ich die Einzige bin, die deinen Humor versteht.«

»Ach ja? Dann musst du dringend immer in meiner Nähe bleiben.« Harry gab ihr den Umschlag zurück. »Es wäre ein Jammer, sollten all meine witzigen Bemerkungen vergebens sein.«

Kat schob das verbrannte Papier vorsichtig in den Umschlag mit der Zugfahrkarte und steckte ihn in ihre Hosentasche.

»Außer dem Poststempel verrät es uns also nichts. Aber die Fahrkarte, der Koffer … Du weißt, mit wem wir reden müssen.«

Harry nickte. »Jenny. Ich fürchte jedoch, sie könnte ein bisschen durch den Wind sein.«

»Weiß ich. Und dennoch kann sie Dinge über Coates und über diesen Diebstahl wissen.«

»Unter anderem über seinen Komplizen.«

»Vielleicht war sie sogar selbst diese Komplizin, Harry. Vergessen wir nicht, was Huntley über die Blumenbeete gesagt hat.«

»Richtig. Wenn wir mit ihr gesprochen haben und hoffentlich mehr wissen, sollten meine Tante und ihre Gäste von ihrem Ausritt über Land zurück sein. Oh, und ich hätte noch eine Idee.«

»Ach?«

»Ich habe einen … Freund in London. Er hat Zugriff auf so gut wie alle Dokumente. Zu jedem.«

»Oho, ein mächtiger Freund.«

»Wir helfen uns hin und wieder gegenseitig. Lass mich ihn kurz anrufen und hören, was er über Coates in Erfahrung bringen kann.«

»Coates hatte exzellente Referenzen, wie Benton sagte.«

»Die hatte er«, bejahte Harry. »Ich laufe mal schnell zum Haustelefon. Es dauert nur eine Minute.«

»Übrigens hat mir Mrs Woodfine erzählt, dass einige der Hausgäste entschieden haben, morgen abzureisen.«

»Ach ja.«

»Gleich nach dem Frühstück, glaube ich.«

»Hm, das setzt uns ein wenig unter Zeitdruck«, sagte Harry.

»Ja, würde ich auch meinen.«

»Dann legen wir mal los. Ich erledige den Anruf, danach suchen wir Jenny. Außerdem solltest du endlich mal das recht entzückende Mydworth sehen.«

13. Markttag

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Da der Alvis noch beim Dower House stand, schlug Harry vor, dass sie zu Fuß in den Ort gingen, anstatt sich von einem der Bediensteten fahren zu lassen. Es war ein herrlicher Tag, warum ihn also nicht auskosten?

Einer von Lavinias weiblichen Gästen hatte Kat ein Sommerkleid und ein Paar Sandalen geliehen, daher stimmte sie mit Freuden zu. Nicht zuletzt, damit Harry aufhörte, Scherze über Gartenarbeit zu machen.

Als sie die lange Kiesauffahrt hinuntergingen, durch den Hain und über das von Eichen getüpfelte offene Weideland, lauschte Kat Harrys Erzählungen von seiner Kindheit hier.

Am Ende der Auffahrt hielten zwei gemauerte Steinpfosten ein weit offenes Tor. Hinter dem Tor fand Kat sich auf einer belebten Straße wieder: Pferdefuhrwerke, junge Burschen mit Handkarren, gehäuft voll mit Ernteerträgen, und hin und wieder ein vorbeituckerndes Automobil.

Kat war sich nicht bewusst gewesen, wie nahe das Anwesen dem eigentlichen Ort war, doch nun sah sie eine Reihe von Häusern direkt an der südlichen Mauer und neben einer imposanten Kirche.

»Hier ist nicht immer so viel los«, erklärte Harry und nahm ihre Hand, als sie gemeinsam die Straße überquerten. »Heute ist Markttag.«

Kat erkannte die Gastwirtschaft wieder, an der sie erst gestern vorbeigefahren war und die nun voller Gäste war.

»Und gleich da siehst du, was in Mydworth unter Hauptstraße rangiert«, sagte Harry und zeigte grinsend zu der schmalen Kopfsteinpflasterstraße, die sie in dem Alvis hinaufgefahren war. »Wir suchen nach der Hausnummer achtundvierzig. Die müsste links sein.«

Heute Vormittag war hier kein Platz für Automobile. Es wimmelte von Einkaufenden, Arbeitern und spielenden Kindern, und die kleinen Läden hatten alle geöffnet, sodass sich Kat und Harry durch die Menge fädeln mussten.

Bald fanden sie das Haus, nach dem sie gesucht hatten, eingeklemmt zwischen einem Milchladen und einem Schuster. Die Fassadenfarbe blätterte ab, und die Vorhänge in den Fenstern waren vergraut. Kat klopfte an, und sie warteten. Keine Reaktion. Sie klopfte wieder.

Nach einigen Minuten hörte sie, wie ein Riegel zur Seite geschoben wurde, und die Tür ging einen Spalt auf. Eine Frau mit müden, abgekämpften Zügen sah sie an.

Jennys Mutter, schätzte Kat. Vorzeitig gealtert. Viel Arbeit, wenig Freude und vielleicht kein Ehemann in Sicht? Im Krieg gefallen?

Die Frau bat sie nicht herein. Doch obgleich sie zurückhaltend und wortkarg war, erzählte sie ihnen, dass ihre Tochter auf den Markt gegangen war, um Garn zu kaufen.

Kat dankte ihr. Als sie gingen und die Tür beinahe wieder geschlossen war, fragte die Frau leise: »Meine Jenny hat doch keine Schwierigkeiten, oder?«

Die Sorge jeder Mutter.

Lächelnd drehte Kat sich zu ihr um und sagte eventuell nicht ganz so überzeugend, wie es die Mutter gern gehört hätte: »Nein, das denke ich nicht.«

Dann machten sie sich auf den Weg zum Marktplatz.

»Na, das ist ja mal ein Anblick«, sagte Kat, als sie das Ende der schmalen, mit Kopfstein gepflasterten High Street erreichten und am Rande des Marktplatzes standen.

Dieses Bild, das so gar nichts mit dem gemein hatte, was sie aus der Bronx oder den vollen Gassen und Marktständen in Istanbul oder Kairo kannte, war wie einer anderen Epoche entsprungen.

Sie kamen beim Fischhändler mit seinem Fang von Dorsch, Schellfisch und Wolfsbarsch vorbei – wahrscheinlich erst wenige Stunden alt –, der auf schmelzendem Eis lag und von dem Wasser auf das Pflaster tropfte.

An einem anderen Stand hingen große Stücke Rindfleisch, Schweinefleisch, Hühnchen und sogar Enten. Der korpulente Schlachter und sein Sohn, wie es schien, standen inmitten des Gemetzels, die blanken Messer bereit, gewünschte Stücke abzuschneiden und einzuwickeln. Der Mann trug einen Strohhut und eine weiße Schürze voller Blutflecken.

»Dieser Markt hat sich gewiss seit hundert Jahren nicht verändert, oder?«, fragte Kat.

»Das ist nicht anzunehmen, ja. Eigentlich habe ich nie darüber nachgedacht. Landwirte, Fischer aus Littlehampton, regionales Gemüse je nach Saison.«

»Und so viel Kunsthandwerk. Findet dieser Markt jeden Samstag statt?«

»Bei Wind und Wetter. Und in der Vorweihnachtszeit ist er noch mal ganz besonders, wenn alle Stände geschmückt sind und Frost in der Luft liegt. Dann steht dort drüben in der Ecke ein prächtiger Tannenbaum, es werden Weihnachtslieder gesungen, und im Pub gibt es Glühwein.«

»Glühwein, hm? Das ist mal ein Cocktail, den ich noch nie hatte.«

Harry nahm ihre Hand. »Dann, Lady Mortimer, hast du etwas, worauf du dich freuen darfst.«

»Tue ich jetzt schon.«

Sie blickte sich um und stellte sich diese Sommerszene winterlich verschneit wie aus einem Dickens-Roman vor.

Ein Gebäude am Markt, bei dem es sich um das Gemeindehaus handeln musste, überragte alle anderen mit seinem gen Himmel weisenden Turm. Auf halber Höhe des Turms war eine goldene Uhr angebracht.

Unterdessen war Jenny nirgends zu sehen.

»Glaubst du, wir haben sie verpasst?«, fragte Harry.

»Kann sein. Gehen wir weiter – und ich versuche, mich nicht ablenken zu lassen.«

Kat war noch etwas anderes aufgefallen: Sobald sie den Mund aufmachte, drehten sich die Leute nach ihr um und sahen sie verwundert an.

Das hatte sie nie erlebt, wenn sie an Orten wie Berlin oder Kairo gearbeitet hatte – erst recht nicht in den diplomatischen Kreisen, in denen sie sich bewegt hatte, wo stets alle möglichen Sprachen und Akzente zu hören gewesen waren.

Hier hingegen …

Ihr amerikanischer Akzent mit diesem Hauch der Bronx musste den Leuten sehr fremd sein. Sogar amerikanische Schauspieler in Tonfilmen sprachen zumeist mit einer Art britischem Akzent.

Kat stellte fest: Allein indem ich spreche, kann ich schon für ein wenig Aufruhr sorgen. Und wenn dies hier mein Zuhause sein soll, gehe ich es lieber vorsichtig an.

Sie dachte an den Roman, den sie in ihrem ersten Jahr am College gelesen hatte: Ein Yankee am Hofe des König Artus.

Nur wusste Kat eines mit Sicherheit: Ihr Zuhause in der 231st Street in der Bronx war gewiss keine Farm in Connecticut gewesen.

Dann, als sie mit Harry an den Ständen entlangschlenderte und einfach genoss, was es hier zu sehen gab, während sie überlegte, wie sie sich anpassen müsste – sah sie jemanden.

»Harry«, sagte sie und berührte seinen Arm. »Da drüben an dem Stand mit Garn und Wolle, das ist sie.«

»Ja, stimmt.«

Er blickte sie an. Ohne dass sie es aussprechen mussten, wusste Kat, dass Harry es für besser hielt, wenn sie mit dem Mädchen redete.

»Bist du bereit?«

Kat nickte. Nun gingen sie direkt auf Jenny zu, das junge Hausmädchen, das Coates vielleicht geliebt hatte. Und das womöglich Teil seines Plans gewesen war.

14. Die Wahrheit über Alfred Coates

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Kat berührte die Schulter des Mädchens. Jenny trug eine Tasche voller Einkäufe vom Markt, und ein grünes Büschel Möhrenkraut lugte oben heraus.

Erschrocken drehte sie sich um.

»Oh! Sir Harry … Mylady … ich, ähm …«

Kat lächelte. »Jenny, mein Mann und ich hatten gehofft, dass wir mit Ihnen reden können.«

Kat bemerkte, wie Jenny sich rasch umblickte. Was eben noch wie eine freundliche, beinahe mittelalterliche Szenerie gewirkt hatte, in der Leute die frischesten Waren einkauften, schien nun finsterer, als hätten sie das junge Mädchen in die Enge getrieben.

Jenny nagte an ihrer Unterlippe. »Reden? Worüber?«

Kat holte tief Luft. »Alfred Coates.« Das Mädchen biss fester zu … »Was Sie vielleicht wissen.«

Hierauf blickte Jenny sich nicht mehr um, sondern direkt zu Kat. Ihre Augen wirkten traurig, resigniert, als wäre nun das Unvermeidliche eingetreten.

»Ja«, sagte sie so leise, dass es fast geflüstert war. »A-aber nicht hier. Irgendwo, wo es ruhiger ist.«

Harry trat einen kleinen Schritt näher und senkte die Stimme.

»St. Thomas? Eine der hinteren Bänke dort?«

Natürlich kannte Harry jeden Winkel dieses Dorfes, wurde Kat erneut bewusst. Für sie war alles hier neu – aber nicht für ihn.

Jenny nickte, und als würden sie eine ertappte Schuldige abführen, begleiteten sie Jenny weg von den Standreihen und dem Marktplatz und zurück die Hauptstraße hinauf zur imposanten Kirche, die über dem Ort thronte.

Harry schaute sich in der Kirche um, wo durch die Buntglasscheiben farbiges Licht auf die Bänke und die Kanzel fiel. Wie viele Predigten habe ich als Junge hier angehört?

Und obwohl er nicht glaubte, dass ihm die Worte des Pfarrers echten Trost gespendet hatten – nicht in jenen frühen Jahren, als Lavinia ins Herrenhaus gezogen war, um sich um Harry zu kümmern –, schien damals dieser Ort, die Stille, die tiefen Orgelklänge, die Chorstimmen … alles irgendwie besser zu machen.

Er wusste, dass in einer der Seitenkapellen eine Tafel mit wenigen Namen angebracht war. Und die seiner Eltern standen auch dort.

15. April 1912.

Harry hatte es stets gemieden, die Tafel anzusehen.

Rechter Hand entdeckte er etwas Neues. Eine große Marmortafel.

Und oben, in Gold eingraviert, stand: Im stolzen Andenken an die tapferen Männer von Mydworth, die ihr Leben im Großen Krieg 1914-1918 gaben. Auf dass wir sie nie vergessen.

So viele Namen in solch einem kleinen Ort. Freunde, die Harry gekannt hatte. Andere nur flüchtige Bekannte. Zu beiden Seiten des Konflikts waren es praktisch Jungen gewesen, die gegeneinander gekämpft hatten. Aber eben nicht auf einem Fußball- oder Cricketfeld.

Sondern in schlammigen, rattenverseuchten Gräben auf den Feldern Flanderns.

Langsam las Harry die Liste der Namen durch, ließ keinen einzigen aus.

Dann drehte er sich zu Kat um, die dicht neben Jenny saß. Die Kirche war leer. Vorn brannte eine Reihe kleiner Kerzen.

Kat nahm sich Zeit. Und Harry erkannte, dass sie gut hierin war. Sicher hatten sie die Jahre geschult, in denen sie eidesstattliche Aussagen für den New Yorker Anwalt aufgenommen hatte. Und vielleicht war es auch, dachte er bei sich, das Ergebnis ihrer mysteriösen Arbeit für das Außenministerium …

Fürs Erste hörte Harry nur zu.

»Jenny …«

Harry sah, wie Kat zögerte, den geflüsterten Namen in der Luft schweben ließ.

»Wir wissen das von Ihnen und Alfred.«

Die Unterlippe des Mädchens bebte leicht. »Sie wissen. Von …?«

»Dass Sie und Alfred sich nahestanden, sich vielleicht sogar«, hier legte Kat ihre Hand auf Jennys, »geliebt haben.«

Jenny nickte nur. »I-ich bekomme keine Schwierigkeiten, oder? Ich meine, werde ich von der Polizei verhört?«

Das hängt ganz davon ab, was genau Jenny in den nächsten Minuten sagt oder enthüllt, dachte Harry.

Kats Antwort war perfekt: »Wir sind nicht die Polizei, Jenny. Wir möchten nur Lady Lavinia helfen und erfahren, was genau geschehen ist. Das verstehen Sie doch, nicht wahr?«

Wieder nickte das Mädchen.

Und Harry stellte verwundert fest, dass Kat lächelte. Dieses Lächeln war auf solch vielfältige Art entwaffnend!

»Sehr gut. Also, ich muss Sie fragen, was Sie gewusst haben. Über den Raub? Was Alfred geplant hatte?«

Jenny sah nach vorn zur Kanzel, zum Altar, zu den Fenstern, die sich nun verdunkelten, weil die Sonne nach Westen wanderte.

Sie brauchte lange, um sich ihre Antwort zu überlegen.

Doch als sie wieder zu Kat sah, sprudelten die Worte aus ihr heraus: »Wir hatten einen Plan. Ich meine, ich wollte nicht so ein Leben wie meine Mutter. Und er auch nicht. Keiner von uns wollte das ewig machen … Bediensteter sein. Er hat gesagt, dass er weiß, wie man da rauskommt.«

Harry rückte ein wenig näher zu Kat, damit er alles hörte, und er dachte: Dieses Mädchen könnte uns alles erzählen.

»Raus?«, fragte Kat.

»J-ja, genau. Wie er uns beide rausholt.«

»Hat er gesagt, wohin? Gab es einen bestimmten Ort, zu dem er wollte?«

»Einen Ort? Nein, bloß … raus. Weg.«

Harry bemerkte, dass Kat kurz zu ihm sah.

Falls Jenny die Wahrheit sagte, wusste sie nichts von Coates‘ Zugreservierung.

Und dass er nie vorhatte, mit dieser jungen Frau irgendwohin zu gehen. Das arme Ding war belogen worden.

Harry beobachtete, wie Kat sich wieder zu Jenny neigte. »Also, Jenny, hat Alfred Ihnen erzählt, wie er Sie beide rausholen wollte?«

»Er hat gesagt, dass Leute zu Besuch kommen würden, die mit Schmuck reisten. Reiche Leute, die so viel haben, und wir haben nichts.«

Harry musste etwas fragen, während Kat weiter Jennys Hand hielt. »Hat er Ihnen erzählt, dass er jemanden bestehlen wollte?« Jenny nickte. »Und wussten Sie, wen?«

Noch ein Nicken. »Lord und Lady Tamworth.«

»Hat er gesagt, wie er es anstellen wollte?«

»Ja … e-er hat gesagt, dass er sich in ihr Zimmer schleicht, wenn alle unten ihre Drinks vor dem Dinner nehmen.«

Noch ein Blick von Kat. Sie beide waren sehr vorsichtig.

»Bekomme ich jetzt Schwierigkeiten? Wird die Polizei es herausfinden und mich …?«

Harry sah, dass Kat die Hand des Mädchens drückte. Und deren Frage nicht beantwortete.

»Jenny, ich könnte mir vorstellen«, sagte Kat bedächtig, »dass er Sie gebeten hat, herauszufinden, wo Lady Tamworth ihre Juwelen aufbewahrt, und …«

Jenny schüttelte den Kopf.

»Nein, gar nicht. Er hat mich nie gebeten, irgendwas zu tun.«

Interessant, dachte Harry. Nein, eigentlich … verwirrend!

Mit dieser Antwort hatte er nicht gerechnet. Ein junges Hausmädchen, das sich ständig in den Zimmern von Reggie und Claudia bewegte, würde genau wissen, wo der Schmuck war.

Und dennoch, sollte sie die Wahrheit sagen – und Harry hegte keinen Zweifel, dass das verängstigte Mädchen ehrlich war –, schien Coates sie nicht um Hilfe gebeten zu haben.

Diese seltsame Enthüllung ließ Harry erst einmal auf sich einwirken.

Kat nahm sich einen Moment, um sich ihre nächste Frage zu überlegen. Sie hatte jene Antwort nicht erwartet – ganz und gar nicht. Warum sollte Coates ihre Hilfe nicht gebraucht oder genutzt haben? Hierfür fiel Kat keine vernünftige Erklärung ein. Aber es gab einen Punkt, auf den sie näher eingehen mussten.

»Jenny, ich glaube Ihnen. Und das heißt, dass Sie Mr Coates nicht geholfen haben. Sie waren nicht an dem Diebstahl beteiligt.«

Das Mädchen nickte sichtlich erleichtert.

»Soweit es Sie betraf, hätte alles bloß Gerede gewesen sein können. Aber was das angeht, muss ich Sie noch etwas anderes fragen.«

Dies war ein großer Moment, denn es ging darum, zu erfahren, was wirklich am Vorabend passiert war.

»Da war ein anderer Mann, der Alfred geholfen hat. Er konnte mit dem meisten Schmuck fliehen.«

Eine Pause entstand, und Jenny blickte Kat in die Augen.

»Hat Alfred je von diesem anderen Mann gesprochen? Von diesem Komplizen?«

Nun schüttelte Jenny sehr langsam den Kopf. »Nein. Er hat bloß gemeint, dass er es machen wollte. Dass alles geplant war. Das hat er immer wieder gesagt. Und dass ich mir keine Sorgen machen soll. Es sei alles ›geregelt‹, hat er gesagt. Aber er hat keinen anderen erwähnt.«

Kat fühlte, wie sich Harry, der ruhig neben ihr gesessen hatte, rührte.

»Jenny«, sagte er, »kann es sein, dass Alfred einen Komplizen hatte und es Ihnen nicht erzählt hat?«

Ihrem Gesichtsausdruck nach fand Jenny die Frage unverständlich.

»Nein, Mylord. Alfred hat mir alles erzählt. Wenn es jemand anders gegeben hätte, hätte er das gesagt«, antwortete sie bestimmt.

»Ja, hätte er sicher, Jenny«, stimmte Kat ihr zu.

»Ist das alles?«, fragte das Mädchen. »Darf ich gehen? Mum wird sich wundern, wo ich bleibe.«

»Nur noch eine letzte Frage«, sagte Kat. »Hat Alfred jemals Salisbury erwähnt?«

»Salisbury?«, wiederholte Jenny verwirrt. »Warum sollte er?«

»Er hat nie darüber geredet, dass er dorthin wollte? Oder Freunde in der Gegend hatte?«

Jenny schüttelte den Kopf. »Salisbury ist meilenweit weg!«

»Ist es«, bestätigte Harry lächelnd. »Was ist mit Frankreich? Hat er mal über Frankreich geredet?«

Doch Jenny verneinte abermals verwirrt. Kat war sich nun sicher, dass Coates nicht geplant hatte, Jenny mit an die Riviera zu nehmen. Wen auch immer er sich an seinem Arm, auf der Promenade von Nizza schlendernd, vorgestellt hat, dieses Mädchen vom Lande war es nicht.

Wahrscheinlicher war, dass er Jenny benutzen wollte, sollte er Hilfe bei dem Diebstahl brauchen. Falls er Unterstützung benötigt hätte, um in das Zimmer zu gelangen, das Schmuckversteck zu finden oder für Ablenkung zu sorgen.

Mit anderen Worten: Dieses leichtgläubige Mädchen war lediglich seine … Versicherung gewesen.

Kat sah zu Harry. Sie konnten den Toten nicht befragen, daher hatten sie nur, was Jenny ihnen erzählte. Und das Mädchen wusste eindeutig nichts von dem zweiten Mann, der aus dem Londoner East End kam – oder aus Salisbury.

Womit sich noch eine Frage aufdrängte: Gab es mehr, was Alfred Coates diesem Mädchen nicht erzählt hatte?

In diesem Moment ging die Kirchentür mit einem Knarzen auf, das durch das Gewölbe hallte. Eine alte Frau kam merklich wacklig herein. Vielleicht suchte sie ein wenig Stille für ein Gebet.

Kat blickte abermals zu Harry und drückte die Hand des Mädchens ein letztes Mal, um Jenny zu bedeuten, dass die Unterhaltung beendet war.

Es wurde Zeit zu gehen.

15. Zeit für Cocktails

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Harry lenkte den Alvis durch das Tor von Mydworth Manor und verlangsamte den Wagen, als sie die lange Kieszufahrt über die offenen Weiden hinauffuhren.

Sie waren beim Dower House gewesen, um den Wagen zu holen – Kat wollte dringend ihr Gepäck bei sich haben.

Vor dem Haus hatten sie sich nicht länger aufgehalten, denn sie beide wollten »stilvoll« hier ankommen, wie sie es geplant hatten.

Und überhaupt hatten sie einiges zu besprechen. Wichtige Angelegenheiten.

Harry blickte hinüber zu Kat, die über die Weiden, die von Schafen gesprenkelten Wiesen und zu dem Wild sah, das sich gelegentlich aus dem Wald hervorwagte.

Sie hatte die Nadeln aus ihrem Haar genommen, sodass es sich hinter ihr im Wind bauschte.

Wunderschön, dachte Harry.

»Nun, Ermittlerin Reilly, was denkst du?«

Sie wandte sich zu ihm. »Ich denke, dass hier etwas nicht passt.«

»Aha?«

»Angefangen mit Jenny. Meinst du, sie sagt die Wahrheit?«

»Es kam mir so vor«, antwortete Harry.

»Mir auch. In dem Fall – wenn sie ihm nicht geholfen hat, woher wusste Coates, wo der Schmuck versteckt war?«

»Er hat das Gepäck nach oben gebracht, schon vergessen?«

»Nein, aber es müsste ein glücklicher Zufall gewesen sein, sollte er ausgerechnet die richtige Tasche erwischt haben. Darauf konnte er sich nicht verlassen. Oder er musste damit rechnen, dass die Juwelen gleich Benton gegeben und weggeschlossen wurden.«

»Okay«, sagte Harry. »Also hat ihm jemand geholfen. Jemand anders vom Personal?«

»Ja, das dachte ich auch. Vor allem nach dem, was Huntley über die Blumenbeete gesagt hat. Aber wenn es stimmt, haben wir nicht viel Zeit, um herauszufinden, wer es ist.«

Harry wurde noch langsamer, als der Weg in das Waldstück führte.

»Willst du der Polizei von der Zugreservierung erzählen?«, fragte Kat.

»Ich rufe Timms an. Er kann den Zug nach Paris observieren lassen. Falls der Plan war, auf den Kontinent zu fliehen – vielleicht dort den Komplizen zu treffen –, wird Coates‘ Kumpel längst weg sein.«

»Und der Schmuck mit ihm.«

»Ja, richtig. Ich fürchte, wir haben keine guten Neuigkeiten für Lavinia.«

»Wir haben überhaupt nicht viele Neuigkeiten, Harry«, sagte Kat. »Nur einen Haufen Rätsel.«

»Und das von den sieben Kugeln ist nicht das kleinste, hm?«

»Ah ja – das auch.«

Sie kamen aus dem Wald, und vorn schimmerte das Herrenhaus in der Nachmittagssonne. Harry fuhr an der Hausfront vorbei, um den Springbrunnen herum und zu den Ställen, wo er neben den Automobilen der Gäste parkte.

Wie es aussah, waren die Reiter zurück: Pferde standen auf der Koppel, und einige Stallburschen aus dem Ort putzten nach dem Ausritt alles mit Besen und Wassereimern.

Harry und Kat stiegen aus, und Harry hob ihre Koffer aus dem Wagen. Als er aufsah, kam Lavinia mit einem der großen Grauschimmel aus dem Stall, die sie so gern ritt. Die Flanken waren noch glänzend von Schweiß.

»Aha, meine beiden ›Detektive‹!«, rief sie. »Habt ihr den Fall schon gelöst?«

Harry schmunzelte. »Nicht ganz«, antwortete er.

Er beobachtete, wie Kat auf das Pferd zuging und ihm selbstbewusst die Hand hinstreckte. Das Tier schien instinktiv zu wissen, dass es ihr trauen konnte.

»Oh, du reitest?«, fragte Lavinia sie.

»So oft ich kann.«

»Wunderbar! Die Reitwege hier sind hervorragend.«

»Meine Stiefel und Reitsachen sind in einer der Reisetruhen – sonst wäre ich heute schon mitgekommen.«

»Wir tauschen beim Dinner Reitgeschichten aus«, sagte Lavinia. »Das wird übrigens früh stattfinden. Wie sich herausgestellt hat, möchten einige der Gäste morgen sehr früh aufbrechen.« Dann wandte sie sich an Harry. »Ich sage Benton, dass er sich um euer Gepäck kümmern soll. Wie wäre es, wenn ihr mir in der Zwischenzeit beim Ausmisten helft und mir erzählt, was ihr so getrieben habt?«

Kat lehnte sich in der Badewanne zurück. Das Wasser war so heiß wie in jenem dampfenden Hamam, den sie einst mit ihren Freundinnen aus der Botschaft in Istanbul besucht hatte. Es ging nichts über ein echtes türkisches Bad! Nur für Frauen natürlich, mitsamt Massage von einer Riesin ohne jeden Humor und mit Schlachterarmen.

Dieses Badezimmer hingegen – ihr eigenes gleich neben dem Ankleidezimmer – war ausgesprochen englisch. Die Rohre hatten geklappert und geächzt, als das sengend heiße Wasser – wahrscheinlich nach wie vor eine Rarität für viele Leute in der Gegend – endlich dampfend aus dem Hahn gekommen war.

Und die Wanne mit den Klauenfüßen sah aus, als wäre sie schon seit der Zeit des Unabhängigkeitskrieges in Benutzung.

Nun jedoch, befüllt mit einem duftenden Schaumbad, war sie das perfekte Gegengift zu einer Stunde Stallausmisten – und einem Tag frustrierender Nachforschungen.

Harry war ans Telefon gerufen worden und schon eine halbe Ewigkeit fort – womit Kat Zeit vor den Cocktails und dem Dinner blieb, im Geiste noch einmal alles durchzugehen, was Lavinia vorhin im Stall gesagt hatte: »Der arme alte Reggie ist ruiniert. Letztes Jahr hat er die Hälfte seines Vermögens an den Kartentischen verloren – und so ziemlich den Rest nun durch all die Unruhen in Malaysia. Ich fürchte, diesen Schmuck einzubüßen ist sein Ende.«

Wie es sich angehört hatte, hatte Reggie – offenbar ein Fernost-Experte – groß in Kautschukplantagen investiert. In dieselben Plantagen, von denen Harry gesagt hatte, dass sie in ernsten Schwierigkeiten steckten – und sich wohl nicht wieder erholen würden.

Mit ihnen gingen viele Anleger unter.

Wie Harry hatte auch Kat Mitleid gehabt, als sie die Geschichte gehört hatte. Doch nun, inmitten der duftenden Seifenblasen, dachte sie anders über den Fall.

Was, wenn Coates gar nicht der eigentliche Kopf hinter dem Diebstahl war? Was, wenn es keinen »zweiten Mann« gibt?

Schließlich hatten sie keine Spur unten von einem Flüchtenden gefunden. Und dann war da noch der Umstand, dass Coates keine Hilfe benötigt hatte, um den Schmuck zu finden. Konnte es sein, dass die ganze Sache ein abgekartetes Spiel gewesen war – ein Betrug, der furchtbar schiefgegangen ist?

Was, wenn der freundliche, aber bankrotte und verzweifelte Lord Tamworth – untadeliges Mitglied des englischen Adels – den ganzen Diebstahl geplant hatte, um die Versicherungssumme zu bekommen?

Mittel, Motiv, Gelegenheit. Sind das nicht die Regeln bei jedem Verbrechen?

Auf jeden Fall war das das Mantra ihres Mentors in New York gewesen.

Und Reggie konnte alle drei bieten. Er hatte die Waffe. Er brauchte das Geld. Und er hatte mit den unbewachten Juwelen und seiner Frau, die ihn deckte, für die ideale Gelegenheit gesorgt.

Was also, wenn Reggie der wahre Bösewicht war?

Alles, was Harry und ich herausfinden müssen, ist, in welcher Verbindung er zu Coates gestanden hat.

Harry legte den Hörer auf, trug eine letzte Notiz in sein kleines Büchlein ein, steckte es in seine Jackentasche und lehnte sich in dem Dielensessel zurück. Was haben die Leute nur gemacht, bevor das Telefon erfunden wurde?

Diese beiden Telefonate waren zumindest sehr nützlich gewesen.

Zunächst das mit Sergeant Timms. Timms war sehr dankbar für die Information über die Zugfahrkarte gewesen und hatte versprochen, die französische Polizei um Amtshilfe zu bitten und die Bahnhöfe im Lande überwachen zu lassen.

Es gab immer noch keine Spur des Komplizen. Timms vermutete, dass der Mann ein professioneller Dieb war. Doch alle verfügbaren Kräfte waren in Alarmbereitschaft, und sicher würden sie ihn bald fangen.

Harrys zweiter Anruf war etwas unkonventioneller gewesen. Er hatte mit einer Quelle gesprochen, die der Polizei nicht zugänglich war: seinem alten Offiziersburschen Archy Withers.

Vor dem Krieg hatte Archy im Pentonville Prison eingesessen, infolge eines – wie er schwor – kleinen »Missverständnisses«. Und obwohl er heute ohne Frage anständig war und sich um Harrys Londoner Wohnung kümmerte, genoss er als »alter Knastbruder« gewisse Privilegien: die Bruderschaft der ehemaligen Häftlinge.

Privilegien, die ihm Zugriff auf ein Informationsnetzwerk erlaubten, das sogar dem offiziellen, zu dem Harry beim Außenministerium gehört hatte, haushoch überlegen war.

Archy hatte den ganzen Tag Nachforschungen zu dem verstorbenen Alfred Coates angestellt, und was er Harry erzählt hatte, war sehr interessant.

Überaus interessant, fürwahr.

Anscheinend hatte Alfred unter dem Personal auf den großen Landsitzen einen gewissen Ruf genossen: Kein Mann, dem man trauen sollte. Achtet auf das Tafelsilber. Passt auf eure Frauen und Töchter auf.

In den letzten fünf Jahren war Coates bei vier Häusern in Stellung gewesen – und hatte sich in keinem länger als sechs Monate gehalten.

Unter den Bediensteten war weidlich über seine »Überheblichkeit« getratscht worden, und erst im letzten Jahr hatten Lord und Lady Arbuthnot ihn entlassen – der exakte Grund seines »Fehlverhaltens« war nicht genannt worden.

Dennoch war es ihm immer gelungen, die besten Referenzen zu bekommen – und niemand wusste recht, wie. Außerdem war er stets gefragt gewesen – vor allem bei Arbeitgebern, die auf den Kontinent reisten. Anscheinend hatte Coates hervorragend Französisch gesprochen, als Fahrer beim Generalstab während des Krieges hatte er es aufgeschnappt.

Auch nicht schlecht, dachte Harry. Und allemal besser, als sich mit Granaten bewerfen zu lassen.

Könnte die Armee Reggies Verbindung zu Coates sein? Hatten die beiden gemeinsam in Frankreich gedient? Möglich wäre es. Und so wenig, wie Harry sich für Kriegsgeschichten begeisterte, hatte er doch das Gefühl, dass Reggie ihm gern ruhmreiche Anekdoten erzählen würde, sollte er das Gespräch in die Richtung lenken.

Er hörte die Uhr in der Bibliothek schlagen: sechs Uhr.

Dann sah er hinüber zum Empfangsbereich im Salon. Benton und seine Leute bereiteten alles für die Drinks vor. Aus der Küche wehten köstliche Düfte herbei – und alle Gäste mussten jetzt oben sein.

Nur noch eine Stunde bis zum frühen Dinner.

Und morgen, gleich nach dem Frühstück, wollten Reggie und Claudia abreisen.

Uns läuft die Zeit davon.

»Ah, da bist du ja«, sagte Kat, als Harry an die Tür zur Ankleide klopfte und eintrat.

»Wow! Was ist aus dem Mädchen mit dem Stroh im Haar geworden?«

Kat lachte. »Dieser Bauernhof-Stil ist so passé«, sagte sie und drehte sich um, damit er den Reißverschluss ihres Kleides schließen konnte. Es war das aus schwarzer Seide mit den diamantfarbenen Trägern, von dem sie wusste, dass er es sehr mochte. »Jetzt sei ein Schatz, ja?«

Sie wartete auf die vertraute sanfte Berührung an ihrer Schulter, dann das Gleiten des Reißverschlusses – gefolgt von einem Kuss in ihren Nacken.

Immer wieder eine Wonne.

»So«, sagte er und drehte sie um. »Und darf ich sagen, Madam, dass du heute Abend absolut exquisit aussiehst?«

»Du darfst. Und was hat dich aufgehalten? Ich habe ein herrliches Bad genommen und mir eigentlich vorgestellt, du wärst zeitig zurück, um dich zu mir zu gesellen.«

»Hast du das?« Harry umfing ihre Taille. »Du wirst die Bediensteten mit dieser kühnen amerikanischen Art verschrecken, weißt du das?«

»Ach ja?«, sagte sie und rückte näher, bis sich ihre Nasenspitzen berührten. »Dich scheint sie nicht zu schrecken.«

»Oh, ich bin auch aus härterem Holz geschnitzt.«

»Hm. Ich gehe davon aus, dass du es mir später beweist.«

»Versprochen«, sagte er, küsste sie und trat zurück. Seine Augen leuchteten. »Und ich breche nie ein Versprechen.«

»Schön«, sagte sie. »Jetzt beeil dich lieber mit dem Umziehen. Ich bin bereit für Cocktails.« Sie beobachtete, wie er zu seinem Kleiderschrank ging und sein Dinnerjacket, ein Hemd und Manschettenknöpfe hervorholte. »Übrigens«, sagte sie, während sie ihm genussvoll dabei zuschaute, wie er sich fürs Dinner ankleidete, »habe ich mir einige Gedanken zu dem Diebstahl gemacht.«

»Ich auch.« Er zog sein Jackett und danach das Hemd aus. »Du zuerst.«

»Was ist, wenn es keinen zweiten Mann gibt?«, fragte sie.

»Oder vielmehr«, sagte Harry, »lass mich raten – zwei Seelen und so: Was ist, wenn der zweite Mann Reggie ist?«

»Genau! Aber, Harry, wie bist du darauf gekommen?«

»Durch simples Streichen aller anderen Möglichkeiten«, antwortete er und steckte die Manschettenknöpfe unten in die Ärmel, bevor er mit seiner Krawatte zu ihr kam.

Sie stand auf und legte sie ihm um den Hals. »Es war ein Versicherungsbetrug.«

»Richtig«, sagte Harry. »Aber irgendwie ging er schief.«

»Ja! Vielleicht sollte Claudia nicht während der Cocktails nach oben ins Zimmer gehen.«

»Stimmt. Also ist Reggie ihr gefolgt.«

»Und fand sie, wie sie mit Coates rang«, sagte Kat und wand Schlaufen in die Krawatte.

»Okay. Und dann erschoss er Coates, als der fliehen wollte. Er konnte nicht riskieren, dass der Mann redete und alles preisgab. Meinst du, so war es?«

Kat nickte. »Danach greift er sich den restlichen Schmuck, stopft ihn in seine Tasche …« Sie holte Luft und dachte nach. »Claudia war eingeweiht«, sagte sie und zog den Knoten stramm.

»Kann sein, kann aber auch nicht sein. In dem Aufruhr könnte sie nicht gesehen haben, wie Reggie den Schmuck einsteckte.«

»Reggie geht ans Fenster, leert den Revolver und erfindet den Komplizen.«

»Ah, nein, warte«, sagte Harry, der seine Krawatte vor dem Spiegel richtete und sich wieder umdrehte. »Claudia hat gesagt, dass es zwei Männer waren, weißt du noch? Sie hat den anderen sogar beschrieben.«

Kat überlegte. »Hm, stimmt. Na gut. Wie wäre es damit: Reggie sagt ihr … ich weiß nicht … etwas wie: ›Tu, was ich dir sage, und wir können das zu unserem Vorteil nutzen.‹ Natürlich nicht wortwörtlich. Ginge das?«

»Hm, vielleicht.« Harry zog sein Jackett über. »In dem Fall ist sie Teil des Betrugs, nur zu spät zur Party?«

»In letzter Minute eingeladen sozusagen, aber ja. Obwohl, warte mal …«

»Warum die sieben Schüsse?«

»Eben«, sagte Kat. »Sieben Schüsse. Und … wie passen Reggie und Coates zusammen?«

»Tja, wenn wir das wüssten, wäre alles in trockenen Tüchern. Aber zumindest habe ich einige – ich glaube, bei euch heißt es ›Feinheiten‹ – zu Coates erfahren. Er scheint wahrlich eine recht belebte Vergangenheit gehabt zu haben.«

»Deine geheimen Londoner Kontakte?«

»In der Art. Also ist der Plan für heute Abend, dass wir mit Reggie und Claudia reden, ja?«

»Und hoffen, dass sie etwas verraten.«

»Kein überragender Plan, Harry, oder?«

»Nein, aber er ist alles, was wir haben«, antwortete er und knöpfte sein Jackett zu. »Noch wichtiger, wie sehe ich aus?«

»Du bist der bestaussehende Mann der Welt«, sagte Kat.

»Und du bist die allerwunderschönste Frau. Gibt es das Wort?«

»Wen schert’s?« Kat beugte sich zu einem Kuss vor. »Genug der Komplimente, gönnen wir uns einen Drink.« Hiermit nahm sie ihre Abendhandtasche und ging zur Tür.

»Worauf du deinen Hintern verwetten kannst!«, sagte Harry und überholte sie, um ihr die Tür aufzuhalten.

Kat lachte. »Deine Ausdrucksweise dieser Tage ist eine Schande, Harry Mortimer.«

»Erst seit ich dich kenne, Kat Reilly.«

»Lady Mortimer, wenn ich bitten darf«, erwiderte sie und hakte sich bei ihm ein, als sie gemeinsam zur breiten Treppe und nach unten gingen.

16. Bereit zum Dinner

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Harry musste sich nicht sehr anstrengen, Reggies Aufmerksamkeit zu gewinnen. Lord Tamworth fing ihn in dem Moment ab, in dem Benton ihm einen Martini einschenkte. Er zog Harry weg von den anderen Gästen in eine ruhige Ecke.

Dort standen sie an der offenen Terrassentür. Die Abendluft war noch warm, sanftes Sonnenlicht schien auf den makellosen Rasen, und der Springbrunnen gurgelte leise.

Da Reggie schon ziemlich angetrunken war, hoffte Harry, dass es auch aus ihm demnächst sprudeln würde.

»Ich frage mich nur, ob du heute noch mehr gehört hast, alter Knabe«, sagte Reggie, der die Stirn runzelte.

»Mehr?«, fragte Harry unschuldig, obwohl er wusste, was Reggie meinte.

»Malaysia, mein lieber Junge, Malaysia. Die Börse macht am Montagmorgen wieder auf, und alles, was ich vorher weiß, kann mir eine erhebliche Summe retten.«

»Bedaure, Reggie«, antwortete Harry wahrheitsgemäß. »Ich weiß auch nicht mehr als du.«

»Verdammt! Ein Jammer. Ich hatte dich vorhin am Telefon gesehen und dachte, dass du vielleicht die neuesten Nachrichten erfährst, du weißt schon.«

»Wie gesagt, das ist nicht mein Gebiet«, sagte Harry. »Ich war für Nahost zuständig. Aber rein aus Interesse, Reggie, wie bist du überhaupt auf die Idee gekommen, in diesem Markt zu investieren? Das ist verdammt riskant.«

»Ich habe da im Krieg gedient, alter Knabe. Penang-Verteidigung – solange es dauerte.«

»Ah. Ich dachte, ähm … Dann warst du nie in Frankreich?«

»Oh nein. Die furchtbare Vorstellung habe ich komplett verpasst. Vermutlich hätte ich das auch nicht überlebt – haben ja nicht viele –, also war es vielleicht gut so.«

Harry nickte. Interessant. Demnach gab es keine Armee-Verbindung zwischen Reggie und Coates. Harry blickte sich um und sah, dass Kat mit Lavinia und Claudia plauderte.

»Darf ich dir noch einen Nachschlag holen, Reggie?«, fragte er und leerte sein Glas.

»Famose Idee! Ich komme mit«, antwortete Reggie.

Und Harry ging voran zu Benton und den Drinks.

Während Lavinia mit Claudia darüber sprach, was sie zum Staatsbankett tragen wollte, nippte Kat an ihrem Martini und beobachtete die Frau aufmerksam.

Der Stress der Ereignisse an diesem Wochenende hatte eindeutig seinen Preis gefordert. Lady Tamworth hatte dunkle Schatten unter den Augen, also vermutlich kaum geschlafen.

Dennoch schien sie sich sehr auf den großen Anlass zu freuen. Das einzige Problem war, was sie anziehen sollte.

»Alle drei Diademe sind natürlich weg, Lavinia. Alle!«

»Schrecklich«, sagte Lavinia. »Und die Sachen, die Coates bei sich hatte?«

»Ein oder zwei waren wertvoll, das schon. Aber es war das andere Fach, in dem meine wahren Schönheiten waren. So nenne ich sie, musst du wissen. Meine Schönheiten. Und mein Vermögen!«

»Dieser entsetzliche Coates. Ich kann nicht glauben, dass Benton nicht bemerkt hat, was für ein Schurke er war.«

»Bitte, du darfst Benton keinen Vorwurf machen«, sagte Claudia.

»Sergeant Timms sagte, dass Coates und sein Partner teuflisch schlau gewesen sein müssen, um das zu planen und damit durchzukommen.«

»Ich nehme an, Sie können zumindest die Versicherungssumme einfordern«, sagte Kat, die sah, dass Harry mit Reggie zu ihnen kam.

»Versicherung?«, wiederholte Claudia, als hätte Kat etwas Unanständiges gesagt.

»Meine liebe Kat«, erklärte Lavinia. »Die Versicherung kann niemals ersetzen, was an Familienerbstücken verloren ist. Die Geschichte dahinter. Die Erinnerungen.«

»Selbstverständlich«, sagte Kat und dachte daran, dass ihr einziges Familienerbstück ein Bierkrug aus Zinn war, den ihr Großvater aus seiner alten Heimat mitgebracht hatte.

Gut, um ein kaltes Bier zu trinken, aber das war es auch schon!

»Trotzdem«, sagte Harry, der nun bei ihnen war, »könnte das Geld helfen, den Schock ein wenig zu dämpfen, was, Reggie? Ein paar Tausend Guineas?« Harry atmete tief ein. »Vielleicht mehr als ein paar?«

Kat bemerkte, wie Reggie und Claudia einen Blick wechselten – als hätten sie vereinbart, nicht über das Thema zu sprechen.

»Ja, nun, ähm …« Reggie senkte die Stimme. »Wir werden uns immer noch sehr einschränken müssen.«

»Sicher wird es nicht so schlimm sein«, sagte Lavinia.

»Wir müssen unsere Reisen streichen«, entgegnete Reggie.

»Oh nein!«, sagte Lavinia. »Aber, Claudia … All die hübschen Partys mit den Murphys!«

»Gerald Murphy?«, fragte Kat verwundert. Gerald und Sarah Murphy waren ein berüchtigtes Paar aus Boston, enorm vermögend, das heute wie der Hochadel in Südfrankreich lebte. An Bargeld mangelt es denen jedenfalls nicht.

»Kennst du ihn, meine Liebe?«, fragte Lavinia unverhohlen überrascht.

»Nicht persönlich«, antwortete Kat.

»Ich auch nicht, Tante«, sagte Harry, der nun grinsend neben Kat stand. »Aber eine Einladung von dem Paar würde ich nicht ausschlagen. Wie ich hörte, bringen sie die Riviera zum Kochen.«

»Jeder, der jemand ist, besucht sie«, erklärte Lavinia. »Die sagenhaft Reichen und fantastisch Begabten. Ich muss wirklich mal selbst eingeladen werden.«

Kat sah, wie Claudia mit den Schultern zuckte. »Sarah Murphy ist eine liebe Freundin. Reggie und ich haben letztes Jahr den Juni mit ihnen verbracht.«

»Wirklich?«, fragte Harry. »Wie heißt noch mal das kleine Nest – erinnert mich! Antibes, stimmt’s?«

»Ja«, antwortete Claudia.

»Und so klein ist es nicht«, ergänzte Reggie schmunzelnd.

»Nicht dass Reggie viel davon gesehen hätte«, sagte Claudia, die alle anlächelte, als wäre Reggie nicht da. »Er hat es vorgezogen, die Küste weiter hinauf nach Nizza zu fahren – nicht wahr, Liebling?«

Kat beobachtete Harry. Er lenkt dieses Gespräch, dachte sie. Und es ist interessant, das mitzuerleben.

»Zu den Spieltischen, was, Reggie?«, fragte Harry augenzwinkernd.

»Spieltische? Hm, ja, nun, vielleicht war ich ein- oder zweimal im Casino. Ich konnte nur all dieses unsinnige Sonnenbaden nicht ertragen. Das Herumsitzen und Champagnertrinken mit lauten amerikanischen Filmstars.«

»Da bin ich ganz auf deiner Seite, Reggie«, sagte Harry. »Und überhaupt liebe ich Nizza. Hast du eine Empfehlung, wo man am besten wohnt?«

»Im Hotel Negresco natürlich. Das ist ein Muss. Alles andere ist indiskutabel.«

»Dann muss ich dort wohl mal hin.« Harry sah Kat an und nickte ihr kaum merklich zu.

Das Negresco, dachte sie und erwiderte seinen Blick. Könnte das Hotel die Verbindung zwischen Coates und Reggie sein? Falls ja – gut gemacht, Harry!

Nun mussten sie nur noch herausfinden, ob Coates letzten Juni dort gewesen war, und die Polizei könnte den Rest erledigen.

Sie sah zu Reggie, dem nicht bewusst zu sein schien, was er eben gestanden hatte.

Sollten Harry und sie recht haben – war es nicht nur ein Eingeständnis von Versicherungsbetrug, sondern auch Mord.

Bevor sie mit Harry sprechen konnte, ertönte der Gong aus der Diele: Benton verkündete, dass das Dinner bereit war.

»Wollen wir?«, fragte Lavinia und hakte sich bei Claudia ein. »Versuchen wir, die schrecklichen Vorkommnisse von gestern zu vergessen und wenigstens einen normalen Abend zu genießen, ja?«

»Zu gern, Lavinia«, antwortete Claudia, und Kat folgte ihnen und den anderen Gästen zum Esszimmer.

»Ich wollte dir noch für deine freundlichen Worte im Gästebuch danken, Claudia«, sagte Lavinia. Dann wandte sie sich zu Kat und nickte in Richtung des großen, ledergebundenen Bandes auf einem Sideboard. »Trage dich bitte auch dort ein, meine Liebe, ja? Zur Erinnerung für uns alle an deinen ersten – und so ungewöhnlichen – Besuch in Mydworth Manor.«

»Natürlich.« Kat ging hinüber zu dem Buch und klappte den schweren Einband auf.

Sie blätterte durch die Seiten und erkannte einige der Namen früherer Besucher: Schauspieler, Schriftsteller, sogar unbedeutendere Mitglieder der Königsfamilie.

Bei Gott, Lavinia hat einige Prominenz auf Wochenendgesellschaften hier gehabt!

Schließlich kam sie zu diesem Wochenende und las die Einträge durch. Manche umfassten lediglich ein oder zwei Zeilen, andere waren länger.

Claudias war einer der letzten. Ein ganzer Absatz überschwänglichen Dankes und die ausdrückliche Bitte, Lavinia möge sich nie, niemals die Schuld an dem geben, was geschehen war.

Eine rührend persönliche Botschaft, dachte Kat.

Doch dann – ehe sie zu dem Schreiber im Tintenhalter neben dem Buch greifen konnte – hielt sie inne und starrte auf … die Unterschrift unter dem Eintrag.

Ein einzelnes Wort: Claudia. Mit sicherer Hand geschrieben. Und das C in Claudia mit einem deutlichen Schwung.

Derselbe Schwung, den Kat vorn auf dem Brief an Coates gesehen hatte.

Und unter dem Namen stand noch: Tamworth Hall, Sutton Combe, Salisbury.

Salisbury.

Wie auf dem Poststempel des Briefes. Der Brief an Coates war von Claudia gewesen!

Kein Wunder, dass Reggie keine Bedenken gehabt hatte, das Negresco zu erwähnen.

Für ihn war es gänzlich unverfänglich.

Hingegen bedeutete es für Claudia eine Menge, vermutete Kat. Irgendwie waren sie und Coates gemeinsam in Südfrankreich gewesen.

Was wiederum bedeutete, dass es Claudia war, nicht Reggie, die hinter allem steckte. Hinter dem Raub der Juwelen. Und den fehlenden Diademen? Nun, vielleicht waren sie gar nicht weg?

Möglicherweise hat Claudia sie noch.

Das ließe sich nur beweisen, wenn sie den Schmuck fanden. Und es gab nur eine Gelegenheit, ihn zu suchen – jetzt.

Kat trat von dem Gästebuch zurück und blickte sich um. Die Diele war verlassen, alle Gäste waren bereits im Esszimmer. Bis auf ihre Wenigkeit.

Auf Zehenspitzen schlich sie quer durch den Raum, bis sie ins Speisezimmer linsen konnte. Dort nahmen alle ihre Plätze ein. Diener und Hausmädchen machten sich bereit, den ersten Gang zu servieren.

Kat sah Harry am Ende des Tisches neben Reggie und Claudia, und irgendeine Ahnung ließ ihn aufblicken. Sofort reckte Kat zwei Finger und sagte tonlos: »Zwei Minuten!«

Er schien verwirrt, nickte aber.

Nun schlich Kat sich davon. Und eilte hinauf zu Lady Tamworth‘ Ankleidezimmer.

17. Gepackte Koffer

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Kat öffnete die Tür zum Gästezimmer der Tamworth, schlüpfte hindurch und schloss sie rasch wieder hinter sich.

Sie blickte sich um. Es war offensichtlich, dass Reggie noch nicht gepackt hatte. Vor zehn Minuten noch hätte sie hier, in diesem Zimmer, mit ihrer Suche begonnen.

Doch Reggies Gepäck interessierte sie nicht mehr.

Sie ging in die Ankleide. Dort standen Claudias Taschen und Truhen aufgereiht.

Ein oder zwei waren aufgeklappt, andere geschlossen und die Riemen festgezurrt.

Wahrscheinlich abgeschlossen.

Als Erstes ging Kat zu den offenen Gepäckstücken – und fing an, sie auszupacken.

Ihr blieb nicht viel Zeit.

Harry löffelte seine Consommé Marsala – nicht schlecht, bedachte man, dass sie von einem mürrischen Schotten gekocht war – und lauschte höflich dem alten Künstler gegenüber, der allen »Das Elend mit dem Surrealismus« erläuterte.

Er sah zu Lavinia. Sie gab sich gebannt, nickte und schüttelte den Kopf in den richtigen Momenten.

Das Problem mit uns Engländern, ist, dass wir zu höflich sind, um andere zu unterbrechen.

Ganz sicher hätte Kat diesen öden Monolog nicht ertragen – sie hätte entweder das Thema gewechselt oder energisch widersprochen. Und sei es nur, um das Tischgespräch zu beleben.

»Wo ist Lady Mortimer?«, fragte Claudia neben ihm.

Die Frau muss Gedanken lesen können, dachte Harry.

»Ich habe keine Ahnung«, antwortete er.

»Sie ist schon recht lange weg.«

»Hm, ja, ist sie.«

»Weißt du, wohin sie wollte?«

Harry zuckte mit den Schultern. »Nach oben in unser Zimmer, vermute ich. Sicher kommt sie gleich.«

Zwei Minuten, hatte sie ihm bedeutet. Aber zwei Minuten wofür? Harry hatte keinen Schimmer.

»Ob es ihr nicht gut geht? Ihr könnte unwohl sein, Harry.«

»Hm, jetzt, da du es erwähnst, es ist ziemlich seltsam.«

Claudia legte ihre Serviette auf den Tisch und schob ihren Stuhl zurück.

»Ich gehe kurz nach ihr sehen«, sagte sie lächelnd.

Harry nickte. »Danke, Claudia! Das ist zu freundlich.«

Er blickte ihr nach, als sie ging. Etwas stimmt hier nicht. Ich sollte auf der Hut sein.

Claudia wirkte besorgt.

Aber nicht wegen Kats Gesundheit.

Kat leerte die letzten Taschen auf dem Boden aus und hockte sich frustriert auf ihre Fersen.

Nichts!

Drei Koffer und drei kleinere Taschen – und keine Spur von dem Schmuck.

Es ergab keinen Sinn. Sie begann, an ihrer Theorie zu zweifeln, obwohl sich die Hinweise häuften.

Dennoch leuchtete es überhaupt nicht ein. Außer Reggie war doch in den Betrug verwickelt – und die Juwelen irgendwie in seinem Zimmer versteckt.

Aber das glaubte Kat nicht. Alles wies darauf hin, dass Claudia allein gehandelt hatte – oder vielmehr zusammen mit Coates.

Die beiden hatten eine gemeinsame Geschichte, und sie hatten sich erst vor Monaten an der Riviera getroffen, um diesen kleinen Raub zu planen.

Was erklärte, warum Coates gewusst hatte, wo der Schmuck versteckt war. Der Plan könnte gewesen sein, dass er die Hälfte bekam, Claudia die andere Hälfte behielt und Reggie die Entschädigung von der Versicherung kassierte.

Keine Verlierer bei dieser kleinen Operation. Perfekt.

Doch etwas war schiefgegangen, auch wenn Kat jetzt nicht darüber nachdenken konnte, was. Wichtiger war, dass sie den Schmuck fand, bevor Claudia misstrauisch wurde.

Wieder sah sie zu den Taschen.

Könnten die Juwelen in einer Art Geheimfach versteckt sein? Falls ja, dann am ehesten in einem neuen, speziell angefertigten Koffer.

Sie griff nach dem neuesten. Er war aus glänzendem weißen Leder und sah teuer aus. Kat hob ihn hoch.

Schwer. Schwerer, als sie erwartet hätte. Schwerer, als er sein dürfte?

Aber wie komme ich an das Geheimfach?

Sie kramte zwischen den Kleidungsstücken und zog einen Schminkkoffer hervor, öffnete ihn und kippte den Inhalt auf den Teppich.

Ja, eine Nagelfeile – noch dazu eine scharfe.

Sollte sie sich irren, kämen einige peinliche Erklärungen auf Kat zu.

Sie drehte den Koffer auf den Kopf und strich mit der Feilenklinge am Innern entlang. Seide, die auf einer Art Brett befestigt war. Kat zog, bis sich das Brett löste.

Darunter war noch eine Schicht zu sehen, allerdings von Klemmen in den Ecken gesichert. Mit der Feile bog Kat die Klemmen auf.

Dann hob sie die Schicht – ein dünnes Blech – hoch, und als es zur Seite kippte, sah Kat … die Juwelen.

Die gestohlenen Juwelen.

Diademe, Halsketten, Armbänder, alles fest in Samt gebetet, glitzernd und funkelnd im letzten Licht, das durch das Fenster hereinfiel.

Ein atemberaubendes Vermögen. Bereit, aus dem Haus geschmuggelt zu werden.

»Haben Sie gefunden, wonach Sie suchten?«, fragte eine Frauenstimme hinter ihr.

Kat wusste, dass es Claudia war.

»Noch nicht alles«, sagte Kat, ohne sich zu rühren. Ihr Herz pochte schneller. »Ich hatte erwartet, hier auch eine Waffe zu sehen.«

»Diese?«, fragte Claudia.

Nun drehte Kat sich langsam um und stand auf. Claudia stand an der Tür zur Ankleide und hielt eine kleine Ein-Schuss-Pistole in der Hand, die sie auf Kat richtete.

»Ja, genau die«, sagte Kat und musste ein wenig grinsen. Dann wurde sie ernst. »Die Waffe, mit der Sie Coates getötet haben.«

»Ah, das haben Sie herausbekommen, ja?«

»Ich hatte sieben Schüsse gezählt. Sie hatten als Erste gefeuert. Reggie schoss lediglich in die Nacht. Aber eines verstehe ich nicht. Warum haben Sie Coates umgebracht?«

»Der alberne Kerl hat gedacht, dass wir zusammen durchbrennen.«

»Ach ja? Ich denke, da irren Sie sich«, erwiderte Kat. »Wie sich herausgestellt hat, hatte er nur eine einzelne Fahrkarte nach Nizza gekauft.«

»Wirklich?« Claudia nahm eine der kleineren Taschen und warf sie Kat zu. »Nun, spielt das noch eine Rolle? Packen Sie den Schmuck da rein!«

Kat hob die Stücke auf und legte sie in die Tasche, wobei sie die Pistole im Blick behielt.

»Ihnen muss klar sein, dass Sie nicht davonkommen«, sagte Kat, als sie Claudia die Tasche reichte.

»Sie halten mich nicht auf.«

»Ach nein? Wenn ich raten sollte, würde ich sagen, dass Sie nicht schießen.«

»Lassen Sie es drauf ankommen. Drehen Sie sich zum Fenster.«

Kat holte tief Luft, drehte sich um und hoffte, betete, dass sie recht hatte.

Sie wird mich nicht erschießen. Es wäre zu laut, und die Leute würden … Oder doch?

Kat spürte einen heftigen Schlag gegen den Kopf, fiel nach vorn auf den Kleiderhaufen, und alles wurde schwarz.

Harry schob seinen Stuhl zurück und erhob sich. Zwei Minuten? Kat war schon zu lange weg. Irgendetwas stimmte nicht.

Er ging zur Tür.

»Harry?«, fragte Lavinia, als er an ihr vorbeikam. Nun herrschte Stille am Tisch, denn sein eiliger Aufbruch hatte alle verstummen lassen.

In der Diele passierte er den Korridor zum Trakt der Bediensteten und sah jemanden auf den Dienstboteneingang seitlich vom Haus zulaufen.

Lady Tamworth … Und sie lief nicht. Sie rannte.

Was ist hier los? Ist Kat etwas passiert?

Harry drehte sich um und hastete zur Treppe, auf der er jeweils zwei Stufen auf einmal nahm, immer schneller, während er rief: »Kat! Kat!«

Kein Laut von oben.

Er rannte den Korridor hinunter zu ihrem Zimmer. Nichts.

Dann hörte er weiter weg ein dumpfes Knallen von einem Fenster, das aufgeworfen wurde, und zerberstendem Glas. Das Geräusch kam aus einem der anderen Gästezimmer.

Er stürmte wieder hinaus und zu dem Zimmer von Reggie und Claudia. Dessen Tür stand weit offen, aber die zur Ankleide war geschlossen.

»Kat! Kat!«

»Harry!«, hörte er Kats Stimme hinter der Tür.

Harry drehte den Knauf, aber es war abgeschlossen. Er drückte fest, warf sich gegen die Tür, stieß sich jedoch nur die Schulter schmerzhaft an.

Dann fiel ihm Reggies Revolver ein.

Er lief zum Nachtschrank, zog die Schublade auf und schnappte sich die Waffe, mit der er zur Ankleidetür zurückeilte.

»Kat! Weg von der Tür! Jetzt. Weg da!«

Nun zielte er mit der Waffe auf das Schloss und drückte ab. Es war ein gigantischer Knall, laut genug, dass Harrys Ohren schrillten. Der Schießpulvergeruch war ihm allzu vertraut.

Das Schloss war zersplittert, und als Harry gegen die Tür drückte, schwang sie nach innen auf. Er blickte sich um, suchte nach Kat, doch hier war niemand!

»Kat! Wo zum …?«

»Hier! Hier draußen!«, vernahm er ihre Stimme durch das offene Fenster.

Harry rannte hin, beugte sich hinaus – und sah Kat am Efeu nach unten klettern, schon beinahe im Garten.

»Was machst du denn?«, fragte er von oben.

»Es war Claudia, nicht Reggie!«, sagte Kat, ohne anzuhalten.

Dann hörte Harry, wie ein Motor ansprang – und schaute hinüber, wo der Bentley der Tamworth um das Haus geprescht kam, auf dem Kies schlingerte und wieder in die Spur fand, um die Einfahrt hinaufzufahren. Am Steuer saß …

Lady Tamworth persönlich.

Unten sprang Kat das letzte Stück aus dem Efeu, fiel ins Gras, rappelte sich blitzschnell auf und begann zu rennen – auf den Bentley zu, der nun wieder beschleunigte.

Und plötzlich fügte sich alles zusammen. Die winzigen Puzzleteile ergaben ein Bild, und Harry begriff, was Kat vorhatte.

Das ist zu gefährlich!

Nur blieb keine Zeit, sie aufzuhalten. Er konnte nur rufen …

»Kat! Nicht!«

Und dann – während ihm vage bewusst war, dass die anderen rufend aus dem Haus kamen und auf den vorbeibrausenden Bentley zeigten – sah er Kat einen beherzten Sprung auf das Trittbrett des Automobils vollführen, wo sie gleich neben der Fahrerin landete. Das Gefährt schwenkte sogar ein wenig zur Seite, doch Claudia packte das Lenkrad fester und versuchte, gleichzeitig Harrys Frau abzuwehren.

Seine fantastische, furchtlose, schöne Frau.

Doch es war zwecklos, denn Kat holte mit dem rechten Arm aus und rammte ihre Faust mitten in Lady Tamworth‘ Gesicht. Ein Aufwärtshaken, wie Harry ihn bisher kaum in den brutalsten Armee-Boxkämpfen bezeugt hatte.

Kats nächster Schwung katapultierte sie halb über Claudia hinweg und auf den Beifahrersitz.

Der Bentley geriet ins Schleudern, Kies stob auf – und Claudias Kopf sackte zurück gegen das weiche Leder. Das Heck des großartigen Wagens scherte weiter aus und krachte mit einem scheußlichen, metallischen Kreischen gegen den Springbrunnen, wo er in einer Wolke aus Staub und Qualm stehen blieb.

Mit offenem Mund beobachtete Harry alles, wollte seinen Augen nicht trauen. Nach und nach wurde er gewahr, dass Lavinia, Benton und Reggie über den Kies zum Bentley liefen.

Und Kat richtete sich auf, stieg vom Trittbrett und klopfte sich ab.

Als wäre nichts weiter gewesen.

Harry schaute zu, wie sie lässig zurück zum Haus ging. Hinter ihr scharten sich alle um den Wagen und zogen die benommene Claudia auf die Beine.

Kat blieb unter dem Fenster stehen, rieb sich die rechte Hand und blickte zu Harry hinauf.

»Das da – du weißt schon, der Sprung, der rechte Haken –, war das wirklich nötig, Kat?«, fragte er. »Mir schien es – nun ja – ziemlich riskant.«

»Diese Frau«, erwiderte sie und zeigte zurück zum Bentley, »hat mich geschlagen. Auf den Hinterkopf. Mich bewusstlos geschlagen!«

»Ah«, sagte Harry grinsend, »demnach hattest du einen guten Grund. Keine weiteren Fragen.«

Endlich lächelte Kat. »Keiner schlägt mich und kommt ungestraft davon.«

»Ja, das habe ich gesehen.«

Er blickte sie an.

»Was tust du eigentlich da oben in dem Zimmer?«, fragte sie.

»Im Moment? Ich bewundere dich.«

»Das kannst du später noch. Jetzt komm bitte runter und kümmere dich um mich. Ich bräuchte eine Umarmung und einen Kuss, solche Sachen. Vielleicht sogar einen Verband!«

»Bin schon unterwegs«, antwortete Harry und wandte sich vom Fenster ab. Hätte ich geahnt, dass die Ehe mit Kat so sein würde, ich hätte sie schon sehr viel früher geheiratet!

18. Drinks auf der Terrasse

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Kat lehnte sich in die weichen Polster des Liegestuhls zurück und erhob ihr Martini-Glas.

»Chin-chin«, sagte sie und sah zu Harry, der neben ihr in dem zweiten Liegestuhl lag, die Ärmel aufgekrempelt, das Hemd oben offen und den Panamahut nach hinten geschoben.

»Cheers«, antwortete er und beugte sich rüber, um mit ihr anzustoßen.

Sie beobachtete, wie er einen Schluck trank.

»Herrlich.«

»Meinst du das hier?« Sie nickte zum Garten des Dower House mit dem sattgrünen Rasen, den blühenden Sträuchern und der Sonne, die hinter den Apfel- und Kirschbäumen unterging. »Oder den Martini?«

»Beides«, sagte er. »Hierauf freue ich mich schon seit Wochen.«

»Ich mich auch.« Sie steckte sich die Olive aus dem Cocktail in den Mund. »Lieber ein paar Tage später als nie.«

»Stimmt«, sagte Harry. »Und es gab ein paar Momente an diesem Wochenende, da dachte ich, du würdest vielleicht ein bisschen zu weit gehen.«

Sie lachte. »Wie langweilig wäre das Leben, würden wir nie zu weit gehen, Harry.«

»Ja, schon, aber dieser Sprung auf den Wagen? Und dann der rechte Haken? Autsch!«

»Dieser Hieb auf meinen Kopf? Autsch!«

»Hat er dich wenigstens zur Vernunft gebracht?«

»Das bezweifle ich.«

»Schön«, sagte er, lehnte sich zu ihr und legte eine Hand auf ihren Arm. »Denn ich würde nicht wollen, dass du dich änderst.«

»Habe ich auch nicht vor«, versprach sie lächelnd.

Er trank noch einen Schluck von seinem Martini.

»Gibt es Neuigkeiten von Reggie und Claudia?«

»Sie sind beide in Untersuchungshaft in Chichester. Claudia wird wegen Mord angeklagt.«

»Was ist mit Reggie?«

»Behinderung der Justiz.«

»Also … hatte er wirklich nichts damit zu tun?«, fragte sie.

»Er sagt, als er sah, dass sie Coates erschossen hatte – hat er getan, was jeder anständige Ehemann tun würde. Die Schuld auf sich genommen.«

»Und er hatte nie einen Verdacht? Erstaunlich.«

»Unser Reggie ist nicht unbedingt ein helles Köpfchen. Anscheinend hatte er Claudia das letzte Jahr über eher vernachlässigt. Er war zum Spielen in Nizza – und sie fing dort eine Affäre mit Coates an.«

»War Coates als Chauffeur anderer Gäste dort?«

Harry nickte.

»Dann lass mich raten«, sagte Kat. »Sobald sie die Einladung zum Staatsbankett bekommen hatten, sah sie ihre Chance, schmiedete einen Plan, spannte Coates ein und ließ ihn die Drecksarbeit übernehmen.«

»Und als seine Aufgabe erledigt war, erschoss sie ihn.«

»Sehr böse.«

»Ja. Ich fürchte, dafür wird sie hängen«, sagte Harry.

Kat fröstelte bei dem Gedanken. Dann stellte sie sich Coates in diesem Nachtzug in Richtung Süden vor.

»Jenny ist auch entlastet?«, fragte sie. »Hat sie Coates wirklich nicht geholfen?«

»Nein, anscheinend hat sie die Wahrheit gesagt. Lavinia glaubt, dass sie Coates schon ungefähr eine Woche vorher eine Generalprobe hatte machen sehen – aber keine Spur von Jenny.«

»Gut. Das freut mich. Sie ist ein nettes Mädchen.«

»Ist sie – und wird vom Hilfsgärtner getröstet, wie ich höre.«

»Ach, wie wankelmütig junge Liebe ist«, sagte Kat und leerte ihr Glas. »Hm, Harry, ich habe Hunger.«

»Ich auch«, sagte er, stellte sein Glas ab und stand auf. »Maggie sagte, dass der Eintopf fertig ist – wann immer wir wollen.«

»Ich kann es kaum erwarten.«

»Essen wir drinnen oder hier draußen?«

»Auf jeden Fall hier draußen«, antwortete Kat. »Lass uns essen, Wein trinken und aufbleiben, bis es dunkel wird.«

»Aber nicht zu lange«, sagte Harry und küsste sie.

Sie lachte. »Oh nein, nicht zu lange. Wir haben … einiges aufzuholen.«

»Und jede Menge Zeit dafür«, sagte er. »Diese Woche sollte es schön ruhig sein.«

»Nicht zu ruhig, hoffe ich. Die letzten ein, zwei Tage – nun, die haben Spaß gemacht, oder?«

»Sie waren ereignisreich, das steht fest. Jeden Tag würde ich das nicht wollen.«

»Natürlich nicht. Was ist mit deiner Arbeit in London? Die wird sicher langweilig, hm?«

Hierauf bemerkte sie, dass Harry sie ansah. Mit einem umwerfenden Grinsen.

»Oh ja, das ist noch so eine Sache. Ich hatte bisher keine Gelegenheit, es zu erwähnen. Wie sich herausgestellt hat, wird sie vielleicht nicht ganz so langweilig wie …«

Das laute Telefonschrillen aus dem Haus unterbrach ihn.

»Gütiger Gott«, sagte Harry. »Anscheinend sind wir angeschlossen. Endlich! Ich frage mich, wer das sein mag.«

Kat wartete, während er hineinging und den Anruf annahm.

Sie blickte sich im Garten um und malte sich ihre Zukunft hier aus. Alle erdenklichen Varianten von Ereignissen und Erfahrungen, die kommen mochten.

Im Geiste sah sie den Garten voller Leute – Freunde, Verwandte, Gäste – vielleicht lachende spielende Kinder. Harry und sie, die älter wurden und einander noch vertrauter.

»Tja, das ist ein Ding«, sagte Harry, als er zurück auf die Terrasse kam.

»Wer war es?«

»Der Vikar.«

»Alle Achtung. Du bist erst seit ein paar Tagen zurück, und schon wollen sie dich wieder im Kirchenchor, hm?«

»Nicht ganz. Er möchte, dass wir morgen zu ihm kommen. Uns mit ihm unterhalten.«

»Ich auch?«

»Oh, du ganz besonders. Wie es scheint, hat er von unseren – oder vielmehr deinen – Heldentaten auf dem Anwesen gehört. Und er möchte auch mit mir reden. Er hat ein Problem, so, wie es klang. Und er glaubt, dass wir ihm eventuell helfen können.«

»Was für ein Problem?«, fragte Kat.

»Hat er nicht gesagt. Nur, dass es recht ernst ist.«

Kat sah Harry neugierig an, doch er zuckte mit den Schultern. Er war genauso erstaunt wie sie.

»Okay, und was hast du gesagt, Harry?«

»Na, dass wir gleich nach dem Frühstück zu ihm kommen.«

Sie lachte. »Richtige Antwort!«

Auch er lachte und legte einen Arm um sie. »Komm, holen wir uns den Eintopf. Wir können all das, was wir, ähm, vorhaben, schlecht mit leerem Magen bewältigen, oder?«

Gemeinsam gingen sie nach drinnen.

Welche Überraschungen würde der kleine Ort Mydworth in den kommenden Jahren noch für uns bereithalten, fragte sich Kat.

Sie mochte Überraschungen.

In der nächsten Folge

Der junge Syd Buckman wird erschossen im Wald aufgefunden. Neben ihm liegt seine Schrotflinte, offenbar wollte der Tote nachts heimlich auf die Jagd gehen. War es ein Unfall? Oder hat jemand dem Wilderer absichtlich das Handwerk gelegt? Die Mutter des Jungen ist überzeugt, dass es sich um ein Verbrechen handelt. Kat und Harry beginnen zu ermitteln und stellen fest, dass Syd eine Menge Geheimnisse hatte …

TOD IM MONDSCHEIN

MYDWORTH – Ein Fall für Lord und Lady Mortimer

von Matthew Costello & Neil Richards

Inhalt

Cover

Taxi, Tod und Teufel – Die Serie

Über diese Folge

Über die Autorin

Titel

Impressum

Prolog

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Epilog

In der nächsten Folge

Taxi, Tod und Teufel – Die Serie

Paalinghus in Ostfriesland: Zwischen weitem Land und Wattenmeer lebt Sarah Teufel mit ihrem amerikanischen Ex-Mann James in einer Windmühle. Gemeinsam betreiben sie das einzige Taxiunternehmen weit und breit – mit einem Original New Yorker Yellow Cab! Bei ihren Fahrten bekommt Sarah so einiges mit. Und da die nächste Polizeistation weit weg ist, ist doch klar, dass Sarah selbst nachforscht, wenn etwas nicht mit rechten Dingen zugeht. Denn hier im hohen Norden wird nicht gesabbelt, sondern ermittelt!

Über diese Folge

Es ist kalt und neblig in Paalinghus, als die Taxifahrerin Sarah Teufel frühmorgens am Schiffsanleger auf die Fähre aus Baltrum wartet. Doch der Fahrgast, den sie in Empfang nehmen will, ist tot! Zunächst sieht alles nach Herzversagen aus – aber Sarahs aufmerksamem Auge entgeht nicht, dass es ein paar Ungereimtheiten gibt. Warum wären sonst sein Koffer und sein Handy verschwunden, die er beide noch hatte, als er die Fähre betrat? Mit ihrer besten Freundin Britta und ihrem Ex-Mann James macht Sarah sich auf die Suche nach dem Mörder – und gerät selbst in tödliche Gefahr!

Über die Autorin

Die gebürtige Schwäbin Lena Karmann lebt mit Mann und Kind in der Nähe von Bremen. Sie arbeitet als kaufmännische Angestellte, liest gern (vor allem Krimis) und geht mit ihrem Hund am Strand spazieren. Ihre Begeisterung für ihre neue Heimat Ostfriesland hat sie zu ihrer ersten eigenen Krimireihe »Taxi Tod & Teufel« inspiriert.

LENA KARMANN

Fährfahrt in den Tod

Originalausgabe

»be« – Das eBook-Imprint der Bastei Lübbe AG

Copyright © 2020 by Bastei Lübbe AG, Köln

Textredaktion: Dr. Clarissa Czöppan

Lektorat/Projektmanagement: Rebecca Schaarschmidt

Covergestaltung Maria Seidel, atelier-seidel.de unter Verwendung von Motiven © istockphoto: Jan-Schneckenhaus | joreks

Innenillustrationen unter Verwendung von Motiven © istockphoto

eBook-Erstellung: 3w+p GmbH, Rimpar (www.3wplusp.de)

ISBN 978-3-7325-7903-7

www.be-ebooks.de

www.lesejury.de

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Prolog

»Moin, der Herr! Armin Hoffmann, nehme ich an? Die bestellte Fähre nach Palinghuus?«, fragte der Fährmann ihn. Der stand im Lichtschein einer der Laternen auf dem Kai und nickte ihm zu, als Hoffmann sich ihm näherte.

Er hatte an diesem Morgen den dicken Mantel angezogen und die Pudelmütze aufgesetzt. »Guten Morgen«, sagte er und sah sich um. »Fahren Sie bei dem Nebel überhaupt?«

»Klar doch. Bin ja auch grade eben hergekommen.« Der Fährmann winkte scheinbar gelassen ab. »Das büschen Nebel stört doch nicht. Hab ja immer noch die hier.« Dabei tippte er an seine von der kalten Luft gerötete Nase. »Die sagt mir schon, wo’s langgeht. Außerdem haben Sie mich gebucht, und wer mich bucht, den fahr ich auch.«

Hoffmann nickte stumm und schaute nach links. »Ist das … die Fähre?«, fragte er argwöhnisch.

Die Fähre wirkte mehr wie ein kleines Ausflugsboot mit Bänken für bestenfalls zwanzig Passagiere, eher weniger, wenn sie alle auch noch Gepäck dabeihatten. Die Bänke für die Passagiere befanden sich am Heck, während zum Bug hin eine Kabine aufgesetzt war, in der so gerade eben eine Person stehen konnte, um das Boot zu lenken. Wobei jemand mit dem Bauchumfang, wie ihn der Fährmann aufwies, mehr draußen als drinnen stehen musste.

»Jo.«

»Müsste die nicht etwas größer sein?«

Der Fährmann zuckte mit den Schultern. »Hab se letzte Woche ′n büschen zu heiß gebadet, da is se eingelaufen. Aber nich viel.«

Hoffmann war alles, nur kein Frühaufsteher. Aber um seinen Zug nicht zu verpassen, hatte er die Fähre für kurz nach sieben bestellen müssen, und damit war er gezwungen gewesen, zu einer Uhrzeit aufzustehen, die alles andere als erfreulich war. Er hatte das Gefühl, im Stehen einzuschlafen. Was er in dieser Verfassung gar nicht gebrauchen konnte, war ein Fährmann mit einem Hang zu Kalauern. Nicht, dass er solche Kommentare wie den von der eingelaufenen Fähre nicht vergnüglich fand, aber jetzt und hier konnte er sie gar nicht ausstehen. Und trotzdem musste er den Mund halten, damit der Fährmann nicht auf die Idee kam, ohne ihn abzufahren. »Die Fähre von Norddeich hierher war aber viel größer«, war das einzig halbwegs Neutrale, was ihm in den Sinn kommen wollte.

Der Fährmann nickte, sagte aber nichts.

»Und da war man nicht Wind und Wetter ausgesetzt«, fügte Hoffmann an.

Nach wie vor schwieg der Fährmann und zog sich die Mütze etwas tiefer ins Gesicht.

Schließlich hob Hoffmann resigniert die Schultern. »Na gut, dann bleibt mir wohl nichts anderes übrig.« Nach einem letzten Blick auf die Fähre fragte er: »Wie teuer?«

Der Fährmann nannte den Preis für die Überfahrt ans Festland, daraufhin hielt Hoffmann ihm einen Geldschein hin. »Nich passend?«, gab der zurück.

»Tut mir leid.«

Der Fährmann griff in seine Hosentasche und kramte eine Handvoll Kleingeld heraus, dann zählte er ab: »Zehn … zwanzig … dreißig … vierzig … fünfundvierzig … sechsundvierzig … siebenundvierzig … achtundvierzig … neunundvierzig … fünfzig.« Er legte ihm die Münzen in die Hand, dann stutzte er. »Och nee, ich hätt‹ noch ›nen Fünfziger passend gehabt. Na, egal. Dann bitte ich darum, an Bord zu gehen.« Er machte eine überzogene Geste und deutete eine Verbeugung an.

Hoffmann nahm seinen Rollkoffer, zog ihn bis zum Steg und stellte fest, dass er den Koffer an Bord tragen musste. Die quer auf den Holzlatten angebrachten Leisten sollten wohl verhindern, dass man beim Hinuntergehen wegrutschte. Sie verhinderten jetzt aber vor allem die wesentliche Eigenschaft eines Rollkoffers, nämlich das leichtgängige Rollen. Er mühte sich ab, den Koffer an Bord zu heben, dann ging er auf dem einigermaßen passabel beleuchteten Passagierdeck ganz nach hinten, um dem Motorenlärm zu entkommen. Offenbar fehlte die Abdeckung für den Motor, also würde es laut werden.

Der Fährmann kam an Bord, schob den Steg zur Seite, holte das Tau ein und ließ den wie erwartet dröhnenden Motor an. Die kleine Fähre setzte sich in Richtung Festland in Bewegung, das in der Dunkelheit wegen des Nebels nicht mal zu erahnen war.

Hoffmann saß auf der hintersten Bank und konnte nur hoffen, dass dieser Fährmann wusste, wohin er zu fahren hatte. Er zog den Kopf ein, um den Nacken vor der kalten Luft zu schützen.

Der Fährmann war ganz darauf konzentriert, Kurs auf den Hafen von Palinghuus zu halten.

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Kapitel 1

Als Sarah Teufel ihr Zuhause in der Windmühle verließ und mit zügigen Schritten zu ihrem Taxi ging, das in der Einfahrt parkte, war sie froh, dass sie die dickere Jacke angezogen hatte. Gefroren hatte es in diesem Winter nicht allzu oft, aber diese Suppe, die sich über die ganze Gegend gelegt hatte, war ein Garant dafür, dass es kalt sein würde. Kalt und sehr still, da der Nebel alle Geräusche dämpfte. Nicht, dass es in Palinghuus an einem Freitagmorgen um zwanzig nach sieben sonst laut und hektisch zugegangen wäre. Aber jetzt würde es noch ein bisschen ruhiger sein.

Sie schloss ihr Taxi auf, setzte sich hinein und ließ den Motor an. Obwohl ihr original New Yorker Checker Cab fast vierzig Jahre alt war und über sechshunderttausend Kilometer auf dem Buckel hatte, schnurrte der Motor wie ein Kätzchen. Okay, wie ein lautes Kätzchen. Oder mehr wie ein Kater, ein voller Inbrunst schnurrender Kater.

Zu verdanken hatte sie das ihrem Ex-Mann James, der ihr den Wagen beschafft hatte und sich aufopfernd in seiner Werkstatt vor Ort um ihn kümmerte.

Sie drehte die Heizung hoch, dann schob sie den Wählhebel nach vorn, löste die Handbremse und fuhr los. Sie folgte dem seltsam kurvenreich angelegten Mühlenweg in Richtung Dorf und machte das Radio an. Kaum hatte sie die Melodie erkannt, sang sie lauthals »My Bonnie is over the Ocean« mit. Eigentlich trafen Shantychöre nicht so ganz ihren Geschmack, aber für diese Uhrzeit war es genau das Richtige, um auf Touren zu kommen.

Vor ihr tauchten die ersten reetgedeckten Einfamilienhäuser auf, die erst vor wenigen Jahren auf ehemaligem Weideland errichtet worden waren. Weitere Neubauten sollten in nächster Zeit folgen, was für Palinghuus eigentlich eine gute Entwicklung war, auch wenn es ihr nicht gefiel, dass damit immer ein wenig mehr Grün verschwand.

In Kürze würde hier Trubel herrschen, da in fast allen Häusern Familien mit zwei oder drei Kindern wohnten, die allmählich in die Schule gebracht werden mussten.

Als sie am Ende des Mühlenwegs angekommen war, nahm sie Gas weg und ließ den Wagen auf die Aufpflasterung kurz vor der Kreuzung zurollen. Die Querstraße war die aus südlicher Richtung nach Palinghuus führende Landstraße, die durch den Ort ging und dann in Richtung Norddeich verlief. Deshalb wurde sie von vielen Touristen als Ausweichstrecke benutzt, wenn auf den direkten Routen zu viel los war. Seit Jahren versuchten in den betroffenen Straßen wohnende Palinghuuser, eine Umgehungsstraße durchzusetzen. Das scheiterte aber jedes Mal am erbitterten Widerstand der Geschäftsleute, die über jeden Touristen froh waren, der beim Durchfahren der Ortschaft beschloss, hier noch eine Rast einzulegen, etwas zu essen oder sich im Supermarkt mit Getränken einzudecken.

Beim Überfahren der Aufpflasterung geriet der Wackel-Elvis im berühmten Las-Vegas-Kostüm in Bewegung, der auf dem Armaturenbrett klebte. »Das Glück ist wie ein Stück Zwiebelfleisch zu einer Portion Bratkartoffeln«, verkündete er eine weitere von zahllosen rätselhaften Weisheiten, die er seit seinem ersten Arbeitstag in ihrem Taxi von sich gab. Eigentlich hätte er Heartbreak Hotel oder einen der vielen anderen Hits singen sollen, aber offenbar waren in der chinesischen Fabrik die Chips durcheinandergeraten. Vermutlich stimmte jetzt irgendwo anders auf der Welt ein Buddha auf Knopfdruck In the Ghetto an. Aber das störte sie nicht – ganz im Gegenteil: Ihren weissagenden Buddha-Elvis hätte sie für nichts hergegeben.

Sarah folgte der Hauptstraße, bis sie am Dorfplatz angekommen war, wo das Palinghuuser Leben tobte. Oder das, was man in Palinghuus als tobendes Leben bezeichnen konnte. Um diese Uhrzeit war das denkbar wenig, denn außer dem Supermarkt mit dem angeschlossenen Café/Bistro/Imbiss – das Ganze trug den Namen Schlemmerkörbchen – war noch nichts geöffnet. Und was erst in ein oder zwei Stunden öffnen würde, war auch nicht allzu viel. Aber dafür gab es hier alles, was man für den täglichen Bedarf benötigte. Die umliegenden Ortschaften waren viel stärker auf Souvenirläden und Restaurants aller Art ausgerichtet.

Sie stellte ihren Wagen gegenüber vom Supermarkt ab und betrat gut gelaunt das Geschäft. Es duftete herrlich nach frisch gebackenem Brot, als sie die Tür aufdrückte, und sofort lief ihr das Wasser im Mund zusammen. Das kleine Ladenlokal war so aufgeteilt, dass die Brotecke sowie die Wurst- und Käsetheke sich zwischen dem Imbiss und dem Supermarkt befanden, damit Antje Reemers und ihre Mutter Heidi auf beiden Seiten Kunden bedienen konnten. Jeder Marketingexperte hätte beim Anblick der Einrichtung wahrscheinlich abfällig vom »Charme der Siebziger« gesprochen und die Hände über dem Kopf zusammengeschlagen, wenn er durch die Regalreihen gegangen wäre. Aber die Reemers kümmerte so etwas herzlich wenig. Ein Regal war ein Regal, und solange nichts zusammenbrach, gab es für sie keinen Grund, etliche tausend Euro in eine Modernisierung zu stecken, die so oder so keine neue Kundschaft angelockt hätte. Wer in Palinghuus einkaufen ging, der ging ins Schlemmerkörbchen. Außerdem wusste die Kundschaft der Reemers es zu schätzen, dass man praktisch blind ins Regal greifen konnte und genau das Gesuchte in der Hand hielt, weil eben nicht alle paar Monate der ganze Laden auf den Kopf gestellt wurde.

Dazu passte das zeitlose Erscheinungsbild der Inhaberin und ihrer Tochter. Heidi trug seit eh und je die blonden, aber mittlerweile doch leicht ergrauten Haare glatt nach hinten gekämmt und zum Pferdeschwanz zusammengebunden. Ihr schmales Gesicht wirkte stets auf die Arbeit konzentriert, ob sie nun Fleischwurst aufschnitt oder Konservendosen auszeichnete. Ihre Tochter Antje war ihr wie aus dem Gesicht geschnitten, allerdings war sie fast einen Kopf größer.

Zufriedene Kunden gingen den beiden über alles, daher blieb kaum ein Sonderwunsch unerfüllt.

In dem Bereich des Marktes, der vom Imbiss beansprucht wurde, gab es eine Kochecke, damit für die Mittags- und die Abendzeit warme Gerichte zubereitet werden konnten.

Das Schlemmerkörbchen war im Dorf die Anlaufstelle schlechthin, wenn man für einen fairen Preis ein leckeres, hausgemachtes Gericht haben wollte. Die Reemers hatten ein breites Angebot, nur eines fehlte im Markt und im Imbiss: Fisch. Für den war Hannes Hansen zuständig, der in der Nähe vom Hafen einen Fischladen mit Imbiss betrieb. Beide Seiten konnten mit der Aufteilung gut leben, soweit Sarah das beurteilen konnte.

»Moin, Sarah«, rief Antje ihr zu, die damit beschäftigt war, frische Brötchen aus dem Ofen zu holen.

»Moin, Antje. Ist heut tote Hose?«, fragte Sarah grinsend.

»Noch, aber nich mehr lang«, sagte die junge Frau, während sie Brötchen vom Blech in den Korb hinter der Theke rutschen ließ. »Ich hab schon die ersten drei Dutzend Vorbestellungen für belegte Brötchen fertig, die gleich auf dem Weg zur Schule abgeholt werden.«

»Dann hat ja alles seine Ordnung«, stellte Sarah lächelnd fest.

»Bist früh dran heute, Sarah. Muss wieder jemand zum Arzt gefahren werden?«

Sarah schüttelte den Kopf. »Nein, Asmussen bringt einen Urlaubsgast von Baltrum an Land, den ich übernehmen soll. Eigentlich will er nur bis nach Norddeich gefahren werden, aber vielleicht kann ich ihn ja davon überzeugen, dass er auch zwei Stationen später in den Zug steigen kann, um etwas länger den Luxus meines Taxis zu genießen.«

»Mich hättest du jetzt schon überredet«, meinte Antje, die Sarahs Taxi durch das Schaufenster betrachtete. Dann wandte sie sich wieder Sarah zu. »Was kann ich dir Gutes verkaufen?«

»Brötchen mit Rührei, wenn du hast.«

»Hab ich. Kaffee dazu?«

Sarah hob bedauernd die Hände. »Keine Zeit.«

»Du kannst ihn zum Mitnehmen haben.«

»Ich hab meinen Kaffee lieber zum Schnacken«, sagte sie grinsend. »Oder zum Kuchen.«

Antje zwinkerte ihr zu. »Kann ich verstehen. Aber wollen halt viele haben.«

Sarah nickte. »Is bloß nicht gut für die Umwelt.«

»Bei uns gibt’s nur Mehrwegbecher, Mehrwegdeckel und drei Euro Pfand.« Antje lächelte triumphierend. »Bislang is noch jeder Becher zurückgekommen. Drei Euro schmeißt keiner freiwillig in den Müll. Jedenfalls hier nich.«

»Gut«, fand Sarah. »Wirklich gut.« Sie nahm das Brötchen entgegen, stellte sich an einen der Stehtische und begann zu essen. »Köstlich«, sagte sie zu Antje, als sie fertig war, und warf die Serviette weg. Sie sah auf die Uhr. Noch fünf Minuten. Das passte gut. Bei dem Nebel würde Asmussen bestimmt etwas langsamer unterwegs sein, und damit würde sie so oder so früh genug an der Fähre sein, um den Gast in Empfang zu nehmen.

»Grüß deine Mutter von mir«, sagte sie auf dem Weg zur Tür.

»Mach ich. Die füllt gerade das Waschmittelregal auf.«

»Dann mal tschüüs, Antje.«

»Tschüüs, Sarah.«

Sie ging zurück zum Wagen und fuhr zum Hafen. Auf dem Marktplatz waren zwei Straßenkehrer unterwegs, die sich wohl wie die meisten hier über den einigermaßen milden und vor allem schneearmen Winter freuten. Auch wenn sie Schnee liebte, hörte der Spaß für Sarah dann auf, wenn Glatteis oder Schneewehen sie dazu zwangen, den Wagen stehen zu lassen, bis einer der wenigen Schneeräumer in der Gegend es bis nach Palinghuus schaffte. Dann konnte sie manchmal tagelang kein Geld verdienen, da es nicht möglich war, überhaupt erst zu den wartenden Kunden durchzukommen.

Vor ihr lag der Hafen, auf dem Weg dorthin kam sie auch an der Werkstatt ihres Ex vorbei. Die Einfahrt stand offen, sie wurde etwas langsamer und hupte einmal kurz, als sie James über den Hof zu einem weißen Transporter gehen sah. Er winkte und lächelte ihr zu.

Er ist dein Ex, meldete sich die Stimme in ihrem Kopf zu Wort, die meinte, ungefragt alles Mögliche kommentieren zu müssen. Du weißt doch, was das Wort »Ex« bedeutet, oder?

»Ach, halt die Klappe.«

Könnte dir so passen.

»Das könntest du laut sagen … wenn du das könntest.« Als ob daran etwas schlimm gewesen wäre, sich von ihrem Ex anlächeln zu lassen. Es war auf jeden Fall besser, als den Wunsch zu verspüren, mit Vollgas auf den Hof fahren und ihn auf die Haube nehmen zu wollen.

Wie du meinst.

»Ja, meine ich«, knurrte sie und bog ins Hafengebiet ein. Dort fuhr sie ganz durch bis zu der Stelle, wo die Hafeneinfahrt den Deich teilte und wo sich die Anlegestelle befand, an der sie ihren Fahrgast abholen sollte. Von hier aus hätte sie bei klarem Wetter die Scheinwerfer und die Positionslichter von Asmussens kleiner Fähre erkennen können, da er sich um diese Zeit bereits kurz vor dem Hafen hätte befinden müssen. Im Nebel dauerte das zwangsläufig etwas länger, aber Asmussen waren die Fahrtrouten über dreißig oder vierzig Jahre hinweg so ins Blut übergegangen, dass er auch mit geschlossenen Augen seinen Weg gefunden hätte.

Sarah stieg aus und atmete die kalte Morgenluft ein. Es regte sich kein Wind, der den Nebel hätte vertreiben können. »Ich muss mal wieder zum Friseur«, murmelte sie.

Das fällt dir ausgerechnet jetzt ein?

Sie musste über den Kommentar in ihrem Kopf grinsen. Tatsächlich war ihr das nur eingefallen, weil kein Wind ging. Es erinnerte sie daran, dass ihre Haare zu lang geworden waren, denn bei Wind wären die ihr jetzt ins Gesicht geweht worden, und das konnte sie nicht ausstehen.

Sarah betrachtete den Hafen, in dem nur ein paar alte Fischerboote lagen, die inzwischen alle mehr Dekoration als Arbeitsgerät waren. Außer Hannes Hansen und seinem Fischladen mitsamt Imbiss – sinnigerweise Hannes Hansens Heringsbood genannt – konnte in Palinghuus niemand mehr vom Fischfang leben, und Hansen machte sein Geschäft vor allem im Sommer, wenn er mit seinem Imbisswagen die umliegenden Ortschaften anfuhr, um bei den Touristen seine Spezialitäten an den Mann zu bringen.

Ein paar der alten Fischerboote wurden inzwischen von Frühling bis Herbst an Touristen als Unterkünfte vermietet, zwei oder drei waren noch seetüchtig und boten Ausflugsfahrten zu den Sandbänken an, auf denen sich die Seehunde tummelten.

Sie drehte sich wieder in Richtung Hafeneinfahrt um, wo das rote und das grüne Licht der Bojen am Ende der Molen leuchtete. Es war nahezu totenstill, da durch den Nebel das Rauschen der Wellen auf der anderen Seite des Deichs fast völlig gedämpft wurde und nur das Plätschern vom Rand des Hafenbeckens zu hören war – abgesehen natürlich von dem aus der Ferne herüberdriftenden Nebelhorn.

Auf einmal zeichnete sich in der Dunkelheit auf dem Meer ein etwas hellerer Fleck ab. Er wurde schnell größer und ließ die Nebelwand aufleuchten. Dann schälten sich aus dem Nebel die Konturen der kleinen Fähre heraus, die auf dem Dach der Führerkabine nur zwei nicht allzu große und auch nicht sonderlich helle Leuchten aufwies, die das Wasser beschienen.

Sarah stieß sich von ihrem Wagen ab und ging zum Steg, an dem die Fähre gleich anlegen würde. Im hellen Lichtschein der Laternen konnte sie sehen, dass Asmussen ihr zuwinkte. Als die Fähre die alten Lkw-Reifen berührte, die als Rammschutz an der Kaimauer hingen, griff Sarah nach dem Tau, das der Fährmann ihr reichte, und machte es fest.

»Moin, Frau Teufel«, sagte er und zwinkerte. »Alles klar?«

»Alles bestens, Herr Asmussen«, erwiderte sie. »Was macht dein Bein?«

»Was Beine so machen: Es geht«, antwortete er und begann zu lachen. »Wartest du schon lange hier, Frau Teufel?«

Sie schüttelte den Kopf. Obwohl sie mit Asmussen per Du war, sprachen sie sich mit Nachnamen an, seit sie sich kannten. Ihre Entscheidung war das nicht gewesen, aber ihm hatte ihr Nachname so gut gefallen, dass er sich nicht mit »Sarah« begnügen wollte. Im Gegenzug hatte sie beschlossen, ihn nur »Herr Asmussen« zu nennen.

Er drehte sich zu seinem Fahrgast um. »Wir sind da, Herr Hoffmann!«, rief er ihm zu.

Der Mann rührte sich nicht.

»Herr Hoffmann!«, wiederholte er etwas lauter.

Der Mann saß zusammengekauert da, der Kopf war ein wenig nach vorn geneigt, so als wäre er auf der Überfahrt eingeschlafen.

»Hoffentlich is er nich erfroren«, murmelte Asmussen.

»Du bist ja nich grade mit ›nem Schnellboot unterwegs«, wandte Sarah ein, kletterte auf die Fähre und ging nach hinten. »Moin, Herr Hoffmann, Ihr Taxi is da«, sagte sie. »Die Heizung läuft auch schon.«

Der Fahrgast blieb stur sitzen, als hätte er sie nicht gehört. Bei ihm angekommen, tippte sie ihm leicht auf die Schulter.

Aber er reagierte nicht, sodass sie ihn etwas fester an der Schulter packte und rüttelte. Plötzlich kippte er nach links auf den freien Teil der Bank und rollte von dort auf den Boden, wo er einfach liegen blieb.

Während sich Sarah neben ihn hockte und an seinem Hals nach dem Puls fühlte, kam Asmussen zu ihr. »Was is los? Was hat er? Is ihm nich gut?«

Sarah sah den Fährmann ernst an. »Er is tot, Herr Asmussen.«

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Kapitel 2

»Tot? Wieso tot?«

»Keine Ahnung, Herr Asmussen«, gab Sarah erschrocken zurück. »Jedenfalls hat er keinen Puls mehr.«

»Ja, aber … aber … wie kann auf meiner Fähre einer tot umfallen?« Der Fährmann betrachtete den Fahrgast, der sich nicht mehr rührte. »Eben hat er noch gelebt!«

Sarah zuckte mit den Schultern. »Womöglich ›n Herzinfarkt.« Sie griff nach ihrem Handy und bestellte einen Rettungswagen. Als sie das Gespräch beendete, murmelte sie: »Das wird dauern, bis der kommt. Irgendwo muss ›ne Bombe entschärft und dafür ›n Krankenhaus evakuiert werden.«

Asmussen bekam von ihren Worten anscheinend nichts mit, sondern sah weiter ungläubig den Toten an. »Sah gar nicht krank aus«, überlegte er.

»Schaut man halt nicht rein«, sagte Sarah, die der Tote zwar nicht kalt ließ, die sich aber nach außen hin gelassen gab, damit Asmussen nicht noch damit anfing, sich irgendwelche Vorwürfe zu machen.

»Nee, tut man nich. Hast recht, Frau Teufel.« Er schüttelte den Kopf. »Hab auch nix mitgekriegt.«

Sie legte eine Hand auf seinen Oberarm. »So laut, wie der Motor is, kannst du ja auch gar nix mitkriegen. Is nich deine Schuld.« Mit der freien Hand machte sie eine vage Geste. »Und selbst wenn du es gemerkt hättest, wär ihm damit wohl auch nicht geholfen gewesen. Bis du mit dem an Land gewesen wärst, hätte man eh nichts mehr tun können. Da machen die paar Minuten auch nichts aus, die du früher hättest anrufen können, wenn du’s noch vor dem Anlegen bemerkt hättest.«

Der Fährmann nickte. »Hast schon recht, Frau Teufel. Warum müssen die auch dauernd irgendwo buddeln und diese schiet Bomben von damals finden?«

»Eben«, stimmte sie ihm zu. »Gib mir mal eine von den Decken.«

»Is dir kalt?«

»Nee, ich will den Toten bloß zudecken, bis ein Arzt kommt«, erklärte sie.

»Ein Arzt?«

Wieder nickte Sarah. »Ja, die Todesursache muss festgestellt werden. Eigentlich müssten wir sogar die Polizei rufen, aber dann würden wir morgen noch hier stehen und warten.« Seit die kleine Wache im Dorf geschlossen worden war und nun die Kollegen im fast vierzig Kilometer entfernten Aurich zuständig waren, bekam man die Polizei in Palinghuus kaum noch zu sehen. Ab und zu ließ sich ein Streifenwagen blicken, der fast schneller durchs Dorf huschte, als man gucken konnte. Eigentlich war das Ganze ein unhaltbarer Zustand, was jeder im Dorf nur bestätigen konnte, andererseits passierte in Palinghuus so selten etwas, dass man die Schließung der Dienststelle durchaus nachvollziehen konnte. Schließlich hatte die Post ihr kleines Amt am Dorfplatz auch zugemacht und das Schlemmerkörbchen einen Schalter eröffnen lassen, der den Ansprüchen der Palinghuuser mehr als gerecht wurde.

»Dann werd ich mal die werte Frau Doktor anrufen«, sagte Asmussen und griff nach seinem Handy.

»Kannst du machen, aber Dr. Jakobi is nich da«, wandte Sarah ein. »Die hab ich gestern nach Bremen zum Bahnhof gefahren, weil sie für ›ne Konferenz nach Stuttgart musste. Vor Montag is sie nich zurück.«

»Und nu?«

»Sie hat gesagt, dass sie einen Bekannten aus dem Krankenhaus in Emden bitten wollte, für sie einzuspringen.« Sarah überlegte einen Moment lang. »Nee, der Name fällt mir nich ein. Aber sie hat gesagt, dass sie die Bandansage auf der Mailbox ändern will, damit jeder weiß, an wen er sich wenden muss.«

»Neumodischer Kram«, murmelte der Fährmann und wählte die Nummer der Ärztin, dann lauschte er eine Weile. »Da wird doch der Hund in der Pfanne verrückt«, sagte er, als die Ansage gelaufen war.

»Was?«

»Rat mal, wer sie vertritt.«

»Bloß nich«, erwiderte Sarah, da sie schon eine Ahnung hatte. »Husen?«

»Dr. med. Husen«, bestätigte Asmussen. »Wie er leibt und lebt.«

Sarah stöhnte auf. Dr. Husen war mit vierundachtzig vermutlich der dienstälteste praktische Arzt der Welt, der es irgendwie geschafft hatte, seine Zulassung nicht abgeben zu müssen. Dr. Jakobi hatte ihr das vor einer Weile mal erklärt, aber die Details hatte Sarah sich nicht merken können. Auf jeden Fall hatte es etwas mit einem regional gültigen Gesetz von achtzehnhundertnochwas zu tun, das man vergessen hatte, rechtzeitig außer Kraft zu setzen. Husen war ziemlich kurzsichtig, aber zu eitel für eine Brille, und er hörte noch viel schlechter, als er sehen konnte. Wenn er schon auf die Brille verzichtete, warum sollte er dann zum Hörgerät greifen? Sein Motto war: Wenn’s wichtig ist, wird man’s mir schon noch mal sagen.

Asmussen hielt ihr sein Handy hin. »Machst du?«

»Was?«

»Husen anrufen.«

Sie sah den Fährmann verständnislos an.

»Meine Stimme is zu tief«, erklärte er. »Deine hellere Stimme kann er besser hören.«

»Hören ja, aber verstehen?« Als Asmussen weiter nichts sagte, zog sie ihr Smartphone aus der Tasche und tippte auf das Namensverzeichnis. Dann ließ sie es klingeln … und klingeln … und klingeln … bis Husen sich endlich meldete. »Guten Morgen, Herr Dr. Husen. Teufel hier … nein, Teufel … nein, Sarah Teufel … Sa-rah Teu-fel. Ja, genau …« Sie erklärte ihm, was vorgefallen war, erklärte es ihm ein zweites Mal, dann bestätigte sie, dass sie ihn gleich abholen werde, um ihn zum Hafen zu fahren.

Nachdem sie aufgelegt hatte, nickte sie Asmussen zu. »Du hast ja alles mitgekriegt. Ich hole Husen ab und komme mit ihm her.«

»Ich lauf nich weg«, versicherte ihr der Fährmann und sah auf die Decke, die über dem Toten ausgebreitet lag. »Und er auch nich.«

»Kommen Sie, Dr. Husen«, sagte Asmussen, als Sarah eine halbe Stunde später mit dem Mann zurückgekehrt war. »Ich halt Sie fest.«

»Danke, junger Mann«, erwiderte der kleine, leicht bucklige Arzt, der wie erwartet keine Brille trug und stattdessen die Augen angestrengt zusammenkniff, um erkennen zu können, wohin er trat. Immerhin war es inzwischen schon um einiges heller, sodass Husen seine Umgebung zumindest halbwegs wahrnehmen konnte. »Oh … wo ist meine Tasche?«

»Die hab ich, Dr. Husen«, rief Sarah ihm zu, obwohl sie dicht hinter ihm war. Sicher hätte er sie bei normaler Lautstärke nicht gehört, zumal der Nebel noch dichter geworden war und jedes Geräusch zu verschlucken schien.

Der Arzt nickte. »Ah, gut … gut.« Schließlich stand er auf der kleinen Fähre, Sarah kam dazu, ging an ihm vorbei und zeigte ihm so die Richtung an, in die er gehen musste.

»Hier hinten, Herr Dr. Husen.«

Asmussen war nun hinter dem Arzt und schob ihn sanft vor sich her. Wenigstens schaukelte die Fähre kaum, sodass keine Gefahr bestand, dass der kleine Mann das Gleichgewicht verlor. Als die beiden bei Sarah angekommen waren, schlug sie die Decke zur Seite.

»Is das der Tote?«, fragte Dr. Husen, der sich die Tasche geben ließ und ein Klemmbrett herausholte, auf dem ein Formular befestigt war.

Vermutlich der Totenschein, auch wenn Sarah es nicht genau erkennen konnte. Sarah musste sich ein Grinsen verkneifen, so unpassend das in dieser Situation auch gewesen wäre, aber Husens Frage klang einfach zu absurd. Sie sah, wie Asmussen die Augen in Richtung Himmel verdrehte. »Ja, genau. Mein erster Gedanke war: Herzinfarkt«, fügte sie hinzu, ohne sich etwas anmerken zu lassen.

»Wie heißt der Mann?«, wollte der Arzt wissen.

Sarah und der Fährmann sahen sich kurz an. »Hoffmann«, sagte der dann.

»Was?«

»Hoffmann. Weiter weiß ich nicht.«

»Sie wissen nicht, wie er heißt, sagen Sie?«, hakte der Arzt nach. »Dann müssen Sie die Polizei rufen. Die muss erst mal herkommen.« Mit diesen Worten wollte er gleich wieder sein Klemmbrett wegpacken.

»Doch, doch, Hoffmann heißt er. Und er hat auch Papiere dabei«, sagte Asmussen hastig. »Richtig, Frau Teufel?«

»Ja, ganz bestimmt«, antwortete sie. »Augenblick.« Sie sah, dass Husen das Klemmbrett schon in die Tasche gesteckt hatte, daraufhin tippte sie ihm auf die Schulter. »Moment, Herr Dr. Husen!« Es kostete sie einige Überwindung, trotzdem hockte sie sich hin und tastete nach der Innentasche der Jacke. Erleichtert atmete sie auf, als ihre Finger etwas berührten, das die Brieftasche des Toten sein musste. Sie zog daran und hielt schließlich ein schwarzes Ledermäppchen in der Hand. Es war seine Brieftasche! Sie klappte sie auf und entdeckte als Erstes den Personalausweis. »Hier ist alles.«

»Was is?«, fragte der Arzt.

»Die Papiere!«, sagte Sarah in einer für sie ungewohnten Lautstärke. Der Doktor war schon ein ganz besonderer Fall, weil er sich gerade als Arzt so sehr dagegen sträubte, zu den zwei denkbar einfachsten Hilfsmitteln zu greifen, um wieder alles um sich herum wahrnehmen zu können.

»Ah.« Husen zog das Klemmbrett ein weiteres Mal aus der Tasche. Dann nahm er den Ausweis des Toten und hielt ihn dicht vor seine Augen. »M-hm.« Auf einmal stutzte er. »Frau Teufel, Sie müssen mir den Ausweis hinhalten, sonst habe ich eine Hand zu wenig, wenn ich das Formular ausfüllen will.«

»Kann ich machen.«

»Über was wollen Sie lachen?«

Sie schüttelte den Kopf. »Nein. Ich hab gesagt, ich kann das machen.«

Jetzt schüttelte auch der Arzt den Kopf. »Also ich kann darüber nicht lachen.«

Bevor diese Unterhaltung sich noch länger im Kreis drehen konnte, nahm Sarah ihm lächelnd den Ausweis des Toten ab.

»Am besten is, ich setze mich hin«, sagte Dr. Husen als Nächstes. »Im Stehen kann ich nicht mehr so gut schreiben. Da bin ich was zu zittrig geworden.«

»Ja, natürlich«, stimmte sie ihm zu.

Er machte einen Schritt nach vorn, es gab einen dumpfen Knall. »Oh, entschuldigen Sie, Frau Teufel. Ich wollte Sie nich treten.«

»Sie haben mich nich getreten«, erwiderte sie.

»Ich sagte doch, es war keine Absicht!« Husen klang ein wenig verärgert.

Asmussen deutete nach unten auf den Boden und verzog den Mund. Sarah folgte der angezeigten Richtung und musste feststellen, dass der Arzt dem Toten gegen den Kopf getreten hatte und davon überzeugt war, er habe ihren Fuß erwischt.

An Asmussen gewandt zuckte sie mit den Schultern. Wahrscheinlich würde es nur zu noch mehr Missverständnissen führen, wenn sie versuchte, Dr. Husen zu erklären, was tatsächlich passiert war. Also ließ sie ihn in seinem Glauben.

Der Arzt nahm auf der Sitzbank Platz und winkte Sarah zu sich heran, damit sie ihm den Ausweis des Toten hinhielt. Sie beugte sich vor, er korrigierte den Abstand zwischen dem Ausweis und seinen Augen, las ein paar Worte und übertrug sie auf das Formular, das er genauso dicht vor sein Gesicht hielt, um zu sehen, wo er was eintragen musste. Das Spiel wiederholte sich einige Male, bis er alles übertragen hatte, dann kreuzte er auf dem Formular verschiedene Kästchen an, füllte ein Textfeld aus und versah das Ganze mit seiner Unterschrift. Das Formular zog er unter der Metallklemme hervor, trennte den letzten von mehreren Durchschlägen ab und gab ihn Sarah. »Sie wissen ja, was Sie damit machen müssen«, sagte er, lächelte sie an und steckte das Klemmbrett zurück in seine Tasche.

»Ich hab keine Ahnung«, antwortete sie.

»Nein, nein, der bekommt keinen Durchschlag«, erwiderte Husen und hob mahnend den Zeigefinger. »Darum kümmere ich mich schon. Der bekommt erst mal ein Fax. Damit er Bescheid weiß.«

»Wie bitte?« Sarah stand da und wusste nicht, von wem der Arzt redete und was er verstanden hatte.

»Gerne doch«, sagte Husen, stand auf und stolperte so über den Toten, dass er hingefallen wäre, wenn Sarah nicht im Weg gestanden und ihn an den Armen gepackt hätte.

»Sie können mich dann zurückfahren, Frau Teufel«, sagte er, als wäre nichts weiter passiert.

Sarah fuhr sich frustriert durch die Haare und sah auf den Totenschein. »Herr Husen, wieso haben Sie ›Herzinfarkt‹ als Todesursache notiert?«

»Bitte was?« Er drehte den Kopf ein wenig zur Seite.

»Warum steht da ›Herzinfarkt‹?«, fragte sie und zeigte auf das Formular.

»Ein was?«

»Herzinfarkt«, wiederholte sie lauter.

Er nickte freundlich. »So, wie Sie es gesagt haben. Gut, dass Sie das schon festgestellt hatten.« Er zwinkerte ihr zu. »Da konnte ich mir die Untersuchung sparen.«

»Ich habe das nich festgestellt!«, widersprach sie ihm.

»Nein, nein, ich sagte: Gut, dass Sie das schon festgestellt hatten«, entgegnete er und musterte sie einen Moment lang, dann kratzte er sich am Kopf. »Ich bin ja nich Ihr behandelnder Arzt, aber Dr. Jakobi sollte Sie doch besser mal zum Ohrenarzt überweisen.« Dann tätschelte er ihre Hand. »Is nich bös gemeint, Frau Teufel. Aber ich bin schon so lange Landarzt, da erkennt man die Symptome schnell. Fahren Sie mich nach Hause?«

»Ja, natürlich«, sagte sie resigniert und nahm ihm die Tasche ab, dann gingen sie beide hinter Asmussen her bis zum Bootssteg, begleiteten den Arzt bis an Land, wo Sarah ihm half, in ihr Taxi einzusteigen. Nachdem sie die Tasche neben ihm auf den Sitz gelegt und die Tür zugemacht hatte, drehte sie sich zu Asmussen um, der nur den Kopf schütteln konnte.

»Möchte wissen, ob er auch ›vom Trecker überrollt‹ hingeschrieben hätte, wenn du das als Todesursache genannt hättest, Frau Teufel«, sagte der Fährmann leise, obwohl das gar nicht nötig war.

»Ich fürchte, das hätte er.« Sie atmete tief durch. »Wenn ich ihn zu Hause bei seiner Frau abgeliefert hab, komm ich wieder her. Bestell du den Rettungswagen ab, die sollen nich extra noch herkommen, wenn sie woanders dringender gebraucht werden. Und ruf schon mal Kutzelnigg an.«

»Den Bestatter?«

»Eben den.«

»Wieso?«

»Willst du lieber den toten Herrn Hoffmann noch ein paar Tage durch die Gegend schippern?«

Asmussen zog verdutzt die Augenbrauen hoch. »Besser nich. Dürfte nich gut fürs Geschäft sein.«

»Find ich auch.«

»Geht klar«, versicherte er ihr. »Bis gleich.«

Sie sah sich um, der Nebel war noch etwas dichter geworden, womit die Sicht jetzt bei weniger als zwanzig Metern zu liegen schien. »Wird ›n büschen dauern. Bei der Suppe kann ich nur Schritt fahren.«

Asmussen rieb sich übers Gesicht. »Na gut. Ich komm eh nirgendwohin. Ich werd mal die Brieftasche durchsuchen. Vielleicht find ich ja was, wen man im Todesfall anrufen muss.«

Sarah nickte. »Mach das. Und vielleicht gibt sein Handy ja was her.«

Es dauerte fast eine Stunde, um bei der noch schlechter gewordenen Sicht den Arzt nach Hause zu fahren. Dr. Husen war auf der Rückbank eingedöst, und Sarah hatte ihn erst einmal wecken müssen, als sie bei ihm daheim angekommen war. Seine Frau hatte bereits voller Unruhe am Gartentor auf ihn gewartet und war mit ihm sofort nach drinnen gegangen, während Sarah sich auf den Rückweg zum Hafen gemacht hatte.

Als hätte der Nebel nur darauf gewartet, bis Sarah sich zurück zur Anlegestelle von Asmussens Fähre getastet hatte, begann er sich fast schon im Eiltempo aufzulösen, bis nur noch das Meer jenseits der Molen von einem weißen Schleier verdeckt war. Prompt wimmelte es überall im Hafen von Möwen, die offenbar irgendwo gewartet hatten, bis die Sicht wieder gut genug war, um sich in die Lüfte erheben zu können. Von allen Seiten war das laute Kreischen der Vögel zu hören, die sich auf die tägliche Suche nach Futter begaben.

Asmussen empfing sie mit einem Kopfschütteln, als sie über den Steg auf seine Fähre zurückkehrte. »Kein Handy.«

Sie stutzte. »Auch nich im Gepäck?«

»Gepäck?«

»Koffer? Reisetasche? Dieser Hoffmann wollte doch zum Bahnhof gefahren werden.« Sie sah den Fährmann fragend an. »Wenn man nach Hause fährt, nimmt man eigentlich sein Gepäck mit. Machen jedenfalls die meisten Leute so.«

»Verdüvelt. Der Koffer!« Asmussen klatschte die Hand gegen seine Stirn. »Wo is der Koffer? Der Mann hatte ›nen Koffer.«

»Vielleicht irgendwo druntergerutscht?« Sie ging geduckt über die kleine Fähre und suchte unter den Bänken, konnte aber nichts finden.

»Versteh ich nich.«

»Ich auch nich«, sagte Sarah. »Angenommen, Herr Hoffmann hat tatsächlich einen Herzinfarkt erlitten, warum sollte er dann den Koffer und sein Handy über Bord geworfen haben, ehe er zu Boden sank.«

»Hm. Beim Handy könnt ich mir noch vorstellen, dass es ihm aus den Fingern gerutscht ist, als er Schmerzen bekam. Aber der Koffer…?« Der Fährmann zuckte ratlos mit den Schultern. »Der war verdammt schwer, den konnte man nich mal eben hochheben, dass er über die Reling gerutscht wär.«

»Das is gar nich gut.«

»Wieso?«

Sarah kratzte sich am Ohr. »Weil es sein könnte, dass Hoffmann nich einfach tot umgefallen is, sondern dass ihn jemand … umgebracht hat.«

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Kapitel 3

Es war bereits nach zehn Uhr, als endlich der Bestatter eintraf. Kutzelnigg fuhr mit seinem 67er Cadillac Leichenwagen vor, einem schwarzen, reichlich mit Chrom verzierten Monstrum, endlos lang und breit und eigentlich schon ein bisschen kitschig – dafür aber der ganze Stolz des Bestatters, der in jahrelanger und mühevoller Kleinarbeit einen Haufen Rost in ein solches Prachtstück verwandelt hatte. Irgendwie passte es, dass der Wagen jetzt neben Sarahs New Yorker Taxi parkte.

Die Zeit bis zur Ankunft des Bestatters hatten Sarah und Asmussen genutzt, um mit ihren Smartphones im Internet nach weiteren Informationen über den Toten zu suchen. Aber obwohl sie dank seines Personalausweises seine komplette Adresse und das Geburtsdatum kannten, verlief die Suche nach Armin Hoffmann komplett vergebens. Er tauchte in keinem sozialen Netzwerk auf oder besser gesagt: Es tauchten gleich Dutzende Personen mit diesem Namen auf, aber von denen, die sich irgendwo mit Foto präsentierten, war keiner ihr rätselhafter Toter, und bei den übrigen gab es keine weiterführenden Hinweise. Es war fast so, als würde er gar nicht existieren, zumindest nicht in der digitalen Welt.

»Moin zusammen«, sagte Kutzelnigg, der mit einem schweigsamen und betreten dreinschauenden Helfer zu Asmussen und Sarah auf die Fähre kam. Kutzelniggs leuchtend rote Haare, die er streng nach hinten gekämmt trug, wirkten wie ein Lichtpunkt vor dem schwarzen Hintergrund des Leichenwagens und des schwarzen Anzugs. Zudem unterstrichen sie die Blässe seines Gesichts, die ihn immer ein wenig so aussehen ließ, als wäre er selbst eben erst einem Sarg entstiegen.

»Moin, Herr Kutzelnigg«, erwiderten sie und Asmussen beinahe im Chor, während der Mann sich umsah.

»Wo ist der Kunde?«, fragte er. Als er sah, in welche Richtung die beiden zeigten, schüttelte er prompt den Kopf. »Geht nich.« Er drehte sich zu seinem Helfer um. »Hein, wir müssen den Kunden so von Bord tragen. Sarg passt nich auf den Kahn.«

»Alles klar, Chef«, erwiderte der junge Mann. Der trug die pechschwarzen Haare seltsam asymmetrisch geschnitten, am Hemdkragen lugten die Spitzen einer Tätowierung hervor. Beim Anblick eines eintätowierten Stücks Stacheldraht vermutete Sarah, dass die Tätowierung sehr großflächig ausfallen musste, um zum Stil des Mannes zu passen. Und vielleicht auch ein klein wenig satanisch oder dämonisch.

»Wo soll er eigentlich hin?«, fragte Kutzelnigg, während er zum Heck ging.

»Für die nächste Zeit müssten Sie ihn bei sich lagern«, antwortete Sarah, die so wie alle in Palinghuus den Bestatter siezte. Sie wusste, es war eigentlich nur ein dummer Aberglaube, dennoch kam es ihr etwas seltsam vor, mit einem Mann per Du zu sein, dessen Geschäft der Tod war.

»Für die nächste Zeit? Geht das etwas präziser?«

»Wir wissen nichts über ihn«, sagte sie. »In seiner Brieftasche haben wir nichts gefunden, das weiterhelfen würde. Kein Hinweis, mit wem man Kontakt aufnehmen soll, falls ihm etwas zustößt.«

»Klar. Dafür hat man sein Smartphone.«

»Hat er aber nich.«

»Hat er nich? Ohne so’n Ding is man doch gar nich mehr lebensfähig …« Er unterbrach sich, stutzte und meinte dann: »Was damit bewiesen is. Alea … iacta est.«

»Wenn schon, dann Quod erat demonstrandum«, korrigierte sie ihn und musste lachen. »Handy is abhandengekommen. Genau wie der Koffer.«

Kutzelnigg drehte sich um. »Abhandengekommen? Ich dachte, der Mann hatte einen Herzinfarkt. Dr. Husen hat mir das so gefaxt.«

»Wieso hat er das Ihnen auch gefaxt?«

»Hab ihn drum gebeten, weil der Mann auf offener Straße … See … also in der Öffentlichkeit ums Leben gekommen ist. Formsache«, fügte er mit einer angedeuteten entschuldigenden Miene an. »Also kein Herzinfarkt?«

»Wissen wir nich«, sagte Sarah. »Darum ja die Bitte, dass Sie ihn bei sich … lagern.«

»Hat Husen ihn denn nich untersucht?«

Sarah und der Fährmann schüttelten gleichzeitig den Kopf, dann erzählten sie ihm von den Missverständnissen zwischen ihnen und dem Arzt.

Der Bestatter nickte verstehend und musste unwillkürlich grinsen. »Ah, jetzt wird mir klar, warum er dreimal darauf bestanden hat, dass ich ihn mit Herrn Kutzelnigg persönlich verbinden soll, obwohl ich ihm wieder und wieder erklärt hab, dass ich am Apparat bin.«

»Und? Haben Sie ihn denn ›weiterverbunden‹?«, fragte Sarah ein wenig ironisch.

»O ja. So gut, dass er sich bei mir über meine ›unfreundlichen Mitarbeiter‹ beschwert hat, die ihn einfach nicht zu mir durchstellen wollten.« Er hob die Schultern ein wenig frustriert an. »Aber da muss man halt durch, wenn man’s mit Starrköpfen zu tun hat, die einfach kein Hörgerät tragen wollen.« Er deutete auf den Toten. »Also wissen wir nich, was den guten Mann umgebracht hat.«

»Stimmt«, sagte der Fährmann. »Auf jeden Fall wird er nich auf die Idee gekommen sein, seine Sachen über Bord zu werfen, wenn ihm auf einmal schwindlig wurde.«

»Und wenn er was verschwinden lassen wollte?«, gab der Bestatter zu bedenken.

»Sie meinen … Schmuggelware?« Sarah zog die Augenbrauen zusammen und nickte. »Wär auch denkbar. Wenn er merkt, ihm ist nicht gut …«

»… und er müsste ins Krankenhaus«, ergänzte Asmussen, »dann würde vielleicht jemand den Koffer aufmachen und auf ›n paar Kilo Drogen stoßen.«

»Oder Falschgeld«, sagte Sarah. »Könnte auch sein.«

»Jedenfalls stimmt da was nich«, folgerte Kutzelnigg. »Hören Sie, mein Neffe ist Gerichtsmediziner. Drüben in Flensburg. Wenn Sie wollen, ruf ich ihn an. Dann kann er morgen rüberkommen und mal ›nen Blick auf den Toten werfen. Natürlich völlig inoffiziell.«

»Natürlich«, bestätigte Sarah. »Wär gut, wenn das ginge.«

»Wird schon gehen. Ich hab was gut bei ihm. Jede Menge sogar«, meinte der Bestatter und nickte in die Runde. »Also dann, Hein, schaffen wir den Herrn erst mal von Bord, damit wir ihn einsargen können.«

Der junge Mann stieg über den Toten, um seine Beine fassen zu können. »Wenn’s vielleicht doch kein natürlicher Tod war«, gab Hein zu bedenken und brachte zum ersten Mal an diesem Morgen einen Ton heraus, »müssten wir ihn dann nich liegen lassen, bis die Polizei hier gewesen ist und alles aufgenommen hat?«

»Müssten wir. Sollten wir. Tun wir aber nich«, entschied Kutzelnigg. »Weil nichts passieren wird. Die Polizei wird ′nen Arzt anfordern, das is unser lieber Doktor ›Wie bitte?‹ Husen. Der wird der Polizei natürlich direkt sagen, dass er Herzinfarkt als Todesursache notiert hat, und dann hat sich die Sache für die. Husen müsste erst mal die Todesursache ändern. Vielleicht hast du ja die Geduld, um ihm das zu erklären.«

Hein sah seinen Chef sekundenlang an, dann sagte er: »Bin schon bei der Arbeit, Chef.«

Sie trugen den Toten in den Gang zwischen den Sitzen und wollten schon losgehen, da rief Sarah: »Halt, Augenblick. Was is′ das denn?«

»Was is‹ was denn?«, wollte der Bestatter wissen und blieb stehen.

»Hier«, sagte sie, zog ein Taschentuch aus der Jacke und fasste damit nach dem Objekt, das an der Jacke des Toten hing.

»Eine Feder?«, fragte Asmussen verwundert.

»Eine rote Feder«, betonte Sarah, »die aussieht wie maschinell hergestellt.«

»Wo kommt die denn her?«

»Weiß nich. Aber wir sollten sie vorsichtshalber sicherstellen«, empfahl sie und wickelte die flauschige Feder in das Papiertaschentuch.

»Können wir dann weiter?«, drängte Kutzelnigg. »Tote werden nich leichter, je länger man sie hochhebt.«

»Ja, ja, schon okay«, sagte sie. »Sie rufen an, wenn Ihr Vetter herkommt?«

»Aber ja.« Dann trugen er und sein Helfer den Toten von Bord.

Sarah hockte sich dorthin, wo der Tote gelegen hatte, und sah sich genau um, ob es außer der Feder noch irgendetwas Ungewöhnliches zu entdecken gab. »Nichts. Auch kein Handy.«

»Seltsam, das mit der Feder«, murmelte Asmussen. »Wüsste nich, wo die herkommen sollte.«

»Eben, es geht ja auch kein Wind, dass die von irgendwo an Bord geweht worden sein könnte«, stimmte Sarah ihm zu. Eigentlich wollte sie der Feder keine allzu große Bedeutung beimessen, aber sie war nun mal das Einzige, was hier fehl am Platz wirkte. Da sie ohne das Gepäck und das Handy des Toten vorerst keine Möglichkeit hatten, mit jemandem Kontakt aufzunehmen, der ihnen etwas über das Opfer berichten konnte, was sie mit etwas Glück auf eine Spur gebracht hätte, mussten sie versuchen, mit diesem einen möglichen Beweisstück weiterzukommen.

Sie sah sich auf der Fähre um, ob anderswo irgendetwas Verräterisches oder zumindest Auffälliges zu entdecken war. »Möchte wirklich wissen, wo der Koffer hin is«, sagte sie nachdenklich. »Und was drin war.«

»Und nu?«, fragte Asmussen.

»Und nu? Abwarten, was der Vetter vom Bestatter herausfindet.«

»Können wir nicht irgendwas tun?«, beharrte der Fährmann. »Mir passt das gar nich, dass der auf meiner Fähre tot umgefallen is.«

»War ja nich deine Schuld, Herr Asmussen«, beruhigte sie ihn.

»Weißt du was? Ich fahre noch mal rüber zur Insel. Vielleicht entdecke ich unterwegs ja den Koffer«, überlegte er.

»Gute Idee, ich komme mit.« Sarah streckte sich, im nächsten Moment ging eine SMS ein. Sie las sie und verzog den Mund. »Mitkommen is nich. In zwanzig Minuten hab ich ›nen Fahrgast.«

»Kieken kann ich auch allein«, sagte Asmussen und lächelte sie entwaffnend an.

»Aber fall mir ja nicht ins Wasser, wenn du versuchst, den Koffer an Bord zu ziehen«, warnte sie ihn.

»Wird schon nich passieren.«

»Warte lieber auf mich. Ich ruf an, wenn ich den Fahrgast abgesetzt hab.« Sie lächelte ihn an. »Dann können wir gemeinsam suchen. Du weißt ja, wie das mit den vier Augen is.« Sie verabschiedete sich von ihm und verließ die Fähre.

Als sie in ihr Auto stieg und die Fahrertür zuzog, geriet Wackel-Elvis in Bewegung. »Eine geschälte Banane ist nur die Hälfte wert«, verkündete er, während Sarah den Motor anließ. Ein Blick zur Uhr zeigte ihr, dass sie viel zu früh am Ziel sein würde, andererseits reichte die Zeit auch nicht, um noch einmal nach Hause zu fahren.

Sie fuhr gemächlich in Richtung Dorfmitte los und überlegte, ob sie noch mal am Schlemmerkörbchen anhalten sollte, um den Kaffee zu trinken, auf den sie zuvor verzichtet hatte und den sie jetzt gut gebrauchen konnte. Ohne weiter nachzudenken setzte sie den Blinker und bog links ein, aber erst als sie anhielt, wurde ihr bewusst, dass sie nicht in die Straße am Schlemmerkörbchen abgebogen war, sondern viel früher – und nun stand sie auf dem Hof der Werkstatt ihres Ex!

O verdammt! Wie konnte denn so was passieren? Sie wollte ihm doch aus dem Weg gehen, so oft und so lange das möglich war, und hier und jetzt wäre das sogar sehr gut möglich gewesen.

Das Lenkrad macht, was das Herz will, meldete sich die Stimme in ihrem Kopf spöttisch zu Wort.

»Blödsinn, ich war in Gedanken!«, widersprach sie sich selbst.

Das glaubst du doch selbst nicht!

»Wann bin ich denn das letzte Mal auf eine Leiche gestoßen?«, wollte sie wissen.

Lenk nicht ab.

Plötzlich klopfte jemand gegen die Seitenscheibe, woraufhin sie vor Schreck zusammenzuckte. Die Stimme in ihrem Kopf war verstummt, stattdessen hörte sie ihren Ex reden. Sie kurbelte das Fenster runter.

»Probleme mit dem Wagen?«

»Nein, Probleme mit einem Touristen«, gab sie zurück.

»Einem Touristen? Was ist mit ihm?«

»Er ist tot, James.«

»Oh my god«, murmelte er betroffen. »Wie fühlst du dich?«

»Ganz okay dafür, dass ich eben meine erste Leiche gesehen habe.«

»Kaffee? Eine Schulter zum Anlehnen?«

Kaffee! Nur Kaffee!

»Kaffee reicht völlig«, sagte Sarah und zog eine Augenbraue hoch.

Das war knapp.

»Ach, halt die Klappe«, murmelte sie, da sie darauf achten musste, dass ihr Ex von ihren merkwürdigen Zwiegesprächen nichts mitbekam.

Sie betrachtete James von hinten, als er sie in das kleine Büro in der Werkstatt führte. Er sah immer noch gut aus, daran bestand kein Zweifel. Immer noch durchtrainiert, jede Bewegung so elegant und geschmeidig wie bei einer Raubkatze. Ein fast schon klischeehaft kantiges Gesicht mit markantem Kinn, ganz so, wie fast alle Helden in amerikanischen Liebesromanen beschrieben wurden. Das, was ihn von diesen Helden unterschied, war die Frisur, denn während die fiktiven Lover stets der Mode entsprechend frisiert waren, hatte James von Natur aus einen wüsten Lockenkopf in einem undefinierbaren Mittelblondbraungrau, der sein gutes Aussehen unterstrich. Leider hatte er schon immer die Angewohnheit gehabt, den Friseurbesuch so lange vor sich herzuschieben, bis es ihm so sehr auf die Nerven ging, dass ihm die Haare vor die Augen fielen. Dann erfolgte meistens der radikale Schritt hin zum Bürstenhaarschnitt, sodass man ihn für eine Weile für einen Soldaten halten konnte, vielleicht sogar einen Navy Seal, aber in Wahrheit war er nie beim Militär gewesen. Momentan befand sich seine Frisur in einer Zwischenphase, in der der Bürstenhaarschnitt schon wieder rausgewachsen war und im Ansatz die Locken erneut zum Vorschein kamen.

James war ein Kfz-Mechaniker aus Wisconsin, den es nach Deutschland verschlagen hatte, als er ein original New Yorker Taxi an einen reichen Kunden hatte liefern sollen. Allein und von aller Welt – vor allem aber von seinem Kunden – vergessen hatte er in Bremerhaven am Kai gestanden, im »Gepäck« einen Überseecontainer mit einem aufwendig restaurierten Taxi, das alle Voraussetzungen erfüllt hatte, um in Deutschland für den Straßenverkehr zugelassen zu werden, wenn auch eigentlich nicht als Taxi.

Der Zufall oder das Schicksal oder wer auch immer hatte dafür gesorgt, dass Sarah an diesem Tag sich genau in dieser Gegend verfahren hatte und schließlich auf die Idee gekommen war, ausgerechnet James nach dem Weg zu fragen, ohne zu ahnen, dass er von allen Leuten auf dem Hafengelände am wenigsten eine Ahnung hatte, wohin sie fahren musste, um an ihr Ziel zu gelangen. Aber sie kamen ins Gespräch, und während sie noch versuchte, ihren englischen Wortschatz zu aktivieren, der nicht gerade sehr umfangreich war, überraschte er sie mit einem ziemlich akzentfreien und grammatikalisch erstaunlich richtigen Deutsch. Wie sich dann herausstellte, stammte seine Mutter aus München. Sie hatte sich in einen US-Soldaten verliebt und war ihm in die Staaten gefolgt, als seine Zeit in Deutschland vorüber gewesen war. James und seine zwei Brüder waren alle zweisprachig aufgewachsen, und ihre Mutter hatte sie auch nach der Schule dazu angehalten, deutsche Bücher zu lesen und sich im Internet deutsche Filme anzusehen, um das Erlernte nicht wieder zu vergessen.

Da James den Container wieder zurückgeben musste, wenn er nicht weiter Miete dafür zahlen wollte, blieb ihm nichts anderes übrig, als das Taxi herauszuholen und darauf zu hoffen, dass der Käufer doch noch auftauchte. Immerhin hatte er sich darauf verlassen, dass er das Geld bekommen würde. Darum war er nur mit ein paar Dollar in der Tasche hergekommen, weil er den Rückflug vom Verkaufspreis locker hätte bezahlen können. Natürlich hätte er sich das Geld über Western Union schicken lassen können, aber er konnte ja nicht sein Taxi in Deutschland zurücklassen.

Selbst jetzt konnte Sarah nicht leugnen, dass der Funke damals zwischen ihnen sofort übergesprungen war. Sie bot ihm an, für eine Weile bei ihr in ihrer Studentenbude in Münster unterzukommen, bis er alles geregelt hatte. Noch bevor sich herausstellen konnte, dass der ursprüngliche Käufer des Taxis wegen Betrugs und Steuerhinterziehung in Haft genommen worden war und James weiterhin ganz ohne Geld dasaß, hatten sie beide beschlossen zu heiraten. Er verkaufte seine florierende Kfz-Werkstatt mitsamt drei Filialen in Wisconsin für einen so guten Preis, dass sie sich in Palinghuus die alte Windmühle kaufen und nach ihren Vorstellungen umbauen konnten. Wie der Zufall es wollte, konnte James dort eine Autowerkstatt übernehmen, die der letzte Eigentümer aus Altersgründen schon fast aufgegeben hatte. Nachdem sich dann auch noch herausgestellt hatte, dass ein Ein-Frau-Taxiunternehmen in dieser Gegend durchaus Gewinne abwerfen konnte, machte Sarah den Taxischein. Nach einer Petition so gut wie aller Palinghuuser lenkte die Verwaltung schließlich ein und genehmigte ausnahmsweise das New Yorker Taxi für den Einsatz im Großraum Palinghuus.

Alles war bestens gelaufen, bis zu dem Tag an …

»Also?«

Sie schreckte hoch und sah, dass er ihr einen Becher Kaffee hinhielt. Himmel, in welche Richtungen waren denn bloß ihre Gedanken abgeschweift, dass sie nichts mehr um sich herum wahrgenommen hatte? »Also was?«

»Wie es aussieht? Mit dem Toten. Was hatte er? Wieso ist er tot?«

Sarah atmete tief ein und stieß die Luft hastig wieder aus. »Das ist nicht sicher«, sagte sie und berichtete, was sie bislang herausgefunden hatten. »Wie du siehst, ist das nicht viel.« Sofort fiel ihr auf, wie sie in James‹ Gegenwart den Hauch von Platt ablegte, der ihr eigentlich von Kindheit an im Blut lag. Aber weil er ein so gutes Deutsch sprach, fühlte sie sich aus einem unerfindlichen Grund dazu angespornt, keine Buchstaben zu verschlucken und in ganzen Sätzen zu reden.

»Aber ihr habt gute Gründe, von einem Mord auszugehen«, meinte James.

»Findest du?«, fragte sie und verspürte mit einem Mal eine völlig widersinnige Hoffnung. Nur weil James ihre Meinung teilte, war das noch lange kein Grund, sich Chancen auszurechnen, dass sie den Fall würden lösen können. Wenn es überhaupt ein Fall war! Vielleicht gab es eine ganz banale Erklärung dafür, dass Koffer und Handy des Mannes verschwunden waren. Ihr wollte zwar beim besten Willen nichts einfallen, womit sich das erklären ließ, was sie auf Asmussens Fähre vorgefunden hatten. Aber das musste nichts bedeuten.

»Yeah. Aber das sollte die Polizei übernehmen«, fand James. »Wenn es Mord war, wisst ihr nicht, wer der Mörder ist. Also wisst ihr auch nicht, wozu er in der Lage ist. Das ist nicht bloß ein Whodunit, sondern mehr als das. Ist der Täter skrupellos? Geht er über noch mehr Leichen, um für die erste Tat nicht belangt zu werden? Ihr wisst auch nichts über das Opfer. Ist das Opfer vielleicht der wahre Täter? Hat ihn jemand getötet, weil er von ihm drangsaliert wurde? Hat er Verbindungen zur Russenmafia und wurde er ausgeschaltet, weil er auspacken wollte? Hat ein Ehemann den Lover seiner Frau aus dem Weg geräumt? Oder der Geliebte den Ehemann? Oder war es die Ehefrau? Oder der Gärtner?« James grinste sie breit an. »Es heißt doch, dass der Mörder immer der Gärtner ist, nicht wahr?«

»Verdammt, James. Seit wann bist du so vernünftig?«, knurrte Sarah und trank einen Schluck Kaffee, natürlich mit einem Stück Zucker und einem kleinen Schuss Milch, also ganz so, wie sie ihn am liebsten hatte, wenn ihr Ex ihn zubereitete.

»Hast du gedacht, ich hätte aus dem Ganzen nichts gelernt?«, fragte er und sah sie ernst an.

Zu ernst, wie sie fand. Das Kapitel war abgeschlossen, es gab nur noch ein Dutzend Kleinigkeiten zu erledigen, die bloß alles andere als Kleinigkeiten waren, sondern Stolpersteine und Hindernisse von der Größe von Felsbrocken, für die man professionelle Bergsteigerausrüstung benötigte, um sie überwinden zu können.

»Vielleicht irrst du dich ja auch«, sagte sie, ohne auf seine Frage einzugehen. »Vielleicht will ich da nur was sehen, was gar nicht da ist.« Sie fuhr sich durchs Haar und zog die Nase kraus. Alles Anzeichen dafür, dass die Nähe zu James sie nervös machte. »Ich werde abwarten, was diese inoffizielle Untersuchung des Leichnams ergibt. Dann sehe ich weiter.«

»Sei vorsichtig, ja?«, sagte er leise. »Und wenn du Hilfe brauchst, bin ich da.«

Sarah nickte und wich seinem Blick aus. »Ja, ich weiß. Danke, James.« Ihr Handy klingelte. »Taxi Tod und Teufel«, meldete sie sich. »Was kann ich für … ach, Frau Groot, Sie sind das … ja … nein … ich musste noch kurz in die Werkstatt … ja, da klapperte was, was nich klappern soll … genau … fünf Minuten, dann bin ich da. Tschüüs.« Sie legte auf und steckte das Telefon ein, dann trank sie den Kaffee aus. Den wirklich köstlichen Kaffee. »Ich muss los, James. Wir sehen uns heute Abend.«

»Spätestens«, sagte er und zwinkerte ihr zu. »Außer es klappert wieder was, was nicht klappern soll.«

Sie zog eine Augenbraue hoch, aber die Warnung kam nicht an, da er sich lachend einem Transporter widmete, der auf der ganz bis nach oben ausgefahrenen Hebebühne stand.

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Kapitel 4

Der Freitagabend war für Sarah so hektisch verlaufen wie üblich. Als würden die Leute nur darauf warten, dass sämtliche Arztpraxen schlossen und in den Krankenhäusern der Region nur noch die Mindestbesetzung anwesend war, war es so wie meistens gegen sechs Uhr am Abend losgegangen, dass jemand ins Krankenhaus gefahren werden wollte, weil ihn irgendetwas plagte.

Der erste Krankenhauspatient war am gestrigen Abend ein Heimwerker gewesen, der mit der Nagelpistole aus irgendwelchen Gründen nicht die Wand, sondern seinen Fuß anvisiert hatte. Dann war da noch die Mutter gewesen, der das Fieber gar nicht gefiel, unter dem ihre Tochter litt, außerdem war auch Pieter Swartmann wieder unter ihren Kunden, der sich mindestens alle zwei Wochen am Freitag bei ihr meldete und dringend ins Krankenhaus musste, obwohl erwiesen war, dass ihn keines der behaupteten Leiden heimgesucht hatte. Auch wenn Sarah davon wusste und von den Ärzten im Krankenhaus dazu angehalten worden war, Swartmann beim nächsten »Notruf« warten zu lassen, bis er sich von selbst wieder besser fühlte, würde sie den Teufel tun, ein solches Risiko einzugehen. Schließlich wollte sie sich keine unterlassene Hilfeleistung vorwerfen lassen, sollte dem Mann ausgerechnet dann tatsächlich etwas fehlen.

So wie jeden Samstag hatte James zum Frühstück Pancakes nach original amerikanischem Rezept gebacken und mit einem Stich Butter und einer großzügigen Portion Ahornsirup serviert. Obwohl Sarah meistens darum bemüht war, sich gesünder zu ernähren als noch vor ein paar Jahren, konnte sie zu dieser süßen Versuchung nicht Nein sagen. Dafür verzichtete sie auch auf ihre morgendliche Joggingrunde, die sie aber ohnehin längst nicht so akribisch nachhielt, wie sie es hätte tun sollen. Vielleicht, wenn sie jemanden gehabt hätte, der mit ihr gejoggt wäre … James hatte das kategorisch abgelehnt, egal wie oft sie einen Anlauf unternommen hatte. Seit ein paar Jahren argumentierte er damit, dass der Erfinder des Joggings beim Jogging gestorben sei und er keine Lust habe, dem Mann nachzueifern.

Allerdings konnte James auch ohne Probleme aufs Joggen verzichten, da er den ganzen Tag über körperlich anstrengende Arbeiten erledigen musste, während sie die meiste Zeit des Tages im Taxi sitzend verbrachte. Es war wie so oft im Leben einfach nur ungerecht verteilt. Aber dann hatte James ihr den Teller mit den Pancakes hingestellt, und prompt waren alle Gedanken an Strapazen und ans Jogging vergessen gewesen.

Später am Morgen saß sie am Esstisch in ihrer im Landhausstil eingerichteten Küche und rechnete die Einnahmen zusammen, als es an der Haustür klingelte. Sie sah zur Wanduhr. Halb elf. Das konnte der Postbote sein, ansonsten erwartete sie niemanden. Selim war zwar gebürtiger Iraner, aber er lebte seit seiner Kindheit hier oben im Norden und beherrschte das ostfriesische Platt fast besser als die Nachbarn, die seit Generationen hinterm Deich zu Hause waren. Als wäre das nicht schon originell genug, hatte er vor Jahren auch noch eine Dorftheatergemeinschaft ins Leben gerufen, deren Aufgabe es war, den Dialekt zu pflegen, damit er nicht in Vergessenheit geriet.

Sarah ging zur Tür und sah durch die dünne Gardine vor den in Rautenmuster angeordneten kleinen Glasscheiben, dass es nicht Selim war, sondern eine Frau mit langen, blonden Haaren. Als sie die Tür öffnete, sah sie gerade noch ein Taxi wegfahren. Dann stellte sie fest, dass die Frau, die ungefähr im gleichen Alter zu sein schien wie sie, mit zwei Rollkoffern und einer über die Schulter geschlungenen Reisetasche vor ihr stand. Gekleidet war sie in einen eleganten, langen Wollmantel in Hellbeige, dazu helle Wildlederstiefel mit hohen Absätzen.

«Ja, bitte?«, fragte sie zögerlich, noch während sie das Gefühl bekam, ihre Besucherin von irgendwoher zu kennen.

»Sag nicht, du erkennst mich nicht!«, rief die Frau und grinste sie breit an. »Fräulein Luzifer?«

Fräulein Luzifer war ihr Spitzname in der Schule gewesen, eine fast unvermeidbare Ableitung aus dem Nachnamen Teufel, den sie zu jener Zeit liebend gern hätte ändern lassen. Fräulein Luzifer war der ganz besondere Favorit ihrer Religionslehrerin gewesen, was Sarah dazu veranlasst hatte, sich vom Religionsunterricht abzumelden, sobald sie alt genug gewesen war, um das selbst entscheiden zu dürfen.

»Hilf mir auf die Sprünge«, sagte sie kopfschüttelnd. »Ich erkenne ja nich mal die Leute wieder, die mir auf Facebook eine Freundschaftsanfrage schicken, weil wir uns aus der Schulzeit kennen. Und da krieg ich zum Gesicht sogar direkt den Namen geliefert.«

»Och, Sarah, komm. Du musst dich nur ein bisschen anstrengen«, forderte die andere Frau sie auf.

»Rück du lieber mit der Sprache raus. Wenn du mich tatsächlich von früher kennst, müsstest du dich auch daran erinnern können, dass ich die Schule so schnell wie möglich hinter mich bringen wollte. Das is alles graue Vorzeit für mich.«

Die andere Frau begann zu grübeln. »Ja, du hast recht. Du hast dich verdrückt, bevor der Fotograf von uns allen das Gruppenfoto machen konnte. Du warst nicht auf der Abifeier, du bist noch zu keinem Klassentreffen erschienen.« Die blonde Frau seufzte enttäuscht. »Dabei waren wir eigentlich doch gute Freundinnen.«

»Ich wollte die Zeit definitiv hinter mir zurücklassen. Die einzige gute Freundin, die ich vermisst habe, war Brit…« Sarah brach mitten im Satz ab und riss die Augen auf. »Britta Kerstenbach! Du? Du bist Britta?« Sie betrachtete ihre alte Schulfreundin von oben bis unten. »Ich hätt dich ja meinen Lebtag nicht erkannt! Ich werd nich mehr!«

»Siehst du? Es geht doch!«, sagte Britta und fiel ihr um den Hals. »Wir haben uns ja schon ewig nicht mehr gesehen!«

Sarah erwiderte die Umarmung, während allmählich Erinnerungen an jene Zeit an die Oberfläche kamen. »Fast zwanzig Jahre, richtig?«, fragte sie, als Britta sich wieder von ihr gelöst hatte.

»Ja, ziemlich genau«, sagte die und sah Sarah forschend an. »Sieht man uns das an?«

»Auf gar keinen Fall«, antwortete Sarah lächelnd. »Und selbst wenn, würde ich das abstreiten.« Sie machte einen Schritt zur Seite. »Jetzt komm erst mal rein und erzähl, was dich zu mir führt.«

Britta winkte ab und zog die beiden Koffer nach drinnen. »Ich bin sozusagen auf Rundreise«, erklärte sie. »Das ist so ein spirituelles Ding, weißt du? Da nimmt man ein paar Wochen Auszeit und besucht so viele Menschen wie möglich, mit denen man in der Vergangenheit zu tun hatte und die einem auch wichtig waren. Das frischt die Seele auf, heißt es.«

»Und?«

Britta sah sie verdutzt an. »Und was?«

»Klappt’s? Das mit dem Seele auffrischen, mein ich.«

»Oh!« Ihre Freundin lachte auf. »So schnell geht das nicht. Da muss man erst die Reise absolviert haben.«

»Aha«, machte Sarah ausweichend. Sie wollte ihrer Freundin nicht ins Gesicht sagen, dass sie von spirituellen Reisen gleich welcher Art gar nichts hielt, also schwieg sie lieber. »Und wen hast du alles besucht? Jemanden, den ich noch von früher kenne?«

»Also, genau genommen bist du die erste Station meiner Reise.«

»Wie komm ich zu der Ehre?«

»Ganz einfach deshalb, weil die Reise von Norden nach Süden verlaufen soll, und du bist von allen früheren Freundinnen und Bekannten die, die am nördlichsten wohnt.« Britta zuckte mit den Schultern. »Das Schicksal wollte es so, dass ich dich als Erste besuche.«

Sarah nickte. »Ist das so eine Art Pauschalreise? Werden da die Unterkünfte und Fahrkarten und so weiter alle schon für dich gebucht?«

»Unterkünfte?«

»Du musst doch irgendwo schlafen«, erklärte Sarah, hatte aber im gleichen Moment, in dem sie diese Worte aussprach, eine Ahnung, wie Brittas Antwort ausfallen würde.

»Also … weißt du … das … ähm … das gehört zum Auffrischen der Seele dazu, dass ich mich während meines Besuchs immer in der Nähe der betreffenden Person aufhalten soll«, stammelte sie ein wenig verlegen. »Es wäre schön und für meine Reise hilfreich, wenn ich mich für ein paar Tage hier einquartieren könnte. Wenn dir das nicht zu viel Umstände bereitet.«

»Umstände bereitet es keine, wir haben oben ein Gästezimmer«, sagte Sarah. »Ich muss nur halt noch das Bett beziehen und …«

»Nein, nein, nein«, ging Britta hastig dazwischen. »Darum kümmere ich mich. Meine Aufgabe ist es, mich so nützlich wie möglich zu machen.«

Sarah zuckte flüchtig mit den Schultern. »Na, dann is ja gut.« Als sie den skeptischen Blick ihrer Freundin sah, fragte sie: »Stimmt was nich?«

»Nein, nein, ist schon in Ordnung, ich … ähm … ich hatte mich auf ein längeres Hin und Her eingestellt, weil die meisten Leute doch darauf beharren, etwas machen zu wollen, und man erst auf sie einreden muss.«

Sarah lachte kurz auf. »Wenn dir das lieber is, kann ich mich noch ′ne Weile zieren. Aber am Ende lass ich dich das dann ja doch machen.«

»Ach, dann lieber die kurze Version.«

»Gut. Magst du was essen?«

Britta sah etwas verlegen drein. »Ehrlich gesagt bin ich ausgehungert. Am Bahnhof wollte ich eigentlich ein belegtes Brötchen essen, aber der Bäcker hatte zu, weil wohl der Ofen einen Totalschaden hat. Ich hatte schon befürchtet, dass du rauskommst und nachsiehst, was für ein Lärm da draußen herrscht, weil mein Magen so geknurrt hat.«

»Komm, wir setzen uns in die Küche.« Sie ging vor Britta durch den Flur, der als Konstruktion aus massiver Erle die unterste Ebene der Windmühle in zwei Bereiche teilte, von denen der eine als großzügig bemessenes Wohnzimmer diente, während die andere Seite je zur Hälfte von der Küche mit Essecke und vom Badezimmer beansprucht wurde.

Zwei Drittel der Außenwand des Wohnzimmers waren durch eine vom Boden bis zur Decke reichende Fensterfront ersetzt worden, die man fast auf ganzer Breite zur Seite schieben konnte. Dadurch verlor sich die Grenze zwischen Haus und Garten so sehr, dass man im Sommer selbst dann das Gefühl hatte, bereits unter freiem Himmel zu sitzen, wenn man sich noch drinnen aufhielt. Das Wohnzimmer selbst war in hellem Holz gehalten, was es einladender und noch etwas größer erscheinen ließ. In den Regalen drängten sich Bücher dicht an dicht, da sowohl James als auch sie selbst das waren, was man gern als Leseratten bezeichnete, auch wenn es immer wieder an der Zeit fehlte, die nötig gewesen wäre, um die Stapel Bücher in Angriff zu nehmen, die vor dem Regal in der linken Zimmerecke aufgetürmt waren. Zwischen den Regalen hatte der Fernseher seinen Platz bekommen, gleich daneben stand die fast schon altmodisch anmutende Stereoanlage in Form eines aus einzelnen Elementen zusammengestellten Turms.

Eine breite Couch mit einem farbenfrohen Bezug stand so vor dem Fernseher, dass man ihn genau im Blick hatte.

Das leicht rötlich schimmernde Holz, mit dem Decke und Wände der Diele verkleidet waren, hatte es Sarah von Anfang an angetan, weil es eine gewisse Wärme ausstrahlte und dabei nicht so erdrückend dunkel oder so blass und kühl wirkte wie viele andere Sorten. Mattglas verhinderte bei den im Flur angebrachten Lampen, dass man vom grellen Licht der LED-Birnen geblendet wurde. Zu beiden Seiten hingen zahlreiche gerahmte Fotos, die sie und James in glücklicheren Zeiten zeigten. Weder er noch sie hatte es bislang übers Herz gebracht, diese Bilder abzunehmen und durch neutrale Motive zu ersetzen.

Vermutlich hätte sich jeder Psychologe darauf gestürzt, um diese Tatsache als Beweis dafür zu deuten, dass sie und James …

»Wie hast du mich eigentlich gefunden?«, fragte sie hastig, um den Gedanken nicht zu Ende denken zu müssen.

»In Zeiten des Internets ist das doch kein Problem, meine liebe Sarah«, gab Britta belustigt zurück, als würde sie mit ihrer Großmutter reden, die keine Ahnung hatte, was das Internet sein sollte.

»Warum frag ich überhaupt?«, erwiderte Sarah und warf einen amüsierten Blick über die Schulter nach hinten.

»Als ich eure Fotos gesehen habe, da war ich völlig hin und weg. In einer Mühle zu wohnen, das ist … total abgefahren!«

Sarah nickte. »So kann man das auch bezeichnen«, sagte sie lächelnd. Tatsächlich war die ganze Angelegenheit aber viel »abgefahrener«, als Britta es sich ausmalen konnte. »Lass die Koffer ruhig im Flur stehen.«

Während Britta die Küche bewunderte, setzte Sarah Kaffee auf. »Croissant mit Schinken und Käse?«

Ihre Freundin bejahte und sah dabei tatsächlich sehr hungrig aus, was Sarah dazu veranlasste, das Croissant mit Remoulade zu bestreichen, ein paar Salatblätter unter den Belag zu legen und ihn mit Gurken- und Tomatenscheiben zu dekorieren. Sie brachte das fertige Croissant auf einem Teller zu Britta, die am anderen Ende der Bank Platz genommen hatte. Den Mantel hatte sie ausgezogen und über den Stuhl am Kopfende des Tischs gelegt. Darunter trug sie einen dunkleren, aber ebenso flauschigen und allein schon beim Anblick wärmenden Wollpullover.

»Ich will deine gesammelten Belege nicht durcheinanderbringen«, erklärte sie ihren entlegenen Sitzplatz.

»Dann hättest du sie auch wieder in Ordnung bringen dürfen«, gab Sarah amüsiert zurück. »Aber ich glaub, bei meinem System müsstest du dafür länger bleiben, als du dir vorgenommen hast.«

»Wer weiß? Vielleicht bin ich ja schneller als gedacht …«, meinte Britta und biss von ihrem Croissant ab.

Nachdem sie gut die Hälfte aufgegessen hatte, sagte Sarah zu ihr: »Ich erinnere mich an die Einladung zur Hochzeit, die bei meinen Eltern gelandet war …«

»Ich wusste ja keine andere Adresse«, erklärte Britta ein wenig betrübt. »Ich wäre damals gerne in Verbindung mit dir geblieben.«

»Es war nichts Persönliches, Britta«, betonte Sarah und legte demonstrativ ihre Hand auf Brittas. »Ich wollte einfach ein neues Kapitel anfangen, als ich die Schule hinter mir hatte.«

Britta nickte verstehend. »Ich hatte mir so was auch schon gedacht. Ich konnte natürlich nur vermuten, was los war, aber wir hatten uns ja nicht gestritten und es gab auch keine Missverständnisse. Du warst einfach verschwunden und hast nichts mehr von dir hören lassen.«

»Erzähl mir lieber mal, wie es dazu kommen konnte, dass auf deiner Einladung zur Hochzeit Monte Carlo stand«, wechselte Sarah das Thema. »Hattest du einen Millionär kennengelernt?«

»Oh, Monte Carlo im Mai«, seufzte sie verzückt. »Ich habe mir nie etwas Romantischeres vorstellen können. Und dazu Henri … hmm … das war eine Zeit.«

Sarah sah sie abwartend an.

»Mit ein paar Freundinnen vom Ballettkurs war ich nach dem Abi für zwei Wochen in Paris, und da lernte ich Henri kennen. Er war schon da erfolgreicher Geschäftsmann …«

»Also ein paar Jahre älter als du …«, warf Sarah ein.

»Nur ein paar.«

Mindestens zehn, spottete die Stimme in Sarahs Kopf.

»Ein echter Gentleman, der wusste, wie man eine Dame behandelte«, redete Britta weiter.

Dann mindestens zwanzig Jahre. Bestimmt Midlife-Crisis.

Sarah nickte daraufhin, was Britta so auffasste, als würde sie ihr zustimmen.

»Wir verbrachten die ganzen zwei Wochen zusammen«, erzählte sie. »Danach ging es zurück nach Hause, weil mein Studienplatz auf mich wartete. An jedem Freitagnachmittag holte mich eine Limousine mit Chauffeur vor der Uni ab, und wenn ich einstieg, dann saß Henri bereits auf der Rückbank, und dann fuhren wir, wohin du dir nur vorstellen kannst. Italien, die Schweiz, Südfrankreich. Es war ein Traum, aber einer, der Wirklichkeit geworden war. Ein halbes Jahr lang ging das so, dann habe ich das Studium hingeschmissen, weil ich mich sowieso nicht mehr darauf konzentrieren konnte. Ich bin mit ihm nach Frankreich gegangen, und von da ist er mit mir um die ganze Welt geflogen. Du glaubst nicht, wohin ein guter Anlageberater überall eingeladen wird, damit er den Superreichen Tipps gibt, wie und wo sie ihr Geld anlegen sollen, um noch reicher zu werden.«

»Da dürften ganz nette Provisionen bei rausgesprungen sein«, merkte Sarah unbeeindruckt an. Sie hielt nicht viel von diesem Berufszweig, trugen doch viele von diesen Beratern nur dazu bei, dass die Reichen noch weniger Steuern zahlen mussten, indem sie ihr Geld auf irgendwelche obskuren Konten in noch obskureren Zwergstaaten deponierten.

»Darum kann er sich das ja auch alles leisten«, sagte Britta verträumt. »Die Häuser, die Autos …«

»Klingt so, als hättest du ausgesorgt«, meinte Sarah und versuchte, den Anflug von Neid zu unterdrücken. So verlockend das viele Geld auch war, hätte sie unter normalen Umständen keinen Grund gehabt, auf Brittas finanzielle Situation neidisch zu sein. Allerdings hätte sie im Moment eine Finanzspritze gut gebrauchen können, denn dann …

Ein Klingeln an der Haustür riss sie aus ihren Gedanken. Sie stutzte. Wer wollte denn jetzt schon wieder was von ihr? »Warte kurz, ich bin gleich wieder da«, sagte sie zu Britta, die sich dem Rest ihres Croissants widmete.

»Keine Eile, Sarah, ich laufe nicht weg«, rief sie ihr hinterher.

Durch die Scheiben in der Tür konnte sie den Bestatter Kutzelnigg schon erkennen, als er noch zwei Meter entfernt war. Dieser rote Haarschopf war einfach zu markant.

»Herr Kutzelnigg«, begrüßte sie ihn, nachdem sie ihm geöffnet hatte. »Ich hatte Sie nich bestellt.«

Der Bestatter lächelte verhalten, was Sarah zu einem etwas betretenen »Tut mir leid« veranlasste. Wahrscheinlich gab es keinen Kalauer mehr, den der Mann noch nicht gehört hatte.

»Mein Vetter ist jetzt da«, sagte Kutzelnigg. »Ich nehme an, Sie möchten anwesend sein, wenn er den Toten begutachtet.«

»Ja, das is sehr … aufmerksam von Ihnen«, erwiderte sie. Nein, »nett« wäre das falsche Wort gewesen. Nichts war nett daran, sich einen Leichnam genauer anzusehen, fand sie. »Ich ziehe mich nur schnell um, dann bin ich sofort bei Ihnen. Wollen Sie reinkommen und in der Küche warten?«

Kutzelnigg winkte ab. »Ich warte im Wagen.«

Sie folgte der Richtung, in die er mit dem Daumen zeigte, und entdeckte den monströs großen Leichenwagen. »Ich dachte mir, ich hole Sie ab. Jeder möchte ja mal in meinem Prunkstück mitfahren.«

»Früher oder später macht das hier im Dorf ohnehin jeder«, konterte Sarah und zog eine Augenbraue hoch, um ihre Worte zu unterstreichen. »Ob er will oder nich.«

Als der Bestatter diesmal lachte, war es ein von Herzen kommendes Lachen. »Da haben Sie recht, Frau Teufel. Da haben Sie so recht.«

»Ein paar Minuten«, sagte sie und machte die Tür wieder zu, damit die kalte Luft nicht allzu lange in die geheizte Mühle strömte. Sie ging zur Küche zurück. »Britta, ich muss für eine halbe Stunde weg. Kann ich dich hier allein zurücklassen?« Die Frage war ihr rausgerutscht, ehe ihr die Konsequenzen bewusst geworden waren. Sie musste sie jetzt sogar allein lassen, denn jedes Zurückrudern hätte nach Misstrauen ausgesehen, und das wollte sie nun auch wieder nicht. Andererseits gefiel ihr der Gedanke nicht, dass Britta sich in der Zwischenzeit in aller Ruhe umsehen konnte. Aber die wirklich wichtigen Unterlagen, die keinen Außenstehenden etwas angingen, befanden sich ohnehin im Arbeitszimmer, und das konnte sie auf dem Weg zum Schlafzimmer abschließen und den Schlüssel mitnehmen.

»Kein Problem. Du kannst mir ja schon mal das Gästezimmer zeigen. Und auch, wo ich duschen kann.«

»Eine Tür weiter ist das Badezimmer. Das Bad für die Gäste ist …«, sie stockte kurz, »… noch auf der Liste der Dinge, die wir in Angriff nehmen müssen.« Aber niemals werden, fügte sie in Gedanken hinzu.

Dann lief sie die hölzerne Wendeltreppe hoch, um sich umzuziehen.

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Kapitel 5

Gegen Mittag kam James nach Hause, nachdem er letzte Hand an den Transporter des Schlemmerkörbchens gelegt hatte. Er hatte versprochen, den Wagen bis Montagmorgen wieder ans Laufen zu bringen, damit Antje zum Großmarkt fahren konnte. Er stellte seinen Abschleppwagen neben Sarahs Taxi ab, damit er nicht im Weg stand, wenn der nächste Fahrgast wartete. Aus dem Briefkasten, der ein paar Meter von der Windmühle entfernt und damit näher am Gartenzaun stand, damit der Briefträger ihn schneller erreichen konnte, holte er einen Stapel Prospekte und Briefe, die sich alle als Werbesendungen entpuppten. Nach einem flüchtigen Blick auf den Inhalt landeten sie in der Altpapiertonne, die zusammen mit den anderen Tonnen in einem Verschlag untergebracht war, um nicht den Anblick der Windmühle zu verschandeln.

Er schloss auf, trat ein und drückte die Tür hinter sich zu. »Ich bin zu Hause«, rief er, bekam aber keine Antwort. Er hängte die dicke Jacke an die Garderobe und deponierte seine Schuhe darunter. Nach zwei Schritten in Richtung Wohnzimmer hörte er im Badezimmer das Wasser rauschen. Er klopfte an und öffnete die Tür einen Spalt, als keine Antwort kam. Sarah bewegte sich hinter der matten Glasscheibe der Duschkabine, das Wasser lief. Kein Wunder, dass sie ihn nicht gehört hatte.

James schloss die Badezimmertür wieder und ging die Wendeltreppe hinauf ins Schlafzimmer im ersten Stock, das vom Arbeitszimmer abgesehen fast die komplette Etage in Anspruch nahm. Die fiel wegen der sich nach oben verjüngenden Form der Windmühle deutlich kleiner aus als das Erdgeschoss. Entsprechend war das Gästezimmer in der Etage darüber noch viel kleiner.

Er tauschte Jeans und Pullover gegen den Jogginganzug ein, der im Winter in der Mühle mehr als genug war. Beim Umbau war alles so gut isoliert worden, dass es keine Zugluft mehr gab und die Wärme nicht durch irgendwelche Ritzen entweichen konnte. So sinnvoll dieser Umbau auch gewesen sein mochte, bestand immer noch die Gefahr, dass nicht nur das dafür ausgegebene Geld zum Fenster rausgeworfen war, sondern dass noch viel höhere Ausgaben drohten. Er verdrängte den Gedanken, weil er sonst unweigerlich bei Sarah und bei den Gründen für die Scheidung gelandet wäre.

Nachdem er sich umgezogen hatte, ging er nach unten, um sich einen Kaffee aufzusetzen. In der Küche fiel sein Blick auf die Belege, die Sarah auf einer Hälfte des Esstischs ausgebreitet hatte. Er beschloss, ihr einen Gefallen zu tun und ihr den aktuellen Ordner auf den Tisch zu legen. Schaden konnten solche kleinen Gesten nicht, aber ob sie dazu beitrugen, das zu kitten, was zwischen ihnen zu Bruch gegangen war, das war ein ganz anderes Thema, über das er jetzt nicht nachdenken wollte.

Während die Kaffeemaschine glucksend zu arbeiten begann, lief James nach oben zum Arbeitszimmer, kam aber nicht weiter als bis zur Tür, gegen die er fast noch geprallt wäre, weil sie entgegen jeder Gewohnheit abgeschlossen war.

»Hm?«, machte er und drückte noch einmal die Klinke runter, aber auch jetzt tat sich nichts. »Warum ist denn zu?«, murmelte er. »Und wo ist der verdammte Schlüssel?« Kopfschüttelnd kehrte er nach unten zurück und ging zum Bad. Wenn Sarah abgeschlossen hatte, würde sie auch wissen, wo der Schlüssel lag.

»Sarah?«, rief er, aber sie stand nach wie vor unter der Dusche und hörte nichts. Er durchquerte das Badezimmer, rief noch einmal ihren Namen und klopfte gegen die Scheibe, doch sie schien ihn wieder nicht zu hören. Oder ignorierte sie ihn etwa? Irritiert zog er die Tür auf.

In der gleichen Sekunde drehte sich Sarah zu ihm um – nur dass sie nicht Sarah war, sondern eine wildfremde Frau mit dunkelblauer Duschhaube. Sie trug Ohrstöpsel, die mit einem auf der Ablage befindlichen Smartphone verbunden waren.

Die Verwunderung über eine ihm unbekannte Frau in seiner Dusche war so groß, dass er sekundenlang nicht wusste, was er nun tun oder sagen sollte. Diese Sekunden reichten der Frau, ihn zu bemerken und einen gellenden Schrei auszustoßen.

Das Letzte, was James noch wahrnahm, war der Duschkopf, der mit solcher Wucht auf seinen Kopf gedonnert wurde, dass ihm schwarz vor Augen wurde …

Als sie am Beerdigungsinstitut ankamen, stand ein dunkelhaariger Mann mit Brille am Eingang und rauchte eine Zigarette. Er schien Anfang dreißig zu sein und war leger, wenn auch für Sarahs Empfinden etwas zu dünn angezogen. Bei den herrschenden Temperaturen bekam sie schon das Frösteln, wenn sie nur sehen musste, wie er mit hochgekrempelten Ärmeln dastand.

»Hallo, Karl, das ist Sarah Teufel«, stellte Kutzelnigg sie vor. »Frau Teufel, das ist mein Neffe Karl Eisner.«

»Frau Teufel.«

»Herr Eisner.« Sie nickte und schüttelte ihm die Hand.

»Hast du schon angefangen?«, wollte der Bestatter wissen.

»Ich bin schon fertig, lieber Onkel, sonst würde ich mir keine Zigarettenpause gönnen«, antwortete Eisner und hielt Sarah die Tür auf, damit sie eintreten konnte.

Nachdem sie das Institut betreten hatten, ging Kutzelnigg an ihnen vorbei und führte sie in den Kühlraum. Er öffnete eines der Fächer und zog den Toten heraus, dann schlug er das Laken ein Stück weit um, sodass Kopf und Oberkörper frei waren. Sarah erkannte sofort den Mann von der Fähre wieder.

»Sie sind von der Polizei?«, fragte Eisner.

»Nein, Taxifahrerin«, antwortete Sarah wahrheitsgemäß. Sie vermutete, dass der Neffe sie das nur fragte, um festzustellen, ob sie ihm eine andere Geschichte auftischte als sein Onkel. Was Kutzelnigg als Grund angegeben hatte, dass Eisner sich einen Toten ansehen sollte, der offiziell einem Herzinfarkt erlegen war, wusste sie nicht. Da der Bestatter ihr auf dem Weg hierher auch keine Instruktionen gegeben hatte, was sie seinem Neffen gegenüber nicht ansprechen sollte, gab es für sie keine Veranlassung, irgendetwas anderes zu tun, als bei den Fakten zu bleiben. »Es is halt zum Teil meine Schuld, dass der Totenschein falsch ausgestellt wurde.«

Eisner reagierte mit einem verwunderten Blick. »Sie sind aber doch keine Ärztin.«

»Der Arzt hat als Diagnose das hingeschrieben, was ich vor mich hin gesagt hatte.«

»Weiß er nicht, dass Sie keine Ärztin sind?«

Sie hob die Schultern an. »Ehrlich gesagt, ich hab keine Ahnung, was er weiß oder nich weiß. Ich hab nur gesagt, dass der Mann einen Herzinfarkt bekommen haben könnte, und das hat er dann notiert.«

»Hm«, machte Eisner ein wenig skeptisch. »Aber haben Sie ihn nicht auf den Irrtum hingewiesen?«

»Vermutlich sind Sie zu jung dafür, Herr Eisner«, begann sie, »aber kennen Sie diese Zeichentrickfigur, die immer kurzsichtig und schwerhörig durch die Gegend gelaufen is? Immer von einem Unglück ins nächste und dann doch noch knapp dran vorbei?«

»Mr. Magoo?«

»Wow«, sagte Sarah. »Hätt ich nich erwartet, dass Sie den kennen.«

»Man tut, was man kann. Alte Fernsehserien sind mein Hobby.«

Kutzelnigg räusperte sich auffällig.

»Dr. Husen is ein lebendiger Mr. Magoo. Er hört, was er will. Er liest, was er will. Tatsächlich hört er genauso schlecht, wie er sieht, und er strickt sich irgendwas aus den Wortfetzen zusammen, die er mitkriegt. Und so was kommt dann dabei raus.« Sie deutete auf den Toten.

Eisner nickte verstehend. »Und Sie haben Grund zu der Annahme, dass es nicht der irrtümlich notierte Herzinfarkt sein könnte.«

»Genau. Sein Gepäck is weg. Das Handy auch. Irgendwas stimmt da nich.«

»Würde ich auch so sehen. Ich kann natürlich keine präzisen Angaben machen, was dem Opfer tatsächlich passiert ist. Aber der Leichnam zeigt alle typischen Anzeichen für einen Tod durch Ersticken auf. Ob dieser Mann zudem noch einen Herzinfarkt erlitten hat, kann ich nicht widerlegen, aber auch nicht bestätigen. Tatsache ist, dass der Mann erstickt ist.«

Sarah wunderte sich. »Man erstickt doch nich einfach so, oder?«

Eisner schüttelte den Kopf. »Dafür muss es schon einen Grund geben, das ist richtig, Frau Teufel. Ich werde ja nicht müde zu betonen, dass ich keine Untersuchungen vornehmen kann, ohne Gefahr zu laufen, dass ich mir damit Ärger einhandele und dass ein Richter den Mörder laufen lassen muss, weil die Beweise nicht auf rechtmäßige Weise zusammengetragen wurden. Ich kann also auch keine Blutuntersuchung durchführen, um meinen Verdacht zu bestätigen, aber …« Er drehte den Toten ein Stück weit auf die Seite und zeigte auf eine Stelle am Rücken, an der sich etwas Blut gesammelt hatte, das dort getrocknet war. Im kalten bläulichen Schein der Neonröhren wirkte das Blut fast schwarz. »… das dort ist ein tiefer Einstich, die Folge einer langen und breiten Nadel.«

«Jemand hat ihm Gift gespritzt?«

»Das ist mein Eindruck«, bekräftigte der Gerichtsmediziner. »Angesichts der Umstände muss ihm ein schnell wirkendes Gift in hoher Konzentration verabreicht worden sein, zum Beispiel Curare.«

»Aber wenn ihm jemand dieses Mittel gespritzt hat …« Sarah unterbrach sich, »dann muss derjenige doch an Bord der Fähre gewesen sein. Wie soll das funktioniert haben? Und warum ist Hoffmann nich sofort aufgesprungen und zu Asmussen gelaufen?«

»Nehmen wir an, es handelte sich um Curare«, erwiderte Eisner. »Lassen Sie mich von einem Experiment berichten, das 1946 von einem Forscher namens Frederick Prescott unternommen wurde. Er verabreichte sich im Eigenversuch eine hohe Dosis einer speziellen Curare-Art, und bereits nach zwei Minuten konnte er nicht mehr reden und nicht schlucken, er konnte die Augen nicht mehr aufmachen. Eine Minute später konnte er nur noch flach und hastig atmen, und noch eine Minute später konnte er nur noch mit äußerster Mühe Luft schnappen. Erst da wurde seinen Kollegen klar, dass das Gift wirkte, und sie fingen sofort mit den Wiederbelebungsmaßnahmen an.«

»Zwei Minuten sollten aber genügen, um zum Fährmann zu gelangen und ihm Bescheid zu sagen«, hielt sie dagegen.

Eisner hob mahnend den Zeigefinger. »Täuschen Sie sich da mal nicht, Frau Teufel. Sie müssen sich vorstellen, dass Sie mit dieser Fähre unterwegs sind. Sie ahnen nicht, dass jemand Sie umbringen will, also halten Sie nach niemandem Ausschau. Plötzlich spüren Sie einen Stich im Rücken. Sie zucken zusammen und fragen sich erst mal, was das gewesen sein soll. Während Sie Ihren Rücken abtasten, beginnt das Gift bereits zu wirken und lässt alle Muskeln erschlaffen. Das Herz schlägt ungerührt weiter, es hält Ihren Körper am Leben, währenddessen die Lähmung immer weiter um sich greift. Ehe Sie überhaupt verstehen, was mit Ihnen geschieht, können Sie sich schon nicht mehr bewegen, und dann verweigern Ihnen auch noch die Lungen den Dienst. Sie ersticken bei vollem Bewusstsein. Eine relativ schnelle, aber auch ziemlich brutale Methode, um jemanden umzubringen.«

»Curare …«, wiederholte sie nachdenklich. »Dafür nimmt man doch ein Blasrohr, oder? Dafür hätte jemand am Kai stehen müssen und …«

Der Gerichtsmediziner schüttelte den Kopf. »Kein Blasrohr. Der Pfeil ist aus kurzer Distanz mit einer Druckluftpistole abgefeuert worden. Er musste die dicke Jacke und den Pullover durchdringen, und das hat er mühelos geschafft.«

»Und wo ist er jetzt?«

»Wer?«

»Der Pfeil.«

»Der wurde wieder rausgezogen«, sagte Eisner.

»Von ihm?«

»Unwahrscheinlich. Bis ihm klar war, dass ihm jemand einen Pfeil in den Rücken gejagt hat, dürfte er schon nicht mehr in der Lage gewesen sein, die Arme auf den Rücken zu nehmen.« Der Gerichtsmediziner legte den Mann wieder zurück auf die Metallbahre.

»Sie meinen, der Mörder hat den Pfeil wieder an sich genommen?«

»Von allein wäre er jedenfalls nicht rausgerutscht«, betonte Eisner.

»Wo hab ich denn …«, setzte sie zum Reden an, brach die Frage aber gleich wieder ab. »Die liegt bei mir zu Hause. Schade, aber vielleicht können Sie ja was dazu sagen: An seiner Jacke, ziemlich genau an der Stelle, an der sich der Pfeil befunden haben müsste, hing eine rote Feder am Stoff. Vorsichtshalber hab ich sie an mich genommen. An Betäubungspfeilen sind doch solche Federn festgemacht.«

»Ja, das kenne ich auch«, bestätigte der Gerichtsmediziner. »Allerdings kann ich Ihnen nicht sagen, wofür die gut sein sollen.« Er zuckte beiläufig mit den Schultern. »Um ein Haar wäre er ja sogar damit durchgekommen, weil Ihr Doktor die Todesursache bestimmt hat, wenn man das so sagen will.«

»Wohl eher nich«, murmelte sie. »Sonst noch was Auffälliges?«

»Nichts, was ich durch eine äußerliche Begutachtung feststellen könnte«, sagte Eisner. »Ausgenommen diese Platzwunde am Kopf, die ihm jemand nach dem Tod zugefügt hat. Warum, kann ich nicht sagen. Aber der Täter wollte wohl sichergehen, dass das Opfer nicht vielleicht doch noch lebte, und hat ihm vorsorglich einen Tritt verpasst.«

»Ein Fußtritt? Das war Dr. Husen.«

»Warum hat Husen ihm gegen den Kopf getreten?«, fragten Eisner und sein Onkel gleichzeitig. Kutzelnigg hatte das Gespräch der beiden bislang schweigend verfolgt, aber das war dann wohl sogar für ihn zu unfassbar.

»Weil dieser Mann seinen Füßen im Weg war. Er hat ihn einfach nich gesehen«, erklärte Sarah und hob bedauernd die Schultern an.

»Passt zu Husen«, meinte der Bestatter verärgert. »Einem toten Mann fast den Schädel eintreten und das dann am besten noch zur Todesursache erklären.«

Eisner sah in die Runde. »Gut, dann weiß ich das wenigstens auch. Mehr kann ich so zu dem Toten nicht sagen …«

»Das hilft schon weiter, danke, Herr Eisner.«

»Ich würde gern ›war mir ein Vergnügen‹ erwidern«, sagte der Gerichtsmediziner. »Aber das verbieten mir die Umstände, Frau Teufel.«

»Kann ich verstehen.« Sie lächelte ihn an. »Danke, dass Sie sich die Mühe gemacht haben und hergekommen sind.«

»Wenigstens war es nicht vergeblich.«

»Oder ›leider‹«, gab sie zurück. »Jetzt heißt es, den Mörder zu finden.«

»Na, ist ja mal gut, dass es dafür die Polizei gibt«, meinte Eisner.

»Schön wär’s«, sagte Sarah und verzog missmutig einen Mundwinkel.

Auf Eisners fragenden Blick hin warf Kutzelnigg ein: »Du vergisst da etwas, Karl. Das hier hat offiziell nie stattgefunden. Ich sollte den Toten nur vorübergehend bei mir zwischenlagern. Wenn wir der Polizei sagen, was wir wissen, wollen die einen Obduktionsbericht sehen, der aber nicht existiert. Wenn wir erzählen, dass das nur Vermutungen sind, werden sie den Toten obduzieren lassen. Bis das aber alles in die Wege geleitet ist, kann der Mörder längst untergetaucht sein.«

»Richtig«, stimmte Sarah ihm zu. »Wir müssen Fakten liefern und versuchen, den Mörder irgendwo festzuhalten, damit wir ihn der Polizei übergeben können.«

»Hm, knifflige Sache«, kommentierte Eisner diese Ausführungen. »Aber da kann ich nicht weiter behilflich sein. Ich bin offiziell ja gar nicht hier, da kann ich der Polizei auch nichts erklären.«

»Du hast schon genug gemacht, Karl«, versicherte ihm der Bestatter. »Hör mal, ich fahre ganz flink Frau Teufel nach Hause, danach koche ich uns was. Einverstanden? Ich will doch nicht, dass du dich mit knurrendem Magen auf den Heimweg machst.«

Eisner hielt den Daumen hoch, um seine Zustimmung zu signalisieren, dann verabschiedete er sich von Sarah und machte sich daran, den Toten in sein Kühlfach zurück zu bugsieren.

»Netter Kerl, Ihr Neffe«, sagte Sarah, als sie zu Kutzelnigg in den Leichenwagen stieg.

»Ja, nett ist er schon, aber davon kann er sich nichts kaufen. Er kriegt genauso schwer wie ich eine Frau ab«, erwiderte er und klang dabei ziemlich deprimiert. Auf Sarahs fragenden Blick hin erklärte er: »Männer, die den ganzen Tag mit Toten zu tun haben, kommen bei Frauen nicht gut an. Beim ersten Treffen geht es manchmal noch gerade eben gut, aber wenn beim zweiten Treffen das Wort ›Bestatter‹ fällt, ist der Ofen aus.«

Sarah dachte über seine Worte nach, während sie nach Palinghuus reinfuhren. Im Vorbeifahren sah sie in der Imbiss-Ecke des Schlemmerkörbchens Asmussen mit zwei oder drei anderen Männern an einem Tisch sitzen.

»Sie können mich hier rauslassen, Herr Kutzelnigg«, sagte sie hastig und zeigte zur Seite. »Asmussen ist bei den Reemers. Da kann ich ihm gleich erzählen, was ich erfahren habe.«

»Wie Sie möchten, Frau Teufel«, erwiderte der Bestatter und hielt an. »Halten Sie mich auf dem Laufenden. Nicht, dass jemand den Toten abholen kommt, der dazu gar nicht berechtigt ist. Zum Beispiel unser Mörder.«

»Werd ich machen«, versprach sie ihm und wollte eben aussteigen, da fiel ihr noch etwas ein. »Ach, Herr Kutzelnigg. Wenn Ihr Neffe das nächste Mal zu einem Gerichtsmedizinerkongress muss, soll er Sie einfach mitnehmen. Es gibt bestimmt nette Gerichtsmedizinerinnen, die nichts dagegen einzuwenden haben, dass ein Bestatter jeden Tag mit Toten zu tun hat.« Dabei zwinkerte sie ihm zu. »Oder meinen Sie nich?«

Der Bestatter sah sie entgeistert an. »Mein Gott, Frau Teufel. Warum haben Sie mir das nicht schon früher gesagt? Das ist eine ausgezeichnete Idee.«

»Sie haben mir bislang ja auch noch nie Ihr Leid geklagt, Herr Kutzelnigg«, gab sie zurück. »Sie sollten öfter in meinem Taxi mitfahren. Wir sehen uns.«

Als sie den Supermarkt betrat, kam Asmussen ihr bereits entgegen. »Frau Teufel, ich habe deine SMS gesehen, dass jemand herkommt, um sich den Toten anzusehen«, sagte er leise genug, um von den anderen nicht gehört zu werden, mit denen er bis eben noch im Bistro des Schlemmerkörbchens am Tisch gesessen hatte.

Sarah konnte den Kaleu erkennen, der wie gewohnt seine strahlend weiße Kapitänsmütze trug. Mit seinem Vollbart und der obligatorischen Pfeife im Mundwinkel sah er aus wie der klassische Seebär, dabei wurde er in Wahrheit schon seekrank, wenn er nur auf eine der Inseln vor Palinghuus fahren sollte – noch bevor er überhaupt an Bord gegangen war. Die beiden anderen saßen mit dem Rücken zu ihr, wegen der dicken Winterkleidung und der Mützen konnte sie von hier aus nicht sagen, wer sie waren.

Sie nickte.

»Und?«

»Reden wir draußen«, schlug sie vor. Dass ein Fahrgast auf Asmussens Fähre verstorben war, hatte inzwischen zweifellos in ganz Palinghuus die Runde gemacht. Aber dass mehr als ein vermuteter Herzinfarkt dahintersteckte, wussten bislang nur ein paar Eingeweihte. Und wenn es nach Sarah ging, sollte das auch so bleiben. Je mehr Leute davon wussten, umso wahrscheinlicher wurde es, dass auch der Täter davon erfuhr – und das konnten sie nicht gebrauchen. Ganz gleich, wer diesen Hoffmann auf dem Gewissen hatte, er sollte so lange wie möglich das Gefühl haben, den perfekten Mord begangen zu haben.

»Also?«

Sie berichtete dem Fährmann in groben Zügen davon, was die Begutachtung des Toten durch Kutzelniggs Neffen ergeben hatte. »Stellt sich die Frage, wie unser Unbekannter das eingefädelt hat.«

»’n Giftpfeil? Echt? Is ja ›n Ding.«

»Kann er dir mit einem Boot gefolgt sein?«, fragte Sarah.

»Nich, wenn er den Pfeil wieder an sich genommen hat«, sagte Asmussen kopfschüttelnd. »Dafür hätt er ganz dicht rankommen müssen, und dann wär er ganz sicher gegen meine Fähre gestoßen. Den Rumms hätt ich auf jeden Fall mitgekriegt.«

»Aber er muss ja auf Tuchfühlung gewesen sein«, gab sie zu bedenken. »Er hat den Koffer von Bord geholt und deinem Fahrgast das Handy abgenommen. Vielleicht war doch jemand an Bord, der sich unter einer Bank versteckt hat«, überlegte sie.

»Nee, Frau Teufel, das kann nich sein. Ich hab die Fähre inspiziert, bevor ich mich auf ›n Weg nach Baltrum gemacht hab. Da war niemand.«

»’n Taucher.«

»Was?« Asmussen sah sie verdutzt an.

»So einer könnte doch an Bord gekommen sein. Oder würdest du das auch merken, wenn der sich an die Fähre hängt?«

Der Fährmann blies die Wangen auf und atmete schnaubend aus. »Nich unbedingt. Ich mein, er musste ja nicht an Bord kommen. Dieser Hoffmann saß ganz hinten, da musste er ja nur den Koffer zu fassen kriegen und ihn über die Bordwand ziehen. Obwohl … ›nur‹ is leicht übertrieben. Das Ding muss sauschwer gewesen sein. Hoffmann hatte jedenfalls Mühe, den auf dem Steg nach unten zu schaffen. Mit Sicherheit kann der Mörder nich mit dem Koffer weggeschwommen sein. Dafür war das Ding zu schwer.«

»Vielleicht genügte es dem Mörder ja, den Koffer verschwinden zu lassen«, meinte Sarah. »Kann ja sein, dass der Inhalt für ihn nich wichtig war und es nur darauf ankam, dass irgendein anderer nich an den Inhalt rankam.«

»Hm, aber wär das nich ›n büschen sehr kalt um diese Jahreszeit?«, fragte sich Asmussen.

»Es gibt gut isolierende Taucheranzüge«, sagte sie. »Außerdem musste sich der Mörder dann ja nich allzu lange im Wasser aufhalten. Er wusste ja offenbar, welche Fähre das Opfer nehmen würde, also konnte er sich irgendwo in der Nähe der Kaimauer verstecken und an deine Fähre hängen, unmittelbar bevor du abgelegt hast. Dann hat er sofort Hoffmann umgebracht, ihm das Handy abgenommen und den Koffer ins Wasser gezogen. Danach musste er nur in Richtung Hafen zurückschwimmen, was kein großes Problem gewesen sein dürfte. Der Hafen is hell erleuchtet, solange es dunkel is, und der Lichtschein wäre selbst bei dieser Suppe nich zu übersehen.«

»Könnte funktioniert haben«, musste der Fährmann zugeben. »Aber wer könnte der Taucher gewesen sein?«

»Dazu müssten wir erst mal wissen, wo Hoffmann eigentlich auf Baltrum einquartiert war«, erwiderte Sarah.

»Also hinfahren, Foto zeigen, Leute fragen?«

Sie nickte. »Anders geht’s nich.«

Asmussen sah auf die Uhr. »Ich fahr so gegen fünf wieder rüber. Willst du dann mitkommen?«

»Früher wär besser«, sagte sie.

»Ich ruf dich an, okay?«

»Okay«, bestätigte sie und sah auf ihre Armbanduhr. Fast ein Uhr. »Dann geh ich mal heim.«

»Soll ich dich fahren?«

Sie winkte ab. »Jetzt, wo die Sonne so schön scheint, geh ich zu Fuß. Bis später.«

Während Asmussen zu den anderen ins Bistro zurückkehrte, machte sich Sarah zu Fuß auf den Heimweg. Es war für einen Wintertag tatsächlich angenehm warm, auch wenn fünf oder sechs Grad nicht viel waren. Die Sonne hatte den Nebel vom Morgen so erfolgreich vertrieben, dass man kaum glauben konnte, dass sich das alles an einem einzigen Tag abgespielt hatte. »Fehlt nur noch Schnee«, murmelte sie.

Margitta Pohl kam aus ihrem Haus, dem vorletzten auf dem Weg zur Windmühle, gerade als Sarah das Grundstück passierte. »Moin, Frau Pohl«, rief sie der jungen Frau zu, die zum Briefkasten am Gartenzaun ging, um die abonnierte Tageszeitung zu holen. »Grüß Gott, Frau Teufel. Ganz ohne Taxi unterwegs?«, fragte sie und lächelte freundlich, während sie den Reißverschluss ihrer Joggingjacke zuzog. Sie wohnte jetzt seit über einem Jahr im hohen Norden, doch den bayerischen Tonfall hatte sie bislang unverändert beibehalten.

»Muss manchmal auch sein. Wie geht’s Ihrem Mann?« Der war im Januar morgens aus dem Haus gegangen, um zur Arbeit zu fahren, ohne daran zu denken, dass es über Nacht geregnet hatte und sich auf den Steinplatten hin zur Garage eine dicke Eisschicht gebildet hatte. Die Folge war ein komplizierter Beinbruch gewesen, der Sarah seitdem einige Fahrten zum Krankenhaus und zurück beschert hatte.

»Das wird so langsam wieder«, sagte Margitta. »Irgendwann in der nächsten Woche muss er noch mal in die Klinik zum Röntgen. Sie können ihn doch wieder fahren, oder?«

Sarah nickte nachdrücklich. »Lassen Sie mich den Termin wissen, dann ist er für die Fahrt gebucht.«

Sie wünschte Margittas Mann alles Gute, verabschiedete sich und ging weiter. Sie überquerte die letzte Straße auf dem Weg nach Hause und öffnete das Gartentor, warf einen Blick in den Briefkasten und musste feststellen, dass sich keine Post darin befand. Dann bemerkte sie James‹ Abschleppwagen, der rechts von der Windmühle neben ihrem Taxi stand. Wenn Post gekommen sein sollte, hatte ihr Ex die ganz sicher schon rausgeholt. Sie ging weiter und duckte sich, als sich gleich mehrere Meisen einen erbitterten Luftkampf um eine Erdnuss lieferten, obwohl im Futterhäuschen sicher noch eine ganze Handvoll Nüsse lag.

Kurz bevor sie an der Haustür angekommen war, fiel ihr etwas ein, das sie mitten im Gehen erstarren ließ. Sie hätte James anrufen und ihm sagen müssen, dass ihre alte Freundin Britta aus heiterem Himmel aufgetaucht war und für ein paar Tage bei ihnen wohnen würde. Verdammt! Verdammt, verdammt, verdammt! Sie wollte Britta nicht wissen lassen, dass sie und James geschieden waren. Erst recht nicht, wenn Britta im Gegensatz zu ihr ein so sorgenfreies Leben führte, während sie selbst mehr Probleme hatte, als ihr lieb sein konnte. O Gott, wenn er schon alles ausgeplaudert hatte, während sie unterwegs gewesen war! Nicht auszudenken!

Sie bewältigte auch noch die letzten zwei Schritte, schloss auf und ging nach drinnen. Nachdem sie die Schuhe ausgezogen und die Jacke aufgehängt hatte, warf sie einen Blick ins Wohnzimmer … und wollte ihren Augen nicht trauen. James lag auf dem Sofa, er hatte ein Kühlkissen auf der Stirn, sein Kopf lag auf Brittas Oberschenkel. Sie trug einen Bademantel, so als wäre sie eben aus der Dusche gekommen … oder aus dem … nein, das wollte sie sich lieber gar nicht vorstellen.

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Kapitel 6

»Hi, Sarah«, sagten die beiden im Chor.

»Was is denn hier los?«, erwiderte Sarah nur und gab sich alle Mühe, einfach neugierig zu klingen. Auf keinen Fall wollte sie den Eindruck erwecken, dass die seltsame Situation bei ihr Eifersucht auslöste.

Du machst dir nur selbst was vor, wenn du das tust, erwachte die Stimme in ihrem Kopf.

Immer im falschen Moment, dachte Sarah. Immer im falschen Moment. Kannst du nicht einmal die Klappe halten, wenn es wirklich darauf ankommt?

Das würde doch keinen Spaß machen.

Sie beschloss, die unerwünschten Kommentare zu ignorieren, so gut es ging, und sich stattdessen darauf zu konzentrieren, was die beiden ihr zu sagen hatten.

»Das war mir wirklich unangenehm«, sagte Britta. »Dein James hat mich unter der Dusche erwischt und ich habe ihn daraufhin bewusstlos geschlagen.«

»Unter der Dusche?«

»Ja, er dachte, ich wäre du«, erklärte Britta, während ihr Ex sie amüsiert angrinste.

Sarah war sich nicht sicher, warum er so grinste. Hatte er ihre aufflackernde Eifersucht bemerkt? Oder wollte er damit sagen, dass es ihm gefiel, seinen Kopf auf Brittas Oberschenkel ruhen zu lassen? »James, sag mir doch bitte, wann ich das letzte Mal lange blonde Haare hatte.«

»Noch nie, Darling.«

»Und wie kannst du dann denken, Britta könnte ich sein?«

Er konnte sich ein leises Lachen nicht verkneifen.

Verdammt, er hat mich durchschaut, musste Sarah einsehen.

»Kann ich mich auf den Fünften Verfassungszusatz berufen?«, fragte er belustigt.

»Falsches Land, tut mir leid«, gab sie zurück. »Also?«

»Ich glaube«, warf Britta ein, »das kann ich besser erklären als er.« Sie hörte sich ein wenig nervös an, so als fürchtete sie, sie beide könnten einen Streit vom Zaun brechen, was Britta anscheinend unbedingt verhindern wollte. Bevor Sarah ihr klarmachen konnte, dass sie die Erklärung lieber von ihrem Ex hören wollte, fuhr ihre Freundin fort: »Ich hatte meine Duschhaube auf, weil ich keine Lust hatte, meine Haare nach dem Duschen erst mal eine Stunde lang zu föhnen, bis dieser Wust endlich trocken ist. Und diese Duschhaube ist schwarz mit einem ganz feinen Sternenmuster.«

»Durch das matte Glas der Dusche war das natürlich nicht zu erkennen«, fügte James an.

»Das leuchtet mir ein, Britta«, sagte Sarah. »Was mir nich einleuchtet, is der Punkt, dass du zu mir unter die Dusche wolltest, James. Wieso?« Als sie die Frage ausgesprochen hatte, fiel ihr auf, wie verräterisch diese Formulierung war. Zum Glück war Britta wohl mit ihren eigenen Gedanken beschäftigt, da sie an der Frage keinen Anstoß nahm.

»Vielleicht wollte ich dir Gesellschaft leisten«, antwortete James, dem diese Unterhaltung sichtlich Spaß machte.

»Vielleicht hätte ich dich dann ja auch bewusstlos geschlagen«, konterte sie in einem Tonfall, der noch etwas süßlicher war als seiner.

Britta reagierte mit einem fröhlichen Lachen. »Ärgere deine Frau nicht so«, ermahnte sie ihn. »Das macht ein guter Ehemann nicht.«

»Ein guter Ehemann macht so manches nicht«, ergänzte Sarah vieldeutig. »Also?«

James wurde ernst, als wüsste er ganz genau, wie weit er bei ihr gehen konnte – was genau genommen ja auch so war –, und zuckte mit den Schultern. »Ich war auf der Suche nach dem Schlüssel für das Arbeitszimmer. Ich wollte dich bloß fragen, wo der ist. Ich bin zur Dusche und habe die Tür aufgemacht, um zu fragen. Dann hast du dich umgedreht … also … Britta hat sich umgedreht, mich gesehen …«

»… ich hatte Ohrhörer drin und Musik laufen, darum konnte ich nicht hören, dass er mich … also dich gerufen hat …«

»Und dann bekam ich den Duschkopf an die Stirn und war kurze Zeit bewusstlos.«

»Und ich musste mich natürlich um ihn kümmern«, ergänzte Britta.

Sarah nickte. »Das mit dem Kümmern kann ich ja jetzt übernehmen«, sagte sie. »In der Zwischenzeit kannst du dich in Ruhe umziehen.«

Bereitwillig stand Britta auf, nachdem sie James‹ Kopf weit genug angehoben hatte, um ihr Bein zur Seite zu bewegen. Sie gab dabei Sarah ein Zeichen, dass sie ihren Platz übernehmen sollte. Sarah ging zu ihr und schob die Hand unter James′ Hinterkopf, damit Britta zur Seite gehen konnte. Kaum hatte die das Zimmer verlassen, nahm Sarah die Hand ohne Vorwarnung weg.

»Autsch!«, rief James, als sein Hinterkopf unsanft auf dem Sofakissen landete.

»Oh, das tut mir leid.« Es klang exakt so desinteressiert, wie es in diesem Moment auch von ihr gemeint war. »Und jetzt verrat mir, was du ihr alles gesagt hast.«

James rollte sich zur Seite und setzte sich auf, dann nahm sie neben ihm Platz. »Also?«

»Was meinst du überhaupt? Was soll ich ihr gesagt haben?«, fragte er verständnislos.

»Über uns natürlich.«

»Gar nichts.«

»Gar nichts?«

»Nachdem ich wieder bei Bewusstsein war, habe ich mir erst mal von ihr erklären lassen, wer sie ist und was sie hier zu suchen hat. Und das war dann auch das, was sie von dem Moment an bis zu deinem Auftauchen vor ein paar Minuten gemacht hat.« Er zuckte mit den Schultern und fügte seufzend an: »Selbst wenn ich irgendwas hätte sagen wollen, ich wäre nicht zu Wort gekommen. Außerdem …«

»Außerdem?«

»Außerdem hat sie so von ihrem unglaublichen und wahnsinnig erfolgreichen Ehemann geschwärmt«, fuhr er nach kurzem Zögern fort, »da konnte ich dir doch nicht in die … wie heißt das … in die Parade fahren und ihr anvertrauen, dass du einen Mann erwischt hast, der auf der ganzen Linie ein Versager ist.« Seine Worte und sein Mienenspiel verrieten ihr, dass er das auch wirklich so meinte.

Sarah legte eine Hand auf sein Knie. »Das mit der ›ganzen Linie‹ ist Blödsinn. Trotzdem danke.«

»Wofür?«

»Dass du nichts gesagt hast.«

»Wenn es sonst keiner weiß, warum sollte ich das einer Frau erzählen, die du seit zwanzig Jahren nicht mehr gesehen hast?«

Ein geschiedener Ehemann konnte alle möglichen Gründe haben, seine Ex-Frau in Verlegenheit zu bringen, fand Sarah. Dass er es nicht getan hatte, sagte viel über ihn aus. Über ihn und über sein Verhältnis zu ihr. Sie sah ihn an, musste aber schnell den Kopf wegdrehen und aufstehen. Ein Gefühl sagte ihr, dass ihr beinahe etwas über die Lippen gekommen wäre, was in ihrer jetzigen Situation völlig unpassend gewesen wäre. Das Verrückte war aber, dass sie selbst nicht wusste, was dieses Etwas gewesen wäre.

Soll ich’s dir verraten?

»Außerdem …«, redete James weiter, bevor sie ihrer inneren Stimme widersprechen konnte. Zum Glück wurde sie durch seine Worte so abgelenkt, dass das, was ihre Stimme vielleicht noch sagen wollte, dadurch unterging.

»Was?«, fragte sie.

Er lauschte kurz, dann sagte er: »Außerdem habe ich so ein Gefühl, dass da irgendwas nicht stimmt.«

Sarah legte den Kopf schräg. »Wie meinst du das?«

Unschlüssig schaute James drein, dann sagte er: »Ich kann dir das nicht erklären, aber … es würde mich nicht wundern, wenn deine Freundin noch mit einer Überraschung ankommt.« Nach einer kurzen Pause fügte er hinzu: »Keine angenehme, wenn ich mich nicht irre.«

Sie schüttelte den Kopf. »Normalerweise sprichst du nicht in Rätseln, außer wenn du versuchst, Plattdeutsch zu reden. Aber was soll ich jetzt damit anfangen?«

»Abwarten, weiter nichts. Vielleicht irre ich mich ja auch. Just wait and see.«

»Ich will’s hoffen«, seufzte sie. »Ich will’s wirklich hoffen.«

James nickte zustimmend. »Was macht euer Toter?«

»Unser Toter ist ein Mordopfer.«

»Sicher?«

»Ich würd 99,9 Prozent sagen. Er ist erstickt, und er hat eine Einstichstelle am Rücken. Kutzelniggs Neffe meint, dass ihm ein Gift gespritzt wurde. Curare oder irgendetwas, was ähnlich wirkt.«

»Curare? Das ist brutal. Alle Muskeln versagen den Dienst, aber das Herz schlägt weiter, und das Opfer erstickt bei vollem Bewusstsein.«

Sarah nickte. »Das hab ich heute auch schon gehört.«

»Und der Täter?«

»Keine Ahnung. Dafür wissen wir zu wenig über den Toten.« Sarah fuhr sich durch die Haare. »Asmussen will mich nachher nach Baltrum mitnehmen, dann wollen wir da rumhorchen, ob jemand was über den Toten weiß.«

James verzog den Mund. »Kann das nicht die Polizei machen? Ich meine, ihr steht vielleicht dem Mörder gegenüber und fragt ihn, ob er den Toten gekannt hat. Dann weiß der, wer in dem Fall ermittelt, und da ihr keine Polizisten seid, hat er vielleicht keine Skrupel, euch auch noch umzubringen.«

»Wir passen schon auf«, versicherte sie ihm.

»Die berühmten letzten Worte.«

Sarah zog eine Augenbraue hoch, was er mit einem weiteren Schulterzucken kommentierte. »Ich mein ja nur«, schickte er noch hinterher.

»Britta weiß noch nichts von dem Toten«, sagte sie leise, als sie Schritte auf der Treppe hörte. »Muss auch nicht unbedingt sein. Wär gut, wenn du auch erst mal nichts davon sagst.«

»Kein Problem. Sie braucht sowieso nur ein Stichwort, dann redet sie ohne Ende drauflos«, erwiderte er grinsend.

Gerade als Britta ins Wohnzimmer kam, klingelte Sarahs Handy. »Taxi Tod und Teufel?«, meldete sie sich. »Herr Asmussen … ja … jetzt gleich … natürlich. Je eher desto besser. Ich mache mich gleich auf den Weg.«

Sie drehte sich zu Britta um, die jetzt Jeans und Sweatshirt trug, als hätte sie erst mal auskundschaften müssen, welcher Stil für diese gottverlassene Gegend der richtige war. »Ich muss noch mal weg. Mein Taxi wird gebraucht.«

»Oh.« Ihre Freundin sah sie erschrocken an. »Ach, und ich hatte mich schon so auf eine Stadtrundfahrt gefreut. Ich dachte, am Samstagnachmittag passiert nirgendwo mehr was.«

»Dafür musstest du erst in die Provinz reisen, weit weg von der Zivilisation, um festzustellen, dass hier nich völlig tote Hose herrscht«, sagte Sarah. »Abgesehen davon, ›Stadtrundfahrt‹ klingt für unsere Verhältnisse etwas hochtrabend. ›Fischerdorfrundfahrt‹ wäre schon treffender. Das müssen wir verschieben, tut mir leid.«

»Trotzdem schade«, erwiderte Britta betrübt.

»Obwohl … vielleicht möchte ja James für mich einspringen.«

Sein Blick verriet ihr, dass er sich fragte, ob sie ihn wohl auf die Probe stellen wollte, indem sie ihn ohne Anstandsdame mit einer attraktiven Frau losschickte. Dabei war genau das Gegenteil der Fall. Sie vertraute ihm, dass er die Gelegenheit nicht ausnutzen würde, auch wenn es als ihr Ex ganz allein seine Sache war, ob ihn kümmerte oder nicht, dass Britta verheiratet war. »Von mir aus«, willigte er schließlich ein, als wäre es ganz normal, für sie immer noch Dinge zu erledigen, die sie lieber anderen überließ.

»Danke, James.« Sarah atmete erleichtert auf. »Ich rufe an, wenn ich auf dem Rückweg bin.«

»Gut«, sagte er und legte das Kühlkissen wieder auf seine Stirn. »Viel Erfolg.«

»Erfolg?«, wunderte sich Britta.

»Äh … bei der Suche nach dem Fahrgast«, antwortete Sarah. »Das kann bei manchen Adressen sehr schwierig sein, wenn das nur ein Hof ist oder so.«

»Oh. Ja, dann wünsche ich dir auch viel Erfolg.«

»Danke, Britta.« Sie wandte sich zum Gehen. Als sie im Flur ihre Jacke anzog, hörte sie Britta zu James sagen: »Und jetzt zu uns beiden Hübschen.« Grinsend verließ sie ihre alte Windmühle und eilte zu ihrem Taxi.

Auf Baltrum trafen Sarah und der Fährmann gegen halb drei ein. Im Hafen stand eine Kutsche bereit, das dunkelbraune Pferd war in eine dicke Decke gehüllt, die es vor dem kalten Wind schützte. Der Kutscher war nicht zu sehen, aber es war nicht schwer zu erraten, wo er sich aufhielt. Nicht weit vom Anleger entfernt stand eine Holzbaracke, an der ein provisorisch angebrachtes Schild mit der Aufschrift Frischer Kaffee befestigt war. An der Dachkante hatten sich ein paar Krähen und mehrere Möwen Seite an Seite niedergelassen und beäugten aufmerksam ihre Umgebung. Eine Krähe stieß auf einmal ein lautes Krächzen aus, das ihre Artgenossen dazu veranlasste, diesem Beispiel zu folgen – sehr zum Missfallen der Möwen, die mit durchdringendem Kreischen antworteten. Es war so, als würden abwechselnd die einen versuchen, die anderen zu übertönen. So abrupt, wie das Gezeter begonnen hatte, endete es auch wieder.

Asmussen öffnete die windschiefe Tür. »Moin zusammen. Herr Kutscher, du wirst erwartet.«

Hengsen, dem die Kutsche draußen am Kai gehörte, nickte bedächtig und trank weiter seinen Kaffee. »Hetz mich nich so, Achim«, gab er dann über den Rand seiner Zeitung zurück. »Du hast bestimmt Zeit genug mitgebracht, damit ich erst mal meine Pause machen kann.«

»Ich hab Zeit, aber Sarah hat keine Zeit. Die muss schnell wieder an Land und sich um ihren Besuch kümmern«, sagte Asmussen.

»Du hast Sarah mitgebracht?« Der Kutscher mit der geröteten Knollennase und dem struppigen Bart wurde hellhörig, kippte den Kaffee runter, legte die Zeitung zur Seite und griff nach seiner Pudelmütze. »Ich dachte, ich soll dich faulen Sack über die Insel kutschieren. Aber wenn Sarah mit dabei is …«

Asmussen musste lachen. »Du gibst nie auf, was?«

»Ich geb erst auf, wenn ich in der Kiste lieg«, konterte Hengsen entschlossen und fuhr sich durch sein zerzaustes und in alle Richtungen abstehendes Haar. Dann zwängte er sich einfach an Asmussen vorbei, der noch in der Tür stand.

Erna kam um die Theke herum und räumte kopfschüttelnd die leere Kaffeetasse weg. »Ich weiß ja, wie der alte Fischkopp das meint«, sagte sie nachsichtig und lächelte Asmussen an. »Sonst würd ich wirklich noch glauben, dass er vergessen hat, dass er mit mir verheiratet is.«

Als Sarah sah, dass Hengsen aus der Kaffeebude gestürmt kam und dabei fast Asmussen umrannte, musste sie unwillkürlich seufzen. Hengsen gab den unermüdlichen Charmeur, sobald er ihr begegnete, obwohl sie beide wussten, dass es ein aussichtsloses Unterfangen war – und sie war sich nicht mal sicher, wie ernst Hengsen das alles eigentlich meinte.

»Herr Hengsen, schön, dass Sie Zeit für uns haben«, sagte sie, als er Anstalten machte, sie mit einem Handkuss zu begrüßen.

»Für Sie doch immer, Frau Teufel«, erwiderte er und lächelte so breit, dass seine Zahnlücken sichtbar wurden. »Wo soll’s denn hingehen?«

»Nur ins Dorf«, sagte sie. »Aber ich würd Sie noch gern was fragen.« Sie hielt ihm ihr Smartphone hin: »Kommt Ihnen dieser Mann bekannt vor?«

Hengsen legte eine Hand über das Display, da die Sonne zu sehr blendete. »Sieht ′n büschen kränklich aus«, sagte er, nachdem er das Foto betrachtet hatte. Sarah hatte das im Beerdigungsinstitut aufgenommen, wo das fahle Neonlicht jeden kränklich aussehen ließ, auch wenn er noch unter den Lebenden weilte.

»Kann man so sagen«, erwiderte sie. Auf Baltrum hatte sich also noch nicht rumgesprochen, dass Hoffmann tot war. In dem Fall würde sie nicht dafür sorgen, dass das sofort nachgeholt wurde. Solange niemand eine konkrete Frage stellte, würde sie die Wahrheit für sich behalten.

Er kratzte sich am Kopf, schließlich nickte er. »Jo. Den hab ich auch rumkutschiert. Sinnich viele Touristen hier bei der Kälte.«

»Sie wissen nicht zufällig, wo er einquartiert war? In welchem Hotel?«

Der Kutscher kniff die Augen zusammen. »Nich im Hotel. Innem Haus. Aber … puh … könnt ich nich mit Sicherheit sagen. Ich glaub … irgendwo am Wellenbrecher … aber … nee …«

»Aber er is da in ′n Haus gegangen, richtig?«

»Jo, isser.«

»Dann bringen Sie uns erst mal dahin.«

»Mit Vergnügen«, sagte Hengsen und half ihr auf die Kutsche.

Als Sarah sich hingesetzt hatte, drehte sich der Kutscher um und sah, dass der Fährmann direkt vor ihm stand und ihn abwartend anschaute. »Du bist alt genug, du kommst da allein rauf«, meinte er und ging um den anderen Mann herum, um auf den Bock steigen zu können.

»Trinkgeld kannste vergessen«, rief Asmussen ihm zu.

»Gibste eh nie«, konterte Hengsen.

»Hast ja auch keins verdient«, gab Asmussen zurück.

»Kannst ja …«

»Kinners, hört auf euch zu streiten, sonst gibt’s heut Abend keinen Nachtisch«, ging Sarah lachend dazwischen.

»Kapitän Hengsen begrüßt Sie an Bord seiner Kutsche Elise II, gezogen werden Sie heute von unserem treuen Braunen Garfunkel, der …«

»Sabbel nich, fahr los«, knurrte Asmussen und verdrehte die Augen.

Die Kutsche setzte sich in Bewegung und folgte dem asphaltierten Weg, der seit Jahren nur noch von Kutschen und Radfahrern benutzt wurde, seit man auf der Insel alle Autos verboten hatte. Die Luft wirkte dadurch gleich noch etwas frischer, aber Sarah war klar, dass das mehr Einbildung war als Tatsache.

Sie fuhren durch die malerische Landschaft, links und rechts weite Wiesen. Auf einer dieser Wiesen tummelte sich ein Schwarm Stare, die sich um diese Jahreszeit eigentlich im Süden hätten aufhalten müssen. Aus unerfindlichen Gründen hatte dieser Schwarm aber schon vor Jahren entschieden, den beschwerlichen Flug nach Süden nicht zu unternehmen und stattdessen zu versuchen, sich hier oben im kalten Norden durchzuschlagen. Sarah spendete regelmäßig einer Gruppe ehrenamtlicher Vogelfreunde Geld, die sich darum kümmerten, dass speziell diese Stare keinen Hunger leiden mussten. Sarah bewunderte solches Engagement für die Natur, das sie hin und wieder zudem noch tatkräftig unterstützte, wenn ein verletzter oder kranker Vogel zu einem spezialisierten Tierarzt gefahren werden musste.

Dann ging es vorbei an den Häusern, fast einheitlich rote Backsteinbauten, manche schon Jahrzehnte alt, andere erst vor ein paar Jahren neu gebaut, was vor allem daran erkennbar war, dass sie größer waren und luxuriöser wirkten, aber nur selten mehr als Einfamilienhäuser waren. Die meisten Häuser waren mit roten Dachziegeln gedeckt, was man für eintönig hätte halten können, was die Inselgemeinschaft aber wie eine geschlossene Einheit wirken ließ.

Sie bogen mal links, mal rechts ab, wobei der Verzicht auf Straßennamen von allen, die auf Baltrum unterwegs waren, einen halbwegs ausgeprägten Orientierungssinn erforderte, um das Haus zu finden, in dem man seinen Urlaub verbringen wollte. Nach einer Weile hielt der Kutscher an und erklärte: »Hier hab ich ihn mal abgesetzt.«

»Und wo is er dann hin?«, fragte Sarah.

»Weiß nich, bin ja dann weiter.«

Sarah schaute sich um. Alle Richtungen zusammengenommen standen hier gut ein Dutzend Häuser. »Okay«, sagte sie. »Wir steigen hier aus.«

»Soll ich warten?«, wollte Hengsen wissen.

»Nich nötig«, antwortete sie. »Wir gucken ma, wo wir von hier aus hingehen werden. Wir seh’n uns bestimmt nachher noch, wenn wir zum Hafen zurückwollen.« Sie gab ihm das Geld und dazu ein Trinkgeld, was Hengsen zu einem strahlenden Lächeln veranlasste. Dann sah er Asmussen um die Kutsche herumkommen und streckte ihm die Zunge raus.

»Sinnich alle so geizig wie du«, sagte er triumphierend und hielt den Zweier hoch.

»Is kein Trinkgeld, nur ›n Almosen«, konterte der und gab dem Pferd einen Klaps auf die Flanke, das sich daraufhin wieder in Bewegung setzte. Hengsen murmelte irgendetwas, das nichts Nettes gewesen sein konnte, während er davonfuhr.

»Un nu?«, fragte Asmussen, nachdem Hengsen mit seiner Kutsche um die nächste Ecke verschwunden war.

»Wenn Hoffmann hier ausgestiegen is, dürfte er in einem der Häuser hier gewohnt haben«, erklärte sie. »Ich mein, wenn er zwei Straßen weiter einquartiert gewesen wär, dann hätt er sich auch da absetzen lassen.«

»Un wenn er sich die Beine vertreten wollte?«

»Dann wär er von vornherein zu Fuß gegangen.«

»Sicher?«

Sarah zuckte mit den Schultern. »Irgendwo müssen wir anfangen zu suchen. Wenn uns hier keiner sagen kann, ob Hoffmann hier sein Quartier hatte, fragen wir in den Kneipen rum. Vielleicht können wir das ja wenigstens auf drei oder vier Häuser eingrenzen, dann sind wir schon ein ordentliches Stück weiter.«

»Einverstanden«, sagte Asmussen. »Das da?« Er zeigte auf das Haus, das nur ein paar Meter entfernt stand. Es war eindeutig jüngeren Datums, da das ausgebaute Dachgeschoss über eine großzügige Dachterrasse verfügte, was für ältere Häuser ganz untypisch war. Sie gingen den mit Steinplatten gepflasterten Weg zur Haustür. Links und rechts warteten umgegrabene Blumenbeete darauf, endlich neu bepflanzt zu werden. Gleiches galt für die leeren Blumenkästen vor den kleinen Fenstern links und rechts der Eingangstür.

Sarah läutete. Nichts geschah. Sie versuchte es noch einmal. Wieder nichts. Sie gab dem Fährmann ein Zeichen, ihr ums Haus zu folgen, damit sie von allen Seiten durch die Fenster nach drinnen sehen konnten, ob das Haus aktuell überhaupt bewohnt war.

»Leer«, stellte er fest, nachdem sie einmal ums Haus gegangen waren. »Da steht nich ma ›n benutztes Glas rum.«

»Schade«, murmelte Sarah. »Auf zum nächsten.«

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Kapitel 7

Erst drei Versuche später waren ihre Bemühungen von Erfolg gekrönt. Die Tür wurde nach dem vierten Klingeln geöffnet, ein schmächtiger Mann von etwa Mitte vierzig sah sie skeptisch an. »Ich kaufe nichts an der Tür«, sagte er.

»Wir verkaufen auch nichts«, erwiderte Sarah freundlich.

»Gut, ich hätte nämlich auch keine Zeit. Ich habe einen Termin einzuhalten.«

»Einen Termin?«

»Ja, einen Termin.«

Als die beiden daraufhin nichts sagten, sondern ihn nur ansahen, erklärte er schließlich: »Ich muss jetzt weiterarbeiten. Wenn Sie mich entschuldigen würden …«

»Wir haben nur eine Frage«, sagte Sarah hastig, ehe er die Tür zumachen konnte. »Kennen Sie diesen Mann?«

Er betrachtete das Foto. »Sollte ich?«

»Wissen wir nich. Sagt Ihnen das Gesicht was?«

Er schüttelte den Kopf. »Nein. Was ist mit ihm? Hat er jemandem was getan? Ist er ein Einbrecher?«

»Das versuchen wir gerade rauszufinden«, antwortete Sarah. »Der Mann hat auf dem Weg von hier ans Festland auf der Fähre von Herrn Asmussen einen Herzinfarkt erlitten. Dummerweise ging sein Gepäck über Bord, offenbar auch seine Brieftasche, deshalb haben wir keine Ahnung, wer er ist und ob es Verwandte gibt, die informiert werden müssen.«

»Und … ähm … wer sind Sie?«, fragte er etwas irritiert.

»Das ist Herr Asmussen, der Fährmann, ich bin Sarah Teufel. Wir kommen beide aus Palinghuus und wollen die Polizei bei der Suche nach Hinweisen unterstützen«, erklärte sie. »Hier auf dem Dorf hilft man sich gegenseitig, und bei dem wenigen Personal könnte es passieren, dass in der Zwischenzeit Urlauber abreisen, die etwas zu seiner Identität sagen könnten.«

»Mh, ja, das stimmt allerdings«, sagte der Mann. »Ist er denn tot?«

»Nee, er liegt im Koma«, sagte Asmussen spontan.

Der Mann nickte nur. »Schlimm. Wirklich schlimm. Aber wie gesagt, das Gesicht habe ich noch nie gesehen.«

Sie bedankten sich und gingen weiter.

»Im Koma?«, fragte Sarah, nachdem sie das Grundstück verlassen hatten.

Asmussen hob flüchtig die Schultern an. »Fiel mir grade so ein. Ich dachte mir, wir erzählen jedem was anderes. Vielleicht verplappert sich ja jemand, wenn er was gesagt bekommt, von dem er weiß, dass es nicht stimmt.«

Sarah nickte bedächtig. »Keine verkehrte Idee. Was hältst du von ihm?«, fragte sie und deutete mit dem Daumen über die Schulter.

Sie bogen auf das nächste Grundstück ein. Asmussen machte eine vage Geste. »Schwer zu sagen. Es schien ihn nicht sehr zu interessieren, würd ich meinen.«

»Ja, genau mein Eindruck«, stimmte sie ihm zu.

Beim übernächsten Haus öffnete ein junges Paar, jeder mit einem Kleinkind auf dem Arm, während drei etwas ältere Kinder hinter ihnen die Treppe rauf und runter rannten, als Sarah und Asmussen ihnen das Foto zeigten und sie befragten. Die Frau war sich sicher, dass sie den Mann einmal gesehen hatte, wie er bei ihnen am Haus vorbeigegangen war. Sie hatte ihn gegrüßt, und wahrscheinlich hatte er den Gruß erwidert. »Mir wär das im Gedächtnis geblieben, wenn er nicht gegrüßt hätte«, sagte sie.

Ihr Mann stand daneben und nickte nur stumm.

Sarah und Asmussen bedankten sich und zogen weiter zum nächsten Haus. Von dort bis zum letzten Haus, das von der Stelle aus ohne Umweg zu erreichen war, an der der Kutscher Hoffmann hatte aussteigen lassen, fanden sich ein Touristenehepaar und zwei auf Baltrum lebende Familien, die der Meinung waren, den Gesuchten in den letzten Tagen gesehen zu haben. Völlig sicher war sich aber niemand, und vor allem wollte sich keiner festlegen, ob das Mordopfer hier in der Straße unterwegs gewesen war oder ob man dem Mann irgendwo im Dorf oder am Strand begegnet war.

Sie beschlossen, in den Lokalen auf der Insel herumzufragen. Wirte hatten oft ein gutes Gedächtnis für Gesichter, und auch Stammgäste neigten dazu, sich die Gesichter von Fremden zu merken, wenn diese ein Lokal betraten. Tatsächlich hatten sie mit dieser Vorgehensweise mehr Glück, obwohl der Erfolg nur noch mehr Fragen aufwarf. In der zweiten Kneipe bekamen sie vom Wirt Jan Terhaagen beim ersten flüchtigen Blick auf das Display von Sarahs Handy zu hören: »Ach, der Bergmann. Den habt ihr knapp verpasst.«

»Bergmann?«

»Ja … soundso Bergmann.« Der Wirt nickte bekräftigend. »Der is gestern Morgen abgereist. Mit der Fähre um zehn nach sieben.« Er sah Asmussen an. »Den müssteste doch abgeholt haben, oder, Achim?«

»Ähm … ja, ja, das schon … aber … ähm …«, stammelte der Fährmann. »Na ja, das ist so«, redete er leiser weiter und bedeutete dem Wirt, ihm zum anderen Ende der Theke zu folgen, wo niemand ihn belauschen konnte. »Dieser … Bergmann … hat bei der Rückfahrt nach Palinghuus einen Herzinfarkt erlitten.«

»Isser …?«, begann der Wirt erschrocken.

»Nee, nee, Koma. Aber vorher hat er mir noch erzählt, dass er meinte, er hätt was in seinem Ferienhaus vergessen. Er wollte im Koffer nachsehen, sobald wir angekommen waren. Aber dann is ihm der Infarkt dazwischengekommen. Jetzt wollten wir nachschauen, ob da wirklich noch was im Haus liegt, was ihm gehört. Nur wissen wir nich, in welchem Haus er überhaupt war. Hat er irgendwas gesagt?«

Jan strich sich über den verbliebenen Haarkranz, der so unnatürlich schwarz war, dass er nur gefärbt sein konnte. Irgendwie passte es dazu, überlegte Sarah, dass der Pullover zwei Nummern zu klein war und sich derart über dem stattlichen Bauch spannte, dass man meinen wollte, der Stoff würde jeden Moment kapitulieren.

»Nö, nich dass ich wüsste.« Er schüttelte bedächtig den Kopf. »Vielleicht hat er mal was gesagt, aber ich hab’s nich mitgekriegt. Wenn’s hier voll ist, reden an der Theke fünf Leute gleichzeitig auf mich ein, ganz zu schweigen von den Bestellungen, die mir dazwischen noch zugerufen werden. Da geht so was an mir vorbei.«

Seine Worte machten Sarah stutzig. »Aber sag mal, Jan, wenn du kaum was davon mitkriegst, was die Leute reden, woher hast du dann gewusst, dass er gestern um zehn nach sieben mit der Fähre abfahren wollte?«

»Hat er groß erzählt.«

»Dir?«

»Allen hier.«

»Wer ist ›alle‹?«, hakte sie nach. »Dem Personal oder …?«

»Nee, halt alle. Meine Stammgäste, meine Halb-Stammgäste, meine Fast-Stammgäste, alle möglichen Touristen, ein paar Tagesausflügler.« Jan zuckte mit den Schultern. »Donnerstags is Labskaustag«, erzählte der Wirt. »Entweder normale Portion zum halben Preis oder normaler für ›ne doppelte Portion. Da is hier immer volles Haus. Er war mittags da. Er hat bezahlt und sich verabschiedet … so wie jeden Tag mit Handschlag, war so seine Eigenart … und als ich ›Bis morgen‹ sag, da erzählt er mir, dass er morgen … also gestern … ganz früh mit der ersten Fähre um zehn nach sieben abreist. Darum könne er auch am Abend nicht noch mal herkommen, weil er sich früh schlafen legen wolle.« Er deutete auf die Tür. »Das hat er mir zugerufen, als er fast schon raus war. Daraufhin hat ihm die ganze Bude ′ne gute Reise gewünscht.«

Und vermutlich auch sein Mörder, dachte Sarah.

»Du hast recht, James«, sagte Britta, nachdem sie ein Stück weit auf der Straße Hinterm Hafen gegangen waren und vor ihnen bereits der Dorfplatz auftauchte. »Ein Rundgang durchs Dorf ist besser als eine Rundfahrt, gerade bei der schönen klaren Luft und bei dem herrlichen Sonnenschein.«

James nickte und lächelte Britta an. Er hatte das Gefühl, dass sich hinter ihrer Begeisterung für Palinghuus etwas anderes verbarg, aber er konnte nicht sagen, was es war. Oder redete er sich das nur ein, weil er nicht nachvollziehen konnte, was es mit Brittas Reise zu ihrem Selbst auf sich hatte? Während er mit dröhnendem Kopf auf der Couch gelegen hatte, war der Redefluss dieser Frau einfach nicht zu stoppen gewesen. Für seine Kopfschmerzen war das Gerede nicht förderlich gewesen. Aber bei aller Offenheit war da immer noch ein beharrliches Gefühl, dass sie etwas verschwieg.

»Solange man nichts einkaufen kann, was man anschließend nach Hause schleppen muss, is das auch kein Problem«, erwiderte er. »Das ist das Gute, wenn man so einen Spaziergang zu einer Zeit unternimmt, zu der die Geschäfte alle geschlossen sind.«

Britta musste lachen. »Das klingt nach der Taktik eines Mannes, der zu oft seine Frau beim Shopping begleitet hat.«

»Kann auch die Taktik eines Mannes sein, der sich selbst vom Geldausgeben abhalten will«, gab er mit einem Zwinkern zurück. Oder der sich vom Geldausgeben abhalten muss, weil andere sich an seinem Geld bedient haben, fügte er in Gedanken hinzu.

Plötzlich blieb Britta stehen und drehte sich um. »Eure Windmühle ist einfach wunderschön«, sagte sie und atmete sehnsüchtig seufzend aus.

Ist es das etwa, fragte sich James. Ist sie hergekommen, weil sie unsere Mühle kaufen will? Mit dem Vermögen, das ihr Mann anscheinend besitzt, dürfte das ein Kinderspiel sein. Er drehte sich ebenfalls um. Der Gedanke hatte etwas Reizvolles, weil sich dann zumindest einen Teil ihrer Probleme erledigt hätte. Allerdings war es mehr als unwahrscheinlich, dass sie die Windmühle noch loswerden konnten, wenn ein möglicher Käufer erst einmal Bescheid wusste, was er sich mit einem Kauf alles aufhalsen würde.

»Als ich heute Morgen hier angekommen bin, hat mich der Taxifahrer ja genau bei euch vor der Tür abgesetzt«, redete sie weiter. »Da habe ich zu dicht vor der Mühle gestanden, um sie mir richtig anzusehen. Aber von hier aus … wow.«

Die Windmühle bot mit ihren gut zwanzig Metern Höhe schon einen beeindruckenden Anblick. Erdgeschoss und erster Stock bestanden aus rotem Backstein, der spitz zulaufende Aufsatz aus Holz war grau gestrichen, während die Flügel in immer noch recht sauberem Weiß erstrahlten, obwohl der letzte Anstrich eine Weile her war. Dort, wo der hölzerne Teil begann, verlief eine Galerie um die Mühle herum

»Funktioniert sie eigentlich noch?«, fragte Britta.

James schüttelte den Kopf. »Nein. Die Mühle selbst stammt aus dem 16. Jahrhundert, aber das Innenleben hat man irgendwann um 1850 erneuert. Dann wurde die Mühle aufgegeben, weil sie nicht mehr rentabel war und niemand sie übernehmen wollte. Der ganze Mechanismus ist seitdem allmählich verrottet, weil er nicht mehr in Gang gehalten wurde. Wir haben alles ausgebaut, was keine Funktion mehr erfüllte.«

»Und was ist mit den Flügeln? Drehen die sich noch?«

»Die würden sich drehen, aber wir haben den Mechanismus blockiert«, erklärte er. »Das ist eine sogenannte Holländerwindmühle mit Segelgatterflügeln.«

»Was heißt das?«

»Du siehst, dass die Flügel nur aus einem Gittergeflecht bestehen?« Als sie nickte, fuhr er fort: »So fängt sich dort kein Wind, und die Flügel drehen sich nicht. Damit sie sich drehen können, müsste man an jedem Flügel hochklettern und ihn mit einem Segeltuch bespannen. So schwindelfrei bin ich nicht, und Sarah auch nicht. Und so wichtig sind uns drehende Flügel nun auch wieder nicht. Außerdem müsste man dann höllisch aufpassen, wie stark der Wind weht, und je nachdem müssten sie dann gerefft oder ausgelassen werden. Was ebenfalls nur was für schwindelfreie Menschen ist. Und was auch schwer zu erledigen ist, wenn ich in der Werkstatt bin und Sarah mit dem Taxi unterwegs.«

»Ach so, das heißt, wenn plötzlich Sturm aufkommt, könnten die Flügel weggerissen werden?«, erkundigte sie sich.

»Genau. Und das würde ein teures Vergnügen werden. Aber davon abgesehen ist sie schon etwas Besonderes«, stimmte James ihr zu, verkniff sich jedoch jeden weiteren Kommentar. Die Begeisterung über alles, was mit der Mühle und dem kostspieligen Umbau zusammenhing, war längst ins Gegenteil umgeschlagen, und solange er nicht über diese Dinge reden wollte – was er Britta gegenüber ganz sicher nicht tun wollte –, konnte er auch nicht mit ihr über all das reden, was einmal an positiven Dingen mit der Mühle verbunden gewesen war.

Er wandte sich zum Weitergehen, woraufhin Britta ihm folgte. Vorbei an den gemütlichen Einfamilienhäusern mit ihren gepflegten, aber im Winter trotz allem recht trostlos wirkenden Vorgärten ging es weiter in Richtung Dorfplatz. Niedrige Hecken säumten die Grundstücksgrenzen, Vögel suchten unter Büschen nach etwas Essbarem. Hier und da war ein Bewohner mit kleinen Ausbesserungsarbeiten am Haus beschäftigt, jeder winkte James und damit auch Britta zu, wenn sie vorbeigingen.

Schließlich waren sie am Dorfplatz angekommen. Eine zweispurige Straße kam von links und führte nach rechts in Richtung Hafen, die Straße, die um den Dorfplatz verlief, war gerade breit genug für die Transporter, die Waren zu den wenigen dort gelegenen Geschäften bringen mussten. Am Rand des Dorfplatzes hatte man vor vielen Jahren Weiden gepflanzt, die jetzt im Winter beschnitten worden waren und wie verstümmelt wirkten, auch wenn das tatsächlich nicht der Fall war.

»Es ist überschaubar«, stellte Britta fest, als sie auf der Ecke vor dem Schlemmerkörbchen standen und sie sich den Platz in seiner Gesamtheit ansehen konnte. »Und sehr gemütlich.«

»Aber nicht vergleichbar mit den Metropolen, die du schon besucht hast, nehme ich an.«

Sie winkte ab. »Das ist alles nur für eine Weile aufregend. Wenn man noch nie in Hongkong oder Rio war, dann ist beim ersten Mal alles wirklich überwältigend. Du kannst in Hamburg oder Frankfurt leben, du bist nie auf das vorbereitet, was du da zu sehen bekommst. Wenn man da einige Tage verbringt, ist das alles noch okay. Aber wenn man ein paar Monate da lebt, wird das irgendwann unsagbar anstrengend, dass man immer stundenlang unterwegs ist, wenn man aus dem eigenen Viertel in ein anderes muss, das am anderen Ende der Stadt liegt. Mein Mann mus… muss ja seine Kunden besuchen, er kann sie nicht bitten, zu ihm zu kommen. Meistens ha… meistens nimmt er mich mit, weil ich manchmal auch als seine Assistentin tätig werde. Wenn du drei oder vier Stunden unterwegs bist und befindest dich dabei immer noch in ein und derselben Stadt, hast du das Gefühl, gar nicht von der Stelle zu kommen.«

James nickte. »Ja, das kenne ich von New York. Da war ich auch nur einmal und nie wieder. Einmal Big Apple hat mehr als gereicht.«

»Und woher aus den Staaten kommst du?«, erkundigte sie sich.

»Wisconsin.«

»Wisconsin?« Britta stutzte. »Gab’s da nicht eine Fernsehserie, die in Wisconsin gespielt hat?«

»Ich möchte wetten, es gibt mindestens ein Dutzend Serien, die da spielen.«

Plötzlich schnippte sie mit den Fingern. »Rome!«

»Was?«

»Rome, Wisconsin. So hieß die Serie, die ich meine.«

»Nein, die hieß Picket Fences.«

»Ja, stimmt, du hast recht! Die habe ich mir immer angesehen, da war ich so … dreizehn, vierzehn vielleicht. Ich fand die Polizistin toll. Die Rothaarige. Die ging ganz in ihrer Arbeit auf.«

»Lauren Holly.«

»Ja, genau.«

James nickte. »Die war gut. Die Serie insgesamt war gut. Ich wusste gar nicht, dass die hier auch gelaufen ist. Muss ich mal Sarah drauf ansprechen. Die würde ich mir gern noch mal ansehen.« Nach einer kurzen Pause fügte er hinzu: »Die Serie, meinte ich.«

Britta grinste ihn an. »Dachte ich mir schon. Sarah kannst du dir schließlich jeden Tag ansehen, nicht wahr?«

Bevor er antworten konnte, kam ein Mann von links, nickte ihnen zu und rief: »Moin, zusammen.«

»Moin, Kaleu«, erwiderte James und tippte zum Gruß mit Zeige- und Mittelfinger gegen die imaginäre Schirmmütze auf seinem Kopf. Es war ein seltsamer Reflex, der ihn immer nur überkam, wenn er dem Kaleu begegnete, der Sommer wie Winter seine Kapitänsmütze trug.

»Mo… mo…«, stotterte Britta.

»Na, James, wer issen die schmucke Deern?«, fragte der Kaleu und musterte sie von Kopf bis Fuß, ehe er anerkennend nickte.

»Eine Freundin von Sarah, Britta«, sagte James. »Ich zeige ihr Palinghuus.«

»Na, denn man zu, will ja nich die Jugend aufhalten«, meinte der alte Mann, lächelte den beiden zu und schlenderte weiter.

»Wieso begrüßt er uns am späten Nachmittag mit ›moin‹?«, wollte sie wissen.

»Das sagt man hier so, Britta. Den ganzen Tag über. Frag mich nicht, warum.« Er machte eine vage Geste, um seine Ahnungslosigkeit zu unterstreichen. »Die Leute reden so, damit muss man sich arrangieren. Du kriegst sie halt nicht umerzogen. Was meinst du, warum wir als Taxi Tod und Teufel firmieren?«

»Ja, genau!«, rief Britta, als wäre ihr soeben eingefallen, was sie schon immer mal hatte fragen wollen. »Das habe ich gemerkt, als Sarah sich am Telefon gemeldet hat. Wie kommt das? Ihr habt doch mit dem Tod gar nichts zu schaffen. Oder bist du nebenbei noch Bestatter oder so?«

Er schüttelte den Kopf und gab ihr ein Zeichen, mit ihm auf die andere Straßenseite zu wechseln. »Nein, das Tod in Taxi Tod und Teufel hat mit dem Tod nichts zu tun. Mein voller Name ist James Arthur Todd. Aber so lange, wie ich jetzt schon hier lebe, habe ich noch keinen Ostfriesen kennengelernt, der in der Lage ist, seinen Akzent abzulegen. Bei jedem kommt ein gedehntes ›Tood‹ über die Lippen, sogar bei Paketboten und auf dem Amt. Darum habe ich beschlossen, die Leute reden zu lassen und aus Taxi Todd und Teufel einfach Taxi Tod und Teufel zu machen. Das ist außerdem einprägsamer.«

»Schlaue Lösung.«

James verzog den Mund. »Eigentlich nur eine Notlösung, denn ehrlich gesagt wäre es mir lieber, wenn man mich mit meinem richtigen Namen ansprechen würde. Aber solange keiner ›Jammes‹ zu mir sagt, kann ich vermutlich noch zufrieden sein, dass ich nur ein langes O ertragen muss.«

»Oh, du Ärmster«, sagte Britta mitfühlend, während sie weitergingen.

Gegen fünf am Abend machten sich Sarah und Asmussen mit dessen Fähre auf den Rückweg nach Palinghuus. Es war bereits ziemlich düster, als Hengsen sie am Hafen abgesetzt hatte, und bis sie am Festland wären, würde es wohl schon richtig dunkel sein. Bei klarem Wetter war es draußen auf dem Meer am Horizont um diese Zeit noch einigermaßen hell, aber nachdem sie am frühen Nachmittag noch Sonne abbekommen hatten, war jetzt eine dichte schwarze Wolkendecke aufgezogen.

»So ′n Mist aber auch«, sagte Sarah, während sie neben Asmussen stand und sich an der Kabinentür festhielt.

»Dass es zappenduster ist?«

»Das auch. Aber ich meine Hoffmann. Auf der Insel gibt es so viele Ferienhäuser, wie sollen wir da irgendwas rausfinden? Und wenn Hoffmann sich in der Kneipe auch noch als Herr Bergmann vorgestellt hat, wird das alles nur noch komplizierter. Wer weiß, unter welchem Namen ihn andere Leuten kennen?«

»Ich frag mich, warum er das überhaupt gemacht hat«, grübelte Asmussen, der das rote und das grüne Licht auf den Molen vor Palinghuus nicht aus den Augen ließ. »Warum hat er nich gesagt, dass er Hoffmann heißt? Ich meine, mir hat er das ja schließlich auch gesagt, als er mich …«

Mitten im Satz brach er ab, daraufhin suchte Sarah die Gegend ab, ob irgendwas auf dem Wasser zu sehen war, das ihn so hatte reagieren lassen. Doch da war nichts.

»Herr Asmussen?«, fragte sie ihn irritiert.

»Ich werd nich mehr!«, brüllte der und schlug sich die flache Hand gegen die Stirn. »Hier, halt mal.« Er verließ die kleine Kabine und schob Sarah hinein, damit sie das Steuer übernahm.

»Was soll das geben?«

»Warte. Und immer schön nach vorn gucken.« Er zog sein Smartphone aus der Tasche und tippte darauf herum, zog den Finger über das Display, dann auf einmal rief er: »Jawoll! Treffer!«

»Jetzt sag nich, dass du irgendwelche Spielchen machst und gerade den Jackpot geknackt hast, während ich dein Boot steuern muss.«

»Ach, Blödsinn. Das is noch viel besser. Ich hab doch die Nummer, von der Hoffmann angerufen hat, um mich zu fragen, ob ich wirklich um kurz nach sieben da sein werde.«

»Das heißt, du hast die Telefonnummer vom Haus?«

»Ja.«

»Hm.«

»Hm?«, wiederholte Asmussen verwundert.

»Ja. Das is die Nummer vom Haus. Aber nich die Nummer vom Vermieter. Das Haus steht jetzt leer, und wir können nich von Haus zu Haus gehen, uns davorstellen und lauschen, ob es drinnen klingelt.« Sie schüttelte den Kopf und zog Asmussen zurück in die Kabine, damit er sich wieder um die Fähre kümmerte. Gleichzeitig nahm sie ihm sein Smartphone aus der Hand und gab die Telefonnummer in die Suchmaschine, die aber nichts auswarf. »Dacht ich mir fast. Der Anschluss is nich eingetragen.« Sie stand da und starrte in die Dunkelheit, die sich über den Strand vor dem Deich gelegt hatte. »Hmm, das is blöd. Außer dem Vermieter muss kein Mensch wissen, welches Haus zu der Nummer gehört. Außer natürlich die Telefongesellschaft, aber da kriegen wir keine Auskunft.«

Schweigend fuhren sie weiter Richtung Hafen, beide überlegten sie, wie sie herausfinden konnten, in welchem Haus Hoffmann gewohnt hatte. Plötzlich knurrte Sarahs Magen so laut, dass sogar Asmussen das mitbekam. »Frau Teufel hat wohl Hunger, wie?«

»Hätt meinem Magen auch früher einfallen können«, beklagte sie sich. »Dann hätt ich bei Jan noch ′nen Happen gegessen.«

»Nach der Lautstärke zu urteilen, hättest du die doppelte Portion Labskaus ohne Probleme verdrücken können«, kommentierte er lachend.

»Am besten bestelle ich eine riesige Pizza mit zwanzig Belägen, dann können wir alle zusammen zu Abend essen und grübeln, wie wir am besten weiter vorgehen sollen.« Sie rief auf dem Smartphone das Telefonverzeichnis auf und suchte die Nummer. »Wo ist denn Tonis Pizza-Taxi?«

»Unter Pizza-Taxi«, antwortete der Fährmann.

»Wieso das?«

»Weil du mein Handy hast, und weil ich keine Pizza bestellen kann, wenn mir irgendwann mal nicht einfallen will, dass der Chef vom Laden Toni heißt.« Er warf ihr einen amüsierten Seitenblick zu. »Du kannst aber ruhig mein Telefon benutzen.« Sarah guckte kurz verdutzt, dann grinste sie zurück.

»Nein, das is unpraktisch«, lehnte sie ab. »Die brauchen meine Nummer, sonst wissen die ni… Jetzt werd ich verrückt! Herr Asmussen, das is es! Das is es!«

»Was denn? Was denn?«, rief er erschrocken, als sie sich ihm an den Hals warf und ihm einen schmatzenden Kuss auf die Wange drückte.

»Die Lösung! Die Lösung is das!«

»Nu sag schon«, drängte er.

»Bei Tonis Pizzeria hat jeder Kunde seine Kundennummer …«

»Is doch normal, oder?«

»Ja, aber bei Toni is es die Telefonnummer! Unter der Nummer sind alle Daten hinterlegt. Ich hab’s selbst gesehen, wie da auf dem Monitor alles auftaucht. Der Name, die komplette Adresse, frühere Bestellungen. Wenn ich ihm die Nummer gebe, kann er mir die Adresse verraten. Wenn wir die Adresse haben, können wir wieder rüberfahren und die tatsächlichen Nachbarn befragen.«

»Hmm«, machte Asmussen.

»Was heißt ›hmm‹?«, fragte Sarah.

»Die Adresse zur Nummer kann er aber nur haben, wenn jemand aus dem Haus mal bei ihm bestellt hat«, gab er zu bedenken.

»Tonis Filiale auf Baltrum ist seit Jahren der einzige Laden, der Pizza und Nudeln liefert«, argumentierte sie. »Du weißt selbst, was von Frühjahr bis Herbst für ′n Kommen und Gehen herrscht. Wie stehen da wohl die Chancen, dass noch nie ein Urlauber aus diesem Haus etwas bei Toni bestellt hat?«

Asmussen rieb sich über die Nase. »Könntest recht haben. Aber meinste, er gibt dir die Adresse einfach so?«

Sarah winkte ab. »Weißt du, wie oft ich schon eingesprungen bin und eine Bestellung abgeliefert hab, nur weil ich grad im Laden war, um Essen für James und mich abzuholen? Ich hab mindestens diese eine Adresse bei ihm gut.«

Asmussen ließ sich ihre Worte durch den Kopf gehen, wohl weil dieser Weg fast zu einfach war, um wahr zu sein. »Aber er liefert doch das Essen nich von Palinghuus aus, sondern von den Zweigstellen auf Baltrum und Norderney, wenn da jemand was bestellt.«

»Richtig, Herr Asmussen, trotzdem gehen die Bestellungen alle in Palinghuus ein und werden von da weitergeleitet. Also sind die Daten ganz sicher zentral gespeichert. Und falls nich, kann er immer noch auf Baltrum nachfragen.«

Der Fährmann nickte verstehend. »Dann ruf ihn an.«

»Nee, da fahr ich gleich hin«, sagte Sarah. »Ich muss Toni persönlich sprechen. Wenn da wieder ein neuer angefangen hat, kennt der mich nich und ich krieg nichts aus ihm raus.«

Asmussen zuckte mit den Schultern, da es keinen Sinn hatte, ihr zu widersprechen. Sie wusste besser, wie sie bei Toni vorgehen musste.

Die beiden Molen kamen in Sichtweite, Sarah sah auf ihre Armbanduhr. »Wir haben gleich halb sechs. Wenn du angelegt hast, fahre ich sofort rüber zur Pizzeria. Das wird ′ne Weile dauern, ich muss schließlich Toni erst mal abpassen, und er muss ′n paar Minuten Zeit für mich finden. Kannst du um sieben bei uns sein? Wir essen zusammen, und anschließend sag ich dir, was ich erfahren hab. Und dann können wir überlegen, was wir als Nächstes unternehmen. Einverstanden?«

»Sieben Uhr geht klar.«

Es war kurz nach halb sieben, als Sarah von Tonis Pizzeria heimkehrte, die ein paar Kilometer entfernt verkehrsgünstig an einem Parkplatz entlang der Landstraße gelegen war. Auf dem riesigen Pappkarton, in dem sich die Pizza befand, balancierte sie noch zwei Salate und vier Tüten mit Pizzabrötchen in verschiedenen Geschmacksrichtungen. Auf dem Weg vom Wagen zur Mühle ging die Haustür auf, Britta kam nach draußen und lief ihr entgegen.

»Komm, ich helfe dir«, rief sie und nahm die Salate und die Brötchen an sich. »Das ist das Mindeste, was ich tun kann, nachdem James darauf bestanden hat, dass er den Tisch deckt.«

»Ja, das macht er gern«, bestätigte Sarah und betrat die Mühle. »Wie war die Führung durch Palinghuus?«

»Schön, wirklich schön. Und sehr interessant«, erwiderte Britta begeistert. »Und dein James ist ein richtiger Schatz, so geduldig und rücksichtsvoll.«

»Na, na, na, Britta. Hört sich ja fast so an, als wärst du eifersüchtig«, sagte Sarah so betont amüsiert, dass nicht das Missverständnis aufkommen konnte, sie würde ihr womöglich einen Vorwurf machen. »Ich wette, dein Mann is mindestens genauso rücksichtsvoll. Nach allem, was du mir von ihm vorgeschwärmt hast, kann das doch gar nich anders sein.«

Sie ging vor Britta in die Küche und hätte beinahe den Pizzakarton fallen lassen, als hinter ihr ein lauter Knall ertönte, dem ein Heulton folgte, der von der Dorfsirene hätte stammen können – nur dass er viel zu laut und viel zu nah war.

Zögerlich drehte Sarah sich um und sah, dass beide Salate und die Brötchentüten auf dem Boden gelandet waren. Wie kaum anders zu erwarten, waren beide Salatschalen aufgeplatzt, der Inhalt hatte sich um Brittas Füße herum verteilt. Zwei Brötchentüten waren aufgerissen, die kleinen Brötchen kullerten in alle Richtungen davon.

Britta stand da und hatte die Hände vors Gesicht geschlagen, während aus ihrem offen stehenden Mund weiter so unablässig das durchdringende Heulen drang, dass es schien, als müsste sie nie Luft holen.

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Kapitel 8

»Britta? Was is denn los?«, fragte Sarah und wollte zu ihr eilen, was aber mit Schwierigkeiten verbunden war. Erstens musste sie den Pizzakarton loswerden, zweitens musste sie aufpassen, dass sie nicht in den auf dem Fußboden verteilten Salat mitsamt köstlichem Gorgonzola-Dressing trat.

»Ich wisch das schon auf«, sagte James leise und führte Britta ins Wohnzimmer, dann half er Sarah, mit einem großen Schritt die Bescherung auf dem Fußboden zu überwinden. »Kümmer du dich um Britta.«

»Danke«, gab Sarah zurück und ging zu ihrer in Tränen aufgelösten Freundin, während James einen Satz über den Salat machte und mit Küchentüchern und einer Mülltüte zur Unglücksstelle zurückkehrte.

»Na komm, Britta«, murmelte Sarah und half ihr, sich auf die Couch zu setzen. Dann griff sie nach der Box Kosmetiktücher auf dem Beistelltisch und reichte der Freundin ein paar Tücher, die diese mit einem gequälten Schluchzen an sich nahm, hinter dem sich vielleicht ein »Danke« verbarg.

Nachdem sie eine Weile abgewartet hatte, fragte sie behutsam: »Würdest du mir verraten, was los is?«

Britta nickte, musste aber ein paar Mal zum Reden ansetzen, ehe sie etwas Verständliches herausbekam. Plötzlich kam James zu ihnen ins Wohnzimmer und stellte Britta ein Glas Wasser hin. Als sie das sah, begann sie erneut laut zu heulen und zu schluchzen, was er nur mit einem Schulterzucken kommentieren konnte, da er keine Ahnung hatte, was um alles in der Welt er verkehrt gemacht haben sollte.

Sarah konnte auch nur den Kopf schütteln, schickte ihm aber ein lautloses Danke für das Glas Wasser, das er mit einem Lächeln entgegennahm. Verdammt, dachte sie unwillkürlich. Warum kann er nicht ein elender Mistkerl sein, von dem ich definitiv nichts mehr wissen will?

Vielleicht weil du dann schon längst das Weite gesucht hättest?, meldete sich die Stimme in ihrem Kopf zu Wort, die sie jetzt nun wirklich nicht gebrauchen konnte.

Verzieh dich, herrschte sie in Gedanken die Stimme an. Ich hab schon genug um die Ohren! Daraufhin herrschte Ruhe.

Nachdem Britta einen Schluck getrunken hatte, sah sie mit geröteten Augen zwischen Sarah und James hin und her, dann sagte sie an ihre Freundin gewandt: »Du hast alles, was ich so gern haben wollte. Einen fürsorglichen, umsichtigen Ehemann, der für mich da ist und in mir nicht bloß jemanden sieht, den er für seine krummen Geschäfte einspannen kann.«

»Britta, was redest du da?«, fragte Sarah verwundert. »Du hast doch von deinem Leben geschwärmt! Wie wunderbar alles is. Wo du überall hinkommst, was ihr euch leisten könnt und so weiter. Ich versteh nich, um was du mich jetzt beneidest.«

»Ach, zum Teufel!«, brummte Britta und winkte ab. »Ich hab euch nur was vorgemacht, weil das so entsetzlich peinlich ist … so unglaublich demütigend … weißt du, warum ich hier bin?«

»Weil du was für deine Seele tun willst«, sagte Sarah. »So hab ich’s jedenfalls verstanden. Aber … vielleicht hab ich’s nicht richtig kapiert.« Sie sah Britta abwartend an. Egal, was nun kommen würde – der Damm war gebrochen, und Britta würde ganz von selbst mit der Sprache rausrücken.

»Ich bin hergekommen«, begann sie nach einer Weile, »weil du die Einzige von allen Freunden und Verwandten bist, bei der ich mich noch blicken lassen kann.« Sie rieb sich über den Mund, dann wischte sie mit einem weiteren Tuch über die Wangen, um die Tränen zu trocknen. »Henri ist kein erfolgreicher Geschäftsmann, sondern ein ganz raffinierter Betrüger. Es hat damit angefangen, dass er sich einmal von einem anderen Studenten umgerechnet tausend Euro geliehen und ihm versprochen hat, ihm darauf zwanzig Prozent innerhalb von einem Monat an Zinsen zu zahlen. Das hat er dann auch gemacht, und der Student war außer sich vor Freude. Andere Studenten bekamen davon natürlich Wind, und nach kurzer Zeit hatte er … ich weiß nicht genau … sagen wir, er hatte zehntausend Euro zur Verfügung, von denen er zweitausend als Zinsen auszahlen musste. Diese Zinsen wollte aber so gut wie niemand haben, sondern er sollte sie zusammen mit dem anderen Geld anlegen.« Sie fuchtelte mit den Händen. »Bei solchen Zinsen wäre man ja auch dumm, wenn man solche Beträge nicht für sich arbeiten lassen würde. Na ja, und das zog immer weitere Kreise, er war dafür in aller Welt unterwegs und kassierte von den Leuten das Geld, das sie anlegen wollten. Immerhin eilte ihm ja sein Ruf voraus.«

»Ein Schneeballsystem«, sagte James. »So was kann lange Zeit gutgehen, weil ja keiner von denen, die dabei mitmachen, auf diese Zinsen verzichten will. Henri hat das Geld gehortet und natürlich angelegt, um selbst von den Zinsen leben zu können. Wenn doch mal einer aussteigt, zahlt Henri ihn aus. Das kann er problemlos machen, weil er ja das Geld von all den anderen Leuten noch hat. Gefährlich wird’s nur, wenn auf einmal sehr viele Leute ihr Geld zurückfordern.«

Britta nickte betrübt. »Genau das ist passiert. Aber nicht nur das. Er war schlau genug, hin und wieder eines dieser komplett erfundenen Unternehmen Konkurs gehen zu lassen. Damit waren die Anleger einen Teil ihres Geldes los, manche mehr, manche weniger. Das hat aber niemanden gestört, weil ja immer die irrsinnigen Zinsen lockten …«

»Also eigentlich wie bei Spielsüchtigen«, warf Sarah ein. »Nachdem sie zehntausend Euro verloren haben, freuen sie sich wie ein Kind bei der Bescherung, wenn sie auf einmal tausend Euro gewinnen. Dass sie immer noch neuntausend im Minus sind, kümmert nich.«

»Ja, so muss das wohl gelaufen sein«, entgegnete Britta.

»Und du wusstest nichts davon?«, erkundigte sich Sarah.

Nachdrücklich schüttelte sie den Kopf. »Wie sollte ich auf den Gedanken kommen, dass die Kontoauszüge, die sich überall im Haus stapelten, in Wahrheit Fälschungen waren?«

»Fälschungen?«, fragten Sarah und James gleichzeitig.

»Ja, gefälschte Kontoauszüge, um jeden, der sie einsehen wollte, glauben zu machen, dass da ein Millionenvermögen verwaltet wurde. In Wahrheit war ihm die Kontrolle längst völlig entglitten. Er brauchte immer neue Geldgeber, weil immer wieder Leute ausstiegen, die sich von den scheinbar erwirtschafteten Gewinnen ein Haus oder ein Auto kaufen wollten. Und da die gefälschten Kontoauszüge sich als so überzeugend erwiesen hatten, begann er, andere Unterlagen zu fälschen, um hohe Kredite zu erschleichen, von denen er ganz genau wusste, dass er sie nie würde zurückzahlen können.«

»Und wie bist du dahintergekommen?«, wollte Sarah wissen.

»Ich war ja offiziell bei ihm angestellt, und vor einiger Zeit legte er mir eine angebliche Zusatzvereinbarung zu meinem Arbeitsvertrag zum Unterschreiben hin«, erzählte sie. »Der Text war so wie der Arbeitsvertrag komplett auf Französisch. Ich kann Französisch einigermaßen lesen und verstehen, aber das waren so komplizierte Sätze und so viele mir unbekannte Wörter, dass ich neunzig Prozent davon nicht verstand. Der Rest war zwar verständlich, aber der wollte irgendwie nicht zu einem Arbeitsvertrag passen. Trotzdem machte ich mir keine Sorgen, und eigentlich hätte ich diese Vereinbarung auch bedenkenlos unterschrieben. Ich meine, welcher Mann würde versuchen, seiner Frau ein schriftliches Geständnis unterzujubeln, mit dem sie sich zur Drahtzieherin seines Schneeballsystems erklärt und jedem, der es wissen will, versichert, dass ihr Mann nur ihr Handlanger ist, dem keine andere Wahl blieb, als das zu tun, was sie von ihm verlangte?«

»Was?«

»Ja«, beteuerte Britta. »Er wollte mir die Schuld an allem geben. Stutzig wurde ich erst, als er innerhalb von zwei Tagen gleich fünfmal nachfragte, ob ich die Vereinbarung schon unterschrieben hätte. Dabei wirkte er seltsam nervös. Es war so, als würde ihm die Zeit davonlaufen. Was ja auch der Fall war, was er mir aber nicht gesagt hat.«

»Und dann?«

»Dann bin ich zu einem Übersetzungsbüro gegangen … und von da zuerst zum Scheidungsanwalt und danach zur Polizei. Ich bin nach Hause gefahren, habe das zusammengepackt, mit dem ich hier angekommen bin, und dann bin ich gegangen.« Sie zuckte mit den Schultern. »Als ich das Haus verließ, fuhr gerade die Polizei vor. Ich habe mich gewundert, dass sie so schnell da waren.«

»Wenn dein Mann so nervös war, muss er gewusst haben, was kommen wird«, warf James ein. »Wahrscheinlich saß man überall schon in den Startlöchern, und du hast sie durch deine Aktion zum sofortigen Handeln gezwungen. Das war übrigens gut, dass du dich an die Polizei gewandt hast.«

Britta nickte. »Das sage ich mir ja auch. Ich meine, ich habe ihn ja geliebt, und das würde ich jetzt vermutlich auch noch, aber dass er mir dieses Schreiben unterschieben wollte, um selbst den Kopf aus der Schlinge zu ziehen … das hat mich alles Gute an ihm sofort vergessen lassen.«

»Kann ich verstehen«, pflichtete Sarah ihr leise bei. »Mir is nur noch immer nich klar, wieso du dann zu mir gekommen bist. Ich mein, wir haben uns fast zwanzig Jahre nicht mehr gesehen, da kann ich doch eigentlich nicht die erste Wahl gewesen sein.«

»Du bist die Einzige, bei der ich mich im Moment blicken lassen kann, Sarah«, erklärte sie mit einem flehenden Unterton. »Natürlich habe ich damals allen Leuten davon erzählt, wie erfolgreich Henri ist, und dann kamen meine Eltern, meine Geschwister und alle Freunde und Bekannten und ehemalige Nachbarn an und wollten Geld investieren. Mir gefiel das nicht, aber natürlich wusste ich da ja noch nichts von Henris Machenschaften. Ich wollte nur nicht, dass sie alle auf einmal ohne Geld dastehen, wenn irgendwas Unvorhersehbares geschieht. Dass er allen nur was vormachte, wusste ich da zwar noch nicht, doch ich wusste, wie viel Geld meine Eltern gespart hatten und wie viel sie davon investieren wollten. Das behagte mir einfach nicht. Aber sie ließen sich nicht davon abbringen, und Henri hatte nicht die geringsten Skrupel, dieses Geld anzunehmen und angeblich zu investieren. Jetzt sind sie alle um ihr Geld gebracht worden, und ich kann mich nicht mehr bei ihnen blicken lassen.«

»Und da kommst du ausgerechnet auf mich«, sagte Sarah mehr zu sich selbst.

Britta starrte zerknirscht vor sich hin. »Ich weiß auch nicht, was in mich gefahren war. Ich bin mit knapp tausend Euro von zu Hause weg, hab mir eine Fahrkarte bis Frankfurt gekauft, und da habe ich dann gestanden und überlegt, was ich machen soll. Na ja, und dann kam mir meine damalige beste Freundin in den Sinn. Ich habe im Internet gesucht, dich hier gefunden, und dann habe ich mich auf den Weg gemacht, ohne einen Moment lang darüber nachzudenken, was ich da eigentlich tue.« Sie verzog den Mund und strich sich ein paar Strähnen aus dem Gesicht. »Erst als ich an der Haustür geklingelt habe, wurde mir klar, wo ich war. Ich dachte, du schickst mich bestimmt sofort wieder weg, wenn ich dir die Wahrheit sage. Na ja, du kannst mich jetzt ja immer noch wegschicken.« Nach einer kurzen Pause fügte sie hinzu: »Aber zumindest kannst du jetzt verstehen, wieso ich so neidisch auf dich und James bin. Mein Mann hatte kein Problem damit, mich den Haien zum Fraß vorzuwerfen, und wenn ich nicht stutzig geworden wäre, hätte er das ja auch getan. Ich dachte immer, ich wäre glücklich verheiratet, aber nachdem ich euch beide erlebt habe, weiß ich, dass ihr zwei glücklich verheiratet seid. Ich dagegen war bloß verheiratet. Na ja, ich bin’s immer noch, aber das ist nur eine Frage der Zeit.«

Als von Sarah nur ein skeptischer Blick kam, fragte Britta: »Oder findest du, dass ich falsch reagiert habe? Er wollte mir was anhängen, was ich nicht getan habe, Sarah.«

»Ich find überhaupt nich, dass du falsch reagiert hast«, versicherte sie ihrer Freundin. »Das war das einzig Richtige. Vor allem, dass du zur Polizei gegangen bist, nachdem dein Mann dich reinlegen wollte. Dir kann niemand einen Vorwurf machen.«

»Danke«, sagte Britta leise. »Und ich darf neidisch auf euch sein, wenn ich euch beide als glückliches Paar erlebe.«

Sarah sah zu James, der eine Augenbraue hochzog und nickte, als hätte er ihre Gedanken gelesen. Sie lächelte ihm zu, dann wandte sie sich wieder Britta zu: »Weißt du, Britta, normalerweise ist das ja nichts, womit man andere Menschen aufheitern kann … na ja, den einen oder anderen schon … aber meistens bekommt man ein ›Ach, wie schade, das tut mir aber leid‹ zu hören …«

Britta schaute sie verständnislos an. »Tut mir leid, Sarah, aber wovon redest du da gerade?«

Sarah blies frustriert den Atem aus. »Ich rede davon, dass wir beide dir was anvertrauen werden, was du für dich behalten musst. Im Dorf weiß niemand davon, und vorläufig muss auch niemand etwas davon wissen, weil wir sonst endlose Erklärungen abgeben müssen, warum denn dieses is und jenes nich is und überhaupt … Wir sagen es dir auch nur, damit du nicht neidisch auf uns sein musst und damit du auch nicht denkst, dass so was nur dir widerfahren is.«

Ratlos fuhr sich Britta durchs Haar. »Ich weiß wirklich nicht, was …«

»James und ich … wir sind geschieden.«

Bevor sie antworten konnte, klingelte es an der Tür.

Sarah sah zur Uhr. »Sieben. Das ist Asmussen. Er isst mit uns zu Abend.«

»Aber ihr seid doch …«, begann Britta verwundert.

»Britta, das is genau der Punkt«, unterbrach Sarah sie, während James zur Tür ging, um Asmussen reinzulassen. »Ich müsste verdammt viel erklären und rechtfertigen, und dazu fehlen mir die Zeit und die Lust. Wenn das im Dorf einer spitzkriegt, wird uns beiden jeder in den Ohren liegen und uns Ratschläge geben, die wir nich gebrauchen können. Wir hatten unsere Gründe, und mehr sage ich nich dazu. Aber ich wäre gezwungen, mehr zu sagen, weil sonst jeder da draußen anfangen würde zu grübeln und zu spekulieren, und mit jedem weiteren Tag würden noch absurdere Dinge über uns geredet, dass wir irgendwann gezwungen wären, im Wochenblatt eine ganzseitige Anzeige zu schalten, um allen zu erklären, was passiert ist.« Sie sah Britta eindringlich an. »Sei so gut und sag keinem was.«

»Das kann ich dir versprechen«, versicherte Britta ihr. »Aber du musst mir versprechen, dass du auch mit niemandem über meinen kriminellen Noch-Ehemann redest, okay?«

»Du hast mein Wort.«

Da sie alle vier in der Küche saßen und gemeinsam Pizza aßen, blieb es nicht aus, dass sie über den Toten auf Asmussens Fähre sprachen. Dadurch wurde auch Britta in den Fall eingeweiht, aber auch jetzt versprach sie, nicht über das zu reden, was sie dabei an Fakten zu hören bekam, die in dieser geballten Form niemandem in Palinghuus bekannt waren.

Asmussen war von der Pizza begeistert, fand es aber schade, dass es gar keinen Salat und nur ein paar Pizzabrötchen gab.

»Und, Frau Teufel, hat Pizza-Toni dir die Adresse gegeben?«, fragte der Fährmann schließlich, nachdem er Britta aufmunternd zugezwinkert hatte.

»Ja, war kein Problem«, antwortete Sarah. »Aber ich musste wie gesagt mit dem Chef reden. Die Telefonnummer gehört zu Haus Albers.«

»Albers?« Asmussen machte eine vage Geste. »Müsst ich erst auf ′nem Plan nachsehen, welches das is.«

»Wollt ich schon gemacht haben«, sagte sie, »aber dann hat mich der Salat davon abgehalten.«

»Tut mir leid«, murmelte Britta.

»Britta!«, ermahnten James und Sarah sie gleichzeitig.

»Schon gut, schon gut«, sagte sie und hob kapitulierend die Hände.

Als sie aufgegessen hatten, begann James den Tisch abzuräumen. Eigentlich wollte das ja Britta übernehmen, doch er kam ihr einfach zuvor. Für ihre Freundin war das ein Grund mehr, Sarah einen ratlosen Blick zuzuwerfen, weil sie nicht dahinterkam, was das für ein seltsames Arrangement unter Geschiedenen sein sollte.

Sarah ging nicht darauf ein, sondern holte ihr Tablet und setzte sich wieder an den Esstisch. »Mal sehen … Baltrum … Haus Albers … ah, da is ja was.« Sie tippte auf das Display. »Also … die Vermietung von Haus Albers läuft über eine Agentur … dahinter steckt … ach, sieh an … Hanna Berentz.« Hanna gehörte die kleine Änderungsschneiderei mit Reinigung am Marktplatz, die sie immer noch betrieb, um ihre Rente ein wenig aufzubessern. Dass sie nebenher noch eine Agentur für Ferienwohnungen unterhielt, hatte Sarah bislang nicht gewusst.

»Dann wird sie ja Hoffmanns Adresse haben«, sagte Asmussen und atmete erleichtert auf.

»Moment mal …«, murmelte Sarah. »Sie vermittelt nicht nur das Haus, sondern noch sechs weitere. Haus Albers gehört zu einer Gruppe von fünf Häusern, die alle beisammenstehen … die zwei anderen liegen zwei Straßen entfernt … und bei einem davon wurde uns die Tür aufgemacht, als wir geklingelt haben.«

»Dann is das Haus halt vermietet«, gab Asmussen unbekümmert zurück.

»Es ist aber frei. Seit sechs Wochen schon, und bis Mitte März ist da auch niemand vorgemerkt«, wandte sie ein.

»Das muss nichts bedeuten«, warf James ein, der für sie alle Kaffee gekocht hatte, den er ihnen jetzt an den Tisch brachte. »Das kann ein Lockangebot sein, um Leuten ein anderes Haus anzudrehen, das sie eigentlich nicht haben wollten. Wenn ein Tourist sich auf der Seite umsieht und sich für das Haus Cheesecake interessiert, wird er sich melden und es mieten wollen. Dann hört er, dass es einen Fehler gab und das Haus Cheesecake belegt ist, aber dass praktisch gleich daneben das Haus Cherry Pie frei ist, das eigentlich genauso schön ist. Damit stehen die Chancen gut, dass er auf das Haus ausweicht, anstatt nach einem anderen Haus zu suchen. Und schwups ist das Haus vermietet, das im Prospekt immer ein Schattendasein führt, weil es ein bisschen ungünstiger liegt oder nicht ganz so groß ist.«

»Ich sag’s nich gern«, scherzte Sarah, »aber das klingt einleuchtend.«

James deutete eine Verbeugung an. »Vielen Dank.«

»Dann werd ich jetzt mal Frau Berentz anrufen und sie um Hoffmanns Adresse bitten«, sagte Sarah und griff nach dem Handy, das immer auf dem Tisch bereitlag, falls jemand anrief, der ein Taxi brauchte. Sie tippte die Nummer ein, dann ließ sie es klingeln. Nach einer Weile wurde am anderen Ende abgenommen. »Guten Abend, Frau Berentz, hier is Sarah Teufel … entschuldigen Sie die späte Störung, aber es geht um einen Ihrer Feriengäste, einen Herrn Hoffmann in Haus Albers … So? … Doch … ähm … aha … ja, dann noch einen schönen Abend.« Sie legte auf und sah verwundert in die Runde.

»Was ist?«, fragte James. »Will sie die Adresse nicht herausgeben?«

»Wie sollte sie?«, gab Sarah ironisch zurück. »Momentan ist keines der Häuser vermietet. Einen Herrn Hoffmann kennt sie nich.«

Britta schaute verdutzt drein. »Hat der Mann von der Pizzeria dir das falsche Haus genannt?«

Sarah schüttelte den Kopf. »Nein.« Sie sah Asmussen an.

Der Fährmann verstand ihren Blick sofort. »Ich fahr noch mal rüber nach Baltrum«, verkündete er. »Lust mitzukommen, Britta, ′n büschen frische Luft um die Nasenspitze wehen lassen?«

Die hob sofort abwehrend die Hände. »Nicht heute, danke. Und nicht im Dunkeln.«

»Wollt nur gefragt haben, damit sich hinterher keiner beschweren kann«, sagte er grinsend. An Sarah gewandt fuhr er fort: »Kannst du mir ›nen Block geben? Ich will aufschreiben, welche Häuser das sind.«

»Ich druck dir die Karte aus, das geht schneller«, gab sie zurück und tippte auf ihr Tablet. »James …«

»Bin schon unterwegs«, rief der, als er bereits auf dem Weg zur Treppe war, um den Ausdruck aus dem Arbeitszimmer zu holen.

Sarah kehrte ins Wohnzimmer zurück, um sich zu James und Britta zu setzen. Um ihre Freundin nicht an ihre Probleme mit Henri zu erinnern, hatten sie einen Herr der Ringe-Abend ausgerufen, damit sie den drei Liebeskomödien aus dem Weg gehen konnten, die an diesem Samstagabend um die Zuschauergunst wetteiferten. Da Sarah zusammen mit James die Trilogie schon ein paar Mal gesehen hatte, war es ihr egal, dass der Film weitergelaufen war, während sie Asmussens Anruf angenommen hatte.

»War das Asmussen?«, fragte James und hielt nun die DVD an.

»Ja, von den sieben Häusern, die Frau Berentz verwaltet, sind drei momentan eindeutig bewohnt«, berichtete sie. »Es brennt Licht, der Fernseher läuft, und von der Düne aus kann man sehen, dass Leute hin und her gehen. Ein viertes könnte auch noch bewohnt sein. Da brennt zwar kein Licht, aber auf einer Fensterbank stehen irgendwelche Gegenstände rum.«

»Aber diese Frau B… B…«

»Berentz.«

»Ja, Berentz«, sagte Britta. »Die hat dir doch erzählt, dass diese Ferienhäuser nicht vermietet sind.«

»Richtig.«

»Wie passt denn das zusammen?«

»Das darf sie uns morgen früh erklären.«

»Morgen früh?«, fragte James. »Morgen ist Sonntag.«

»Ja, Asmussen und ich werden sie spätestens um halb acht aus dem Bett klingeln.« Ihr entging nicht der fragende Blick ihres Ex. »Dann is sie gereizt und noch nich ganz wach. In dem Zustand kann man sich schon mal vergessen, und wenn man sich vergisst, können einem Dinge rausrutschen, die man eigentlich für sich behalten wollte.«

Sie setzte sich wieder hin und nickte James zu, der die Fernbedienung im Anschlag hielt, da fragte Britta: »Du meinst, ihr könnte rausrutschen, dass sie diesen Mann umgebracht hat?«

»Was? Nee, nee, das nich. Damit hat sie ganz sicher nichts zu tun.«

»Dann habt ihr also noch immer keinen Verdächtigen?«, hakte Britta nach.

»Wir haben ja auch noch immer kein Motiv«, machte Sarah ihrer Freundin klar. »Wenn wir mehr über ihn wissen und darüber, was er auf Baltrum gemacht hat, können wir sicher besser was dazu sagen, wer ein Interesse daran hatte, ihn zu töten.«

»Und was ist mit Asmussen?«, wollte Britta wissen.

»Was soll mit ihm sein?«

»Ist er auch kein Verdächtiger?«

Sarah zog die Augenbrauen vor Erstaunen hoch. »Asmussen? Auf seiner Fähre wurde dieser Mann ermordet, er will wissen, wer das war.«

»Ich verstehe schon«, erwiderte ihre Freundin. »Aber woher weißt du, dass er es nicht getan hat? Asmussen war mit dem Mann allein auf der Fähre, sie waren im dichten Nebel unterwegs. Niemand konnte sie beobachten, also weiß auch niemand, was auf der Fähre geschehen ist.«

»Ja, aber Asmussen …«

»Nein, nein, nein, Sarah. Wenn ich Polizistin wäre, würde ich mir nur die Frage stellen, ob es Asmussen möglich war, diesen Hoffmann während der Überfahrt umzubringen.« Sie sah Sarah abwartend an. »Kann er es getan haben? Kann er Hoffmann ermordet und den Koffer über Bord geworfen haben, um belastendes Material zu beseitigen?«

Sarah saß da und starrte vor sich hin. Letztlich blieb ihr nichts anderes übrig, als zustimmend zu nicken. Ja, Asmussen könnte Hoffmann umgebracht haben. Warum … das war eine ganz andere Frage. Aber es war tatsächlich möglich, dass Asmussen sie alle an der Nase herumführte.

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Kapitel 9

Die Frage, ob vielleicht Asmussen der Täter war, hatte Sarah die ganze Nacht hindurch in ihren Träumen verfolgt. Und auch jetzt, als sie in ihrem Taxi saß und vor dem bescheidenen Haus von Hanna Berentz auf ihn wartete, ging ihr diese Frage weiterhin durch den Kopf. Welches Motiv könnte Asmussen haben? Hatte er sich an Hoffmann rächen wollen? Hatte er verhindern wollen, dass Hoffmann irgendwelche Beweise gegen ihn an Land bringen konnte? Oder hatte Asmussen herausgefunden, dass Hoffmann mit einem Koffer voller Geld ans Festland wollte? Schmuggler aus Skandinavien, den Niederlanden und England versuchten gern schon mal, sich unter die Touristen auf der Insel zu mischen, um abseits der überwachten Routen auf dem Festland nach Deutschland zu gelangen.

Es lag – zumindest theoretisch – im Bereich des Möglichen, dass er Hoffmann noch im Hafen umgebracht und den Koffer irgendwo deponiert hatte. Um diese Uhrzeit war auf Baltrum sicher nichts los gewesen. Eine verspätete Ankunft ließ sich immer erklären, notfalls damit, dass Hoffmann nicht zur vereinbarten Zeit an der Anlegestelle gewesen war. Der Nebel wäre in dem Fall sicher eine willkommene Hilfe gewesen, hätte ihn doch so erst recht niemand sehen können.

Sarah riss sich zusammen, als sie im Rückspiegel im Lichtschein der Straßenlaterne ein Stück weit hinter ihrem Wagen sah, dass Asmussen zu Fuß zum Haus kam. Es war nichts Außergewöhnliches daran, schließlich musste man nicht allzu zügig gehen und konnte trotzdem das Dorf innerhalb von zehn Minuten durchqueren. Dass sie dennoch ihr Taxi genommen hatte, lag daran, dass sie in der Kälte nicht auf der Straße auf Asmussen hatte warten wollen.

Kalter Wind schlug ihr entgegen, als sie die Tür öffnete.

»Moin, Frau Teufel«, begrüßte der Fährmann sie, während sie aus dem Taxi ausstieg.

»Moin, Herr Asmussen«, erwiderte sie. »Alles bereit?«

»Jo.«

»Gut. Dann wollen wir mal.«

Sie überquerten die Straße, wobei Sarah deutlich mehr Schwung erkennen ließ als der Fährmann, öffneten das Tor im Gartenzaun und betraten das Grundstück von Frau Berentz. Das reetgedeckte Haus hatte wirklich schon bessere Zeiten gesehen. An verschiedenen Stellen war der Putz runtergekommen, und so klafften etliche Löcher in der Fassade. Als Sarah klingelte, ertönte von drinnen energisches Bellen, das von ihrem Rauhaardackel Prince Charles stammte. Weiter geschah nichts. Sie klingelte erneut, jetzt aber mehrere Male hintereinander, damit die Frau das Läuten nicht überhören konnte.

Prince Charles bellte und bellte, dann auf einmal wurde er ruhig. Eine leise Stimme war zu hören, und nach ein paar Sekunden, die dem prüfenden Blick durch den Spion gegolten haben durften, ging die Tür endlich auf.

Hanna Berentz stand im Morgenmantel da und sah ihre Besucher mit zusammengekniffenen Augen an. »Frau Teufel? Herr Asmussen? Was tun Sie denn hier? Is was passiert?«

»Guten Morgen, Frau Berentz«, sagte Sarah in aufgeregtem Tonfall. »Tut mir leid, wenn wir Sie so überfallen, aber wir sind hier, um mit Ihnen nach Aurich zur Polizei zu fahren, damit Sie Anzeige erstatten können wegen Hausfriedensbruch.«

»Bitte? Was reden Sie da?«

»Sehen Sie, dieser Herr Hoffmann hatte sich offenbar ohne Ihr Wissen Zutritt zu Haus Albers verschafft. Herr Asmussen kann das bestätigen …«

»Das is die Nummer, von der aus er mich angerufen hat«, fiel er auf sein Stichwort hin ein und hielt der älteren Frau sein Smartphone hin. »Das is doch die Nummer von Haus Albers, nich?«

Hanna Berentz sah gar nicht auf das Display, sondern erwiderte: »Nein, da irren Sie sich, Herr Asmussen.«

»Hören Sie, Sie müssen unbedingt zur Polizei, Frau Berentz«, redete Sarah wieder auf sie ein. »Gestern Abend haben sich in mindestens drei der Häuser Leute aufgehalten. Jemand auf Baltrum muss sich Nachschlüssel beschafft haben, um da Gäste einzuquartieren, von denen Sie nichts wissen.«

»Ach, reden Sie doch keinen Unsinn«, fuhr die ältere Frau sie an. »Niemand auf der Insel hat einen Nachschlüssel von irgendeinem der Häuser. Sie haben sich im Haus geirrt, das ist alles.«

»Frau Berentz, wenn Sie nicht mitkommen, fahren wir allein zur Polizei«, erklärte Sarah ihr mit besorgter Miene und fuhr im passenden Tonfall fort: »So etwas kann ich nicht für mich behalten. Wären das meine Häuser, wär ich heilfroh, wenn jemand das melden würde. Überlegen Sie mal, wenn die in den Häusern alles verwüsten, was die Versicherung den Eigentümern erzählen wird, wenn die den Schaden ersetzt bekommen wollen. Dann sind die Verursacher über alle Berge, und was dann?« Sie sah Hanna Berentz eindringlich an. »Können Sie so was verantworten? Wollen Sie Ihren Auftraggebern erzählen, dass Sie davon wussten, sich aber nicht drum gekümmert haben?«

Die ältere Frau sah aufgebracht zwischen Sarah und dem Fährmann hin und her. Sie wusste, sie stand mit dem Rücken zur Wand, und es gab nichts, was sie dagegen tun konnte. Sie kochte vor Wut, während sie mit versteinerter Miene dastand.

»Ich ziehe mich nur um«, entgegnete sie schließlich in frostigem Tonfall. »Ich bin gleich wieder da.« Dann machte sie die Tür zu.

»Ich hoffe, sie ruft jetzt nich in den Häusern an, um die Leute wegzuschicken«, sagte Asmussen, als sie bereits fast zehn Minuten in der Kälte warteten.

»Das wird ihr jetzt nicht weiterhelfen«, versicherte Sarah ihm. »Wir haben den Beweis, dass Hoffmann aus Haus Albers angerufen hat, also hat sich dort jemand aufgehalten. Und wenn die Polizei die Ermittlungen aufnimmt, wird sie auf der Insel auf jeden Fall Leute finden, die bestätigen können, dass auch in den anderen Häusern jemand war.« Sie zog den Kopf ein, damit der Kragen ihrer Jacke ihren Hals besser wärmte.

Schließlich wurde die Tür wieder geöffnet, die ältere Frau stand mit einem bequemen Hausanzug bekleidet da und sah sie beide an. »Kommen Sie rein«, forderte sie sie auf und machte einen Schritt zur Seite, um sie ins Haus zu lassen. Prince Charles saß an der Tür zum Wohnzimmer und beobachtete die Besucher aufmerksam.

Das Haus wirkte von außen schon recht klein, aber im Inneren war es regelrecht erdrückend. Nicht nur, weil die Fenster so winzig waren, dass sie wohl auch am helllichten Tag kaum Sonnenschein nach drinnen ließen. Es war auch jeder Winkel und jede Ecke mit kleinen Kommoden und Tischen vollgestellt, auf denen sich Bilderrahmen, Vasen, Glas- und Porzellanfiguren drängten. Dazwischen war jeder noch verbliebene Raum mit Pillendosen, Fingerhüten und anderem Kleinkram aufgefüllt worden, sodass nicht mal mehr Platz für eine Stecknadel war. Die Wände waren mit Bilderrahmen in allen erdenklichen Größen vollgehängt worden – vom röhrenden Hirsch auf der Waldlichtung bis hin zu Miniaturporträts auf Pfennig- oder Cent-Stücken: Die Motive waren so unterschiedlich wie die Rahmen der einzelnen Bilder, und das galt auch für ihre Qualität, die von meisterlich bis stümperhaft reichte. Dazwischen fanden sich auch gerahmte Fotos, von denen manche wahre Kunstwerke waren, während andere in einem Automaten für Passfotos entstanden zu sein schienen.

Hanna ging an ihnen vorbei und setzte sich in einen Sessel, von dem fast nichts mehr zu sehen war, da er mit etlichen selbst gehäkelten Deckchen belegt war. Immer noch musterte sie ihre beiden Besucher mit einem Gesichtsausdruck, der für ein schlechtes Gewissen bei gleichzeitiger Verärgerung sprach.

»Also gut, bringen wir’s hinter uns«, begann Hanna, gerade als Prince Charles ins Zimmer geeilt kam, auf die Couch sprang und in Sarahs Ärmel biss, um sie zu sich zu ziehen.

Sie kam der wortlosen Aufforderung des Vierbeiners nach und setzte sich zu ihm, woraufhin sich der Hund prompt auf ihren Schoß legte.

»Was wollen Sie wissen?«, fragte die ältere Frau.

»Sehen Sie, Frau Berentz, Herr Hoffmann is während der Fahrt von Baltrum nach Palinghuus verstorben. Sein Gepäck ging bei der Überfahrt über Bord, sein Handy ebenfalls, und wir haben keine Ahnung, ob es irgendwo Verwandte gibt, die davon in Kenntnis gesetzt werden müssen.«

Die Frau saß da und starrte auf den Tisch. Sie schien immer noch zu überlegen, ob sie ihnen antworten sollte oder nicht.

»Frau Berentz, wäre es Ihnen lieber, wenn die Polizei Ihnen diese Fragen stellt und Ihre Antworten zu Protokoll nimmt?«, fragte Sarah in einem ganz normalen Tonfall, weil sie die Frau nicht unter Druck setzen wollte. In dem Fall könnte es nämlich passieren, dass sie in letzter Sekunde doch noch mauerte. Das würde bedeuten, dass sie wertvolle Zeit verloren, die der Täter nutzen konnte, um eventuell vorhandene Beweise verschwinden zu lassen und sich abzusetzen.

»Herr Hoffmann hat bis Freitagmorgen in Haus Albers gewohnt«, sagte Hanna schließlich. »Aber ich habe von ihm nur eine Telefonnummer und seine Hausanschrift.«

»Die Telefonnummer könnte uns weiterhelfen«, meinte Asmussen. »Wenn’s nich die von seinem Handy ist.«

»Und wir müssten wissen, wer in den anderen Häusern gewohnt hat, als Herr Hoffmann am Freitag ums Leben kam«, ergänzte Sarah.

Hanna drehte den Kopf ruckartig in ihre Richtung. »Ich wüsste nicht, was Sie das angeht.«

Sarah räusperte sich und erklärte mit einem Unterton, der keinen Zweifel daran ließ, dass sie das Ganze nicht auf die leichte Schulter nahm: »Frau Berentz, es is offensichtlich, dass Sie die Ferienhäuser auf eigene Faust an Urlauber vermieten, während Sie den Eigentümern, die weiß Gott wo wohnen, erzählen, dass sich im Winter kein Mensch hierher verirrt. Die nehmen Ihnen das ab, weil sie irgendwo im sonnigen Süden sitzen und sich nicht vorstellen können, dass auch nur ein Mensch im Winter am Meer sein will. Sie kassieren Miete, die vermutlich unter dem liegt, was die Ferienwohnungen eigentlich kosten würden. Die Eigentümer, die darauf vertrauen, dass Sie ordentlich arbeiten, werden monatelang um ihre Einnahmen gebracht, und Sie stecken das Geld ein, ohne es zu versteuern. Und die Gäste glauben, dass hier alles mit rechten Dingen zugeht.«

»Ich geb Ihnen die Namen der anderen Gäste und der Häuser, in denen sie untergebracht sind«, entgegnete Hanna.

Dass sie es so klingen ließ, als würde sie das nur aus Gefälligkeit tun, kümmerte Sarah in diesem Moment nicht. Das Einzige, was ihr durch den Kopf ging, war die Tatsache, dass sie Hanna Berentz immer für eine ehrliche Haut gehalten hatte. Dabei war das Gegenteil der Fall.

Andererseits hielten die Leute ja auch Sarah für eine glücklich verheiratete Frau, dabei war sie in Wahrheit weder glücklich noch verheiratet. So leicht kann man sich vom äußeren Schein täuschen lassen, überlegte sie.

»Aber Sie müssen mir im Gegenzug garantieren, dass Sie mich nich anschwärzen«, verlangte Hanna.

Sarah nickte sofort zustimmend. »Das muss ich gar nich. Früher oder später wird das ohnehin auffallen.« Auf den verdutzten Blick ihres Gegenübers hin fügte sie an: »Ich weiß nich, wie lange Sie das Spiel schon treiben, aber es braucht nur einer der Gäste so unglücklich hinzufallen, dass der Rettungswagen kommen muss. Dann is ganz offiziell belegt, dass das Haus zu einem Zeitpunkt genutzt wurde, an dem es eigentlich leer stehen müsste. Das zieht ′nen Rattenschwanz an Fragen nach sich, und alle möglichen Dienststellen werden davon erfahren. Spätestens dann fallen Sie sowieso auf.« Sie zuckte mit den Schultern, als würde es sie nicht berühren. »Billiger wird’s natürlich«, redete sie dann noch weiter, »wenn Sie sich in nächster Zeit selbst anzeigen.«

Hanna schluckte. Sie schien mit den Tränen zu kämpfen, dann riss sie sich zusammen und erwiderte schnippisch: »Lassen Sie das mal meine Sorge sein.« Sie ging zu einem kleinen Sekretär, schloss auf, nahm einen Zettel heraus und notierte etwas. Mit dem Zettel kam sie zu Sarah zurück. »Das sind die Namen und die dazugehörigen Häuser, und ich habe Ihnen auch dazugeschrieben, von wann bis wann die Gäste jeweils gebucht haben.«

»Oder auch nicht gebucht haben«, gab Sarah zurück und nahm mit einem knappen Nicken den Zettel entgegen. »Danke.«

»Das hier is der Schlüssel zu Herrn Hoffmanns Unterkunft«, redete sie weiter und drückte Sarah einen Schlüsselbund in die Hand. »Ich konnte bislang noch nicht rüber, um nachzusehen, ob alles in Ordnung is. Es ist wohl nich zu viel verlangt, wenn Sie einmal ins Haus gehen und nach dem Rechten sehen, oder? Das dürfte sogar in Ihrem Sinne sein, vielleicht hat Herr Hoffmann ja irgendwas vergessen, das Ihnen bei Ihren Bemühungen weiterhilft.«

Sarah sah erstaunt auf den Schlüsselbund, doch bevor sie etwas sagen konnte, erklärte Hanna Berentz nach einem demonstrativen Blick zur Wanduhr, die kurz nach acht anzeigte: »Ich würde dann jetzt gern frühstücken.«

Der Wink mit dem Zaunpfahl war für Sarah und Asmussen deutlich genug, und es sah sogar so aus, als hätte Prince Charles die Worte seines Frauchens ebenfalls richtig gedeutet, da er aufstand und von Sarahs Schoß zurück auf die Couch wechselte.

»Warst ja ordentlich geladen«, stellte Asmussen fest, als sie die Straße überquerten.

»Ich weiß. Tut mir leid, wenn ich so … aufbrausend rübergekommen bin. Aber ich mag’s nun mal nicht, wenn man sich auf Kosten anderer bereichert.«

Der Fährmann zuckte mit den Schultern. »Also, ich mein, das kann mir auch schon passiert sein, dass ich mal einen Passagier hab mitfahren lassen, der mir ′nen Zehner so in die Hand gedrückt hat.«

»Das is was anderes, Herr Asmussen«, widersprach sie ihm. »Du verkaufst nicht deinen Passagieren gefälschte Fahrkarten und was weiß ich noch alles. Was Frau Berentz macht, is systematischer Betrug, und zwar an allen Beteiligten. Offiziell sind die Häuser nich belegt, aber sie quartiert Leute ein, die Strom und Wasser verbrauchen, die heizen müssen, weil es zu kalt ist, alles zu Lasten der Eigentümer, die nich wissen, was hier wirklich läuft. Die Gäste glauben, alles is in Ordnung, aber mich würde interessieren, was die Haftpflichtversicherung sagt, wenn einem von den Gästen eine Schranktür auf den Kopf fällt, weil die Scharniere den Geist aufgegeben haben. Einem Gast, der gar nich da sein dürfte. Wenn die Leute Pech haben, sieht sich die Versicherung nich zuständig. Oder sie zahlen und holen sich ihr Geld von den Hauseigentümern zurück, die natürlich keine Erklärung dafür haben, wie sich jemand verletzen kann, der gar nich im Haus sein dürfte.«

»Dann hat sie wohl bislang Glück gehabt«, meinte Asmussen. »Bestimmt will sie nur ihre Rente ›n büschen aufbessern.«

»Kann man auch auf legale Weise machen«, hielt Sarah dagegen.

»Na ja, Frau Teufel, das ma…«

»Nein, Herr Asmussen, es macht eben nich jeder«, unterbrach sie ihn.

Asmussen schwieg, bis sie an ihrem Wagen angekommen waren. »Und nu?«

»Nu? Nu fahren wir rüber und fragen bei den Gästen in den anderen Häusern nach, was sie uns über unseren Toten sagen können.«

»Gute Idee. Bis wir da sind, is halb oder Viertel vor neun. Heut is Sonntag. Da sitzen die alle noch beim Frühstück.« Er durchsuchte die Tasche seiner dicken Jacke. »Oh. Der Schlüssel für die Fähre liegt noch zu Hause. Ich geh grad rüber. Treffen wir uns am Hafen?«

»Ich kann auch hier warten, bis du zurück bist«, schlug sie vor. »Ich würd dich ja rumfahren, aber da muss ich so ′nen riesigen Umweg nehmen …«

»Is schon okay. Ich komm wieder her, dauert ja nur ′n paar Minuten.«

Natürlich hätte sie Asmussen nach Hause fahren können, ganz so wild war der Umweg nun auch wieder nicht. Aber im Moment brauchte sie ein paar Minuten für sich, um ihre Gedanken zu ordnen.

Als sie im Wagen saß, ließ sie den Kopf gegen das Lenkrad sinken und schloss die Augen. Ja, vielleicht hatte sie Hanna Berentz etwas grob angepackt, aber …

Aber du hast auch jedes Recht dazu, meldete sich die Stimme in ihrem Kopf zu Wort.

Ja, das hatte sie allerdings. Immerhin war das Finanzamt bei ihr mit einer Gründlichkeit vorgegangen, die sie ihrem ärgsten Feind nicht wünschte … vielleicht nicht mal Frau Berentz, auch wenn diese zumindest eine kleine Kostprobe davon verdient hätte.

Dabei hatte alles so gut angefangen. Sie hatte sich Hals über Kopf in James verliebt, ihm war es nicht anders ergangen. Sie hatten geheiratet, er hatte seine Firma in den USA verkauft und von diesem Geld zum einen die Werkstatt hier in Palinghuus und zum anderen die alte Windmühle gekauft. Einen Teil hatte er noch in die Werkstatt stecken müssen, um sie technisch aus den Achtzigern ins neue Jahrtausend zu holen. Den größten Teil hatte dann aber der Um- und Ausbau der Windmühle verschlungen. Immerhin hatten sie gemeinsam den Plan für den Innenausbau entworfen und damit einen teuren Architekten gespart. Genauso hatten sie in gemeinsamer Arbeit diesen Ausbau bewältigt, immer wieder mal von Freunden und Nachbarn unterstützt. Am Ende dieser Anstrengungen hatte dann das Zuhause gestanden, das genau ihren Vorstellungen entsprach.

James führte mit Erfolg die Werkstatt, was zum Teil auch damit zusammenhing, dass er als Kenner von US-Fahrzeugen die Kundschaft aus der Umgebung bekam, die sonst mit ihren Oldtimern mindestens bis nach Hamburg hätte fahren müssen. Da er sich auch auf Restaurationen verstand, war er besonders gut im Geschäft, weil immer wieder Oldtimer-Fans zu ihm kamen, damit er ihren alten Straßenkreuzer aus den Sechzigern oder Siebzigern restaurierte. Regelmäßig standen mindestens zwei dieser gigantischen Schlachtschiffe in einer Nebenhalle, wo er sich um sie kümmerte, wann immer er Zeit dafür fand.

Sie liebte es, Taxi zu fahren, weil sie so den ganzen Tag über mit allen möglichen Leuten zu tun hatte. Und vor allem liebte sie das Checker Cab, mit dem James über den Atlantik gekommen war. Es war so ganz anders als übliche Taxis – so völlig anders, dass es fast nicht für den Taxibetrieb in Deutschland zugelassen worden wäre. Zum Glück wussten aber einige Regionalpolitiker und auch ein paar Prominente den Wiedererkennungswert dieses speziellen Taxis zu schätzen, sodass sie sich dafür eingesetzt hatten, es in ein Werbelogo für die Region Palinghuus und Umland einzubeziehen. Und damit war der zuständigen Behörde keine andere Wahl geblieben, als das Spiel mitzuspielen und ihren Wagen zuzulassen.

Eine Weile hatten sie beide dieses Leben und ihr außergewöhnliches Zuhause genießen können, bis das Finanzamt auf die großartige Idee gekommen war, die Unterlagen der Werkstatt und des Taxibetriebs zu prüfen – mit verheerenden Folgen für sie beide. Wie sich bei der Prüfung herausstellte, fehlten fast alle wichtigen Belege. James hatte ihr für die Reparaturen und Wartungsarbeiten am Taxi nie eine Rechnung geschrieben, sie hatte ihm nie Geld dafür gegeben. Die Einnahmen aus beiden Firmen waren in einen Topf geworfen worden, ohne jemals die Beträge getrennt zu dokumentieren. Während man bei Sarah die Einnahmen schätzte – natürlich viel zu hoch, was sie aber nicht widerlegen konnte, da nie ein Tachostand notiert worden war – und ihnen so gut wie keine Ausgaben gegenüberstellte, da sie nicht eine einzige Werkstattrechnung vorweisen konnte, wurden James′ Einnahmen auf der Basis der beschafften Ersatzteile hochgerechnet. Dazu gehörten auch die Reparaturen des Taxis, die er sich zwar nie hatte bezahlen lassen, damit bei den Prüfern aber auf taube Ohren stieß. Außerdem wurde auf die Summe noch ein «kleines« Extra aufgeschlagen, weil man bei einem typischen Betrieb dieser Art davon ausgehen konnte, dass viele Arbeiten ohne Ersatzteile auskamen, wenn nur etwa Korrekturen an den Einstellungen vorgenommen werden mussten. Als wäre das alles noch nicht genug, ritten sie sich nichtsahnend noch tiefer ins Verderben, als Sarah erklärte, dass James schon mal für sie eingesprungen sei und einen Fahrgast zum Bahnhof gebracht habe. Da James auf Nachfrage ebenfalls arglos bestätigte, dass seine Frau ihm vor allem in der Zeit schon mal ausgeholfen hatte, wenn mal wieder der Wechsel von Sommer- auf Winterreifen fällig wurde, stand für die netten Finanzbeamten fest, dass auf beiden Seiten Sozialabgaben für die jeweilige Aushilfe hinterzogen worden waren.

Am Ende hatte für sie beide eine beträchtliche Nachzahlung auf den neuen Bescheiden gestanden. Eine Nachzahlung, die sie noch für lange Zeit in Atem halten würde.

In einem Anfall von … sie wusste selbst nicht so recht, was es gewesen war, das sie zur Scheidung getrieben hatte. Sie hatte immer gedacht, dass es Wut und Enttäuschung gewesen war, weil James ihr so etwas eingebrockt hatte. Aber seit einer Weile geisterte ihr die Frage durch den Kopf, ob es nicht bloß Panik gewesen war. Panik vor den unabsehbaren Folgen dieser Nachlässigkeit, die sie nicht zu verantworten hatte … und die sie dennoch zu verantworten hatte, schließlich hatte sie sämtliche Formulare unterschrieben, die von ihr unterschrieben werden mussten. Sie hatte sich darauf verlassen, dass ein Amerikaner das deutsche Steuersystem durchschaute, obwohl die meisten deutschen Steuerzahler nicht dazu in der Lage waren. Sie hatte geglaubt, dass er schon wusste, was er da tat – aber eigentlich hatte sie mehr daran glauben wollen, als es wirklich zu glauben, weil sie keine Lust gehabt hatte, sich selbst mit der Materie zu befassen. Weil sie schlicht zu bequem gewesen war.

Die Scheidung war noch nicht rechtskräftig, da folgte der nächste Schlag. Irgendeine von den zig Behörden, die für nichts zuständig waren, wenn man sie fragte, die aber für alles zuständig waren, wenn sie selbst etwas von einem wollten, schickte ihnen einen Bescheid, durch den die Windmühle rückwirkend zu einem denkmalgeschützten Bauwerk erklärt wurde. Damit verbunden war die Aufforderung, alles in den Originalzustand zu versetzen. Gleichzeitig wurde ein beängstigend hohes Bußgeld verhängt, das sie wegen der unrechtmäßig vorgenommenen baulichen Veränderungen an einem denkmalgeschützten Gebäude zahlen sollten, obwohl der Denkmalschutz eigentlich zu jenem Zeitpunkt noch gar nicht bestanden hatte. Um nicht ihr Zuhause und sämtliches Hab und Gut zu verlieren, hatten sie sich einen Anwalt nehmen müssen, der für sie den Widerspruch eingelegt hatte und sämtlichen Schriftverkehr erledigte – und in viel zu regelmäßigen Abständen viel zu hohe Rechnungen schickte, die auch noch bezahlt werden mussten.

Der Anwalt war zwar zuversichtlich, diesen nicht nachvollziehbaren Verwaltungsakt rückgängig machen zu können, doch er hatte sie von Anfang an gewarnt, dass sich das Verfahren in die Länge ziehen würde. Aus Erfahrung wusste er, wie ungern eine Behörde einen Fehler zugab, weshalb man solche Fälle immer weiter vor sich herschob und hoffte, den längeren Atem zu haben.

Zwei Jahre waren seitdem vergangen.

Zwei Jahre, in denen sie jeden Cent dreimal hatten umdrehen müssen, um über die Runden zu kommen.

Zwei Jahre, die sie jetzt geschieden waren, ohne dass sich an ihrer Wohnsituation etwas geändert hätte.

Zwei Jahre, in denen keiner von ihnen das Geld für einen eigenen Haushalt hatte aufbringen können.

Zwei Jahre, in deren Verlauf sich gezeigt hatte, dass die Scheidung für keinen von ihnen irgendeinen Nutzen gebracht hatte. Sie schuldeten die Steuern gemeinsam, sie mussten gemeinsam darauf warten, wie über den Widerspruch gegen die diversen Bescheide entschieden wurde. Sollte die Mühle tatsächlich rückwirkend zum Denkmal erklärt werden können, hätten sie gemeinsam alle damit verbundenen Kosten am Hals. Deren Begleichung würde sie beide noch auf Jahre hinaus beschäftigen, ob sie nun geschieden waren oder nicht. Keiner von ihnen würde dann jemals ausziehen können, weil es sich keiner von ihnen würde leisten können.

Von allen Ausgaben hätten sie sich die für die Scheidung noch am ehesten sparen können, weil sich durch sie rein gar nichts geändert hatte. Sie …

Sie vergaß ihren Gedankengang und zuckte vor Schreck zusammen, als jemand mit der flachen Hand gegen die Seitenscheibe auf der Beifahrerseite schlug …

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Kapitel 10

Erschrocken drehte sie sich zur Seite und sah Asmussen, der neben dem Wagen stand. Sie entriegelte die hintere Tür, er stieg ein und setzte sich auf die Rückbank. »Hast du geträumt?«, fragte er.

»Ich musste nur an was denken«, sagte sie und ließ den Motor an. Gerade wollte sie losfahren, da ging eine SMS ein.

Erfolg gehabt?, wollte James wissen.

Vielleicht. Asmussen und ich sehen uns im Ferienhaus um, schrieb sie zurück.

Kann ich mitkommen?

Sie stutzte. Der Sonntag war eigentlich der Tag, an dem er in der Mühle die Arbeiten erledigte, zu denen er in der Woche nicht kam. Klar.

Ich komme zum Hafen.

Okay. Sie steckte das Handy ein. »James kommt auch mit.«

»Gut. Sechs Augen sehen mehr als vier.«

Sie fuhr los, worauf sich Wackel-Elvis mit der Weisheit »Die Liebe ist keine Seifenblase« zu Wort meldete.

»Wie hat er denn das gemeint?«, wunderte sich Asmussen.

»Frag mich nich«, erwiderte Sarah. »Manchmal mein ich, das könnt einen Sinn ergeben, aber dann kommt so was wie gerade eben.«

Minuten später erreichten sie das Hafengebiet. James stand mit seinem Abschleppwagen bereits da, wo Asmussens Fähre festgemacht war. Sein Atem trieb in der kalten Luft in kleinen weißen Wolken davon. Sarah stellte ihr Taxi hinter dem Laster ab, dann stiegen sie und Asmussen aus.

»Wolltest du nicht diese wackelnde Stufe austauschen?«, fragte sie zur Begrüßung.

»Eigentlich schon«, antwortete er seufzend. »Aber deine Freundin schläft noch, und ich wollte sie nicht unbedingt aufwecken.«

»Oh, Britta hatte ich schon fast vergessen«, murmelte sie und schüttelte ungläubig den Kopf. »Ist jedenfalls nett von dir, dass du stattdessen mitkommst.«

»That’s me«, kommentierte er grinsend.

Sie seufzte tonlos, weil sie nicht wollte, dass er es hörte. Ja, so war er wirklich nun mal.

Auf der Fähre war Asmussen damit beschäftigt, den Motor zu starten, was Sarah nutzte, um ihrem Ex davon zu berichten, was sie von Hanna Berentz erfahren hatten.

Er nickte und merkte an: »Ich nehme an, dass du dir das nicht mit Freuden angehört hast.«

»Das nimmst du richtig an«, erwiderte sie und setzte sich auf die Bank, während James gegenüber Platz nahm. »Ich mein, du hast unbeabsichtigt einen Fehler gemacht, und dafür würgt man uns eine solche Nachzahlung rein, und diese Frau sitzt da und betrügt systematisch jeden, auch die Leute, die darauf vertrauen, dass sie von ihr nicht ausgenommen werden. Ich glaub, das ärgert dich genauso wie mich.«

»O ja, sehr sogar. Wirst du etwas unternehmen?«

Sie zuckte unschlüssig mit den Schultern. »Sie hat mir zwar die Namen und alles Übrige unter der Bedingung gegeben, dass ich mein Wissen für mich behalte, aber streng genommen habe ich nie eingewilligt. Mal abwarten, was sich noch ergibt. Wenn sie allerdings den Gästen auch noch mehr Geld abnimmt, als sie regulär bezahlen müssten, is der Ofen aus.«

Sie ließ sich gegen die Rückenlehne sinken und sah James an, dankbar dafür, dass er verstand, was in ihr vor sich ging.

Es wurde allmählich hell, als sie gegen Viertel vor neun Baltrum erreichten. Da regulär um diese Zeit keine Fähre unterwegs war, wartete auch kein Kutscher auf Kundschaft. Damit blieb ihnen nichts anderes übrig, als den Weg zu Hoffmanns Ferienhaus zu Fuß zurückzulegen. Sie hätten zwar eine Kutsche telefonisch anfordern können, doch bis sich jemand auf den Weg zu ihnen gemacht hätte, wären sie wahrscheinlich längst an ihrem Ziel angekommen.

Der Wind fegte über die Insel, aber wenigstens brachte er keinen Regen mit. In einzelnen Häusern brannte bereits Licht, doch die meisten Bewohner und Gäste schliefen noch, was für einen Sonntagmorgen im Winter normal war. Hellwach waren nur die Möwen und die Krähen, die ihnen auf dem Weg sowie rechts und links davon mit sicherem Abstand vom Hafen an folgten, da sie offenbar darauf lauerten, dass irgendetwas Essbares für sie abfiel. Die Möwen waren nur fünf bis sechs Meter von ihnen entfernt, die Krähen wiederum hielten sich ein paar Meter hinter den Möwen auf. Das Ganze wirkte wie eine skurrile Prozession, denn da die drei Menschen nicht allzu zügig gingen, liefen die Vögel hinter ihnen. Das war kräfteschonender, als immer wieder ein Stück weit zu fliegen, weil sie dann auch gegen den Wind hätten ankämpfen müssen.

Schließlich standen die drei vor Haus Albers, einem der größeren Häuser mit erstem Stock und Dachgeschoss. Es handelte sich um einen Backsteinbau jüngeren Datums, dahinter lagen vier der sechs anderen Häuser, die von Hanna Berentz auf ihre ganz eigene Weise an Feriengäste vermietet wurden. Drei der Häuser waren derzeit auch noch belegt, und wenn die Angaben zu den Gästen stimmten, konnten diese gut zwei Wochen lang mit Hoffmann zu tun gehabt haben. Die beiden anderen Häuser lagen zu weit entfernt, da würde es wohl kaum etwas bringen, sich nach dem Mordopfer zu erkundigen.

»Also dann«, sagte Sarah und sah auf ihr Smartphone, auf dem die Landkarte von Baltrum angezeigt wurde. »In Haus Jannings da links is ›ne Frau namens Dr. Isabelle Langfeld einquartiert. Dahinter das Haus Dietrich beherbergt ein älteres Ehepaar, Karin und Andreas Miesbach, in Haus Rühmann wohnt Jakob Jäger, und da ganz rechts in Haus Werner hätten wir noch die Familie Herzog.«

»Teilen wir uns auf?«, fragte Asmussen. »Oder ziehen wir als Heilige Drei Könige von Tür zu Tür?«

»Wir bleiben zusammen«, entschied Sarah kurz entschlossen. »Wir werden den Leuten sagen, dass wir von der Gemeindeverwaltung losgeschickt worden sind, weil Hoffmann auf der Rückfahrt verstorben is und der Bestatter keine Ahnung hat, wohin er den Toten bringen soll. Wir wollen nur fragen, ob sie mit Hoffmann gesprochen haben und sich an irgendwas erinnern können, was uns womöglich weiterhilft.«

»Das machen wir an einem Sonntagmorgen?«, stellte James die Frage, die am ehesten von Hoffmanns Nachbarn kommen würde.

»Ja, wir haben uns den Zeitpunkt ausgesucht, an dem es am wahrscheinlichsten is, dass wir jemanden antreffen«, erwiderte sie in einem Tonfall, als würde sie lediglich eine Tatsache wiedergeben. »Außerdem reisen viele Gäste Sonntagmittag ab, und wir müssen zusehen, dass wir heute früh noch mit ihnen reden, bevor uns jemand durch die Lappen geht.«

James nickte. »Klingt überzeugend«, fand er. Auch Asmussen gab einen zustimmenden Laut von sich.

»Dann wollen wir mal …«, sagte Sarah und musste zunächst Mut fassen, um diese Aktion auch wirklich durchziehen zu können.

»Ein Herr Hoffmann?«, fragte Dr. Isabelle Langfeld, nachdem Sarah am ersten Haus auf ihrer Runde das vorgebliche Anliegen vorgetragen hatte. Die zierliche Frau mit dem rotblonden Bubikopf sah die Gruppe verschlafen und ratlos an. »Wer soll das sein?«

»Der Mann aus Haus Albers«, erklärte Asmussen und zeigte auf das Nachbargebäude, um Missverständnisse auszuschließen.

»Das ist Herr Bergmann«, sagte sie.

»Sah er so aus?« Sarah hielt der Frau ein Foto des Mannes hin. Das des Toten hatte sie inzwischen durch das Bild von seinem Personalausweis ersetzt.

Die Frau nickte und verschränkte die Arme. Dadurch wurde Sarah auf den Aufdruck auf dem Sweatshirt aufmerksam: Tierarztpraxis Langfeld, 6 x in München.

»Das ist er«, bestätigte sie. »Aber er hatte sich als … soundso Bergmann vorgestellt. Keine Ahnung, wie der Vorname war. Vielleicht wollte er ja seinen wirklichen Namen nicht sagen, weil er mit einer Geliebten hier war.« Sie zuckte mit den Schultern.

»War er?«, fragte Asmussen.

»War er was?«

»Mit einer Geliebten hier?«

Dr. Langfeld verzog das Gesicht. »Woher soll ich das wissen? Das war nur eine Vermutung. Ich könnte mir vorstellen, dass so was ein Grund ist, um einen anderen Namen anzugeben. Aber was er gemacht hat, weiß ich nicht. Ich bin nicht hier, um mich um die Angelegenheiten anderer Leute zu kümmern. Ich will hier ein paar Wochen lang komplett ausspannen und mit nichts und niemandem etwas zu tun haben.« Sie deutete auf den Schriftzug auf ihrem Oberteil. »Und obwohl ich hier Urlaub mache und für niemanden zu sprechen sein will, werde ich trotzdem jeden Tag mindestens zweimal um eine Ferndiagnose per Skype gebeten. Oder man schickt mir die aktuellen Blutwerte eines unserer vierbeinigen Patienten rüber, damit ich sie mir ansehe und kommentiere. Diesen Bergmann oder Hoffmann habe ich vielleicht zweimal in den ganzen drei Wochen gesehen, also in der Form, dass man sich guten Tag gesagt hat. Das erste Mal war bei meiner Ankunft, da kam er gerade hier vorbei und hat mir mit dem Gepäck geholfen. Von daher … mehr kann ich Ihnen auch nicht sagen. Ich hatte mit ihm genauso viel oder genauso wenig zu tun wie mit den anderen Gästen in den übrigen Häusern.« Sie zuckte erneut mit den Schultern. »Wir haben zufällig nebeneinanderliegende Quartiere bekommen, deshalb schließe ich nicht sofort Freundschaften.«

»Schade«, sagte Sarah betrübt. »Wir hatten gehofft, irgendwelche Hinweise zu bekommen.«

»Kann ich leider nicht mit dienen«, erwiderte die Tierärztin. »Was ist ihm eigentlich zugestoßen?«

»Er ist bei der Überfahrt nach Palinghuus verstorben«, antwortete Asmussen. »Einfach tot umgefallen.«

»Oh«, machte sie. »Das kann ich sogar nachempfinden. Ich habe panische Angst vor Wasser. Ich glaube, auf einer Fähre hätte ich solche Angst, dass darüber mein Herz versagen würde.«

»Und wie sind Sie hergekommen?«, wollte James wissen

»Mit dem Flugtaxi.«

Sie verabschiedeten sich und gingen weiter zum nächsten Haus, Haus Werner, das so wie das der Tierärztin gleich neben Hoffmanns Quartier gelegen war. Als sie dort ankamen, wäre ihnen die Familie Herzog um ein Haar entwischt. Die jungen Eltern wollten gerade mit den beiden Kindern, die so zwischen drei und vier Jahre alt zu sein schienen, zu einer Strandwanderung aufbrechen, als Sarah mit James und Asmussen die Tür zum Vorgarten aufmachte. Sie trug ihren Spruch vor, woraufhin Mutter Herzog zu ihrem Mann sagte: »Schatz, ich rede mit den Leuten, dann kannst du mit den Kleinen doch schon mal vorgehen.«

»Gute Idee, sonst werden sie ungeduldig, noch bevor wir einen Schritt getan haben«, erwiderte er, nickte der Gruppe zu und nahm dann seine wetterfest eingepackten Kinder an die Hand und ging los.

Die Frau lächelte Sarah an. »Ich bin übrigens Melanie Herzog«, sagte sie hastig. »Um wen geht es noch mal?«

»Um Herrn Hoffmann aus Haus Albers«, wiederholte Sarah und deutete auf das Nachbarhaus.

»Der Kerl heißt doch Bergmann«, wandte Melanie Herzog ein.

»Ja, scheint so, als hätte er einen anderen Namen als den eigenen benutzt.«

»Na, dann passt das noch besser.«

»Wie meinen Sie das?«

Melanie Herzog runzelte die Stirn. »Ich weiß es nicht. Ich will niemanden grundlos verdächtigen, aber er hat einen immer so … so seltsam angestarrt. So … ach, ich weiß nicht, wie man das bezeichnen soll. Aber es war … es war ein bisschen unheimlich. Und wenn man dann noch so kleine Kinder hat wie wir … da kommen einem die seltsamsten Gedanken, das kann ich Ihnen sagen.«

»Is er Ihnen oder Ihren Kindern denn zu nahe gekommen?«, hakte Sarah nach.

»Nicht direkt«, sagte sie und ließ den Kopf dabei leicht hin und her pendeln. »Mein Mann hat schon gesagt, wenn er unseren Kindern zu nahe kommt, dann wird er es bereuen, denn … oh, ich glaube, das hätte ich besser nicht gesagt. Nicht dass Sie jetzt denken, er könnte etwas mit dem Tod dieses Mannes zu tun haben!«

Sarah schüttelte beschwichtigend den Kopf. »Auf keinen Fall. Er hat sich Ihren Kindern ja offenbar nicht genähert.«

Melanie Herzog atmete erleichtert auf, dann lächelte sie. »Tut mir leid, dass ich Ihnen nicht weiterhelfen kann, aber wir haben immer einen großen Bogen um ihn gemacht.«

»Kann man gut verstehen«, sagte James und legte eine Hand auf die Schulter der jungen Frau. »Sie haben völlig richtig gehandelt. Wenn Ihnen jemand nicht geheuer vorkommt, dann vermeiden Sie jeden Kontakt.« Er nickte ihr zu. »Ich glaube, wir haben keine Fragen mehr an Sie. Oder, Sarah?«

»Nein«, bestätigte sie und bedankte sich ebenfalls bei der Frau für die Zeit, die sie für die Fragen geopfert hatte.

»Warum wolltest du sie so schnell loswerden?«, fragte Sarah, nachdem sie den Vorgarten verlassen hatten und die junge Frau Herzog in die andere Richtung davongeeilt war, um ihrem Mann und den Kindern zu folgen.

»Weil sie nur darauf fixiert war, dass Hoffmann so seltsam geguckt hat«, sagte er. »Sie konnte an gar nichts anderes denken. Am Ende hätte sie uns noch etwas völlig frei Erfundenes erzählt, nur um dem Mann etwas anzuhängen.«

»Hm«, machte Sarah. »Da könntest du recht haben. Also gut, dann auf zum nächsten Kandidaten. Wenn das so weitergeht, sind wir in einer halben Stunde durch.«

»Und nich für fünf Pfennige schlauer«, merkte Asmussen an.

»Ganz im Gegenteil«, konterte sie amüsiert und ging vor. »Beeilt euch lieber, sonst haben die anderen doch schon gefrühstückt und sind unterwegs.«

»Wen haben wir jetzt?«, wollte James wissen.

»Jakob Jäger in Haus Rühmann«, sagte sie nach einem Blick auf den Zettel, den Hanna Berentz ihr mitgegeben hatte.

Zwischen den beiden Grundstücken lagen nur ein paar Meter, sodass sie nach nur wenigen Augenblicken ihr nächstes Ziel erreicht hatten. Als sie den Vorgarten betraten, blieb Sarah nach drei Schritten verdutzt stehen und zeigte auf den Rasen. »Was ist das?«

»Sieht nach einem Taucheranzug aus«, antwortete Asmussen. »Und da drüben liegen die Schwimmflossen. Und da hinten die Maske mit Schnorchel. Was soll das darstellen? Zum Trocknen rausgehängt oder was?«

»Fragen wir doch Herrn Jäger«, schlug James vor und ging an den beiden vorbei zur Haustür. Er klingelte, nichts passierte. Er klingelte noch einmal, dann war von drinnen Gepolter zu hören, gefolgt von einem wüsten Fluch. Die Tür wurde aufgerissen.

»Ja?«, herrschte ein durchtrainiert wirkender Mittfünfziger James an, der sich davon nicht beeindrucken ließ. Die Haare des Mannes waren zerzaust, die Augen kniff er zusammen, was dafür sprach, dass sie ihn tatsächlich aus dem Bett geholt hatten.

»Ich hoffe, Sie haben sich nicht allzu schwer verletzt«, sagte er in diesem einzigartigen Tonfall, der Mitleid oder Mitgefühl zu vermitteln schien, das sich aber in Wahrheit auf ein Minimum beschränkte. Ehe der Mann etwas erwidern konnte, begann James den Text vorzutragen, den sie sich für ihre Mission überlegt hatten.

»Und dafür klingeln Sie mich morgens um sechs aus dem Bett?«, knurrte Jäger, als James fertig war, und strich sich über seinen Schnauzbart.

»Halb zehn.«

»Was?«

»Wir haben halb zehn.«

»Fühlt sich aber an wie sechs.«

»Ist es aber nicht«, beharrte James freundlich, aber bestimmt.

»Was ist das?«, rief Jäger auf einmal und zeigte an den dreien vorbei in den Garten. »Waren Sie das etwa?«

Die drei folgten mit ihren Blicken der Richtung, in die der Mann zeigte. »Das is ›n Taucheranzug. Das waren wir nich«, entgegnete Asmussen, als wäre es das Normalste, dass eine Tauchausrüstung mitten im Garten lag.

»Wo kommt der auf einmal her?«, wollte Jäger wissen und lief im Morgenmantel zwischen Sarah und Asmussen hindurch auf den Rasen, um den Anzug genauer zu betrachten. Drei Möwen, die sich den verstreuten Objekten inzwischen vorsichtig genähert hatten, um sie zu begutachten, flogen meckernd davon. »Wie kann das sein?«

»War der Anzug verschwunden?«, hakte Sarah nach.

»Ja, allerdings habe ich das erst gestern bemerkt«, beklagte sich der Mann, der auf sie fürchterlich von sich eingenommen wirkte. »Ich hatte ihn nach dem Tauchen auf die Terrasse gehängt, damit er trocken wird, und gestern Abend war er auf einmal nicht mehr da.«

»Wann hatten Sie ihn zum letzten Mal benutzt?«

»Vor über einer Woche, als ich mit ein paar Freunden tauchen war. Abends habe ich ihn dann hier aufgehängt.«

»Das heißt, er könnte schon am gleichen Abend gestohlen worden sein«, folgerte James.

Jäger zuckte aufgebracht mit den Schultern. »Theoretisch ja.«

»Okay«, sagte Sarah. »Das hat dann mit unserem Anliegen nichts zu tun, Herr Jäger. Können Sie uns dabei irgendwie weiterhelfen?«

»Welches Anliegen?«, gab der Mann zurück.

»Die Sache mit Herrn Hoffmann»

»Wer ist Hoffmann?«, fragte er nun.

Sarah schüttelte ungläubig den Kopf. »Haben Sie überhaupt zugehört?«

»Ja, ja, Sie sammeln Spenden für die Witwe irgendeines Fischers, der vom Meer verschlungen wurde.«

»Nein, wir wollen einen Toten bestatten, von dem wir nich wissen, ob er Angehörige hatte oder nich«, erklärte sie betont geduldig. »Und zwar geht es um Herrn Hoffmann aus dem Haus da drüben. Um den Mann, der bis vorgestern dort seine Ferien verbracht hat.«

Irritiert sah Jäger in die Richtung, in die sie zeigte. »Reden Sie von Bergmann?«

»Ja, Bergmann scheint der Tarnname zu sein, den er sich zugelegt hat. Warum, wissen wir nich«, redete sie weiter. »Aber eigentlich heißt er Hoffmann. Haben Sie mit ihm mal über Privates geredet? Hat er irgendeinen Namen erwähnt, irgendetwas, das uns helfen könnte, Angehörige ausfindig zu machen?«

Der Mann verzog bedauernd den Mund. »Nein. Wir haben uns vielleicht drei- oder viermal gesehen und gegrüßt … eigentlich nur zugenickt. Außer beim ersten Mal, da hat er sich vorgestellt. Bergmann.« Er zuckte flüchtig mit den Schultern. »Über sich hat er jedenfalls nicht geredet. Oder ich habe nicht hingehört. Kommt bei mir schon mal vor.« Plötzlich schüttelte er sich. »Himmel, ist das kalt! Warum sagt mir keiner, dass es so kalt ist? Da kann ich mir ja den Tod holen!« Mit diesen Worten stürmte er an James vorbei nach drinnen und warf die Tür hinter sich zu.

Die drei sahen sich verwundert an, dann zogen sie weiter zum vierten und vorerst letzten Haus, in dem das Ehepaar Karin und Andreas Miesbach einquartiert war. Beide erwiesen sich nicht nur als deutlich freundlicher als Jakob Jäger, sie übertrafen an Informationen auch alle anderen, die sie heute Morgen befragt hatten. Andreas Miesbach schien knapp über siebzig zu sein, sein schütteres weißes Haar, das er schulterlang trug, ließ ihn noch etwas älter wirken. Seine Frau war mindestens zehn Jahre jünger, sie trug ihre grauen Haare so kurz geschnitten, dass sie es fast mit James′ Frisur hätte aufnehmen können.

Anstatt sich so wie die anderen mit den drei Besuchern an der Tür zu unterhalten, baten sie sie herein und boten ihnen sogar noch ein Frühstück an, das sie aber geschlossen dankend ablehnten. Sie wollten keine Zeit verlieren. »Es geht um Ihren Nachbarn aus dem Haus dort drüben«, begann Sarah. »Herr … Bergmann …«

»Hoffmann, meinen Sie doch sicher«, unterbrach Frau Miesbach sie.

»Sie wissen, wie er wirklich hieß?«, rief Asmussen dazwischen.

Die beiden lächelten. »Eigentlich wüssten wir es auch nicht, weil er sich uns als Herr Bergmann vorgestellt hatte. Aber einmal waren wir im Dorf in dieser Kneipe und haben etwas gegessen. Da saß er am Nebentisch, mit dem Rücken zu uns, als plötzlich sein Handy klingelte. Er ging ran und meldete sich mit Hoffmann.«

Herr Miesbach nickte bestätigend. »Dass wir das gehört haben, kann er aber nicht gemerkt haben, weil er danach uns gegenüber weiterhin so tat, als würde er Bergmann heißen.«

»Hat er denn noch irgendwas anderes gesagt, etwas über sich, über irgendwelche Verwandten? Was weiß ich, irgendwelche Bemerkungen, aus denen man etwas ableiten könnte?«

Der ältere Mann schüttelte den Kopf. »Nein, da war nichts. Wir haben uns auch nur ganz selten gesehen. Es gab auch keine Veranlassung für uns, mit ihm ein Gespräch zu beginnen. Er schien immer … wie soll ich das sagen …«

»… in Gedanken versunken zu sein«, warf seine Frau ein.

»Ja, richtig. Wenn wir ihn irgendwo sitzen oder gehen sahen, hatten wir das Gefühl, wenn wir ihn ansprechen, dann reißen wir ihn aus irgendwelchen wichtigen Überlegungen.«

Seine Frau nickte zustimmend. »Da haben wir uns zurückgehalten.«

Sarah musste sich ein Grinsen verkneifen, als sie den Blick sah, den James ihr zuwarf. Es gab keinen Zweifel daran, dass er das Gleiche dachte wie sie, nämlich dass die beiden alles andere als zurückhaltend waren.

»Das is wirklich bedauerlich«, erklärte Sarah. »Jetzt sind wir immer noch so schlau wie vorher. Tja, dann werden wir uns noch im Haus Albers umsehen, vielleicht hat Herr Hoffmann oder Bergmann oder wer auch immer irgendwas dort vergessen, was uns auf eine Spur bringen kann. Sie haben nich zufällig mitbekommen, ob da bereits eine Grundreinigung stattgefunden hat, oder?«

»Ganz sicher nicht«, erwiderte Frau Miesbach. »Bislang ist Frau Berentz noch nicht hergekommen, um sich ein Bild vom Haus zu machen. Wenn sie herkommt, sagt sie uns allen immer guten Tag. Und bis jetzt hat sie das nicht gemacht.«

Sarah nickte erleichtert. Sie hatte befürchtet, dass vielleicht sogar noch am Freitag jemand hergekommen wäre und das Haus von oben bis unten geputzt hätte. »Ja, dann vielen Dank, dass Sie für uns Zeit hatten …«

»Gerne jederzeit«, betonte der Mann.

»… wir lassen Sie jetzt wieder in Ruhe und werden uns drüben im Haus umsehen«, fuhr sie fort und nickte Herrn Miesbach zu.

Sie verließen das Haus der Miesbachs und zogen weiter zum Haus Albers. Als sie sich der Haustür näherten, blieb Sarah abrupt stehen und sah sich um.

»Is was, Frau Teufel?«, fragte Asmussen.

»Eigenartig. Ich hatte grade das Gefühl, dass uns jemand beobachtet«, antwortete sie. »Aber ich seh niemanden.«

Auch James und Asmussen schauten sich um, taten aber so, als würden sie sich einen Moment lang Zeit nehmen, um die Aussicht zu genießen. Sie hätten aber noch ein kleines Stück die Düne hochgehen müssen, erst dann hätten sie das Meer sehen können, das bei diesem heftigen Wind aufgewühlt sein musste.

»Ich seh nichts«, sagten Asmussen und James gleichzeitig.

Sie schüttelte den Kopf. »Bestimmt meint mein Unterbewusstsein, dass uns die netten Leute aus den anderen Häusern jetzt nich mehr aus den Augen lassen.« Sie ging weiter. Am Haus angekommen, schloss sie auf. Drinnen war es kühl, sicher hatte Hoffmann bei seiner Abreise alles abgestellt.

Das Ferienhaus war geräumig und genau genommen für eine einzelne Person viel zu groß. Die maßgebliche Eigenschaft der gesamten Einrichtung schien auf den Begriff »pflegeleicht« zu hören. Überall war Laminat verlegt worden, die Schränke und Tische waren aus Materialien, die sich ohne großen Aufwand abwischen ließen. In der Küche und im Wohnzimmer sowie auch in den anderen Zimmern wiesen alle Möbel nur glatte Flächen auf, was das Ganze etwas kalt und ungemütlich wirken ließ. Auf Glastüren zum Beispiel am Wohnzimmerschrank musste man ebenso verzichten, wohl weil die empfindlicher waren als Holz oder Pressholz. Teppiche suchte man ebenso vergebens wie Teppichboden.

Das Zweckmäßige der Einrichtung ließ die Räume deswegen aber nicht lieblos oder kalt erscheinen. Es herrschte genau das richtige Maß an Gemütlichkeit, um sich in der wenigen Zeit wohlzufühlen, die man im Ferienhaus verbrachte, wenn das Wetter von morgens bis abends zum Aufenthalt unter freiem Himmel einlud.

»Herr Hoffmann hat offenbar ordentlich hinter sich aufgeräumt, ehe er das Haus verlassen hat«, stellte James fest, während sie von Zimmer zu Zimmer gingen.

»Ja, aber er hat den Müll nich rausgebracht«, sagte Sarah, als sie hinter die Essecke sah. Dort stand ein großer Müllbeutel, zwar ordentlich verschnürt, aber anscheinend dort vergessen. Durch die Glastür, die aus der Küche in den Garten hinter dem Haus führte, konnte sie zwei kleine Mülltonnen sehen. Der Beutel hatte dort landen sollen, aber vermutlich war er an seinem Platz einfach aus Hoffmanns Gesichtsfeld verschwunden. Sie zog den Beutel nach vorn. »Den Inhalt sollten wir uns auf jeden Fall vornehmen.« Neben Essensresten und Verpackungen waren durch den transparenten Beutel hindurch auch diverse Zettel zu erkennen, einige offensichtlich unversehrt, während andere ein- oder zweimal durchgerissen worden waren.

»Und die Mülltonnen dürfen wir auch nicht vergessen«, ergänzte James und ging an ihr vorbei nach draußen. Er hob die Deckel an, schüttelte den Kopf und kam zurück in die Küche. »Beide leer.«

»Sehen wir uns oben um«, sagte Sarah und ging zur Treppe.

Im ersten Stock und im ausgebauten Dachgeschoss gab es ein luxuriös großes Badezimmer sowie vier Schlafzimmer, womit insgesamt bis zu acht Personen in diesem Haus ihre Ferien verbringen konnten. Die Aussicht war grandios. Vom vorderen Schlafzimmer aus hatte man auf ganzer Breite die See im Blick, über der jetzt gerade eine graue Wolkendecke hing, die vom kräftigen Wind vorangetrieben wurde. Das hintere Schlafzimmer verfügte über einen kleinen Balkon, von dem aus man die gesamte Insel überschauen konnte. Auf die vier anderen Häuser sah man wegen der leicht erhöhten Lage von Haus Albers hinunter. Von hier oben war auch erkennbar, dass die hinter den Gebäuden gelegenen Gärten durch hohe Hecken voneinander getrennt waren. Damit war man vor den Blicken der Nachbarn relativ geschützt, denn je nach Aufenthaltsort im Garten konnte man von dem einen oder anderen Dachfenster sehr wohl gesehen werden. Den besten Überblick über alle Gärten hatte man allerdings von Haus Albers aus.

Sarah stand auf dem Balkon und sah sich um. Dabei fiel ihr auf, wie viel man von hier oben aus vom Geschehen in den vier Schwesterhäusern mitbekommen konnte. James kam zu ihr.

»Und?«, fragte er. »Gibt’s hier was Brauchbares?«

»Keine Ahnung«, musste sie zugeben. »Aber wenn man auf diesem Balkon hier sitzt, hat man einen Überblick über vieles von dem, was sich da unten abspielt. Ich frage mich, ob Hoffmann dort irgendwas beobachtet hat, was er nicht hatte sehen sollen.«

James betrachtete aufmerksam die Häuser. »Denkst du an etwas Bestimmtes?«

Sie schüttelte den Kopf. »Nein, das war auch nur so ′n Gedanke. Außerdem sind das pure Spekulationen, die uns nich weiterbringen.«

Er stimmte ihr mit einem leisen Brummen zu, dann drehte er sich mit ihr zusammen um, da Asmussen ins Zimmer kam. »Oben is nix zu finden«, verkündete er missmutig. »Müssen wir wohl doch den Müll durchwühlen.«

James ging zurück ins Zimmer, Sarah folgte ihm und sagte: »Am besten stellen wir uns vor, dass wir den Abfall von irgendeiner prominenten Schauspielerin durchsuchen, weil wir wissen wollen, wie ihr Schwangerschaftstest ausgefallen ist.«

»Na, ob es dadurch erträglicher wird, in Essensresten rumzumatschen, weiß ich ja nich«, meinte der Fährmann und ging vor den beiden her zur Treppe.

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Kapitel 11

»Ein Glück, dass im Badezimmer ein ganzes Paket Einweghandschuhe deponiert is«, seufzte Sarah, als sie mit der Handkante den Wust Spaghetti in Tomatensauce zurück in die Mülltüte schob.

»Is aber auch nich zu verachten, dass das nur der gesammelte Müll vom Donnerstag ist«, ergänzte Asmussen. »Sonst würd das jetzt richtig übel miefen.«

»Wieso soll das nur der Müll vom Donnerstag sein?«, wunderte sich Sarah.

»Weil mittwochs geleert wird und die Tonnen auch leer sind. Also ist das alles ziemlich frischer Müll.«

»Es ist wirklich erfreulich, dass ihr beide fremden Müll durchwühlen und dabei noch eine positive Einstellung haben könnt«, merkte James ironisch an, während er für Sarah die Mülltüte aufhielt.

»Die ham wir von euch Amis«, sagte der Fährmann grinsend. »Gibt doch kaum ›ne Serie, in der die Helden mal nich in ′nem Müllcontainer landen, weil jemand ′nen Ehering oder ′n Bündel Geldscheine oder ›nen wichtigen Brief weggeworfen hat!«

»Genau«, stimmte Sarah ihm lachend zu. »Und meistens wird dann noch ›ne Tonne Küchenabfälle in den Container gekippt, während der Held drinsitzt und alles auf den Kopf stellt.«

»Tja, wir haben eben Klassiker geschaffen, die nie alt werden«, erwiderte James.

»Ja, zum Beispiel Cher, aber die nur teilweise«, konterte Sarah und brachte sie alle zum Lachen.

Dann wurden sie wieder ernst, da sie alle Papiere herausgefischt hatten. Zusammen mit dem Küchenpapier, auf dem sie den Abfall ausgebreitet hatten, schob Asmussen alles zurück in den Müllbeutel, was sie grundsätzlich schon mal nicht gebrauchen konnten. Zurück blieb ein Stapel Zettel in den unterschiedlichsten Größen, von denen die zerrissenen erst wieder zusammengefügt werden mussten. Das Ganze glich einem Puzzle, allerdings ein recht überschaubares, da sie nach ein paar Minuten alles sortiert hatten.

»Hm«, machte Sarah. »Das sind alles nur Notizzettel. Was er kaufen wollte … was im Haus zu tun war …«

»Hier ist eine Checkliste, damit er nichts vergisst, wenn er abreist«, ergänzte James.

»Und der Rest is schlicht unleserlich«, fügte Asmussen hinzu und strich sich über seinen Bart. »Entweder mal schnell mit links oder im Halbschlaf hingekritzelt. Kann auch sein, dass er was aufgezeichnet hat, aber so genau kann ich das nich sagen.«

Sarah schüttelte den Kopf. »Das bringt uns alles nich weiter.« Sie zerknüllte die Zettel, machte das Gleiche mit den Schnipseln, die James und Asmussen zusammengefügt hatten, und steckte alles wieder in den Müllbeutel.

»Ich glaub, wir können uns wieder auf den Heimweg machen, wie?«, fragte der Fährmann und gähnte von Herzen.

»Ja. Was wir brauchen, ist Hoffmanns Koffer«, sagte James. »Der kann nicht zufällig über Bord gegangen sein.«

Sie räumten zusammen, James feuchtete ein Tuch an und wischte den Tisch noch einmal gründlich ab, dann wanderte der Müllbeutel zurück in die Ecke, in der er zuvor gestanden hatte.

Auf dem Weg zur Tür gingen sie durch den schmalen Flur, vorbei an der Kommode, als Sarahs Blick auf das Telefon fiel, das dort stand. Es war ein modernes, aber einfaches Modell, wohl um zu verhindern, dass ein Gast daran Gefallen fand und es mitnahm. Und falls doch, wären die paar Euro für ein Ersatzgerät noch zu verschmerzen gewesen. Aber allein die Tatsache, dass es sich um einen Typ handelte, bei dem Hörer und Apparat noch mit der geringelten Schnur miteinander verbunden waren, machte es wohl für so gut wie jeden diebischen Gast uninteressant.

»Wisst ihr, was mich wundert?«, fragte sie die Männer.

»Sag.« Der Fährmann sah sie abwartend an.

»Warum hat Hoffmann diesen Apparat da benutzt, um dich anzurufen, Herr Asmussen?«

»Warum sollte er nicht?«

»Weil es vom Handy billiger wär«, sagte sie.

»Wär das nicht eigentlich teurer?«

Sie schüttelte den Kopf. »Nein. Auf der Internetseite, auf der die Häuser angeboten werden, sind alle zusätzlich anfallenden Gebühren aufgelistet. Ich weiß genau, als ich die Seite gesehen habe, dass mein Blick auf die Zeile ›Telefon‹ fiel, und da stand, dass jede Einheit mit fünfzig Cent abgerechnet wird.« Sarah sah James und Asmussen fragend an. »Warum benutzt er diesen Apparat, wenn er bei seinem eigenen Handy das Gespräch günstiger führen kann?«

»Vielleicht hat er ja alle Gespräche von dem Apparat aus geführt«, wandte James ein. »Möglicherweise besaß er ja gar kein Handy. So unvorstellbar das auch sein mag, aber ich kann mich noch gut an die Zeit erinnern, als ein Handy so groß und so schwer wie ein Ziegelstein war. Damals hat man über Leute gelacht, die so was mit sich rumtrugen. Heute lacht man über die Leute, die kein Smartphone besitzen, weil doch angeblich niemand mehr ohne eins auskommt. Und trotzdem gibt es immer noch ein paar Dinosaurier, die so was nicht brauchen oder wollen.«

»Das können wir doch ganz einfach herausfinden«, warf Asmussen ein und tippte auf eine der Tasten, woraufhin das Display des Telefons zum Leben erwachte. »Da. Das ist meine Nummer, Datum ist letzten Donnerstag. Davor … aha, eine Achthunderter-Nummer, irgend ›ne Hotline … einen Tag vor dem Anruf bei mir … davor ein Anruf bei irgend ›ner Nummer in Hamburg … aber aus dem Dezember. Da war Hoffmann noch gar nich hier.«

»Also hat er zweimal dieses Telefon benutzt, an zwei aufeinanderfolgenden Tagen, davor aber gar nicht«, überlegte James, dann tippte er sich ans Kinn. »Entweder musste er wirklich niemanden anrufen oder … sag mir doch mal die Nummer. Diese Hotline, die er angerufen hat.« Er gab auf seinem Handy die Ziffernfolge ein, die Asmussen ihm ansagte, und ließ die Verbindung herstellen, während er auf Lautsprecher umschaltete.

Zwei laute Klingeltöne waren zu hören, dann meldete sich eine angenehm klingende Frauenstimme: »Willkommen bei MobilMania. Sie haben die Servicenummer für die Sperrung Ihrer SIM-Karte gewählt. Möchten Sie sich über die nächsten Schritte informieren, dann geben Sie bitte die Eins ein. Wenn nicht, bleiben Sie bitte in der Leitung, bis …«

»Dann hat er sein Handy verloren und die Karte sperren lassen«, sagte Sarah mehr zu sich selbst. »Das erklärt, warum er es nicht bei sich hatte.«

»Die Insel is zwar nich sehr groß«, meinte Asmussen, »aber immer noch zu groß, als dass wir mal eben nachsehen könnten, wo es ihm aus der Tasche gefallen sein könnte.«

Sarah zuckte mit den Schultern. »Wär ja auch zu …«

Sie wurde vom Big-Ben-Gong der Türglocke unterbrochen und sah die anderen verdutzt an. »Erwartet ihr Besuch?«, scherzte sie und ging zur Haustür. Durch die Milchglasscheibe waren die Konturen einer Person zu erkennen, mehr aber auch nicht.

»Moin zusammen«, wurde sie vom Wirt Jan Terhaagen begrüßt.

»Moin, moin«, erwiderte sie. »Was liegt an?«

Asmussen und ihr Ex kamen dazu und begrüßten den Wirt ebenfalls.

»Das hier«, sagte Jan und hielt ihr ein Smartphone hin. »Ich war eben mit den Hunden raus und hab euch hier reingehen sehen, da dacht ich mir, ich bring euch das, bevor ihr wieder abfahrt.«

»Was ist das?«

»Bergmanns Handy.«

»Bergmanns Handy?«, wiederholte Sarah verwundert. »Woher …?«

»Als er Donnerstag bei uns essen war, is ihm das wohl aus der Tasche gerutscht. Das hat so tief hinter dem Polster von der Sitzbank gesteckt, dass meine Frieda es erst gestern Abend beim Saubermachen bemerkt hat.«

»Woher weißt du, dass es seins is?«, wollte Asmussen wissen. »Steht doch nie ›n Name drauf.«

»War nich so einfach«, räumte Jan ein. »Eigentlich wollt ich übers Verzeichnis jemanden raussuchen und anrufen, um zu fragen, zu wem die Nummer von dem Teil gehört. Dummerweise hat Bergmann wohl die Karte sperren lassen, darum konnt ich keinen anrufen, und ich konnt nich mal seine eigene Nummer rausfinden. Aber Frieda hatte dann die rettende Idee. Fotos.« Er grinste triumphierend. »Sie meinte, jeder macht doch Selfies, und recht hat sie gehabt. Gleich auf dem ersten Foto is Bergmann drauf. Ich hab natürlich noch weitergesucht, nich, dass irgendein anderer ihn geknipst hat. Aber er is gleich auf ′n paar Fotos zu sehen, und das sind alles Selfies, und die sind auch schon älter und woanders aufgenommen, nich hier auf Baltrum. Na ja, und ehe ihr mir ans Festland entwischt, wollt ich euch das noch schnell mitgeben. Weiß ja keiner, wann Bergmann wieder aufwacht und dann telefonieren will. Obwohl, na ja, telefonieren kann er damit dann ja auch nich, weil die Karte gesperrt is. Aber auf jeden Fall is es nu wieder da und alle sind glücklich und ich muss jetzt los und den Laden aufmachen, weil heut Frühschoppen is. Wir sehen uns!«, waren seine letzten Worte, dann war er auch schon wieder verschwunden.

Sarah vermutete, dass er schon längst hinter der Theke stand und das erste Bier zapfte, als ihr Verstand endlich den Vorsprung aufgeholt hatte, den Jan mit seiner atemlosen Schilderung herausgeholt hatte.

»Was war das grade?«, fragte Asmussen, der sich genauso überrannt fühlte wie die anderen.

»Eine rasende Büffelherde ist ja nichts dagegen«, meinte James und konnte nur den Kopf schütteln.

»Ich schlage vor«, sagte Sarah, »wir machen uns ganz fix auf den Heimweg, bevor Jan einfällt, dass er uns noch irgendwas sagen wollte.«

Von den beiden Männern kam kein Widerwort.

»Jetzt erzähl schon, was ihr rausgefunden habt«, drängte Britta, als sie beim Mittagessen beisammensaßen. Sie hatte den Morgen zum größten Teil verschlafen, dann war sie eine Runde Joggen gegangen, und nach einem ausgiebigen Bad war sie jetzt frisch und munter und sprühte vor Tatendrang. »Wisst ihr, wer der Mörder ist?«

Sarah schüttelte bedauernd den Kopf, während James seinen Blumenkohlauflauf auf die vier Teller verteilte. »Nein, und was wir herausgefunden haben, reicht nicht, um damit zur Polizei zu gehen. Das sind alles nur Spekulationen.«

»Dann spekulier einfach, ich will wenigstens irgendwas erfahren.« Britta trank einen Schluck Wein und sah ihre Freundin abwartend an.

»Na ja, wir haben im unmittelbaren Umfeld von Hoffmann eine Tierärztin, für die es kein Problem darstellen dürfte, an eine Betäubungspistole, an die Pfeile und an ein schnell wirkendes, tödliches Gift heranzukommen. Allerdings hat diese Frau panische Angst vor Wasser und lässt sich auf die Insel fliegen. Also würde sie niemals einen Taucheranzug anlegen und der Fähre hinterherschwimmen …«

»Vorausgesetzt, die Panik vor dem Wasser ist nicht nur erfunden«, warf James ein und fuhr fort: »Wir haben eine aufbrausende Frostbeule, die auch Taucher ist und deren Anzug angeblich vor ein paar Tagen gestohlen wurde. Als wir dort ankamen, lag der Taucheranzug wie hingeworfen im Vorgarten.«

»Dann wär da noch ›n älteres Ehepaar«, ergänzte Asmussen, »das mir ›n büschen zu freundlich vorkam, aber das muss nichts heißen. Ich mag halt nich, wenn Leute so übertrieben auftreten. Meistens stimmt bei denen was nicht. Aber keiner von denen hatte richtig was mit Hoffmann zu schaffen.«

»Nur das junge Ehepaar mit den zwei Kindern«, übernahm Sarah wieder, die inzwischen ihre Überlegung verworfen hatte, dass Asmussen etwas mit dem Mord zu tun haben könnte. Bei der Durchsuchung des Ferienhauses hatte sie ihn immer wieder beobachtet, dabei war sie zu der Überzeugung gekommen, dass er darum bemüht war, den Fall zu klären. Für alles andere war er einfach viel zu engagiert bei der Sache. »Wir haben nur mit der Frau gesprochen, die uns gesagt hat, dass Hoffmann immer so seltsam gestarrt hätte. So, dass er ihr unheimlich war. Sie hatte Angst um ihre Kinder, weil Hoffmann auf sie so gruselig gewirkt hat.«

»Aber vorgefallen ist doch nichts, oder?«

»Nee, das nich. Aber ihr Mann hat Hoffmann wohl ziemlich deutlich gesagt, dass der es bereuen würde, wenn er den Kindern zu nahe kommen würde«, erwiderte Sarah.

»Hm«, machte Britta. »Und was ist mit den Leuten untereinander? Haben die irgendwas miteinander zu tun? Kennen die sich noch von woanders her?«

»Damit werden wir uns nach dem Essen beschäftigen«, sagte James. »Wir werden alle Suchmaschinen ausquetschen, bis wir wissen, was da wirklich gespielt wird. Und außerdem haben wir ja jetzt sein Handy, von dem wir zumindest die Telefonnummern abschreiben können, um sie der Reihe nach anzurufen. Außerdem können wir seine eventuell vorhandenen Kurznachrichten durchforsten, ob die was hergeben, und natürlich sind da auch immer noch die Fotos. Es kann ja sein, dass er jemanden bei einem Einbruch oder irgendwas anderem Illegalem fotografiert hat.«

Die nächsten Stunden verbrachten alle vier mit einer intensiven Recherche aller Quellen, die das Internet hergab. Jeder tippte, klickte und durchsuchte Internetseiten nach den Namen der Leute, die möglicherweise etwas mit dem Mord an Armin Hoffmann zu tun hatten. Kaffee und heiße Schokolade flossen dabei in Strömen, um den Geist wachzuhalten. Was sie schließlich zusammentrugen, war recht ernüchternd.

»Also, wir wissen jetzt Folgendes«, begann Sarah, die die große weiße Notiztafel abgewischt hatte, auf der sie und James immer alles notierten, was in irgendeiner Weise zu erledigen war. Jetzt würde sie dort alles notieren, was sie wussten. »Armin Hoffmann is Romanautor, sein erfolgreichster Roman is der Krimi Tod in Samt, vor zwei Jahren erschienen. Allerdings schreibt er seine Bücher unter einem weiblichen Pseudonym, was erklärt, dass wir zu seinem Namen nichts Brauchbares gefunden haben. Der Mann scheint Privatleben und Arbeit sehr strikt zu trennen. Auf seinem Handy finden sich ausschließlich Telefonnummern von Leuten, mit denen er beruflich zu tun hatte. Dutzende von Ansprechpartnern bei zig Verlagen, Agenten, Buchhandlungen und und und. Kein erkennbarer privater Kontakt. Ich hatte das Glück, seinen Agenten sprechen zu können … das war das lange Telefonat, bei dem ich nach draußen gegangen bin, um euch nicht zu stören. Der Mann war schockiert, als er von Hoffmanns Tod erfuhr. Er hat mir bestätigt, dass strenges Stillschweigen über seine wahre Identität vertraglich festgelegt worden war. Nachdem er den ersten Schock überwunden hatte, konnte er mir einiges über Hoffmanns Arbeitsweise sagen. Hoffmann dachte sich eine Geschichte aus und versuchte, sie vor dem Schreiben einmal selbst zu durchleben, indem er sich ein Umfeld suchte, in dem das Ganze spielen konnte. In seinem neuen Projekt geht es um Verrat und Schuld und so weiter, und das alles spielt sich in einer Feriensiedlung auf einer Nordseeinsel ab.«

»Dann war er hergekommen, um sein Buch zu schreiben? Ist das Manuskript in seinem Koffer?«, warf Britta ein.

»Er war hergekommen, um für sein nächstes Buch zu recherchieren. Das aktuelle Buch kommt in zwei Wochen auf den Markt«, sagte Sarah.

»Und ist schon eine Woche vorher auf Platz eins der Charts, wenn bis dahin sein Tod bekanntgegeben wird«, ergänzte James mit einem zynischen Unterton.

»Kann gut sein«, stimmte Sarah ihm mit einem bitteren Lachen zu. Sie wandte sich wieder der Tafel zu. »Hoffmann wohnte in Frankfurt und damit weit weg von all seinen Miturlaubern. Es gibt keine Verbindung zu ihnen, keiner von ihnen folgt ihm auf seiner Facebook-Seite. Es ist nicht mal feststellbar, dass einer von ihnen eines seiner Bücher gelesen hat und irgendeinen Bezug zu ihm hat. Dass er den meisten Leuten gegenüber einen falschen Namen angegeben hat, das hatte übrigens Methode. Der Agent sagt, Hoffmann wollte nicht erkannt werden. Obwohl der Agent ihm mehr als einmal gesagt hat, dass Hoffmann ein ebenso unauffälliger Name wie Bergmann ist, konnte er das nicht bleiben lassen.«

Britta stand auf und nahm den Stift, den Sarah ihr hinhielt. »Ich habe das ältere Ehepaar durchleuchtet, aber die zwei sind sauber, wenn man so sagen will. Die Miesbachs tauchen nur in ein paar Heimat- und Brauchtumsvereinen im Allgäu auf, da sind sie sehr aktiv, aber nur in der Form, dass es Dutzende Berichte gibt, wie sehr sich die zwei zum Beispiel bemühen, Spenden für die verschiedenen Vereine zu sammeln. Sie sind einfach sehr engagiert, und ich würde fast annehmen, dass ihre offene Art damit etwas zu tun hat. Den beiden dürfte das in Fleisch und Blut übergegangen zu sein, immer zu lächeln und immer gut gelaunt zu sein. Schließlich weiß man nie, wann man einem möglichen Spender gegenübersteht. Eine Verbindung zu irgendeinem der anderen Urlauber konnte ich nicht herstellen«, fügte sie noch an und notierte das auf der weißen Tafel.

Dann wanderte der Stift weiter an Asmussen. Der stellte sich vor die Tafel und schrieb mit etwas ungelenker Schrift stichpunktartig mit, während er sprach: »Die Herzogs. Eine junge Familie aus Schwerin, beide Elternteile im Internet sehr aktiv. Melanie Herzog postet zehn- bis zwanzigmal am Tag auf Facebook irgendwelche Sprüche und kommentiert immer sehr engagiert alle möglichen Aufregermeldungen, ob es um angebliche Straftaten von Flüchtlingen oder um irrtümlich aus der Haft entlassene Vergewaltiger geht. Da wird eine Meldung gepostet, und keine zwei Minuten später kommentiert sie, dass man diese Leute alle ins Gefängnis stecken und da verrotten lassen soll. Ich würde sagen, das passt zu ihren Äußerungen über Hoffmann. Irgendwas beobachtet, was Absurdes daraus gefolgert und dann einfach mal behaupten. Wenn’s nicht stimmt, Pech für die anderen.« Er schüttelte den Kopf. »Einfach nur verantwortungslos.« Dann kehrte er an den Tisch zurück und schob James den Stift hin.

Der griff danach, stand auf und sah Sarah an. »Als du draußen telefoniert hast, war ich übrigens kurz oben, um auch keinen von euch zu stören, und habe die reizende Miss Berentz angerufen, weil ich wissen wollte, ob Hoffmann früher schon das Haus gemietet hatte. Ich hatte überlegt, ob er sich womöglich regelmäßig mit jemandem hier getroffen hatte, wovon niemand etwas wissen sollte.«

»Und?«, fragte Sarah neugierig.

»Ich habe damit leider komplett falschgelegen«, antwortete er mit ernster Miene, dann aber grinste er. »Aber zugleich habe ich ja so richtiggelegen, nur bei der falschen Person. Miss Berentz ließ mich wissen, dass lediglich Lady Doktor und Mister Taucher schon seit sechs Jahren immer zur gleichen Zeit herkommen und dass sie immer jeder das gleiche Haus nehmen. Sie buchen beide den nächsten Urlaub, noch bevor sie abreisen.«

»Dann läuft doch was zwischen den beiden!«, sagte Britta prompt.

»Das ist zwar offensichtlich, aber einen Beweis scheint es nicht zu geben«, entgegnete James. »Beide sind bei Facebook, jeder von ihnen präsentiert sich auf ganz vielen Fotos mit seiner Familie, bei Geburtstagen und anderen Feiern, beim gemeinsamen Urlaub im sonnigen Süden, beim Skiurlaub, und dann hat jeder seine vierzehn Tage ›Auszeit von allem‹, wie sie es nennen, und diese vierzehn Tage finden immer zur gleichen Jahreszeit statt. Da postet dann jeder, wie er auf Baltrum die Zeit für sich allein genießt und komplett entspannt. Und immer sind es Selfies.«

»Und kein Wort von der netten Urlaubsbekanntschaft, die jedes Jahr während der gleichen Zeit im Haus schräg gegenüber residiert«, ergänzte Sarah. »Wenn Hoffmann ihnen auf die Spur gekommen is, was ja passen würde, wenn er tatsächlich stundenlang heimlich seine vorübergehenden Nachbarn beobachtet hat …«

»… dann wär das für die zwei ein Grund, ihn zum Schweigen zu bringen«, redete Asmussen weiter. »Beide haben offenbar dick Geld, und wenn die Affäre rauskommt und ihnen die Scheidung droht, da schmilzt das Vermögen aber ganz schnell zusammen.«

»Und der Plan, wie sie ihn umbringen, ergibt sich bei der Konstellation praktisch von selbst«, fuhr Sarah fort. »Sie liefert das Gift, er geht tauchen und tötet Hoffmann vom Wasser aus. Den Koffer nimmt er an sich, weil er davon ausgehen muss, dass Hoffmann Fotos von ihnen beiden gemacht hat. Damit sind dann nich nur die Beweise verschwunden, mit denen zwei Ehen in eine Krise gestürzt würden. Die Fotos stehen auch nicht mehr zur Verfügung, um den beiden das Motiv für den Mord nachzuweisen.«

»Stellt sich bloß die Frage, ob Hoffmann sie auch noch bedroht hat oder ob er gar keine Ahnung hatte, in welche Gefahr er sich mit seinen Beobachtungen gebracht hat«, überlegte Britta.

»Ich würd sagen, er hatte keine Ahnung«, ergänzte der Fährmann. »Als ich ihn an dem Freitagmorgen abgeholt hab, da wirkte er auf mich ziemlich mürrisch, weil er so früh hatte aufstehen müssen. Aber ich könnt nich behaupten, dass er nervös war oder gehetzt oder so. Nich wie jemand, der schnell verschwinden will, weil ihm jemand auf den Fersen is, der ihn ′nen Kopf kürzer machen will.«

Sarah nickte. »Ja, das passt zu dem, was sein Agent über ihn gesagt hat. Wenn Hoffmann auf seine Arbeit konzentriert war, dann vergaß er alles um sich herum. Er hat die beiden vermutlich beobachtet und alles Mögliche notiert und fotografiert, um es für seine Geschichte festzuhalten, aber nie daran gedacht, dass das Pärchen davon etwas mitbekommen könnte und darüber gar nich begeistert sein würde.«

Britta nahm Hoffmanns Smartphone an sich. »Was ist eigentlich mit SMS und Whatsapp?«

»Whatsapp ist gar nicht installiert«, sagte Sarah. »Und es gibt nur eingegangene SMS, und das sind ausschließlich Mitteilungen von seiner Telefongesellschaft, mal Werbung, mal ein Hinweis auf entgangene Anrufe oder auf Teilnehmer, die jetzt wieder erreichbar sind, weil vorher besetzt war.«

»Hm«, machte Britta. »So ein tolles Smartphone, und das Einzige, was er außer Telefonieren damit macht, sind ein paar Selfies? Surft er nicht mal im Internet?«

»Sieht nich danach aus«, antwortete Sarah mit einem frustrierten Tonfall. »Er hat keine Favoritenliste angelegt, und wenn man eine Internetadresse eintippen will, wird die nicht automatisch vervollständigt.« Plötzlich stutzte sie. »Was für eine App ist denn eigentlich KiB?«

»Noch nie gehört«, sagte James. »Vielleicht irgendwas Spezielles für Autoren?«

»Da muss ich dich enttäuschen«, sagte Britta, die inzwischen das Tablet an sich genommen und den Begriff eingegeben hatte. »Die App heißt Koffer in Berlin. Hier steht: ›Lassen Sie nie wieder zu, dass Ihr Koffer am Flughafen verschwindet. Verlorenes Gepäck gehört mit diesem Koffer-GPS der Vergangenheit an.‹ Kein Speicher für brisante Daten, nur ein Kofferfinder.«

Ein paar Sekunden verstrichen, dann fiel bei allen gleichzeitig der Groschen. »Ein Koffer mit GPS!«, rief Sarah und schlug mit der flachen Hand auf den Tisch. Sie hielt Hoffmanns Smartphone vor sich und sah auf das Symbol. »Mal sehen, ob da was gespeichert ist, was man auch ohne Verbindung ins Netz abrufen kann.« Ihr Finger zitterte ein wenig, als sie auf das Symbol der Koffer-App tippte. »›Sie sind offline. Wollen Sie KiB trotzdem starten?‘«, las sie vor, was auf dem Display angezeigt wurde. »Ja, das will ich … aha … ›Ihre registrierten Koffer‹ … ganz genau … okay.« Sie hob den Kopf und sah in die Runde. »Hier steht jetzt ein Code für einen Koffer, der im Januar registriert wurde. Britta, ruf du mal diese Seite auf und versuch, ob du den Code eingeben kannst.«

Britta nickte, tippte auf dem Tablet etwas ein, dann ließ sie sich den Code geben. »Und jetzt … ›Suche Koffer‹.« Sie berührte das Feld mit der Spitze des Zeigefingers.

Sekunden später wurde die Textanzeige durch eine Weltkarte ersetzt, auf der ein Lichtpunkt blinkte. Sie vergrößerte den Ausschnitt, bis fast die maximale Darstellung erreicht war. Auf dem Bildschirm war nun Baltrum zu sehen, der Lichtpunkt gab eine Stelle nahe am Hafen an. Britta reichte das Tablet herum. Asmussen musste nur flüchtig hinsehen, dann erklärte er: »Das muss der alte Pavillon vom Tourismusverein sein. Der steht schon seit Jahren leer und verrottet immer mehr.«

James gab das Tablet an Sarah weiter.

Sie betrachtete ungläubig das Display. »Da ist also der Koffer«, flüsterte sie.

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Kapitel 12

Es war kurz vor acht, als die vier in Baltrum ankamen und mit Taschenlampen bewaffnet zum anderen Ende der Anlegestelle marschierten, wo der alte Pavillon stand und schon seit Jahren darauf wartete, entweder restauriert oder abgerissen zu werden. Ein eisiger Wind wehte über die Insel, doch zum Glück regnete es nicht. Sie gingen um das kleine halbrunde Bauwerk herum, das aus den Sechzigerjahren stammte. Die Scheiben waren im Lauf der Jahre nach und nach von irgendwelchen Schwachköpfen eingeworfen worden, die so etwas wohl witzig gefunden hatten. Inzwischen hatte man die Fensterfront mit Brettern zugenagelt.

Asmussen blieb an der Tür auf der Rückseite des Pavillons stehen und richtete den Schein der Taschenlampe auf das Schloss. Er fasste nach der Klinke und drückte sie runter, aber die Tür ging nicht auf. »Notfalls brechen wir vorn eine von den Holzplatten raus«, sagte er.

»Moment, nicht so schnell.« James hielt den Strahl seiner Taschenlampe auf den Boden gerichtet. Ein kleiner Holzkeil war unter die Tür geschoben worden und verhinderte so, dass man sie aufziehen konnte.

Mit der Schuhspitze schob Asmussen den Keil nach hinten, dann zog er die Tür auf. Vier Lichtkegel richteten sich gleichzeitig auf das verwaiste Innenleben des Pavillons – und erfassten gleichzeitig … den Koffer.

»Das is er«, murmelte der Fährmann. »Das is er.«

So vorsichtig, als könnte sich der Koffer erschrecken und davonfliegen, näherte sich Sarah dem Objekt ihrer beharrlichen Suche. Sie legte eine Hand auf den Griff, als müsste sie den unscheinbaren schwarzen Koffer erst einmal berührt haben, um glauben zu können, dass sie ihn tatsächlich gefunden hatten.

»Was ist das?«, fragte Britta und beendete die fast andächtige Stille.

»Was?«

»Das da.« Sie zeigte auf ein unförmiges Etwas, das neben dem Koffer auf dem mit kleinen Glassplittern übersäten Boden lag.

James ging um sie herum und packte das Etwas an einer Stelle und zog es hoch. »Ein Taucheranzug«, stellte er fest, als sich das Knäuel von selbst entwirrte.

Gleichzeitig ertönte ein lautes Scheppern auf dem Boden unterhalb des Taucheranzugs.

Sarah drehte die Hand ein wenig zur Seite, in der sie die Taschenlampe hielt. »Und eine Betäubungspistole. Volltreffer auf der ganzen Linie!«

Die Gruppe brach in lauten Jubel aus und lag sich für einen Moment in den Armen. Gelöst war der Fall zwar noch nicht, aber wenn sie erst mal den Koffer geöffnet hatten, würden sie mit Sicherheit wissen, wer für den Tod des Autors verantwortlich war.

»Okay, wir machen noch ein paar Fotos, damit die Polizei später weiß, wie es hier ausgesehen hat«, sagte Sarah schließlich. »Und dann packen wir alles ein, fahren heim und werfen einen Blick in diesen Koffer!«

»Den kriegen wir so nicht auf«, sagte James und legte den Schraubenzieher zur Seite. »Ich hole mal anderes Gerät aus dem Wagen.« Er verließ die Küche und ging zu seinem Abschleppwagen.

»Schon praktisch, wenn man so eine rollende Werkstatt vor der Tür stehen hat«, meinte Britta amüsiert und sah sich die Schlösser des Koffers genauer an, der auf dem Küchentisch lag. »Wenn ich da an den Koffer meiner Uroma denke, der von einer Generation zur nächsten weitergereicht worden ist. Den konnte man mit einer Büroklammer öffnen.«

Sarah sah zu Asmussen, der den über eine Stuhllehne gelegten Taucheranzug nachdenklich betrachtete. »Was is?«

»Ach, ich find nur, der is ziemlich klein«, antwortete er. »Den kann dieser Jäger nicht getragen haben, der passt da gar nich rein.«

»Er nich«, stimmte sie ihm zu. »Aber Frau Doktor würde da reinpassen.«

»Ja, bloß hat die panische Angst vor Wasser.«

»Behaupten kann sie viel.«

»Stimmt«, musste Asmussen zugeben. »Dann war der Taucheranzug bei Jäger im Vorgarten nur ′n Ablenkungsmanöver.«

Sarah nickte bedächtig. Es passte alles zusammen, aber ob es so war, wie sie es sich zurechtgelegt hatten, würden sie vermutlich erst wissen, wenn sie den Inhalt des Koffers kannten. Nein, nicht vermutlich, sondern hoffentlich. Wenn sie Pech hatten, befanden sich im Koffer bloß zwanzig Kilo Sand vom Strand auf Baltrum, den Hoffmann mitgenommen hatte, um ihn zu Hause in seinem Büro auf dem Boden zu verteilen, damit er beim Schreiben das Gefühl hatte, immer noch auf der Insel zu sein. Ganz auszuschließen war das nicht.

Zum Glück kehrte James in diesem Moment in die Küche zurück und brachte die Bohrmaschine mit. Es dauerte nur ein paar Augenblicke, dann hatte er beide Schlösser aufgebohrt und der Koffer war offen.

Er deutete an Sarah gerichtet eine Verbeugung an und machte eine einladende Geste in Richtung Koffer: »Ladies first.«

Sarah stellte sich vor den Koffer, atmete einmal tief durch und klappte dann den Deckel auf. Ein erleichterter Seufzer kam ihr über die Lippen, als sie sah, dass der Koffer offenbar wasserdicht war, da alles trocken aussah.

Zum Vorschein kamen ordentlich zusammengelegte Kleidungsstücke, Pullover, Hemden, Hosen. Die Ränder waren mit Unterwäsche und Strümpfen gestopft worden. Ein Paar Schuhe und ein Paar Hausschuhe – alle einzeln in Plastiktüten gepackt – nahmen das linke Viertel des Koffers in Anspruch. Als Sarah ein Kleidungsstück nach dem anderen aus dem Koffer nahm und daneben auf den Tisch legte, kam darunter zunächst ein klobiger Laptop zum Vorschein. Sie wollte ihn herausnehmen, aber er glitt ihr aus den Fingern, weil er unerwartet schwer war. Beim zweiten Anlauf hob sie ihn mit beiden Händen heraus. »Was wiegt das Ding? Zehn Kilo?«, fragte sie ungläubig.

»Nicht ganz, aber nah dran«, meinte James, der ihr den Laptop abnahm und auf den Küchentresen stellte. Er klappte ihn auf und musste grinsen. »Der könnte ja fast aus einem Museum stammen. Netter Aufkleber: Windows 95.«

Unter dem Laptop fand sich ein ganzer Berg von Notizbüchern, alle im Format A4, alle mit Projekt VII beschriftet. »Das sind acht … zehn … elf … dreizehn … sechzehn Notizbücher! Sehr, sehr dicke Notizbücher«, sagte sie erstaunt, nahm die obersten vier und gab drei davon weiter an die anderen. »Lassen wir uns überraschen.«

Sie schlug das Notizbuch auf, und gleich auf der ersten Seite kam ihr ein begeistertes »Wow« über die Lippen. »Das ist Jäger.« Sie drehte das Notizbuch herum, um die gelungene Skizze den anderen zu zeigen. »Wie aus dem Gesicht geschnitten.«

Die anderen nickten nur, als hätte sie ihnen nichts Besonderes gezeigt, aber sie verstand diese Reaktion, als die drei ihrerseits die Notizbücher hochhielten, die jedes auf einer beliebigen Seite aufgeschlagen waren. Auf Anhieb erkannte sie Familie Herzog, die im Garten hinter dem Haus Picknick auf dem Rasen machte. Und die Tierärztin, wie sie genüsslich eine Tasse Kaffee trank. Und das Ehepaar Miesbach beim Frühstück, wobei er halb hinter der Tageszeitung verschwand.

Sie begann zu blättern und kam aus dem Staunen nicht mehr heraus. Die Zeichnungen waren zwar erkennbar Skizzen, was vor allem dadurch deutlich wurde, dass Hoffmann hier und da mit einem roten Stift markiert hatte, was ihm an einer Zeichnung nachträglich nicht mehr so gut gefallen hatte. Mal war ein Auge zu groß, mal ein Bein zu kurz, und mal stimmte die Perspektive nicht.

»An dem Mann is ›n Künstler verlorengegangen«, meinte Asmussen in einem anerkennenden Tonfall.

»Dieser Hoffmann war aber nicht nur ein Künstler, sondern offenbar auch ein Spanner«, ergänzte Britta, die ein zweites Notizbuch aus dem Koffer genommen hatte. Sie hielt es so, dass die anderen es sehen konnten, und begann zu blättern. Seite um Seite hatte Hoffmann ein Paar skizziert, das sich mal im Garten, mal in der Küche, mal im Schlafzimmer vergnügte.

»Das sind eindeutig Jäger und die Tierärztin«, sagte James. »Aber das reicht nicht als Beweis, das Meiste davon ist pure Fantasie. Also kann das nicht der Grund dafür sein, dass sie ihn umgebracht haben.«

Sarah legte das Skizzenbuch zur Seite und nahm ein anderes heraus, das weiter unten lag. Dieses Buch enthielt keine Zeichnungen, sondern ausschließlich Notizen. Jede Doppelseite hatte Hoffmann in fünf Spalten unterteilt. Die ersten vier Spalten trugen die Namen der anderen vier Häuser, die fünfte war mit Möglicher Dialog überschrieben. Darunter waren akribisch genau Daten und Uhrzeiten festgehalten, jeweils versehen mit einer mehr oder weniger umfangreichen Notiz zu dem, was er offenbar beobachtet hatte.

»Unser Herr Hoffmann war ja ein sehr Genauer«, meinte sie. »Der muss den ganzen Tag am Fenster gesessen haben, um alles aufzuschreiben, was sich rund um die vier anderen Häuser und – soweit er das sehen konnte – darin abspielte. Und dazu hat er sich noch ausgedacht, was die Leute untereinander reden, wenn so wie hier um sieben Minuten nach neun Herr und Frau Herzog in den Garten hinter ihrem Haus gehen und sich unterhalten.« Sie blätterte weiter, bis sie das Gesuchte gefunden hatte. Hier: ›18:09 HJ geht in den Garten, steht in der Ecke und sieht sich um. Schlüpft durch das Loch in der Hecke und besucht HR. HR steht an der Terrassentür und öffnet sie, HJ tritt ein, sie küssen sich.‹ So, und als möglichen Dialog hat er notiert: ›Du bist spät dran.‹ – ›Mein Mann war am Telefon, ich konnte ihn nicht eher abwimmeln.‹ – ›Dein Mann kann eine richtige Klette sein.‹ – ›Na, komm (amüsiert). Deine Frau ist auch nicht viel besser.‘« Sie sah von ihrer Lektüre auf. »So geht das Seite um Seite weiter.«

»HJ? HR?«, fragte Asmussen irritiert.

»Haus Jannings, also Dr. Langfeld. Sie hat HR alias Jakob Jäger besucht.«

»Dann kannte er ihre Namen gar nich?«

»Vielleicht brauchte er die Namen nicht. Er hätte ihnen in seinem Buch ohnehin andere Namen gegeben«, meinte James. »Die Unterhaltung ist ja nur ausgedacht. Wenn er das in einem seiner Bücher benutzt, muss er sich natürlich andere Namen ausdenken. Obwohl … als Beweis taugt das auch nicht. Der Mörder scheint wohl mit handfesteren Beweisen gerechnet zu haben.«

Sie blätterten die übrigen Notizbücher durch, aber überall bot sich das gleiche Bild. Hunderte von Skizzen, die Szenen aus den vier Häusern hinter Hoffmanns Ferienunterkunft zeigten, mal mehr, mal weniger detailliert, manchmal so hastig gezeichnet, dass nicht erkennbar war, was er hatte festhalten wollen.

»Was haben wir hier?«, fragte Sarah und zog vorsichtig einen dicken Pullover heraus, der entgegen der Gewohnheit des Mannes nicht ordentlich gefaltet, sondern aufgerollt war. Etwas war darin eingewickelt worden, das konnte sie ertasten. Als sie den Pullover ausrollte, rutschte ihr eine Plastiktüte entgegen, in der sich eine Digitalkamera befand. Außerdem stieß sie auf mindestens ein Dutzend Speicherkarten für diese Kamera. »Na, das sieht doch schon besser aus.« Sie griff ein paar Karten, die jede in einer Schutzhülle steckten, und hielt Britta die Hand hin. »Such dir eine aus und leg sie ein.«

Britta pickte mit geschlossenen Augen eine Karte heraus, holte sie aus der Hülle und schob sie ins Tablet. »Da bin ich ja mal gespannt«, murmelte sie und wartete, dass der Inhalt der Karte gelesen wurde. Der Player öffnete sich, sie tippte auf Wiedergabe und hielt das Tablet so, dass sie alle den Bildschirm sehen konnten.

»Das sind die Gärten hinter den vier Ferienhäusern«, sagte Sarah beim ersten Blick auf den Film, den Hoffmann aufgenommen hatte. Entstanden war die Aufnahme vor gut einer Woche, morgens um halb neun Uhr. Zunächst geschah nichts, was auch Britta bemerkte, die daraufhin ein paar Mal um einige Minuten vorspulte. Es war noch immer Morgendämmerung, und man musste im Halbdunkel schon genau hinsehen, um etwas entdecken zu können. Dann auf einmal wurde die Terrassentür von Jägers Haus geöffnet. Jäger kam heraus und sah sich um, er schien einen Morgenmantel zu tragen. Das Bild wurde herangezoomt, anscheinend war Hoffmann auch auf diese Aktivität aufmerksam geworden. Es war Jäger, und er trug tatsächlich einen Morgenmantel. Dann kam eine Frau aus der Wohnung, komplett angezogen, und streifte eine dicke Jacke über. Es war ohne jeden Zweifel die Tierärztin. Sie blieb bei Jäger stehen, dann umarmten sich die beiden und küssten sich leidenschaftlich. Nach einer Weile lösten sie sich voneinander, dann ging sie zügig an der Hauswand entlang bis zur Hecke, schlich dort entlang, zwängte sich durch eine Lücke zwischen den Büschen und schlich dann im Schutz der Hecke auf ihrem eigenen Grundstück bis zum Haus. In der Dämmerung musste man schon wissen, dass da jemand unterwegs war, und nur deshalb konnte man auch sehen, wie die Tierärztin über die Außentreppe nach unten zum Hintereingang in den Keller eilte und ins Haus verschwand. Ein paar Minuten später ging in der Küche das Licht an und die Tierärztin kam nach draußen auf die breite Treppe, die hinunter in den Garten führte. Sie trug jetzt auch einen Morgenmantel, gähnte und streckte sich demonstrativ, als wäre sie erst vor ein paar Minuten aufgestanden.

»Das ist allerdings Beweis genug«, sagte James, während Britta die Wiedergabe stoppte. »Wenn der Film in die falschen Hände gerät, kann jeder von den beiden seiner Ehe Farewell wünschen.«

»Richtig«, stimmte Sarah ihm zu. »Also hatten beide ein Motiv, Hoffmann umzubringen. Alles andere passte ja schon vorher zusammen. Das ist es also. Fall gelöst.« Sie schüttelte verdutzt den Kopf. »Das kommt irgendwie überraschend.«

»Vielleicht, weil wir ziemlich früh richtiggelegen haben mit unserem Verdacht«, überlegte James und klopfte ihr auf die Schulter. »Wart ab, Sarah, das war jetzt gerade mal dein erster großer Fall. Beim nächsten Mal werden die Täter es dir sicher nicht so leicht machen.«

»Komiker«, gab sie zurück, lächelte ihn dabei aber an. Es war irgendwie seltsam, dass sich so lange nach der Scheidung immer noch vieles so anfühlte wie in der Zeit davor. Aber vermutlich lag das daran, dass sie immer noch zusammenleben mussten, weil es nicht anders ging. Würden sie schon die ganze Zeit über jeder für sich leben, wären Situationen wie diese für sie sicherlich mit Verlegenheit verbunden.

Sarah sah auf die Uhr. »Halb zehn. Okay, also mit dem ganzen Beweismaterial fahre ich heute nicht mehr zur Polizei, das reicht morgen früh. Ich kopiere diesen Ausschnitt auf eine andere Speicherkarte, dann wissen die Beamten, worauf sie achten müssen, wenn sie die Beweise gegen die zwei zusammenstellen. Frau Doktor und Mister Aufbrausend sind noch ein paar Tage hier, und außerdem können die sowieso nicht einfach so untertauchen. Machen wir Schluss für heute.«

Es war bereits nach Mitternacht, als Sarah im Wohnzimmer stand und in die Dunkelheit starrte. Im Dorf schliefen alle, nur die wenigen Straßenlaternen im Ort und rund um den Hafen sorgten für ein wenig Licht in der Nacht. Von Zeit zu Zeit zuckte ein schwacher Lichtstrahl über den Himmel, in die Nacht hinausgeschickt wurde der vom Leuchtturm auf Norderney.

Wieder war da dieses Gefühl, dass sie beobachtet wurde. Das war ihr auch auf Baltrum so vorgekommen, als sie den Koffer zur Fähre gebracht hatten. Während der ganzen Überfahrt hatte sie das Gefühl gehabt, dass jemand sie ganz genau beobachtete. Es war ein wenig unheimlich gewesen, aber zugleich auch völlig unsinnig.

Schon seltsam, meldete sich ihre innere Stimme spöttisch zu Wort. Da kann man noch so rational denken und handeln, und trotzdem wird man das Gefühl nicht los, dass im Dunkeln das Böse lauert.

»Oder man hört innere Stimmen, die es gar nich gibt«, konterte sie im Flüsterton und brachte zu ihrem eigenen Erstaunen die Stimme zum Verstummen.

Aber nur für den Moment, legte die nach, dann wurde es wieder ruhig.

Es gab keinen Grund, da draußen jemanden zu vermuten, der ihr Böses wollte. Die beiden, die für den Tod des Autors verantwortlich waren, lagen jetzt mit Sicherheit wieder gemeinsam im Bett und glaubten, dass ihnen niemand auf die Schliche kommen würde. Zumindest bis zu dem Moment, wenn sie Hoffmanns Koffer, den Taucheranzug und die Betäubungspistole aus dem alten Pavillon holen wollten. In dem Moment hätte sie zu gern mit einer Kamera bereitgestanden, um die beiden dummen Gesichter für die Nachwelt im Bild festzuhalten.

Sie atmete leise seufzend aus, zufrieden darüber, dass es ihnen gelungen war, einen Mord aufzuklären, der vielleicht nie als Mord behandelt worden wäre. Ja, letztlich war alles gut ausgegangen.

Sie wandte sich vom Fenster ab und verließ das Wohnzimmer, um sich schlafen zu legen.

Britta erwachte aus dem Schlaf, weil ihr Hals wie ausgedörrt war. Im ersten Moment befürchtete sie, sie könnte sich bei der Überfahrt nach Baltrum und zurück durch den kalten Wind erkältet haben, aber nachdem sie ein paar Mal geschluckt hatte, war sie sich sicher, dass sie bloß mit offenem Mund geschlafen hatte und ihr Hals dadurch so trocken war.

Sie stand auf, griff nach ihrem Handy, schaltete die Taschenlampe ein und schlich nach unten, um sich in der Küche eine von den kleinen Flaschen Mineralwasser zu holen, die Sarah in einer Ecke hortete. Die verbrauchte jeden Tag vier bis fünf dieser Flaschen, wenn sie mit dem Taxi unterwegs war. Aber wenn Britta eine davon nahm, würde das sicher nichts ausmachen. Im Parterre angekommen, bemerkte sie einen schwachen Lichtschein aus der Küche. Offenbar war sie nicht die Einzige, die von Durst geplagt wurde.

Sie ging in die Küche und sah, dass James über Hoffmanns Koffer gebeugt stand und darin wühlte, während er mit der anderen eine Taschenlampe darauf gerichtet hielt. »Falls ihr eure Stromrechnung nicht bezahlt habt, James, solltet ihr das aber besser nachholen«, scherzte sie und machte die Deckenlampe an.

Einen Moment lang musste sie wegen der Helligkeit die Augen zusammenkneifen, und James musste das Gleiche tun … nur war das nicht James, der da in der Küche stand. Das war ein fremder Mann.

Ein fremder Mann, der sich nervös umschaute.

Ein fremder Mann, dessen Blick an dem großen Messerblock auf dem Tresen hängen blieb.

Ein fremder Mann, der blitzschnell das größte Messer aus dem Block riss und wie eine Furie auf Britta zugerannt kam …

Ein gellender Schrei und ein dumpfer Knall rissen Sarah aus dem Schlaf. Ohne zu wissen, was passiert sein mochte, wollte sie aus dem Bett springen und losrennen, doch sie hatte vergessen, dass James wieder auf der linken Betthälfte schlief. Das würde nur so lange der Fall sein, wie Britta bei ihnen war, danach würde er ins Gästezimmer zurückziehen, wo er seit der Scheidung schlief. Davon hatte Sarah im Moment aber nichts, denn James war ihr jetzt und hier im Weg und bremste ihren Satz nach links so ab, dass sie über ihn hinwegrollte und auf dem Boden landete.

»Was ist los?«, fragte er verschlafen.

»Britta hat laut geschrien!«, sagte sie.

»Mh-m. Bestimmt hat sie Hunger«, murmelte er.

»Was?«, rief sie verständnislos, während sie sich aufrappelte. »Jetzt komm schon«, fuhr sie ihn an, packte ihn am Handgelenk und zog ihn aus dem Bett. Während er nun ebenfalls auf dem Boden landete, was genügt hätte, um ihn wachzubekommen, lief Sarah bereits zur Tür, stürmte ins Treppenhaus und lief nach unten, so schnell sie konnte. In der Küche brannte Licht. Was war bloß passiert? Oder hatte Britta vielleicht nur eine Maus gesehen?

An der Tür blieb sie stehen und brauchte erst einen Moment, um zu begreifen, was ihre Augen erfassten. Auf dem Boden lag eines ihrer Küchenmesser, das längste, das sie besaß. Ein Stück weit daneben lag ein Mann auf dem Bauch, er schien bewusstlos zu sein. Auf ihm kniete Britta und umwickelte die auf den Rücken gedrehten Arme des Unbekannten mit dem dicken silbernen Klebeband, von dem sie immer ein paar Rollen im Haus hatte.

Auf einmal bemerkte Britta, dass Sarah in die Küche gekommen war. »Sag mal, hast du zufällig diese Kabelbinder im Haus? Die sind noch ein bisschen widerstandsfähiger als das Klebeband. Obwohl … ach, ich glaube, das reicht auch. Wenn wir ihn nicht aus den Augen lassen, bis die Polizei da ist.«

»Kann schon sein«, erwiderte Sarah etwas irritiert. »Aber … ähm … könntest du mir mal verraten, was hier eigentlich los is?«

»Ja, sicher.« Sie durchtrennte das Band und rutschte auf Knien ein Stück zur Seite, um auch die Fußgelenke des Mannes mit dem Klebeband zu umwickeln. »Der Herr hier … er hat sich übrigens nicht vorgestellt … war an Hoffmanns Notizbüchern interessiert. Ich habe ihn dabei ertappt, weil ich mir was zu trinken holen wollte. Daraufhin ist er mit dem Messer auf mich los. Na ja, und das hat er jetzt davon.«

»Du hast einen Mann überwältigt, der mit einem dreißig Zentimeter langen Messer auf dich losgegangen ist?«

Britta nickte. »Ja. Wieso?«

»Kannst du Karate oder was?«

»Ja. Hatte ich das nicht gesagt?«

»Bislang hat sich keine Gelegenheit ergeben«, sagte Sarah.

»Ich hatte in den letzten Jahren wenig zu tun und viel Freizeit, da habe ich angefangen, einmal im Jahr einen Selbstverteidigungskurs mitzumachen, und weil mir das so gut gefiel, habe ich neben Karate noch zwei andere Kampfsportarten erlernt.« Sie winkte bescheiden ab. »Besser gesagt die Grundkenntnisse. Damit ich weiß, wie ich am besten zutrete, wenn ich angegriffen werden sollte. Was bis gerade eben übrigens noch nie passiert ist.« Sie zuckte gelassen mit den Schultern.

»Hast du so geschrien?«, fragte James, der inzwischen auch dazugekommen war.

»Du meinst, weil der Schrei sich nach einem Mädchen angehört hat?«, gab sie ironisch zurück. »Nein, dieser piepsige Schrei kam von ihm, nachdem ich ihn mit dem ersten Tritt gegen die Tischkante befördert hatte. Danach hat dann sein Kinn Freundschaft mit meinem Knie geschlossen. Seitdem ist er ziemlich schweigsam.«

»Wer ist das?«, wollte James wissen.

»Keine Ahnung«, antwortete Sarah.

»Augenblick.« Britta durchtrennte das Klebeband, dann rollte sie den Mann auf die Seite und zog ihn hoch, um ihn in eine sitzende Position zu bringen.

»Den habe ich schon mal irgendwo gesehen«, überlegte Sarah. »Aber … ich komme nicht drauf … Moment, doch! Auf Baltrum«, rief sie und schnippte mit den Fingern. »Als ich mit Asmussen das erste Mal da war und nach jemandem gesucht hab, der uns was über Hoffmann sagen kann, da war er der Erste, der uns die Tür aufgemacht hat.« Sie schüttelte ungläubig den Kopf. »Und da hat er so getan, als hätte er von nichts ′ne Ahnung!«

»Aber was hat er hier zu suchen?« fragte James. »Was hat er mit dem Mord zu tun?«

»Wird er uns gleich erzählen«, sagte Sarah und ging zur Spüle, wo sie ein Glas bis zum Rand mit Wasser füllte.

»Oh, Sarah, darf ich das bitte machen?«, flehte ihre Freundin sie an. »Ich habe mit ihm noch eine Rechnung offen.«

»Na ja, wenn du willst.«

»Danke! Dann stellt ihr beide euch am besten hinter den Tisch«, sagte sie. »Wenn er euch nicht sieht, bekomme ich vielleicht eher etwas aus ihm raus.«

Sarah gab James ein Zeichen, er nickte kurz und kam zu ihr hinter den Tisch, während Britta sich neben dem gefesselten Mann hinkniete.

»Was? Wo?«, rief der Mann prustend, gleich nachdem sie ihm das eiskalte Wasser ins Gesicht geschüttet hatte.

»Erinnern Sie sich an mich?«, fragte sie betont freundlich, während sie mit dem langen Messer vor seinen Augen hin und her fuchtelte.

»Ich … o Gott!«

»Sie wollten mich damit aufspießen, richtig?«

»Ich … ich … ich wollte nur …«, stammelte der Mann.

»Mich aufspießen, ganz genau. Hat nicht ganz so geklappt, nicht wahr?«, spottete sie. »Dafür kann ich das jetzt mit Ihnen machen, und so verschnürt, wie Sie es jetzt sind, werde ich damit anders als Sie keine Probleme haben.« Sie bewegte die Klinge von ihm weg, so als wollte sie Schwung holen.

»Nein, nein, nein. Tun Sie das bitte nicht! Bitte! Ich flehe Sie an!«

»Aber was hätte ich davon?«

»Ich kann Ihnen Geld geben!«, rief er hastig. »Viel Geld.«

»Wie viel ist viel?«, wollte sie wissen.

»Fünfhunderttausend.«

Britta zeigte keine Regung.

»Also gut, siebenhundertfünfzigtausend.«

»Schon besser«, sagte sie. »Aber ich will schon wissen, was es mit dem Geld auf sich hat.« Sie nickte ihm auffordernd zu.

»Okay, okay«, sagte er so überhastet, dass es klang, als würde er sich zwischendurch schon mal selbst überholen. »Mein Name ist Edgar Kosinski, ich bin Privatdetektiv und ermittle gegen Herrn Jäger …«

»In wessen Auftrag?«

»Das darf ich nicht …«

»In wessen Auftrag?«, wiederholte sie und legte die Messerspitze ganz leicht auf seine Nasenspitze.

»Steffi Jäger, seine Ehefrau!«, rief er verängstigt. »Ich soll ihren Mann beschatten und Beweise dafür liefern, dass er auf Baltrum eine Affäre hat. Wenn ich den Beweis habe und sie daraufhin die Scheidung einreichen kann, bekomme ich ein Honorar von einer Million Euro.«

»Klingt nicht sehr glaubwürdig«, wandte Britta ein, während sich Sarah und James verdutzt ansahen.

»Doch, doch«, beharrte Kosinski. »Sie selbst kassiert bei der Scheidung über fünfzig Millionen, und das ist ihr ein solches Honorar wert.«

»Und was hat das mit Hoffmanns Koffer zu tun?«

»Ich hatte mir das falsche Haus ausgesucht«, erklärte der Mann. »Ich hätte das Haus gebraucht, in dem Hoffmann gewohnt hat. Ich hätte den Blick auf den Garten zwischen den Häusern haben müssen, um die Beweisfotos für Jägers Verhalten vorlegen zu können. Aber den hatte Hoffmann … oder Bergmann oder wie er sich sonst noch genannt haben mag. Ich habe sehen können, dass er genau den Bereich fotografiert oder gefilmt hat. Ich wollte mit ihm reden, ich wollte mit ihm einen Deal machen. Ich wollte ihm die Hälfte geben, damit er mich von seinem Haus aus Fotos machen lässt. Ich hab ihn angebettelt, dass er mir seine Fotos und Filme verkaufen sollte, aber er ging einfach nicht darauf ein.«

Britta zog eine Augenbraue hoch. »Und deswegen musste er sterben?«

»Ich habe bis zum letzten Augenblick versucht, den Mann umzustimmen«, versuchte Kosinski sich zu rechtfertigen. »Er ließ mir keine andere Wahl. Er hatte die Beweise in seinem Koffer, die ich gebraucht hätte. Eine Kopie von den Filmen oder Fotos, das hätte mir gereicht. Aber er wollte nicht. Also …«

»Also haben Sie sich einen Plan zurechtgelegt, wie Sie am besten vorgehen.«

Er nickte und atmete angestrengt durch, da er so verdreht dasaß.

»Und wieso dann ein Plan, der den Mann Ihrer Auftraggeberin und dessen Geliebte belastet?«

Der Detektiv versuchte mit den Schultern zu zucken, verzog dann aber das Gesicht, da ihm die Geste wegen der auf den Rücken gebundenen Arme Schmerzen bereitete. »Das war sozusagen meine Rückversicherung. Falls ich nicht an den Koffer gekommen wäre oder falls er untergegangen wäre, hätte ich der Polizei anonym immer noch den Tipp geben können, dass die beiden eine Affäre haben und dass sie deswegen Hoffmann umgebracht haben. Dann wäre auch alles an die Öffentlichkeit gekommen, die alte Jäger hätte sich von ihrem Mann trennen können und das Geld kassiert. Und ich hätte mein Geld auch kassiert.«

»Aber wieso haben Sie den Koffer nicht sofort mitgenommen und die Beweise an Frau Jäger geschickt?«, wollte sie wissen, wobei sie diesmal eigentlich nur ablas, was Sarah ihr auf einem Zettel notiert hatte, den sie so hochhielt, dass nur Britta ihn sehen konnte.

»Weil mir ständig jemand dazwischenfunken musste«, ereiferte er sich, als wäre tatsächlich er derjenige, dem Unrecht widerfahren war. »Als ich den Koffer von der Fähre gezogen hatte und zurück an Land war, kam völlig unerwartet der blöde Kutscher in den Hafen gefahren. Ich hatte mir vorsichtshalber schon den Pavillon als Versteck ausgesucht, falls was dazwischenkommt, aber ich hatte nicht erwartet, dass das tatsächlich auch passieren würde. Damit konnte ich den Morgen vergessen. Tagsüber konnte ich natürlich nicht ran, da hätte mich ja jeder gesehen. Und dann müssen diese verdammten Seenotretter ausgerechnet in den letzten zwei Nächten ihre bescheuerten Rettungsübungen hier am Hafen absolvieren. Da konnte ich ja schlecht zwischen den Leuten durchlaufen und sagen: ›Tschuldigung, ich muss da nur mal einen Koffer rausholen.‹« Er schüttelte zornig den Kopf. »Na ja, und heute Abend komme ich in den Hafen, und was muss ich da sehen? Sie und Ihre reizenden Freunde betreten den Pavillon, in dem mein Koffer steht!«

»Hoffmanns Koffer«, korrigierte ihn Britta reflexartig.

»Ich habe ihn ihm abgenommen, also ist es mein Koffer!«, beharrte er. »Und ich konnte nicht zulassen, dass Sie mit meinem Koffer abhauen. Also bin ich hergekommen, um ihn mir zurückzuholen. Zumindest den Inhalt, den ich brauche. Hoffmanns alte Socken brauche ich zum Beispiel nicht.«

»Nach uns ist doch sicher keine Fähre mehr unterwegs gewesen«, wandte sie ein.

»Keine Ahnung, ich hatte ja meine Fähre. Ihre.«

Britta sah ihn verständnislos an.

»Ich wusste ja vom ersten Mal, wie diese Nussschale aussieht, darum wusste ich auch, unter welcher Bank genug Platz sein würde, um mich da zu verstecken. Während Sie sich noch über Ihren Fund gefreut haben, habe ich es mir auf der Fähre bequem gemacht. Jedenfalls das, was man unter den Umständen als bequem bezeichnen kann.«

»Sie sind mit uns zusammen hergekommen?« Britta sah ihn mit großen Augen an.

»Tja«, machte er in einem etwas überheblichen Tonfall. »Es hat auch seine Vorteile, wenn man kein Zwei-Meter-Mann mit extra breiten Schultern ist.«

»Interessant«, sagte sie und richtete sich auf.

»Was ist nun?«, fragte er. »Sie kennen jetzt die ganze Geschichte. Also machen Sie mich los, damit wir die zwei Turteltäubchen rankriegen. Je schneller das über die Bühne geht, umso schneller zahlt die alte Jäger, und umso schneller bekommen Sie Ihre fünfhunderttausend.«

»Siebenhundertfünfzigtausend.«

»Ja, richtig«, sagte er hastig. »Also?«

Britta stand da und schien sich sein Angebot ernsthaft zu überlegen. »Wie haben Sie das mit Taucheranzug und mit dem Gift gemacht? So was hat man ja nicht im Reisegepäck.«

»Warum wollen Sie das wissen?« Er sah sie argwöhnisch an.

»Weil ich mich frage, wer noch in die Sache eingeweiht ist«, gab sie zurück. »Ich habe keine Lust auf Mitwisser, die mich ans Messer liefern könnten, weil sie meinen Anteil für sich haben wollen.«

Er nickte verstehend. »Keine Sorge. Ich habe Kontakte, die keine Fragen stellen, wenn ich etwas brauche«, versicherte er ihr. »Egal, was es ist.«

Schließlich lächelte sie Kosinski an, was der natürlich prompt falsch deutete und mit einem noch strahlenderen Lächeln beantwortete.

»Wissen Sie was? Ich verzichte.«

»Was?«, rief er ungläubig.

»Ehrlich gesagt finde ich, dass jemand, der anderen einen Mord anhängen will, genau dort untergebracht werden sollte, wo er die anderen hinschicken wollte: im Gefängnis.«

»Ich werde alles leugnen«, erklärte Kosinski und lächelte selbstsicher. »Ich habe Sie beobachtet und wollte Sie zur Rede stellen, und dann haben Sie mich attackiert, weil Sie mir den Mord anhängen wollen, den Sie begangen haben – Sie und Ihre netten Freunde.«

»Das wird schwierig werden«, erwiderte Britta und deutete nach oben. Der Privatdetektiv legte den Kopf in den Nacken, so gut er konnte.

»Was ist das?«

»Mein Smartphone, gehalten von meinen netten Freunden, die so zuvorkommend waren, unseren kleinen Plausch aufzunehmen«, sagte sie und zwinkerte ihm vergnügt zu.

Sarah und James kamen um den Tisch herum und sahen den Mann an. »So trifft man sich wieder, Herr Kosinski«, sagte Sarah. »Sie haben sicher nichts dagegen, wenn wir jetzt die Polizei rufen, oder?«

Kosinski schnaubte wütend. »Machen Sie doch, was Sie wollen. Der Teufel soll Sie holen!«

»Zu spät«, erwiderte James lachend. »Die Teufel hat Sie bereits geholt!« Dabei zeigte er auf die grinsende Sarah.

Als sie den verständnislosen Blick des Detektivs sah, schüttelte sie den Kopf. »Zerbrechen Sie sich lieber nicht den Kopf, Kosinski. Es würde zu lange dauern, Ihnen das zu erklären.« Dann nahm sie das Smartphone und tippte die Nummer der Polizeiwache ein. Es würde eine lange Nacht werden. »James, machst du uns einen Kaffee?«, bat sie ihren Ex, während sie darauf wartete, dass in der Wache jemand den Hörer abnahm.

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Epilog

»Auf Sarah und darauf, dass sie ihren ersten Mordfall gelöst hat«, sagte Britta und erhob ihren Kaffeebecher.

Asmussen und James folgten ihrem Beispiel, aber Sarah winkte ab. Eigentlich war sie todmüde, aber die Hektik der letzten Stunden hatte sie so auf Trab gehalten, dass an Schlaf nicht zu denken gewesen wäre. Erst gegen vier Uhr war die Streife vor ihrer Windmühle vorgefahren, und von da an hatte es noch einmal gut drei Stunden gedauert, ehe die Beamten die Daten aller Beteiligten erfasst und den Ablauf der Ereignisse niedergeschrieben hatten. Asmussen war aus dem Bett geholt worden, um zur Mühle zu kommen und seine Angaben zu dem großen Gesamtwerk beizusteuern. Dann war noch eine Bestandsaufnahme des Kofferinhalts erfolgt, die von ihnen allen gegengezeichnet werden musste. Schlussendlich hatte man den zwischenzeitlich ins Badezimmer verlegten Kosinski zum Streifenwagen gebracht, den Koffer eingepackt und mitgenommen und sich auf den Rückweg zur Wache gemacht.

Da keiner von ihnen sich unmittelbar danach noch hatte ins Bett legen und schlafen wollen, waren sie kurzentschlossen losgezogen, um im Schlemmerkörbchen zu frühstücken.

»Wenn man’s genau nimmt, hab ich gar nichts gelöst«, widersprach Sarah ernst. »Ich hatte die Tierärztin und ihren Geliebten im Verdacht, aber ich wär nie auf Kosinski gekommen.«

»Niemand wäre auf ihn gekommen«, machte James ihr klar.

»Das is kein Argument«, sagte sie.

»Es ist ein Argument, wenn die Polizei den gleichen Schluss zieht wie du. Das sind Profis, für dich ist das Neuland«, hielt er dagegen.

»Wir sollten lieber auf Britta anstoßen«, versuchte sie die Unterhaltung in eine andere Richtung zu lenken. »Sie hat den Mörder eiskalt zur Strecke gebracht.«

Britta verdrehte die Augen. »Erinnere mich bloß nicht daran. Mir wird jetzt noch schlecht, wenn ich darüber nachdenke, was mir alles hätte passieren können.«

»Es ist dir aber nich passiert, und nur das zählt«, beharrte Sarah. »Du hast instinktiv reagiert, und das war gut.«

»Ich kann dir ja ein paar Griffe zeigen, wenn du willst«, schlug Britta vor.

Sarah nickte bedächtig. »Ja, das wär gut.«

Nachdem James den Rest von seinem Brötchen aufgegessen hatte, fragte er: »Was ist jetzt eigentlich mit dem Liebespaar und mit Frau Berentz?«

»Was soll mit denen sein?«, fragte Asmussen.

»Ich meine, kommen die bei dem Ganzen ungeschoren davon?«, führte er aus. »Die beiden betrügen ihre Ehepartner, und Frau Berentz hilft ihnen dabei und betrügt gleichzeitig die Hauseigentümer und das Finanzamt. Sehen wir über diesen ›Kleinkram‹ hinweg und lassen nur den Mörder für seine Tat bezahlen?«

Sarah musste lächeln, weil sie genau wusste, wie James sich fühlte. Ihr behagte es auch nicht, dass manche Leute einfach mit allem ungeschoren davonkamen. Aber hier lag der Fall anders. »Keine Sorge, James, das wird alles ganz von selbst ans Licht kommen. Kosinski wird ja im Detail aussagen müssen, wen er beschatten sollte und wieso er aus dem Grund Hoffmann umgebracht hat. Man wird die Tierärztin und den Unternehmer befragen, was von diesen Behauptungen stimmt, und damit wird ihre Affäre bekannt werden. Und Frau Berentz sollte lieber schon mal über eine Selbstanzeige nachdenken. Sie meldet ja schließlich für jeden Monat statistische Werte an die Tourismuszentrale, und irgendwer wird schon darauf aufmerksam werden, dass sie seit Jahren Nullmeldungen für den Winter einreicht, aber offenbar regelmäßig Ferienhäuser vermietet. Den Widerspruch wird sie erklären müssen, und wenn eine Kontrollmeldung an die Finanzverwaltung rausgeht, wird sie von dort auch einen Fragenkatalog zugeschickt bekommen, weil man gern wissen möchte, was es mit diesen Unregelmäßigkeiten auf sich hat.«

»Hm«, machte Britta enttäuscht. »Dann können wir nicht mal darauf anstoßen, dass du ein paar Betrüger aus dem Verkehr gezogen hast?«

»Tut mir leid, Britta«, sagte sie. »Aber ich kann mich unter keinen Umständen mit fremden Federn schmücken.«

»Weißt du was? Wir stoßen einfach auf deinen nächsten Fall an, den du ganz sicher selbst lösen wirst«, schlug James ihr lachend vor. »Es sollte doch mit dem … Teufel zugehen, wenn dich dann schon wieder jemand auf eine falsche Fährte locken sollte.«

ENDE

In der nächsten Folge

Bei einer Inspektion von Sarahs Taxi entdeckt James ein rätselhaftes Päckchen unter der Rückbank. Als Sarah und er es öffnen, trauen sie ihren Augen nicht:  50.000 Euro liegen darin! Doch wem gehört das Geld? Und wer hat es in Sarahs Taxi versteckt? Kurz darauf bricht ein Unbekannter nachts in James′ Werkstatt ein. Offenbar auf der Suche nach dem Geld. Sarah muss das Rätsel so schnell wie möglich lösen, denn dem Täter ist es ernst!

Inhalt

Cover

RACHE – Die Serie

Über diese Folge

Über den Autor

Titel

Impressum

1 WENN DU FRIEDEN WILLST …

MITTWOCH, 16. SEPTEMBER, 18:27 UHR

2 DEAD MAN FIGHTING

FREITAG, 23. OKTOBER

3 DEAD MAN TALKING

MONTAG, 26. OKTOBER

4 DER TEUFEL TRÄGT VIELE MASKEN

SAMSTAG, 31. OKTOBER

5 MENSCHEN BRENNEN

MONTAG, 02. NOVEMBER

6 EINE VERLORENE SCHLACHT

MITTWOCH, 04. NOVEMBER

7 EIN VERLORENER FREUND

DIENSTAG, 17. NOVEMBER

MITTWOCH, 18. NOVEMBER

8 ZWISCHEN HIMMEL UND HÖLLE

9 EINE BLUTIGE PARTY

10 … BEREITE DEN KRIEG VOR

DONNERSTAG, 19. NOVEMBER

MONTAG, 23. NOVEMBER

In der nächsten Folge

RACHE – Die Serie

Laura Stein ist eine Getriebene. Die junge Kommissarin ging als Jugendliche durch die Hölle und überlebte. Aber die Vergangenheit verfolgt sie bis heute. Unerbittlich jagt sie seit Jahren dem Gangsterboss Victor Hansen hinterher. Um ihn zu stellen, ist ihr jedes Mittel recht. Selbst wenn sie einen Mörder als V-Mann rekrutieren muss …

Über diese Folge

Einunddreißig junge ukrainische Frauen verschwinden spurlos an der polnisch-deutschen Grenze. Jahre später meldet sich ein Kronzeuge bei Laura Stein – er ist bereit, gegen seinen Boss Victor Hansen auszusagen. Der einstige Unterwelt-Boss ist längst in der feinen Gesellschaft angelangt. Doch die Aktion misslingt. Laura muss auf Plan B zurückgreifen: Wolf Berger, Hansens ehemaliger Mann fürs Grobe, frisch aus der Haft entlassen …

Über den Autor

J. S. Frank hat nach seinem Germanistik-Studium mehr als zwanzig Jahre für ein internationales Medien-Unternehmen gearbeitet. Seit 2013 ist er freier Autor mit einem ungebrochenen Faible für die anglo-amerikanische und französische Literatur. J. S. Frank ist ein Pseudonym des Autors Joachim Speidel, der mit seinen Kurzgeschichten bereits zweimal für den Agatha-Christie-Krimipreis nominiert war. RACHE ist bereits seine zweite Thriller-Serie bei »be«.

DER INFORMANT

Folge 1

Originalausgabe

»be« – Das eBook-Imprint der Bastei Lübbe AG

Copyright © 2020 by Bastei Lübbe AG, Köln

Textredaktion: Uwe Voehl

Lektorat/Projektmanagement: Lukas Weidenbach

Covergestaltung: Massimo Peter-Bille unter Verwendung von Motiven von
© Shutterstock: charnsitr | Nejron Photo | Steve Collender

eBook-Erstellung: hanseatenSatz-bremen, Bremen

ISBN 978-3-7325-8532-8

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lesejury.de

1
WENN DU FRIEDEN WILLST …

MITTWOCH, 16. SEPTEMBER, 18:27 UHR

»Ich bin tot«, murmelte der Mann, der mit dem Rücken an der Wand auf dem fleckigen Bett saß.

Ganz langsam schob er sich den Lauf der Parabellum 08 in den Mund, während er die LKA-Beamtin Laura Stein mit weit aufgerissenen Augen anstarrte.

»Was soll der Bullshit?«, sagte Laura. »Was, verdammt noch mal, machst du da?« Ihre Dienstwaffe, die sie mit beiden Händen umfasst hielt, war auf ihn gerichtet.

Seine Kiefer und Lippen begannen zu arbeiten, aber er brachte nur ein undeutliches Gurgeln hervor.

»Ich versteh kein Wort!«, bellte sie ihn an. »Kein einziges beschissenes Wort!«

Nur das Summen der fetten Stubenfliegen war in dem stickigen Zimmer zu hören.

Im nächsten Moment fing der Mann wieder an zu gurgeln.

Er hatte eine fleckige, löchrige Unterhose an. Ansonsten war er nackt. Sein Körper ein speckig glänzender Fleischberg mit Blutergüssen und Schürfwunden. Das Bett, auf dem er saß, ein schiefes Metallgestell mit einer Matratze, die so aussah, als wäre sie durch einen Abwasserkanal gezogen worden.

Laura verfluchte sich schon, überhaupt hergekommen zu sein. In dieses Drecksloch.

Sie kannte den Mann. Slatan Mihajlowić. Serbe. Nach dem Krieg auf dem Balkan war er als junger Mann nach Deutschland gekommen. Hatte mit Drogen gedealt und irgendwann das Zeug, das er vertickte, auch selbst geschluckt, geraucht, gespritzt. Hatte schließlich einen erfolgreichen Entzug gemacht. Und im Alkohol seinen neuen Seelentröster gefunden. Der hatte ganze Arbeit geleistet. Der ehemals schlanke Slatan war zu einem wund gelegenen See-Elefanten mutiert.

Laura spürte, wie die Spannung in ihr langsam nachließ. Vor nicht mal einer Minute hatte sie mit ihrem Kollegen Dennis Thienemann die Wohnung betreten. Die Tür war offen gewesen. Als sie die sonderbaren Geräusche hörten, wussten sie, dass hier etwas nicht stimmte. Sie hatten sich mit gezückten Waffen Zimmer für Zimmer vorgearbeitet und waren schließlich hier gelandet. Hier in diesem nach Pisse und Scheiße riechenden Zimmer.

»Ist der irre?«, flüsterte ihr Dennis zu. Er war fast zwei Meter groß. Ein ehemaliger Landesmeister im Zehnkampf. Eine imposante Erscheinung. Türrahmenfüllend. So leicht durch nichts aus der Ruhe zu bringen. Außer durch Situationen, in denen er zur Waffe greifen musste. Dann wurde er zum Nervenbündel. Das wusste Laura nur zu gut.

Sie schüttelte den Kopf. Zu Slatan sagte sie: »Hör mal her, jetzt nimm mal ganz brav die Knarre aus deiner Futterluke und erzähl mir, was los ist. Einverstanden?«

Ein erneutes Gurgeln.

Laura verdrehte die Augen. »Falls du dich nicht mehr daran erinnern solltest, jetzt ganz langsam zum Mitschreiben: Du hast mich vorhin angerufen. Kurz vor meinem wohlverdienten Feierabend. Du wolltest mir was sagen. Was Dringendes. Also, was soll das Theater hier?«

Der Mann riss die wässrigen Augen auf, ließ sie von links nach rechts wandern, als müsste er sich erst vergewissern, dass nicht noch mehr Menschen hier im Zimmer standen, und klappte den Unterkiefer weit nach unten. Seine Hand zitterte, als er den Lauf der Parabellum aus dem Mund zog.

»Ich bin tot«, wiederholte er mit heiserer Stimme.

»Bist du nicht«, sagte Laura und schüttelte verärgert den Kopf. »Du siehst zwar aus wie eine verdammte Leiche, aber du bist nicht tot.«

»Doch«, sagte der Mann.

»Bist du nicht. Wenn du tot wärst, könntest du nicht reden, du Schwachkopf! Du bist nicht mal am Sterben. Du liegst hier nur in deinem eigenen Dreck und versuchst, mich zu verarschen.«

Sie wandte sich an Dennis und sagte: »Mach mal das Fenster auf. Hier stinkt es ja wie einem Schweinemastbetrieb.«

Dennis blickte stirnrunzelnd auf sie hinunter.

»Was ist?«, fragte Laura.

»Kennst du auch das Wörtchen ›bitte‹?«

Sie sah ihn stirnrunzelnd an. Atmete einmal tief durch und sagte: »Also gut, weil du’s bist: Machst du jetzt das Fenster auf? Bitte! Am besten heute noch.«

Dennis steckte seine Dienstwaffe weg und suchte sich einen Weg zum Fenster. Der Boden war übersät mit Müll. Mit leeren Dosen, Flaschen, Tetra-Paks, Pizzaschachteln, dreckigen Hosen, Unterwäsche, Laken, Essensresten.

Er öffnete das Fenster und putzte sich angewidert die Finger an seiner Hose ab. Es gab offensichtlich nichts in dieser Wohnung, was nicht dreckig oder schmierig war. Sie befand sich im elften Stock, der Feierabendverkehr war kaum zu hören, aber die abgasgeschwängerte Stadtluft drückte herein. Sie war immer noch besser als der abgestandene Mief hier im Zimmer. Er nahm einen tiefen Zug.

Die Sonne ging bald unter. Für Mitte September war es noch erstaunlich warm.

»Also, Slatan«, sagte Laura, die langsam ungeduldig wurde. »Jetzt mal raus mit der Sprache. Was hast du mir so Wichtiges zu erzählen.«

Slatan Mihajlowić starrte sie an, als müsste er erst mal in seiner Erinnerung graben, wer sie überhaupt war. Blut und Speichel liefen ihm am rechten Mundwinkel hinunter zu seinem Schwabbelkinn. Der Lauf der Waffe hatte seinen Gaumen aufgerissen oder ein Stück Zahnfleisch weggefetzt oder die Zunge aufgeritzt. »Ich … ich … ich glaube, ich wollte Sie sehen«, sagte er.

»Wen? Mich?«

Er nickte.

Laura knirschte mit den Zähnen. »Und jetzt hast du mich gesehen, Slatan. War’s das?«

»Ich wollte es Ihnen sagen. Die Sache mit den Stimmen.«

»Was für Stimmen?«

»Ich kann sie hören«, sagte Slatan. »Die Stimmen der Frauen.«

»Welche Frauen?«

»Die Frauen in dem Lastwagen.«

Laura Stein verkrampfte sich augenblicklich. Ihre Stimme war leise, als sie sagte: »Die Frauen – was sagen sie?«

»Sie rufen und schreien.«

»Was rufen sie und schreien sie?«

Er wollte ihr antworten, setzte immer wieder an. Jeder Atemzug war eine Anstrengung. Aber er brachte keinen Ton heraus. Ihm liefen auf einmal Tränen aus den Augen.

»Was rufen und schreien sie?«, wiederholte Laura.

»Sie haben Angst.«

»Wovor haben sie Angst?«

Slatans fetter, wabbliger Körper fing an zu wogen, als er zu schluchzen anfing. Er presste jedes Wort einzeln hervor: »Vor … dem … Tod.«

Laura steckte die Waffe weg und sagte diesmal mit mehr Nachdruck: »Was – sagen – die – Frauen?«

»Sie … ich weiß nicht. Ich will ihnen helfen. Aber ich kann nicht. Ihre Stimmen … ich höre immer ihre Stimmen … Tag und Nacht … ich halt’s nicht mehr aus.«

Dennis Thienemann trat neben Laura und blickte voller Verachtung auf Slatan hinab. »Dann haben wir ja was gemeinsam: Ich halte dein Geschwafel auch nicht mehr aus.«

»Dennis!«, fuhr Laura ihn an.

»Was ist?«

»Lass den Quatsch.«

Slatan starrte Dennis an, als hätte er ihn gerade eben zum ersten Mal in seinem Leben gesehen. »Wer … wer … ist das?«

»Mein Kollege, achte nicht auf ihn.«

»Mach nur weiter so«, fuhr Dennis Laura an. »Du wolltest vorhin doch, dass ich zu dem Arschloch hier mitkomme. Und jetzt bin ich hier, und es ist dir auch nicht recht.«

»Er soll gehen«, sagte Slatan zu Laura.

»Einen Scheiß tu ich«, sagte Dennis zu Slatan. »Du verdammter Wichser.«

»Geh«, sagte Laura.

Dennis schüttelte den Kopf. »Jetzt gibt der kleine Pisser schon Befehle. So weit kommt es noch.«

Laura sagte: »Bitte!«

Dennis verzog das Gesicht zu einem spöttischen Grinsen. Er deutete auf die Parabellum in Slatans Hand und sagte zu ihm: »Sag mal, Arschloch, funktioniert das Teil eigentlich noch, oder ist das nur ein Spielzeug?«

Slatan starrte Dennis mit tränennassem Gesicht an, hob die Waffe, steckte sich den Lauf in den Mund und drückte ab.

Die Kugel riss ihm den Hinterkopf weg, Knochenteile, Blut und Hirnmasse klatschten gegen die Wand über dem Bett und blieben dort als klumpiger roter Brei kleben.

Der Kopf fiel ihm auf die Brust. Die Hand sackte nach unten, der Lauf der Parabellum rutschte aus dem Mund, die Waffe landete in seinem Schoß.

Laura konnte einfach nicht glauben, was passiert war. Ihre Ohren dröhnten von dem Schuss. Korditgeruch vermischte sich mit dem Gestank im Zimmer.

Im nächsten Moment schrie sie: »Scheiße! Verdammte Scheiße!« Sie fuhr zu Dennis herum, stieß ihn an die Wand. Packte ihn am Kragen. Kam ganz nah an sein verblüfftes, erschrecktes Gesicht heran. Zischte ihn mit vor Wut zusammengebissenen Zähnen an: »Musste das sein?«

Dennis Thienemann sah zu ihr hinunter. Er war bleich geworden. Musste schlucken. Suchte nach Worten. Ihm fiel kein passendes ein.

Eine Stunde später. Die Sonne war gerade untergegangen.

Die Kripo hatte übernommen. Laura und Dennis machten ihre Aussagen und fuhren anschließend zurück ins Präsidium.

Lauras Hände hatten sich ins Lenkrad gekrallt, ihre Kiefermuskeln arbeiteten.

Sie fuhr unkonzentriert, sprunghaft. Beschleunigte rasant. Bremste schnell ab.

Als sie schließlich an einer roten Ampel halten musste, konnte sie nicht mehr an sich halten: »Was sollte das vorhin, verdammt noch mal?«, blaffte sie Dennis an. »Kannst du mir das sagen?«

»Was?«

»Was? Was? Was?«, äffte sie ihn nach.

»Machst du mir jetzt etwa Vorwürfe, weil der Arsch sich erschossen hat?«

Dennis sah sie abschätzig von der Seite aus an. »Hallo! Er hat sich die Waffe in den Mund gesteckt, als wir sein verdrecktes Zimmer betreten haben. Er wollte sich erschießen. Und jetzt hat er sich erschossen. Ich bin nicht schuld an seinem Tod.«

»Er wollte mir etwas sagen.«

»Dir? Wieso gerade dir?« Er schüttelte ungläubig den Kopf. Blickte dann demonstrativ zum Beifahrerfenster hinaus. »Wieso gerade dem LKA? Was hat so ein kleiner, heruntergekommener Pisser mit dem LKA zu tun? Was? Kannst du mir das vielleicht sagen?«

Sie nagte an der Unterlippe, starrte auf die Straße, wartete darauf, dass die Ampel umschaltete. Sie ließ sich mit der Antwort Zeit, sagte schließlich: »Slatan war Drogendealer, und als Drogendealer hat er auch eine Weile ziemlich dick im Drogenhandel mitgemischt. Hatte Verbindungen zur organisierten Kriminalität. Als er zum ersten Mal aufgeflogen ist, hat er gleich Deals mit der Polizei gemacht, so nach dem Motto: Ich erzähl euch was, wenn ihr das eine oder andere Auge zudrückt. So habe ich ihn kennengelernt. Irgendwann hat er auch mal erzählt, er wüsste was über die Mafia hier in Süddeutschland. Hat aber letztendlich nur Junkies und kleine Lichter verpfiffen.«

»Und deshalb hast du ihm deine Nummer gegeben?«

»Deshalb hatte er meine Nummer.«

Die Ampel schaltete auf Grün. Sie gab Gas, die Reifen quietschten. Dennis wurde in den Sitz gedrückt. Er sagte: »Und? Haben wir aufgrund seiner Aussagen irgendjemand Großes drangekriegt?«

»Nein.«

Dennis lachte abfällig. »Typisch. Der wollte dich verarschen. Dich ein letztes Mal übers Stöckchen springen lassen. Ich weiß was, Laura. Komm, Laura, spring! Sei ein braves Mädchen.«

»Es gibt niemanden, der mich über irgendein Stöckchen springen lässt«, entgegnete sie scharf.

Wieder eine rote Ampel, wieder bremste sie abrupt ab. Sie standen an einer großen Straßenkreuzung. Es ging hier vierspurig ins Stadtzentrum. Lauras Finger tanzten ungeduldig auf dem Lenkrad.

Als sie wieder anfuhr, sah Dennis zu ihr hinüber. Nachdem sie die Kreuzung überquert hatte, legte er seine große, breite Hand auf ihre Schulter. »Sorry, Laura, hab’s nicht so gemeint!«

Sie schüttelte seine Hand ab wie einen zappelnden Käfer, ein kurzer Blick in den Rückspiegel, dann riss sie das Lenkrad herum, kreuzte die Fahrspuren rechts von ihr. Ein wildes Gehupe setzte ein. Sie visierte die Parkbucht einer Bushaltestelle an, stieg dort aufs Bremspedal. »Fass mich noch einmal an, Dennis, und du kannst zu Fuß gehen!«

Drei Stunden später stand Dennis Thienemann im Hof der ehemaligen Nähmaschinenfabrik in der Nordstadt und drückte auf die Klingel zu Lauras Wohnung. Nichts.

Das alte Backsteingebäude war vor etwa zehn Jahren vollständig saniert worden. Im Erdgeschoss waren kleine Eigentumswohnungen entstanden, in den oberen Stockwerken großzügige Lofts. In einem davon wohnte Laura. Dennis trat von dem Eingangsbereich zurück und schaute an dem Gebäude hoch. Er wusste, wo sich ihre Wohnung befand. Die Fenster waren dunkel.

»Mist«, murmelte er, griff in seine Jeansjacke, holte sein Handy heraus und wählte ihre Nummer.

Er musste nicht lange warten. »Was ist, Dennis?«

Ein lauer Nachtwind zog durch den Hof der Nähmaschinenfabrik. »Wo bist du? Ich bin bei deiner Wohnung und …«

»Du bist wo?«

»Bei deiner Wohnung.« Er stockte, fuhr dann fort: »Die Sache heute Nachmittag … also, die Sache mit dem Selbstmörder lässt mir keine Ruhe.«

»Und deine Frau? Evelyn? Was ist mit deiner Frau?«

»Ich hab gesagt, dass ich noch was im Büro zu erledigen habe.«

»Lügner«, sagte sie.

»Wo bist du?«, fragte er.

»Im Büro«, antwortete sie.

Es war kurz vor Mitternacht. Das Präsidiumsgebäude war bis auf einen Putztrupp und ein paar einzelne übereifrige Kollegen leer

Als Dennis das Großraumbüro betrat, saß Laura vor ihrem Computer, ging Verbrecherdateien durch und trank Kaffee.

»Kann es sein, dass du vergessen hast, wie viel Uhr es ist?«, fragte Dennis vorwurfsvoll.

»Kann es sein, dass du etwas zu viel getrunken hast?«, konterte Laura, ohne sich auf dem Stuhl umzudrehen.

Er wusste nicht, wohin mit den Händen. Lauras Sporttasche stand neben ihrem Schreibtisch. Sie selbst trug ihr Fitnessoutfit: bunte Sportschuhe, schwarze Sport Tights, ein eng anliegendes graues Tank Top. Er steckte die Hände schließlich in die Hosentaschen und sagte: »Wieso?«

»Man hört es dir an, wenn du was getrunken hast«, sagte sie. »Bist du mit dem Wagen gekommen?« Sie beantwortete sich die Frage selbst. »Klar, bist du. Nicht gut, Dennis! Nicht gut!«

»Besondere Situationen erfordern besondere Maßnahmen«, sagte er. »Warst du beim Fitness?«

»Ich wollte«, sagte sie. »Hab mich schon mal umgezogen. Aber es ist mir immer was dazwischengekommen. Egal. Oben am Bahnhof gibt es einen Club, da geh ich nachher noch hin. Der hat rund um die Uhr auf.«

»Und was ist dir dazwischengekommen?«

»Unser Freund geht mir nicht aus dem Kopf. Slatan.«

Dennis zog die Jeansjacke aus, hängte sie an den Edelstahl-Kleiderständer und schlenderte zu ihr. »Dann geht es dir so wie mir.«

Sie sah zu ihm hoch. Mit dunklen Augen, die ihn distanziert musterten. Sie hatte ein hartes Gesicht: breite Wangenknochen, eine scharf geschnittene Nase, schmale Lippen, ein kräftiges Kinn. Für Dennis war es das schönste Gesicht, das er kannte.

Die halblangen blonden Haare hatte sie zu einem Pferdeschwanz zusammengebunden. Sie strich sich eine widerspenstige Strähne aus dem Gesicht.

»Und was willst du jetzt hier?«, wollte sie wissen.

»Ich möchte mich entschuldigen«, sagte er.

Sie zog sarkastisch die Augenbrauen hoch. »Wofür?«

»Es tut mir leid wegen heute Nachmittag. Das war … das war einfach unprofessionell. Scheißunprofessionell.«

Laura nickte. »Das war es.«

Mit dem rechten Handrücken wischte er sich Schweiß von der Stirn. Ihm war heiß im Büro. »Aber fuck auch, ich hätte nie gedacht, dass sich der Arsch das Hirn wegpustet. Einfach so. Ich habe die Situation falsch eingeschätzt. Ich dachte, er macht nicht ernst. Macht auf dicke Hose. Oder auf Clown. Oder auf Jammerlappen, der sich einfach gern bemitleiden lässt.«

»Da hast du dich getäuscht, mein Lieber.« Laura drehte sich auf dem Bürostuhl, saß jetzt vor ihm, lehnte sich zurück und streckte die langen Beine aus.

Er sah auf sie hinab.

Sie hatte eine verdammt gute Figur.

Anders als seine Frau. Evelyn war eher der weiche Typ. Mit recht ansehnlichen Rundungen an den richtigen Stellen.

Laura hatte kräftige Schultern, kräftige Arme, eine passable Oberweite. Kein Gramm Fett auf den Rippen. Er wusste es. Sie war die erste Frau mit einem Sixpack, mit der er geschlafen hatte.

Aber er wusste auch, dass es einige Stellen an ihrem Körper gab, die nicht so schön aussahen.

Narben. Verdammt tiefe Narben.

Sie redete nicht darüber. Mit niemandem. Nicht mal mit ihm.

Ihr waren seine Blicke nicht entgangen. Sie sagte: »Was ist?«

Er sah zur Seite. »Was ich nicht ganz verstehe: Du kennst Slatan seit ein paar Jahren. Er hat dir immer mal wieder ein paar Infos gesteckt. In Ordnung. Aber du hast selbst gesagt, so richtig große Tiere hat er nie ans Messer geliefert. Warum hast du es dann so eilig mit ihm gehabt? Warum bist du gleich aufgesprungen, als er dich angerufen hat? Hätte das nicht Zeit gehabt? Er war doch nur ein kleiner Fisch.«

Laura drehte sich mit einem raschen Schwung wieder ihrem PC zu, beugte sich vor zur Tastatur. »Guck mal hier drauf«, sagte sie. Er stellte sich neben sie, blickte über ihre Schulter auf den Bildschirm.

Das Bild eines schmalgesichtigen Jungen mit großen Augen erschien. »Slatan, 1999«, sagte sie. »Kurz nachdem er nach Deutschland gekommen ist.«

Das nächste Bild. Das gleiche Gesicht. Es war etwas fülliger geworden. Die Nase war flach und breit. Offensichtlich gebrochen. »Slatan, 2006. Am Anfang seiner kriminellen Karriere.«

Ein Klick mit der Maus. Ein weiteres Bild. Slatan mit Backenknochen, so spitz, dass sie fast die Gesichtsknochen durchstachen. »2012«, sagte Laura. »Hat voll im Drogenhandel gesteckt. Ist zweigleisig gefahren. War damals schon kokain- und heroinabhängig. Hat immer wieder Jobs für die großen Bosse des organisierten Verbrechens gemacht und gleichzeitig als Spitzel gearbeitet.«

Ein weiterer Klick mit der Maus, und das bullige Gesicht eines Mannes mit hellen Haaren, hellwachen Augen, einer kurzen, kräftigen Nase und einem Dreitagebart erschien. »Victor Hansen. Du kannst dir Slatans kriminellen Lebenslauf ab 2006 vornehmen, du kannst auf jedes Jahr tippen und wirst auf Hansen stoßen. Immer wieder Hansen. Slatan hat richtig Geld verdient bei Hansen, aber er hatte auch Angst vor ihm. Ich war mir sicher, dass er früher oder später über Hansen auspacken würde.«

Dennis kratzte sich am Kopf, als würde es ihn auf einmal furchtbar jucken: »Hansen? Du hast gehofft, er würde über Hansen auspacken? Über den Victor Hansen? Das kann nicht dein Ernst sein!«

Sie sah zu ihm hoch. Nickte. »Das ist mein voller Ernst.«

»Sagt dir das Jahr 2015 etwas?«, fragte Laura. »In dem Jahr verschwanden einunddreißig ukrainische Frauen zwischen siebzehn und fünfundzwanzig Jahren spurlos an der polnisch-deutschen Grenze. Menschenhändler haben sie ihren Familien abgekauft oder mit Versprechungen über das paradiesische Deutschland aus ihrer Heimat weggelockt. Die Menschenhändler haben damals entweder mit Victor Hansen kooperiert oder direkt für ihn gearbeitet.«

Ein Klick mit der Maus, und auf dem Monitor erschien ein Victor Hansen in voller Größe und etliche Jahre jünger. Schwer, stämmig, Stiernacken, lange Haare, Vollbart und in der Kluft des Rockerclubs Hellraisers. Er stand breitbeinig und mit verschränkten Armen im Hof eines Etablissements. Über dem Eingang ein blauer Neon-Schriftzug: Blue Velvet.

Laura sagte: »Victor Hansen hat damals in Deutschland mehrere Laufhäuser kontrolliert und sie mit sogenanntem Frischfleisch versorgt. Man geht davon aus, dass er damit Millionen verdient hat. Wir haben von den ukrainischen und polnischen Behörden Hinweise erhalten, was die Aktion mit den einunddreißig Frauen betrifft. Das LKA war vorbereitet. Irgendwann hieß es, sie würden mit einem Lastwagen über die Grenze kommen. Aber es kam nie ein Lastwagen mit Frauen an. Damals hat das LKA Slatan wegen einer Bagatelle hochgenommen. Beim Verhör ist er dann ins Faseln gekommen, hat behauptet, dass er der Zweitfahrer bei dem Transport damals gewesen sei. Als wir ihm auf den Zahn fühlten, hat er kurze Zeit später wieder alles geleugnet.«

Sie machte eine Pause. Fuhr dann fort: »Ich hatte bei ihm von Anfang an das Gefühl, dass er keinen Unsinn erzählte.«

»2015«, sagte Dennis. »Du warst damals schon mit dem Fall befasst?«

»Es ist mein erster großer Fall nach dem Studium gewesen. Ich war natürlich nur ein kleines Licht. Teil einer Ermittlungskommission …«

»Und dabei hast du Slatan kennengelernt?«

»Genau.«

»Und du hast Slatan immer getraut?«

»Er war ein Schwätzer, ein Aufschneider, ein Angeber, aber was die verschwundenen Frauen betraf, ist er immer ziemlich kleinlaut gewesen. Selbst wenn er geleugnet hat, hat man ihm ein schlechtes Gewissen angemerkt.«

Sie sah zu Dennis auf. »Er wusste etwas. Und auch wenn er damals nicht selbst hinterm Steuer saß – er wollte irgendwann mit irgendetwas rausrücken.«

»Ich weiß nicht so recht, Laura«, sagte Dennis und kratzte sich wieder am Kopf. »Vielleicht bist du ja auch nur angepisst, weil es dein erster Fall war und weil er immer noch ungelöst ist. Willst du wissen, wie mein erster Fall ausgesehen hat?«

»Nein«, sagte Laura. »Interessiert mich nicht. Slatan war kein übler Kerl, obwohl er ein Kleinkrimineller war. Ich wusste, irgendwann wäre er so weit, dass er mir alles erzählen würde.«

»Ach was, komm schon, Laura. Er hat dich verarschen wollen. Stimmen von Frauen. Geht es noch pathetischer? Vielleicht war er ja verknallt in dich. Vielleicht wollte er dir ein wenig imponieren. Vielleicht wollte er sich heute auch von dir retten lassen bei seinem beschissenen Selbstmordversuch. Ich bin mir sicher, dass du auf dem Holzweg bist, was Slatan angeht.«

Ein Klick mit der Maus, und Laura zeigte auf ein aktuelles Foto von Victor Hansen. Wieder in voller Größe, diesmal im Anzug. Solo vor der Fotowand des Presseballs des deutschen Mittelstands. Er wirkte eleganter, nicht mehr ganz so schwer, war glattrasiert, trug eine rote Designerbrille. »Du hast Schiss vor Hansen, stimmt’s?«, sagte Laura,

Dennis schüttelte den Kopf. »Das hat nichts mit Angst zu tun. Das hat damit zu tun, dass Hansen nicht mehr länger ein kleiner Motorradfahrer ist, der gerne dicke Backen macht. Er ist Immobilienunternehmer. Eine große Nummer. Hat hervorragende Connections zu den Regierungsparteien und zur Wirtschaft. Er macht was her. Vor zwei Wochen – hast du ihn nicht gesehen? Mittwochabend? Im dritten Programm? Beim Politiktalk? Thema: ›Deutschland – eine Servicewüste‹.« Er sah fast mitleidig auf seine Kollegin hinab. »Laura, der Mann ist ein Medienstar.«

»Er hatte Dreck am Stecken und hat ihn immer noch.«

»Behauptest du. Man hat ihm nie was nachweisen können.«

»Und das macht ihn in deinen Augen sofort zu einem Unschuldigen?«

»Und in deinen Augen sofort zu einem Schuldigen?« Er hob die Hände und ließ sie resignierend fallen. »Er ist eine Nummer zu groß für dich, Laura. Für das gesamte LKA.«

»Nur weil er auf seriös macht, ist er noch lange nicht seriös geworden.«

»Du kannst den alten Fall nicht ruhen lassen?«

»Einunddreißig Frauen sind verschwunden. Spurlos verschwunden. Einunddreißig Frauen. Warum soll ich so einen Fall zu den Akten legen?«

»Weil es vielleicht nach all den Jahren keine Spuren mehr gibt? Weil es vielleicht einfach keinen Fall mehr gibt? Vielleicht weil damals die Frauen einfach wieder über Umwege in ihre Heimat zurückgekehrt sind?«

»Du glaubst noch an den Weihnachtsmann.«

»Und du glaubst an Zeugen von der Qualität eines Slatan Irgendwiewowitsch. Mit solchen Typen wie Slatan kommst du nicht weit, Laura. «

Er deutete mit dem Zeigefinger auf das Foto von Victor Hansen, der selbstbewusst und kumpelhaft in die Kamera schaute. »Mit solchen Typen kannst du so einen wie Hansen nicht aufs Kreuz legen. Dazu brauchst du ein anderes Kaliber.«

»Du wirst schon sehen«, sagte Laura. Sie klickte das Bild weg. Schloss das Programm, ging aus dem System heraus. Der Monitor wurde dunkel.

»Wie meinst du das?«, fragte Dennis.

Ohne zu antworten, erhob sie sich, ging rüber zum Kleiderständer, schlüpfte in ihre Sportjacke und machte den Reißverschluss zu.

Für Dennis ging das alles zu schnell. »Gehst du jetzt?«

»Nach was sieht es denn aus? Da gibt es noch ein paar Maschinen im Fitnesscenter, die auf mich warten.«

Sie lächelte spöttisch, als sie ihre Sporttasche ergriff und sie unter den Arm klemmte. »Ein Tipp, Dennis: Geh nach Hause. Geh zu deiner Frau und deinen Kindern!«

2
DEAD MAN FIGHTING

FREITAG, 23. OKTOBER

»Was soll ich sagen, Siggi?«, fing Dr. Wohlfahrt an und platzierte die Patientenakte von Siegfried Mahlke exakt bündig mit der Schreibtischkante vor sich. »Hundert wirst du keine mehr.«

Mahlke, groß, knochig, zäh, antwortete seinem langjährigen Hausarzt: »Hundert will ich auch nicht werden. Jetzt sag schon, wie lange hab ich noch?«

Dr. Herbert Wohlfahrt, ein rundlicher Herr mit Halbglatze, schlug die Patientenakte auf, warf einen kurzen Blick hinein, schloss sie wieder und sagte: »Am 20. Januar nächsten Jahres, also in knapp drei Monaten, wirst du zweiundsechzig. Ich nehme mal an, den Geburtstag wirst du noch erleben. Aber ich kann dir nicht versprechen, ob du viel von ihm mitbekommen wirst.«

Siegfried Mahlke strich sich die langen grauen Haare nach hinten. »Ich hab’s gewusst«, sagte er. Er blickte kurz zur Decke, dann wandte er sich wieder dem Arzt zu. »Frag mich nicht, woher, aber ich hab’s verdammt noch mal gewusst. Wie heißt der Drecksack, der mich da fertigmachen will?«

»Der Drecksack heißt Glioblastom Grad 4«, sagte Dr. Wohlfahrt. »Ein extrem aggressiver, schnell wachsender Hirntumor. Ergebnis der Computertomografie. Man könnte noch eine Gewebeprobe entnehmen, wenn du willst, aber sie wird mit neunundneunzigprozentiger Sicherheit nichts anderes ergeben.«

Dr. Wohlfahrt begann an der Unterlippe zu nagen. »Es tut mir leid, dass ich keine erfreulicheren Nachrichten für dich habe.«

»Schon okay«, sagte Mahlke. Er holte tief Luft – und ließ sie mit einem Seufzer entweichen. Er hatte einen grauen Anzug und ein weißes Hemd an. Eine Marotte von ihm. Seit mehr als dreißig Jahren ging er so zu seinem Hausarzt Dr. Wohlfahrt, einem Freund aus Kindertagen.

»Wenn du früher gekommen wärst, Siggi, hätte man vielleicht noch was machen können. Wann, hast du gesagt, hast du zum ersten Mal gemerkt, dass was nicht mit dir stimmt.«

Mahlke zuckte die Achseln. »Vor fünf oder sechs Wochen. Ich bin da einfach umgekippt. Am helllichten Tag. Einfach so. Hatte nichts getrunken. Auch kein Zeug eingeschmissen. Bin am Flughafen aus dem Auto ausgestiegen, umgefallen und konnte mich nicht mehr bewegen. Musste die Leute beschimpfen, damit sie keinen Notarzt holten. Als ich dann wieder aufstehen konnte, wusste ich, dass da was mit mir nicht stimmte.«

Er kratzte sich am Handrücken und fuhr fort: »Es dauerte nicht lange, bis die Kopfschmerzen anfingen. Das waren keine normalen Kopfschmerzen. Oh Mann, ich hatte in meinem Leben schon allerhand Kopfschmerzen. Vom zu vielen Saufen bis zu der Gehirnerschütterung bei einer Schlägerei mit Motorradketten. Nee, du! Das war diesmal anders.«

»Du hättest damals schon herkommen sollen«, sagte Dr. Wohlfahrt leise.

»Und dann? Hätte ich dann noch eine Chance gehabt? Auf ein richtig langes, schönes Leben?«

»Vielleicht hätte man dich operieren können. Mit einer Chemo- und Strahlentherapie hättest du unter Umständen noch bis zu einem Jahr draufgekriegt.«

Mahlke machte eine wegwerfende Handbewegung. »Ach, Scheiß drauf. Weißt du, in meinem tiefen Innern hab ich gewusst, dass es zu Ende geht mit mir. Ich bin im Laufe meiner, sagen wir mal, Karriere dreimal angeschossen worden.« Er deutete dabei mit dem Zeigefinger auf die Hüfte, den linken Arm und die linke Schulter. »Ich habe insgesamt achtmal mit dem Motorrad einen Crash gemacht. Sag mir einen Knochen, der bei mir nicht gebrochen ist. Aber weißt du, die ganze Zeit – selbst als man auf mich geballert hat – hatte ich keine Todesangst. Mir war immer klar gewesen, dass ich die Sache überlebe. Aber jetzt, als ich immer wieder umgekippt bin und die Kopfschmerzen immer stärker wurden, da wusste ich, dass Siggi Mahlke bald Geschichte sein würde. Nenn es von mir aus sechster Sinn, nenn es, wie du willst. Ich wusste es einfach.«

»Und was nimmst du gegen die Kopfschmerzen?«

Mahlke grinste. »Oxycodon. Haut bei mir besser rein als Morphium. Ich hab das eine oder andere ausprobiert, bis ich wusste, was bei mir wirkt.«

Dr. Wohlfahrt nickte. »Wo du das herhast, will ich lieber nicht wissen. Aber sag mal: Wenn dir doch angeblich von Anfang an klar war, wie es um dich steht, warum bist du dann überhaupt zu mir gekommen?«

Mahlke zuckte mit den Achseln. »Ich wollte wissen, wie lange ich noch habe. Mehr nicht.«

Sein Handy klingelte.

Er musste es erst noch in dem für ihn ungewohnten Jackett suchen. Dann sah er den Namen des Anrufers auf dem Display.

Victor Hansen.

Sein Chef.

»Es ist gerade ungünstig«, sagte Mahlke und schielte zu Wohlfahrt hinüber, der sich müde wirkend in seinem Schreibtischstuhl zurücklehnte.

»Ungünstig?«, sagte Victor Hansen mit tiefer Baritonstimme. »Ungünstig? Willst du mich verarschen?«

»Wie meinst du das?«, fragte Mahlke zurück.

»Willst du mir in den Rücken fallen? Willst du mich ausbooten? Willst du mich – pardon my french – ficken?«

Mahlke warf seinem Hausarzt einen erneuten Blick zu. Der wandte sich ab, verschränkte die Hände über dem Bauch und schaute zum Fenster hinaus.

Mahlke stand auf, hielt die Hand vors Mikro seines Handys und sagte zu seinem Arzt: »Du entschuldigst mich kurz, ja!«

Dr. Wohlfahrt nickte.

»Bin gleich zurück«, sagte Mahlke schritt zur Tür, verließ das Sprechzimmer und stand kurze Zeit später im Freien.

Dunkelgrauer Himmel, ein kühler Wind. Ein unfreundlicher Oktobernachmittag.

»Was ist, Victor?«

»Was ist?«, machte Hansen ihn nach. »Herrgottsakrament, Siggi. Komm her! Aber pronto!«

»Hab gerade keine Zeit. Bin beim Arzt.«

»Was zum Teufel machst du beim Arzt?«

»Routine. Herz-Kreislauf-Check.«

Eine kleine Pause entstand. Dann: »Hast du Probleme mit deinem Herz?«

»Nichts Besonderes.«

»Nichts Besonderes. Also gut: Dein Herz-Check ist mir so was von scheißegal. Ich muss dich checken. Komm einfach her. Bin in der WERKSTATT. Wir haben hier ein Problem.«

»Und das Problem bin ich?«

»Das werden wir sehen, Kurzer.«

Kurzer! Mahlke war einen Meter zweiundneunzig groß. Sein Chef beliebte, wie so oft, zu scherzen.

Kurz vor sieben kam Siegfried Mahlke mit seinem Ford Mustang Baujahr 1972 bei der WERKSTATT an. Es war in der Zwischenzeit finster und kalt geworden. Ein typischer Oktoberabend.

Die WERKSTATT befand sich auf dem Gelände einer alten Ziegelei, die vor dreißig Jahren zugemacht hatte. Seitdem war alles, was früher wie geleckt aussah – die Zufahrtsstraße, die Hofeinfahrt, die Stellplätze – von Unkraut überwuchert worden und marode geworden.

Victor Hansen hatte sich schon vor Jahren eine Halle unter den Nagel gerissen und sie zu einer Werkstatt für Oldtimer umfunktionieren lassen. Manchmal standen hier mehr als zwanzig Wagen aus aller Herren Länder und aus den verschiedensten Produktionsjahren. Alte Kumpels von ihm schraubten in der Freizeit, an den Abenden oder an den Wochenenden an den alten Teilen herum. Für die Arbeit an seinen Lieblingsmodellen ließ er so einiges springen.

Der Lärm von Motoren, Winkelschleifern und Hard Rock war hier zu Hause. Es gab keine Nachbarschaft, die sich daran stören konnte.

Wenn Victor Hansen jedoch alleine in der WERKSTATT war, hörte er gerne klassische Musik, Klavierkonzerte. Am liebsten Chopin.

Als Siegfried Mahlke an diesem Abend zu ihm kam, war er allerdings nicht alleine.

»Du kennst Sven?«, fragte Victor Hansen – weißer Anzug, Weste, Krawatte, tausend Euro teure Schuhe – ganz beiläufig. Hatte Hansen bis vor einigen Jahren selbst gerne noch stundenlang an den alten Maschinen herumgeschraubt, so machte er sich jetzt nur noch selten die Finger an Öl und Fett schmutzig.

»Hab ihn schon mal gesehen«, sagte Mahlke und warf einen Blick auf den Jungen, der mit verschränkten Armen an einem Werkzeugspind lehnte.

Hansen schlenderte missmutig um einen roten Jaguar E-Type herum, der wie neu blitzte und blinkte, dem aber der rechte Kotflügel fehlte. »Die Arschlöcher, die mir den Wagen herrichten sollten, wollten mir eine Replik andrehen«, sagte er zu Mahlke. »Heißt das so? Replik?«

Mahlke zuckte mit den Achseln.

Hansen fuhr fort: »Ich habe ihnen gesagt, ich will nur Originalteile. Nichts anderes. Und wenn sie im tiefsten Teil von Afrika danach suchen müssen.«

Er blieb schließlich vor Mahlke stehen und musterte ihn von oben bis unten. »Du im Anzug? Scheiße, ich hab dich in all den Jahren noch nie im Anzug gesehen. Was verschafft mir die Ehre? Oder warst du gerade bei einer Beerdigung?«

»Nee, hab’s dir doch gesagt. War bei meinem Arzt. Der legt Wert auf eine gepflegte Garderobe.«

»Ah ja, stimmt! Wie geht’s deiner Pumpe?«

»So lala.«

Hansen grinste und breitete die Arme aus. »Komm, Kurzer, eine Umarmung muss drin sein. Unter Männern im Anzug.«

Er drückte Mahlke an sich und klopfte ihm kumpelhaft auf den Rücken. Mahlke überragte Hansen nur wenig, aber während er grobknochig wirkte, war Hansen breit mit einem fassähnlichen Brustkorb, dicken Armen und großen, runden Pranken. Er hatte die Statur eines in die Jahre gekommenen, gemütlich gewordenen Schwergewichtsboxers. Eines Schwergewichtsboxers, der mit der roten Designerbrille und den straff nach hinten gegelten hellbraunen Haaren großen Wert auf sein Äußeres legte.

»Um was geht es?«, fragte Mahlke, als sich die beiden Männer voneinander gelöst hatten. »Du hast irgendwas erzählt, ich wollte dich ficken? Oder habe ich das falsch verstanden?«

Hansen sagte: »Sven hat mir erzählt, du hättest Scheiße gebaut.« Ohne Mahlke aus den Augen zu lassen, rief er laut mit kräftigem Bass: »Das hast du doch, nicht wahr, Svennie?«

Der Junge stieß sich von dem Werkzeugspind ab. »Ja, also, so habe ich das nicht gemeint.«

Hansen drehte sich zu ihm um: »Und wie hast du es dann gemeint?«

Sven – etwa zwanzig Jahre alt, ein kindliches Gesicht mit dem Körper eines weißhäutigen, testosteronaufgepumpten Bodybuilders – musste schlucken. Er hatte hautenge Jeans und ein hautenges Muscle-Sweatshirt an. Er fing an, die Hände zu kneten und ließ dabei seine Bizepsmuskeln hüpfen. »Ich hab gesagt, dass mir da was aufgefallen ist, was vielleicht nicht ganz sauber war.«

Hansen lehnte sich an eine Werkbank und verschränkte die Arme vor der Brust. »Wir sind ganz Ohr, Svennie.«

»Also«, sagte Sven, »das war vor … vor etwa einer Woche, am Freitag. Also, da waren Hendrik, Lutger, Ivo, Wlad, ich und, na ja, auch Mahlke am Bahnhof. Also, hinter dem Bahnhof, bei dieser türkischen Spedition. Dort machen wir ja immer die Übergabe der Frauen. Also das war abends, also so nachts. Die Bulgaren waren schon da. Zwei Lkws mit Klamotten. Und ganz hinten hatten sie die Frauen. Vierundzwanzig bulgarische Frauen. Also, die haben die Frauen gebracht, wie abgemacht. Wir haben durchgezählt, und jetzt warten wir nur noch auf die Hellraisers. Damit sie die mitnehmen und auf die einzelnen Häuser verteilen. Aber die Hellraisers kommen und kommen nicht. Lutger hat ’ne SMS gekriegt, dass wir warten sollen. Wegen unvorhergesehener Ereignisse. Und als die dann kommen und sie die Frauen für das Exotic Paradise, für das Lover Paradise und für was weiß ich noch verteilen, sind nur noch dreiundzwanzig Frauen da. Wir zählen alle noch mal, und die Bulgaren werden ganz fickrig. Die gehen die ganzen Papiere durch, die haben ja den Fotzen die Papiere weggenommen. Und ja, da fehlt tatsächlich eine. Da kann man nichts machen. Den Hellraisers ist es irgendwann egal. Sie zahlen das Geld für die dreiundzwanzig Nutten, wir kriegen die Vermittlungsgebühr, den Bulgaren geht es irgendwann auch am Arsch vorbei, und dann hauen sie ab.«

»Nette Geschichte«, sagte Hansen, erblickte einen Kasten Bier am Boden neben der Werkbank, bückte sich und nahm zwei Flaschen heraus. Mit einem Schraubenzieher hebelte er beide auf und reichte eine an Mahlke weiter. Sie stießen miteinander an und tranken einen Schluck.

Sven rieb sich die Handflächen an seiner Jeans trocken. Er wirkte nervös und leckte sich über die Lippen. »Kann ich auch ein Bier haben?«

»Nein«, sagte Hansen. »Alkohol ist nicht gut für so jemanden in deinem Alter.«

Sven nickte verdrießlich und fuhr dann fort: »Also gut, wir sind also am Aufbruch, also Lutger, Ivo und … und … die anderen, als ich seh, dass er«, er deutete auf Mahlke, »dass also er jemanden in seinem Wagen hat. Eine Frau. Und ich wette, dass das die Frau war, die gefehlt hat.«

Er sah Hansen an und wartete darauf, wie er reagieren würde. Hansen zuckte mit den Schultern: »Und weiter?«

Sven rieb sich wieder die Handflächen an der Hose ab. »Ja, und was ich noch gesehen habe. Die Frau hatte noch ein Kind bei sich. Also im Arm. Ein Baby.«

»Ein Baby«, wiederholte Hansen. »Was du nicht sagst!« Er nahm wieder einen Schluck Bier und blickte dann hinüber zu Mahlke. »Und? Was meinst du? Das sind schwerwiegende Vorwürfe. Richtig verflucht-verfickt mächtige Vorwürfe. Wie kannst du dir das erklären mit dieser Bulgarin und dem Balg in deinem Auto? Lass mich bloß nicht hängen, Kurzer.«

Mahlke blieb ganz ruhig, nahm einen großen Schluck aus der Flasche, stellte sie auf der Werkbank ab und sagte: »Da war keine Bulgarin, und da war auch kein Baby in meinem Wagen. Keine Ahnung, was der Penner gesehen hat.«

Hansen sagte: »Keine Bulgarin, kein Baby. Okay. Aussage gegen Aussage. Aber die Anschuldigung steht nun mal im Raum, du hättest hinter meinem Rücken unsere Vermittlungsrolle zwischen den Bulgaren und den Hellraisers ausgenutzt, um dir selbst Frischfleisch zu besorgen.«

Mahlke blickte ihn gelangweilt an. »Eine bescheuerte Anschuldigung!«

Hansen grinste. »Egal. Jedenfalls, wenn Svennie recht hätte, hieße das, du betrügst mich. Mehr noch, du betrügst in meinem Namen auch unsere bulgarischen Freunde und die Hellraisers. Und auch wenn ich schon seit ein paar Jahren nicht mehr der President der Hellraisers bin, so liegt mir mein Ex-Club immer noch am Herzen. Was ich sagen will, ist: Wenn Svennie recht haben sollte, dann ist das natürlich voll Scheiße für dich, Siggi.«

»Das wär voll Scheiße.« Mahlke begann in seinen Hosentaschen zu wühlen und hielt dann Hansen einen Schlüsselbund vor die Nase. »Hier sind meine Wohnungsschlüssel. Lass alles durchsuchen. Dreh alles um Kein Problem. Was soll’s. Ich hab nix zu verbergen.«

Hansen grinste Mahlke an und rief über seine Schultern: »Hast du das gehört, Svennie?«

Sven zog die Schultern hoch und versuchte, cool zu grinsen. »Vielleicht hat er die Frau ja gar nicht in seiner Wohnung.«

»Hör mal zu, Arschgesicht«, sagte Mahlke. »Wenn du behauptest, ich hab die Frau und ihr Baby mitgenommen, dann ist es doch naheliegend, dass ich sie zu mir mitgenommen habe. Und dann ist es auch naheliegend, dass man dort zuerst nach ihnen sucht. Kapierst du die Bedeutung von ›zuerst‹, Arschloch?«

Svens Gesicht wurde rot. Mit zwei Schritten war er ganz nah bei Mahlke. »Noch nie was von Respekt gehört, alter Mann?«

»Leck mich, Hosenscheißer«, sagte Mahlke vollkommen respektlos.

Hansen quetschte sich zwischen die beiden und drückte sie auseinander. »Also wisst ihr, Leute, das geht mir jetzt so richtig auf den Senkel. Klärt das unter euch.« Zu Sven sagte er: »Ich brauch eindeutige Beweise, dass mein alter Freund Siggi mich hintergangen hat, verstehst du?«

»Ich hab aber alles gesehen.«

»Das sind keine Beweise. Du behauptest etwas, und Siggi behauptet das Gegenteil. Und wisst ihr was? Mir geht das am Arsch vorbei. Wenn die Bulgaren und wenn die Hellraisers die Sache mit der Frau geschluckt haben, dann ist das für mich gebongt. Vielleicht hat sie sich in Luft aufgelöst – geht mir am Arsch vorbei. Was mir nicht am Arsch vorbeigeht, ist die Tatsache, dass ich keine Betrüger in meinen Reihen brauche, aber auch keine Sackratten, die über Kumpels herziehen. Also würde ich sagen – klärt das unter euch. Und zwar jetzt. Und zwar hier. Vor mir!«

Er deutete mit dem Kinn auf zwei Vorschlaghämmer, die neben der Werkbank in der Ecke lehnten. Sie lehnten dort alles andere als zufällig.

»Siggi, du weißt, was das bedeutet?«

»Ich weiß.«

Sven verzog sein Gesicht. »Was ist das? So was habe ich schon mal gesehen. Im Film. Das ist so ein Hammer-Ding.«

Hansen verdrehte die Augen. »Ein Kind der Großstadt!« Er stieß sich von der Werkbank ab, ging in die Ecke, hob so ein Hammer-Ding auf und warf es Sven zu. Der versuchte es zu fangen, ließ es aber fallen.

Den zweiten Hammer reichte er Mahlke.

Hansen sagte: »Ich wiederhol mich nur ungern. Macht es unter euch aus.«

Mahlke wog den Vorschlaghammer in den Händen, um ein Gefühl für das Gewicht zu bekommen. Dann griff er mit der linken den Stiel am hinteren Ende, mit der rechten packte er ihn in der Mitte.

Sven fing an, den Hammer auf und ab und von der einen auf die andere Seite zu schwingen. Er begann zu lachen. »Voll krass, das Teil!« Seine Muskeln hüpften. Er leckte sich über die Lippen. »Opa, ich hau dich platt.«

Er machte einen schnellen Schritt nach vorne, riss die Arme hoch, holte weit aus, und der Hammer sauste herab. An Mahlke vorbei. Auf den Betonboden. Funken stoben nach allen Seiten weg.

Hansen schüttelte den Kopf und trank sein Bier aus.

Wieder ein Angriff, wieder wich Mahlke aus. Wieder knallte der Hammer auf den Beton.

»Jetzt kämpf doch, verdammt noch mal«, keuchte Sven.

»Gegen einen Hosenscheißer wie dich?«, sagte Mahlke ganz ruhig.

»Hosenscheißer?«, rief Sven und raste auf Mahlke zu. Der wich im letzten Moment aus, stellte Sven ein Bein, der stolperte und zu Boden knallte.

Keuchend stand er wieder auf. Beim Sturz hatte er sich die Knöchel an beiden Händen aufgeschlagen.

Sven stolperte brüllend auf Mahlke zu und holte dabei mit dem Hammer aus. Doch Mahlke hatte seinen Hammer schon hoch über seinem Kopf. Als Sven nah genug heran war, fuhr Mahlkes Hammer mit voller Wucht herab. Er traf Svens Schädel, es gab einen dumpfen Schlag, Svens Beine gaben nach, er fiel auf die Knie, Blut schoss ihm aus Nase und Mund, die Augen drehten sich nach oben.

Der Oberkörper schwankte vor und zurück. Dann klappte er nach vorne. Mit dem Gesicht schlug Sven auf dem Beton auf.

»Was für ein Arschloch!«, sagte Hansen und schlenderte zu dem Jungen. »Eine verdammte Petze. In meinen Reihen! Das kann ich doch nicht dulden, Siggi. Oder was meinst du?«

»Passt nicht zu uns«, sagte Mahlke, legte den Vorschlaghammer auf die Werkbank und trank sein Bier aus.

Hansen blickte auf den toten Sven hinab. »Wenn’s nicht unsere WERKSTATT wäre, würde ich auf ihn pissen. Hat sich eigentlich ganz gut angelassen, der Junge. Aber dann ist er wohl größenwahnsinnig geworden. Will uns beide auseinanderbringen. Hat der sie noch alle?«

Er trat dem toten Jungen in die Seite. »So, das war’s jetzt für mich. Ich geh jetzt nach Hause. Zu Frau und Familie. Die haben mich den ganzen Tag noch nicht gesehen.«

Er warf Mahlke einen ernsten Blick zu. »Ach ja, noch was, Kurzer.« Er tippte ihm auf die Brust. »Die Sache gefällt mir nicht.«

»Welche Sache?«

»Die Sache mit deinem Herz. Diese Arztgeschichte. Du siehst kacke aus. Schon seit Längerem. Das kann ich nicht dulden. Ich sag dir eins: Lass dein Herz richtig checken. Wenn du einen Spezialisten brauchst, also einen richtig guten, keinen Schlappschwanz – komm zu mir. Ich kenn ein paar. Ich kann nicht auf dich verzichten.« Er grinste. »Ich wüsste nicht, was ich tun sollte ohne dich.«

»Ja, ja, immer die gleiche Leier«, sagte Mahlke.

»Noch was.« Er deutete auf den toten Sven. »Räum den Dreck hier weg, ja? Du weißt schon. Ich will von dem Schwachkopf nichts mehr sehen. Nicht einen Blutstropfen, keine Hautschuppe. Ich kann mich doch auf dich verlassen, Siggi?«

»Kannst du, Boss«, sagte Mahlke.

Er hatte wieder die Arschkarte gezogen.

Mahlke rief zwei Typen von den Hellraisers an, bei denen er noch was guthatte, damit er gemeinsam mit ihnen den »Dreck« wegräumen konnte. Svens Leiche wurde zu einem Leichenbestatter gefahren, der Hansen noch mehr als einen Gefallen schuldete. Sie würde nirgends mehr auftauchen.

Mahlke machte sich keinerlei Vorwürfe, ihn umgebracht zu haben. Der Junge war alt genug gewesen, um zu wissen, dass man nicht einfach so einen altgedienten Weggefährten und Kumpel von Hansen anschwärzen konnte. Mit einem Armdrücken im Clubhaus konnte man so eine Sache nicht aus der Welt schaffen. Und so, wie er aufgetreten war, hätte es ihn bei Hansen eher früher als später erwischt.

Er, Mahlke, hatte jedenfalls keine andere Wahl gehabt.

Dumm nur, dass die Sache mit Sven ihm nur Zeit verschafft hatte. Nur ein klein wenig mehr Zeit. Mehr nicht. Hansen witterte etwas. Mahlke kannte seinen Chef gut genug, um das zu wissen.

Es war kurz nach Mitternacht. Mahlke parkte seinen Ford Mustang vor einem Reihenhäuschen aus den Fünfzigerjahren. Sein kleines Reich. Er schloss die Tür auf und trat ein. Machte das Licht an. Ging in den Keller. Öffnete die Tür zur ehemaligen Waschküche. Er hatte sie schon vor längerer Zeit zu einem gemütlichen Hobbyraum mit Polstergarnitur umgestaltet. Eine junge Frau mit langen kastanienbraunen Haaren und einem Baby im Arm hatte sich in eine Sitzecke gekauert. Sie hatte ihm den Rücken zugedreht, blickte ihn über die Schulter an.

»Luba«, sagte Mahlke. »Ihr müsst hier weg. Ihr seid hier nicht mehr sicher.«

Er hatte keine Ahnung, ob sie ihn überhaupt verstand.

3
DEAD MAN TALKING

MONTAG, 26. OKTOBER

Die Frau hatte hohe Wangenknochen, volle Lippen. Augen, in denen Angst und Verzweiflung standen. Ihr Kopf war kahlgeschoren, und die Nase fehlte. An ihrer Stelle waren zwei fleischige, längliche, ausgefranste Höhlen mitten in ihrem Gesicht.

Laura Stein hatte schon viele übel zugerichtete Frauen gesehen – in natura und auf Fotos. Als Leichen und noch lebend. Die Frau auf dem Foto lebte noch. Sie hatte in verschiedenen deutschen Großstädten anschaffen müssen, wurde übel misshandelt, sagte gegen ihren Zuhälter aus, der kam in den Knast, sie wieder in die Ukraine, und dort hatte man sie für ihren »Verrat« bestraft und ihr Gesicht verstümmelt.

Manche von Lauras Kollegen verhärteten mit der Zeit, wurden zynisch, wurden Alkoholiker. Manche drehten durch. Manche stumpften ab. Wenn sie so ein Bild sah, wurde Laura immer noch wütend.

»Wer ist das?« Dennis Thienemann. Er stand hinter ihr, sah über ihre Schulter auf den Monitor. Sie fragte sich jedes Mal, wie er es schaffte, sich ihr so lautlos zu nähern. Er wog gut und gerne an die hundert Kilo.

»Verena Saratschewo. Vor einem Monat abgeschoben.«

»Scheiße!«

»Du sagst es.«

Das Telefon klingelte. Kaum hatte sie abgehoben, sagte eine Stimme: »Spreche ich mit Laura Stein?«

»Genau. Und mit wem spreche ich?«

»Du bist immer noch hinter Victor Hansen her?«

»Wer zum Teufel sind Sie?«

»Hast du Zeit? Sagen wir mal in einer Stunde auf dem Autobahnrastplatz Weinberger Kreuz?«

Die Stimme war ihr von Anfang an bekannt vorgekommen. Tief. Knarzend. Träge.

»Siegfried Mahlke«, sagte sie.

Ein Lachen. »Schlaues Mädchen. Na, brauchst du ein paar Infos über Hansen?«

»Sie wollen über ihn auspacken?«

»Ich habe so einiges, was dich interessieren wird.«

»Wieso soll ich Ihnen glauben? Sie waren Hansen die ganzen Jahre über treu ergeben, und jetzt wollen Sie ihn mir ans Messer liefern. Warum?«

»Ich habe meine Gründe.«

»Geht es noch etwas genauer?«

»Genauer werde ich dann, wenn wir uns treffen.«

Laura merkte, wie sich ihr Herzschlag beschleunigte. War das der verdammte Anruf, auf den sie seit Jahren gewartet hatte?

»Das ist Bullshit«, sagte sie.

Sie hörte ein Lachen. »Du gefällst mir, Mädchen. Immer geraderaus. Ohne Rücksicht auf Verluste.«

»Und um mir das Kompliment zu machen, haben Sie mich angerufen?«

»Genau. Wollte nur mit dir reden. Nicht mit irgendeinem von deinen Schwanzlutscherkollegen.«

»Ich fühle mich geehrt. Aber hören Sie auf, mich zu duzen.«

Wieder ein Lachen. »A 81. Weinsberger Kreuz. Da gibt es eine schöne Raststätte. Wir treffen uns dort in einer Stunde. Also – sagen wir: fünfzehn Uhr.«

»Ich hätte wetten können, dass du kommst.« Siegfried Mahlke, der mit einer Tasse Kaffee vor sich an einem Panoramafenster der Autobahnraststätte saß, blickte zu Laura auf und grinste.

»Schon vergessen?«, sagte Laura. »Diese Scheißduzerei können Sie sich sparen.«

»Hab dich nicht so. Wir kennen uns jetzt schon so lange.«

Laura zeigte auf Dennis und wollte ihn gerade vorstellen, als Mahlke ihr zuvorkam.

»Hab gedacht, du kommst alleine, aber der Junge ist auch okay«, sagte er und fing gleich an. »Dennis Thienemann. Zweiunddreißig Jahre alt. Verheiratet, zwei Kinder, Tochter dreizehn, Sohn elf. Beide gehen aufs Gymnasium.«

Dennis wurde bleich. »Woher …?«

Mahlke strich sich die grauen Haare nach hinten. »Ganz ruhig, ja! Kommt, setzt euch, Kinder.«

Laura und Dennis nahmen ihm gegenüber Platz. Dennis starrte Mahlke misstrauisch an.

»Denkt ihr, nur ihr kennt unsere Personalien, Schuhgröße und sexuelle Vorlieben? Hansen hat im Laufe der Jahre seine Kontakte spielen lassen, um rauszukriegen, wer sich bei den Bullen so um ihn kümmert. Wenn einer von euch vom LKA aufs Klo geht, kriegt er ein Update. Der kennt eure Blut- und Cholesterinwerte der letzten zehn Jahre.«

»Sie bluffen«, sagte Dennis.

»Dein Problem, wenn du es mir nicht glaubst. Ich und bluffen – wo gibt’s denn so was?« Er warf den Kopf in den Nacken und lachte schallend.

Dennis runzelte die Stirn. »Sind Sie besoffen?.«

»Besoffen? Ich?«, sagte Mahlke. »Nach zwei Bier bin ich noch lange nicht besoffen. Ihr nehmt mich jetzt doch nicht hops, weil ich was getrunken habe und noch Auto gefahren bin?«

»Hören Sie auf mit dem Gelaber«, sagte Laura. »Was haben Sie uns anzubieten?«

»Wir kennen uns jetzt schon wie lange?«, fragte er Laura. »Fünf Jahre? Sechs Jahre?«

»Ich kenne Sie, seit ich Polizistin bin. Siegfried Mahlke, einundsechzig Jahre alt. Hauptschule, Lehre zum Einzelhandelskaufmann, kaum mit der Lehre fertig ein Jahr Haft auf Bewährung wegen eines Drogendeliktes, dann …«

»Okay, okay«, sagte Mahlke. »Ich nehm’s dir ab, dass du meine Akten auswendig kennst.« Er hob die Tasse, nahm einen Schluck Kaffee und setzte sie wieder ab. »Du kennst mich aber vor allem, weil ich für Victor Hansen arbeite.«

»Genau. Weil Sie für ihn arbeiten. Und zwar schon so gut wie Ihr ganzes Leben lang. Und wahrscheinlich kennen Sie mich, weil ich, seit ich Beamtin bin, gegen Hansen ermittle.«

»Er hat Respekt vor dir«, sagte Mahlke.

»Hansen?«

»Er mag Menschen mit großen Zielen. Mit Visionen.«

»Und? Sind Sie ein Mensch mit Zielen und Visionen, Herr Mahlke?«

Mahlke blickte zum Panoramafenster hinaus. »Bin ich nicht. Hab keine Zeit für so was.«

»Sie sind ein einfacher Fußsoldat«, sagte Dennis. »Mehr nicht. Das Mädchen für alles. Einer, der immer hinterherputzt. Hansens fleischgewordener Laubbläser.«

Mahlke wandte sich wie in Zeitlupe Dennis zu. »So wie du mit mir redest – das zeugt von mangelndem Respekt. Eigentlich sollte ich dir gleich hier und jetzt die Fresse polieren. Und sag mir, dass ich das nicht fertigkriegen würde, mein Junge. Ich würde es fertigkriegen. Glaub mir.« Er grinste ihn abfällig an. »Aber ich tu’s nicht, weil ich zum einen ja um dieses Gespräch gebeten habe …« Er kratzte sich an der knochigen Brust. »… und weil du zum anderen verdammt recht hast.«

Laura mischte sich ein: »Okay, ihr beide habt jetzt genug Nettigkeiten ausgetauscht. Ihr mögt und versteht euch. Super! Aber, Mahlke, ich sag’s jetzt zum letzten Mal: Warum wollten Sie mit uns sprechen? Wenn Sie wieder rumeiern und dumme Sprüche reißen, sind wir ratzfatz weg.«

Mahlke starrte in seine Kaffeetasse und begann, sie auf dem Tisch gedankenverloren zu drehen.

Dennis fing neben Laura an zu schnauben. »Das wird nichts. Komm, hauen wir ab.«

Mahlke blickte Laura in die Augen. »Ich will was von dir wissen.«

»Was?«

Er beugte sich ganz weit vor zu Laura und winkte sie mit der Hand her. Sie kam ihm auf halbem Weg entgegen. Dann sagte er: »Wie sieht die Sache aus, wenn ich mich als Kronzeuge zur Verfügung stelle?«

Dieser Mahlke, das wusste sie, war eine verrückte Type. Sie wusste, was er auf dem Kerbholz hatte. Er konnte ein erbarmungsloser Schläger sein und manchmal ein Typ mit einem schrägen Humor. Sie war auf der Hut.

Sie grinste ihn an. »Kronzeuge? Gegen Hansen? Sie wollen mich verarschen!«

»Nein«, sagte er.

»Warum wollen Sie gegen ihn aussagen? Warum wollen Sie ihn uns ans Messer liefern?«

»Wegen Tausenden von Gründen. Aber vor allem aus dem Grund hier.« Er legte das Foto einer jungen Frau mit einem Baby auf dem Arm auf den Tisch.

Laura sah ihn ungläubig an. »Wer ist das?«

»Tut nichts zur Sache. Eine Freundin von mir und ihr Kind.«

Laura griff nach dem Bild und sah es sich genauer an. Die Frau hatte lange kastanienbraune Haare und eine vorwitzige Stupsnase. Das kugelrunde Baby drückte sie, in ein Blümchen-Handtuch gewickelt, an ihre Brust.

Sie gab das Bild zurück. »Sie wollen mir gerade durch die Blume zu verstehen geben, dass die beiden Ihnen nahestehen?«

Er grinste. »Nenn es, wie du willst. Ich will, dass vor allem die beiden von der Kronzeugenregelung profitieren. Sie sollen Schutz erhalten, nicht so einen Dreck wie Abschiebung und so. Richtigen Schutz. Hansen hat die Frau an irgend so einen Puff verkaufen wollen. Und mit dem Baby hatte er wohl was anderes vor. Fragt mich nicht, was. Da habe ich sie mir geschnappt und versteckt. Wenn ihr den beiden helfen könnt, dann helfe ich euch auch. Dann erfahrt ihr alles über Hansen, was ihr wollt. Und ach ja, es wäre nicht schlecht, wenn ihr schnell eine Entscheidung trefft. Ich habe so ein komisches Gefühl bei Hansen. Es könnte sein, dass er weiß, dass ich die beiden entführt habe.«

Er griff erneut nach seiner Tasse, trank sie leer und sagte: »Und ja, hätte ich beinahe vergessen zu erwähnen: Ich hab’s auch noch aus einem anderen Grund eilig. Ich hab nicht mehr lange zu leben.«

»Ich traue ihm nicht«, sagte Laura zu Dennis. Sie waren nach der Arbeit zu ihr nach Hause gefahren. Zur Nachbesprechung. Unter vier Augen. Im Büro wäre das nicht möglich gewesen.

Sie standen an der langen gemauerten Theke in Lauras Loft, die die Küche vom übrigen Wohn-, Arbeits- und Sportbereich abgrenzte. Es war etwa fünfzehn Meter lang, zehn Meter breit und vier Meter hoch. Neben diesem Raum verfügte das Loft nur noch über ein Badezimmer und ein Schlafzimmer. Im Sportbereich neben dem Badezimmer war eine Klimmzugstange an der Wand befestigt, und von der Decke hingen ein Kletterseil und ein Boxsack herab.

Dennis nahm einen Schluck aus seiner Bierflasche. »Und warum traust du ihm nicht?«

Sie strich sich eine Haarsträhne hinters linke Ohr und drehte ihre Bierflasche in der Hand. »Ich frage mich, ob jemand wie er, der jahrzehntelang mit Hansen durch dick und dünn gegangen ist, der ihn nie hinterfragt hat, ob so jemand von heute auf morgen so unzufrieden sein kann, dass er ihn verpfeifen will.«

»Da ist noch die Sache mit der Bulgarin und ihrem Baby.«

»Hast du es ihm abgenommen?«

Dennis zuckte mit den Achseln. »Er mag ein Oberarschloch sein. Aber so, wie er es erzählt hat, hat es ausgesehen, als wäre es ihm ernst. Die Sache geht ihm an die Nieren.«

»Er kann richtig gut schauspielern. Weiß, wie man auf die Tränendrüse drückt. Du glaubst nicht, wie viele von diesen Menschenhändler-Schauspielern ich kennengelernt habe, wenn es um die ach so armen Frauen aus Osteuropa geht, die man eigentlich alle nur beschützen will.«

Dennis stellte die Bierflasche ab, griff nach dem Metall-Lampenschirm, der über der Theke hing und kippte ihn in Richtung Laura. Sie kniff die Augen zusammen, das Licht blendete sie. »Sie sind ganz schön zynisch geworden, Frau Stein«, sagte er.

»Nicht zynisch«, sagte sie. »Ich habe in all den Jahren schon so viele Lügen gehört, dass es mir schwerfällt, der erstbesten traurigen Geschichte gleich zu glauben.«

Dennis ließ den Lampenschirm los, rutschte von dem Barhocker und begann, in dem Loft ein wenig herumzugehen. Er blieb vor dem Boxsack stehen, schwang den Kopf von einer Seite auf die andere, ließ die Halswirbel knacken und hämmerte ganz kurz eine Linke und eine Rechte auf das pralle Leder.

Laura beobachtete ihn eine Weile, dann stellte sie die Ellenbogen auf die Theke, senkte den Kopf und fing an, sich die Nackenmuskeln zu massieren.

Siggi Mahlke. Hansens Faktotum. Bietet sich als Kronzeuge an. Als der Anruf heute Mittag zu ihr durchgestellt worden war, war ihr Puls in lebensgefährliche Höhen hochgeschossen. Das war so, als würde man vor der Glotze sitzen, sich die Ziehung der Lottozahlen ansehen, jede Zahl mitschreiben, und am Ende hatte man sechs Richtige. Man würde am liebsten vor Freude laut aufschreien, aber man tut es nicht, weil man einfach nicht glauben kann, dass einem so etwas irgendwann passiert.

Und dann war das Gespräch nach dem anfänglichen Austausch von Nettigkeiten so verlaufen, wie sie es erhofft hatte. Er war bereit auszupacken. Wollte allerdings Sicherheiten. Die zwar weniger ihn als vielmehr die junge Mutter und ihr Kind betrafen. Doch das war nachvollziehbar. Klar. Logisch.

Alles erschien klar und logisch.

Und genau das gefiel ihr nicht. Ganz und gar nicht.

Die Anspannung fiel langsam von ihr ab. Ernüchterung machte sich breit. Frust.

Sie sah Dennis zu, wie er in ihrem Loft herumstromerte. Es war keine gute Idee gewesen, ihn mit hier hoch zu nehmen.

Das war ihr Reich. Ihr Domizil.

Er kannte es. Kannte auch ihr Bett.

Aber das war aus und vorbei.

Dennis bedachte den Boxsack noch mit einer kurzen Rechts-links-Kombination, dehnte dann die Schultern und kam lächelnd zurück zu ihr an die Theke. »Und was hältst du von seiner Erklärung, dass er auf seine alten Tage, sozusagen im Angesicht des baldigen Todes, einfach reinen Tisch machen will?«

»Alles klar. Aber bei einem wie Mahlke klingt das irgendwie – kitschig.«

»Versetz dich in seine Lage. All die Jahre ist er der Mann, der hinter Hansen sauber macht. Ein Mann, der nie murrt, nie mault. In Hansens Kleinganoven-Ära ist er an seiner Seite, ebenso in Hansens Hellraiser-Ära und auch noch, als Hansen sich vom Rockerdasein schon längst verabschiedet hat und auf Nadelstreifen-Bordellbesitzer macht. Wer schaut immer, dass die Marmorfliesen blitzeblank sind? Mahlke! Der wahrscheinlich gutes Geld verdient, aber Tag und Nacht auf Abruf bereitsteht.«

»Er hat es akzeptiert.«

»Genau. Er ist ein treuer Gefolgsmann. Aber hat ihm immer alles gefallen, was er für ihn machen musste? Nein, kann ich mir nicht vorstellen. Das eine oder andere hat ihn mit Sicherheit auch angekotzt.«

Laura beugte sich zu ihm vor. »Und hier frage ich mich, warum er nicht früher zu uns gekommen ist!«

»Er war halt all die Jahre ein verdammt loyales Arschloch. Schluckt tagtäglich Hansens Scheiße, würgt ein bisschen dabei, und das war’s dann auch.«

»Das nehme ich ihm nicht ab.«

»Machen wir einfach weiter. Er ist jetzt alt geworden, weiß, dass er nicht mehr lange zu leben hat. Er muss nicht mehr die ganze Scheiße schlucken. Warum auch? Er muss nicht mehr loyal sein. Was bringt ihm das noch? Zufällig kriegt er mit, dass Frauen auch mit ihren Babys hier in Deutschland verkauft werden. Vielleicht ist er auf seine alten Tage wehmütig geworden. Vielleicht will er einfach nicht mehr bei diesen ganzen Schweinereien weggucken. Er hat nichts mehr zu verlieren. Nichts mehr zu gewinnen. Aber er hat vielleicht noch einiges gutzumachen und vielleicht noch einiges seinem alten Chef heimzuzahlen. Klingt für mich glaubhaft.«

Laura trank ihr Bier aus, kam um die Theke herum und ging nach hinten zu dem Bereich ihres Lofts, an dem ihr Schreibtisch und die Aktenschränke standen. Die Wand war mit Korkplatten verkleidet. Auf ihnen war die Lebensgeschichte von Victor Hansen gepinnt. Die Anfänge als Türsteher, in der Bikerszene, im Drogenhandel. Rocker-Scharmützel. Zeitungsartikel mit Verhaftungen, mit Entlassungen aus der Haft. Mit Toten. Ein ganzer Abriss zu den Hellraisers. Und zu der kalabrischen Mafia, der ’Ndrangheta. Es hatte immer wieder Hinweise gegeben, dass er mit ihr zusammenarbeitete.

Dennis näherte sich von hinten. Sie konnte ihn riechen. Sein Rasierwasser, den leichten Schweißgeruch. Sie konnte seinen Atem im Nacken spüren. Die warmen Hände, die sich vorsichtig ihren Schultern näherten.

Tu’s nicht, dachte sie. Tu’s nicht.

Als ob er ihre Gedanken hätte lesen können, trat er wieder einen Schritt zurück.

Sie tigerte vor ihrer Pinnwand mit den unzähligen Fotos, Artikeln, Schaubildern auf und ab. »Ich bin mir einfach nicht so sicher, ob wir ihm trauen können«, sagte sie.

Dennis entgegnete: »Er geht ein größeres Risiko ein als wir.«

»Geht er das? Oder spielt Hansen nur ein kleines fieses Spielchen mit uns?«

»Welche Optionen haben wir? Der letzte Zeuge – oder soll ich sagen Pseudozeuge? –, dieser Slatan Dingsda, hat sich das Hirn weggeballert. Und Mahlke? Mahlke ist nicht irgendwer. Er könnte der Kronzeuge sein, von dem du immer geträumt hast.«

»Du meinst also, wir haben keine Optionen?«, sagte Laura. »Bist du dir da sicher?« Ihr Blick blieb an einem Foto hängen. Es zeigte einen Mann Anfang vierzig, mit nach hinten gekämmten schwarzen Haaren, großen Augen, kurzem grau meliertem Vollbart.

Dennis trat ganz nah an das Foto heran. »Das ist doch …« Er stockte. »Das kann nicht dein Ernst sein. Ich dachte, der Kerl sitzt noch ein. Der hat doch lebenslang erhalten.«

»Er ist vor drei Wochen entlassen worden.«

»Der Kerl ist keine Option!«

Sie drehte sich zu Dennis um. Lächelnd. »Warum nicht? Ich will nichts unversucht lassen, um an Hansen ranzukommen.«

»Ich bitte dich. Das ist Wolf Berger. Berger ist ein Psycho. Der hat zwei Menschen kaltblütig ermordet. Er ist ein Polizistenhasser. Hat zwei Polizisten angeschossen, einer von ihnen sitzt jetzt im Rollstuhl. Er hat im Knast einem hundertsechzig Kilogramm schweren Kerl das Genick gebrochen. So einer frisst dich mit Haut und Haaren.«

4
DER TEUFEL TRÄGT VIELE MASKEN

SAMSTAG, 31. OKTOBER

Mit den beiden Pandabären stimmte etwas nicht.

Wolf Berger, der an der Theke auf einem Hocker saß, die Zeitung mit dem Politikteil vor sich aufgeschlagen, linste über den Rand seiner Lesebrille und blickte in den Spiegel über der Bar.

Es war der Abend an Halloween. Kinder und Trottel zogen Horrormasken auf, um Leute zu erschrecken.

Die beiden Typen mit ihren Pandabärenmasken, die gerade eben die Tür zur Pinte aufgestoßen hatten, mit ihren schweren Stiefeln hereingestapft waren und sich jetzt suchend umschauten, sahen nicht gerade furchteinflößend aus.

Freie Tische gab es genug.

Bergers Blicke und die des Größeren der beiden Männer trafen sich im Barspiegel. Berger kam es so vor, als hätte der Mann gefunden, wonach er suchte.

Aber im nächsten Moment stieß der Pandabärenmann seinen Partner mit dem Ellenbogen an, der einen halben Kopf kleiner, dafür aber um einiges kompakter war, und zeigte auf einen Tisch in der Ecke bei der Garderobe. Die beiden gingen rüber, zogen die Stühle zurück und nahmen Platz.

Nights in White Satin wurde von Dirty Old Town von den Pogues abgelöst. So was konnte in der Pinte passieren. Unsägliche Oldies trafen auf wahre Musikperlen. Berger liebte Shane MacGowans Stimme, und bei diesem Song lief ihm auch jetzt wieder das Herz über. Berger faltete die Zeitung zusammen, klatschte sie auf die Theke, nahm die Lesebrille ab, legte sie daneben, wandte sich an den Mann hinter der Theke und sagte: »Sei so nett und erklär mir Halloween. Habe ich was verpasst in den letzten fünfzehn Jahren, was ich unbedingt wissen sollte?«

Der Mann hinter der Theke, Herbert Sternhof, groß, dünn und mit Halbglatze, polierte ein Weizenbierglas, grinste und sagte: »Du hast so einiges verpasst. Deshalb sitzt du auch hier und liest Zeitung. Du bist der Einzige, der so was noch macht. Die Leute lesen nur noch digital.«

Er zeigte auf eine Frau, die alleine hinten an der Wand saß, eine Cola und ein Smartphone vor sich auf dem Tisch, auf dem sie mit einem Finger herumwischte. »So macht man das heute, Wolf. Du bist ein Dinosaurier. Du musst mit der Zeit gehen. Wo warst du nur in den letzten fünfzehn Jahren?«

»Nicht auf einer einsamen Insel, wie du ja weißt. Aber wir sind vom Thema abgekommen. Wir waren bei Halloween. Und ich wüsste gerne, wie Halloween mit den zwei Pandabären zusammenhängt.«

»Halloween war und ist Kacke.«

»Ein philosophischer Gedankengang, Herbert. Ich brauche jetzt bloß noch die Verbindung zu den Pandabären.«

»Pandabären sind nicht furchterregend. Aber die Masken sind in. Hat irgend so ein Rapper immer auf.«

»Ein Rapper?«

»Das ist so Musik, die …«

»Ich weiß, was Rap ist.«

»Also – auf alle Fälle sind die Masken voll angesagt. Und weil gerade Halloween ist und sich alle Welt gern verkleidet, laufen halt auch ein paar Idioten als Pandabären rum.«

Sternhof stellte das Weizenbierglas ab, hängte das Geschirrtuch an den Haken und umrundete die Theke. »Du entschuldigst, Wolf. Muss kurz unsere neuen Gäste fragen, ob sie aus Gläsern trinken oder aus Eimern.«

Die Pinte war eine Institution, eine Kneipe, in der seit jeher Journalisten, Künstler, Studenten und vor allem Nachtschwärmer verkehrten. Schon vor seiner Haftzeit war Berger häufiger Gast in der Pinte gewesen. Er und Sternhof kannten sich schon eine Ewigkeit. Jetzt, nach seiner Entlassung, war sie zu seinem zweiten Wohnzimmer geworden.

Im Barspiegel konnte Berger sehen, wie Sternhof, die Hände in die Hüften gestemmt, bei den beiden Pandabären stand. Nur der Große hob den Kopf und sprach zu ihm. Der kleine Kräftige zupfte missmutig an seiner Maske herum.

Als Sternhof wieder hinter der Theke stand und zwei Bier zapfte, sagte er zu Berger: »Sie machen einen harmlosen, aber nicht gerade zutraulichen Eindruck.«

»Pandabären sind sensibel«, sagte Berger. »Vielleicht hast du sie erschreckt.«

»Willst du nicht zu ihnen rübergehen und sie aufheitern?«

»Will mich nicht aufdrängen. Aber weißt du was? Schenk zwei Gläser mit Whisky voll und bring sie ihnen. Muss nicht dein bester sein.«

»Soll ich sagen, du hättest sie spendiert?«

»Nur wenn du den Eindruck hast, sie können die Information verkraften.«

Sternhof zuckte mit den Achseln, griff sich ein Tablett, stellte die zwei Bier drauf, dazu noch zwei Whisky-Gläser, füllte sie mit Jack Daniels und schlenderte mit allem gemütlich zu den beiden Pandabären. Er stellte die Gläser vor ihnen ab, sagte etwas zu ihnen, deutete nach hinten auf Berger, und die Pandagesichter sahen kurz zu ihm rüber. Anschließend schlenderte Sternhof zurück und schob sich hinter die Theke.

»Komische Gestalten«, sagte er. »Haben kein Wort gesagt. Kein Danke, kein Wollen wir nicht, kein Fick dich ins Knie und verpiss dich, Alter. Nichts. Ist das normal?«

Er beobachtete die beiden Pandabären über Bergers Schulter hinweg. »Sie trinken nur ihr Bier und rühren den Whisky nicht an. Denken wohl, der ist vergiftet. Das sind doch Idioten!«

Berger kratzte sich an seinem kurzen Vollbart und sagte: »Die Frage ist nur: Sind es harmlose Idioten oder gefährliche?« Er deutete auf den Gang, der an der Theke nach hinten zu den Toiletten führte. »Werde mich zum Nachdenken eine Weile zurückziehen.«

Als Wolf Berger gegangen war, erhob sich Laura, die mit dem Smartphone hinten an der Wand gesessen hatte, nahm ihre Cola, ging zur Theke und setzte sich auf einen freien Barhocker.

Sternhof runzelte die Stirn, nicht unfreundlich, nur neugierig. »Schlechtes WLAN?«

»Richtig«, sagte Laura. »Hoffe, dass es hier besser ist.«

»Kenn mich mit dem neumodischen Zeugs nicht aus«, sagte Sternhof. »Aber man hat mir gesagt, eine Kneipe, die was auf sich hält, braucht so was. Also habe ich mir’s installieren lassen. Wenn es hier vorne immer noch zu langsam ist, dann verklage ich meinen Provider. Wie ist es hier?«

Laura öffnete einen E-Mail-Account und hob ihre Augenbrauen. »Eindeutig besser.«

»Dann setzen Sie sich in Zukunft immer gleich hierher.«

Laura grinste. »Ist gebongt!«

Sternhof deutete auf ihr nahezu leeres Glas. »Noch eine Cola?«

Sie schüttelte den Kopf. »Haben Sie noch irgendwas Kleines zum Essen?«

»Schinken-Sandwich?«

»Ich liebe Schinken-Sandwich!«

»Muss kurz in die Küche. Rennen Sie mir bloß nicht weg. Bin in drei Minuten wieder zurück.«

»Ich warte! Versprochen!«

Kaum war Sternhof in der Küche verschwunden, die sich hinter der Theke befand, sah Laura im Spiegel über der Bar, wie die beiden Männer mit den Pandamasken vor dem Gesicht aufstanden und sich auf den Weg zur Toilette machten.

Als die beiden die Theke passierten, drehte sich der Größere Laura zu.

Und kam aus dem Tritt.

Im nächsten Moment hatte er sich wieder gefangen und folgte seinem Partner.

Mit den beiden Pandabären stimmt wirklich etwas nicht, ging es Berger durch den Kopf. Er stand gerade am Waschbecken und trocknete sich die Hände ab, als sich die beiden Männer mit den lächerlichen Masken hinter ihm aufbauten und ihn im Spiegel anstarrten.

»Alles in Ordnung«, sagte er. »Bin gleich fertig, dann könnt ihr eure Näschen pudern.«

Die Teleskopschlagstöcke, die die beiden in den Händen hielten und jetzt zur vollen Länge ausfuhren, sah er fast zu spät.

Er spannte die Muskeln an, machte sich rund, zog das Genick ein, barg den Kopf unter den Armen.

Die Schlagstöcke trafen auf seinen Rücken, trafen auf seine Schultern, trafen auf seine Arme. Sein Körper krachte gegen die Wand.

In einem wilden Stakkato sausten die Metallstäbe auf ihn herab. Seine Muskeln waren angespannt wie eine Faust.

Als er den rasselnden Atem von einem der Männer ganz nah an seinem linken Ohr hörte, schlug er mit seinem Ellenbogen mit aller Kraft nach hinten.

Für einen Moment hörten die Schläge auf. Er vernahm heftiges Atmen hinter sich. Er wirbelte herum. »Was ist los mit euch, ihr Pisser? Was wollt ihr?«

Wie schockgefroren standen sie vor ihm. Der kleine Kräftige krümmte sich. Der Ellenbogen hatte ihn wohl in der Magengegend getroffen.

Der Große sagte: »Wir wollen, dass du dich verpisst. Lass dich nie mehr hier sehen.«

»Du meinst, ich soll mich nie mehr hier auf dem Scheißhaus sehen lassen?«

»Hau ab aus der Stadt! Hau ab aus Deutschland! Hau einfach ab!«

Er holte mit seinem Teleskopschlagstock aus. Berger trat ihm gegen das rechte Knie. Der Große stöhnte auf, wich zurück. Der Kleine, der sich in der Zwischenzeit wieder gefangen hatte, stürzte sich mit einem »Du verdammtes Arschloch« auf ihn. Berger duckte sich, rammte ihn mit der Schulter und stieß ihn von sich.

Die Tür krachte auf. Sternhof, die beiden Hände am Griff eines Baseballschlägers aus Aluminium, knurrte: »Was soll die Kacke hier? Hört auf! Sofort!«

Der Kleine senkte seinen Teleskopstock.

»Wenn ihr’s drauf anlegen wollt«, sagte Sternhof, »dann nur zu, Jungs! Ich bin ein großer Fan dieser uramerikanischen Sportart und würde gerne mal wieder ein paar Spezialschläge üben.«

Die beiden Pandabären starrten sich an. Der Große hatte sich halb nach vorne gebeugt und hielt sich das Knie. »Komm, hauen wir ab«, murmelte er seinem Partner zu.

Die beiden schoben blitzschnell die Teleskopstöcke zusammen und schlüpften an Sternhof vorbei aus der Toilette. Wobei der Große leicht humpelte.

Sternhof ließ den Baseballschläger sinken. Er war blass. Sein Oberkörper hob und senkte sich wie ein Blasebalg.

Erst jetzt bemerkte Berger, wie angespannt sein Freund die ganze Zeit gewesen war.

»Alles in Ordnung mit dir?«, fragte er.

»Scherzkeks«, sagte Sternhof. »Sieh dich doch an!«

Berger zog mit beiden Händen sein schwarzes Sweatshirt hoch, raffte es unter den Achseln zusammen und sagte zu Sternhof: »Wie sieht’s aus?«

Die beiden standen vor dem Waschbecken, und ihre Blicke trafen sich im Spiegel.

Sternhof warf einen Blick auf Bergers nackten Rücken. Neben den Spuren alter Wunden und Schussverletzungen wies er nun auch ein wildes Muster blutunterlaufener Striemen auf.

»Sieht übel aus«, sagte er. »Aber du wirst’s überleben, so wie ich dich kenne.«

»Die wollten mich nicht kaltmachen«, sagte Berger und zog sein Sweatshirt wieder herunter. Die Blicke der beiden Männer begegneten sich im Spiegel. »Die wollten nur ein wenig spielen.«

»Spielen!«, schnaubte Sternhof. »Scheiß drauf! Was waren das für Idioten. Waren das Bullen?«

Berger zuckte mit den Achseln. »Nehme ich an. Sie haben jedenfalls irgendwas in ihren Pandabärenmasken gemurmelt von wegen ich solle mich lieber in einem anderen Land niederlassen. Dauerhaft!«

»Die Bullen haben dich auf dem Kieker, Wolf. Das werden sie dir nie vergessen, dass du vor fünfzehn Jahren zwei von ihnen angeschossen und dabei einen zum Krüppel gemacht hast.«

»Ich weiß. Hast du was läuten gehört in letzter Zeit? Ich meine was Aktuelles?«

»Man hört viel. Als Wirt sowieso. Da schnappt man schon das eine oder andere auf. Wenn so manche Leute zu viel Bier intus haben, reden die schon mal davon, dass man so jemanden wie Wolf Berger, jetzt, wo er aus dem Knast raus ist, totschlagen und vergraben sollte.«

Berger drehte den Wasserhahn auf, beugte sich vor, fasste mit beiden Händen kaltes Wasser und schüttete es sich ins Gesicht. Er richtete sich auf, strich mit den nassen Händen die Haare zurück und begutachtete sein Gesicht. Seine rechte Wange schwoll an, dort, wo ihn ein Schlagstock getroffen hatte.

»Was willst du jetzt machen?«, fragte Sternhof.

»Ich geh wieder raus und trink mein Bier weiter«, sagte Berger.

Sternhof schüttelte den Kopf: »Was ist nur mit dir los, Wolf?«

»Was meinst du?«

»Was hat man mit dir im Knast angestellt? Bist du umgedreht worden wie in Uhrwerk Orange? Bist du nicht mehr fähig, dich zu wehren? Du hast die beiden Arschlöcher mit Samthandschuhen angefasst.«

»Stimmt nicht. Sie waren zu zweit. Zwei kräftige Kerle. Ich habe nicht mit ihnen gerechnet.«

»Nicht mit ihnen gerechnet? Erzähl keinen Scheiß! Du hättest solche Arschlöcher früher keine zwei Meter an dich rangelassen. Du hättest sie zu Kleinholz verarbeitet.«

Berger drehte sich zu ihm um. »Früher, Herbert, früher.«

Nachdem Sternhof die Toilette verlassen hatte, warf Berger einen letzten Blick auf sein lädiertes Gesicht im Spiegel.

Die Wange schwoll weiter an, keine Frage, aber der Vollbart kaschierte einiges. Man würde wegen seiner Visage jetzt nicht gleich die Straßenseite wechseln müssen.

Die Schmerzen an den Armen, Schultern und am Rücken waren von einem anderen Kaliber. Jeder Schlag hatte sich angefühlt wie ein tiefer Schnitt ins Fleisch.

Aber er kannte sich mit Schmerzen aus.

Sie würden vorbeigehen. Er hatte schon schlimmere Schmerzen erlebt.

Als er wieder zurückkehrte, waren die Pandabären weg, und ihm fiel sofort die Frau auf, die nicht weit weg von ihm an der Theke saß. Sie hatte ein angebissenes Sandwich auf einem Teller vor sich und starrte auf ihr Smartphone, das auf der Theke lag.

Sternhof hatte ein paar Eiswürfel in einen Plastikbeutel gepackt und reichte ihn Berger. »Etwas für deine Fresse. Nicht, dass du bald aussiehst wie der Elefantenmensch.«

»Danke«, sagte Berger, setzte sich, packte seine Lesebrille ein, die immer noch auf der Theke gelegen hatte, und drückte sich den Beutel auf die Wange. Die Kälte tat gut. Verdammt gut.

Dann wandte er sich der Frau zu. »Und Sie haben also aufgepasst, dass in meiner Abwesenheit niemand mein Bier leer trinkt?«

Laura steckte das Smartphone weg und drehte ihm ihr Gesicht zu. »Und ich habe aufgepasst, dass niemand auf Ihrem Hocker Platz nimmt.«

»Sehr anständig von Ihnen.«

»War mir ein Vergnügen. Aber ich musste auch nicht viele Interessenten verscheuchen.«

Sternhof mischte sich ein, indem er ein Glas Whisky vor Berger abstellte. »Die Medizin geht aufs Haus.«

Berger legte den Beutel auf die Theke, nahm das Glas zwischen die Finger und kippte den Whisky in einem Zug hinunter. Was ein Fehler war. Seine Geschmacksnerven waren nicht auf ihn vorbereitet gewesen. Er verzog das Gesicht und stellte das Glas wieder ab.

Laura sagte: »Schmeckt das Zeug so widerlich?«

»Schmeckt wie Jod«, sagte Berger.

Sternhof schnaubte. »Das war der letzte Drink, den ich dir spendiert habe.«

Laura deutete kurz mit dem Finger auf Bergers Wange. »Was ist passiert?«

»Nichts Dramatisches. Bin auf dem Klo ausgerutscht.«

»Sieht aber dramatisch aus.«

»Sie hätten mir ja aufhelfen können.«

»Ich habe Sie nicht um Hilfe rufen hören.«

»Wären Sie gekommen?«

»Vielleicht.« Sie sah kurz zu Sternhof hinüber. »Aber ich glaube, Sie hatten einen guten Freund, der Ihnen gleich aufgeholfen hat.«

»Ich kümmere mich halt um meine Stammgäste«, sagte Sternhof.

»Lass mich demnächst einfach liegen«, sagte Berger zu ihm. »Dann sehen wir ja, was passiert.«

Er warf einen kurzen Blick über die Schulter. Ein Teil der Gäste sah verstohlen zu ihm hin, ein anderer Teil bemühte sich nach Kräften, ihn zu ignorieren. Dann wandte er sich wieder Laura zu.

Musterte sie.

Sagte dann: »Wissen Sie was? Ich kenne Sie!«

Laura sagte eine Weile nichts. Erwiderte nur seinen Blick. Dann lächelte sie. »Und woher?«

»Sie sind da hinten an der Wand gesessen. Haben in Ihr Smartphone, Tablet oder wie das heißt, gestarrt und gedaddelt.«

»Genau«, sagte sie, zog eine Serviette aus einem Spender und reichte sie ihm. »Sie haben da Blut. Am Mundwinkel.«

Berger nahm die Serviette, drückte sie an den Mundwinkel, und ja, da war Blut. Bei dem Schlag auf sein Gesicht hatten die Zähne innen wohl was aufgerissen. »Danke«, sagte er und betupfte noch mal seinen Mundwinkel. »So besser?«

Sie nahm ihm die Serviette ab, wischte ihm noch Blut ab und legte sie beiseite. »So ist es viel besser. Darf ich Sie was fragen?«

»Aber hallo! Wer, wenn nicht Sie?«

»Achten Sie immer darauf, wer alles in einer Kneipe sitzt?«

Er zuckte mit den Achseln. »Alte Angewohnheit. Kann machen, was ich will. Ich bin eben ein vorsichtiger Mensch.«

»Hat heute Abend leider nichts genützt. Da folgen einem zwei Typen aufs Klo, und zack – fliegt man auf die Schnauze. Haben Sie die beiden gekannt?«

»Noch nie vorher gesehen. Aufrecht gehende, sprechende Pandabären – wenn die mir früher über den Weg gelaufen wären, hätte ich mich an sie erinnert.«

»Die beiden haben Sie richtig überrumpelt, stimmt’s?«

»Wie man’s nimmt.«

»Dabei sehen Sie gar nicht so aus, als würde man Sie so leicht überrumpeln können.«

»Wollen Sie mich anbaggern?«

»Keine Angst, ich mache nur Small Talk.«

»Dann bin ich ja beruhigt.«

Berger deutete auf das leere Whiskyglas. »Trinken Sie einen mit?«

Sie schüttelte den Kopf. »So was mag ich nicht.«

»Und was trinken Sie?«

»Ab und an einen Wodka.«

Sternhof, der für einen seiner Gäste gerade ein neues Bier zapfte, verzog das Gesicht. »Pur? Der schmeckt doch nach nichts.«

»Sagt wer?«, protestierte Laura.

Berger sagte: »Ich würde mit Herbert nicht zu diskutieren anfangen, er ist heute Abend auf Krawall gebürstet.«

»Danke für die Warnung«, sagte die blonde Frau. »Aber ich bin schon so alt, dass ich selbst reden kann.«

»Autsch!«

»Haben Sie auch polnischen Wodka?«, fragte sie Sternhof.

»Sicher doch.«

Es war kurz vor Mitternacht. Es war lausig kalt vor der Pinte. Laura konnte den nahenden Winter riechen. Sie zog den Reißverschluss ihrer schwarzen Lederjacke hoch bis zum Hals.

Sie sagte zu Berger: »Wie ist es mit Ihnen? Wie kommen Sie heim?«

»Danke der Nachfrage«, sagte Berger, als er den Kragen seiner dicken Cordjacke hochschlug. »Aber ich wohne hier in der Nähe. Wenn Sie mich jedoch begleiten wollen … Ich fühle mich ein wenig unsicher auf den Beinen.«

»Das macht die kalte Nachtluft.«

»Aber sicher doch. Und wie kommen Sie eigentlich nach Hause? Mit dem Auto?«

»Wer sagt denn, dass ich mit dem Auto da bin?«

»War nur eine Frage.«

»Ich werde jedenfalls ganz vorsichtig fahren. Ich verspreche es Ihnen.«

»Ich könnte Sie beschützen. Man weiß nie, was sich für finstere Gestalten hier auf den Parkplätzen herumtreiben.«

»Ein Mann, der von zwei Typen mit lächerlichen Pandamasken verprügelt wurde, will mich beschützen? Nein danke! Ich kann ganz gut selbst auf mich aufpassen.«

Laura versenkte die Hände in den Jackentaschen, zog die Schultern hoch, sagte: »Machen Sie’s gut«, drehte sich um, überquerte die Straße und ging zum Parkplatz, wo ihr Wagen stand.

»Wissen Sie was?«, rief Berger ihr hinterher. »Ich kenne nicht mal Ihren Namen.«

Ohne sich umzudrehen, sagte sie: »Wir sehen uns.«

5
MENSCHEN BRENNEN

Die Nordstadt, in der Lauras Loft lag, war früher eine typische Arbeitersiedlung gewesen. Durch die Sanierungen der letzten Jahre hatten sich immer mehr Leute mit Geld hier niedergelassen. Was Laura störte. Um genau den Leuten aus dem Weg zu gehen, war sie hierhergezogen. Sie nahm eine Abkürzung durchs Wohngebiet, an unzähligen Mietskasernen vorbei.

Laura fühlte sich gut, hellwach, hoch konzentriert und, obwohl sie so einiges getrunken hatte, stocknüchtern.

Sie dachte an die letzten Stunden zurück.

Sie hatte sich auf das Gespräch mit Wolf Berger gut vorbereitet. Für sie hieß das vor allen Dingen, dass sie cool bleiben musste. Ihr Temperament war schon immer ihr Schwachpunkt gewesen. In ihrem Privatleben wie auch als Polizistin. Ihr verdammtes Temperament. Ihre Prüfungsergebnisse, ihre körperliche Fitness und ihre Schießergebnisse waren überdurchschnittlich, aber ein falsches Wort konnte dazu führen, dass sie ausrastete. Und bei den Zeugenbefragungen und Verhören musste sie manchmal gestoppt werden, bevor sie handgreiflich wurde.

Aber sie hatte an sich gearbeitet. Techniken gelernt, wie sie schnell wieder auf Normalnull kommen konnte. Damit ihr nicht bei jedem Dreck gleich die Sicherungen durchknallten. Ja, und wenn sie genügend Zeit hatte, sich auf stressige Situationen vorzubereiten, dann war sie anschließend die Miss Coolness persönlich, der niemand und nichts etwas anhaben konnte.

Yep – und bei Wolf Berger war sie die ganze Zeit über richtig cool geblieben. Hatte sich zu ihm an die Bar gesetzt, hatte mit ihm geplaudert, gelacht, getrunken. Hatte keine Sekunde Nervenflattern gehabt oder zittrige Finger. Verdammt, dieser Berger hatte nicht wie ein Psycho oder Killer oder fanatischer Polizistenhasser gewirkt. Im Gegenteil. Er war ihr als umgänglicher Mensch, als netter Kerl erschienen.

Er sah älter aus, als er war. Die Gefängnisjahre hatten ihre Spuren in seinem kantigen, bärtigen Gesicht hinterlassen. Aber mit seinen einundvierzig Jahren wirkte er immer noch drahtig und athletisch, wie jemand, der täglich harte Trainingseinheiten konsequent durchzog.

Vor allem wirkte er jedoch wie jemand, der mit sich im Reinen war. Dem es nichts ausmachte, dass zwei Idioten versucht hatten, ihn auf der Toilette zu verprügeln. Komische Gestalten. Vielleicht hatten sie ja noch eine alte Rechnung mit ihm zu begleichen gehabt. Wäre an sich nicht verwunderlich. Ein Wolf Berger hatte sich im Laufe der Jahre viele Feinde gemacht, die ihm jetzt nach seiner Haftentlassung all das heimzahlen wollten, was er ihnen früher angetan hatte.

Sie fuhr auf eine Kreuzung zu, und die Ampel schaltete auf Rot um. Sie ließ den Wagen gemächlich ausrollen, bremste sachte.

Die Spannung in ihr ließ langsam nach. Als die Ampel umschaltete und sie wieder anfuhr, merkte sie, wie ihr auf einmal flau im Magen wurde und wie sich eine Übelkeit in ihr aufbaute, die von Sekunde zu Sekunde schlimmer wurde. Als sie einen kleinen Supermarkt passierte, bog sie scharf rechts ab, fuhr auf den Parkplatz, riss die Tür auf, beugte sich bei noch laufendem Motor hinaus und kotzte auf den Randstreifen.

Sie kotzte sich die Seele aus dem Leib.

Sie zitterte am ganzen Körper.

Die Coolness, die Selbstbeherrschung – alles war dahin. Als sie den letzten Rest ihres Mageninhalts auf den Asphalt gewürgt hatte, fummelte sie ein Papiertaschentuch aus der Hosentasche und wischte sich den Mund damit ab.

Sie machte den Motor aus, stieg vorsichtig aus, um nicht in ihr eigenes Erbrochenes zu treten, stakste auf wackligen Beinen zum nächsten Mülleimer, entsorgte das Taschentuch, kehrte zurück, setzte sich wieder hinters Lenkrad und wollte losfahren. Aber ihre Finger zitterten so stark, dass sie den Zündschlüssel nicht herumdrehen konnte.

Sie legte den Kopf in den Nacken, schloss die Augen. Begann ruhig ein- und auszuatmen.

Und ganz langsam ging ihr auf, welches verdammte Risiko sie eingegangen war, als sie sich mit Wolf Berger getroffen hatte.

Die Presse hatte Wolf Berger einmal als »einen der gefährlichsten Männer Deutschlands« bezeichnet. Er war Victor Hansens Schuldeneintreiber und Knochenbrecher Nummer eins gewesen. Seine Spezialität: das Zertrümmern von Ellenbogen und Kniegelenken mit Eisenstangen oder Stahlrohren. Und wenn er keine dabeihatte, trat er auch zu, bis die Knochen splitterten. Er galt als skrupellos und brutal und, da er ein exzessiver Kokser und Trinker war, auch als sprunghaft und unberechenbar. Weil sich niemand mit ihm persönlich anlegen wollte, schaltete ihn Hansen auch als Schlichter zwischen verfeindeten Motorradbanden ein. Berger konnte gut reden, alle in Grund und Boden quatschen. Doch wenn das nicht ausreichte, gab es Verletzte und Schwerverletzte.

Tja, und dann, vor fünfzehn Jahren, überspannte er den Bogen. Er erschoss eine Frau und einen Mann, die nicht zahlen wollten. Beim anschließenden Schusswechsel mit der Polizei verletzte er zwei Polizisten, wurde dabei aber selbst lebensgefährlich getroffen. Bei der Schießerei kam auch sein jüngerer Bruder, der ihn bei seiner Tour begleitet hatte, ums Leben. Berger schwor noch im Gerichtssaal, sich an den Polizisten, die für seinen Tod verantwortlich waren, zu rächen, wenn er wieder aus dem Knast herauskomme.

Während seiner Haftzeit hatte sich das Verhältnis zwischen Victor Hansen und Wolf Berger merklich abgekühlt. Mehr noch: Hansen kappte jegliche Verbindung zu ihm. Als wollte er nichts mehr mit ihm zu tun haben – und das, obwohl ihn Berger all die Jahre über nicht ans Messer geliefert hatte.

Seit Berger vor Kurzem entlassen worden war, beobachtete Laura ihn, spürte ihm nach, so wie es ihre Zeit eben zuließ. Wenn einer etwas über Victor Hansen und seine Machenschaften zu erzählen hatte, dann Wolf Berger.

Die Frage, die Laura gerade jetzt umtrieb, war: Hatte sich Berger im Gefängnis verändert? War er wirklich zu dem »umgänglichen Menschen«, zu dem »netten Kerl« geworden, den sie in der Pinte erlebt hatte? War er zum anständigen, braven Bürger mutiert? Oder hatte er sie verarscht?

Und – sie stellte sich noch eine weitere Frage: Hatte er sie erkannt?

Sie waren sich nämlich schon einmal begegnet. Anders ausgedrückt: Victor Hansens ehemaliger Schuldeneintreiber Nummer eins hatte sie kurz vor seiner Verhaftung in einem verdunkelten Zimmerchen, einem verdreckten Loch gefunden. An ein Bett gefesselt. Sie wog damals nicht mehr als zwanzig Kilo. Etwas wenig für ein Mädchen von vierzehn Jahren. Sie bestand nur aus Haut und Knochen – und aus unzähligen Wunden von ausgedrückten Zigaretten.

Zu Hause in ihrem Loft zog sie sich um, stülpte sich die Boxhandschuhe über und hämmerte eine halbe Stunde auf den Boxsack ein, bis ihre Arme schwer und ihre Knie weich wurden.

Aber wenigstens war ihr Kopf jetzt frei.

Sie war anschließend kaputt, erschlagen, müde. Sie ging unter die Dusche, fiel ins Bett und dann in einen tiefen Schlaf.

Der allerdings nicht allzu lange dauerte. Sie sah sich auf einmal wieder mit Wolf Berger in der Pinte an der Theke sitzen. Er drehte sich zu ihr hin, sah sie an. Sah ihr lange und durchdringend in die Augen. Ohne zu lächeln, ohne zu grinsen. So als versuchte er, ihre Gedanken zu lesen.

Sie wachte auf, schweißgebadet, mit rasendem Puls. Der Wecker zeigte einundzwanzig Minuten nach drei.

Sie schaltete die Glotze an, schaltete sie wieder aus, ging in ihrem Loft auf und ab, starrte zum Dachfenster hinaus in den sternenklaren Oktobernachthimmel und hatte Angst, dass ihr Herzschlag sich nie wieder einkriegen würde.

Als die Glocken einer weit entfernten Kirchturmuhr vier schlugen, griff sie zum Telefon und wählte die Nummer von Dr. Menkel, ihrem Psychotherapeuten.

Auch wenn er ihr vor Jahren gesagt hatte, dass sie ihn jederzeit anrufen könne, egal ob bei Tag oder Nacht, hörte er sich nicht nur müde, sondern auch ungehalten und leicht aufgebracht an.

»Sie wissen zufällig, wie viel Uhr es ist, Laura? Und außerdem – wir haben jetzt Sonntag.«

»Weiß ich.«

»Da muss ja ein wahnsinnig wichtiger Grund vorliegen, warum Sie mich zu dieser nachtschlafenden Zeit wecken.«

Am liebsten hätte sie gleich aufgelegt. Aber sie riss sich zusammen und sagte: »Ich habe mit ihm gesprochen.«

»Mit wem?«

»Mit Wolf Berger.«

Eine Pause entstand.

»Wolf Berger?«, sagte er schließlich. »Aber, Laura! Was sagen Sie da?« Seine Stimme wurde weich, warm, sorgenvoll. »Weiß er, wer Sie sind?«

»Nein. Es war nur ein Gespräch in einer Kneipe. Gestern Abend.«

»Und Sie haben ihn zum ersten Mal getroffen?«

»Yep.«

»Verstehen Sie mich bitte nicht falsch, aber Sie haben doch all die Jahre die Chance gehabt, Wolf Berger in der Haftanstalt zu besuchen. Sie haben es aber nie getan. Wieso haben Sie sich jetzt auf einmal mit ihm getroffen? Warum gerade jetzt?«

»Sagen wir es mal so: Es hatte einen dienstlichen Hintergrund.«

»Haben Sie sich als Polizistin zu erkennen gegeben?«

»Nein«, sagte Laura. »Ich wollte bloß vorfühlen. Wollte wissen, wie er drauf ist nach fünfzehn Jahren Haft. Wie er sich gibt. Was für ein Mensch er jetzt ist.«

»Und was für ein Mensch ist er?«

»Er wurde von zwei Typen auf dem Klo zusammengeschlagen. Er machte nicht viel Aufhebens darum. Er hat sich einfach wieder an die Bar gesetzt, als wäre nichts gewesen.«

»Hat er Ihnen leidgetan?«

»Das kann ich nicht sagen.«

»Was soll das heißen? Welchen Eindruck hatten Sie von ihm?«

»Welchen Eindruck?«

Es schnürte ihr die Kehle zu.

Es.

Was zum Teufel war Es? Sie sagte: »Ich hatte einen …« Sie kam nicht weiter. Sie musste schlucken.

Du musst zur Ruhe kommen, Laura. Verdammt! Cool down!

Sie sagte: »Er machte einen sympathischen Eindruck auf mich.«

»Einen sympathischen Eindruck? Darf ich fragen, was Sie darunter verstehen?«

Sie schloss die Augen. »Er war nett. Charmant. Witzig.«

»Laura, ich hatte mehrfach die Gelegenheit, Wolf Berger bei gruppentherapeutischen Sitzungen in der Haftanstalt kennenzulernen. Mehr als einmal. Und ja, es stimmt, er kann nett, charmant, witzig sein. Aber bei diesem Mann ist mir klar geworden: Der Teufel hat viele Masken. Verstehen Sie, was ich damit meine?«

»Ich habe zwar keinen Doktortitel, aber ja, ich verstehe, was Sie meinen.«

Sie zwang sich dazu, ruhiger und rhythmischer zu atmen. Ihre Muskeln entspannten sich wieder.

Er fragte: »Und Sie sind sich sicher, also wirklich sicher, dass er sie nicht wiedererkannt hat?«

»Ich bin mir sicher, das habe ich Ihnen ja schon vorher gesagt. Wissen Sie was? Ich lege jetzt auf.«

»Nein! Legen Sie nicht auf.« Seine Stimme wurde flehend. »Bitte, legen Sie nicht auf.«

»Was ist?«

»Laura, halten Sie sich fern von Wolf Berger.«

»Warum? Denken Sie, er tut mir was an?«

Ein kurzes Zögern. Dann: »Laura, Sie sind noch nicht so weit. Ich finde, dass es gut beziehungsweise kein gravierender Fehler war, dass Sie ihn gesehen und mit ihm gesprochen haben. Aber überstürzen Sie nichts. Sie müssen vorsichtig sein.«

»Wie meinen Sie das? Vorsichtig?«

»Ich mache mir Sorgen um Sie.«

»Wieso?«

»Weil ich nicht will, dass Ihnen etwas zustößt – oder dass Sie sich etwas antun.«

MONTAG, 02. NOVEMBER

Fünfhundert Kilometer hoch ins Rheinland, fünfhundert Kilometer wieder zurück. Die Fahrt hätte Siegfried Mahlke früher nichts ausgemacht.

Aber als er abends, kurz nach elf Uhr, bei seinem kleinen Reihenhäuschen ankam, hatte er einfach genug. Die Schnauze voll. Er hatte den ganzen Tag nichts gegessen, was ihm im Übrigen nichts ausmachte, weil er kaum noch Hunger hatte, seit er gegen seine Schmerzen regelmäßig Oxycodon nahm. Auch die Knie und die Bandscheiben, die sich in den letzten Jahren immer häufiger gemeldet hatten, spürte er nicht, aber er kam sich einfach kaputt vor.

Es war wieder ein typischer Job von Hansen für ihn gewesen. »Du musst was für mich checken, Siggi. Köln, Düsseldorf, Bonn. Da versuchen so Albaner, an meine Häuser ranzukommen. Du weißt schon.« Er also frühmorgens raus und ab in den nicht ganz so hohen Norden. Unterwegs hatte er die LKA-Tussi angerufen und ihr mitgeteilt, dass das für diesen Tag geplante Treffen ins Wasser falle. Sie war natürlich nicht besonders angetan gewesen davon, die Zicke. Hatte rumgemosert, behauptet, er wolle sie verarschen. Er hatte sie beruhigen können und ihr versprochen, sie wegen eines neuen Termins anzurufen. Over and out.

Und am Ende hatte sich seine Mission als komplett überflüssig erwiesen. Das mit den Albanern waren nur dumme Gerüchte gewesen.

Als er seinen Ford Mustang am Straßenrand parkte und ausstieg, musste er sich kurz an der Wagentür festhalten. Ein kleiner Schwächeanfall. War aber nicht der Rede wert.

Er berappelte sich gleich wieder. Schloss den Wagen ab, schlurfte zu seinem Reihenhäuschen, wo die Welt noch in Ordnung war.

Gartentüre auf, Gartentüre zu. Ein Griff in die Hosentasche. Suche nach dem Hausschlüssel, Haustüre auf, Haustüre zu, Flurlicht an, und Victor Hansen stand vor ihm. »Und, Kurzer? Wie war so dein Tag?«

Mahlke blieb das Herz beinahe stehen. »Mensch, Victor, du hast mir einen Scheißschrecken eingejagt, weißt du das?«

Hansen drückte betont langsam seine rote Brille auf die Nasenwurzel. »Versteh ich nicht, seh ich so zum Fürchten aus, oder was?«

Mahlke runzelte die Stirn. Sein Herzschlag normalisierte sich. »Was tust du hier? In meinem Haus? Wie bist du hier reingekommen?«

»Na, durch die Tür, was denkst du? Ich hab draußen auf dich gewartet, du warst nicht hier, mir war’s kalt, also bin ich rein.«

»Warum hast du auf mich gewartet?«

»Ich wollte mit dir reden. Wir haben einiges zu besprechen.« Er tätschelte ihm gönnerhaft die Wange. »Du weißt schon, was so alte Kumpels so zu besprechen haben. Ich wollte das nicht in so einem unpersönlichen Rahmen, verstehst du. Nicht in so einer verstunkenen Kneipe oder in einem lauten Café.« Seine Augen wurden schmal. »Oder in so einer hektischen Autobahnraststätte. Du verstehst, was ich meine. Deshalb bin ich hierhergekommen. Zu dir.«

Er schlug zu. Ansatzlos. Mahlke wusste, wie Hansen kämpfte, kannte seine Tricks, aber er war einfach zu langsam, zu träge. Der Tag hatte ihm alles abverlangt, und seine Schmerzmittel waren auch nicht gerade die reinsten Muntermacher. Hansens Faust grub sich in seinen Magen. Mahlke klappte zusammen, kippte auf den Boden und bekam keine Luft mehr.

Er sah noch Hansens rechten Fuß zurückschwingen, so wie bei einem Fußballer, bevor er einen Freistoß oder Elfmeter schießt, und im nächsten Moment knallte ihm die Schuhspitze direkt unters Kinn.

Mahlke wachte in der Küche wieder auf. Sein Unterkiefer fühlte sich doppelt, nein, dreimal so groß an wie normal, und er hatte Kopfschmerzen. Höllische Kopfschmerzen. Kein gutes Zeichen. Die Wirkung der Schmerzmittel ließ nach.

Er war mit reichlich Panzerband umwickelt und an einen Stuhl geklebt worden. Hansen stand breitbeinig vor ihm und blickte auf ihn herab.

»He, Kurzer, alles klar? Es tut mir leid, wenn ich vorhin etwas überreagiert habe. Aber du weißt ja – ich bin ein emotionaler Mensch. Schön, dass es dir jetzt wieder besser geht. Ich hoffe, wir können jetzt wie zwei erwachsene Männer miteinander reden. In aller Ruhe.«

Mahlke begann den Unterkiefer hin und her zu bewegen. Er tat verdammt weh, aber wenigstens schien er nicht gebrochen zu sein.

Seine Kehle fühlte sich ausgedörrt an. »Kann ich was zu trinken haben?«

»Kein Problem«, sagte Hansen, machte ein paar Hängeregale auf, bis er ein Glas fand, füllte es mit Wasser und gab Mahlke zu trinken.

»Und? Geht es dir besser?« Er stellte das leere Glas auf die Spüle.

Mahlke nickte. »Was willst du?«

Victor Hansen machte ein übertrieben grüblerisches Gesicht. »Was ich will? Ich will wissen, warum du die Seiten gewechselt hast, warum du mich verpfiffen hast. Und wann? Kannst du mir das sagen?«

»Hab schon länger mit dem Gedanken gespielt«, sagte Mahlke. »Ich hatte einfach die Schnauze voll von dir und von dem, was du treibst. So einfach ist das.«

Hansen runzelte die Stirn. »Du hattest die Schnauze voll von mir? Wegen was? Warum hast du mir nie etwas gesagt?«

»Was hätte es gebracht? Ich war in deinen Augen immer nur der Laufbursche und würde es immer bleiben. Ich war dir doch immer scheißegal.«

»Das stimmt so nicht, Siggi! Ich hab dich nie als meinen Laufburschen gesehen. Nie! Du hast mir immer viel bedeutet. Unsere Freundschaft hat mir immer viel bedeutet. Vielleicht habe ich es dir nicht immer so gezeigt, wie ich es hätte zeigen sollen. Aber ich hatte immer das Gefühl, dass wir einander vertrauen konnten.«

Er sah ihm direkt in die Augen. »Und jetzt so was. Fällst mir in den Rücken. Ich fass es nicht. Du bist wie umgedreht. Hängt das vielleicht mit deinem Hirntumor zusammen?«

Mahlke runzelte die Stirn. Hansen grinste. »Dein werter Dr. Wohlfahrt, dein alter Kumpel, hat mir alles erzählt. Arztgeheimnis? Alles Quatsch! Er hat geplaudert wie ein Waschweib. Ich konnte ihn kaum beim Reden stoppen.«

Langsam berappelte sich Mahlke wieder. »Ich weiß nicht, ob das was mit meinem Hirntumor zu tun hat«, sagte er. »Aber wenn man weiß, dass man bald abkratzt, erfüllt man sich halt noch die letzten Lebensträume. So ist das eben.«

»Und ein Traum von dir war es, mich ans Messer zu liefern, dir eine Nutte zu krallen und auf Familie zu machen. Warum jetzt? Warum erst jetzt? Ich versteh das nicht!«

»Das Baby«, sagte Mahlke. »Ich habe gehört, wie die Hellraisers davon gesprochen haben, Pornos mit dem Baby zu drehen.«

Hansen verzog angewidert das Gesicht. »Das? Das haben diese Idioten erzählt?«

»Haben sie.«

»Und du hast ihnen geglaubt? Warum bist du damit nicht zu mir gekommen? Du Arsch, hast du ehrlich gedacht, ich würde so etwas dulden? Baby-Pornos?«

Mahlke sah zu Boden. »Ich hab mal einen gesehen. Durch Zufall. Es war das Ekelhafteste, was es gibt.«

Hansen schüttelte gleichzeitig ungläubig und verärgert den Kopf. »Verdammt, hast du eigentlich gar nicht mitbekommen, was ich gerade so mache? Ich mache seit geraumer Zeit auf seriöser Geschäftsmann. Ich bewege Himmel und Hölle, um mir ein neues Image zu verpassen. Ich werde von Politikern eingeladen. Denkst du, ich will mit so einer Sauerei in Verbindung gebracht werden?«

Mahlke ging auf die Frage nicht ein. Ihn interessierte etwas anderes. »Seit wann hast du eigentlich das mit mir und der Frau und ihrem Baby gewusst?«

»Nachdem Svennie mir seine Geschichte aufgetischt hat. Ich hab alles überprüft. Er hat recht gehabt.«

»Und du hast uns trotzdem gegeneinander kämpfen lassen.«

»Ich wollte dir einen ehrenvollen Abgang verschaffen. Aber der Junge hatte einfach nicht so viel Mumm wie mein alter Kumpel Siggi. Der sieht zwar aus wie eine Vogelscheuche, haut aber dieses Bodybuilding-Bürschlein kurz und klein.«

»Und es hat dir Spaß gemacht zuzugucken?«

»Das kann ich nicht leugnen. Aber reden wir nicht weiter von Svennie. Reden wir lieber von dir. Ich hab dich vorhin, als du ein kleines Schläfchen gemacht hast, gefilzt.« Er griff in die Innentasche seines Jacketts und holte ein Smartphone heraus. Mahlkes Smartphone. »Was meinst du? Wenn ich da ein wenig rumsuche, finde ich auch eine gewisse Laura Stein, stimmt’s? Eine Beamtin vom LKA.«

Mahlke senkte den Kopf.

»Was hast du ihr alles erzählt bei eurem kleinen Rendezvous auf der Autobahnraststätte?«

Mahlke hob den Kopf und starrte ihn an.

Hansen lachte. »Guck nicht so! Klar habe ich dich beschatten lassen. Gleich nach der Sache mit Svennie. Was denkst denn du?«

Mahlke sagte: »Ich habe ihr nicht viel erzählt. Ich wollte Schutz als Kronzeuge. Das wollte sie abklären, ob das was wird. Mehr war da nicht.«

»Und das soll ich dir glauben?«

»Dein Problem. Nicht meines.«

Hansen steckte das Smartphone weg und suchte noch ein wenig in seinen Taschen, bis er Mahlkes Oxycodontabletten gefunden hatte. »Wie sieht es denn gerade mit deiner täglichen Dosis aus? Musst du bald wieder eine Pille einwerfen?«

Als Mahlke nicht antwortete, fuhr Hansen fort: »Du hast jetzt die einzigartige Möglichkeit, mir all das zu erzählen, was du dieser LKA-Fotze erzählt hast. Und danach will ich wissen, wo du die Frau mit dem Baby versteckt hast. Hier im Haus sind sie jedenfalls nicht. Da haben wir schon alles abgesucht.«

»Wir?«, fragte Mahlke.

Hansen grinste. »Ach? Hab ich dir meinen neuen Mitarbeiter noch gar nicht vorgestellt? Er sitzt drüben in deinem Wohnzimmer. Keine Ahnung, was er da treibt. Wahrscheinlich deine Sammlung von Heimatfilmen angucken.« Er rief über seine Schulter: »Maxim? Komm doch mal her!«

Maxim war Mitte zwanzig, schlank, breitschultrig. Ein Wuschelkopf. Er hatte ein offenes, ehrliches Gesicht, fand Mahlke jedenfalls.

»Was denkst du?«, sagte Hansen. »In welcher Gewichtsklasse boxt Maxim?«

»Weltergewicht«, murmelte Mahlke.

Hansen strahlte. »Große Klasse! Das ist mein Siggi! Immer ein Auge für das Wesentliche!«

Maxim grinste und zeigte Mahlke den Okay-Daumen.

Hansen sagte: »Also, Siggi. Eigentlich hatte ich vorgehabt, Maxim ein bisschen trainieren zu lassen. Du verstehst schon. Mit dir als Boxsack. Aber dann hatte ich eine bessere Idee.« Er wandte sich an Maxim. »Hol mein neues Spielzeug her.«

Maxim nickte, drehte sich um, verließ die Küche und kam etwa eine halbe Minute später mit einem Schweißgerät in einem handlichen Gestell mit kleiner Gaskartusche und kleiner Sauerstoffflasche zurück.

Hansen sagte zu Mahlke: »Hab ich neulich in einem Baumarkt gekauft. Ich geb’s ja zu, sieht ein wenig mickrig aus, aber du glaubst gar nicht, wie praktisch das kleine Ding sein kann. Und die Temperatur ist auch nicht zu verachten. 1250 Grad. Mit so einem Schweißgerät kann man tolle Sachen machen. Und nicht nur mit Metall.«

Er sah Mahlke jetzt fast mitleidig an. »Also, mein alter Freund. Ich geb dir noch eine Chance: Was hast du der LKA-Fotze erzählt? Und wo hast du die Frau mit ihrem Baby versteckt?«

Sie fuhren raus aufs Land. Maxim saß in Mahlkes Ford Mustang, Hansen in seinem schwarzen Jaguar. Es war eine halbe Stunde nach Mitternacht. Es herrschte Eiseskälte.

Weit draußen auf einem Feld hielten sie an. Maxim zog den blutenden, stöhnenden Mahlke, der bei der Fahrt auf dem Beifahrersitz gesessen hatte, auf den Platz des Fahrers. Dann holte er zwei Benzinkanister aus dem Kofferraum des Jaguars und schüttete das Benzin ins Wageninnere des Fords.

Als er fertig war, ging er zu Hansen, der ein paar Schritte entfernt von ihm alles beobachtet hatte. Maxim zog den Kragen seines Ledermantels hoch.

»Schade um den Wagen«, sagte er.

»Verdammt schade«, sagte Hansen.

Maxim holte eine zerknüllte Zigarettenschachtel aus seiner Tasche und hielt sie seinem Chef hin.

Hansen schüttelte den Kopf. »Bin nicht in Stimmung.« Er zeigte auf den Ford Mustang. »Der hat früher mir gehört. Zu Siggis vierzigstem Geburtstag habe ich ihm den Wagen dann geschenkt.«

»Noble Geste.« Maxim zündete eine Zigarette an und blies den Rauch in den Nachthimmel.

»Genau. Und aus lauter Dankbarkeit wollte das Arschloch mich jetzt verraten. Ist das zu fassen?«

»Er wollte dich zwar verraten, aber er ist nicht dazu gekommen. Er hat die Wahrheit gesagt. So, wie ich ihn rangenommen habe, hat er nicht gelogen.«

»Zum Glück. Aber ich wollte ja auch wissen, wo die Frau und ihr Baby stecken. Und das wissen wir jetzt.«

Hansen warf Maxim einen Blick von der Seite aus zu und sah zu, wie eine Zigarettenrauchwolke von ihm aufstieg. »Kannst du das eigentlich? So die Kippe wegschnippen? So, dass sie das Ziel trifft? Wie man es in Filmen sieht.«

Maxim grinste. Er nahm die Zigarette aus dem Mund und schnippte sie in das offene Fenster des etwa zwei Meter entfernt stehenden Ford Mustangs.

Sofort schlugen Flammen aus dem Wageninneren. Die Scheiben barsten, der Mann auf dem Fahrersitz bäumte sich auf, die Arme fuhren hoch, der Kopf, an dem sich das Feuer festfraß, pendelte von der einen Seite auf die andere, immer schneller, immer schneller. Funken stoben. Ein hoher, jaulender Schrei drang durch das Prasseln der Flammen. Hörte schlagartig auf.

Hansen stieß Maxim mit dem Ellenbogen an. »Komm, hauen wir ab, bevor der Benzintank explodiert.«

Er warf ihm den Schlüssel des Jaguars zu. »Du fährst.«

6
EINE VERLORENE SCHLACHT

MITTWOCH, 04. NOVEMBER

»Selbstmord?«, fuhr Laura Dennis an. »Willst du mich verarschen?«

Sie hatte sich ein paar Akten besorgt, sie unter den Arm geklemmt und war gerade auf dem Rückweg ins Büro, als Dennis ihr auf dem Flur in den Weg trat, die Hände in den Hosentaschen, und ihr von Mahlkes Tod berichtete.

»Das ist die offizielle Verlautbarung«, sagte er. »Selbstmord durch Selbstverbrennung.«

Sie starrte ihn ungläubig und wütend an. »Das ist doch Müll! Das … das ist doch gequirlte Scheiße.«

Er zuckte mit den Achseln. »Irgendein Bauer hat ihn gestern Morgen auf seinem Feld gefunden. In seinem ausgebrannten Wagen. Soviel ich weiß, sind die Untersuchungen abgeschlossen – oder jedenfalls so gut wie. Siegfried Mahlke hat sich umgebracht. Die ganze Kronzeugensache können wir komplett vergessen.«

Laura senkte den Blick. Ihre Kiefermuskeln arbeiteten. »Das kann nicht sein«, murmelte sie. »Das kann einfach nicht sein. Mahlke bringt sich nicht einfach so um. Und nicht durch … durch Selbstverbrennung.«

Sie holte tief Luft, hob den Kopf, blickte an Dennis vorbei. »Ich muss zum Staatsanwalt. Der kann doch nicht einfach so den Fall zu den Akten legen.«

»Ich weiß nicht, ob das so eine gute Idee ist. Dr. Bürger ist kein Mann, der sich gerne reinreden lässt.«

»Das kommt auf einen Versuch an«, sagte Laura.

Als Laura die Bürotür des Staatsanwalts schwungvoll aufriss, rief Dr. Bürgers Vorzimmerdame, die sie zuvor keines Blickes gewürdigt hatte, ihr hinterher: »Hallo! Das können Sie nicht machen!«

»Kann ich wohl«, sagte Laura, trat ein, schlug die Tür hinter sich zu und schritt zügig auf Dr. Bürger zu, der hinter seinem Schreibtisch saß, die Lesebrille auf der Nasenspitze, und in einer Akte blätterte.

Sie stemmte die Fäuste auf die Tischplatte und beugte sich vor zu ihm. »Sagen Sie mir, dass das nicht Ihr Ernst ist.«

Dr. Bürger nahm seine Brille ab und lehnte sich gemächlich zurück. »Anmelden, warten, anklopfen, eintreten,«, sagte er und lächelte verächtlich. »Schon mal etwas von diesem Regelwerk der Büroetikette gehört, Frau Stein?«

Er hielt nicht viel von ihr, das wusste Laura. Sie war ihm nicht nur zu sportlich, sie war ihm auch zu impulsiv und zu selbstbewusst. Er mochte eher zerbrechlich-schlanke, füg- und folgsame Frauen.

»Habe ich, aber ich wollte keinen Termin im August nächsten Jahres. Und wie haben Sie neulich, als Sie dem LKA einen Besuch abgestattet haben, vollmundig verkündet? ›Wer ein Anliegen hat, darf jederzeit zu mir kommen‹. Nun, ich habe Sie beim Wort genommen.«

Er schüttelte mitleidig den Kopf. »Also gut, fünf Minuten. Mehr nicht. Was wollen Sie? Was soll nicht mein Ernst sein?«

»Die Sache mit dem Selbstmord von Siegfried Mahlke. Die Selbstverbrennung ist doch wohl ein Witz.«

»Kein Witz«, sagte der Staatsanwalt, erhob sich und kam um den Schreibtisch herum auf Laura zu. Sie richtete sich auf, verschränkte die Arme vor der Brust.

Dr. Gernot Bürger war groß und hager. Hatte die Figur eines Basketballspielers. Er blickte auf Laura herab wie auf eine Putzfrau, die ihm gerade einen Kübel mit dreckigem Wasser über die Hosenbeine gekippt hatte. »Ich bin zwar durchaus ein humorvoller Mensch, aber über so etwas mache ich keine Witze. Und überhaupt: Was haben Sie mit diesem Siegfried Mahlke zu schaffen?«

»Siegfried Mahlke hat sich vor etwa einer Woche an mich gewandt, mit der Bitte, die Möglichkeiten zu überprüfen, in ein Zeugenschutzprogramm aufgenommen zu werden.«

Dr. Bürger zog die Stirn in Falten. »Zeugenschutzprogramm? Wieso das denn?«

»Er war offensichtlich bereit, gegen Victor Hansen auszusagen.«

Die Schultern des Staatsanwalts hoben sich leicht. Sein Körper spannte sich an. Mit einer gewissen Zeitverzögerung trat ein leichtes Lächeln in das knochige Gesicht des Staatsanwalts. »Und warum weiß ich nichts davon?«

»Es war noch nichts in trockenen Tüchern. Und mir war die Vertrauenswürdigkeit des Herrn Mahlke zu diesem Zeitpunkt nicht ganz klar. Er wollte sich wieder mit uns in Verbindung setzen. Aber, tja, da wird wohl nichts mehr draus. Konnte die Leiche eigentlich zweifelsfrei identifiziert werden?«

»Sie konnte. Keine Sorge. Sie werden es mir vielleicht nicht glauben, aber unter unseren Rechtsmedizinern gibt es sehr kompetente Leute.«

»Ich habe auch nicht das Gegenteil behauptet«, sagte Laura.

»Die Leiche war nicht zu Asche verbrannt. Es war noch genügend übrig, dass man die – wie sagt man so schön – sterblichen Überreste dem Herrn Mahlke zuordnen konnte.«

Der Staatsanwalt steckte die Hände in die Hosentaschen. »Und was den Selbstmord angeht: Ich weiß nicht, ob Sie davon Kenntnis hatten, Frau Kommissarin. Siegfried Mahlke hatte einen Tumor im Schädel. Unheilbar. Er nahm starke Schmerzmittel. Und uns liegen diverse Abschiedsmails von ihm vor.«

»Abschiedsmails?«

»Ja, Abschiedsmails. Abgeschickt von seinem Handy. An Victor Hansen, seinen Chef, und an etliche Freunde. Er wollte selbstbestimmt seinem Leben ein Ende setzen.«

»Durch Selbstverbrennung?«

Dr. Bürger schmunzelte. »Eine etwas außergewöhnliche Methode, Selbstmord zu begehen, zugegeben. Aber wer kann einem verzweifelten Menschen schon in den Kopf schauen? Geschweige denn in den Kopf von Siegfried Mahlke? Und außerdem gibt es solche Fälle immer wieder.«

»Ja klar«, sagte Laura höhnisch. »Komischerweise kommen solche Fälle nicht selten bei Zeugen vor, kurz bevor sie eine wichtige Aussage machen wollen.«

Dr. Bürgers Blick verfinsterte sich. »Was wollen Sie damit sagen?«

»Wie war das denn mit dem NSU-Prozess? Da haben zwei Zeugen plötzlich wie aus heiterem Himmel Selbstmord durch Selbstverbrennung begangen.«

»Ich weiß nicht, was Ihre Einlassung jetzt soll. Der NSU-Prozess liegt meines Wissens nicht in Ihrem Aufgabengebiet. Und ihre Mutmaßungen und Verdächtigungen können Sie sich sparen. Die zeugen nicht gerade von besonderer Klugheit oder Weitsicht.«

Die beiden starrten sich an. Als der Staatsanwalt wieder sein abfälliges Grinsen aufsetzte, musste Laura aufpassen, dass sie nicht aus der Haut fuhr. Sie begann, nervös auf ihren Stiefelabsätzen vor- und zurückzuwippen.

Mit einem bitteren Ton in der Stimme sagte sie schließlich: »Die Sache ist für Sie also gegessen?«

»Guten Tag, Frau Stein«, entgegnete Dr. Bürger spöttisch, drehte ihr den Rücken zu und setzte sich wieder an seinen Schreibtisch.

»Was zum Teufel ist das?«, sagte Wolf Berger, verzog das Gesicht zu einer Grimasse, starrte in die Espresso-Tasse und anschließend Felix Rauball an. Er war nicht nur der Chef der Zweiradwerkstatt, in der Berger arbeitete, sondern auch sein Freund. Sie hatten sich im Knast kennengelernt. Rauball war dort sein ehrenamtlicher Betreuer gewesen.

Felix Rauball, fast ebenso groß wie Berger, aber etwa viermal so schwer und dick, zuckte die Schultern, was seinen ganzen Oberkörper inklusive seiner wabbeligen Mehrfachkinne in Schwingungen versetzte. »Ein Getränk? Basierend auf gerösteten Kaffeebohnen?«

»Ich würde sagen, basierend auf Erdöl oder Klärschlamm.« Wolf Berger schüttete den Espresso in die Spüle. Es war kurz nach elf am Morgen. Die beiden Männer trafen sich regelmäßig um diese Uhrzeit an der kleinen Küchenzeile im hinteren Bereich der Werkstatt.

Nachdem Rauball auch einen Schluck genommen hatte, verzog er das Gesicht, grummelte: »Mistteil«, und schüttete den Kaffee ebenfalls in die Spüle. »Ich geb bald jeden Monat einen Hunni aus für die Reparatur. Da kann ich ja gleich eine Kaffeepipeline von Italien bis hierher legen lassen.«

»Wenn du deine Mitarbeiter bei Laune halten willst – keine schlechte Idee!«

»Welche Mitarbeiter? Du bist mein einziger Mitarbeiter gerade.«

Die Tür zur Werkstatt ging auf, und eine Frau mit blondem Pferdeschwanz, in Jeans und schwarzer Lederjacke trat auf die beiden Männer zu. Zielsicher, als wäre sie nicht zum ersten Mal hier gewesen. Ihre Stiefelabsätze klackten mit jedem Schritt auf dem Betonfußboden der Werkstatt.

Die Hände in ihren Jackentaschen blieb Laura vor den beiden Männern stehen. »Störe ich?«

»Nicht wirklich«, sagte Rauball. »Lassen Sie sich von zwei Männern mit Espressotassen nicht einschüchtern. Was haben Sie auf dem Herzen? Was sollen wir reparieren? Rennrad, MTB, Fixie, E-Bike, Motorroller, Motorrad?«

Er maß sie mit seinem Blick. »Ich schätze, Sie sind der Rennradtyp.«

»Mountainbike«, sagte sie. »Aber ich bin nicht wegen eines Fahrrads hier. Ich möchte mit Ihrem Angestellten sprechen. Nur ganz kurz.«

»Und um was geht es?«

Laura holte ihren LKA-Ausweis heraus und zeigte ihn vor.

Rauballs Blick wanderte zu Berger und dann wieder zu Laura. Er sagte: »Denke, ich werde mich ein wenig um die Buchhaltung kümmern müssen.« Er blickte Berger sorgenvoll an. »Ist das in Ordnung für dich, Wolf?« Er stellte die Espressotasse auf die Spüle.

»Keine Sorge«, sagte Berger. »Kann gut auf mich selbst aufpassen.«

Rauball zeigte auf den Kühlschrank in der Ecke und sagte zu Laura. »Wenn Sie was trinken wollen. Bedienen Sie sich. Mit Kaffee können wir leider nicht dienen, seit Wolf die Maschine kaputt gemacht hat.«

»Verzieh dich, Fettsack«, sagte Berger und setzte zu einem Fußtritt an, aber Rauball hatte sich schon umgedreht und watschelte davon.

»Und? Was trinken Sie?«, fragte Berger.

»Bin wunschlos glücklich.«

Berger nickte. Wartete. Sagte dann: »Und? Was wollen Sie von mir, Frau Kommissarin? Ein neues Date mit mir ausmachen? Vielleicht wieder in der Pinte? Oder hab ich was ausgefressen? Bin ich zu schnell gefahren? Habe ich eine rote Ampel übersehen?«

»Dafür ist das LKA nicht zuständig«, sagte sie.

»Richtig«, sagte er. »LKA. Beschäftigt sich unter anderem auch mit organisierter Kriminalität, stimmt’s? Seit wann observieren Sie mich?«

»Ich observiere Sie nicht«, sagte Laura. »Jedenfalls nicht systematisch. Nach Ihrer Haftentlassung habe ich ab und an geschaut, was Sie so treiben.«

»Sie sind also meine Stalkerin vom LKA«, sagte Berger. »Was will das LKA von mir?«

»Können Sie sich das nicht denken?«

»Sie wollen mir aber nicht sagen, das hat was mit dem Victor Hansen und seinen tatsächlichen oder angeblichen Verstrickungen mit der Unterwelt zu tun?«

»Das hat es«, sagte Laura und merkte, dass sie einen trockenen Mund hatte. Berger kam schnell zur Sache.

Er hatte immer noch dieses Lächeln auf dem Gesicht. Vielleicht waren seine Augen schmaler geworden. Vielleicht, so dachte sie, war alles nur Fassade. Vielleicht rastete er gleich aus. Vielleicht ging er in der nächsten Sekunde zum Angriff über. Ihr Körper spannte sich an.

»Ich habe nichts mehr damit zu tun, Frau Kommissarin«, sagte Berger. »Wenn Sie Ihre Hausaufgaben gemacht hätten, wüssten Sie das. Ich habe Victor Hansen seit meiner Verhaftung nicht mehr gesehen und nichts von ihm gehört. Seit ich raus bin, habe ich ihn nicht getroffen, und ich habe auch nicht vor, ihn zu treffen.«

»Ich habe meine Hausaufgaben gemacht«, sagte Laura. »Ich weiß das alles, und trotzdem würde ich nur allzu gerne mehr über Victor Hansen aus Ihrem Munde erfahren.«

»Es gibt nichts, was ich mit Ihnen über Hansen zu besprechen hätte.«

»Sie haben ihn gedeckt. Fünfzehn Jahre lang. Sie waren Hansens Geldeintreiber. Haben dabei zwei Menschen erschossen. Einen Zuhälter und eine drogenabhängige Prostituierte.«

Berger blickte zur Decke, hob die Schultern, seufzte. »Das ist vor Gericht hunderttausendmal durchgekaut worden. Ich hab den beiden einen Besuch abgestattet, weil sie mir Geld geschuldet haben. Die beiden waren voll bis oben hin mit Koks. Als sie mich gesehen haben, haben sie sofort geschossen. Ich hab zurückgeschossen, und schon war’s passiert. Mit Hansen hatte das überhaupt nichts zu tun. Aber das sind doch alles alte Kamellen.«

Er blickte sie wieder an. Auf seinem Gesicht fehlte das Lächeln.

Sie sagte: »Sie waren ein Freund von Siegfried Mahlke?«

Ein Schuss aus der Hüfte.

Er sagte: »Freund ist zu viel gesagt. Wir kannten uns, kamen ganz gut miteinander aus. Aber er hat mich nie im Knast besucht. So viel zum Thema Freundschaft. Was ist mit ihm?«

»Er ist tot«, sagte Laura und beobachtete ihn scharf.

Vielleicht ein leichtes Zucken im rechten Augenlid. Mehr nicht.

»Friede seiner Seele«, sagte Berger.

»Er ist in seinem Wagen verbrannt, in einem …«

»… Ford Mustang.«

Sie sah ihn scharf an. »Woher wissen Sie das?«

»Das mit der Karre? Ich hab’s nicht gewusst. Nur vermutet. Siggi war ganz vernarrt in das Teil. Schraubte in jeder freien Minute daran herum. Das war schon fast krankhaft gewesen bei ihm.«

»Der Staatsanwalt geht von Selbstmord aus.«

Wieder ein Schuss aus der Hüfte.

Auf Bergers Gesicht zeigte sich ein spöttisches Grinsen. »Selbstmord? Siggi verbrennt sich in seinem Wagen?« Er lachte. »Na ja, ganz abwegig ist das auch nicht. Siggi hatte Stil – auf eine ganz besondere Art und Weise halt.«

»Ich glaube nicht, dass es Selbstmord war. Mahlke wollte auspacken. Über Victor Hansen. Er hatte genug von ihm und seinen Geschäften. Er hat sich bei mir nach einem Zeugenschutzprogramm erkundigt. Leider wurde dann nichts draus.«

»Und Sie denken, Hansen hat Wind davon bekommen und ihn beseitigen lassen?«

»Bingo«, sagte Laura.

Berger ging zum Kühlschrank und holte ein Mineralwasser heraus. Er öffnete einen Hängeschrank und griff sich zwei Gläser.

»Für mich nicht«, sagte Laura.

Er goss sich ein Glas voll und trank es aus. Taxierte sie dann. »Was ich immer noch nicht genau weiß, werte Frau Kommissarin, ist, was ich damit zu schaffen habe. Mit Verlaub – dass Siggi tot ist und Hansen immer noch ein Mistkerl ist, geht mir am Arsch vorbei.«

Sie lächelte. Nicht klein beigeben, sagte sie sich. Schau ihm in die Augen. Du musst seinem Blick standhalten.

Sie sagte: »Wissen Sie was, Wolf Berger, das nehme ich Ihnen nicht ganz ab. Okay – Sie haben während Ihrer Haftzeit eine Einhundertachtzig-Grad-Wende gemacht.«

Sie hob die Hand, fing an aufzuzählen. Der Daumen schnellte nach oben: »Drogenentzug.« Der Zeigefinger: »Alkoholentzug.« Der Mittelfinger: »Anti-Aggressions-Therapien.« Sie spreizte alle Finger und ließ die Hand dann fallen. »Überhaupt alle Therapien, die man sich vorstellen kann. Sie sind zum mustergültigen Vorzeigehäftling geworden, haben offiziell mehrfach erklärt, dass Sie mit Ihrer Vergangenheit abgeschlossen haben, aber das glaube ich Ihnen nicht.«

Sie machte eine Pause. Seine Augen wurden eine Idee schmaler. Es kam ihr so vor, als würde er auf einmal anfangen, in seiner Erinnerung zu graben.

Nein, sagte sie sich, es war unmöglich, dass er sie erkannte. Das alles war viel zu lange her. Und sie war damals ein unscheinbares Nichts gewesen. Ein kleines Bündel Mensch.

Sie wandte sich ab, sah sich in der Werkstatt um, an einer Wand standen unzählige Fahrräder, die auf ihre Reparatur warteten. Alte Stahlesel und High-End-Carbonräder. Vor einer Fensterfront aus Glasbausteinen standen vier Fahrradmontageständer. In zweien von ihnen waren Fahrräder eingespannt. Sie drehte sich ihm wieder zu, schien erst jetzt seine fleckigen Jeans, sein fleckiges Sweatshirt und seine ölverschmierten Hände wahrzunehmen. Sah ihm wieder in die Augen: »Sie haben sich hierher zurückgezogen. Sie tun so, als hätten Sie sich nichts sehnlicher als diese Reparaturwerkstatt gewünscht. Aber ich nehme Ihnen das alles nicht ab.«

Er zuckte mit den Achseln. »Kommen Sie mit.«

Sie folgte ihm, er erklärte ihr alles, die Besonderheiten der Zweiräder, die Rahmengeometrie, die neuesten Gangschaltungen. Er kannte sich mit jedem Modell aus. Material, Gewicht, Besonderheiten.

Und sie beobachtete ihn die ganze Zeit. Überlegte sich dabei, ob er ihr seine Begeisterung für Fahrräder nur vorspielte oder ob sie echt war. Zuletzt führte er sie in ein kleines Kabuff hinter der Werkstatt. In einer Ecke stand ein Motorrad. Oder besser gesagt: sein Rahmen. All die Einzelteile – Motor, Auspuffrohre, Benzintank, ja, jede einzelne Schraube – lagen fein säuberlich auf einer blauen Plane in Reih und Glied.

»Eine Triumph Bonneville T140, Baujahr 1976. Mein Chef Felix Rauball ist sie früher gefahren. Er hatte einen schweren Unfall mit ihr und ist nie mehr auf den Bock gestiegen. Jetzt richte ich sie wieder her.«

Er lächelte. »Ja, Frau Kommissarin, ob Sie es glauben oder nicht: Das ist jetzt mein Leben. Ich habe mit meiner Vergangenheit abgeschlossen.«

Sie lächelte zurück. »Glaube ich nicht. Ich glaube vielmehr, dass Sie das hier alles vortäuschen. Dass Sie hier eine Fassade aufgebaut haben und erhalten wollen. Dass Sie in Wahrheit aber mit Victor Hansen noch eine Rechnung zu begleichen haben.«

»Eine Rechnung?«, sagte er höchst amüsiert.

Der Scheißkerl war nicht aus der Ruhe zu bringen. Sie war versucht, wegzuschauen, so zu tun, als wäre alles nur ein großer Spaß oder belangloser Small Talk. Aber so lief die Sache nicht. Ganz und gar nicht.

»Während des ersten Jahres hinter Gittern sind drei Anschläge auf Sie verübt worden, die Sie nur knapp überlebt haben«, sagte sie. »Beim dritten Mal haben Sie einen Mann in Notwehr getötet.«

Wieder ein Abwarten, ein Taxieren.

Berger sagte: »So was passiert in Gefängnissen. Hierarchiekämpfe. Kämpfe wegen jeder Kleinigkeit. Weswegen soll mich Hansen umbringen wollen?«

»Damit Sie nicht doch auf die Idee kommen auszupacken.«

»Es gab nichts auszupacken. Das haben mir alle geglaubt, sogar der Richter. Schon vergessen?«

»Wer wollte dann Ihren Tod?«

Er zuckte die Achseln. »Keine Ahnung.«

»So leicht kommen Sie mir nicht davon. Wissen Sie, warum Sigfried Mahlke über Hansen auspacken wollte? Er wollte nicht mehr bei seinen Transaktionen mitmachen. Jahr für Jahr immer mehr Frauen und Mädchen aus Ost- und Südeuropa. Er hatte die Schnauze gestrichen voll. Er hat eine junge Mutter und ihr Kind befreien können. Das Kind ist ein Baby. Was denken Sie, was er mit dem Baby vorhatte?«

Ein erneuter Schuss aus der Hüfte. Sie musste Berger einfach aus der Reserve locken. Warum also nicht mit dem Thema Kinderporno.

Berger machte jetzt einen nachdenklichen Eindruck. »Kinder? Babys? – Das ist eigentlich nicht Hansens Metier.«

Auch wenn er sich nur wenig anmerken ließ – der Schuss hatte getroffen.

»Sie waren lange weg«, sagte sie. »Kinderpornografie ist ein verdammt einträgliches Geschäft. Und Hansen ist in erster Linie ein Geschäftsmann. Hat er erst neulich wieder in einem Interview mit einem Wirtschaftsmagazin gesagt.«

»Und wo sind sie jetzt? Wo ist die Mutter mit ihrem Baby?«

»Verschwunden. Abgetaucht. Oder Hansen hat sie erwischt.«

Berger strich nachdenklich über den Stahl des Motorradrahmens. Ging in die Knie, als könnte er aus dieser Position das Skelett des Triumph-Motorrads besser in Augenschein nehmen. Stand wieder auf. Blickte sie an. Seufzte. »Wissen Sie, was ich glaube? Sie haben nur Vermutungen. Mehr nicht. Sie vermuten, dass Mahlke umgebracht wurde. Sie vermuten, dass Hansen jetzt auch in Kinderpornos macht. Sie vermuten, dass ich noch eine Rechnung mit ihm zu begleichen hätte. Sie vermuten, dass Hansen die Mutter und die Tochter hat. Ich glaube, Sie wissen nichts. Rein gar nichts, Frau Kommissarin. Sie hatten in Mahlke – beinahe – einen Kronzeugen. Aber der ist jetzt tot. Dumm gelaufen. Und deshalb sind Sie jetzt hier. Weil ich nun der einzige Strohhalm bin, an den Sie sich noch klammern können. Weil Sie sonst nichts gegen Hansen in der Hand haben.«

Bevor Laura etwas sagen konnte, fuhr er fort: »Was genau wollen Sie von mir, Frau Kommissarin? Ein paar Uraltanekdoten von mir über Hansen hören? Ein Geständnis, dass ich seit meiner Entlassung wieder für ihn arbeite?«

»Nein«, sagte Laura. »Weder noch.«

Sie sah ihm in die Augen. Wich keine Sekunde seinem Blick aus. Sagte: »Ich will, dass Sie für mich arbeiten.«

Weil es so schön war – noch ein Schuss aus der Hüfte.

Volltreffer! Er sah sie zuerst ungläubig an. Dann – ganz langsam – begann er zu grinsen. »Wie soll ich das verstehen?«

»Gehen Sie zu Hansen. Sprechen Sie sich mit ihm aus. Fragen Sie nach einem Job. Sie haben fünfzehn Jahre dichtgehalten. Sie sind in seinen Augen vertrauenswürdig.«

»Ich soll also für Sie den V-Mann spielen?«

»Ob V-Mann oder Informant – nennen Sie es, wie Sie wollen. Hauptsache, Sie kommen an Insiderinformationen ran und sind bereit, sie auch weiterzugeben.«

Berger schüttelte den Kopf. »Kein Interesse.«

»Schade«, sagte Laura.

Berger grinste. »Genau. Vor allem finde ich es aber schade, weil die Sache mit uns beiden ja eigentlich richtig gut begonnen hat, ich meine, neulich an Halloween. Aber jetzt – die Luft ist raus. Ich wünsche Ihnen noch einen schönen Tag. Sie entschuldigen mich.«

Er wollte sich gerade umdrehen, als sie sagte: »Siegfried Mahlkes Beerdigung findet übrigens, soviel ich weiß, in etwa zwei Wochen statt. Beziehungsweise die Beerdigung seiner sterblichen Überreste. Viel war nicht mehr von ihm übrig.«

»Warum sagen Sie mir das?«

»Ich dachte mir, dass Sie vielleicht Ihrem alten Freund die letzte Ehre erweisen würden.«

»Sie haben vergessen: Siggi war nicht mein Freund.«

Sie hielt ihm ihre Visitenkarte hin.

»Was soll das?«

»Falls Sie es sich noch anders überlegen sollten …«

Als sie wieder in ihrem Wagen saß, schlug sie mit beiden Handflächen auf das Lenkrad ein und stieß ein lautes »Ja!« aus. Sie hatte sich die ganze Zeit unter Kontrolle gehabt! Trotz des Adrenalins, das seit dem Gespräch mit Dr. Bürger in ihren Adern pulsiert hatte.

Vielleicht lag es ja daran, dass sie gleich losgezogen war, nachdem sie dieses Arschloch von Staatsanwalt verlassen hatte. Sie hatte rein impulsiv gehandelt. Hatte keine Zeit gehabt, gründlich über alles nachzudenken, sich besonders vorzubereiten, einen genauen Plan auszuarbeiten. Es war alles reine Improvisation gewesen. Kein Small-Talk-Gewäsch. Immer auf die Zwölf.

Sie hatte sich Berger, diesem »Psycho«, diesem »Killer«, diesem »Polizistenhasser« gestellt. War ehrlich zu ihm gewesen. Hatte ihm nichts vorgemacht. Hatte sich nichts vorgemacht. Sie war ihm gewachsen gewesen. Die ganze Zeit.

Sie startete den Wagen. Fuhr los. War sich sicher, dass sie diesmal nicht nach ein paar Kilometern kotzen musste.

Erst später, als sie wieder im Büro war, ging ihr auf, dass ihr Versuch, Wolf Berger als V-Mann gegen Hansen anzuwerben, auf der ganzen Linie gescheitert war. Aber verdammt, wenigstens hatte sie es versucht! Das war doch schon was! Und Berger war das eine oder andere Mal ins Schlingern geraten. Die Schüsse aus der Hüfte hatten gesessen. Dass er ihr am Ende einen Korb gegeben hatte – abgehakt.

Sie hatte im Laufe der Jahre gelernt, mit Rückschlägen, auch wenn sie schmerzhaft waren, zu leben und sie wegzustecken. Und sie hatte auch gelernt, wenn sie am Boden lag, wieder aufzustehen und weiterzukämpfen.

7
EIN VERLORENER FREUND

DIENSTAG, 17. NOVEMBER

Dunkle Regenwolken hingen über dem Friedhof. Von den Trauergästen hatte niemand einen Schirm dabei.

Die meisten waren in ihrer Kluft gekommen. In ihrer Rockerkluft. Mehrere Clubs hatten Abgesandte geschickt, um Siegfried Mahlke die letzte Ehre zu erweisen. Der Parkplatz vor dem Friedhof stand voller schwerer Motorräder.

Der Mann, der die Rede am Grab hielt, war ein Pfarrer aus Ostfriesland. Selbst Mitglied eines Motorradclubs. Breite Schultern, die seinen Talar fast sprengten. Stiernacken. Kahl rasierter Schädel.

Er hielt eine launige Rede übers Motorradfahren, über den Highway to Hell und das ewige Leben. Es durfte hin und wieder gelacht werden.

Wolf Berger, der abseits der Trauergemeinde stand, sah zu, wie man die Urne in dem Grabloch versenkte. Als der Pastor die letzten Worte gesprochen hatte, wollte sich Berger gerade abwenden, als ihm jemand von hinten an den Ellenbogen griff.

»Nur die Ruhe«, sagte eine Stimme. »Kein Grund zur Panik. Victor will ein paar Wörtchen mit dir reden.«

»Nimm die Hand weg«, sagte Berger. Die Hand verschwand, und Berger drehte sich um. Vor ihm stand ein Kerl mit verwuschelten schwarzen Haaren. Lässig, locker, in sich ruhend. Nicht unsympathisch. Durchaus gefährlich.

»Du bist wer?«

»Maxim. Ich fahre Victor in der Gegend rum und passe auf ihn auf. Du hast nichts dagegen, wenn ich dich filze?«

»Tu dir keinen Zwang an«, sagte Berger und hob die Arme.

Nach weniger als einer Minute war Maxim fertig. »Reine Routine. Victor ist ein wenig paranoid, nicht was Waffen angeht, sondern Abhörgeräte. Er steht drüben hinter der Aussegnungshalle. Kommst du mit?«

»Keine Umarmungen, kein Bussi hier und kein Bussi da. Lassen wir die Förmlichkeiten«, sagte Victor Hansen, die Hände tief in den Taschen seines schwarzen Mantels vergraben.

»Geht für mich in Ordnung«, sagte Wolf Berger. »So fett, wie du geworden bist, könnte ich dich sowieso nicht richtig umarmen.«

Victor Hansen zog die Mundwinkel herunter. »Das ist nicht nett, Wolf. Habe irgendwie auf ein paar Komplimente gehofft.«

»Fünfzehn Jahre im Knast, der große Victor Hansen lässt nichts von sich hören, schaut nie vorbei. Und als man entlassen wird, muss man den Bus nehmen.«

»Ich wette, wenn ich vor dem Gefängnis gestanden und auf dich gewartet hätte, hättest du trotzdem den Bus genommen.«

»Kann schon sein.«

»Es wäre nicht gut für mein Image gewesen, wenn ich vor dem Gefängnis auf dich gewartet hätte. Falls du es vergessen hast: Du hast zwei Polizisten killen wollen.«

»Das war Notwehr, Victor.«

»Das siehst du so. Aber die Bullen sehen das anders. Denkst du, die haben vergessen, was du zwei ihrer Kollegen angetan hast?«

»Zwei ihrer korrupten Kollegen!«

Hansen verdrehte die Augen. »Dass das korrupte Bullen waren, weißt du, Wolf. Und das weiß ich. Aber das konnte nie bewiesen werden. Alle Untersuchungen damals sind im Sande verlaufen. Und korrupt oder nicht korrupt – das ist in deinem Fall auch scheißegal. Für die Bullen bist du ein Polizistenkiller, wenn auch nur ein potenzieller. Ich habe im Laufe der letzten Jahre ein gutes Verhältnis zu der Polizei aufgebaut. Ein richtig gutes, ein sehr gutes. Ich habe da viel investiert. Viele Ärsche lecken müssen. Denkst du, das will ich alles riskieren, dadurch, dass ich dich in einer Staatskarosse am Knast abhole? Dann bin ich weg vom Fenster.«

»Das hätte ich nicht erwartet, dass ein Victor Hansen sich mal um seinen Ruf sorgt.«

»Ja, das tue ich. Es hat sich vieles getan, Wolf. Ich bin Geschäftsmann. Ich bin sauber. Aber es gibt immer noch welche, die mir nicht ganz trauen, die ein Auge auf mich geworfen haben. Die warten nur auf so was, dass ich mich mit einem Polizistenkiller in aller Öffentlichkeit zeige.«

»Hast du dich deshalb auch nie bei mir gemeldet?«

Hansen wandte sich kurz an Maxim: »Kannst du uns eine Minute allein lassen. Sei so gut, danke.«

Als Maxim gegangen war, sagte er zu Berger: »Es ging nicht anders, Wolf. Vielleicht denkst du, ich bin ein herzloses Arschloch geworden. Und vielleicht hast du auch recht damit. Aber ich sag’s dir: Ich hatte keine Wahl. Sie hatten mich an den Eiern.«

»Wer?«

»Die Bullen. Und die ’Ndrangheta, die kalabrische Mafia. Die hat zwar immer schon überall ihre Finger mit im Spiel gehabt, hat sich aber immer gesittet und brav benommen. Doch zu der Zeit sind ein paar alte Herren von der ’Ndrangheta in Rente gegangen, und ein paar junge Draufgänger haben die Geschäfte übernommen. Keine sehr angenehmen Signori. Die haben keinen Stein auf dem anderen gelassen. Haben sich breitgemacht wie eine Invasionsarmee. Haben die Bullen geschmiert, Drogenhandel, Zuhälterei, alles an sich gerissen. Die hätten mich kaltgemacht. Die hätten ein paar Killer aus Italien kommen lassen, und dann finito.«

Berger zeigte sich unbeeindruckt. »Sie haben aber keine Killer geholt.«

»Sie haben mir ein Angebot gemacht.«

»Das du nicht ablehnen konntest.«

»Das ich nicht ablehnen konnte. Ich mache die Geschäfte weiterhin. Aber gebe ihnen fünfzig Prozent ab. Und zum Zeichen des guten Willens sage ich mich von dir los, damit die korrupten Bullen dich kaltmachen können.«

»Du behauptest also, sie haben die Anschläge im Knast auf mich organisiert? Erzähl doch keinen Schwachsinn.«

»Wer hätte sonst so was machen können? Hm?«

»Und warum haben die Anschläge auf einmal aufgehört?«

Hansen grinste. »Na ja, du hast dich als widerstandsfähiger gezeigt als erwartet – und ich habe bei der ’Ndrangheta nachverhandelt.«

»Das soll ich dir glauben?«

»Glaub, was du willst.«

Berger ließ Hansens Worte absacken. Er kratzte sich am Bart, schaute sich um. »Verrat mir eins: Du tust nach außen hin so vorsichtig, willst dich offiziell nicht mit mir sehen lassen. Und dann zeigen wir uns hier auf dem Friedhof wie auf einem Präsentierteller? Denkst du, die Polizei kriegt das nicht mit? Und was ist mit der Presse?«

Victor Hansen zuckte mit den Achseln. »Presse ist nicht zugelassen. Da brauchst du dir keine Sorgen machen. Das habe ich alles gecheckt. Und wenn die Bullen ein paar Fotos machen, will ich sie nicht dabei stören. Was soll’s! Dass wir uns auf der Beerdigung eines alten Freundes treffen, ist doch vollkommen normal. Da kann man mir keinen Strick draus drehen.«

»Es freut mich, dass für dich in der Zwischenzeit so vieles normal ist. Apropos normal – wie geht es eigentlich Lizzie, deiner Frau?«

»Gut. Wir haben jetzt zwei Kinder. Sarah und Otis.«

»Lass die Bilder stecken, ich will auch keine Storys von Kindergeburtstagen hören. Du willst mir also sagen, dass du brav und anständig geworden bist?«

»Ich will dir das nicht nur erzählen, ich bin es.«

»Was soll dann das Gespräch hier? Was willst du von mir? Hast du dich einfach dafür interessiert, wie es mir so geht und ob ich sauer auf dich bin?«

»Ich will mich dir gegenüber irgendwie erkenntlich zeigen. Zum Beispiel dafür, dass du mich nie verpfiffen hast.«

Er holte ein vergoldetes Zigarettenetui aus der Manteltasche, klappte es auf und hielt es Berger hin. Berger lehnte ab. So griff er selbst zu, zündete sich eine Zigarette an, inhalierte tief, steckte das Etui wieder weg.

Berger sagte: »Ich dachte, du willst nichts mehr mit mir zu tun haben.«

Hansen zupfte sich eine Tabakkrume von der Unterlippe. »Du kannst für mich arbeiten. Jobs erledigen. Absolut inoffiziell natürlich.«

»Warum?«

»Freunde helfen sich. Noch nie was davon gehört?«

»Ich will deine Hilfe nicht.«

»Du willst bis zum Ende deiner Tage an alten Fahrrädern und Motorrädern rumschrauben?«

»Genau. Das ist mein Leben.«

»Geht’s noch? Was haben die aus dir gemacht? Dir die Eier abgeschnitten?«

»Nein, ich will einfach mit dem alten Dreck nichts mehr zu tun haben.«

Sie blickten beide über das Gräberfeld. Vor dem Urnengrab von Mahlke waren immer noch ein paar Rocker versammelt. Wodkaflaschen kreisten. Trinksprüche wurden gebrüllt, Gelächter war zu hören.

Hansen setzte eine grüblerische Miene auf. »Denkst du ab und zu noch an deinen Bruder? Wie hieß er noch gleich? Frank? Frankie? War ein feiner Junge. War nicht so ein Brecher wie du, eher so ein Feingeist, aber ich hab ihn gern gehabt. Was für eine Tragödie, dass die beiden Bullen ihn damals einfach so kaltgemacht haben. War ja fast wie eine Hinrichtung.«

»Weißt du was über die beiden Bullen?«

»Vielleicht kann ich ja in Erfahrung bringen, was sie so machen. Wie sie so drauf sind. Ob sie regelmäßig auf das Grab deines Bruders pissen.« Er betrachtete eingehend die Glut an der Zigarettenspitze. »Was würdest du mit ihnen anstellen, wenn du sie irgendwann zufällig triffst?«

Berger sah hoch zum Himmel, betrachtete die Regenwolken, die sich einfach nicht abregnen wollten.

»Hab mir noch keine Gedanken darüber gemacht«, sagte er.

Die Zigarette zwischen Mittelfinger und Zeigefinger eingeklemmt, schob sich Hansen mit dem Daumen seine rote Brille hoch zur Nasenwurzel. »Ach, erzähl doch keinen Schwachsinn! Du ziehst doch hier nur eine Show ab! Züchtest du demnächst weiße Friedenstauben? Du?«

Berger grinste ihn an. »Fange demnächst an. Du wirst lachen, ich mag die kleinen Scheißer.«

»Das ist nichts für dich.«

»Du täuschst dich in mir.«

»Ich täusche mich nicht.«

»Weißt du, du hörst dich an wie diese LKA-Beamtin, die mich gerade stalkt.«

Victor Hansen warf die Zigarette zu Boden und trat sie aus. »Welche LKA-Beamtin?«

»Blonde Haare, Pferdeschwanz, sportliche Figur. Sieht gut aus. Wenn sie will, hat sie sogar Humor. Sie traut mir meinen Wechsel vom Saulus zum Paulus auch nicht zu. Genau wie du.«

»Was wollte sie von dir?«

»Alles hören, was ich über dich weiß.«

»Und?«

»Ich weiß nichts. Aber es gibt Gerüchte, dass Siggi bei Kinderhandel und Kinderpornos nicht mitmachen wollte. Und dass du ihn deshalb über die Klinge hast springen lassen.«

»Fuck«, zischte Hansen, warf die Zigarettenkippe zu Boden und rieb sie mit der Schuhspitze in den Asphalt »Kinderhandel, Kinderpornos – bei mir gibt es so was nicht. Hast du das von dieser LKA-Fotze?«

»Sie hat durchblicken lassen, dass du jetzt zum Babyhändler geworden bist.«

»Diese kleine …!« Er schüttelte verärgert den Kopf. »Weißt du, sie ist durchgeknallt. Komplett durchgeknallt. Glaubt an so Verschwörungstheorien. Du weißt schon. Die sind voll im Trend.«

»Ich war fünfzehn Jahre weg vom Fenster. Bin nicht ganz auf dem Laufenden, was du so meinst.«

»Habt ihr keine Fernsehserien glotzen können? Kennst du Homeland. Die Heldin ist eine durchgeknallte CIA-Agentin, die überall Terroristen sieht und wittert. Deine LKA-Beamtin ist aus dem gleichen Holz.«

»Sie ist also nicht glaubwürdig?«

»Genauso gut könntest du ihr glauben, dass seit deiner Knastzeit 21-Euro-Scheine im Umlauf sind. Nein, die ist so irre, dass die meisten Kollegen nichts von ihr wissen oder mit ihr zu tun haben wollen. Sie ist eine Außenseiterin.«

»Und sie ist hinter dir her?«

»Ich bin in ihren Augen der, der fürs schlechte Wetter, Erdbeben, Vulkanausbrüche und das Böse in der Welt verantwortlich ist.«

»Na, dann bin ich beruhigt, Victor. Weißt du, da gibt es ja das Klischee, dass Kinderficker im Knast auf der untersten Hierarchiestufe sind. Und weißt du was, das ist gar kein Klischee. Das ist so. Da gibt es die schmierigsten, widerwärtigsten, perversesten Tiere, aber wenn sie wissen, dass ein Kinderficker in ihrem Block ist, dann ist die Jagd auf ihn eröffnet.«

»Ich mach keine Geschäfte mit Kindern.«

»Nein, du machst nur noch seriöse Geschäfte. Aber du hast mich gefragt, ob ich wieder für dich arbeiten will. Inoffiziell. Damit die Bullen nichts dagegen sagen können. Willst wohl, dass ich für dich die Drecksarbeit mache, die bei den seriösen Geschäften anfällt. Aber weißt du, wenn zu deinen seriösen Geschäften Kinderpornos zählen, dann fände ich das uncool. Richtig uncool.«

Hansen schnaubte. Die Augen hinter der roten Brille wurden schmal. »Du beginnst zu nerven, Wolf! Und zwar ganz gewaltig. Aber ich seh’s dir nach und sage es jetzt zum letzten Mal: Ich – mache – keine – Geschäfte – mit – Kindern.«

Wolf Berger sagte: »Und warum musste Siggi sterben? Die Geschichte mit dem Selbstmord durch Selbstverbrennung glaubt ja kein Mensch, außer vielleicht ein Staatsanwalt.«

Hansen rümpfte die Nase, als ob es ihn jucken würde. Er rollte mit den Schultern. Berger war auf der Hut. Aber dann sagte Hansen ganz ruhig: »Gut, die Sache mit Siggi nehm ich auf meine Kappe. Aber ich konnte nicht anders handeln. Der Arsch hat einen Deal mit der LKA-Fotze machen wollen.«

»Verstehe«, sagte Berger. »Das verstehe ich voll und ganz, Victor. So was konntest du natürlich nicht zulassen.«

»Spar dir deinen Sarkasmus, ja! Es ist mir nicht leichtgefallen mit Siggi, glaub mir. Den kenne ich mein halbes Leben lang, und dann macht er so einen Mist. Ich hätte nicht gedacht, dass ich so was irgendwann tun muss. Einen alten Freund beseitigen.« Er boxte Berger kumpelhaft gegen die Schulter. »Mensch, Wolf, ich will komplett raus aus diesem kriminellen Dreck. Raus aus diesem Sumpf. Ich will nicht mehr mit Mord und Totschlag und dem ganzen Bullshit in Verbindung gebracht werden.«

»Ich kann dich gut verstehen, Victor«, sagte Wolf Berger. »Weißt du, ich würde auch nicht in Verbindung gebracht werden wollen mit jemandem, der in Kinderpornos macht.«

MITTWOCH, 18. NOVEMBER

Es war abends kurz nach halb sechs. In Felix Rauballs Werkstatt brannten sämtliche Neonröhren. Berger war gerade dabei, eine alte Sora-Schaltung an einem Rennrad neu zu justieren, als Rauball zu ihm gewatschelt kam und ihm das Telefon reichte.

»Wer ist dran?«

Rauball sagte nichts, machte ein verdrießliches Gesicht, legte das Telefon in die Werkzeugablage des Fahrradständers und watschelte davon.

Hansen war am Apparat.

»Wolf, gut, dass ich dich in deiner supernoblen Werkstatt erwische. Hab keine Handynummer von dir. Hätte ich zwar rauskriegen können, hätte aber eine Weile gedauert. Und so viel Zeit habe ich nicht.«

»Um was geht es?«

Berger hörte, wie Hansen schwer atmete.

»Was soll das werden?«, fragte Berger. »Telefonsex?«

»Leck mich am Arsch!«, zischte Hansen. »Hast du was zum Schreiben?«

»Nein, aber mein Gedächtnis ist noch ganz okay.«

»Also pass auf. Ich erzähl’s dir nur einmal.«

8
ZWISCHEN HIMMEL UND HÖLLE

Laura hatte sich gerade auf der Toilette die Hände gewaschen und ihr Gesicht im Spiegel eingehend geprüft – sie sah blass aus, die Augen hatten einen matten Glanz, die Haare … na ja, sie sollte dringend zum Friseur –, als ihr Handy klingelte.

Der Empfang war miserabel, sie hörte ein Scheppern und Kratzen.

»Augenblick«, sagte sie, klemmte das Teil zwischen Schulter und Ohr und trocknete sich die Hände mit Papierhandtüchern ab. Keine zwanzig Sekunden später stand sie im Flur.

»Noch mal von vorne. Wer spricht da?«

»Der Mann, den Sie neulich zum V-Mann machen wollten, der aber nichts davon wissen will.«

Laura brauchte einen Moment, bis sie sich gesammelt hatte. Tief einatmen, langsam ausatmen.

»Was ist?«, sagte sie.

»Kennen Sie das Einkaufszentrum Orientale hinter dem Bahnhof?«

»Kenne ich.«

»Gut, ich kenne es nämlich nicht. Also Folgendes: Die Frau, die Sie suchen, die Frau mit dem Baby – die beiden finden Sie in der Cafeteria. Erdgeschoss. Blick auf den Parkplatz.«

Laura traute ihren Ohren nicht.

»Sind Sie noch dran?«, fragte die Stimme.

»Ja«, sagte Laura. »Bin noch dran. Woher wissen Sie das alles? Von wem haben Sie das erfahren?«

»Dreimal dürfen Sie raten. Quatsch. Einmal reicht.«

»Hansen.«

»Richtig.«

»Warum hat er es Ihnen gesagt?«

»Er will sich bei mir einschleimen.«

»Warum?«

»Weil er mich mag, was denken Sie denn?«

»Ist die Information glaubhaft?«

»Kann ich nicht sagen.«

»Und woher soll ich wissen, dass das keine Falle ist?«

»Das können Sie nicht wissen.«

»Warum gibt er Ihnen diese Informationen? Was müssen Sie für ihn machen?«

»Nichts. Ich muss nichts für ihn machen. Er hat es mir einfach so gesagt. Wenn Sie mir nicht trauen, dann gehen Sie doch mit einem SEK dorthin.«

»Vielleicht will er das ja?«

Sie hörte Berger im Hintergrund lachen. »Sagen wir es mal so, Frau Kommissarin. Ich würde nicht mit der ganzen Artillerie und Kavallerie anrücken. Er will sicher keinen Hinterhalt oder so etwas legen. Schlimmstenfalls will er Sie einfach nur – verarschen.«

»Dann verarscht er auch Sie.«

»Ich kann gut damit leben. Die Frage ist halt, ob Sie es auch können. Hansen kennt Sie, und er hat behauptet, Sie seien eine einsame Kämpferin beim LKA, und als einsame Kämpferin bei Ihren Kollegen nicht gerade geschätzt.«

»Das lassen Sie ruhig meine Sorge sein.«

Sie zögerte einen Augenblick. »Wieso sagen Sie mir das alles? Wieso geben Sie die Informationen an mich weiter?«

Er lachte. »Na hören Sie, Frau Kommissarin, das ist doch schließlich meine Bürgerpflicht.«

Laura warf einen Blick auf ihre Uhr. Achtzehn Uhr siebenundvierzig.

Schneeflocken trieben im Licht des Einkaufszentrums und der Parkbeleuchtung. Eine dünne Matschschicht bildete sich auf dem Asphalt.

Laura war allein, als sie die Cafeteria betrat. Sie verschaffte sich sofort einen Überblick: etwa zwanzig Tische mit je zwei Stühlen. An den Wänden rot gepolsterte Bänke. Etwa die Hälfte der Plätze war belegt. Sie schritt Tisch für Tisch ab. An einem Tisch saßen zwei ältere Damen, die eine mit ausladendem sommerlichen Hut, unpassend für den Winter. Am nächsten Tisch ein Herr im Anzug, der sein Smartphone bearbeitete. Danach – drei Familien mit Kindern. Anschließend zwei Teenager. Hinten an der Wand ein Rentnerehepaar mit zwei Rollatoren.

Von der Frau und ihrem Baby – keine Spur. Sie wusste in etwa, wie sie ausschauten. Sie hatte sie einmal gesehen. Auf dem Bild, das Siegfried Mahlke ihr in der Autobahnraststätte ganz kurz gezeigt hatte.

Die Gäste sahen in der Zwischenzeit zu Laura auf. Sie wurde als störend empfunden. Eine schwergewichtige Schwarzhaarige hinter dem Tresen rief ihr mit rauer Stimme zu: »Sie wünschen?«

»Einen Cappuccino«, sagte Laura.

»Drei fünfzig.«

Laura gab ihr vier Euro, setzte sich auf einen Barhocker, schüttete Zucker in ihre Tasse und begann umzurühren.

So wie es aussah, hatte Berger recht gehabt mit seiner Vermutung, dass Hansen sie verarscht hatte. Da war niemand.

Sie nahm einen kleinen Schluck. Ging auf die Toilette. Inspizierte dort jede Kabine. Nichts. Es war niemand da.

Ruhig bleiben, Laura.

Sie ging wieder zurück zu ihrem Cappuccino.

Ein Familienvan war gerade dabei, auf dem Parkplatz vor- und zurückzurangieren, um in die Parkbucht zu kommen. Seine Scheinwerfer streiften immer wieder die Müllcontainer, die am Lieferanteneingang standen.

Vor einem Container stand ein Penner auf Zehenspitzen. Er hatte die Luke geöffnet, funzelte mit einer Taschenlampe herum. Machte auf einmal zwei Stolperschritte zurück und wurde ganz fahrig. Der Scheinwerfer des Familienvans erfasste ihn. Laura sah, wie er sich reflexartig die Nase zuhielt und gleich anschließend die Augen beschirmte, damit das Licht ihn nicht so blendete. Dann rannte er, so schnell er konnte, davon.

Laura trank ihre Tasse in einem Zug leer, stand auf und eilte hinaus. Der Familienvan hatte endlich die richtige Position gefunden. Der Motor ging aus, die Lichter verloschen.

Der Container wirkte wie ein übergroßer schwarzer Schuhkarton. Mit jedem Schritt, mit dem sie ihm näherkam, fühlte sie sich elender.

Lass es nicht wahr sein, sagte sie sich. Lass es bitte nicht wahr sein!

»Gehst du noch zum Fußballtraining?«, wollte Felix Rauball von Wolf Berger wissen, der sich schon umgezogen hatte.

»Die sind ohne mich aufgeschmissen«, sagte Berger.

Rauball grinste. »Du bist zwar ein gnadenlos untalentierter Spieler, kannst keinen Ball richtig stoppen, rennst aber für zehn. Du rennst sie alle in Grund und Boden.«

Berger klopfte ihm auf den Wanst. »Für dich wäre es auch kein Fehler, wenn du ab und zu mitkicken würdest, Fettsack.«

Felix Rauball zeigte wieder sein körperdurchwogendes Schulterzucken. »Du weißt doch, ich hab Hüfte.«

»Schwachsinn. Ich bestell den Jungs einen Gruß von dir.«

Er griff sich seine Sporttasche, als Rauball ihn am Ellenbogen festhielt: »Der Anruf so vor ’ner Stunde – das war Hansen?«

»Ja«, sagte Berger.

»Hast du wieder was mit ihm am Laufen?«

»Keine Sorge«, sagte Berger. »Er war mir noch was schuldig.«

Rauball schnaubte verächtlich. »Dir noch was schuldig? Meine Fresse! Klar, ist er dir noch was schuldig. Du bist eine halbe Ewigkeit für ihn im Knast gewesen, hast alles auf deine Kappe genommen. Hast seinen Namen aus allem rausgehalten. Er diniert jetzt mit Staatssekretären, ist mit Bankenbossen per Du. Spielt jetzt den Saubermann. Aber du und ich wissen, dass er das nicht ist.«

Berger drehte den Kopf. Blickte in die kleinen, von Fettringen umgebenen Augen. »Das weiß ich alles, Felix.«

»Und trotzdem redest du mit diesem Scheißhaufen?«

»Wie gesagt, er war mir noch was schuldig.«

Rauball schnaubte wieder. »Wolf, wie lange kennen wir uns schon? Zehn Jahre? Zwölf Jahre? Ich weiß, was du getan hast, und ich weiß auch, wie hart du an dir arbeitest, um die Vergangenheit für immer hinter dir zu lassen. Ich hab mich für dich verbürgt, Wolf. Ich habe dich hier angestellt, weil ich mir sicher bin, dass du ein anständiger Kerl bist. Ich vertraue dir, Wolf. Setz mein Vertrauen nicht aufs Spiel.«

»Ganz ruhig, Felix. Ich setze nichts aufs Spiel, keine Angst.«

»Und was ist mit Hansen? Vertraust du ihm?«

»Ob ich ihm vertraue?« Berger lächelte. »Hansen kann man nicht trauen.«

Laura war noch gut einen Meter von dem Container mit der offenen Luke entfernt, als sie den Gestank wahrnahm. Einen süßlichen Gestank. Der eindeutig aus dem Container kam.

Lass es nicht wahr sein! Bitte!

Sie holte ihre kleine Stabtaschenlampe heraus, trat noch näher an den Container heran, stellte sich auf die Zehenspitzen und glaubte zu ersticken.

Wolf Berger war platt, als er abends gegen halb elf nach Hause kam. Sie hatten im Freien gespielt. Im Schneetreiben. Bei knapp über null Grad. Drei Spiele zu je dreißig Minuten. Die Feierabendmannschaft, in der Wolf Berger spielte, hatte jedes Mal verloren.

Der Aufzug zu Bergers Wohnung funktionierte schon seit zwei Wochen nicht mehr. Die einundachtzig Stufen waren normalerweise ein Klacks für ihn, aber als er sie endlich hinter sich hatte und vor der Wohnungstür stand, war er außer Atem.

Er hatte Mühe, die Schlüssel ins Schloss zu fummeln. Als es endlich klappte, er die Tür aufschloss, sie erleichtert mit der Schulter aufdrückte, dachte er nur noch an sein Bett.

Berger machte das Licht im Flur an, und der erste Schlag traf ihn auf den Hinterkopf. Vermutlich ein Knüppel aus Hartgummi. Eine Galaxie explodierte in seinem Schädel. Dann verglühten die Sterne und Planeten, die Welt kippte nach links oben oder nach rechts unten oder beides nacheinander, so genau konnte er es nicht sagen. Er fiel zu Boden. Ein Reflex trieb ihn dazu, den Ellenbogen anzuwinkeln, damit er mit dem Unterarm und der Hand den Sturz abfangen konnte.

Er landete trotzdem höchst unsanft auf dem Parkett.

Im nächsten Moment sah er wieder klar. Absolut klar. Er sah zwei Stiefelpaare vor sich und wusste, dass er jetzt schnell sein musste.

Er rollte sich weg von ihnen, spürte die Flurwand im Rücken, zog die Beine an, drückte sich hoch und stand im nächsten Augenblick zwei Kerlen gegenüber. Der eine war einen halben Kopf größer als sein Partner. Dafür sah man dem Kleinen den Kraftsportler an. Der Große hatte lockige Haare und eine lange Nase, der Kleine einen ausrasierten Nacken und ein breites Kinn. Wolf Berger hätte wetten können, dass es sich bei den beiden um die Pandabären in der Pinte zu Halloween handelte. Alles stimmte, Körpergröße, Statur, Klamotten. Nur die Gesichter waren ihm fremd. Und die Teleskopschlagstöcke hatten sie gegen Gummiknüppel eingetauscht.

Berger kam nicht dazu, eine Kampfhaltung einzunehmen. Die beiden stürzten sich auf ihn. Ein Knüppelhieb traf ihn seitlich am Hals. Die Luft blieb ihm weg. Die Atmung stoppte. Das Nächste – ein Treffer mit der Spitze des Knüppels in den Magen. Er klappte zusammen. Doch im Fallen klammerte er sich an dem Großen fest. Ließ ihn nicht los.

Der strauchelte. War im Rückwärtsgang. Fiel nach hinten. Berger war obenauf. Er bekam wieder Luft, sog sie ein wie durch einen Strohhalm. Die Luftröhre brannte. Der Große unter ihm holte mit dem Knüppel aus.

Berger konnte gerade noch den Kopf zur Seite ziehen. Der Knüppel zischte an seiner Schläfe vorbei. Bergers Hände umfassten den Kopf des Großen. Rissen ihn hoch. Gleichzeitig stieß er mit der Stirn zu. Die Nase des Großen brach. Er schrie.

»Tu was!«, schrie er röchelnd seinem Kumpel zu.

Berger holte zum Schlag aus. Aber sein Arm wurde nach hinten gerissen, und ein Gummiknüppel traf ihn an der Schläfe.

Das war’s. Er wurde von einem schwarzen Loch geschluckt.

Es gibt Schlimmeres, als unter der Dusche zu sterben, dachte Laura Stein. Sie wusste nicht, wie lange sie schon unter dem warmen Wasserstrahl gestanden hatte, als sie das Klingeln des Telefons hörte.

Sie wickelte sich in ihr Badetuch, ging hinüber in den Wohnbereich und nahm ab.

»Sie sind zu Hause?«

Es war die Stimme ihres Psychotherapeuten Dr. Menkel.

»Bin ich. Was ist?«

»Ich habe davon gehört, ich meine … die Sache mit der Frau und ihrem Baby.«

»Woher haben Sie das gehört? Und was wissen Sie überhaupt von der Frau und dem Baby?«

»Ein alter Freund vom LKA, der Name muss Sie nicht interessieren, hat mir erzählt, dass Sie heute Abend einen spektakulären Fund gemacht haben.«

»Ja, habe ich.«

»Ich gratuliere.«

Sie sagte nichts.

Nach einer Weile sagte er: »Haben Sie Wolf Berger in letzter Zeit wieder getroffen oder gesprochen?«

»Warum wollen Sie das wissen?«

»Warum? Ich habe es Ihnen doch gesagt: Ich mache mir Sorgen um Sie.«

»Stimmt«, sagte Laura Stein und schüttelte die nassen Haare. »Aber wenn Sie mir sonst nichts zu sagen haben, lege ich jetzt auf.«

»Laura«, sagte er mit eindringlicher Stimme.

Sie legte auf.

Was für ein Arschloch!, dachte sie. Sie war neunundzwanzig Jahre alt, und er behandelte sie immer noch wie ein Kind. Dieser faltige, bleiche Mann meinte immer noch, er müsse ihr vorschreiben, was sie zu tun und was sie zu lassen hatte.

Gut, er kannte sie schon sein halbes Leben lang. Gut, er machte sich Sorgen um sie. Gut, er hatte immer an sie geglaubt und ihr geholfen, sich zu einer selbstbewussten Frau zu entwickeln.

Das stimmte alles. Aber er konnte nicht loslassen.

Wie ein Vater, der nicht zurechtkommt, wenn seine Tochter flügge wird.

Der Ärger auf Dr. Menkel verflog langsam.

Immer noch ins Badehandtuch eingewickelt, ging sie zur Küchenzeile, holte sich ein kühles Bier aus dem Kühlschrank, tappte zur Sitzecke und ließ sich aufs Sofa fallen. Nahm einen Schluck, drückte die kalte Flasche gegen die Stirn.

Griff dann zum Smartphone.

9
EINE BLUTIGE PARTY

Berger wachte von einer Frauenstimme auf. Eine Sprachnachricht. Der Anrufbeantworter seines Telefons hatte sich eingeschaltet.

»Berger, hier spricht Laura Stein. Tut mir leid, dass ich bei Ihnen zu Hause anrufe. Ich hab’s auf Ihrem Handy probiert, aber Sie sind nicht rangegangen … und machen Sie sich keine Gedanken darüber, wie ich an Ihre Festnetznummer gekommen bin, Sie wissen ja, ich hab so meine Connections. Ich wollte Ihnen nur sagen … also … ich wollte Ihnen sagen … Wir haben die Frau und ihr Baby gefunden. Es geht ihnen gut … den Umständen entsprechend, wie es so schön heißt. Es war eine kleine Odyssee in diesem Einkaufszentrum, kann ich Ihnen sagen. Ich dachte zuerst, alles wäre ein Fake, eine Verarschung. Ich hab mir den Arsch abgesucht in der Cafeteria, die beiden waren jedenfalls nicht dort. Dafür war die Mutter mit ihrem Baby nebenan im Supermarkt. Hat was zu trinken gekauft … was ich sagen will … vergessen Sie’s … machen Sie’s gut!«

Sie legte auf.

»Wer war das?« Eine Männerstimme. Näselnd. Aus der Ferne.

»Was?« Eine andere Männerstimme. Viel näher.

Wolf Bergers Schädel fühlte sich zerschlagen an. Wie ein Feuerball aus purem Schmerz.

»Die Tussi, Mensch, die da angerufen hat«, sagte die näselnde Stimme.

»Irgend ’ne Tussi. Hat sich bedankt für irgend ’nen Scheiß. Aber ohne es zu sagen.«

»Was zu sagen?«

»Na, ohne wirklich Danke zu sagen.«

»Versteh ich nicht.«

Berger machte die Augen auf. Er lag mit dem Rücken auf dem Boden. Im Wohnzimmer. Sie mussten ihn aus dem Flur hierher geschleift haben. Die Tür war noch offen. Der kleine Kräftige stand vielleicht einen Meter entfernt von ihm und starrte auf das Telefon auf dem Bücherregal. Der andere, der Große mit den lockigen Haaren, stand auf der anderen Seite des Flurs in der Tür zum Bad. Tupfte sich mit einem Handtuch das Blut aus dem Gesicht.

Bergers Blick und seiner trafen sich. »Die Drecksau ist zu sich gekommen«, näselte der Große.

Der Kleine warf einen Blick auf Berger und sagte: »Gut, wird auch langsam Zeit. Komm, machen wir sie fertig, die Drecksau.«

Der Große kam rüber ins Wohnzimmer, ging in die Knie, grinste auf Berger herab. Der bewegungslos dalag. Wie eine Leiche, deren Augen sich noch bewegten.

»Gib mir zehn, nein fünfzehn Minuten, ja!«, sagte der Große zu seinem Kumpel. »Mehr nicht. Ich will dem Arschloch jeden einzelnen Knochen brechen. Jeden einzelnen verfickten Knochen. Er soll an seinem eigenen Blut ersticken. Oder seiner Kotze. Oder was weiß ich.«

»Ach komm Mann. Mach kein Theater. Ist es nicht wert.«

Die Nase des Großen war schief und geschwollen. Er hatte sich Toilettenpapier in die Nasenlöcher gestopft, um die Blutung zu stoppen. »Wie erklär ich das Nicole, dass meine Nase hin ist, hm? Die denkt doch gleich, ich hätte mich geprügelt, und sie mag das nicht.«

»Na ja, selbst schuld. Hättest halt keine Zeugin Jehovas heiraten sollen.«

»Leck mich!«

»Versteht kein Mensch, wie du so eine heiraten konntest. Fickt sie so gut?«

»Leck mich!«

Der Große streckte die Hand aus, packte Bergers Gesicht und drehte es hin und her. »Ich glaube, du hast ihm den Schädel eingeschlagen«, näselte er. »Der kriegt gar nichts mehr mit.«

Er wollte sich gerade wieder erheben, als Berger sich seine Hand schnappte, sie nach hinten riss, umbog, bis das Handgelenk knirschte und dann brach. Der Große schrie auf, fiel auf die Knie, Berger warf sich in seinen Ellenbogen, der Große ging zu Boden, Berger packte ihn von hinten und setzte einen Würgegriff an.

Der Kleine hatte in der Zwischenzeit seinen Gummiknüppel in der Hand, holte zum Schlag aus, aber Berger nahm den Großen als Schutzschild.

»Lass ihn los, du Arsch«, rief der Kleine. »Oder ich prügle dir die Kacke aus dem Leib.«

Er versuchte, Bergers Beine und Füße zu treffen. Aber Berger wich immer wieder aus. Der Große hatte Bergers Unterarm, der ihn würgte, gepackt und riss ihn mit der Kraft der Verzweiflung von seiner Gurgel. Es war nur eine Frage von Sekunden, bis er sich befreit hätte. Berger umfasste mit dem freien Arm den Schädel des Großen und riss ihn mit einem Ruck zur Seite.

Das Genick brach mit einem hohlen Knacken.

Der Körper des Großen wurde schlaff. Sein Partner hörte auf, mit dem Gummiknüppel herumzufuchteln, und wich erschrocken zurück.

Berger kämpfte sich hoch, so schnell es ging. Scheiß auf die Schmerzen in seinem Schädel. Er taumelte. Musste sich an der Wand abstützen. Wenigstens war der kleine Kräftige völlig von der Rolle. Er wusste offensichtlich nicht, was er als Nächstes tun sollte. Sein Kumpel war tot. Er hatte keinen Plan mehr.

»Wirf den Knüppel weg«, sagte Berger. »Wir bereden die ganze Sache, ja. Wir kriegen das hin.«

Der Kerl sagte nichts.

»Ihr seid von den Bullen«, sagte Berger. »Stimmt’s? Habt mir Angst einjagen wollen. Damit ich abhaue. Und jetzt – wolltet ihr mich kaltmachen? Wegen der alten Sache? Weil ich ein paar Kollegen von euch angeschossen habe?«

Der Kerl sah ihn lediglich mit großen Augen an, als verstünde er nur Bahnhof. Was Berger verwunderte.

In der nächsten Sekunde warf sich der Kleine auf ihn.

Berger duckte sich, der Knüppel schlug über ihm Verputz von der Wand. Berger hämmerte dem Kerl eine Faust in die Magengegend. Er war gut mit Muskeln gepolstert. Und er war schnell. Ein erneuter Schlag mit dem Knüppel. Berger drehte sich weg. Der Gummiknüppel traf den Türrahmen, Holzsplitter wurden abgesprengt.

Dann gelang es Berger, eine harte gerade Rechte auf das Kinn des Kerls zu setzen. Der Kerl wankte. Berger setzte nach, packte ihn, holte zum Schlag aus, aber wieder sauste der Gummiknüppel herab. Berger konnte erneut ausweichen, es gab ein neues Loch im Verputz. Dann traf Berger ihn wiederum am Kinn. Der Kopf zuckte zurück. Der Kerl ging auf Distanz. Er begann, den Knüppel von einer Seite auf die andere zu schwingen, und marschierte auf Berger zu. Berger zog das Genick ein, stürzte sich auf seinen Gegner, umfasste ihn mit den Armen. Beide fielen nach hinten, begruben einen Stuhl unter sich, die Stuhlbeine flogen auseinander, eines zerbrach in der Mitte.

Berger war oben, wurde aber plötzlich von dem Knüppel am Hinterkopf getroffen, für einen kurzen Augenblick war er wie gelähmt. Der Kerl nutzte die Gelegenheit und warf ihn ab. Berger landete neben der Stuhlruine. Der Kleine schwang sich auf Berger wie auf einen Sattel und holte mit dem Knüppel weit aus.

Im nächsten Moment erstarrte er in der Bewegung. Der Gummiknüppel fiel ihm aus der Hand. Polternd landete er auf dem Boden.

Berger hatte ihm das gesplitterte Stuhlbein in den Hals gerammt.

Der Unterkiefer des Kerls klappte nach unten, die Hände fuhren hoch zum Hals, griffen nach dem Holz und zogen es heraus. Berger wurde von Blut überschwemmt.

Der Körper über ihm erschlaffte, fiel in sich zusammen. Berger warf ihn ab.

Der Mann landete mit dem Rücken auf dem Parkett. Verfiel in Zuckungen. Berger drückte die Handfläche fest auf die Halswunde, damit nicht noch mehr Blut herausschoss, und schrie ihn an: »Wer ist dein Auftraggeber?«

Der Unterkiefer begann sich zu bewegen.

»Wer ist dein Chef?«, wiederholte Berger.

Sein Gegner brachte nur ein Röcheln zustande.

»Sag mir den Namen, du Arschloch! Den Namen!«

Der Verletzte fiel in sich zusammen. Seine Augen wurden glasig.

Es war die Nacht der Telefonanrufe.

Berger hatte sich das vollgeblutete Sweatshirt vom Leib gerissen und den Kopf unter den Wasserhahn gesteckt. Eiskaltes Leitungswasser strömte über seinen Schädel und Nacken, als er sein Handy klingeln hörte. Er rubbelte sich die Haare trocken, ging rüber ins Wohnzimmer und meldete sich mit »Wolf Berger«.

Zwei Atemzüge später meldete sich eine Stimme: »Was ist denn los mit dir, Wolf?«

Es war Hansen.

»Was soll sein?«

»Du hörst dich fertig an. Kurzatmig, du weißt schon.«

»Fick dich!«

Hansen lachte. »Später, Wolf. Irgendwann einmal. Von mir aus auch nie. Aber kann es sein, dass du gerade ein Problem hast?«

»Was für ein Problem?«

»Zum Beispiel ein Problem mit so zwei Typen, einem großen mit komischen Locken und einem etwas kleineren mit mächtig Schmackes in den Armen.«

10
… BEREITE DEN KRIEG VOR

Berger ging großzügig mit den Schmerztabletten um. Er schluckte eine halbe Packung Aspirin herunter und wartete auf die Wirkung. Die Schmerzen wichen nicht, aber die Spannung ließ langsam nach. Er wusste, wie man sie aushalten konnte. Wie man sich nicht verrückt machen durfte. Man musste loslassen, versuchen, ruhig zu atmen.

Er hatte sich ein frisches Hemd angezogen und wartete. Als es an der Wohnungstür klingelte, griff sich Berger den Gummiknüppel des kleinen Kräftigen, ging in den Flur und öffnete sie.

Hansen, im weit offenen Kaschmirmantel, im Anzug mit Weste, weißem Hemd und Krawatte, roter Designerbrille grinste ihn an. »Lässt du mich rein? Es ist kalt hier im Treppenhaus. Und – es muffelt auch so komisch.«

Berger machte Platz, Hansen trat ein, Berger schloss die Tür, packte Hansen am Mantelkragen, schleuderte ihn an die Wand und klemmte ihm den Gummiknüppel unters Kinn. »Hast du ’ne Knarre dabei? Ehrliche Antwort. Oder ich zieh dir den Knüppel über und schau selber nach.«

Hansen riss die Augen auf. »Klar habe ich eine Waffe dabei.« Mit dem Knüppel am Hals hörte sich seine Stimme reichlich dünn an. »Eine kleine Mauser. Rechte Manteltasche.«

Berger klopfte ihn mit der freien Hand rasch ab, fand die Waffe und steckte sie hinten in seinen Hosenbund.

Hansen versuchte sich trotz des Knüppels an seinem Hals wieder an einem Grinsen. »Würdest du jetzt bitte das Scheißteil wegnehmen. Es atmet sich etwas schlecht.«

Bergers Augen blitzten ihn zornig an. »Ich sollte dich totschlagen, Arschloch.«

»Du brauchst mich noch«, sagte Hansen.

»Ich brauch dich nicht. Ich habe dich nie gebraucht. Bevor ich dich kennengelernt habe, habe ich ein ruhiges und angenehmes Leben geführt.«

»Wolf«, sagte Hansen. »Bitte, nimm den Prügel weg. Lass uns wie vernünftige Menschen miteinander reden.«

»Aber klar doch«, sagte Berger, stieß den Knüppel gegen Hansens Kehlkopf und trat zurück. Hansen griff sich mit beiden Händen an den Hals. Die Augen wuchsen ihm fast aus dem Schädel. Der Mund klappte auf. Er schnappte nach Luft. Rutschte an der Wand ein Stück herunter. Fing sich wieder. Kam langsam wieder zu Atem.

Er stemmte sich hoch. Rieb sich den Hals. Wütend stierte er Berger an. »Hat das sein müssen, Wolf?«

»Du hast mir zwei Killer auf den Hals gehetzt. Hat das vielleicht sein müssen, Victor?«

»Zwei verhinderte Killer. Zwei Möchtegernkiller. Ich wusste, dass sie es nicht schaffen, dich umzulegen.«

»Das ist doch Mist, was du da erzählst.«

Hansen drehte den Kopf von einer auf die andere Seite, massierte sich den Hals, richtete sich zu seiner vollen Größe wieder auf. »Wo sind sie?«, sagte er. »Was hast du mit ihnen angestellt?«

»Komm mit«, sagte Berger. Er drehte sich um und ging ins Wohnzimmer. Hansen, der sich den Mantel glattstrich, folgte ihm.

Die beiden Männer lagen mit dem Rücken auf dem Boden. Die Augen starr nach oben gerichtet.

Hansen versenkte die Hände in den Manteltaschen. »Angeber. Zwei scheunentorgroße Angeber. Waren früher bei den Hells Angels, dann bei diversen Clubs. Wollten bei den Hellraisers groß rauskommen. Haben überall damit angegeben, dass sie in Südafrika auf einer Menschenjagd dabei waren. Die hatten nix im Hirn. Für mich waren sie ideal.«

»Die beiden sollten mir an Halloween Angst einjagen. In deinem Auftrag, stimmt’s?«

»Stimmt. Ich musste dich ja testen.«

»Sie sollten so tun, als wären sie Bullen, die mich nur verjagen wollten.«

»Alle Welt weiß, dass es die Bullen auf dich abgesehen haben. Ich wollte sehen, ob du dich ins Bockshorn jagen lässt oder nicht. Wenn ja, hätte ich dich schon vergessen. Du weißt schon.« Er schnippte mit den Fingern. »Wolf Berger. Vom Winde verweht.«

Er deutete auf die Platzwunde an Bergers Kopf, die der Gummiknüppel ihm geschlagen hatte und von der ihm Blut übers Gesicht lief. »Du siehst kacke aus, Wolf. Bist ein bisschen aus der Übung, oder? Die hättest du doch früher in null Komma nichts fertiggemacht.«

»Das hat schon jemand anders auch behauptet.«

»Tja, dann ist ja alles noch mal gut gegangen. Für dich jedenfalls.«

Bergers Knochen taten weh, der Magen rebellierte wegen der Unmenge an Aspirin, der Schädel schien jeden Moment in Fragmente zerspringen zu wollen, und der feiste Sack sprach davon, dass alles gut gegangen sei.

»Sag mir, Arschloch, warum ich dich nicht auch totschlagen soll«, sagte er mit eisiger Stimme.

Hansen zeigte sich unbeeindruckt. »Weil du jemanden wie mich brauchst. Weil du zwei Leichen am Hals hast. Weil du nicht wieder verhaftet werden willst. Weil du nicht wieder vor Gericht erscheinen willst. Weil du nicht wieder im Bau verschwinden willst.«

»Es war Notwehr.«

»Wie vor fünfzehn Jahren. Ich weiß. Bei dir ist alles nur Notwehr. Du legst Leute um, ballerst auf Polizisten und sprichst immer nur von Notwehr. Dumm nur, dass außer mir dir niemand wirklich diese Notwehrstory abkauft.«

»Die haben mich angegriffen, wollten die Scheiße aus mir rausprügeln mit ihren verdammten Knüppeln.«

Hansen zuckte mit den Achseln. »Interessiert mich das?« Er schüttelte den Kopf. »Erzähl das der Polizei! Oder dem Staatsanwalt!«

»Warum? Warum hast du mir die beiden heute Abend auf den Hals geschickt?«

»Weil ich nicht glauben konnte, dass du zu Gandhi oder zu Martin Luther King geworden bist. Weil ich dir die wunderbare Wandlung zum Love-and-Peace-Friedensengel nicht abgenommen habe. Darum habe ich dir die beiden auf den Hals geschickt. Und darum sollten sie dich heute Abend so richtig in die Mangel nehmen.«

»Und wenn ich mich nicht gewehrt hätte?«

»Dann hätten sie dich kaltgemacht. Dann hätten sie die Welt von einer feigen, nichtsnutzigen, wertlosen Existenz erlöst, die nichts, aber auch gar nichts mit meinem alten Wolf zu tun gehabt hätte.«

Bergers Hand mit dem Gummiknüppel zuckte hoch. Hansen blieb ruhig. »Ich war mir absolut sicher, dass sie keine Chance gegen dich hatten. Ich habe keine Sekunde daran gezweifelt. Du hast es in dir drin, Wolf.«

»Was?«

»Das Killer-Gen. Du kannst der ganzen Welt was vormachen, dem Gefängnispfarrer, dem Gefängnisdirektor, Heerscharen von Psychologen, der Polizei, dieser LKA-Fotze – aber mir nicht. Mir nicht, Wolf.«

Berger ließ den Gummiknüppel sinken.

Hansen sagte: »Ich hole jetzt mein Handy raus. Ist das okay? Nur ein Handy. Ich ruf ein paar Leute an. Die kommen, holen die Leichen ab und bringen deine Wohnung wieder auf Vordermann. Kein Spurensucher der Polizei wird auch nur einen Rest Blut oder Speichel von den beiden hier finden.«

»Und dafür verlangst du was von mir?«

Hansen schüttelte den Kopf. »Ich verlange nichts von dir, Wolf. Ich hätte nur den Wunsch, dass du wieder bei mir anfängst. Ich habe dir schon mal gesagt: Ich will aussteigen. Raus aus dem Sumpf. Aber für den Übergang brauche ich jemanden, dem ich vertrauen kann und der was in der Birne hat. Der zwar im Hintergrund agiert, mir aber den Rücken freihält. Überleg es dir. Lass dir Zeit. Wenn du nicht willst, fände ich es schade. Wir waren früher ein tolles Team. Wir beide, du und ich. Ich hätte dich gerne wieder an meiner Seite. Aber wenn du nicht willst – ich respektiere deine Entscheidung. Versprochen.«

Er hielt ihm die Hand hin.

Wartete.

»Komm schon, Wolf, sei kein Arschloch. Ich brauche dich. Und wenn du jemals herausfinden willst, wer genau für den Tod deines Bruders und für die Anschläge auf dich im Gefängnis verantwortlich war, wenn du ihre Namen erfahren willst, dann brauchst du mich. Los, schlag schon ein.«

Keine Reaktion.

»Wenn du willst, fall ich vor dir auf die Knie. Bitte dich um Verzeihung dafür, dass ich dich auf die Probe gestellt habe. Wenn du willst, verdrücke ich auch ein paar Tränchen.«

Berger rührte sich nicht.

»Komm schon. Ich habe Arthrose im rechten Knie«, sagte Hansen. »Aber für dich würde ich’s machen.«

»Arthrose«, schnaubte Berger, »ich fasse es ja nicht!«

DONNERSTAG, 19. NOVEMBER

Lauras gute Laune vom Vorabend war verflogen. Sie hätte es gerne gesehen, wenn die Kollegen vom Dezernat für Zeugenschutz sie ebenfalls zum Gespräch mit der jungen Mutter aus Bulgarien eingeladen hätten. Hatten sie aber nicht.

Dennis kam mit zwei Kaffeebechern zu ihrem Schreibtisch. Einen reichte er ihr.

Er nahm einen Schluck und sagte: »Übrigens – wir haben jetzt die Dreckschweine vom Supermarkt.«

Laura sah ihn fragend an.

»Na ja, ich meine, die Dreckschweine, die das vergammelte Fleisch in den Müllcontainer auf dem Supermarktplatz geschmissen haben. Irgendjemandem aus der Fleischabteilung muss wohl aufgefallen sein, dass jede Menge Uralt-Schweinefleisch in den Kühltruhen verrottet ist. Der Chef hat zwei Metzger beauftragt, es zu entsorgen, und das haben sie dann auch auf richtig originelle Art und Weise gemacht.«

Laura rührte ihren Kaffee nicht an. Sie stierte vor sich hin.

»Was mich ja interessieren würde«, sagte er vorsichtig. »Wo hast du denn die Info her? Ich meine, wo du die Frau und ihr Baby finden konntest?«

»Anonymer Anruf«, sagte sie, nahm schließlich einen Schluck und beobachtete ihn dabei über den Kaffeebecher. »Was ist? Glaubst du mir nicht?«

»Gehst du jedem anonymen Anruf nach?«

»Nicht jedem. Aber der Anrufer …« Sie überlegte kurz. »… der Anrufer hat eine ziemlich gute Beschreibung der beiden abgegeben.«

»Was ich mich ja Frage: Ist die Frau nach Mahlkes Tod mit ihrem Kind abgehauen? Hat sie sich seither versteckt? Und wenn ja, wo? Hat ihr irgendjemand geholfen und sie versteckt? Und wenn ja, wer? Kapier ich einfach nicht.«

Sie sah ihm direkt in die Augen. »Kapier ich auch nicht. Deshalb wäre ich jetzt auch gerne bei dem Gespräch dabei.«

Eine halbe Stunde später kam Dennis, der ein paar Kollegen vom Zeugenschutzdezernat kannte, zu ihrem Arbeitsplatz. »Sieht nicht gut aus. Sie hat keinen Ausweis, nichts. Sie hat angegeben, sie heiße Luba Angelova. Sie will keinen Zeugenschutz. Sie will nach Hause.«

»Als ob sie dort in Sicherheit wäre. Wenn die Menschenhändler sie suchen, finden sie sie auch.«

Ihre Finger zitterten. Sie spürte den Zorn in sich aufwallen. Zorn auf Hansen, Zorn auf die Kollegen, Zorn auf die junge Frau. Zorn auf sich.

Hatte sie tatsächlich geglaubt, hatte sie tatsächlich auch nur einen Funken Hoffnung gehabt, dass die Frau mit ihrer Zeugenaussage Hansen auf einem silbernen Tablett präsentieren würde?

Hansen hatte die Frau mit ihrem Kind Mahlke kurz vor dessen Tod abluchsen können. Aus irgendeinem bescheuerten Grund hatte er dann Berger mit den nötigen Infos versorgt, damit die beiden gefunden werden konnten.

Und gleichzeitig hatte er vorgesorgt, dass die junge Mutter nicht gegen ihn aussagen würde.

Vielleicht hatte sie ja noch Familienangehörige, die ihr nahestanden, Schwestern, Brüder? Vielleicht sogar noch das eine oder andere Kind? Hatte er gedroht, sie im Falle ihrer Aussage umzubringen?

Egal.

Das Schwein hatte vorgesorgt.

Laura stürmte in den abhörsicheren Besprechungsraum, in dem ein Hauptkommissar, eine Psychologin und eine Dolmetscherin die junge Frau zur Zeugenaussage bewegen wollten.

Sie packte die junge Frau an den Schultern, drückte sie in ihren Stuhl zurück und schrie sie an: »Der Mann, der Sie und Ihr Baby befreit hat, der Sie beide beschützt hat, hat sein Leben für Sie riskiert. Er wurde ermordet. Wollen Sie, dass er umsonst gestorben ist? Wollen Sie das, verdammt noch mal?«

Die junge blasse Frau mit den kastanienbraunen Haaren zog die Schultern hoch. Sie war dünn, richtig mager. Sie war so mager, dass es aussah, als wollte jede einzelne Rippe ihre Bluse durchstechen. Sie konnte Lauras Blick nicht standhalten und senkte den Kopf.

»Wollen Sie das?«, schrie Laura und schüttelte sie so, dass ihr Kopf vor- und zurückschwang.

»Übersetzen Sie!«, fuhr sie die Dolmetscherin, eine dickliche ältere Frau mit hochgesteckten grauen Haaren, an.

»Frau Kollegin«, unterbrach sie der Hauptkommissar, den sie nur flüchtig kannte, ein sommersprossiger Mann Mitte fünfzig. »Was Sie hier machen, ist äußerst kontraproduktiv. Ich möchte Sie bitten …«

»Übersetzen Sie!«, schnauzte Laura die Dolmetscherin erneut an, ohne auf ihn zu achten. Die dickliche Frau beugte sich vor und begann auf Bulgarisch auf die Frau einzureden.

Für den Hauptkommissar war die Sache noch nicht beendet. »Frau Kollegin!«

Die Frau fing plötzlich an zu weinen. Der dünne Körper fing an zu zucken und zu zittern.

Laura griff unter das Kinn der Frau, drückte ihr Gesicht nach oben. Die Blicke der beiden trafen sich. In den tränennassen Augen der Frau konnte sie Angst erkennen. Nackte Todesangst.

Laura ließ sie los. Sie war zu weit gegangen. Eindeutig.

Der Tag war schon beschissen genug gewesen.

Laura hatte Lust, die Welt in die Luft zu jagen. Und wenn schon nicht die Welt, dann sich.

Dass sie jetzt aber am frühen Abend Staatsanwalt Dr. Gernot Bürger mit dem Immobilienkaufmann Victor Hansen vor der Kunsthalle erleben musste, setzte diesem rundum miesen Tag noch die Krone auf.

Sie hatte nichts erreicht. War keinen Zentimeter weitergekommen. Sie hatte vor zwei Monaten einen Zeugen gehabt, der vielleicht etwas hätte aussagen können über den Transport von einunddreißig Frauen über die polnisch-deutsche Grenze vor fünf Jahren. Aber der hatte sich erschossen. Dann hatte sich ein möglicher Kronzeuge an sie gewandt, der im Angesicht seines nahen Todes gegen Hansen aussagen wollte, aber er wurde ermordet – beziehungsweise von dem urplötzlichen Wunsch nach Selbstmord durch Selbstverbrennung übermannt. Daraufhin hatte sie einen ehemaligen Mitstreiter von Hansen als möglichen Informanten gewinnen wollen, aber der hatte abgewunken. Und last, but not least hatte sie eine junge Frau gefunden, die hierher nach Deutschland verschleppt worden war und die vielleicht etwas über Hansen und seine Menschenhändler wusste – aber sie schwieg.

Und jetzt sah sie den Staatsanwalt, den werten Dr. Gernot Bürger, gemeinsam mit Victor Hansen bei einem Glas Prosecco im Außenbereich der hell erleuchteten Kunsthalle sitzen, eingemummelt in dicke Wintermäntel, lachend, feixend, sich bestens unterhaltend. Unzählige Heizpilze glühten vor sich hin, die Tische waren allesamt belegt.

Ehe sie sichs versah, ging sie die wenigen Stufen hoch zu den beiden.

»Herr Staatsanwalt?«

Dr. Bürger sah sie groß an. Dann erkannte er sie. »Ah, Frau Kommissarin Stein. Wollen Sie sich zu uns setzen?«

Zu Hansen gewandt sagte er: »Du hast doch sicher nichts dagegen, Victor?«

Victor Hansen betrachtete Laura mit großem Interesse und leicht amüsiert von oben bis unten. »Natürlich nicht.«

»Nein danke«, sagte Laura. »Ich stehe lieber.«

Dr. Bürger lächelte: »Sie machen so ein bedrücktes Gesicht, Frau Stein. Dabei haben Sie doch, wenn ich mich nicht irre, einen schönen Erfolg zu verzeichnen gehabt. Eine Mutter mit ihrem Kind aus den Händen von Menschenhändlern befreit. So was kann sich sehen lassen.« Zu Hansen gewandt sagte er: »Die Frau Kommissarin zeigt Initiative. Die wird es noch weit bringen, Victor.«

Laura ging darauf nicht ein. »Mir geht die Sache mit der Selbstverbrennung von Siegfried Mahlke nicht aus dem Kopf«, sagte sie.

Dr. Bürger runzelte die Stirn. »Der Fall ist erledigt. Und Sie täuschen sich, wenn Sie annehmen, dass nur ich den Tod von Herrn Mahlke als Selbstmord eingeordnet habe. Alle haben ihn als Selbstmord eingeordnet. Und wie sollte ich mich da dem Urteil von Sachverständigen widersetzen, Frau Beamtin?«

Er grinste sie an.

Victor Hansen grinste sie an.

Fast mitleidig. Fast spöttisch. Fast höhnisch.

Hansen drückte seine Brille aufs Nasenbein, hob sein Glas Prosecco, prostete ihr zu und nahm einen Schluck.

Laura merkte, dass sie kurz vor der Explosion stand. »Ich wette«, sagte sie schließlich zu Dr. Bürger, »einer Ihrer favorisierten Sachverständigen sitzt gerade neben Ihnen, Herr Staatsanwalt.« Sie griff nach Bürgers halb vollem Glas Prosecco und schüttete es ihm ins Gesicht.

Dr. Bürger sah sie fassungslos an. Hansen zog belustigt die Augenbrauen hoch und reichte dem noch immer fassungslosen Staatsanwalt lässig eine Serviette. Der bedankte sich leise und wischte sich den Prosecco aus dem Gesicht. Dann stand er auf, stellte sich ganz nah vor die LKA-Beamtin, blickte voller Verachtung auf sie hinab, flüsterte ihr dann ins Ohr: »Das, Frau Stein, hätten Sie nicht tun sollen. Niemals. Und nirgendwo. Nicht in irgendwelchen Büroräumen und erst recht nicht hier in der Öffentlichkeit. Sie werden von mir hören.«

MONTAG, 23. NOVEMBER

Eine halbe Stunde ununterbrochene Arbeit am Boxsack in ihrem Loft, und Laura konnte die Arme kaum mehr heben.

Sie trank nach und nach eine Flasche Mineralwasser leer und überlegte sich, ob sie noch eine weitere Runde gegen ihren inneren Schweinehund einlegen sollte.

No pain, no gain.

Sie machte sich wieder bereit, dem Scheißboxsack die Fresse zu polieren, als ihr Handy klingelte.

Es war Wolf Berger.

»Was wollen Sie?«

»Ich wollte Ihnen endlich mal sagen, dass es mich freut, dass Sie die Frau mit ihrem Kind gefunden haben.«

»Ja, und?«

»Was heißt hier ›Ja, und‹?«

»Schlecht gelaunt?«

»Richtig schlecht gelaunt.«

»Es freut mich auch, dass Hansen Sie nicht verarscht hat.«

»Freut mich auch. Der feine Herr Hansen. Auf ihn ist immer Verlass. Warum rufen Sie an, Berger? Wollen Sie mir zu meiner Suspendierung gratulieren?«

Eine kleine Pause entstand. »Zu Ihrer … was? Warum sollte ich Ihnen gratulieren wollen? Warum werden Sie suspendiert?«

Laura erzählte ihm die Kurzfassung. »Sagen Sie bloß, dass Sie noch nichts davon gehört haben.«

»Von wem auch?«

»Na, von Ihrem feinen Freund. Von Hansen natürlich.«

»Wir haben unser nachmittägliches Kaffeekränzchen heute leider ausfallen lassen müssen.«

»Versuchen Sie bloß nicht, so scheißkomisch zu sein.«

»Und kotzen Sie sich gefälligst irgendwo anders aus.«

»Wieso sollte ich?«, sagte Laura und legte auf.

Sie verpasste dem Boxsack eine weitere Abreibung. Sie hätte ihn am liebsten in Fetzen gehauen. Aber Boxsäcke sind hart im Nehmen.

Nach einem wilden, ekstatischen, fast nicht enden wollenden Schlaghagel ließ sie die Fäuste sinken. Fühlte sich ermattet, kraftlos und kaputt. Und musste feststellen, dass sich ihr Frust, ihr Ärger und ihre Wut kein bisschen gelegt hatten.

Es ging nicht anders, sie musste sich einfach bei jemandem auskotzen. Und zwar nicht bei Dennis und auch nicht bei Dr. Menkel. Wenn, dann richtig. Ohne Netz und doppelten Boden. Ohne Rücksicht auf Verluste. Volles Risiko.

Was hatte sie schon zu verlieren?

Keine fünf Minuten später bekam Berger eine SMS.

»Wie sieht es aus mit Ihnen? Pinte? 21:00 Uhr. Ich geb auch einen aus. Und sorry für meine miese Laune vorhin.«

»Was ist mit Ihrem Kopf passiert?«, fragte Laura, nachdem sie sich neben Berger an die Theke gesetzt hatte. Sie zeigte auf die Platzwunde, die sich von seiner rechten Schläfe hoch in den Haaransatz zog und mit acht Stichen genäht worden war. »Sind Sie die Treppe runtergefallen?«

Es lief Shiny Happy People von R.E.M, ein etwas flacher, aber ganz passabler Song, wie Berger fand. Er sagte: »Eine lange Geschichte.«

Laura rollte mit den Augen. »Eine lange Geschichte. Wow! Hört sich ja mächtig interessant an.«

»Sie ist es aber nicht. Die Geschichte Ihrer Suspendierung ist mit Sicherheit interessanter.«

»Und vor allem nicht so lang. Wo soll ich anfangen?« Laura kontrollierte ihren Pferdeschwanz, bestellte zwei polnische Wodkas und gab Berger eine Kurzform von dem, was am letzten Donnerstag alles passiert war.

Der Wirt stellte ihnen die beiden Wodkas auf die Theke.

Sie hoben die Gläser und tranken sie in einem Zug leer.

»So, jetzt wissen Sie, warum es mir so dreckig geht«, sagte sie schließlich und bestellte eine neue Runde.

Berger lächelte. »Und? Was machen Sie jetzt, Frau Kommissarin? Außer sich volllaufen lassen? Ist Hansen jetzt für Sie kein Thema mehr? Geben Sie auf? Schlagen Sie seine Akte zu und vergraben Sie sie im Garten? Jetzt, wo Sie wissen, dass er einen alten Buddy bei der Staatsanwaltschaft hat?«

Sie lächelte zurück. »Können Sie Latein?«

»Hab’s in der Schule gelernt. Vor tausend Jahren etwa. Um was geht’s?«

»Vor ein paar Monaten hat sich ein Kerl erschossen, der etwas über Hansens Schweinereien im Frauenhandel wusste. Mit der Wehrmachtspistole Parabellum 08. Ich hab nachgeschaut, woher der Name Parabellum kommt. Der Name bezieht sich auf den lateinischen Spruch: Si vis pacem, para bellum. Wenn du Frieden willst, bereite den Krieg vor. Ich hab mir damals noch keine Gedanken über diese blöde Pistole gemacht. Aber wenn ich jetzt das alles Revue passieren lasse, was in den letzten beiden Monaten so vorgefallen ist, kommt es mir so vor, als ob die Sache mit dieser Wehrmachtspistole sozusagen der Startschuss gewesen wäre für eine …« Sie lachte sarkastisch. »… neue Phase der Kriegsvorbereitung.«

»Hört sich sehr tiefgründig an.«

Laura visierte ihn genau an. »Ich hoffe, Sie meinen das nicht ironisch?«

»Wie kommen Sie darauf?«

Sie winkte ab. »Egal!« Sie merkte, wie der Wodka sie langsam entspannte. »Aber um Ihre Frage von vorhin zu beantworten: Ich habe nicht vor, Hansen in Frieden zu lassen. Ganz im Gegenteil. Suspendierung hin oder her.«

»Respekt«, sagte Berger.

»So? Finden Sie?«, erwiderte Laura und beobachtete, wie Sternhof wieder zwei Wodkas auf die Theke stellte. Sie hob ihr Glas, aber Bergmann schüttelte den Kopf. Was ihr nichts ausmachte. Sie trank das Glas erneut in einem Zug leer und knallte es auf die Theke.

»Schade, dass Sie nicht mitmachen wollen, Herr Berger. Sie hätten mir bei der Jagd auf Hansen helfen können. Aber Sie haben abgelehnt. Sie geht das alles ja mittlerweile nichts mehr an. Sie wollen von alldem nichts mehr wissen. Sie haben abgeschlossen mit der Vergangenheit. Nur: Für mich ist Hansen noch lange nicht Geschichte.«

Berger lächelte, nahm sein Glas, trank es aus und sagte: »Für mich auch nicht.«

Fortsetzung folgt

In der nächsten Folge

Wolf Berger legt sich mit einer Gang von Hooligans an. Deren Anführer Johnny Hubschmid hat eine Rechnung mit Wolf zu begleichen. Laura könnte Wolf helfen … doch dafür muss sie ihm vertrauen.